Was ich sah, als ich meinen Freund in der Hütte ausspionierte

Bruno und ich waren zehn Jahre lang unzertrennlich gewesen. Wir teilten uns in der Uni Wohnungen, Sommerferien und Geheimnisse, die wir niemals jemand anderem anvertrauen würden. Deshalb wusste ich, dass etwas nicht stimmte, als er anfing, unsere Treffen mit immer dümmlicheren Ausreden abzusagen.

—Diese Woche geht gar nicht, Iván. Ich habe Rückstand bei der Arbeit.

—Dann komme ich am Samstag bei dir vorbei und bringe ein paar Bier mit.

—Lieber ein andermal. Ich bin weg.

Dieselbe Leier einen ganzen Monat lang. Bruno war keiner, der log, oder das glaubte ich zumindest bis dahin. Seine Antworten kamen viel zu schnell, viel zu einstudiert, als hätte er sie vor dem Spiegel geprobt, bevor er meine Nummer wählte.

Ich wusste, dass er an den Wochenenden in das Landhaus verschwand, das seine Eltern am Fuß der Sierra hatten. Eine abgelegene Hütte mit Pool, umgeben von Pinien und einer Stille, die nur von den Vögeln unterbrochen wurde. Als Jugendliche hatten wir dort ganze Nachmittage verbracht, als wir einen schmalen Pfad entdeckten, der den Hang hinaufführte und auf eine erhöhte Lichtung mündete, von der aus man das ganze Grundstück überblicken konnte. Niemand sonst kannte diesen Weg. Nur Bruno und ich.

An einem Julinachmittag, mit der Hitze auf der Haut und der Eifersucht, die mich von innen auffraß, beschloss ich, dass ich es herausfinden musste. Ich rief ihn nicht an. Ich nahm das Auto, verließ die Autobahn und fuhr bis zu der Abzweigung, die zum Anwesen führte. Ich parkte einen Kilometer entfernt, versteckte den Wagen hinter ein paar Büschen und machte mich zu Fuß den Berg hinauf.

Das ist falsch. Das ist verdammt falsch.

Aber ich ging weiter. Mein Herz schlug mir mit jedem Schritt gegen die Rippen, eine Mischung aus Anstrengung und dem Gefühl, eine unsichtbare Grenze zu überschreiten. Die Luft roch nach Harz und von der Sonne aufgeheizter Erde. Als ich die Lichtung erreichte, duckte ich mich mit stockendem Atem ins Unterholz, die Hemdfront klebte mir am Rücken.

Unten schimmerte der Pool blau. Die Glasschiebetüren standen sperrangelweit offen.

Ich musste nicht lange warten.

Bruno kam völlig nackt auf die Terrasse. Er ging mit der ganz selbstverständlichen Ruhe eines Mannes, der weiß, dass er allein zu Hause ist. Ich kannte ihn mein ganzes Leben, wir hatten Umkleiden, Hotelzimmer und Campingnächte miteinander geteilt. Ich wusste, dass er schlanker war als ich, eleganter gebaut, mit heller Haut und blondem Haar, das die Sonne fast weiß werden ließ. Ihn so zu sehen, ohne dass er wusste, dass ich ihn beobachtete, weckte in mir eine seltsame Mischung aus Zärtlichkeit und etwas anderem. Etwas, das ich in diesem Moment nicht benennen wollte. Ich sah seinen Schwanz zwischen den Schenkeln hängen, weder hart noch ganz schlaff, bei jedem Schritt schaukelnd, und ich wandte den Blick ab, als hätte ich mich verbrannt.

Er sprang in den Pool. Schwamm gemächlich ein paar Bahnen, als hätte er alle Zeit der Welt.

Ich war kurz davor, wieder zu gehen. Ich fühlte mich lächerlich, wie ein eifersüchtiger Bengel, der aus bloßer Laune seinen besten Freund ausspioniert. Vielleicht brauchte Bruno einfach nur Zeit für sich. Vielleicht hatte ich mir ein Geheimnis zusammenfantasiert, wo gar keines war.

Dann öffnete sich die Tür der Hütte erneut.

Ein Mann kam heraus. Mitte dreißig, groß, mit breiten Schultern und Armen, die jahrelanges Training verrieten. Er trug nur einen schwarzen Slip, der das, was darin steckte, kaum bändigte. Die Beule war unverschämt, schwer, und der Stoff spannte sich über einem Paket, das nichts der Fantasie überließ. Er bewegte sich mit der Gelassenheit eines Mannes, der nichts beweisen muss, der längst weiß, welchen Platz er in jedem Raum einnimmt. Ich klammerte mich an den Stamm der Kiefer neben mir, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren.

Wer zum Teufel ist das?

Bruno kam aus dem Wasser, ohne ein Wort zu sagen. Er überquerte die Terrasse mit glänzend tropfendem Körper und ging auf den Mann zu, als wäre das das Natürlichste der Welt. Er kniete sich auf die warme Steinplatte. Ohne Zögern. Ohne um Erlaubnis zu fragen.

Mir blieb die Luft weg.

Bruno vergrub das Gesicht schon in der Beule, bevor der Slip überhaupt heruntergezogen war. Er biss in den Stoff, schnupperte über den Hoden des Mannes hinweg, leckte mit der Zunge entlang der Kontur des Schwanzes, der sich hart gegen die Baumwolle abzeichnete. Der Mann ließ es zu, mit einer Hand in Brunos Nacken, ihn langsam führend. Als er schließlich die Seiten des Slips aufband und ihn heruntergleiten ließ, zuckte ihm der Schwanz schwer vor dem Gesicht meines Freundes. Dick, massiv, mit einer markanten Ader über den Rücken und einer geschwollenen Eichel, die schon nach oben zeigte. Bruno öffnete sofort den Mund, mit einer Gehorsamkeit, die mich wie festgenagelt an den Stamm zurückließ.

Er nahm ihn an der Basis und ließ ihn sich langsam nehmen, Zentimeter für Zentimeter, während der andere die Augen schloss und die Hände in den Nacken legte, sich einfach nehmen ließ. Bruno blies ihn mit einer Technik, die man nur nach Stunden und Stunden auf den Knien lernt. Er leckte die Spitze, strich mit der Zunge über das Frenulum, nahm ihn wieder bis ganz hinten, bis seine Kehle dieses feuchte, kontrollierte Würgen von sich gab. Er zog ihn heraus und spuckte einen Faden Speichel aus, der ihm vom Kinn tropfte, und ging sofort wieder zurück für mehr. Er lutschte ihm die Eier einzeln, nahm sie ganz in den Mund, und dann stieg er wieder hoch, um den Schwanz mit einem Hunger zu verschlingen, den ich bei ihm noch nie gesehen hatte, nicht einmal vor einem Teller Essen.

In meinem Kopf tobte ein Wirbelsturm. Bruno, mein Bruno, der sich darüber beklagte, wie schwierig Frauen seien, der mir halb flüsternd von seinem letzten misslungenen Date mit einer Kollegin erzählt hatte. All das war eine Fassade gewesen. Eine sorgfältige Fassade, vielleicht jahrelang aufrechterhalten. Ich empfand keinen Ekel. Ich fühlte das Schwindelgefühl darüber, meinen Freund viel weniger zu kennen, als ich geglaubt hatte, und gleichzeitig eine Hitze, die ich nicht erwartet hatte und die mir den Bauch hinaufstieg.

Der andere begann, seinen Kopf in einem stärkeren Rhythmus zu bewegen, fickte ihm ohne Rücksicht den Mund. Bruno ließ es geschehen, die Hände auf den harten Schenkeln des Kerls, schluckte jeden Stoß bis zum Grund. Ihm traten Tränen in die Augen. Speichel lief ihm übers Kinn und tropfte auf die Brust. Und trotzdem wich er nicht zurück. Im Gegenteil: Jedes Mal, wenn der Typ nachließ, sackte Bruno von sich aus noch tiefer, bis er sich die Nase gegen das Schambein des anderen stieß, als müsste er ihn bis zum Zäpfchen fühlen.

***

Der Mann packte ihn am Haar, sanft, aber fest, und bestimmte eine ganze Weile lang das Tempo. Dann zog er ihn mit einem sauberen Ruck weg. Bruno richtete sich auf, die Wangen gerötet, die Lippen geschwollen, ein Speichelfaden am Kinn, und stellte sich auf allen vieren auf die danebenstehende Liege aus Segeltuch. Das Licht des Abends fiel schräg über seinen Rücken. Er spreizte die Knie von selbst, wölbte den Rücken und bot seinen weißen Hintern der Luft dar, mit dieser einstudierten Folgsamkeit eines Menschen, der längst weiß, was kommt, und es verlangt.

Der Mann ließ sich Zeit. Er bereitete jede Geste mit methodischer Sorgfalt vor, die im Kontrast zu seiner imposanten Statur stand. Er spuckte auf Brunos Loch und schob zwei dicke Finger bis zum Knöchel hinein. Bruno stöhnte mit dem Gesicht auf dem Segeltuch. Der Kerl drehte die Finger, zog sie heraus, spuckte erneut, steckte sie wieder hinein. Er spreizte Brunos Arsch mit beiden Händen und leckte ihn mit dem Mund, ohne Eile, während Bruno sich mit weißen Knöcheln an den Rändern der Liege festhielt.

—Mach weiter auf — hörte ich den Kerl sagen, mit einer tiefen Stimme, die bis zu meinem Versteck klar herüberdrang—. So, Bastard, genau so gefällst du mir.

Bruno antwortete mit einem langen Keuchen, das weder Wort noch Satz war, nur ein gebrochener Vokal. Er ließ die Brust noch tiefer auf das Segeltuch sinken und spreizte die Pobacken selbst noch weiter, bot sich ohne Scham an.

Und dann drang der Kerl ein. Er packte seinen Schwanz an der Basis, legte ihn an das glänzende, von Speichel feuchte Loch und schob langsam, bis er ihn in einem einzigen langen Stoß ganz verschluckt hatte. Bruno stieß einen heiseren Schrei aus, der mitten im Ton abbrach. Einen Augenblick blieb er still, als würde er sich daran gewöhnen, und dann begann er selbst, den Hintern nach hinten zu bewegen, sich wieder und wieder auf den anderen aufzuspießen.

Der Mann ließ ihn ein paar Sekunden die Führung übernehmen und drückte ihm dann die Hände in die Hüften. Von da an gab es keine Höflichkeit mehr. Er begann, ihm den Schwanz in einem tiefen, gleichmäßigen Rhythmus hineinzustoßen, ihn mit voller Wucht zu nehmen, bis ganz nach hinten, das Geräusch der Nähte und des aufeinanderprallenden Fleisches schallte bis hier oben herauf, als würde es einen Meter neben mir passieren. Bruno stöhnte hemmungslos, das Gesicht seitlich auf dem Segeltuch, den Mund offen, die Augen halb geschlossen. Er bettelte mit Worten um mehr, die ich von der Lichtung aus nicht ganz verstand, deren Bedeutung aber keinen Zweifel ließ.

Etwas in mir geriet in Bewegung, und ich konnte es nicht aufhalten.

Die Hitze schoss mir schlagartig in den Schwanz. Es war eine unerträgliche Mischung: die Rohheit der Szene, Brunos völlige Hingabe, die ruhige Kraft des anderen, das Wissen, dass ich all das nicht hätte sehen dürfen. Mit unbeholfenen Händen zog ich die kurze Hose herunter. Ich streifte auch den Slip ab. Mein Schwanz sprang hart hervor, triefend vor Lusttropfen, pochend, noch bevor ich ihn überhaupt berührte. Ich dachte nicht nach. Ich ließ mir keine Zeit zu denken.

Ich umschloss ihn mit der rechten Hand und begann, mich im Verborgenen zwischen den Zweigen einen runterzuholen, während das trockene Geräusch meines eigenen Atems mir in den Ohren hämmerte. Die Szene unten gab den Takt von selbst vor. Jeder Stoß des Kerls gegen Brunos Arsch war ein Ruck an meiner eigenen Faust um meinen Schwanz. Jeder Stöhnen meines Freundes war ein Stromschlag, der mir die Wirbelsäule hinaufjagte. Ich spürte meinen Schwanz so geschwollen, dass es wehtat, mit der dunkelroten Spitze und der hervorquellenden Eichel, die zwischen meinen Fingern glänzte. Ich strich mit dem Daumen darüber, verschmierte mich mit meinem eigenen Saft und pumpte noch schneller.

Es dauerte peinlich kurz. Als ich kam, biss ich in den Handrücken der linken Hand, um kein Geräusch zu machen, und das Stöhnen blieb mir in der Kehle stecken. Die Spritzer meines Samens kamen stoßweise, warm, dick, bespritzten mir die Schenkel und die Blätter des Busches vor mir. Vier, fünf Schübe hintereinander, die mich an den Knien zittern ließen. Der Rest verlor sich zwischen den Blättern.

Die Scham kam sofort, zusammen mit der Verwirrung und dem Gefühl, unbefugt zu etwas zu gehören, an dem ich nicht teilhatte.

Unten kam der Mann mit ein paar letzten brutalen Stößen in Bruno zum Höhepunkt und drückte ihn bei jedem Schlag bis an den Rand der Liege. Ich hörte ihn beim Kommen grunzen, ein tiefes, tierisches Geräusch, und sah, wie er sich bis ganz tief drin festbohrte, bebend, und ihm die ganze Ladung hinein entleerte. Dann löste er sich ohne Theater, und ein dicker Tropfen Sperma lief Bruno an der Innenseite des Oberschenkels bis zum Knie hinab. Der Kerl ging zum Pool und sprang hinein, als hätte all das seine Wochenendroutine nicht im Geringsten gestört. Bruno blieb auf der Liege liegen, die Augen geschlossen, die Brust hob und senkte sich langsam, der Hintern noch offen und glänzend im schrägen Licht des Abends.

Von der Lichtung aus sah ich Dinge, von denen er nie ahnen würde, dass ich sie gesehen hatte.

Ich stieg mit rasendem Herzen und leerem Kopf den Pfad hinunter. Der Weg zurück zum Auto erschien mir doppelt so lang wie der Aufstieg.

***

Vier Tage später schrieb Bruno mir, als wäre nichts gewesen.

—Gehen wir am Freitag etwas trinken? Ich schulde dir noch einiges.

—Wo du willst — antwortete ich, mit ungewöhnlich unbeholfenen Daumen.

Wir verabredeten uns in der Bar wie immer. Bestellten die üblichen Biere. Redeten über den Sommer, die Arbeit, ein Spiel, das keiner von uns komplett gesehen hatte. Ich nickte und lachte in den richtigen Momenten. Innerlich legten sich jedes Mal, wenn ich ihn ansah, die beiden Bilder übereinander: Bruno, wie er sich an der Theke auf den Ellbogen stützt, Bruno, wie er auf den Knien auf den Fliesen einen Schwanz bis in die Kehle nimmt. Bruno, der eine blöde Bürostory erzählt, Bruno auf allen vieren mit gewölbtem Rücken und offenem Hintern, der um mehr bettelt.

Zwischen uns war ein neues Glas entstanden, dünn und hart, das er nicht sehen konnte. Ich selbst wusste auch nicht, wie ich es zerbrechen sollte. Ich wusste nicht einmal, ob ich es zerbrechen wollte.

—Du bist komisch, oder? —fragte er mich kurz vor Mitternacht, bei meinem dritten Bier.

—Müde. Zu viel Arbeit.

Er nickte. Trank. Fragte nicht weiter. Bruno fragte nie weiter. Das war eine der Eigenschaften, die ich an ihm am meisten mochte, und in dieser Nacht erschien sie mir auch als eine der grausamsten.

***

Drei Wochen vergingen. Als ich mich gerade davon überzeugt hatte, dass ich mit all dem leben konnte, dass ich es in eine Schublade stecken und weitermachen konnte, kehrten die Ausreden zurück.

—Diese Woche geht gar nicht, Iván. Tut mir leid.

Diesmal zögerte ich nicht. Ich griff mit einem Knoten im Magen und einem kranken Bedürfnis nach Sehen, nach Bestätigung, vielleicht nach dem Verstehen, warum ich an nichts anderes denken konnte, zum Autoschlüssel. Ich fuhr denselben Weg. Parkte am selben Ort. Ging den Pfad schneller hinauf als beim ersten Mal, ohne stehen zu bleiben, um Luft zu holen.

Die Lichtung war unverändert. Der Pool auch.

Aber an diesem Nachmittag war kein Mann in der Hütte.

Dafür waren es zwei.

Bruno stand zwischen ihnen, am Rand der Liege, und die beiden Typen teilten ihn mit einer besitzergreifenden Ruhe, die keinen Raum für Missverständnisse ließ. Einer älter, mit grauem Bart und breitem Rücken, mit einem dunklen, dicken Schwanz, der schwer zwischen den Schenkeln hing. Ein anderer jünger, fast in meinem Alter, mit dunklen Tattoos an den Armen und einem langen, schlanken, nach oben gebogenen Schwanz, der schon hart war und tropfte.

Bruno kniete auf dem Boden, den Mund vom Schwanz des Älteren besetzt. Er blies ihn mit derselben hypnotischen Hingabe, die ich schon am ersten Nachmittag gesehen hatte, während der tätowierte Jüngere sich hinter ihn stellte und ihm das Gesicht zwischen die Pobacken drückte. Er leckte ihm den Arsch mit Hunger, mit langen, lauten Licks, die bis zur Lichtung hinauf klar zu hören waren. Bruno stöhnte mit vollem Mund, und das Geräusch kam gedämpft, feucht, obszön heraus.

Dann wechselten sie wortlos die Position, als wären es die Schritte einer längst einstudierten Choreografie. Der Jüngere setzte sich auf die Liege, packte seinen gebogenen Schwanz an der Basis, und Bruno stieg von hinten auf ihn, ließ sich langsam auf ihn sinken, bis er ihn ganz in sich aufnahm. Er begann ihn selbst zu reiten, hob und senkte sich mit gespreizten Schenkeln, der eigene Schwanz hart gegen seinen Bauch. Der Ältere kam von vorne und steckte ihm gleichzeitig den Schwanz in den Mund, nutzte jedes Senken Brunos aus, um ihm die Kehle im Takt des anderen zu ficken. Die drei saßen mit einer Präzision ineinander, die nicht zum ersten Mal geübt war.

Bruno war an beiden Enden aufgespießt und stöhnte mit offenem Mund, während Speichel ihm auf die Hände des Älteren lief und Schweiß auf Brust, Armen und Schenkeln glänzte. Die Adern an seinem Hals traten gespannt hervor. Sein eigener Schwanz zuckte hart und rot zwischen den Beinen, ohne dass ihn jemand berührte. Am Ende packte ihn der Ältere mit beiden Händen am Kopf und kam in Strömen in seinem Mund, und Bruno schluckte mit geschlossenen Augen, ohne einen Tropfen zu verlieren, während der Tätowierte ihm die Hände in die Hüften drückte und ihn von unten stieß, bis auch er sich mit einem kurzen Brüllen in ihm entlud.

Was dort unten geschah, war kein improvisiertes Treffen. Es war Routine. Eine Routine mit Regeln, die ich nicht kannte.

Ich blieb stehen und sah zu. Diesmal berührte ich mich nicht. Diesmal spürte ich nicht den blinden Schlag des ersten Nachmittags, sondern eine dunkle Faszination und einen dumpfen Schmerz, den ich nicht einordnen konnte. Ich begriff, dass ich zehn Jahre lang neben einer Parallelwelt gelebt hatte, von der Bruno mir nicht eine einzige Zeile erzählt hatte. Eine Welt, in der er ein anderer war. Eine Welt, zu der ich nur als Schatten zwischen den Pinien gehören könnte.

Ich stieg den Pfad wieder hinunter, noch bevor sie fertig waren. Ich wollte es nicht zu Ende sehen. Nicht in dieser Nacht.

Im Auto, bevor ich losfuhr, saß ich lange mit den Händen am Lenkrad und geschlossenen Augen. Ich musste mich entscheiden. Weiter aus dem Schatten zusehen und mit der Sache leben. Oder einen Schritt machen, einen Anruf, ein leises Gespräch auf irgendeiner Terrasse, und akzeptieren, dass unsere Freundschaft nach diesem Gespräch nicht mehr dieselbe sein konnte.

Aber das ist, wie man so sagt, eine andere Geschichte.