Ich suchte einen Mann, der mich so lange schlug, bis er mich zerbrach

Seit meiner Geburt hat mein Körper nie gelernt, den Schmerz so zu fürchten wie der der anderen.

Meine Mutter bemerkte es das erste Mal, als ich geimpft wurde. Die Kinderärztin setzte die Nadel an, wartete auf das Weinen, das immer kommt, und ich sah sie einfach weiter mit demselben Gesicht an wie vorher. Als sie es zu Hause erzählte, lachte meine Großmutter und sagte, ich sei eben mutig geworden. Keiner verstand, dass es nicht Mut war; es tat mir einfach nicht gleich weh.

Später kamen die Schürfwunden der Kindheit. Ich fiel vom Fahrrad, schlug mir das Knie blutig, und während die anderen Kinder auf dem Schulhof weinten, setzte ich mich auf den Bordstein und sah neugierig auf das Blut. Am meisten beunruhigte meine Mutter, dass ich die Krusten vorzeitig mit den Fingernägeln abriss, ohne zu blinzeln. Sie schimpfte mit mir, sagte, ich würde für immer Narben behalten, und eine Woche später machte ich es schon wieder.

Der Kinderarzt schenkte dem keine Bedeutung, bis sie so sehr darauf bestand, dass ich schließlich zu einem Neurophysiologen geschickt wurde. Die ersten Tests waren normal. Dann kamen die subjektiven, die, mit denen man die Reaktion bewertet: immer tiefere Nadelstiche, trockene Schläge mit einem kleinen Gummihammer, gemessene Druckstöße. Der Arzt sah mich an und wartete auf eine Regung, die nie kam. Am Ende überwies er mich an einen Psychologen, der sein Freund war. Zusammen kamen sie zu dem Schluss, dass es eine Eigenschaft meines Nervensystems sei, nichts Pathologisches, und dass es mir wahrscheinlich nie Probleme machen würde. Vielleicht würde es mir eines Tages sogar nützen.

Sie hatten nur halb recht. Probleme machte es mir nicht, nein. Aber es gab mir etwas anderes.

***

Ich fing mit etwa zwölf an, Pornos zu sehen, wie fast alle. Das Erste, was auf meinem Bildschirm auftauchte, waren Heterovideos, und was sich mir einprägte, war nicht die nackte Frau oder der Mann oben auf ihr, sondern der Moment, in dem sie laut wurde. Wenn der andere ohne Vorwarnung in sie eindrang, grob, und ihr dieses Geräusch zwischen Schmerz und Lust entwich, bei dem ich nicht mehr wusste, was was war. Genau da hielt ich an, ging zurück, wiederholte es fünfmal. Ich starrte darauf, wie der ganze Schwanz ihr mit einem Stoß bis zu den Eiern in sie hineingetrieben wurde, und sie den Mund öffnete, ohne dass etwas herauskam.

Von da an suchte ich nach Gay-Videos und wusste sofort, dass das genau mein Ding war. Große, brutale Typen, mit dicken, prallen, von Adern durchzogenen Schwänzen, die jüngeren Kerlen buchstäblich den Arsch sprengten, während die sich an die Laken klammerten, schrien, ins Kissen bissen. Ich hielt den Bildschirm nur eine Handbreit vor mein Gesicht, um die Nahaufnahmen zu sehen: das gedehnte Loch um den Stamm, die Ladung, die über die Schenkel lief, den Jungen mit dem Gesicht auf die Matratze gepresst, während der andere ihn ohne Pause fickte. Ich sah mich nie als den Großen. Ich sah mich als den, der es aushielt. Als den, der den Mund öffnete, um zu schreien, und dem der andere die Hand auf den Mund legte, damit es ohne Unterbrechung weiterging, ohne Sauerstoff, ohne Flucht. Ich wichste mich mit beiden Händen, fest zupackend, und stellte mir vor, dass der, der mich nahm, so einer war und mir danach bis zum Ende in den Mund spritzte, ohne ihn herauszuziehen.

Mit achtzehn hatte ich nur noch eine fixe Idee im Kopf. Ich brauchte jemanden, der mir wehtun würde. Nicht Krankenhaus-Weh, sondern das gute Wehtun, das die Grenze überschreitet und den Körper zwingt, aufzuwachen. Ich brauchte einen erwachsenen, dicken Schwanz, der mir Kehle und Arsch so lange züchtigte, bis ich kaputt war. Mir war auch klar, dass er älter als ich sein musste. Viel älter. Jemand mit Geduld, mit Technik, jemand, der es wirklich liebte, Jungfrauen mitten entzwei zu brechen und ohne Fragen in sie zu kommen. Kein Typ in meinem Alter, der zehn Minuten lang den Harten spielte.

Ich ging in einen Chat für Männer und filterte nach Alter und Beschreibung. Das dritte Profil sagte unverblümt, worum es ging: Endvierziger, dominant, bestrafend, ich mag Schläge, auf den Arsch, ins Gesicht, wo es eben nötig ist. Ich mag es, Jungs zu brechen, die darum bitten. Ich will niemanden zwingen. Wenn du es selbst suchst, schreib mir. Er nannte sich Marco.

Wir redeten gut zwei Wochen lang, bevor er sich bereit erklärte, mich zu sehen. Ich erzählte ihm, dass ich Jungfrau sei, und er war überrascht, weil Jungfrauen normalerweise Sanftheit und viel Geduld wollen. Ich stellte klar, dass ich das nicht wollte. Ich bat ihn, fast flehte ich ihn im Chat an, sich nicht zurückzuhalten, direkt zur Sache zu kommen, sobald er die Tür hinter sich zugemacht hatte. Er sollte mich behandeln, als würde ich es ihm seit Monaten in den Ohren liegen. Er sollte meinen Arsch mit dem ersten Stoß aufreißen, ohne zu viel Gleitmittel, ohne Pausen. Marco fragte mich drei Mal, ob ich verstünde, was ich da sagte. Drei Mal sagte ich ja. Er schickte mir ein Foto von seinem ausgeruhten Schwanz, auf dem Oberschenkel abgelegt, lang, dick, mit markierten Adern, und schrieb: Das hier wird dir bis ganz tief rein gehen, Kleiner. Überleg es dir gut. Ich antwortete mit nur einem Wort: Danke.

Wir verabredeten uns an einem Donnerstag. Ich kam um fünf aus dem Gymnasium und stand um sechs vor seinem Gebäude und starrte auf die Klingeln der Sprechanlage, während mein Herz Dinge machte, die auch nicht wehtaten, sich aber seltsam anfühlten.

***

Marco wohnte im dritten Stock, am Ende eines langen Flurs, der nach altem Holz und Kaffee roch. Ich ging die Treppe hoch, um mir Zeit zu lassen. Als ich an seiner Tür ankam, blieb ich einen Moment mit erhobener Hand in der Luft stehen und sah sie an, als gehörte sie jemand anderem. Dann klopfte ich zweimal.

Er machte sofort auf, als hätte er hinter der Tür auf mich gewartet. Er war größer, als es die Chatfotos vermuten ließen. Mitte vierzig, gut gehalten, breite Schultern, kurzer, gepflegter Bart, der Blick von jemandem, der genau weiß, was vor ihm steht. Er winkte mich mit einer Bewegung herein und schloss die Tür hinter meinem Rücken ab.

Ich kam gar nicht dazu, ihn zu begrüßen. Er packte mich mit einer Hand hart ins Gesicht und gab mir zwei Ohrfeigen, die zweite stärker als die erste. Meine rechte Wange brannte und mir schossen reflexartig Tränen in die Augen, nicht wegen des Schmerzes. Ich spürte ein Kribbeln im Bauch und, tiefer unten, wie mein Schwanz unter der Unterhose zu schwellen begann.

— Guten Nachmittag, Kleiner — sagte er, ohne meinen Kiefer loszulassen —. Kommst du, um dich auszuliefern, wie versprochen?

— Ja, mein Herr.

Er ließ mich los. Er trat zwei Schritte zurück und musterte mich erneut, diesmal langsamer, als würde er mich inspizieren.

— Du wirkst ganz heil. Für die meisten Jungs wäre das schon zum Anfang zu viel gewesen.

— Ich halte viel aus — antwortete ich mit einer fester klingenden Stimme, als ich erwartet hatte —. Das war fast nichts. Ich hab’s Ihnen ja im Chat gesagt: Ich will keine Streicheleinheiten, ich will nicht langsam machen. Ich will, dass Sie mit mir umgehen, als würden Sie das schon mein ganzes Leben lang mit mir tun. Ich will, dass Sie mir Arsch und Mund benutzen, bis Sie genug haben.

Marco lachte leise, fast nur für sich. Er kam wieder näher und gab mir noch zwei Ohrfeigen, diesmal mit offener, fester Hand, eine auf jede Backe. Sie knallten trocken im Flur gegen die Wand. Mit zwei Fingern am Kinn zwang er mich, den Kopf nach beiden Seiten zu drehen. Mit der anderen Hand griff er sich durch die Hose in den Schritt und richtete das, was sich dort schon aufrichtete, ganz unverhohlen so, dass ich es sehen konnte.

— Gut. Dann klären wir vorher eine Sache, bevor wir es ernsthaft anfangen. Seit du diese Tür geschlossen hast, entscheidest du nichts mehr. Weder ob wir aufhören, noch ob wir weitermachen, noch ob es dir gefällt oder nicht. Ich entscheide. Ich sage dir, wann. Wenn du Stopp sagst, höre ich nicht auf. Wenn du mehr willst, kriegst du es vielleicht auch nicht. Ist das klar, Kleiner?

— Ja, mein Herr. Ich bin genau deshalb hier.

— Jetzt ziehst du dich komplett aus. Hier gleich im Flur. Wirfst alles auf den Boden, ist mir egal, wie’s da liegt. Ich will dich so sehen, wie du auf die Welt gekommen bist, bevor du auch nur einen Schritt von dieser Kachel wegmachst.

Ich fing mit der Jacke an. Dann das T-Shirt. Die Turnschuhe, die Socken, eins nach dem anderen. Die Jeans kostete mich etwas Mühe, weil meine Hände zitterten, nicht vor Angst, sondern vor purem Adrenalin. Als Letztes zog ich die Unterhose runter und ließ sie auf den warmen Kleiderhaufen fallen. Mein Schwanz sprang schon hart aus dem Bund, richtig hart, nach oben gerichtet und mit einem klaren Faden, der von der Spitze herunterhing. Marco sah mich ohne zu blinzeln an, die Hände in den Hosentaschen, wie einer, der auf dem Markt ein Pferd begutachtet.

— Schau dich an, Kleiner — sagte er langsam —. Steifer als ein Mast und ich hab dir noch nicht mal die Spitze angefasst. Du bist ein Bilderbuchschwuchtelchen.

— Ja, mein Herr.

So hatte ich mich noch nie gefühlt. Meine Haut richtete sich überall auf. Nicht vor Kälte, in der Wohnung war es warm. Es war das Wissen, nackt zu sein, Jungfrau, barfuß im Flur eines Mannes, der zwanzig Jahre älter war und ausdrücklich die Erlaubnis hatte, mit mir zu tun, was immer er wollte. Es war genau das, wofür ich gekommen war, und trotzdem war es stärker, als ich es mir in der Dunkelheit meines Zimmers vorgestellt hatte, während ich mir einen runterholte und an so eine Szene dachte.

— Dreh dich um. Langsam.

Ich drehte mich. Ich spürte seinen Blick auf meinem Rücken, auf dem Hintern, der über die Beine bis zu den Fersen hinunterglitt. Dann hörte ich seine Schritte, wie sie sich von hinten näherten. Eine große Hand legte sich auf meine Schulter und drückte mich sanft nach vorn, gerade so weit, dass der Arsch entblößt und gespreizt war. Mit der anderen Hand spreizte er meine Backen ohne jedes Zeremoniell auseinander, und ich spürte die kalte Luft dort eindringen, wo mich noch nie jemand berührt hatte.

— Jungfräulicher Arsch, enger Arsch — murmelte er —. Schade, dass das nicht lange hält.

Er spuckte. Ich spürte, wie der warme Rotz genau auf das Loch fiel und langsam über die Spalte lief. Er fuhr mit zwei Fingern darüber, massierte den Speichel in den Muskel, ohne schon einzudringen, nur um klarzumachen, wo es gleich hinging. Dann zog er die Hand zurück.

Die erste Ohrfeige traf mich ohne Vorwarnung. Flach, hart, genau auf die rechte Backe. Die zweite links, genauso trocken. Ich bewegte mich kaum einen Zentimeter. Vier weitere folgten, abwechselnd, eine nach der anderen, und bei der sechsten spürte ich endlich die Wärme wirklich aufsteigen, ein gleichmäßiges Brennen, das sich angenehm, fast warm über den ganzen Arsch verteilte. Mir entwich ein kurzes Stöhnen durch den Mund. Nicht vor Schmerz. Vor Hunger.

— Verdammt nochmal, was hast du für einen Arsch — murmelte er, mehr zu sich selbst als zu mir —. Und wie gut du das aushältst. Das ist nicht normal, Kleiner. Das ist nicht normal.

— Ich hab’s Ihnen doch gesagt, mein Herr. Ich brauche mehr.

Er gab mir noch sechs, jetzt mit weit geöffneter Hand und dem Arm aus der Schulter heraus geschwungen, jede Ohrfeige hallte an den Wänden des Flurs wider. Bei der letzten packte er meine beiden heißen Backen und spreizte sie langsam auseinander, sah mir das mit Speichel feuchte Loch an und spuckte wieder. Dann schob er die Daumenspitze hinein, gerade mal einen Zentimeter, um zu prüfen, wie viel Widerstand da war. Der Ring gab schneller nach, als er erwartet hatte. Hinter mir hörte ich sein amüsiertes Schnauben.

— Dieses Loch will Krieg. Gut. Krieg kriegst du.

Er seufzte. Es war das Seufzen von jemandem, der merkt, dass ich ihn im Chat nicht ein bisschen belogen hatte. Er packte mich am Hals, nicht drückend, nur lenkend, und führte mich vor sich her den Flur entlang, die feste Hand im Nacken und die andere am Ansatz meines Rückens, direkt über dem Arsch, als würde er ein Tier an seinen Platz bringen. Bei jedem Schritt spürte ich seinen Blick in mir bohren und meinen eigenen Schwanz, wie er hart zwischen den Beinen schaukelte. Wir bogen durch eine Tür rechts ab.

Das Zimmer war ordentlich wie ein OP-Tisch. Ein großes Bett mit dunklen Laken, zwei Lampen mit gedämpftem Licht und auf einer Kommode aus Holz, mit obsessiver Sorgfalt nebeneinandergelegt, mehrere Gegenstände, die ich noch nie im Leben außerhalb eines Bildschirms gesehen hatte: ein Lederpaddel, ein breiter Gürtel, eine dünne Rute, die wie Schilf aussah, ein Paar Metallhandschellen, ein schwarzer Dildo, dicker als mein Handgelenk, und noch ein paar Dinge mehr, die ich auf den ersten Blick nicht einmal zu benennen wagte.

Ich blieb in der Tür stehen und sah all das an. Marco trat vor mich, zwang mich, den Blick zu heben, und öffnete seinen Hosengürtel, ließ den Reißverschluss runter und holte den Schwanz heraus, ohne Eile, mit zwei Fingern an der Basis gehalten, damit ich ihn direkt sehen konnte. Er war genau der vom Foto, und mehr. Lang, in der Mitte dick, mit einem violett geschwollenen Kopf, der nach oben zeigte, und schon jetzt hing ein dicker Tropfen klarer Flüssigkeit an der Spitze.

— Knie dich hin, Kleiner. Bevor ich dich mit irgendetwas davon anfasse — er deutete mit dem Kinn auf die Kommode —, will ich wissen, ob du den Mund zu gebrauchen weißt. Mach ihn auf. Streck die Zunge raus. Schön weit raus. So.

Ich ließ mich auf die Holzfußböden knien und streckte die Zunge so weit heraus, wie ich konnte. Er packte meinen Kopf mit beiden Händen, eine an jedem Ohr, und legte mir die Spitze seines Schwanzes auf die Zunge. Er war heiß und schwer. Das erste Mal schob er ihn langsam hinein, um zu kalibrieren, wie viel Platz da war, und beim zweiten Mal rammte er ihn mir schon mit einem einzigen Stoß bis zur Hälfte in den Mund. Mir entwich ein Würgereflex, mir stiegen Tränen in die Augen. Er zog ihn nicht heraus. Er ließ ihn dort, gegen meine Kehle gepresst, bis ich mich daran gewöhnt hatte, und begann dann, die Hüften kurz, rhythmisch zu bewegen, ohne ihn je ganz herauszuziehen. Jeder Stoß schlug mir die Eier ans Kinn. Ich griff mit beiden Händen an seine Oberschenkel, um mich abzustützen, und er schlug mir die Hände mit einer Handbewegung weg.

— Hände runter. Heute Nacht bist du nur ein Mund. Mehr nicht.

Ich senkte die Hände und ließ sie an den Seiten hängen. Er packte meinen Kopf fester und beschleunigte. Jetzt schob er ihn mir jedes Mal bis zum Anschlag hinein, das Becken gegen meine Nase prallend, die Kehle sich um ihn schließend und wieder öffnend, der Speichel mir übers Kinn und auf die Brust tropfend. Nach ein paar Minuten zog er ihn ruckartig heraus, ein langer Faden Sabber hing zwischen uns beiden herab, und er klatschte mir mit dem nassen Schwanz auf die Wangen, erst auf die eine, dann auf die andere, und markierte mir das Gesicht mit seinem eigenen Speichel.

— Für eine Jungfrau gar nicht schlecht. Gar nicht schlecht. Aber dafür sind wir nicht hier, oder?

— Nein, mein Herr. Ich bin hier, damit Sie ihn mir in den Arsch stecken.

— Mit solchen Worten, Kleiner. Gut.

Er fuhr mit der Hand über die Kommode, zögerte einen Moment zwischen Paddel und Gürtel und nahm schließlich den Gürtel. Er rollte ihn mit Ruhe aus, ohne Show, faltete ihn doppelt, hielt ihn an der Schnalle, und schlug ihn trocken gegen seine eigene Handfläche, um das Gewicht zu prüfen. Das Geräusch war so klar, dass selbst ich tiefer einatmen musste.

— Beug dich über das Bett. Füße auseinander, Hände flach auf die Matratze. Wenn du dich ohne Erlaubnis bewegst, fangen wir von vorne an. Verstanden, Kleiner?

— Ja, mein Herr.

Ich gehorchte. Ich legte die Handflächen aufs Laken, spreizte die Beine, bis ich es in den Oberschenkeln zog, senkte den Kopf zwischen die Schultern. Ich schloss die Augen nicht, um mich zu schützen, sondern um alles von innen zu spüren, ohne das Geräusch des Sehens. Ich hörte seinen Atem hinter mir. Ich hörte, wie der Gürtel einmal durch die Luft ging, die Distanz messend. Und dann, zum ersten Mal in meinen achtzehn Jahren, würde mir jemand genau das geben, was ich mir so viele Nächte lang in der Dunkelheit vorgestellt hatte.

Der erste Gürtelhieb traf beide Pobacken zugleich. Er klang gewaltig im geschlossenen Zimmer. Ich spürte die brennende Linie über den Rücken und die Oberschenkel hinabziehen wie ein eingeschaltetes Stromkabel. Ich biss mir auf die Unterlippe, aber nicht vor Schmerz. Sondern aus Lust, der echten Lust, die ich seit Jahren zurückgehalten hatte, um nach dem zweiten zu verlangen.