Was ich an meinem Bruder in einer regnerischen Nacht entdeckte

An jenem Märznachmittag fiel der Regen schräg durch die Straßen der Innenstadt, dick und stetig, als hätte der Himmel es eilig, sich noch vor der Nacht zu leeren. Ich war allein essen gegangen in eine neue kleine Fonda, die Hühnerbrühe und Literbecher mit Saft für fast nichts verkaufte. Ich bestellte Maracuja. Ich trank ihn bis zum letzten Eiswürfel aus, überzeugt davon, dass ich es ohne Probleme bis nach Hause schaffen würde.

Ich irrte mich schon nach drei Schritten.

Kaum hatte ich die Tür des Lokals hinter mir gelassen, begann meine Blase mit einer mir nur zu vertrauten Hartnäckigkeit zu drücken. Und wie immer, wenn ich dringend musste, bildete sich in meiner Hose eine unangenehme Beule. Es ist nicht so, dass er ganz hart wird: Es ist eher eine Spannung, ein Druck, der von innen gegen die Stoffe stößt und den jeder merken könnte, wenn er mich lange genug ansieht.

Nach einem halben Block sah ich das Schild eines kleinen Einkaufszentrums, von denen es sich zwischen China-Läden und billigen Friseuren nur mühsam hält. Ich ging hinein und wischte mir mit dem Ärmel das Gesicht ab. Unter dem Vordach stand, auf ein Taxi wartend, eine reife Frau, die eine große Kiste an die Brust presste. Sie hielt sie schlecht, auf dem Unterarm abgestützt, und der Druck hob eine ihrer Brüste über den Ausschnitt ihres Kleides. Ich nehme an, es war nicht beabsichtigt. Aber ich blieb ein paar Sekunden zu lange stehen, stellte mir vor, wie diese dunkle Brustwarze noch einen Zentimeter weiter hervorlugte, und das Bedürfnis zu pissen vermischte sich mit etwas anderem: Mein Schwanz drückte gegen den Stoff der Hose, halb angeschwollen, unangenehm.

—Die Toilette? —fragte ich den Wachmann an der Tür.

—Wegen Wartungsarbeiten geschlossen, junger Mann. Tut mir leid.

Ich ging fluchend hinaus. Vier Blocks bis nach Hause, wenn man die Pfützen mitzählte. Beim zweiten Ampelstand trottete ich schon im Laufschritt, das Haar flach an die Stirn geklebt, die Schuhe machten dieses obszöne Geräusch von nassem Stoff auf der Sohle.

Ich kam an, die Hand zitternd am Schloss. Mateo lag auf dem Sofa, in Boxershorts und einem weißen T-Shirt, das ihm bis zum Bauchnabel hochgerutscht war. Er sah ein Spiel mit ganz niedriger Lautstärke, als wolle er in einem Haus, in dem sonst niemand war, niemanden stören. Er hob den Blick, als er mich reinkommen hörte, und dieses halbe Lächeln erschien auf seinem Gesicht, das ich seit meiner Kindheit kenne, jenes, das er aufsetzt, wenn er sich über etwas lustig machen will. Ich sah auf seinen, ohne es zu wollen, weichen Wulst, der sich unter dem Stoff der Boxershorts abzeichnete, und wandte den Blick schnell ab.

—Hast du dich mit Kleidung geduscht? —sagte er.

—Ich muss pissen, verpiss dich —antwortete ich und lief fast über den Flur.

Ich lehnte die Tür des Badezimmers mit dem Rücken zu. Ich zog die nasse Hose ruckartig runter, setzte mich auf die kalte Schüssel und machte mich, ohne nachzudenken, so zurecht, wie ich es immer tue.

Ich weiß nicht, wann diese Angewohnheit angefangen hat. Vor Jahren, nehme ich an. Ich setze mich, schiebe den Schwanz zwischen die eng zusammengepressten Schenkel und lasse den Strahl nach unten fallen, als wäre er jemand anderes. Mir gefällt die Stille, die dabei entsteht, dieses laute Platschen des Wassers auf der Porzellan nicht zu hören. Und mir gefällt — ich werde nicht lügen — das Gefühl der sich von beiden Seiten an mich pressenden Schenkel, diese Wärme, die beim Pinkeln von der Leistengegend bis zu den Knien durch mich läuft, die Haut des Glieds, die zwischen der heißen Fleischigkeit meiner eigenen Schenkel reibt.

Ich sage mir oft, es sei nur eine Marotte. Manchmal vermute ich, dass es mehr ist, etwas, das ich mir noch nicht zu benennen getraut habe.

Als ich fertig war, wischte ich mich ab, zog die Spülung und öffnete die Tür lautlos. Es war keine bewusste Entscheidung. Ich ging still hinaus, weil ich immer so hinausgehe. Und deshalb erwischte ich ihn.

Mateo saß noch auf dem Sofa, aber seine Haltung hatte sich verändert. Er hatte die Hand in die Boxershorts geschoben, unter das T-Shirt, und vom Flur aus sah ich für einen Augenblick, wie sich seine Faust unter dem Stoff bewegte, eine Beule, die im unverkennbaren Rhythmus eines langsamen Wichsens auf und ab ging. Er zog sie mit einer viel zu schnellen Bewegung heraus, als er mich auftauchen sah, aber ich hatte die Spitze seines Schwanzes schon einen Sekundenbruchteil aus dem Gummibund ragen sehen, rot, geschwollen, die Haut zurückgeschoben. Das Spiel lief noch auf dem Bildschirm, aber die Lautstärke war noch leiser als beim Reinkommen. Fast stumm.

—Besser? —sagte er, viel zu beiläufig.

—Viel besser —antwortete ich und ging in mein Zimmer, um meine durchnässte Kleidung zu wechseln, bevor man mir das Gesicht ansehen konnte. Im Flur drückte sich der Schwanz bereits hart gegen den Reißverschluss der nassen Hose.

***

In jener Nacht landeten wir, wie jede Nacht seit unserem Einzug in die Wohnung, im selben Zimmer. Wir teilten uns das Zimmer seit Kindertagen, und als unsere Eltern starben, kam uns nicht in den Sinn, diese Gewohnheit zu ändern. Zwei Betten, getrennt durch einen Nachttisch mit einer alten Lampe und ein paar Büchern, die keiner von uns aufschlägt. Und die Routine, uns voreinander auszuziehen, ohne nachzudenken, als wären wir füreinander unsichtbar.

In jener Nacht war es nicht anders. Oder doch, aber nur kaum.

Mateo zog zuerst sein T-Shirt aus. Er hat eine breitere Brust als ich und etwas mehr Haar, eine dunkle Linie, die von seinem Bauchnabel hinabläuft und im Gummibund der Boxershorts verschwindet. Er streifte sie im Stehen neben dem Bett ab, und für einen Augenblick stand er vollkommen nackt im gelben Licht der Lampe da. Ich sah seinen Schwanz zwischen den Beinen hängen, selbst schlaff noch dick, mit schweren, dunklen Hoden unter dem Haarbüschel, entspannter als meiner nach dem Bad, und ich spürte einen bekannten Stich im Hals und einen anderen, heißeren, zwischen den Beinen. Dann kroch er unter die Bettdecke.

—Mach das Licht aus —sagte er, und ich gehorchte, dankbar für die Dunkelheit.

Ich legte mich mit freiem Oberkörper hin, starrte an die Decke und hörte zu, wie er sich auf seiner Seite des Zimmers zurechtlegte. Wir redeten eine Weile über belanglose Dinge: über das Spiel, das er gesehen hatte, über einen Cousin, der im nächsten Monat heiraten würde, über die undichte Stelle am Balkon. Seine Stimme kam mir aus zwei Metern Entfernung entgegen, leise und gleichmäßig, und ich antwortete mit einsilbigen Worten, während ich spürte, wie mein Schwanz unter der Decke wuchs, sich gegen meinen Bauch verhärtete, die Spitze schon feucht und an meine Haut klebend.

Diesmal war es kein Bedürfnis zu pissen.

Es war etwas anderes, dieses Etwas, das mich seit Monaten überfiel, immer wenn ich wusste, dass Mateo nackt im Bett nebenan lag. Zu wissen, dass seine Brust unbedeckt war. Zu wissen, dass auch er meinen Atem hörte. Zu wissen, dass zwischen uns nur Luft und ein dünnes Laken lagen und dass jeder von uns in drei Schritten durchs Zimmer hätte gehen können, wenn ihm danach gewesen wäre. Zu wissen, dass sein Schwanz dort war, zwei Meter entfernt, vielleicht ebenfalls unter dem Stoff anschwellend.

—Gute Nacht, Bruder —sagte er nach einer Weile und drehte sich auf die Seite.

—Gute Nacht.

Ich wartete. Ich wartete, bis sein Atem gleichmäßig ging, dieser langsame, tiefe Rhythmus, den ich auswendig kenne. Ich wartete noch ein bisschen, nur für den Fall. Dann schob ich langsam die Hand unter die Decke und packte meinen Schwanz.

***

Immer wenn ich mich in seinem Zimmer bei ihm anfasse, stelle ich mir dasselbe vor. Dass wir nicht in zwei getrennten Betten liegen, sondern in einem einzigen, meinem, das größer ist. Dass er sich von hinten nähert, ohne anzukündigen, und mir eine Hand über die Seite führt, bis er den Schwanz findet. Dass er ihn mit dieser ruhigen Festigkeit packt, die er bei allem hat, ohne zu zögern, die ganze Faust um das harte Fleisch schließt und ihn langsam zu bewegen beginnt, die Haut zurückstreifend, bis er ihn ganz freilegt, die Eichel mit der klebrigen Flüssigkeit benetzend, die schon aus mir austritt. Dass ich mich halb umdrehe, um seine Brust zu berühren, jene Stelle, wo das Haar am Brustbein zusammenläuft. Dass meine Hand weiter nach unten wandert, über den Bauch, bis sie das Haar findet, das ihm über dem Schambereich wächst, und darunter den Schwanz meines Bruders, dick, hart, brennend, mit einer deutlich hervortretenden Ader auf dem Rücken. Dass ich ihn ganz mit der Hand packe und ihm den ersten langen Wichser gebe, während ich spüre, wie er sich gegen meinen Rücken aufbäumt. Dass er mir ins Ohr atmet und mir mit dieser heiseren, gerade aufgewachten Stimme sagt: —Lutsch ihn, verdammt, lutsch ihn so, wie ich weiß, dass du es willst.

Halte mich nicht auf, Mateo.

In jener Nacht stellte ich mir all das mit mehr Details vor als sonst. Ich stellte mir die ganze Szene vor, ohne Schnitte. Ich stellte mir vor, wie ich unter die Decke glitt, mich zwischen seine geöffneten Schenkel schob und auf Matos harten Schwanz stieß, der gegen seinen Bauch drückte, die Hoden straff im Sack. Ich stellte mir vor, mit der Zunge die ganze Länge entlangzufahren, von unten nach oben, den salzigen Geschmack der Haut zu kosten und dann die Eichel ganz in den Mund zu nehmen. Ich stellte mir vor, wie ich ihn zuerst langsam lutsche, mit den Lippen fest um das Fleisch gepresst, spürend, wie er meinen Gaumen füllt, wie die Spitze den Rachen berührt und mich ein wenig husten lässt. Ich stellte mir die Hand meines Bruders vor, die sich auf meinen Nacken legt, ohne Druck, nur lenkend, und seine tiefe Stimme, die sagt: —So, genau so, schluck ihn ganz runter. Ich stellte mir vor, wie ich ihm die Hoden einzeln ablecke, während ich seinen von meinem Speichel nassen Schwanz wichse, wie sich sein Bauch jedes Mal zusammenzieht, wenn ich mit der Zunge über die gespannte Haut des Hodensacks fahre.

Ich stellte mir dann vor, wie er mich auf den Bauch dreht, mir die Arschbacken mit beiden Händen auseinanderzieht und mir mit der heißen Zunge über den Arsch fährt, mich langsam ableckt, sie mir hineinbohrt, bis ich gegen die Matratze zu zittern beginne. Ich stellte mir seine eingespeichelten Finger vor, die mich öffnen, erst einen und dann zwei, hinein- und herausgleiten in einem Rhythmus, der mir erstickte Stöhnlaute ins Kissen treibt. Ich stellte mir die Spitze seines Schwanzes an meinem Eingang vor, langsam schiebend, und Mateo, der mir ins Ohr flüstert: —Halt durch, Brüderchen, halt durch, ich steck ihn dir ganz rein. Ich stellte mir das Brennen und die Lust gleichzeitig vor, den Schwanz meines Bruders, der sich Zentimeter für Zentimeter in mich hineinbohrt, bis er mir bis an die Eier stößt. Ich stellte mir vor, wie seine Hüften zu arbeiten beginnen, wie er mich zuerst langsam fickt, dann härter, die Matratze bei jedem Stoß quietschend, seine Hände, die meine Taille packen, sein Bauch, der gegen meinen Arsch schlägt, und seine Stimme in meinem Ohr, die mir versautes Zeug sagt: —Was für einen engen Arsch du hast, verdammt, was für eine leckere Fotze von Arsch, ich werd dich mit Milch vollmachen.

Ich wichste mit der rechten Hand unter der Decke im Rhythmus dieser Fantasie, drückte meinen Schwanz fest zusammen, streifte die Haut vor und zurück, machte mir die Handfläche nass von der Flüssigkeit, die mir von der Spitze lief. Mit der anderen Hand griff ich mir an die Eier, drückte sie sanft, fuhr mit den Fingern dahinter, über jene weiche Stelle zwischen Eiern und Arsch, und schauderte am ganzen Körper. Ich stellte mir vor, wie Mateo in mir abspritzt, mich füllt, und wie ich auf die Laken komme, ohne dass er auch nur meinen Schwanz anfasst.

Ich kam leise, biss mir auf die Unterlippe, um keinen Laut von mir zu geben. Ich spürte, wie der Krampf durch meinen ganzen Körper lief, von der Leistengegend bis zu den Schultern, und das Sperma heiß in Strahlen unter der Decke hervorschoss, der erste lang und dick, dann zwei oder drei weitere, kürzere, die sich über meinen Bauch und meine Hand verteilten. Ich lag flach atmend da, dem Zimmer lauschend, den Schwanz in meiner klebrigen Hand noch immer hart und pochend.

Und dann hörte ich es.

Zuerst glaubte ich, es sei eine Halluzination von mir, dieses sanfte, beinahe unmerkliche Reiben auf der anderen Seite des Nachttischs. Aber nein. Er war es. Mateo wichste unter seiner eigenen Decke, mit derselben obsessiven Vorsicht, mit der ich mich eine Minute zuvor angefasst hatte. Das Reiben der Handfläche auf Fleisch, das kaum hörbare Knarren der Matratze jedes Mal, wenn sich seine Hüfte bewegte, der Atem, der ihm im Hals stockte.

Ich weiß nicht, ob er genau in dem Moment wach wurde, als ich fertig wurde. Ich weiß nicht, ob er schon eine Weile so getan hatte, als schliefe er, und darauf wartete, dass ich fertig werde, um dann selbst anzufangen. Was ich weiß, ist, dass sich seine Hand im Rhythmus eines Menschen bewegte, der schon eine Weile dabei ist, eines Menschen, der weiß, wonach er sucht. Und ich wusste mit einer kalten Gewissheit, die mir die Brust zusammendrückte, dass er an mich dachte. Dass er mit dem Schwanz in der Hand sich mich nackt vorstellte, sich dasselbe vorstellte wie ich, oder etwas Ähnliches, oder Schlimmeres.

Ich blieb reglos liegen, die Hand noch immer klebrig von meinem eigenen Abspritzen gegen den Oberschenkel gepresst, und hörte zu, wie mein Bruder sich einen runterholte und dabei an mich dachte. Sein Rhythmus wurde schneller, die Decke knisterte heftiger, sein Atem ging immer abgehackter. Ich wagte nicht, den Kopf zu drehen und hinzusehen. Das war auch nicht nötig. Der Takt seines Atems veränderte sich, stockte zweimal, ein unterdrücktes Stöhnen entwich ihm, und kurz darauf hörte es mit einem langen Seufzer auf. Ich stellte mir vor, wie ihm die Ladung unter der Decke herauskam, wie sein Schwanz in der Faust zuckte, wie das Sperma seinen Bauch und seine Finger bespritzte. Ich hörte, wie er sich mit etwas abwischte, vielleicht mit dem T-Shirt vom Vortag. Danach eine lange Stille, eine andere als die, die entsteht, wenn jemand schläft.

—Bist du wach? —sagte er ganz leise, fast flüsternd.

Ich antwortete ihm nicht. Ich schloss die Augen fest und ließ meinen Atem gleichmäßig klingen, wie seiner eine halbe Stunde zuvor. Ich spürte, wie er sich in seinem Bett umdrehte. Ich spürte, wie die Stille sich wieder mit Dingen füllte, die keiner von uns aussprechen würde.

In jener Nacht brauchte ich Stunden, um einzuschlafen, mit dem Schwanz wieder halb hart gegen den Oberschenkel und dem Geruch von Sperma noch immer in den Laken. Und als mich der Schlaf schließlich übermannte, wusste ich bereits zwei Dinge. Dass wir uns morgen beim Frühstück so begrüßen würden, als wäre nichts gewesen. Und dass früher oder später einer von uns die zwei Meter überqueren würde, die unsere Betten voneinander trennen.