Die Nacht, in der Rodrigo mein Geheimnis entdeckte

Rodrigo und ich sind seit mehr als zwanzig Jahren befreundet, seit wir in der ersten Klasse nebeneinandersaßen und er mir ohne zu fragen den roten Bleistift klaute. An diesem ersten Morgen stritten wir mit der Intensität, die nur sechsjährige Kinder an den Tag legen, und am nächsten Tag waren wir bereits unzertrennlich. Was damals niemand verstand und viele bis heute nicht begreifen, ist, wie zwei so unterschiedliche Menschen sich nach all dieser Zeit noch immer füreinander entscheiden können.

Er gehört zu den Leuten, die Partys bis zum Morgengrauen genießen, den Alkohol, der leicht die Kehle hinuntergeht, den ständigen Lärm und das Chaos eines Lebens, das ohne große Berechnung geführt wird. Ich bevorzuge ein gutes Gespräch, einen Film zu Hause und Spaziergänge am Morgen, bevor die Welt sich mit Menschen füllt. Er behandelt seinen Körper wie Eroberungsgebiet; ich achte seit Jahren auf mich, nicht aus Eitelkeit, sondern weil ich mich in meiner eigenen Haut gern wohlfühle.

Kurz gesagt: Wir haben nichts gemeinsam außer zwanzig Jahren geteilter Geschichte, die schwerer wiegen als jeder Charakterunterschied.

Ich erzählte ihm, dass ich schwul war, als wir siebzehn waren. Ich sagte es mit mehr Angst als nötig, denn ich kannte ihn gut und wusste, dass er nicht schlecht reagieren würde, aber bei solchen Dingen ist man sich nie ganz sicher. Er schwieg einen Moment, nickte langsam, fragte mich, ob ich noch eine Limonade wollte, und das war alles. Er stellte mir weiterhin seine Frauen vor, erzählte mir von seinen Abenteuern und bat mich um Ratschläge, die er nie befolgte. Alles blieb exakt wie zuvor.

Bis vor etwas mehr als einem Monat.

Jene Nacht war nur eine weitere Party auf seiner langen Liste: zu viele Menschen, zu viel Lärm und Rodrigo, der mit jeder Runde Alkohol mehr und mehr die Orientierung verlor. Eine ganze Weile beobachtete ich ihn aus der Entfernung, wohl wissend, dass er irgendwann jemanden brauchen würde, der ihn rettete. Als ich sah, wie er versuchte, von einem Stuhl aufzustehen, und beinahe auf die Person neben ihm fiel, ging ich zu ihm, bevor etwas Schlimmeres passierte.

Ich brachte ihn mit einem Arm über seinen Schultern aus dem Lokal, setzte ihn in ein Taxi und fuhr ihn zu seiner Wohnung. Es war nicht das erste Mal, dass ich das tat; für solche Situationen, die sich mit einer gewissen Regelmäßigkeit wiederholten, hatten wir ein gut eingespieltes System.

Ich zog ihn mit der Effizienz eines Menschen aus, der das schon früher getan hat: Hemd, Hose, Socken. Ich legte ihn auf dem Rücken ins Bett und streckte die Hand nach dem Laken aus, um ihn zuzudecken.

Da sah ich ihn.

So hatte ich ihn noch nie gesehen, oder vielleicht hatte ich mir nie erlaubt, wirklich hinzusehen.

Rodrigos Schwanz hing schwer über seinem Oberschenkel, selbst im schlaffen Zustand dick, mit jener Krümmung, die die Schwänze von Kerlen haben, die einen großen haben und nichts tun müssen, um damit anzugeben. Die Eichel ragte halb unter der Vorhaut hervor, glänzend, und ein paar dicke Adern liefen über seinen Schaft. Seine geschwollenen, tief hängenden Eier quollen über das Laken. Unwillkürlich schluckte ich.

Ich blieb neben dem Bett stehen, ohne zu wissen, wie lange. Rodrigo schlief mit der ruhigen Schwere eines völlig betrunkenen Menschen, vollkommen ahnungslos. Ich sagte mir, dass es falsch war, dass er mein bester Freund war, dass ich ihn zudecken und gehen musste. Ich sagte mir das mit ziemlicher Überzeugung, während ich das Laken über ihn legte.

Ich ging ins Gästezimmer, legte mich hin und konnte nicht schlafen.

Ich hatte schon eine ganze Weile mit hartem Schwanz am Bauch an die Decke gestarrt, als ich anfing, mich davon zu überzeugen, dass ich nur nachsehen wollte, ob es ihm gut ging. Ob er Wasser brauchte. Ob er unbequem lag.

Eine so durchsichtige Lüge, dass ich mich vor mir selbst beinahe schämte. Aber ich ging trotzdem.

Barfuß ging ich den dunklen Flur entlang bis zu seinem Zimmer. Vorsichtig hob ich das Laken an und sah zu seinem Gesicht, um sicherzugehen, dass er noch schlief. Mein Herz schlug angesichts der Situation viel zu heftig.

Langsam beugte ich mich hinunter.

Ich nahm ihn mit einer Hand, spürte sein Gewicht und seine Wärme in meiner Handfläche und bemerkte, wie er zu reagieren begann, noch bevor ich etwas bewusst getan hatte. Zwischen meinen Fingern wurde er dicker, verlängerte sich von selbst, und die Eichel schob sich aus der Vorhaut, bis sie vollständig entblößt war. Diese unwillkürliche Reaktion reichte aus, um den letzten Rest meines gesunden Menschenverstands zu verlieren.

Ich streckte die Zunge heraus und leckte von den Eiern bis zur Spitze, langsam, der dicken Ader an seinem Schaft folgend. Als ich die Eichel erreichte, nahm ich sie Zentimeter für Zentimeter in den Mund, achtete darauf, nicht mit den Zähnen daran zu streifen, bis ich die Spitze hinten in meinem Hals spürte. Ich zog ihn heraus, atmete und ging wieder hinunter. Rodrigo war in meinem Mund bretthart, dick und salzig, mit diesem Geschmack nach schlafender Haut, der meinen Schwanz tropfen ließ, obwohl ich mich selbst noch gar nicht berührt hatte.

Ich begann, ihn langsam und vorsichtig zu blasen, wobei meine Zunge bei jedem Hochkommen die Eichel umschloss und meine Hand ihn an der Wurzel begleitete, damit mir kein Millimeter entging. Mit der anderen Hand holte ich meinen eigenen Schwanz aus der Hose und begann gleichzeitig zu wichsen, so hart, dass mich die kleinste Berührung zittern ließ. Ich leckte seine Eier, küsste sie und nahm sie in den Mund, während ich ihn mit der fest geschlossenen Faust langsam weiter wichste.

Rodrigo bewegte sich kein einziges Mal. Er öffnete nicht die Augen. Aber sein Schwanz wurde noch härter an meinem Gaumen, und ein paarmal atmete er tiefer ein, mit einem schweren Seufzer, der mich die Schenkel zusammenpressen ließ. Ich lutschte eifriger an seiner Spitze, holte mit der Zunge die Lusttropfen heraus und schluckte sie, als wären sie das Einzige, was ich auf der Welt brauchte. Die Wärme dieses Schwanzes in meinem Mund reichte aus, um mich fast unbemerkt an den Rand zu bringen.

Ich kam lautlos, die Stirn auf die Matratze gedrückt, mein eigenes Sperma rann über meine Finger und tropfte auf den Teppich. Noch ein paar Sekunden blieb ich mit seinem Schwanz im Mund reglos, während ich ihm beim Atmen zuhörte.

Als alles vorbei war, deckte ich ihn wieder zu, ging ins Bad, wusch mir die Hände und das Gesicht und starrte einen Moment in den Spiegel, ohne mich selbst ganz wiederzuerkennen. Dann kehrte ich ins Gästezimmer zurück und schlief die ganze Nacht nicht.

***

Drei Wochen später organisierte eine Gruppe von Freunden eine Reise an die Küste. Wir waren zu sechst: Rodrigo, Tomás mit seiner Freundin, ein Paar, das wir seit Jahren kannten, und ich. Wir mieteten für fünf Tage eine Wohnung eine halbe Straße vom Strand entfernt, so einen Ort, an dem Sonne und Wein alles weniger kompliziert erscheinen lassen, als es ist.

Rodrigo brachte Valentina mit, ein Mädchen, mit dem er seit einigen Wochen ausging. Schon beim ersten Frühstück fiel mir etwas Merkwürdiges zwischen ihnen auf. Sie kam voller Begeisterung; er dagegen mit der freundlichen Distanz eines Menschen, der etwas erfüllt, von dem er nicht mehr überzeugt ist. Während Valentina am Tisch redete, blickte Rodrigo aufs Meer und nickte mit jener Verzögerung von einer Sekunde, die verrät, dass man in Wahrheit gar nicht zuhört.

Meine Freunde, mit der unvorsichtigen Großzügigkeit von Menschen, die bereits einen Partner haben, stellten mich jedem alleinstehenden Mann vor, der den Strand überquerte. Am vierten Tag tauchte einer auf, der meine Aufmerksamkeit erregte: Esteban, ein ruhiger Typ, der die Hütte nebenan gemietet hatte und mit einem Surfbrett ankam, das er eindeutig nicht zu benutzen wusste. Wir nahmen ihn ohne großes Aufheben in die Gruppe auf, tranken Bier auf der Terrasse, und als die Nacht fortschritt und die anderen zum Schlafen nach oben gingen, blieben wir allein.

Wir landeten in meinem Zimmer.

Kaum hatte ich die Tür geschlossen, drückte Esteban mich dagegen und schob mir seine Zunge bis in den Hals, während eine Hand mir bereits die Hose hinunterzog. Ich öffnete seinen Gürtel, ohne den Kuss zu unterbrechen, zog ihm die Boxershorts herunter und holte seinen Schwanz heraus, mittelgroß, aber steinhart, die Eichel bereits feucht. Ich kniete mich hin und nahm ihn auf einmal in den Mund, schluckte ihn ganz hinunter und hörte, wie er einen langen Keucher gegen die Decke ausstieß.

Eine Weile blies ich ihn auf den Knien, beide Hände auf seinen Oberschenkeln abgestützt, während er seine Finger in mein Haar grub. Danach hob er mich hoch, warf mich bäuchlings aufs Bett und spreizte mir mit den Händen die Arschbacken. Ich spürte seine warme Zunge zwischen ihnen, wie sie mehrere Minuten lang hinein- und herausglitt und meinen ganzen Arsch befeuchtete, bis ich nass und offen war. Ich bat ihn, mich zu ficken, und er überlegte keine Sekunde: Er zog ein Kondom über, brachte meine Hüften an seinen Bauch und stieß seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß ganz in mich.

Er fickte mich fest und ohne Eile, seine Brust an meinen Rücken gepresst und eine Hand um meinen Schwanz gelegt, den er im Rhythmus seiner Hüften wichste. Danach drehte er mich um, hob meine Beine auf seine Schultern und drang erneut in mich ein, während er mir in die Augen sah. Er gab ihn mir immer tiefer, bis ich spürte, wie seine Eier bei jedem Stoß gegen meinen Arsch schlugen. Mit einem rauen Grunzen kam er im Kondom, während ich in kräftigen Spritzern über meinen eigenen Bauch abspritzte.

Als er gegen ein Uhr morgens gegangen war – er müsse früh aufstehen, erklärte er –, blieb ich mit der einzigen Zigarette im Bett, die ich mir nach dem Sex erlaube.

Es klopfte an der Tür.

Rodrigo kam herein, ohne eine Antwort abzuwarten, in kurzen Hosen und mit dem Gesicht eines Menschen, der eine Weile in seinem Zimmer herumgelaufen war, ohne schlafen zu können. Er setzte sich auf die Bettkante, nahm mir mit der ganzen Selbstverständlichkeit der Welt die Zigarette aus den Fingern und zog lange daran.

—Wie war es? —fragte er.

—Gut. Er musste früh aufstehen.

—Ah.

Er blickte zum Fenster. Draußen brach sich das Meer langsam, und die Luft roch nach Salz.

—Valentina und ich kommen nicht klar —sagte er—. Im Bett vor allem. Wir haben keine Verbindung. Ich ficke sie, und er wird nicht einmal richtig steif, Bruder.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte, also sagte ich nichts. Rodrigo zog noch einmal an der Zigarette und drehte dann den Kopf, um mich direkt anzusehen.

—Mir ist in jener Nacht in der Wohnung etwas klar geworden —sagte er mit einer Ruhe, die ich nicht erwartet hatte—. Als du mich betrunken zum Schlafen gebracht hast. Ich war nicht so eingeschlafen, wie du dachtest. Ich habe ganz genau gespürt, wie du mir einen geblasen hast.

Die Zigarette blieb reglos zwischen meinen Fingern.

—Es hat mich nicht gestört —fuhr er fort—. Überhaupt nicht. Du hast ihn mir so hart gemacht, dass es mich einiges gekostet hat, nicht genau da in deinem Mund zu kommen.

Ich würde nicht das nächste Wort sagen. Rodrigo hielt meinen Blick fest, ohne die Augen abzuwenden, und er war es, der die Distanz zwischen uns überbrückte. Mit einer Hand packte er mich im Nacken, presste seinen Mund auf meinen und küsste mich, als hätte er wochenlang darüber nachgedacht. Seine Zunge drang entschlossen vor, der Geschmack nach Zigaretten vermischte sich mit dem Rum, den er zuvor getrunken hatte.

Ich zog ihm mit einem Ruck die kurzen Hosen herunter und fand ihn bereits hart vor, sogar dicker, als ich ihn aus jener Nacht in Erinnerung hatte. Ich kniete mich vor ihm auf den Teppich und nahm ihn wie zuvor, diesmal jedoch ohne die Last der Angst, ohne die Qual, etwas zu tun, von dem er nichts wusste. Seine Hände fanden meinen Nacken.

—So —sagte er mit einer Stimme, die ich noch nie von ihm gehört hatte—. Blas ihn mir so, wie in jener Nacht.

Ich verschlang seinen Schwanz ganz und ließ ihn bis hinten in meinen Hals gleiten. Meine Augen füllten sich mit Tränen, und Speichel lief mir über das Kinn, bis er auf seine Eier tropfte. Ich nahm den Rhythmus auf, den er mit den Hüften vorgab, anfangs langsam und später mit mehr Druck, und spürte, wie er sich mit der Zeit immer stärker anspannte. Ich leckte seine Eier, knabberte an der Haut seiner Oberschenkelinnenseiten, und als ich wieder zu seinem Schwanz kam, blies ich ihn mit dem ganzen Mund, befeuchtete ihn überall mit der Zunge und machte absichtlich Geräusche, damit er sah, wie sehr ich ihn genoss.

—Verdammte Scheiße —murmelte er und packte nun mit beiden Händen mein Haar—. Du machst es mir tausendmal besser als sie.

Als ich merkte, dass er kurz davor war, zog ich mich zurück und sah von unten zu ihm hinauf, mit geschwollenen Lippen und glänzendem Kinn.

—Ich will dich in mir spüren.

Er stand auf. Ich drehte mich um, beugte mich mit den geöffneten Handflächen auf der Matratze über das Bett und streckte ihm meinen erhobenen Arsch entgegen. Ich hörte, wie er in seine Hand spuckte und sie über seinen Schwanz rieb. Dann spürte ich seine Finger, die mich öffneten und mich feucht machten, erst einen und dann zwei, die er bis zu den Knöcheln in mich schob, während ich mich aufbäumte und ihn aufforderte, sich zu beeilen. Rodrigo drang langsam in mich ein und passte den Rhythmus an, bis er vollständig in mir steckte. Einen Moment blieb er reglos, als würde er etwas abwägen. Ich spürte ihn dick und heiß, wie er mich ganz ausfüllte.

Dann begann er, sich zu bewegen.

Zunächst mit langsamen, tiefen Stößen, zog er ihn fast ganz heraus und schob ihn wieder bis zum Anschlag in mich, wobei jeder Stoß mir ein Stöhnen entriss. Er packte mich an den Hüften und beschleunigte, fickte mich immer härter, das Bett stieß gegen die Wand, und das Geräusch seines Bauchs, der gegen meinen Arsch schlug, erfüllte den ganzen Raum. Als er merkte, dass ich zu laut war, legte er mir eine Hand auf den Mund.

—Sei still —flüsterte er mir ins Ohr, ohne aufzuhören, in mich zu stoßen—. Du wirst alle aufwecken.

Er zog seinen Schwanz heraus, drehte mich auf den Rücken, hob meine Beine an und versenkte ihn erneut in mir, während er mir ins Gesicht sah. Lange fickte er mich so, meine Knöchel neben seinen Ohren, den Blick darauf geheftet, wie sein Schwanz in mich hinein- und wieder herausglitt, glänzend von Speichel und seinen eigenen Flüssigkeiten. Er packte meinen Schwanz und begann, ihn gleichzeitig zu wichsen, während er mich weiter fickte, mit jener natürlichen Geschicklichkeit, die Kerle besitzen, die sich selbst gut kennen.

Wir fanden wortlos unseren Rhythmus, passten uns mit einer Natürlichkeit aneinander an, die mich überraschte. Das Tempo steigerte sich, bis keiner von uns noch viel Kontrolle über irgendetwas hatte, und als der Moment kam, lagen nur wenige Sekunden zwischen uns. Er kam zuerst, drang bis zum Anschlag in mich ein und blieb dort, die Zähne zusammengebissen, während er das Kondom mit Zuckungen füllte, die ich einzeln spürte. Unmittelbar danach kam ich, dicke Spritzer ergossen sich über meinen eigenen Bauch, mein Rücken war durchgebogen und mein Atem ging stoßweise, während er sich noch langsam in mir bewegte, um die letzten Zuckungen aus sich herauszupressen.

Eine Weile sprach keiner von uns. Rodrigo zog das Kondom ab, verknotete es, warf es in den Mülleimer und suchte die liegen gebliebene Zigarette im Aschenbecher. Nackt stand er neben dem Fenster und rauchte sie zu Ende, während er durch die halb geöffnete Jalousie auf das dunkle Meer hinausblickte, den Schwanz zwischen den Beinen noch halb steif.

—Das bedeutet nichts Komisches —sagte er schließlich—. Ich bin einfach nur sehr geil.

—Klar —sagte ich—. Ich genauso.

***

Das war vor vier Wochen.

Seitdem haben wir es uns so oft wiederholt, dass wir es beinahe selbst glauben: Es bedeutet nichts, es ist nur Geilheit, wir sind noch immer dieselben Freunde wie früher. Und gewissermaßen stimmt das. Am Montag nach jedem Treffen kommen wir wie immer an, ohne Drama, ohne das Gespräch, das mit »Wir müssen reden« beginnt.

Rodrigo hat eine Energie, die nicht leicht erlischt. Letzte Woche tauchte er an einem Dienstagmittag in meiner Wohnung auf, mit jenem Lächeln, das ich inzwischen schon von Weitem erkenne, und wir landeten unter der Dusche, während heißes Wasser über uns rann, sein Schwanz bis zum Anschlag in meinem Arsch und seine Hände, die meine Hüften gegen die Fliesen pressten. Er fickte mich gegen die Wand, während ich mich wichste, bis er sich mit einem Grunzen in mir ergoss, das von den Kacheln widerhallte.

Am Sonntag zuvor war es auf dem Parkplatz eines Einkaufszentrums gewesen, in seinem Auto, dessen Scheiben vollständig beschlagen waren. Ich kniete zwischen seinen Beinen auf dem Fahrersitz und blies ihm einen, schluckte ihn ganz, bis mein Mund von heißem, dickem Sperma voll war und ich nicht alles hinunterschlucken konnte. Danach wichste er mich mit seinem eigenen Sperma, das mir aus den Mundwinkeln rann, und legte mir die freie Hand auf den Mund, als ich beim Kommen zu laut wurde.

Eines Nachmittags im Haus seiner Tante flüsterte er mir ins Ohr, ich solle warten, während sie in der Küche Kaffee zubereitete. Wir warteten nicht lange: Er schleifte mich ins Bad am Flur, zog mir die Hose bis zu den Knien hinunter, beugte mich über das Waschbecken und schob seinen Schwanz mit nur ein wenig Speichel trocken in mich. Dabei hielt er mir die Hand auf den Mund, damit ich nicht schrie, während er ihn in kurzen, kontrollierten Stößen bis zum Anschlag in mich rammte. In weniger als drei Minuten kam er in mir, lautlos, und biss mir in die Schulter, um nicht zu stöhnen.

Ich weiß nicht, wie ich das nennen soll. Und ich halte es auch nicht für dringend, einen Namen dafür zu finden.

Was ich weiß, ist, dass wir beide zu jedem Treffen kommen und ganz genau wissen, was wir wollen, ohne Verhandlungen oder Zweideutigkeiten. Dass die zwanzig Jahre, die wir mit uns herumtragen, alles einfacher und natürlicher machen, ohne die Unbeholfenheit, die das Unbekannte mit sich bringt. Dass Rodrigo jetzt ganz genau weiß, was ihm gefällt – dass man ihn langsam bläst, bis er kurz davor ist, dass ich über seinem Schwanz komme, während er ihn bis zum Anschlag in mich schiebt –, und dass es mir gefällt, es ihm zu geben.

Seiner Ansicht nach ist er nicht schwul. Er macht es mit mir, weil er einfach nur geil ist.

Meiner Ansicht nach gefällt er mir nicht. Ich mache es mit ihm, weil ich einfach nur geil bin.

Die Wahrheit ist, dass wir jede Woche auf dieselbe Weise enden: mit seinem Sperma im Arsch, erschöpft, befriedigt und genau so befreundet wie immer.