Ein Handjob in der Umkleide und was danach kam

Die Umkleide des Fitnessstudios war zu dieser Stunde leer. Halb zehn Uhr abends, kurz vor Schluss. Nur das Summen der Leuchtstoffröhren und das ferne Echo einer tropfenden Dusche ganz hinten waren zu hören. Ich saß noch immer auf der Bank, das Handtuch um die Hüften geschlungen, und der Atem ging mir immer noch stoßweise.

Ich war gerade gekommen. Ein schneller, schmutziger Handjob, versteckt in der letzten Ecke. Das Sperma kühlte auf meinem Bauch ab, und mein Schwanz pochte weiter, empfindlich bei der kleinsten Berührung. Es hatte nicht gereicht. Das oberflächliche Feuer war erloschen, aber tiefer in mir brannte noch immer etwas anderes, ein Bedürfnis, das weit über einen hastigen Orgasmus hinausging.

Ich schloss die Augen und ließ meinen Kopf in dunkle Gewässer sinken.

Ich stellte mir vor, wie jemand hereinkam. Ein Typ, der mich seit Stunden von der Hantelzone aus beobachtet hatte. Dunkelhaarig, behaart, mit dieser Haltung von jemandem, der genau weiß, was er will. Er blieb vor mir stehen, zog sich die Shorts herunter und legte mir den Schwanz wortlos an die Lippen. Nur der Geruch von trockenem Schweiß, intensiv, nach einem Kerl, der eine Stunde lang trainiert hat.

—Lutsch ihn mir — sagte er mit heiserer Stimme.

Und ich öffnete den Mund, als hätte ich mein ganzes Leben auf diesen Befehl gewartet. Ich nahm ihn bis zum Anschlag hinein, ohne Rücksicht. Ich spürte, wie die Eichel mir gegen den Rachen schlug, die Finger verstrickt in meinem Haar, die behaarten Eier gegen mein Kinn stoßend. Der Speichel lief mir übers Kinn und mischte sich mit den Tränen der Anstrengung.

—Schluck alles, du Schwein — knurrte er, während er mir mit brutalen Stößen den Mund fickte.

Meine eigene Hand war wieder am Schwanz, ohne dass ich es überhaupt bemerkt hatte. Er war schon wieder hart, tropfte auf die Bank. Der Kick, mir vorzustellen, wie ich nur als ein einfaches Loch benutzt wurde, brachte mich an den Rand eines zweiten Orgasmus, ohne dass ich ihn kaum noch bewegen musste.

Ich öffnete die Augen. Die Umkleide war immer noch leer. Nur die Fantasie. Aber der Körper verstand nichts von Fantasien: Mein Schwanz pochte gegen das Handtuch, mein Herz hämmerte in den Schläfen, und ein konkreter, tierischer Hunger hatte sich mir unter dem Nabel festgesetzt.

***

Ich ging mit dem Rucksack über der Schulter auf die Straße, und die Kälte schlug mir ins Gesicht. Eine Weile lief ich ziellos herum und versuchte, mich mit der Luft abzukühlen. Es funktionierte nicht. Jeden dunklen Hauseingang, jeden Mann, der mir zu nahe kam, jeden Blick, der an einer Ampel kreuzte, registrierte mein Kopf mit einer neuen Klarheit. Es war, als hätte man mein Gehirn neu verkabelt, damit es die Welt nur noch durch Sex verarbeitete.

Ich zog mein Handy heraus. Ich öffnete eine App, die ich vor Monaten installiert und kaum benutzt hatte. Drei Nachrichten warteten. Eine von vor einer Woche, zwei von diesem Nachmittag. Kleine Schwänze, Angebote, direkte Fragen. Mein Körper reagierte auf jede Benachrichtigung mit einer Hitzewelle, die ich nicht mehr kontrollieren konnte.

Ich antwortete auf eine, ohne groß nachzudenken.

—Bist du noch verfügbar?

Die Antwort kam innerhalb von Sekunden.

—In einer halben Stunde. Tür angelehnt. Viertes Stockwerk.

***

Das Treppenhaus roch nach Feuchtigkeit. Ich stieg die Stufen immer zwei auf einmal hoch. Die Tür stand, wie gesagt, einen Spalt offen: Ein dünner Streifen gelben Lichts sickerte durch den Spalt. Ich drückte sie auf und trat ein.

Die Wohnung roch nach Abstand, altem Tabak, nach der Einsamkeit eines Mannes, der seit viel zu langer Zeit allein lebt. Ein dunkler Flur und am Ende eine Tür mit Licht.

—Komm rein — sagte eine Stimme.

Er war älter, als ich erwartet hatte. Mitte sechzig, Bauch, ein vergilbtes ärmelloses Unterhemd. Nicht attraktiv. Eigentlich stieß er mich sogar ein wenig ab. Aber mein Schwanz wurde noch härter, mein Mund wurde feucht, und mein Arsch zog sich in Erwartung zusammen. Der Körper wollte das, egal, was der Kopf davon hielt.

—Vierzig dafür, dass ich ihn dir lutsche. Sechzig, wenn ich dir den Arsch voller Sperma mache und du so nach Hause gehst — sagte er, ohne mich anzusehen.

—Vierzig — antwortete ich.

Ich kniete mich zwischen seine Beine, während er seine Trainingshose herunterzog. Der Schwanz war klein, noch schlaff, mit einer nicht gewaschenen Vorhaut. Es roch nach einem Mann, der seit Tagen kein Wasser an sich gelassen hatte. Und trotzdem jagte mir, als ich die Lippen um dieses schlaffe Fleisch schloss, ein elektrischer Schlag vom Nacken bis in die Fersen. Es war keine schöne Lust. Es war etwas Tierischeres, Verzweifelteres.

Er wurde in meinem Mund langsam hart. Er stöhnte. Er griff mir ins Haar.

—Verdammt, du lutschst, als hinge dein Leben davon ab — sagte er.

Diese Worte machten mich geiler als jedes Kompliment. Denn genau das wollte ich in diesem Moment sein. Fleisch, das atmet. Mund, der schluckt.

Er fickte mir den Rachen ohne Maß, schlug mir mit unkoordinierten Stößen bis zum Anschlag gegen die Kehle. Ich keuchte um seinen Schwanz herum, die Augen tränten mir, der Speichel durchnässte mir den Kragen des Hoodies. Mein eigener Schwanz stand so hart in der Hose, dass es bei jedem Würgen weh tat.

Er kam ohne Vorwarnung. Heiße Schübe überfluteten meinen Mund mit einem Geschmack nach Salz und Bleichmittel. Ich schluckte reflexartig, und er stöhnte zufrieden. Aber es hörte nicht dort auf. Er zog ihn heraus und spritzte den Rest auf mein Gesicht, beschmierte meine Stirn, meine Lider, meine Wangen.

—Stell dich auf — befahl er.

Ich gehorchte. Er steckte mir zwei Zwanziger in die Tasche und deutete mit dem Kinn zur Tür.

—Verpiss dich. Und wisch dich nicht ab, bis du zu Hause bist. Wenn du es tust, rufe ich dich nie wieder an.

***

Ich ging mit spermaüberzogenem Gesicht auf die Straße. Ich lief dicht an den Wänden entlang, aber die Leute sahen mich trotzdem. Eine Frau wandte sich angeekelt ab. Ein Junge lachte leise. Ein Mann mittleren Alters sah mich mit einer Mischung aus Begierde und Verachtung an, die meinen Schwanz unter dem Stoff schmerzhaft pochen ließ.

Jeder Schritt war eine Qual. Nicht vor Scham — na ja, auch —, sondern vor unkontrollierbarer Erregung. Das Sperma trocknete auf der Haut, spannte, zeichnete mich als das, was ich war. Und das Schlimmste war, dass ich gar nicht nach Hause wollte. Ich wollte so weitergehen, entblößt, benutzt, dreckig.

Das Handy vibrierte, als ich erst etwa auf halber Strecke war. Eine weitere Nachricht.

—Wie viel für einen schnellen jetzt?

Und ich tippte den Preis schon ein, bevor ich es bemerkte.

***

Der zweite wohnte drei Straßen weiter. Ein Bursche Anfang zwanzig. Viel zu hübsch, um für Sex zu bezahlen, dachte ich, sobald er mir öffnete. Die Wohnung war ordentlich, sauber, mit Pflanzen am Fenster und Büchern im Regal. Das brachte mich durcheinander. Ich hatte wieder eine andere Höhle erwartet. Einen weiteren menschlichen Abfall wie beim Ersten.

—Zieh dich aus — sagte er mit sanfter Stimme, die im Kontrast zum Befehl stand.

Ich zog mich aus, und er sah mich ohne Regung an. Er ging langsam um mich herum, musterte mich, als wäre ich Vieh bei einer Auktion. Als er hinter mir vorbeiging, spürte ich seinen Atem im Nacken.

—Dreh dich um. Beug dich vor.

Ich gehorchte. Ich hielt mich am Tisch fest, während er sich hinter mir auf die Knie sinken ließ. Ich erwartete, dass er mich penetrieren, mir ins Loch spucken, irgendetwas von den gewalttätigen Dingen tun würde, nach denen mein Körper schrie. Aber er tat nichts davon.

Er küsste meinen Arsch.

Sanft. Fast zärtlich. Seine Lippen strichen mit einer Zärtlichkeit über meine Pobacken, die etwas in mir zerbrach. Weil ich das nicht verdient hatte. Weil es nicht das war, was ich brauchte. Weil Zärtlichkeit mehr weh tat als jede Brutalität.

Ich weinte. Ich wusste nicht warum, aber die Tränen tropften auf den Tisch, während dieser Fremde mir den Arsch anbetete, als wäre ich etwas Kostbares.

—Warum weinst du? — fragte er, ohne mit dem Küssen aufzuhören.

—Ich weiß es nicht.

—Doch, das weißt du.

Er hatte recht. Ich weinte, weil dieser Typ mich wie einen Menschen behandelte, und ich in diesem Moment kein Mensch sein wollte. Menschen müssen Entscheidungen treffen, müssen erklären, wie sie hierhergekommen sind, müssen sich schämen. Fleisch nicht. Fleisch existiert nur, atmet, lässt sich benutzen. Es war einfacher, Fleisch zu sein.

—Leg dich ins Bett — sagte er.

Die Laken rochen nach Weichspüler. Ich legte mich auf den Rücken, und er kletterte auf mich, ohne mich zu penetrieren. Er sah mir in die Augen, während seine Hand nach unten glitt, meinen Schwanz packte und ihn fest umschloss. Er begann, mich langsam zu wichsen, ohne Eile, ohne Dringlichkeit.

—Schau mich an — befahl er, als ich die Augen schließen wollte.

Ich öffnete sie, und da war er, er sah mich mit einer Intensität an, die mich noch entblößte, als wäre ich nicht schon nackt. Er sah alles: die Verzweiflung, den Ekel, die Lust, die Verwirrung. Und er wandte den Blick nicht ab.

—Komm — flüsterte er.

Ich konnte nicht anders. Der Körper gehorchte, als wären seine Worte Schalter, direkt mit meinem Nervensystem verbunden. Ich kam mit einer Gewalt, die mir den Rücken durchbog, ich schrie, während die Schübe zwischen unseren Körpern herausschossen. Er wich nie mit den Augen von mir.

Als ich fertig war, wischte er sich die Hand an einem Handtuch ab, das er auf dem Nachttisch bereitgelegt hatte. Er stand auf, öffnete eine Schublade und holte einen Umschlag heraus.

—Hier sind zweihundert — sagte er und legte ihn mir auf die Brust —. Aber ich will noch nicht, dass du gehst.

—Was willst du dann?

—Dass du mir erzählst, warum du das machst.

Ich lachte. Ein schreckliches, zerbrochenes Lachen, voll schlecht zurückgehaltener Hysterie.

—Ich weiß es nicht.

—Schon wieder lügst du.

Er legte sich neben mich, den Kopf auf die Hand gestützt. In seinen Augen lag kein Urteil. Aber auch kein Mitleid. Nur Neugier. Als wäre ich ein Naturphänomen, das er gerade untersuchte.

—Ich kann nicht aufhören — gab ich schließlich zu. Die Worte kamen von allein, nach Stunden des Herunterschluckens hochgewürgt —. Mein Körper will das die ganze Zeit. Es ist nicht so, dass es mir gefällt oder nicht gefällt. Ich brauche es, wie Atmen. Und das Schlimmste ist, dass ich mir dessen bewusst bin. Ich weiß genau, was ich tue, wie tief ich sinke, und trotzdem kann ich nicht aufhören.

—Und wie fühlt sich das an?

—Als würde man ertrinken, aber nie sterben. Wie der Zuschauer der eigenen Zerstörung.

Er nickte langsam.

—Willst du, dass ich dir helfe aufzuhören?

—Nein.

—Willst du, dass ich dir helfe, noch tiefer zu fallen?

Schweigen. Denn die Antwort war ja, und das wussten wir beide.

Er stand auf, ging zum Schrank und kam mit einer Kiste zurück. Er öffnete sie vor mir. Seile, Klammern, ein Lederhalsband mit Leine, mehrere Dildos in verschiedenen Größen. Er erklärte nichts. Er stellte die Kiste einfach auf das Bett, neben mich, und wartete.

—Heute Nacht nicht — sagte ich schließlich.

—Heute Nacht nicht — wiederholte er und nickte —. Aber du wirst wiederkommen.

Es war keine Frage. Und wir beide kannten die Antwort.

Ich zog mich schweigend an. Er brachte mich bis zur Tür. Bevor er sie öffnete, legte er mir die Hand auf den Nacken und küsste meine Stirn. Sanft. Wie jemand, der ein Tier markiert, das weiß, dass es nach Hause zurückkehren wird.

—Wenn du wiederkommst — sagte er —, dann bring deinen Verstand vorbereitet mit. Deinen Körper hast du schon seit Langem bereit.

***

Ich ging auf die Straße hinaus. Es war nach zwei Uhr morgens. Ich lief mit dem Umschlag in der Tasche zu meiner Wohnung, das Sperma des Ersten trocken auf meiner Haut und die Stimme des Zweiten noch immer in meinem Kopf widerhallend.

Als ich an meinem Hauseingang ankam, blieb ich einen Moment lang mit dem Rücken an der kalten Wand stehen. Das Handy vibrierte wieder. Ich sah nicht nach, wer es war. Ich spürte, wie es in meiner Tasche pochte wie ein zweites Herz, geduldig, wissend, dass ich es früher oder später öffnen würde.

Ich ging nach oben, stellte mich unter die Dusche und ließ das Wasser laufen. Das Sperma löste sich auf. Die Spuren nicht.

Ich sah in den beschlagenen Spiegel und sah jemanden, der mir ähnelte, aber nicht ganz ich war. Jemanden, der etwas Neues wusste. Jemanden, der nicht mehr zurückkonnte, selbst wenn er es gewollt hätte.

Ich schloss die Augen. Der Schwanz war immer noch hart.