Mein erster Auftritt im Kleid und der Mann aus dem Club

Ich zog 2012 wegen eines Jobs als Programmierer nach Rosario. Ich mietete eine Einzimmerwohnung in der Nähe der Fußgängerzone und lebte zum ersten Mal in meinem Leben allein. Diese Freiheit kam über mich wie ein frischer Wind. Ich fing an, Dinge zu kaufen, die ich mir immer gewünscht hatte und mich nie getraut hatte zu besitzen: ein Paar Spitzenhöschen, einen winzigen schwarzen Tanga, ein paar gemusterte Strümpfe, die ich unter der Matratze versteckt hielt.

Am Anfang war es nur das: mich nach der Arbeit umzuziehen, mich im Spiegel anzusehen, die Sachen vor dem Schlafengehen wieder auszuziehen. Später legte ich mir ein Profil in einem damaligen Chat an und lernte Jungs kennen, die mir ähnlich waren. Manche lebten dasselbe in völliger Einsamkeit. Andere hatten schon jahrelange Erfahrung und brachten mir Dinge bei, die ich nicht einmal zu fragen wusste.

Mit dreien dieser Mädchen wurde ich wirklich befreundet. Marisol lebte seit fast einem Jahrzehnt mit Andrés zusammen, und die beiden gingen mit dem Thema so selbstverständlich um, dass es mir wie Science-Fiction vorkam. Lorena war Ingenieurin, gerade frisch getrennt, und hatte ihrem Kleiderschrank ein Verfallsdatum gesetzt. Patricia arbeitete in einer Reiseagentur und brachte oft importierte Parfums mit, die sie unter uns verteilte.

Freitagabends war Ritual. Um neun fiel ich mit einem Rucksack voller Kleidung und einem Paar Schuhe bei Marisol ein. Andrés hatte die Kühlbox schon bereit und den kleinen Wohnzimmertisch in einen Schminktisch verwandelt. Wir schminkten uns zu viert, zeigten einander, wie man Concealer über den frisch rasierten Bart verläuft, liehen uns Ketten und Handtäschchen. Zu diesem Zeitpunkt waren wir schon eine Schwesternschaft.

—Heute lässt du die Lippen rot, du — sagte Marisol mit einem Pinsel in der Hand —. Ich hab dich auf diesen Lidstrich glotzen sehen und du hast dich nicht getraut.

—Mit Rot fühle ich mich verkleidet — antwortete ich.

—Du bist verkleidet, mein Schatz — lachte Patricia vom Sofa aus —. Aber es steht dir göttlich.

Andrés war ein massiger Typ, fast zwei Meter groß, mit riesigen Händen und einem sehr offenen Lächeln. Er arbeitete in einer Logistikfirma und fungierte freitagabends als Fahrer, Bodyguard und je nach Stimmung noch ein bisschen mehr. Wir alle waren irgendwann in seinem Bett gelandet, mit Marisol, die zusah oder mitmachte. Ich selbst hatte ihm zwei Freitage zuvor im Flur vor Marisols Bad auf den Knien den Schwanz gelutscht, während sie mir die Haare hielt und mir ins Ohr sagte, ich solle den Mund weiter öffnen, ich solle ihm diesen dicken Schwanz bis zur Kehle hinunterschlucken. Das hatten wir längst geklärt, und keine von uns machte daraus ein Drama.

In dieser Nacht wollten wir einen neuen Club im Viertel Pichincha ausprobieren. Er hatte vor zwei Monaten eröffnet und war laut Lorena der einzige Ort in der Stadt, an dem man nicht schräg angesehen wurde, wenn man mit einem hohen Stiefel und dem Adamsapfel offen sichtbar reinging. Andrés setzte uns einen Block und einen halben entfernt ab, an einer Ecke mit Bäumen. Diese zwei Blocks zu Fuß waren Teil des Spiels.

—Ich gehe zuerst rein — sagte Marisol und richtete ihren Ausschnitt —. Wenn die Türsteher sich wichtig machen, regel ich das.

Wir gingen hintereinander hinein. Patricia vorne, dann Lorena, dann Marisol und ich zuletzt. Als wir an der Tür ankamen, begrüßten die beiden Männer am Eingang meine Freundinnen mit einem respektvollen Nicken. Mich hielten sie mit ausgestreckter Hand an.

—Du zahlst — sagte der Größere.

—Die gehört zu uns — sprang Marisol ein —. Als Mann verkleidet, siehst du das nicht?

Der Türsteher sah mich von oben bis unten an. Ich war barfuß einen Meter achtundsiebzig groß und trug an diesem Abend flache Alpargatas, eine hautenge schwarze Jeans, die meinen Hintern betonte, ein weißes Tanktop ohne BH und einen schwarzen Lidstrich, an dem ich eine halbe Stunde gearbeitet hatte. Meine Haare reichten bis in den Nacken, und links hing mir eine lange Strähne ins Gesicht, die mir alle paar Minuten herunterfiel.

—Verkleidet? — fragte er, und seine Miene wurde weicher —. Komm rein, los.

Drinnen brachen die Mädchen in Kichern aus und zogen mich am Arm.

—Der hat dir den ganzen Arsch angeschaut, hast du das gesehen? — flüsterte Patricia mir ins Ohr —. Dieser Türsteher will dich ficken, das unterschreibe ich dir.

***

Der Club hatte zwei Etagen. Unten laute elektronische Musik und Stroboskoplicht. Oben eine kleine Tanzfläche mit eher lateinamerikanischer Musik und einem Balkon zur Straße. Wir gingen direkt nach oben. Lorena bestellte vier Drinks und verteilte sie mit der Feierlichkeit einer Priesterin.

—Auf meinen ersten Ausgang des Jahres — prostete sie.

Wir tranken stehend, an einer Säule gelehnt, und dann mischten wir uns in die Mitte der Tanzfläche. In meinem früheren Leben hatte ich nie viel getanzt. So angezogen dagegen funktionierte mein Körper anders. Die Hüften bewegten sich von allein, die Arme hoben sich, ohne dass ich darüber nachdachte. Ich schloss ein paar Mal die Augen und ließ mich vom Bass tragen.

Wir tanzten etwa zwanzig Minuten, als ich es spürte. Eine große Hand auf meiner Hüfte, die Finger gespreizt, mit der Selbstverständlichkeit jemandes, der das Terrain kennt. Ein Körper presste sich an meinen Rücken, und ein warmer Mund suchte mein Ohr.

—Hallo, Baby.

Sein Atem stellte mir die Nackenhaut auf. Ich rührte mich keine Sekunde. Dann drehte ich mich langsam um, noch immer nicht ganz begreifend, ob das für mich war oder für eine meiner Freundinnen.

Er war groß. Ich schätzte ihn auf einen Meter neunzig, mit dunklem, voller kurzer Locken und hellgrünen, unter den Lichtern fast grauen Augen. Er trug ein blaues Hemd mit drei geöffneten Knöpfen und eine breite, von schwarzem Haar bedeckte Brust. Er roch nach etwas Zitrischem, nach gutem Parfum. Sein Lächeln erstarrte halb, als er mein Gesicht sah.

—Äh… — begann er.

—Was ist? — fragte ich mit der leichtesten Stimme, zu der ich fähig war.

Er kam mir noch einmal ans Ohr. Diesmal mit weniger Sicherheit.

—Entschuldige. Ich hab dich mit einer Freundin verwechselt. Von hinten dachte ich… — ein nervöses Lachen entfuhr ihm —. Ich schwöre, ich dachte, du wärst sie.

—Macht nichts — sagte ich und wich keinen halben Schritt zurück.

Er sah mich noch einmal von oben bis unten an, und diesmal war der Blick ein anderer. Länger, aufmerksamer. Er blieb eine Weile auf meinen nackten Schultern und noch länger auf meinem Mund. Ich hob das Kinn ein wenig an, wie ich es Marisol tausendmal hatte tun sehen.

—Sieh ich gut aus? — fragte ich.

—Du siehst sehr gut aus — antwortete er.

Was danach kam, war das Schweigen der Tanzfläche, zwei stillstehende Körper mitten unter springenden Leuten. Er ging nicht weg, ich ging nicht weg.

—Was trinkst du? — fragte er.

—Was immer du ausgibst.

Ich sah über seine Schulter zu meinen Freundinnen hinüber. Marisol riss die Augenbrauen hoch mit einem Blick, der sagte: Ich glaub’s nicht. Patricia machte mir eine Geste mit der Hand, die bedeutete: Los, geh. Ich zwinkerte ihnen zu und nahm seine Hand. Sie war riesig und heiß.

***

Er brachte mich zur Bar hinten, wo die Musik nicht so laut schlug. Er bestellte für sich einen Fernet und, ohne mich zu fragen, auch einen für mich. Ich trank fast nie Fernet, aber ich trank ihn trotzdem.

—Ich heiße Mateo — sagte er.

—Cami — antwortete ich, den Namen von irgendwoher ziehend.

Er sah mich eine halbe Sekunde lang fest an, als würde er mich prüfen. Dann nickte er.

—Cami — wiederholte er —. Kommst du öfter her?

—Zum ersten Mal.

—Ich auch nicht. Ich bin mit ein paar Kollegen von der Arbeit hierhergekommen und hab sie verloren. Wohnst du in Rosario?

Ich nickte. Wir redeten eine Weile belangloses Zeug. Wo ich arbeitete, was ich machte, ob ich Geschwister hatte. Er war Anwalt, arbeitete in einer kleinen Kanzlei nahe am Fluss. Zweiunddreißig Jahre alt. Seit einem Jahr Single.

Während wir redeten, nahm er die Hand nicht von meiner Taille. Die Finger wanderten immer wieder ein paar Millimeter höher, bis an den Rand des Tanktops. Ich atmete flach. Einmal glitt seine Hand tiefer und packte einen ganzen Hintern über der Jeans, ohne jede Zurückhaltung, und ich spürte, wie mir der Schwanz unter dem Tanga hart wurde.

—Du weißt schon, dass ich kein Mädchen bin — sagte ich irgendwann, ohne genau zu wissen, warum ich das sagen musste.

—Weiß ich.

—Und?

—Und nichts — er zuckte mit den Schultern —. Ich mag dich trotzdem. Vielleicht sogar mehr. Ich ficke gern solche Mädels wie dich, mit Schwanz zwischen den Beinen und einem Mädchen-Gesicht. Ich sag’s dir offen, ohne Umschweife.

Ich sah ihm in die Augen. Da war kein Spott, kein Voyeurismus, der einen hässlich fühlen lässt. Es war eine ruhige Feststellung, ausgesprochen von jemandem, der das Thema längst durchdacht und für sich geklärt hatte. Das nahm mir mehr die Vorsicht als jedes Kompliment.

—Es ist das erste Mal, dass ich so ausgehe — sagte ich.

—Angezogen?

—Angezogen und ein Typ spricht so mit mir. Meistens sieht man mich nicht einmal an.

—Man sieht dich nicht an, weil man dich nicht sieht — antwortete er und strich mir mit einem Finger die Strähne aus dem Gesicht.

***

Er küsste mich nicht im Club. Dafür war ich ihm später dankbar. Er brachte mich auf den Balkon des ersten Stocks, wo ein paar Tische mit gedämpftem Licht standen und es nach Tabak roch. Er lehnte sich ans Geländer und zog mich langsam zu sich. Die Straße unten war ein Fluss aus Menschen, die hinein- und hinausgingen.

—Stört es dich, wenn ich dich küsse? — fragte er.

Ich schüttelte den Kopf. Er gab mir den ersten Kuss sehr sanft, fast nur eine Berührung. Der zweite war länger, mit Zunge, eine dicke Zunge, die meinen Mund öffnete und ihn so zu erkunden begann, als gehöre der Grund meiner Kehle ihm. Beim dritten hatte er eine Hand in meinem Nacken und die andere tief an meinem Rücken, nach unten drückend. Ich spürte seine Erektion an meiner Hüfte, eine lange, harte Wölbung, die sich durch die Hose zeichnete, und mir stockte für einen Moment der Atem.

—Entschuldige — sagte er leise, als er es bemerkte.

—Entschuldige dich nicht — antwortete ich und legte die Hand darauf. Meine Handfläche füllte sich mit Schwanz, dick, pochend unter dem Stoff. Ich drückte sanft zu, und er ließ ein kurzes Grunzen an meinem Hals hören.

—Wenn du mich so weiter anfasst, ficke ich dich hier sofort, gegen das Geländer — sagte er mir ins Ohr.

—Halt den Mund und küss mich weiter.

Wir blieben noch eine ganze Weile so, küssten uns an diesem Geländer, während uns der kühle Wind vom Fluss ins Gesicht blies. Seine Hand glitt von meinem Rücken nach unten und grub sich in meinen Arsch, zwei Finger, die meine Backen über der Jeans auseinanderschoben, nach der Ritze suchend. Ein riesiger Fremder begrapscht mir den Arsch, als wäre das das Selbstverständlichste der Welt, dachte ich. Und meine Freundinnen, ein Stockwerk tiefer, wussten es wahrscheinlich und stießen auf mich an.

Als wir uns trennten, um Luft zu holen, fragte er mich, ob ich mit ihm gehen wolle. Ich sagte, ich müsse es meinen Freundinnen sagen. Ich ging allein hinunter, fand sie an einem Tischchen und erzählte Marisol das Nötigste. Sie nahm meine Hand.

—Bist du sicher? — fragte sie —. Du musst das nicht tun, wenn du nicht willst.

—Ich bin sicher. Schon vom Ansehen seiner Hand wird er mir hart.

—Oh, mein Schatz — lachte sie —. Lass dich richtig durchficken. Wenn irgendwas ist, ruf mich an. Andrés holt dich von überall ab. Hast du seine Nummer irgendwo gespeichert?

Ich zeigte ihr das Handy. Ich hatte sie seit der ersten Vortrinkrunde gespeichert.

—Geh — sagte sie und gab mir einen Kuss auf die Stirn, der mir einen halben Auftrag verwischte.

***

Mateo wohnte in einer großen Wohnung im Viertel Echesortu, im sechsten Stock mit Dachterrasse-Balkon. Die Taxifahrt machten wir fast schweigend, seine Hand auf meinem Knie und meine auf seiner. Auf halber Strecke wanderte seine Hand den Oberschenkel hinauf und streifte meinen Schoß, und als er meine unter der Jeans steife Erektion bemerkte, entfuhr ihm ein schräges Lächeln. Der Taxifahrer schaute einmal in den Rückspiegel und danach nicht mehr. Wir stiegen schweigend aus, gingen schweigend hinein. Er schloss die Tür und machte im Wohnzimmer ein gedämpftes Licht an.

—Trinkst du was? — fragte er höflich.

—Wasser.

Er gab mir ein Glas. Ich trank es aus, während er mich an der Küchenzeile lehnend beobachtete, die Arme verschränkt, ohne Eile. Als ich das Glas abstellte, kam er zu mir, schob mir wieder die Strähne aus dem Gesicht und küsste mich. Diesmal ohne Geländer, ohne Leute, ohne Wind. Ich spürte, wie ich mich gegen ihn lockerte. Er packte meinen Arsch mit beiden Händen und hob mich vom Boden hoch, so leicht, als wöge ich nichts. Ich schlang die Beine um seine Taille und spürte seinen harten Schwanz über der Jeans zwischen meinen Backen bohren. So trug er mich ins Schlafzimmer, an sich gehängt, und ich biss mir auf die Lippe, um im Flur nicht zu stöhnen.

Er machte eine Lampe an, gerade hell genug, um uns zu sehen. Das Bett war groß, mit sauber gespannten grauen Laken. Er warf mich mit kontrollierter Festigkeit darauf und stellte sich vor mich. Ich setzte mich an die Bettkante, und er kniete sich hin. Er zog mir eine Alpargata aus, dann die andere. Er sah sich meine Füße an, die rosa lackierten Nägel, die Patricia mir an diesem Nachmittag gemacht hatte.

—Du bist wunderschön — sagte er zu mir, und er meinte es ernst.

Er half mir, das Tanktop auszuziehen. Einen langen Moment lang sah er mir auf die Brustwarzen, klein und hart, und senkte dann den Kopf, um sie nacheinander zu saugen, sie gerade so weit mit den Zähnen zu ziehen, dass ich mich wölbte. Als er den schwarzen Tanga sah, der oben aus der Jeans hervorschaute, lächelte er zum ersten Mal in dieser Nacht mit diesem vollen Lächeln, mit dem er sich mir anfangs genähert hatte. Er zog mir die Jeans langsam mit beiden Händen herunter und sah dabei meine Oberschenkel an, als prüfe er etwas, das man ihm beschrieben hatte und das er immer noch nicht ganz glauben wollte. Der Tanga hielt meinen Schwanz gerade eben noch zusammen, bereits hart und an der Spitze tropfend, mit einem feuchten Fleck, der sich im Spitzenstoff abzeichnete.

—Schau dich an, du Schlampe — murmelte er und strich mit dem Daumen über den nassen Stoff —. Ganz hart für mich.

—Du weißt nicht, wie lange ich schon Bock darauf hab — sagte er dann, leiser.

—Auf was?

—Auf das hier. Auf jemanden wie dich. Genau so, mit Tanga und geschminkt.

Er zog mir den Tanga mit einem Ruck bis zu den Knien herunter, und mein Schwanz sprang gegen meinen Bauch. Meiner war nicht riesig, aber er stand, die Spitze rot, die Ader deutlich sichtbar. Er nahm ihn ganz in die Hand und wichste ihn langsam, zwei-, dreimal, während er mir in die Augen sah.

—Magst du’s, wenn ich ihn anfasse?

—Ja — antwortete ich ohne Stimme.

—Sag’s richtig.

—Ich mag’s, wenn du ihn anfasst. Mach mehr.

Er ging in die Hocke und nahm ihn mir auf einmal ganz in den Mund. Ich spürte seine warme Zunge, die mich umschloss, und den Gaumen, der sich über der Eichel schloss. Ich weiß nicht, was ich von einem Typen wie ihm erwartet hatte, aber nicht diesen Mund. Er blies mir einen Schwanz, wie man einen Schwanz bläst, den man blasen kann: mit Rhythmus, mit Speichel, die Hand an der Wurzel mitlaufend. Er drückte mir die Nägel in einen Oberschenkel, als ich ungewollt die Hüften nach oben schob.

—Stillhalten — sagte er, als er mich für einen Moment losließ —. Ich bin derjenige, der dir einen bläst. Du machst die Beine auf und hältst das Maul zu.

Ich machte die Beine weiter auf. Er nahm mich wieder bis zur Wurzel, drückte mein Gesicht hinunter und blieb dort, mit meinem Schwanz tief in seiner Kehle, bis ich anfing zu zittern. Dann zog er ihn mit einem nassen Geräusch abrupt heraus und spuckte ihn voll an, und mit derselben Hand verteilte er mich über meinen Bauch und meine Hoden.

—Dreh dich um — befahl er.

Ich drehte mich auf dem Bett um, ging auf alle viere, mit dem Hintern am Rand und dem Gesicht in den grauen Laken. Ich spürte seine Hände, wie sie meine Backen mit zwei Daumen langsam auseinanderspreizten, und dann seinen heißen Atem dazwischen. Als er mir zum ersten Mal mit der Zunge über das Loch strich, entfuhr mir ein hoher, fast weiblicher Laut, den ich selbst kaum wiedererkannte. Er leckte dort minutenlang, saugte, befeuchtete mich, schob die Zungenspitze hinein, während er mich vorne langsam wichste.

—Was für ein Arsch, heilige Scheiße — sagte er und nahm den Mund für einen Moment weg —. Du bringst mich zum Abspritzen, ohne mich anzufassen.

—Fick mich — bat ich ins Kissen —. Los, fick mich jetzt.

Er stand auf, zog Hose und Boxer mit einem Ruck aus. Ich drehte mich nur halb um, um ihn anzusehen. Der Schwanz, der ihm zwischen den Beinen hing, war genau das, was ich mir vorgestellt hatte, und noch ein bisschen mehr: lang, in der Mitte dick, mit hervortretenden Adern und einer violetten Eichel, die ihm fast den Bauchnabel berührte, wenn er ihn packte. Ich erschauerte schon beim Anblick.

—Der ist groß — sagte ich, und es klang wie ein Kompliment, nicht wie eine Beschwerde.

—Du hältst das aus — antwortete er, und lachte leise —. Du hältst alles aus, dein Gesicht sagt’s mir schon.

Er holte aus der Schublade des Nachttischs ein Kondom und ein Tube Gleitgel. Er zog es sich über, während er mich ansah. Er verteilte kaltes Gel auf seinem Schwanz und träufelte mir noch etwas aufs Loch, und mit zwei Fingern arbeitete er mich langsam auf, schob sie hinein und wieder hinaus, öffnete mich. Ich ließ die Hüfte so weit wie möglich locker und krallte die Fäuste ins Laken.

—Atmen — sagte er, als er die Eichel an das Loch setzte —. Luft raus, alles raus.

Ich ließ die Luft entweichen. Er schob sich mit einer festen, durchgehenden Bewegung hinein, ohne Pausen, ohne zurückzuweichen. Das Brennen zog mir den Rücken hoch und verwandelte sich nach drei Sekunden in etwas anderes. Als er ganz drin war, die Eier gegen meinen Arsch schlagend, blieb ich unter ihm still liegen und stöhnte leise, spürte, wie dieser fremde, riesige Schwanz in mir pochte.

—Ganz drin — flüsterte er in meinen Nacken, auf mir aufgestützt —. Ganz für dich, Schöne.

Er begann sich langsam zu bewegen, lange Herauszüge und tiefe Stöße, mit dem ganzen Gewicht auf mir. Jeder Stoß riss mir ein Keuchen heraus. Er packte mich von hinten am Haar, ohne weh zu tun, und zog meinen Kopf nach oben, um mir ins Ohr zu flüstern.

—So gefällt’s dir? Wenn ich ihn dir langsam und tief reinramme?

—Schneller — bat ich —. Fick mich schneller, los.

Er gehorchte. Er richtete sich auf, packte mich mit beiden Händen an den Hüften und begann, mich mit Kraft zu nehmen, in der rhythmischen Art eines Kerls, der genau weiß, was er tut. Das Geräusch seiner Oberschenkel gegen meine Backen füllte das Schlafzimmer. Das Bett bewegte sich, das Kopfteil schlug gegen die Wand. Mein Schwanz war hart zwischen meinen Beinen, schaukelte bei jedem Stoß und spritzte Lusttropfen auf die Laken.

—Fass ihn an — sagte er —. Wichs dir einen, während ich dich ficke.

Ich nahm meinen Schwanz in die rechte Hand und begann ihn im Takt zu pumpen, den er mir mit der Hüfte vorgab. Die andere Hand benutzte ich, um mich abzustützen, weil meine Beine weich wurden. Ich spürte, wie sich alles von ganz tief drinnen nach oben schob, ein Zittern, das in der Prostata begann und mir die Wirbelsäule hinaufkroch.

—Ich komm gleich — warnte ich.

—Dann komm — antwortete er und beschleunigte —. Komm mit meinem Schwanz in dir, los, spritz ab, Schlampe.

Ich kam so, mit ihm bis zum Anschlag in mir, wie er mich zerfickte. Ich spritzte in dicken weißen Stößen über das graue Laken und über meine eigene Hand. Mein Arsch zog sich ruckartig um seinen Schwanz zusammen, und er stieß ein tierisches Knurren aus.

—Verdammte Scheiße, wie eng du bist.

Er drehte mich um, bevor ich mich wieder fangen konnte. Er legte mich auf den Rücken, hob meine Beine an und legte sie über seine Schultern. Er drang mit einem einzigen Stoß wieder ein und fickte weiter, jetzt mein Gesicht anstarrend, wie meine Lippe bei jedem Hieb zitterte.

—Baby, schau dich an. Schau, wie du dich hast nehmen lassen. Ganz nass, ganz mein.

Er beugte sich herunter, um mich zu küssen, ohne sich zu bewegen, die Zunge in meinem Mund im gleichen Rhythmus wie der Schwanz in meinem Arsch. Ich fühlte mich völlig offen, gegeben, ausgeliefert. Ich legte ihm die Arme um den Nacken und grub die Nägel in seine Schulterblätter.

—Innen — sagte ich ihm ins Ohr —. Komm in mich. Mit Kondom und allem, ich will’s spüren.

Das reichte ihm. Er beschleunigte noch drei, vier Stöße und blieb dann bis zum Anschlag drin, den Mund offen an meinem Hals, und pumpte dicke Ladungen in das Kondom, in mich hinein. Ich spürte jedes Pochen seines Schwanzes und drückte ihn noch fester an mich, als wollte ich nie, dass er wieder herauskommt.

Er blieb noch eine Weile auf mir liegen, atmete mir in die Schulter. Dann zog er sich langsam, vorsichtig zurück und nahm das Kondom mit zwei präzisen Bewegungen ab, verknotete es. Er sah mir ins Gesicht und strich mir mit dem Daumen über die Wange, wischte mir den verschmierten Mascara weg, der ohnehin schon verlaufen war.

—Du bist wunderschön, wenn du dich auseinandernehmen lässt — sagte er.

—Sag mir das nicht, sonst werde ich wieder hart.

Er lachte aus vollem Mund. Er legte sich neben mich und zog mich an seine Brust, strich mir übers Haar. Er sagte mir Dinge ins Ohr, die ich hier nicht wiedergeben werde, weil sie uns gehören. Er behandelte mich mit einer Geduld, die mir klarmachte, dass es nicht das erste Mal war, dass er mit jemandem wie mir zusammen war, und dass der Unterschied zwischen einer guten und einer schlechten Nacht oft genau diese Geduld ist.

Nach einer Weile blies er mir im Bett noch einmal einen, ganz ohne Eile, bis ich in seinem Mund ein zweites Mal kam. Er schluckte alles, während er mir in die Augen sah, zog mich dann zum Küssen hoch mit dem Mund noch voller meines Samens und ließ mich meinen Geschmack auf seiner Zunge schmecken. So schlief ich ein, nackt an ihn gepresst, während sein Sperma mir langsam aus dem Arsch lief und das graue Laken befleckte.

***

Diese Nacht ist nicht die ganze Geschichte. Die ganze Geschichte hat Monate, einen Umzug, ein paar Streits und eine lange Freundschaft mit Mateo, die bis heute anhält. Diese Nacht war der Anfang. Der Anfang des Tages, an dem ich verstand, dass ich mich so anzuziehen weder eine Verkleidung noch ein peinliches Geheimnis noch ein Freitagsspiel bei Marisol zu Hause war. Es war eine Art, ich selbst zu sein, die die Welt, wenn man ihr die Chance dazu gab, sehr wohl zu sehen wusste.

Als ich am nächsten Mittag nach Hause kam, immer noch mit verlaufenem Lidstrich und völlig zerstörtem Mascara, setzte ich mich an die Bettkante, noch in den Sachen der vorigen Nacht. Ich nahm das Handy heraus und schickte Marisol eine Nachricht.

—Danke für alles.

Sie antwortete sofort.

—Willkommen, mein Schatz. Du fängst gerade erst an.