Was ich am Tag des Geburtstags meines Sohnes in der Hütte sah

15. Mai

Ich schreibe dieses Tagebuch, weil Beatriz, die Psychologin, die uns die Sozialversicherung zur Behandlung meines Sohnes Hugo zugewiesen hat, mich darum gebeten hat. Sie ist Argentinierin und hat diese Angewohnheit, dich so lange anzusehen, bis du etwas sagst. Sie hat meiner Frau und mir gesagt, wir sollten jeder für sich aufschreiben, ohne Zensur, was uns alles durch den Kopf geht. Vor allem, was den Jungen betrifft. Ich habe in meinem Leben noch nie ein Tagebuch geschrieben, also entschuldige ich mich, wenn ich abschweife.

Ich stelle mich vor: Ich heiße Ricardo, bin fünfundvierzig Jahre alt und lebe im Stadtteil Tetuán in Madrid. Meine Frau und ich führen schon vor unserer Hochzeit einen Schreibwarenladen. Seit einem Jahrzehnt mache ich dreimal pro Woche Jiu-Jitsu, gehe joggen, wenn ich daran denke, und obwohl ich langsam etwas Bauch bekomme, halte ich noch immer mit den Jungs aus dem Fitnessstudio mit.

Meine Frau heißt Cristina. Sie ist fünf Jahre jünger als ich. Seit der zweiten Schwangerschaft ist sie immer rundlicher geworden, und mich zieht sie nicht mehr so an wie früher, obwohl ich sie noch liebe. Wir haben uns ein wenig voneinander entfernt, aber schuld daran ist vor allem der Bengel. Der Große, natürlich. Der Kleine macht keine Probleme.

Der Große ist Hugo. Als Kind war er eine wandelnde Freude: lächelnd, witzig, immer einen Spruch auf den Lippen. Er ist noch immer so, und ich gebe zu, dass er ein bisschen mein Liebling ist. Seit er sieben ist, macht er Geräteturnen, und er wird ziemlich kräftig. Er schreibt gute Noten, ohne zu lernen, und ich glaube, genau das ist das Problem: Weil die Universität ihm nichts abverlangt, sucht er sich seine Unterhaltung eben selbst. Von seiner Mutter hat er die blonden Haare geerbt und von mir die grünen Augen. Er hat ein entwaffnendes Lächeln. Bis man entdeckt, was sich dahinter verbirgt.

Was letzten Samstag passiert ist, war der Gipfel. Aber ich trage seit Jahren Kapitel um Kapitel zusammen. Mit achtzehn verschwand er eine ganze Nacht, und wir mussten ihn bei einem Freund abholen, bei dem er ohne Bescheid zu sagen übernachtet hatte. Mit neunzehn landete er wegen einer Alkoholvergiftung in der Notaufnahme; seine Kumpels hatten ihn mit dem Taxi dorthin gebracht. Wir bestraften ihn einen Monat lang, aber weil er den Kater noch in sich hatte, glaube ich nicht, dass er es überhaupt bemerkte. Danach kam die Sache mit den Poppers, die er «für einen Freund aufbewahrte». Und noch so einiges, woran ich mich lieber nicht erinnere.

Er ist kein schlechter Junge. Er hat ein gutes Herz, hilft am Wochenende im Laden und kümmert sich um seine Großmutter. Aber diese Eskapaden bringen uns um. Deshalb haben wir ihn zur Psychologin gebracht. Zum Glück lief es über die Sozialversicherung, denn eine private Behandlung können wir uns nicht leisten.

Der Kleine heißt Daniel. Er ist neunzehn und hat uns bisher keinen Kummer bereitet. Er ist still, höflich und ein guter Schüler. Er hat sich in letzter Zeit fürs Tanzen begeistert und geht in eine Akademie im Viertel, wo sie Funky und noch irgendetwas machen, das «Urban» heißt. Um den mache ich mir keine Sorgen.

Aber am Samstag hatte Hugo Geburtstag. Er wurde einundzwanzig. Mein Schwager hat bei Cercedilla ein kleines Haus mit Pool und lud uns ein, dort zu feiern. Wir waren alle da: meine Geschwister, Cristinas Schwestern, die beiden Großmütter und die Cousins. Hugo bat darum, einige Freunde von der Universität und Brunos Eltern einzuladen, der seit ihrer Kindheit sein bester Freund ist. Tomás, Brunos Vater, kommt gelegentlich im Schreibwarenladen vorbei, um zu quatschen, und seine Frau Patricia geht mit Cristina zum Yoga. Also luden wir sie ein. Beide sind nette Leute.

Hugo war schon komisch, sobald wir das Haus betraten. Wir wollten, dass er bei seinen Cousins blieb, die in seinem Alter sind, und er verschwand alle fünfzehn Minuten. Einmal fand Daniel ihn auf dem Dachboden. Ein anderes Mal seine Cousine Carla hinter dem Poolhäuschen. Cristina und ich warfen uns genervte Blicke zu.

Beim Essen entspannte er sich. Er war bezaubernd, erzählte Anekdoten aus der Universität, imitierte den Mathematikprofessor und lachte mit seinen Onkeln. Alle waren begeistert. Nach dem zweiten Gang sprangen die Jungs in den Pool, und wir blieben bei Kaffee und Tischgesprächen sitzen. Irgendwann bat Cristina mich, den Kuchen zu holen.

Ich ging in die Küche, steckte die Kerzen hinein, zündete sie an und kam mit der Platte in den Händen wieder heraus, wobei ich sie vor dem Wind schützte. Als ich den Garten erreichte, war von Hugo keine Spur. Die kleinen Cousins begannen, im Haus nach ihm zu suchen, die Kerzen gingen eine nach der anderen aus, und ich versuchte wütend zu verhindern, dass die Sahne auf dem Teig schmolz. Cristina zischte und verlangte nach Gottes Sohn.

—Vielleicht versteckt er sich im Häuschen —sagte ich, fast sicher—. Solche Streiche sind ganz typisch für ihn.

Cristina nickte. Wir stellten uns alle im Halbkreis um das Häuschen, die Kinder mit erwartungsvollen Gesichtern. Patricia, Brunos Mutter, bot an, die Tür schwungvoll aufzureißen. Ich wollte bis drei zählen und genau in dem Moment mit dem Geburtstagslied anfangen, in dem er auftauchte. Ich stellte mir das erschrockene Gesicht dieses Idioten vor.

—Drei, zwei, eins …

—Zum Geburts…!

Patricia riss am Türgriff, und wir verstummten alle, mit offenen Mündern und den kurz vor dem Erlöschen stehenden Kerzen. Da war Hugo, dieser Sohn seiner Mutter, mit dem Gesicht gegen ein Beistellmöbel gelehnt, die Badehose um die Knöchel, den knackigen Arsch nach hinten herausgestreckt, zwei blasse, feste Pobacken eines Turners. Hinter ihm Tomás, Brunos Vater, das offene Hawaiihemd entblößte seine behaarte, verschwitzte Brust, die Bermudashorts auf Kniehöhe; er hielt Hugo fest an den Hüften gepackt und fickte ihn bis zum Anschlag, ein dicker Schwanz, der mit der Leichtigkeit eines Schwanzes, den man seit Monaten so benutzt, in den Arsch meines Sohnes hinein- und wieder herausglitt. Das Häuschen roch nach Schweiß, Gleitgel und diesen süßlichen Poppers, die ich bereits aus einer früheren Episode kannte. Sein glänzender, nasser Schwanz war deutlich zu sehen; jeder Stoß entriss Hugo ein ersticktes Keuchen. Er biss sich auf die Lippe und bog den Rücken durch, um ihn noch tiefer in sich aufzunehmen. Und das Schlimmste: Sie hörten nicht sofort auf. Tomás reagierte eine Sekunde zu spät und stieß noch zwei- oder dreimal zu, seine behaarten Hüften klatschten mit einem feuchten, obszönen Geräusch gegen den Arsch meines Jungen, bevor er begriff, dass ihn die halbe Familie anstarrte. Als er ihn vor Schreck endlich herauszog —und ich sah seinen ganzen Riesenschwanz, dick, von Adern durchzogen und rot wie eine reife Aubergine— spritzten drei oder vier dicke, weiße Strahlen über den unteren Rücken meines Sohnes, zähe Spermafäden, die an seiner Haut klebten und ihm bis in die Arschritze hinunterliefen.

Der Kuchen fiel mir zu Boden. Ich bespritzte die halbe Familie und beide Großmütter mit Sahne. Patricia begann, mit einem aufblasbaren Schwimmreifen auf Hugo einzuschlagen, während er versuchte, seine Badehose hochzuziehen, während die fremde Wichse ihm noch immer über den Rücken rann. Tomás versuchte, seine Frau mit erhobenen Händen zu beruhigen, als würde er bei einem Überfall die Hände hochhalten, während sein noch halb harter Schwanz außerhalb der Bermudashorts hin und her baumelte. Eine Großmutter bekam einen Schwächeanfall, die andere betete das Ave Maria und bekreuzigte sich. Die Tanten hielten den kleinen Cousins die Augen zu. Daniel holte sein Handy heraus und betrachtete den Bildschirm, als hätte das alles nichts mit ihm zu tun. Bruno, der sich an die Taille seiner Mutter klammerte, schluchzte:

—Mein Vater, Mann … mein Vater, verdammt noch mal.

Cristina, die, wenn sie wütend wird, mit allen Wassern gewaschen ist, ging direkt auf Tomás zu, packte ihn wie ein Kind am Ohr und zerrte ihn bis zum Gartentor. Mit jener leisen Stimme, die sie benutzt, wenn es kein Zurück mehr gibt, sagte sie:

—Der Bus fährt in zwanzig Minuten. Verschwinde.

Dann kam sie zurück, umarmte Patricia, bot ihr an, sie nach Hause zu begleiten, und sagte mir, bevor sie ging, mit einem scharfen Blick:

—Ich bleibe heute Nacht bei ihr. Du nimmst die Kinder mit und redest mit Hugo.

Wenn sie will, ist sie schlau, die Gute. Sie weiß, wie man sich aus dem Schlamassel davonmacht.

Ich schrie Hugo nicht an. Ich verpasste ihm keine Kopfnuss. Stattdessen kam eine enttäuschte Stimme aus mir heraus, die ich selbst nicht wiedererkannte. Ich sagte ihm, er solle ins Auto steigen. Ich verabschiedete mich von der Familie und bat tausendmal um Entschuldigung, obwohl ich weiß, dass sie gute Leute sind und es uns nicht nachtragen werden. Wir fuhren die fünfundvierzig Minuten zurück nach Madrid schweigend. Hugo blickte aus dem Fenster, sich bewusst, was passiert war. Daniel beschäftigte sich mit seinem Handy.

Als wir zu Hause ankamen, schien noch die Sonne. Ich wollte nur, dass es Nacht wurde. Jeder ging in sein Zimmer. Ich legte mich aufs Bett, starrte an die Decke und wälzte im Kopf, was ich gerade gesehen hatte.

Das Erste: Damit war mein Sohn offiziell aus dem Schrank gekommen. Cristina und ich hatten es schon seit Längerem vermutet, genauso wie wir es beim Kleinen vermuteten, aber wir wollten lieber warten, bis sie es selbst sagten. Das Zweite: Tomás hatte ihn mit einer Leichtigkeit gefickt, die man nicht improvisiert. Das war kein erstes Mal. Mein Sohn hatte das schon öfter gemacht, und nicht nur ein paarmal. Das Dritte: Er tat es ohne Kondom.

Cristina schrieb mir: «Rede mit dem Jungen.» Verdammt noch mal, Cristina. Rede du mit ihm, schließlich bist du die Mutter.

Ich stand auf und klopfte zweimal an seine Zimmertür.

—Herein —antwortete von drinnen eine feierliche Stimme.

Er lag ohne T-Shirt auf dem Bett. Man sah ihm das Turnen an: Seine Brustmuskeln zeichneten sich allmählich ab, und eine Linie blonder Härchen führte von seinem Bauchnabel abwärts zum Bund seiner Unterhose. Er machte Anstalten, sich aus Respekt, nehme ich an, etwas überzuziehen, aber ich bedeutete ihm, dass das nicht nötig sei. Er setzte sich auf die Bettkante, und ich nahm auf dem Schreibtischstuhl Platz.

Ich sah ihm in die Augen und wandte eine Technik an, die ich vor Jahren gelernt hatte: den Mund zu halten und zuzulassen, dass die Unbehaglichkeit den Raum füllte.

—Papa, es tut mir so leid —sagte er. Zwei große Tränen liefen ihm über das Gesicht, und er begann zu schluchzen.

Ich setzte mich neben ihn und legte ihm den Arm um die Schultern. Die Wut wich aus meinem Körper. Der arme Junge.

—Für mich war es ein Spiel —murmelte er—. Bis ich Brunos Gesicht gesehen habe. Ich wollte niemandem wehtun.

—Junge, du bist sehr jung, und manchmal kannst du die Folgen nicht abschätzen. Dafür, dass du in allem anderen so klug bist, bist du in diesen Dingen ein ziemlicher Hitzkopf.

—Papa, manchmal kann ich mich nicht beherrschen.

—Wie sind wir hierhergekommen? —fragte ich ihn—. Denn das kann nicht nur heute gewesen sein. —Er schüttelte den Kopf—. Tomás hat dich irgendwie manipuliert …

Er sah mich mit seinen grünen Augen an und schüttelte wieder den Kopf.

—Es ist alles meine Schuld, Papa —schluchzte er an meiner Schulter.

—Ich muss wissen, wie es angefangen hat.

Er zog die Nase hoch. Einen Moment lang schwieg er und überlegte, wo er anfangen sollte.

—Vor ein paar Monaten war ich bei Bruno zu Hause und musste auf ihn warten, weil sein Zahnarzttermin länger dauerte. Tomás war allein, in Unterhosen, und sah Fußball. Man sah die Beule unter dem Stoff, Papa, dick und gegen den Oberschenkel gedrückt. Ich konnte den Blick nicht von ihr abwenden. Er fragte mich, ob ich mich setzen wolle, und ich setzte mich neben ihn aufs Sofa. Papa, ich kann mich wirklich nicht beherrschen. Ich spürte etwas … ich wusste, dass es gefährlich war, dass er wütend auf mich werden konnte … aber ich streifte mit meinem Bein seines, und er zog es nicht weg.

—Aha —sagte ich. Es fiel mir schwer zu entscheiden, ob ich verständnisvoll klingen wollte.

—Und dann rückte ich näher. Ich legte ihm die Hand auf den Oberschenkel. —Ohne es zu merken, nahm ich meine Hand von seiner Schulter—. Und er bewegte sich nicht. Ich schob die Hand ganz langsam an seinem Oberschenkel hinauf und unter seine Unterhose. Papa, ich spürte seinen … Schwanz?

—Sag lieber … —es gab kein vornehmes Wort dafür— Penis. Schwanz, Junge, Schwanz.

—Seinen Schwanz, Papa. Er war sehr hart. Sehr, sehr hart, dick und angeschwollen. An der Spitze hatte sich ein durchsichtiges Tröpfchen gebildet, das ihm über die Eichel rann.

—Ich verstehe, Junge. —Ich wusste nicht, wie ich das Gespräch fortsetzen sollte.

—Ich kann mich einfach nicht beherrschen. Ich packte ihn mit beiden Händen, und er war so groß, dass ich ihn nicht ganz umfassen konnte. Ich begann, die Haut ganz langsam auf und ab zu bewegen. Er spreizte die Beine weiter und legte den Kopf in den Nacken. Ich zog ihm die Unterhose bis zu den Knien hinunter und sah ihn ganz, ganz, Papa, mit diesen dicken Eiern, die ihm herunterhingen, und ich konnte mich nicht beherrschen und begann, ihn zu … zu masturbieren?

—Ja, ihn zu masturbieren. Ihm einen runterzuholen.

—Ich habe ihm lange einen runtergeholt, Papa. Ich spuckte darauf, damit es besser glitschte, und er sah mich ganz starr an, als würde er mich herausfordern weiterzumachen. Ich wurde sehr geil. Mir lief das Wasser im Mund zusammen. Ich nahm ihn in den Mund. Ich begann, ihn … zu lutschen?

—Sag einfach lutschen, ja. Ihm einen blasen.

—Ich habe ihm einen geblasen, Papa. Ich habe ihn ganz in den Mund genommen. Von oben bis unten, bis er mir im Hals steckte und ich würgen musste. Er packte mich am Nacken und drückte ihn tiefer hinein. Er stöhnte viel und sagte versaute Sachen, und schließlich warnte er mich und kam … —er dachte nach— ejakulierte.

—Kam.

—Kam, Papa. Er spritzte in meinem Mund ab. So viel, dass ich nicht schnell genug schlucken konnte und es mir übers Kinn lief.

—In deinem Mund? —Er nickte—. Und du hast es geschluckt?

—Alles, Papa. Bis zum letzten Tropfen. Ich leckte seinen Schwanz sauber. Ich habe nicht nachgedacht.

—Und die Krankheiten?

—Ich habe nachgesehen. Vom Schlucken passiert nichts.

—Nicht? —Er schüttelte den Kopf—. Und danach?

—Wir begannen, uns heimlich zu treffen. Wenn Patricia mit Mama zum Yoga ging oder Bruno Training hatte. Manchmal gingen wir in eines dieser Stundenhotels an der Gran Vía. Aber es war kompliziert.

—Junge, so wie er dich heute gefickt hat … das war nicht das erste Mal.

—Nein. Wir haben es einige Male gemacht, Papa. Oft. Normalerweise ist er sehr vorsichtig. Zuerst legt er mich mit dem Gesicht nach unten aufs Bett und spreizt mir mit den Händen die Pobacken. Er leckt meinen … Arsch?

—Ja, Junge, den Arsch.

—Er leckt meinen Arsch, Papa. Mit der ganzen Zunge, kreist damit und steckt sie hinein. Ich werde davon hundertachtzig, es ist so ein Gefühl … Er macht alles mit Speichel glitschig. Dann schmiert er Creme darauf und steckt einen Finger hinein, danach zwei, bis ich mich öffne. Wenn er eindringt, dann langsam, sehr langsam, bis zum Anschlag. Und dann fängt er an, mich hart zu ficken. Er stößt ihn ganz heraus und rammt ihn mir wieder hinein. Er sagt, er habe noch nie so einen engen kleinen Arsch ausprobiert. Dass er neidisch darauf sei, wie gut ich seinen Schwanz aushalte, ohne mich zu beschweren. Er bringt mich zum Kommen, ohne mich anzufassen, Papa. Nur mit seinem Schwanz in mir.

Er wischte sich die letzte Träne weg. Es schien sein Gewissen zu erleichtern, dass er sich alles von der Seele geredet hatte. Vater zu sein ist manchmal sehr schwer. Die Fragen sind unmöglich.

—Junge, du musst ganz ehrlich zu mir sein. Warst du mit noch anderen Männern zusammen?

Er zuckte mit den Schultern.

—Du musst sehr vorsichtig sein.

—Ich bin immer vorsichtig, Papa. Aber mit Tomás war es anders. Mit seiner Frau lief nichts mehr. Er traf sich nur noch mit mir.

—Gut. In einer monogamen Beziehung kann man, wenn Vertrauen da ist, auf Schutz verzichten. Trotzdem …

—Ja, Papa.

—Versprich mir, dass du vorsichtig sein wirst. Hast du heute etwas gelernt?

—Ja, Papa.

—Du weißt, dass du mir alles erzählen kannst, oder? Alles, wirklich alles. Ich werde dich nicht verurteilen. Aber du darfst dich nicht in solche Schwierigkeiten bringen.

—Natürlich, Papa.

Wir umarmten uns, ich küsste ihn auf die Stirn und ließ ihn mit seinem schlechten Gewissen in seinem Zimmer zurück. Als ich hinausging, fiel mir Daniel ein. Ich klopfte an seine Tür.

—Was ist, Papa? —fragte er, schon unbehaglich, bevor ich überhaupt etwas gesagt hatte.

—Du hast heute etwas gesehen … etwas Außergewöhnliches. Ich wollte mit dir darüber reden. Weißt du, was du gesehen hast?

—Papa, ich bin neunzehn. Ich bin kein Kind. Sie haben —er senkte die Stimme— Sex gehabt. So machen Jungs das eben.

—Natürlich bist du kein Kind. Dann ist ja alles in Ordnung. Masturbierst du schon?

—Papa! Hau ab!

Ich ging erleichtert, dass ich das Gespräch nicht fortsetzen musste. Damit hatte ich meine väterliche Pflicht erfüllt. Cristina schrieb, dass sie zum Abendessen bei Patricia bleiben würde. Ich legte mich nackt aufs Bett, weil es so heiß war, und ließ das Fenster offen.

Mir ging so vieles durch den Kopf, dass ich nicht schlafen konnte. Mein Sohn war bereits voll sexuell aktiv. Auch wenn es mir seltsam vorkam, fand ich das in Ordnung. Ich hatte immer ein fortschrittlicher Vater sein wollen. Was ich nicht aus dem Kopf bekam, war das Bild dieses Mannes, Tomás, groß und kräftig, etwas größer als ich, mit dieser behaarten Brust, die gegen Hugos glatten Rücken gepresst war. Wie er ihn am Möbel festhielt, während er ihn mit solcher Leichtigkeit penetrierte. Immer wieder sah ich den Schwanz aus dem Arsch meines Sohnes gleiten, in dem Moment, als Patricia die Tür öffnete: dick, von Adern durchzogen, rot und mit allem beschmiert. Ich erinnerte mich an die Dicke der Spermastrahlen, die auf seinen unteren Rücken gefallen waren, vier zähe, weiße Fäden, so lang, dass einer fast bis zu seinem Nacken reichte. Das war kein kleiner Schwanz.

Ich erinnerte mich daran, wie er seinen Hals küsste, an die Erregung, die Hugo gespürt haben musste, dieses lustvolle Gesicht mit dem halb geöffneten Mund und den halb geschlossenen Augen, eine Sekunde bevor wir die Tür öffneten. Ich fragte mich, wie es sich anfühlte, so penetriert zu werden. Ich hatte es noch nie ausprobiert, weder aktiv noch passiv. Cristina hatte mich nie in ihren Arsch stecken lassen. Sie blies mir auch keinen. Seit Jahren wichste ich nur noch allein im Bad, während sie schlief.

Ich streichelte meinen Körper. Der Bauch war kaum der Rede wert, fast alles war Muskeln mit ein paar angesammelten Bierchen. Stärker als Tomás, ganz sicher. Die Brusthaare, schwarz und gleichmäßig verteilt, besser angeordnet als seine. Die Arme, definitiv dicker. Und schließlich, beinahe ohne es zu wollen, berührte ich meinen Schwanz. Auch der war sicher größer als seiner. Vom Nachdenken über die Szene im Häuschen war er bereits halb steif. Ich begann langsam, ihn mit der trockenen Hand zu wichsen, spürte, wie er ganz hart wurde, wie meine Eichel anschwoll und an ihrer Spitze ein dicker Tropfen Präejakulat hervortrat, mit dem ich meine Eichel schmierte.

Ich stellte mir die ganze Szene noch einmal vor. Aber diesmal sah ich sie in Zeitlupe, mit allen Einzelheiten. Ich sah Tomás' Schwanz in den Arsch meines Sohnes hinein- und wieder herausgleiten, wie sich die Haut der Eichel durch diesen engen Ring schob, wie seine Eier gegen Hugos Pobacken schlugen. Ich hörte das Schmatzen, das fleischliche Geräusch zweier schweißnasser Körper. Ich sah das Gesicht meines Sohnes, dieses glückliche Nutten-Gesicht, wie er sich auf die Lippe biss und den Arsch nach hinten schob, um nach mehr zu verlangen. Mir entfuhr ein Stöhnen, und ich bedeckte den Mund mit der freien Hand, damit ich Daniel am anderen Ende des Flurs nicht weckte.

Ich begann, schneller zu wichsen. Ich spuckte in meine Handfläche und machte weiter, der Schwanz hart wie Stein, in meiner Faust pulsierend, dick und voller Adern. Ich dachte an Tomás' Schwanz, daran, wie er ihn glänzend aus dem Arsch meines Sohnes gezogen hatte, an die gewaltige Ladung, die über ihn gespritzt war. Ich dachte daran, wie Hugo ihn auf jenem Sofa geblasen und die ganze Wichse ohne Widerstand geschluckt hatte. Ich dachte daran, wie Tomás Hugos Arsch leckte, ihm die Pobacken mit den Händen spreizte und ihm die Zunge bis zum Anschlag hineinsteckte. Und dann begann ich, ohne es zu wollen, mich selbst vorzustellen. Mich an Tomás' Stelle. Mich mit den Händen an jungen Hüften, sie fest packend. Mich, wie ich ihn bis zu den Eiern in einen engen kleinen Arsch rammte, der sich widerstandslos für mich öffnete. Ich spürte, wie ein Krampf von meinen Zehenspitzen aufwärtsstieg.

Die Wichse kam plötzlich, ohne Vorwarnung. Ich bäumte mich auf der Matratze auf, mein Schwanz explodierte in meiner Hand, und ich begann, Strahlen meines Spermas auf meinen eigenen Bauch, auf meine Brust bis hinauf zum Schlüsselbein zu spritzen. Vier, fünf, sechs Spritzer, mehr als seit Langem, dicker als seit Langem. Ich blieb reglos liegen, atmete schwer, die klebrige Hand und die mit meinem eigenen Sperma bespritzte Brust, und starrte an die Decke. Das Zimmer roch nach Schweiß und Wichse.

Ich brauchte eine Weile, um mich mit dem Gefühl abzufinden, das mich am Schlafen hinderte. Es war keine Wut. Es war keine Scham. Es war Neid.

***

Wir beschlossen, Hugo nicht zu bestrafen. Wir verstanden, dass er seine Lektion gelernt hatte, trafen aber vorbeugende Maßnahmen. Am darauffolgenden Montag brachte ich ihn zum Arzt, wir erzählten die Wahrheit, ohne etwas schönzureden, und man verschrieb ihm die injizierbare PrEP, die sechs Monate lang wirkt. Danach war ich viel beruhigter.

—Papa, heißt das, dass ich jetzt ficken kann, wie ich will?

—Sex haben.

—Heißt das, dass ich jetzt Sex haben kann, wie ich will?

—Nein. Du wirst nur dann Sex haben, wenn ich es dir sage.

—Wie bitte?

—Ich meine, das ist keine Entschuldigung dafür, dumme Sachen zu machen. Und du musst mir alles erzählen.

Wir verließen das Gesundheitszentrum, und ich kaufte ihm einen Kebab, den wir auf der Straße aßen. Danach war ich viel beruhigter. Aber damit kommt er nicht davon. Wir müssen dieses Verhalten ändern. Ich hoffe, dieses Tagebuch hilft mir, mich selbst besser zu verstehen. Und vor allem Hugo.