Er schrieb mir über meinen Blog und kam auf Krücken aufs Land

Nach einem langen Jahr in einer engen Wohnung, die sich nie wirklich wie meine angefühlt hatte, begann mein Leben als Umziehender. Ich mietete etwas, richtete mich ein, blieb ein oder zwei Jahre und suchte dann wieder weiter. Manchmal dachte ich, diese Unbeständigkeit habe damit zu tun, dass ich nachts in Frauenkleidern ausging; in manchen Vierteln achten die Leute eben auf alles, und ich wollte den Nachbarn lieber keine Erklärungen schuldig sein. Es gab nur ein einziges Haus, in dem ich vier Jahre blieb, und bis heute weiß ich nicht genau, warum.

Der Umzug, an den ich mich am besten erinnere, war der aufs Land, an den Stadtrand. Ein Bekannter der Familie hatte das Haus leer stehen und bot es mir zu einem vernünftigen Preis an. Ich packte meine Taschen, lud das Auto und fuhr los. Meine Kinder kamen fast jedes Wochenende; sie liebten den offenen Raum, die Stille, den anderen Rhythmus dieser Morgen. Ich dachte, so weit draußen zu leben würde den Sex erschweren, und zum Teil stimmte das auch: Die Männer, die kamen, taten es gemächlicher, mit mehr Zeit. Ich ging weiterhin drei- oder viermal pro Woche in die Sauna, und zwischen dem und meinen gelegentlichen Besuchen hielt sich der Rhythmus.

Was sich zum Guten änderte, war die Freiheit. Auf dem Land konnte ich mich vom Aufstehen bis zum Schlafengehen in Frauenkleidung anziehen, und niemand klingelte zu unpassenden Zeiten oder begegnete mir auf dem Flur. Ich ging in schwarzen Leggings und einer leichten Bluse auf den Wegen spazieren, und der Einzige, der mich ansah, war vielleicht ein Vogel, der sich zwischen den Bäumen verirrt hatte. Ich begann, sorgfältiger Kleidung zu kaufen und nach Sachen zu suchen, die mir wirklich gut standen, nicht irgendwas auf Verdacht. Ich war über fünfundvierzig und wollte mich nicht wie eine Jugendliche kleiden, aber ich wollte auch nicht weiter verstecken, wer ich war.

Am liebsten mochte ich gerade geschnittene Röcke und schlicht geschnittene Kleider. Aber meine fehlende Taille zog mich zu Leggings und Hosen mit hoher Taille, die meine Hüften schön betonten und dem Ganzen Sinn gaben. Die Männerunterwäsche verschwand immer weiter in einer Schublade, die ich immer seltener öffnete. An ihre Stelle traten: verschiedene Arten von Lingerie, weiche BHs für Tage ohne Pläne, aufwendigere Stücke für den Fall, dass ich Besuch erwartete. Im Winter trug ich Frauenstrümpfe unter der Hose, wie ein kleines privates Ritual, das niemand sehen musste.

Um diese Zeit eröffnete ich einen Blog. Ich stellte Fotos ein und schrieb über meine Erlebnisse, ohne allzu heikle Details, aber mit genug Ehrlichkeit, damit jeder, der es verstehen wollte, es verstehen konnte. Ich erwartete nicht viel davon; es war eher ein Tagebuch als ein Schaufenster. Aber dann begannen Leute mir zu schreiben. Leere Nachrichten, gelegentliche Neugierige, einige, die in echten Begegnungen endeten. Und dann kam die Mail von Martín.

Er schrieb mit Vor- und Nachnamen von einer Arbeitsadresse aus, was schon ungewöhnlich war. Er sagte, er habe meine Fotos gesehen, sie hätten ihm sehr gefallen, und es würde ihn interessieren, sich «zu melden, wenn es keine Umstände macht». Ich antwortete ihm, gab ihm meine Nummer, und unser Gespräch wanderte in Textnachrichten. Er war direkt, aber nicht unhöflich. Er sagte mir, er wohne anderthalb Autostunden entfernt, habe samstags morgens Zeit, und wenn es mir recht sei, könne er am folgenden Wochenende kommen. Ich sagte ja, ohne ganz zu glauben, dass er tatsächlich auftauchen würde.

Er tauchte auf.

Er kam pünktlich, wie er versprochen hatte. Ich wartete am Holztor auf ihn, in engen Shorts, die meinen Hintern schön betonten, und einem tief ausgeschnittenen T-Shirt, das den BH erahnen ließ. Als ich sah, wie das Auto vor dem Grundstück anhielt, stellte ich mich gerade hin und wartete.

Die Tür ging auf, und das Erste, was ich sah, waren die Krücken.

Martín stieg mit einer Selbstverständlichkeit aus dem Wagen, die zeigte, dass er das schon seit Jahren tat. Er sah mich an, während er sich zurechtrückte. Er muss etwas in meinem Gesicht gesehen haben, denn er sprach, bevor ich reagieren konnte:

—Ist das ein Problem? —fragte er ruhig.

—Nein —antwortete ich, und ich meinte es ernst—. Ich war überrascht. Du hattest das nicht erwähnt.

—Wenn du willst, gehe ich wieder. —Er blieb einen Moment stehen, die Autotür noch offen, als wäre das Angebot durchaus ernst gemeint.

—Komm bitte runter.

Er ging mit gleichmäßigem Schritt zum Haus, die Krücken machten ein rhythmisches Geräusch auf dem trockenen Boden. Ich ging voran und dachte darüber nach, wie das Haus aufgeteilt war, ob irgendeine Stufe Schwierigkeiten machen würde, wie sich das, was wir vereinbart hatten, ohne es ganz auszusprechen, organisieren ließ.

Wir gingen hinein. Er setzte sich an den Tisch. Ich bot ihm etwas Kaltes an, und wir unterhielten uns eine Weile, während ich ihm ein Glas kalte Limonade einschenkte. Er sprach ruhig, ohne sichtbare Nervosität, als käme er an einen Ort, den er schon kannte. Als ich ihm eingegossen hatte, blieb ich neben seinem Stuhl stehen. Ich bewegte mich langsam, kniete mich vor ihn und öffnete seinen Hosenverschluss.

Ich befreite ihn vorsichtig aus der Unterhose und fand ihn fast hart, dick, schwer in der Hand. Ich packte ihn am Ansatz und sah ihn einen Augenblick an, bevor ich ihn in den Mund nahm. Die Haut war warm, die Eichel glänzend, und an der Spitze stand ein transparenter Tropfen, den ich ableckte, bevor ich ihn ganz aufnahm. Ich begann langsam, nur mit den ersten Zentimetern, machte ihn mit der Zunge gut nass und umschloss den Kopf mit fest geschlossenen Lippen. Dann ging ich tiefer, bis ich spürte, wie der Schwanz meinen Rachen berührte. Ich blieb ein paar Sekunden so, atmete durch die Nase und schluckte rund um den Schwanz, damit er fühlen konnte, wie sich alles um ihn herum zusammenzog.

Ich hörte ihn lang und langsam ausatmen. Ich begann ihn in gleichmäßigem Rhythmus zu blasen, den Kopf auf und ab bewegend, während meine Hand das auffing, was nicht in meinen Mund passte. Ab und zu nahm ich ihn heraus und fuhr mit der Zunge von den Hoden bis zur Spitze, saugte erst die eine, dann die andere Seite der ganzen Tasche. Dann nahm ich ihn wieder bis ganz nach hinten und machte diese kleinen gurgelnden Geräusche mit der Kehle, diese Blubbergeräusche, die Typen den Verstand rauben. Mir lief der Speichel übers Kinn, ich machte seine Hoden nass, und seine Schenkel waren unter mir hart wie Stein.

—Du bist unglaublich —sagte er leise, mit belegter Stimme—. Lass uns ins Bett gehen.

Ich stand auf, der Mund noch feucht. Er stand ebenfalls auf, ohne Hilfe, obwohl ich sie ihm anbot. »Ich kann allein«, sagte er freundlich, aber ohne zu zögern. Wir gingen die wenigen Meter bis zum Schlafzimmer.

Ich zog mein T-Shirt, den BH und die Shorts aus. Ich blieb im Tanga und in den Netzstrümpfen bis zum Oberschenkel, weil ich wusste, dass er mich so ansehen würde. Er zog sich sitzend auf der Bettkante aus, ohne Eile, mit den Bewegungen eines Mannes, der seine Zeiten genau kennt. Ich sah ihn an, ohne den Blick abzuwenden. Sein Oberkörper war auf einer Seite leicht eingesunken, die Hüften etwas asymmetrisch, die Beine mit der besonderen Textur von jemandem, der sie nicht auf dieselbe Weise benutzt wie andere. Ein Körper, der eine andere Geschichte erzählte, ohne sie zu verbergen. Der Schwanz hingegen stand wie ein Mast: lang, dick, mit geschwollener Eichel und einer deutlichen Ader von oben bis unten. Mir lief wieder das Wasser im Mund zusammen.

Ich legte mich neben ihn und fasste ihn wieder mit der Hand an. Ich küsste ihn auf den Mund, mit Zunge, ohne ihn zu schließen, und er erwiderte den Kuss, während er mir den Rücken begrapschte, mir die Pobacken zusammendrückte, mir einen Finger unter den Tanga schob. Er schob ihn langsam zur Seite, zog mir den Stoff aus dem Weg und strich mit der Fingerspitze über meinen Arschlochrand, kaum berührend, in Kreisen. Ein Stöhnen entwich mir gegen seinen Mund.

Ich ging an seinem Körper entlang, knabberte an seiner Brust, an seinem Bauch, bis ich ihn wieder zwischen den Lippen hatte. Ich blies ihm den Schwanz noch einmal, jetzt langsamer, mit mehr Speichel, und sah ihm dabei in die Augen. Er hielt mich am Nacken, ohne fest zuzudrücken, gab mir nur leicht den Rhythmus vor. Als ich spürte, dass er kurz davor war, ließ ich ihn mit einem Kuss auf der Spitze los und griff nach dem Gleitgel auf dem Nachttisch.

Ich gab mir einen ordentlichen Schuss auf die Finger und führte die Hand nach hinten. Ich schob zuerst einen Finger hinein, bis ganz tief, drehte ihn langsam, um mich zu weiten. Dann zwei. Ich bog mich ein wenig durch, atmete durch den Mund, während er mich ansah, die Hand am Schwanz, und ihn langsam streichelte, um nicht zu früh zu kommen. Ich warf ihm die Tube zu. Er schmierte den Schwanz gut ein, von der Wurzel bis zur Spitze, und er glänzte.

Ich stieg auf ihn, rittlings. Ich packte seinen Schwanz mit einer Hand, setzte ihn an meinen Eingang und begann mich herunterzulassen. Zuerst nur den Kopf, spürte, wie sich der Ring um diese dicke Spitze öffnete. Ich hielt dort einen Moment inne, atmete, und dann ging ich Stück für Stück weiter hinunter, Zentimeter für Zentimeter, bis ich ihn ganz in mir spürte, genau dort, wo er hinmusste. Ich legte die Handflächen auf seine Brust, um das Gleichgewicht zu halten. Er sah mich von unten mit halb geschlossenen Augen an.

—So —sagte er—. Genau so. Reit mich.

Ich begann mich zu bewegen. Erst nur leicht, ein paar Zentimeter hoch und wieder runter, bis ich mich an ihn in mir gewöhnte. Dann mehr. Ich fand sofort den Rhythmus und begann auf seinem Schwanz zu hüpfen, spürte, wie er hinein- und wieder herausglitt und mich jedes Mal bis tief drin traf, wenn ich mich ganz auf ihn setzte. Ich suchte den Winkel, der mir am meisten gab, der mich innen traf und mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Ich fand ihn schnell. Als ich ihn gefunden hatte, ließ ich ihn nicht mehr los.

—Verdammte Scheiße —sagte ich atemlos—, wie gut du ihn reinbekommst.

—Beweg dich —antwortete er und packte mich an der Taille—. Beweg dich für mich.

Ich bewegte mich schneller, stützte mich gut auf seiner Brust ab, mein eigener Schwanz hart und tropfend zwischen uns. Er hatte eine Hand an meiner Hüfte, drückte fest zu, und die andere legte er mir auf die Titte, kneifte mir die Brustwarze, drehte sie ein wenig. Ich stöhnte immer lauter, ohne jede Scham, mitten auf dem Land, wo mich niemand hören würde. Das Bett knarrte mit jedem Abwärtsstoß. Meine Eier schlugen gegen seinen Bauch. Ich spürte, wie der Schwanz in mir noch mehr anschwoll, pochend, und ich presste ihn absichtlich zusammen, schloss meinen Arsch um ihn, damit er nicht vergaß, wo er steckte.

Wir machten das eine ganze Weile so, wechselten das Tempo, ohne Eile. Manchmal hielt er mit dem Schwanz ganz tief drin an und machte mit der Hüfte Kreise, rieb mich gegen sein Becken. Ein anderes Mal hob ich mich fast ganz hoch, als würde ich ihn herausziehen, und ließ mich dann mit vollem Gewicht wieder fallen, mit einem gutturalen Stöhnen, das mir herausrutschte, ohne dass ich darüber nachdachte. Ich nahm seine Hand und führte sie an meinen Mund; ich saugte ihm zwei Finger, machte sie gut nass und lenkte seine andere Hand an meinen Schwanz. Er packte ihn und begann mir einen runterzuholen, im Takt, in dem ich ihn ritt.

Dann rutschte ich auf eine Seite, der Schwanz glitt mir aus dem Arsch, und ein Faden Gleitgel lief heraus. Ich drehte ihn vorsichtig auf den Bauch und bettete ihn auf die Kissen, den Hintern schön hoch. Ich spreizte ihm mit beiden Händen die Pobacken. Sein Arschloch war rosa, eng, mit blonden Härchen ringsum. Ich legte mich darauf und begann es zu lecken. Ich fuhr ihm zuerst mit der breiten Zunge drüber, von unten nach oben, und machte es ganz nass. Dann konzentrierte ich mich auf das Loch: Ich lutschte daran wie an einem Bonbon, stupste es an, drückte mit den Lippen dagegen, schob ihm meine Zunge hart hinein.

Er stöhnte laut, ohne jede Scham, das Gesicht im Kissen.

—Nicht aufhören —sagte er—. Nicht aufhören, verdammt noch mal, nicht aufhören.

Ich spreizte ihn mit den Daumen und drang mit der Zunge tiefer ein, spuckte hinein, leckte ihn von hinten bis an die Eier. Ich biss ihm leicht in eine Pobacke. Ich machte alles mit Speichel nass und steckte ihm einen Finger hinein, während ich weiter am Rand saugte. Ich spürte, wie er sich zusammenzog, wie er den Arsch gegen meinen Mund drückte, um mehr zu bekommen.

Als ich ihn wieder auf den Rücken drehte, war er am Limit. Der Schwanz sprang ihm gegen den Bauch, rot, gespannt, mit tropfender Spitze. Ich nahm ihn mir ohne zu fragen in den Mund, packte ihn am Ansatz mit der Hand und begann ihn schnell zu blasen, mit der Kehle, ohne ihm eine Pause zu lassen. Er packte meinen Kopf mit beiden Händen und gab mir den Takt vor, drückte mich jedes Mal nach unten, wenn ich hochkam. Nach wenigen Bewegungen kam er. Reichlich, mit Kraft, ohne Vorwarnung. Der erste Schub traf mich gegen den Gaumen; die nächsten füllten mir den Mund, bis es mir an den Mundwinkeln herauslief. Ich nahm alles an, ohne mich zu bewegen, schluckte, was ich konnte, und leckte ihm dann über die Spitze, bis sie sauber war.

Als er fertig war, wollte er sich revanchieren. Ich bedankte mich, aber an diesem Tag wollte ich es dabei belassen. Ich war auch schon gekommen, während ich ihn ritt, fast ohne mich zu berühren, und mein Bauch klebte an seiner Hüfte.

—Beim nächsten Mal —sagte er, noch immer schwer atmend—. Und ich will auch, dass du ihn mir reinsteckst, wenn du aktiv bist.

—Kein Problem —antwortete ich—. Heute war nicht der richtige Moment.

—Wird es ein nächstes Mal geben?

—Kommt auf dich an.

Er duschte allein, zog sich mit derselben Ruhe an, mit der er sich ausgezogen hatte, nahm seine Krücken und ging zur Tür. Ich brachte ihn bis zum Tor. Wir verabschiedeten uns mit einem Händedruck, der zwei Sekunden länger dauerte als nötig.

Er kam im nächsten Monat wieder. Und im darauf. Und im darauf. Drei Jahre lang erschien Martín einmal im Monat am Tor, pünktlich wie zu einer Arbeitsverpflichtung. Mit der Zeit brauchten wir kaum noch Worte, um zu vereinbaren, was wir tun würden. Er brachte manchmal etwas zu essen mit, manchmal kam er genau zur Zeit, und er blieb immer genau die richtige Anzahl an Stunden. Die Dynamik passte sich von selbst an: Manche Morgen fickte ich ihn, schob ihn bis ganz hinten hinein, während er mit dem Gesicht im Kissen nach mehr verlangte; an anderen war es an mir, die Beine zu spreizen und ihn zu empfangen, bis er mir den Arsch mit Milch füllte. Immer ohne Eile und ohne überflüssige Fragen.

***

Das Land blieb dieser Raum, den ich sonst nirgendwo hatte: der Ort, an dem ich genau die sein konnte, die ich sein wollte, mit der Kleidung, die ich tragen wollte, zu jeder Stunde. In diesem Jahr empfing ich noch andere Männer. Nie weniger als drei pro Woche. Aber am meisten genoss ich den Dienstagmorgen, wenn die Kinder in der Schule waren und ich in Leggings, Bluse und Netzstrümpfen über die Wege ging, ohne dass mich jemand schräg ansah oder ich irgendetwas erklären musste.

Nach fast einem Jahr beschloss ich, zurück in die Stadt zu ziehen. Es war kein konkreter Grund. Eher ein aufgestautes Gefühl: Das Land hatte mir die Ruhe gegeben, die ich brauchte, aber diese Ruhe begann sich zu sehr wie Einsperren anzufühlen. Ich blieb immer mehr drinnen, wo ich früher gern rausging. Ich brauchte Bewegung, Leute, das Adrenalin, das es gibt, wenn man nachts durch ein unbekanntes Viertel läuft.

Ich fand eine zentrale, helle Wohnung. Geräumig, mit drei Kleiderschrankelementen: zwei für Frauenkleidung, eines für das Wenige, was von Männerkleidung übrig geblieben war. Die Schubladen voll mit Lingerie aller Art. Auf dem Nachttisch nur das, was ich an Männlichem behielt: Baumwollunterwäsche für Tage ohne Pläne.

In der Stadt stieg das Tempo wieder. Auch gelegentlich blieb eine Frau über Nacht. Ihnen erklärte ich immer vorher, wie mein Leben zu Hause war; manche gingen wieder, andere entwickelten eine gewisse Neugier, die sie nicht ganz verbergen konnten. Die Männer hingegen machten die Lingerie hart, sobald sie die Tür überschritten: Sie begrapschten mich durch den Slip hindurch, bevor sie mich überhaupt begrüßt hatten, schoben mir die Hand unter den BH, ließen mich im Flur auf die Knie gehen, um ihnen noch mit dem Sakko an der Zunge zu saugen. An einem Winter-Samstag hatte ich innerhalb von zwei Stunden drei verschiedene Besuche: einer nach dem anderen, mit geschmiertem Arsch und geschlossenem Mund, und ich bekam drei Orgasmen hintereinander, ohne aus dem Bett aufzustehen.

Martín kam weiter. Nicht mehr aufs Land, jetzt in die Stadt. Ebenso pünktlich, ebenso direkt. Ich habe nie seine ganze Geschichte erfahren, und ich brauchte sie auch nicht. Ich hatte gelernt, dass nicht wichtig war, was jeder einzelne beim Eintreten durch die Tür mitbrachte, sondern was passierte, wenn wir im selben Raum waren und nichts mehr zu sagen blieb.