Was niemand über meine Sommer im Dorf weiß

Im Dorf ist es immer heiß. Selbst im September, wenn die Sonne nicht mehr ganz so gnadenlos brennt, gleicht die trockene Luft alles wieder aus: Man läuft mit ausgetrocknetem Mund und am Körper klebender Kleidung durch die staubigen Straßen. Hier gibt es nichts außer einer Tapas-Bar, in der Flamenco läuft, ohne dass ihn jemand verlangt hätte, einem kleinen Tabakladen mit einem Herrn, der nicht viel redet, und einer Poststelle mit drei Stunden Öffnungszeit, die niemand so recht versteht.

Meine Freunde begreifen nicht, warum ich jedes Jahr zurückkomme. In den WhatsApp-Gruppen tauche ich hier Ende Juli mit einem Foto auf, und immer schreibt jemand irgendeinen Kommentar darüber, dass ich ans Ende der Welt fahre. Ich sage ihnen, dass ich meinen Großvater besuchen will, dass er nicht mehr der Jüngste ist, dass sich jemand aus der Familie ab und zu blicken lassen muss.

Die Hälfte stimmt.

Die andere Hälfte ist, dass ich, wenn ich im August nach Madrid zurückkehre, immer mit dem neuesten Telefonmodell ankomme, das mein Großvater mir gekauft hat. Mit Videospielen, die ich mir wegen des Preises nur aus der Ferne angesehen hatte. Mit genug Geld, um mich in den ersten Monaten nicht verrückt zu machen. Meine Freunde fragen sich, wie ein Rentner aus einem Dorf mich so sehr verwöhnen kann. Ich habe ihnen nie eine überzeugende Antwort gegeben, weil die einzige wahre Antwort man nicht laut erzählen kann: Der Großvater zahlt mir dafür, dass ich ihn mir blasen lasse und ihn ficke, wenn ihn die Geilheit überkommt.

Alles begann vor einigen Jahren, als ich bereits volljährig war und hier den ganzen Sommer verbrachte, ohne etwas Besseres zu tun zu haben. Es war kein Gespräch, kein Vorschlag, kein dramatischer Moment, den man genau erzählen könnte. Es war etwas, das langsam und still geschah, ohne dass einer von uns es benannte. Als der Herbst kam und ich in die Stadt zurückkehrte, konnte ich nicht mehr aufhören, an das Gesicht des Alten zu denken, wenn mein Schwanz in seinem Mund war.

Mein Vater sagt, der Großvater habe mich viel zu sehr verwöhnt. Er sagte das letztes Jahr, als er mich mit dem neuen Motorrad ankommen sah, einem ziemlich teuren Teil, das der Alte immer noch abbezahlt.

—So wird er nie erwachsen — ließ er den Großvater vor der ganzen Familie wissen—. Du gibst ihm alles, was er will, ohne dass er einen Finger krumm machen muss.

—Ich verlange doch gar nichts von ihm — erwiderte ich. — Er ist es, der es mir geben will.

Mein Vater sah mich einen Moment lang an und wandte dann den Blick ab. Manchmal frage ich mich, ob er etwas ahnt. Aber es gibt Dinge, die der Verstand sich gar nicht erst vorstellen lässt, weil es sonst zu viel wäre, also ahnt er wahrscheinlich rein gar nichts.

***

An jenem Tag war ich früh losgefahren. Ich fuhr mit dem Motorrad in ein Piniengebiet am Ortsrand hinauf, wo man über das Tal blickt und fast nie jemand auftaucht. Ich legte mich auf den trockenen Boden, die Arme hinter dem Kopf, und blieb ein paar Stunden so liegen, rauchte etwas, das mir hilft, den Kopf leer zu machen, wenn sich alles zu sehr anstaut. In Madrid gehe ich dauernd mit zusammengebissenen Kiefern herum, ohne es zu merken. Hier löst sich das irgendwie von selbst.

Als der Magen zu meckern begann, schaltete ich das Telefon an. Drei verpasste Anrufe vom Großvater und mehrere Nachrichten von Mädchen aus Madrid, die sich gelegentlich daran erinnern, dass ich existiere. Ich steckte das Telefon weg, setzte den Helm auf und fuhr zurück.

Noch bevor ich den Schlüssel ins Schloss stecken konnte, ging die Tür auf. Der Großvater roch nach Küche und hatte diesen Ausdruck im Gesicht, den er trug, wenn er stundenlang gewartet hatte und nicht wusste, wie er es sagen sollte, ohne zu wirken, als würde er etwas einfordern.

—Wo warst du? — sagte er. — Ich habe Paella gemacht, mit Socarrat und allem. Seit zwei Uhr war sie fertig.

Ich ging wortlos an ihm vorbei. Ich legte den Helm auf den Sessel im Eingangsbereich und ging ins Wohnzimmer.

—Ich war nur kurz unterwegs.

—Schon, aber... du hättest Bescheid sagen können.

—Mach sie mir warm.

Es gab eine kurze Pause. Dann hörte ich seine Schritte in Richtung Küche.

Ich ließ mich auf das Sofa fallen und holte den Tabak vom Tischchen. Im Fernsehen lief eine Spielshow, und ich begann in aller Ruhe eine Zigarette zu drehen, drückte den Tabak mit den Fingern fest, bis er gleichmäßig lag. Ich befeuchtete das Papier mit der Zunge, schloss es mit einer schnellen Bewegung, betrachtete es einen Augenblick und steckte es mir hinter das Ohr. Als der Großvater mit dem Teller zurückkam, stellte er ihn vorsichtig auf den Untersetzer und setzte sich ans andere Ende des Sofas, ohne etwas zu sagen. Er kannte mich gut genug, um beim Essen nicht zu reden.

Ich war fertig. Ich nahm das Telefon und sah mir eine Weile Videos an. Nach einer Weile räusperte sich der Großvater, als hätte er genau auf diesen Augenblick gewartet.

—Ich habe mit Fermín gesprochen. Mit dem vom Bar.

Ich hatte ihn gebeten, mit ihm zu reden, weil ich mir selbst etwas Geld verdienen musste; ich konnte nicht ewig von dem abhängig sein, was der Großvater mir zusteckte.

—Und?

—Er sagt, dass er im Prinzip niemanden sucht, aber du sollst morgen Abend nach dem Schließen vorbeikommen. Gegen elf.

—Um elf Uhr nachts?

—Das hat er gesagt.

Ich dachte kurz nach. Als hätte ich normale Zeiten: Ich ging schlafen, wenn es ging, und stand spät auf. Elf Uhr nachts passte mir gut.

—Gut. Morgen komme ich vorbei.

Ich legte das Telefon mit dem Bildschirm nach unten auf das Sofa. Da spürte ich die Hand des Großvaters auf meinem Oberschenkel. Er tat es langsam, als wolle er nicht zu viel Aufmerksamkeit erregen, obwohl wir beide wussten, dass ich es vom ersten Augenblick an bemerkt hatte. Seine Finger wanderten allmählich höher, streiften die Naht der Jeans, tasteten sich bis in die Nähe des Knopfes vor. Als er die Beule erreichte, drückte er durch den Stoff darauf herum, mit einer Gier, die all die Stunden verriet, in denen er daran gedacht hatte, und umschloss mit den Fingern die Kontur meines Schwanzes, als wolle er ihn noch einmal vermessen.

Ich sah ihn zum ersten Mal an, seit ich nach Hause zurückgekehrt war.

Er hatte dieses Gesicht. Es war nicht genau Bitte, nicht Scham. Es war etwas Direkteres, Ursprünglicheres: das Gesicht eines geilen Alten, der den ganzen Tag auf mich gewartet hatte, mit halb steifem Schwanz und bereitwilligem Arsch.

—Wer hat dir gesagt, dass ich Lust habe? — fragte ich.

Diesmal zog er die Hand nicht zurück. Er drückte fester durch die Jeans.

—Ich glaube, ich habe es mir verdient, Marcos. Seit dem Morgen denke ich daran, dir einen zu blasen.

Ich antwortete nicht. Ich wandte den Blick ab und ließ ihn machen. Das reichte ihm; das hatte es immer gereicht.

Er öffnete mir den Reißverschluss mit Händen, die nicht zitterten, mit Händen, die diese Bewegung schon hunderte Male wiederholt hatten. Er machte den Knopf auf, zog die Jeans über meine Hüften nach unten und ließ sie zerknüllt zu meinen Füßen liegen. Ich zog mir das T-Shirt aus und warf es auf den Sessel. Ich lehnte mich zurück, die Arme hinter dem Nacken verschränkt, nur in Unterhose, der Schwanz bereits beginnend, sich gegen den Stoff abzuzeichnen, und starrte die Decke an.

Der Großvater nahm sich einen Moment Zeit, um mich anzusehen, wie er es immer tat. So nahm er sich etwas, das für ihn sehr viel wert war. Er strich mit den Händen über meine Oberschenkel, über den Bauch, über die Brust. Er streichelte mich ruhig, ohne Eile, ließ die Finger über jeden Zentimeter gleiten, als wolle er sich vergewissern, dass ich noch echt war. Er küsste meinen Bauch, direkt über dem Bund der Unterhose, und glitt dann mit offenem Mund weiter hinunter, knabberte am Hüftknochen, leckte mir über die Leiste durch den Stoff, bis die Stelle nass von seinem Speichel war. Mit offenem Mund fuhr er über meine Seiten, ließ die Haut unter seinen Lippen feucht und empfindsam zurück und kam wieder hoch zu den Brustwarzen, an denen er so hungrig saugte, dass mir der erste Seufzer entkam.

—Halt den Mund — sagte ich und legte ihm eine Hand in den Nacken.

—Du wirst von Jahr zu Jahr geiler, du Wichser — murmelte er gegen meine Haut.

Dann kniete er sich auf den kalten Marmorboden.

Er zog mir mit den Zähnen die Unterhose herunter, langsam, biss ins Gummiband und zog es nach unten, bis mein Schwanz mit einem Ruck heraussprang und ihm beinahe ins Gesicht schlug. Ein tiefes, heiseres Stöhnen entwich ihm beim Anblick. Ich hatte ihn bereits hart wie Stein, dick, geschwollen, mit schwerer Eichel und glänzender Spitze von einem einzigen Tropfen klarer Flüssigkeit, der sich von selbst herausgedrückt hatte.

—Schau dir an, was du da hast — sagte er.

—Dann schau eben hin. Der wartet den ganzen Tag schon auf dich.

Das stimmte nicht, aber ich sagte es gern. Es brachte etwas in seinen Augen zum Glühen.

Er begann mir einen Blasen zu geben, wie er es über Jahre gelernt hatte, richtig zu tun. Zuerst packte er meinen Schwanz an der Wurzel mit einer Hand und strich ihn sich übers Gesicht, rieb die Spitze an seinen Wangenknochen, an den geschlossenen Lippen, an seinem unrasierterem Kinn. Er streckte die Zunge heraus und leckte mich von unten nach oben, langsam, flach, von den Eiern bis zur Eichel, immer wieder, kostete meinen Geschmack, bevor er mich in den Mund nahm. Als er ihn endlich öffnete, umschloss er die ganze Spitze mit den Lippen und schluckte die Hälfte auf einen Schlag, ohne Vorwarnung. Ich stieß die Luft durch die Nase aus.

—Verdammt.

Er begann, ihn mit einem gleichmäßigen Rhythmus zu lutschen, dieser Takt, den man nur bekommt, wenn man jahrelang denselben Schwanz im Mund hatte. Langsam kam er hoch, rieb mich mit fest geschlossenen Lippen, leckte die Eichel in Kreisen, konzentrierte sich auf das Frenulum und tätschelte es mit der Zungenspitze, dann ging er wieder hinunter, bis er ihn bis zum Hals drin hatte. Er wusste, wann er die Lippen fester pressen musste, wann er die Augen schließen und den Schaft ganz hineinziehen musste, sich regelrecht zwingend, wann er ihn ganz herausnehmen musste, um auf die Spitze zu spucken und ihn wieder gleitend zu verschlucken. Mit der anderen Hand hatte er meine Eier gepackt und massierte sie, wog sie in der Hand, zog jedes Mal ein wenig am Sack nach unten, wenn er ihn sich bis zum Anschlag in den Mund nahm. Er bearbeitete mich mit Geduld, mit dieser Mischung aus Hunger und Disziplin, die mich manchmal zur Verzweiflung brachte und manchmal genau das war, was ich brauchte.

Ich führte seinen Kopf mit einer Hand im Haar, ohne zu sehr zu ziehen, und gab so die Tiefe vor. Der Großvater stöhnte leise um meinen Schwanz herum, saugte, schob ihn mit einer Kadenz in den Mund und wieder heraus, die mich von innen heraus zerlegte. Jedes Mal, wenn er ein wenig erstickte, wurden seine Augen glasig und ein Faden Speichel lief ihm über das Kinn und auf meine Eier. Ich nutzte das, um die Hand mit diesem Speichel ordentlich nass zu machen und ihm damit das Gesicht mit dem mit Spucke beschmierten Schwanz zu reiben, ihm kleine Klapse auf die Wangenknochen zu geben.

—Mach auf. Ich sehe doch, dass du mich willst.

Er öffnete den Mund weit, streckte die Zunge heraus und sah mich mit glänzenden Augen an. Ich stieß ihm den Schwanz mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hinein, spürte, wie sich seine Kehle um die Eichel zusammenzog, und ließ ihn dort ein paar Sekunden, bevor ich ihn herauszog. Als ich es tat, hing ihm ein langer Speichelfaden an der Unterlippe.

Ich fuhr mir mit der Zunge über die Lippen und blickte an die Decke, während ich spürte, wie sich die Hitze an der Basis meines Bauches sammelte.

Was zum Teufel mache ich hier?

Die Frage tauchte immer an derselben Stelle auf. Sie verschwand nie ganz, war aber auch nie stark genug, um mich aufzuhalten. Mit der Zeit hatte ich mit dieser inneren Stimme einen stillschweigenden Pakt geschlossen: Sie existierte, ich hörte sie, und dann ließ ich sie vorbeiziehen, während ich weiter in den Mund meines Großvaters stieß.

Als ich spürte, dass ich zu schnell kam, hielt ich ihn mit einer Hand an der Schulter auf.

—Steh auf.

Der Großvater gehorchte, ohne zu fragen. Er zog sich mit einer Schnelligkeit aus, die mir ganz klar sagte, dass er schon viel länger als ich an genau das gedacht hatte. Unterwäsche trug er keine; auch das war ein Zeichen, das ich inzwischen zu lesen wusste. Als er die Hose herunterzog, sah ich, dass er hart war und an der Spitze ein wenig glänzte. Er lief hastig in sein Zimmer und kam mit Gleitgel in einer Hand zurück, der Atem stoßweise.

Er setzte sich kurz neben mich, hob die Beine an, stellte die Füße auf den Sofarand und schmierte sich das Gleitgel in Ruhe auf. Er goss sich einen guten kalten Schwall auf die Finger, führte die Hand an den Arsch und begann, das Loch mit kreisenden Bewegungen einzureiben. Ich sah ihm zu, mein Schwanz auf die Decke gerichtet, nass von seinem Speichel. Er steckte erst einen Finger hinein, dann zwei, dehnte sich langsam, während er mich aus dem Augenwinkel mit halb geöffnetem Mund und etwas schnellerem Atem ansah als gewöhnlich. Als er sie herauszog, waren sie triefnass, und ich packte sein Handgelenk und leckte sie ihm nacheinander sauber.

—Reit mich — sagte ich.

Dann stellte er sich mit dem Rücken zu mir, die Handflächen auf meinen Knien abgestützt, um Halt zu haben, und begann langsam mit gespreiztem Arsch nach unten zu gehen, auf der Suche nach meinem Schwanz. Ich packte seinen Schaft, um ihn zu führen, und drückte die Spitze gegen seinen Eingang.

—Langsam — murmelte er.

—Entspann dich — sagte ich. — So. Beweg dich nicht.

Ich richtete die Spitze meines Schwanzes genau auf seinen Eingang aus und drang vorsichtig ein, Zentimeter für Zentimeter, ließ seinen Körper sich an meinen anpassen. Ich spürte, wie der Ring langsam nachgab, wie er sich öffnete, um meine Eichel zu schlucken, wie dann der ganze Schaft in eine geschlossene, gleitende Hitze hinabsank. Der straffe Druck um den Schwanz ließ mich die Kiefer zusammenbeißen; immer war der erste Stoß am deutlichsten spürbar, dieser exakte Moment, in dem der Körper nachgab und einen ganz verschlang. Als ich spürte, dass er sich ganz auf mir niedergelassen hatte, mit seinem ganzen Arschgewicht gegen meine Hüften und meinem Schwanz bis zu den Eiern in ihm versenkt, ließ er die Luft, die er angehalten hatte, in einem langen, zitternden Seufzer heraus.

—Gott — sagte er sehr leise. — Gott, wie du ihn mir gut reinsteckst, Sohn.

Ich antwortete nicht. Ich gab ihm einen Klaps auf den Oberschenkel, damit er sich zu bewegen begann.

Wir fingen an uns zu bewegen. Er gab von oben den Takt vor, ließ sich vorsichtig fallen und wieder hoch, fädelte sich mit dem ganzen Körpergewicht auf meinem Schwanz auf; ich modulierte von unten, packte seine Hüften, um ihm meinen Schwanz noch tiefer reinzuschieben und zu bremsen, wenn ich spürte, dass er sich zu sehr anspannte. Jedes Mal, wenn er ganz herunterkam, schlugen mir die Eier mit einem feuchten Geräusch gegen den Arsch. Er hatte einen breiten Rücken und von den Jahren hängende Schultern, und doch war er in diesem Moment vollkommen fügsam, vollkommen dem ausgeliefert, was ich mit seinem Loch anstellen wollte. Ich mochte diesen Gegensatz. Wahrscheinlich war genau das das, was mich anfangs am meisten angezogen hatte, lange bevor ich wusste, wie man es nennt.

—Gefällt es dir? — fragte er zwischen keuchenden Atemzügen. — Gefällt dir, wie ich ihn dir reite?

—Halt die Klappe und beweg dich. Schneller.

Er schwieg. Er bewegte sich. Das Geräusch seiner Haut, die gegen meine schlug, erfüllte das Schweigen des Wohnzimmers, vermischt mit dem feuchten Atmen von uns beiden und dem leisen Summen des Fernsehers. Ich fand meinen Rhythmus und begann selbst, nach oben zu stoßen, ihn jedes Mal mit mehr Kraft aufzuspießen, die Hüften vom Sofa hebend, um ihn bei jedem Stoß bis zum Anschlag zu nehmen. Er stöhnte jedes Mal, wenn die Spitze ihn tief drin traf, ein tiefes Stöhnen, das ihm ungewollt entwich und das er mit auf die Lippe beißen zu verbergen versuchte.

—Du bist heute so eng — sagte ich keuchend in seinen Nacken. — Hast du den ganzen Tag meinen Schwanz vor dir gesehen?

—Ja — antwortete er. — Verdammt, ja.

—Schwein.

Ich ließ seine Hüften los und schlang die Arme um seinen Oberkörper, um ihn näher zu ziehen, presste seinen Rücken an meine Brust, und er warf den Kopf nach hinten, legte ihn auf meine Schulter, die Augen geschlossen, den Mund offen. Ich zwickte eine Brustwarze zwischen zwei Fingern und biss ihm gleichzeitig in den Hals, während ich ihm den Schwanz von unten hineinrammte. Er stieß einen Laut aus und beschleunigte den Rhythmus seines eigenen Arschs, indem er sich über mir rauf und runter bewegte.

Mit einer Hand packte er seinen eigenen Schwanz und begann, sich im gleichen Rhythmus zu wichsen, den wir beide vorgaben, zog mit schnellen, immer verzweifelteren Bewegungen über den Schaft. Ich blickte über seine Schulter hinab und sah, wie seine Hand rasend auf dem geschwollenen, geröteten Schwanz auf und ab fuhr, mit einem Faden klarer Flüssigkeit an der Spitze, der bei jeder Bewegung hin und herschwankte.

—Genau so. Wichs ihn dir schön. Ich will sehen, wie du abspritzt — sagte ich ihm ins Ohr. — Du wirst mit meinem Schwanz im Arsch kommen, Großvater.

—Ja. Ja, ich komme. Verdammt, Marcos, hör nicht auf.

Er kam zuerst. Es geschah mit einem abgerissenen Stöhnen, das er zurückzuhalten versuchte und nicht ganz unterdrücken konnte, während er seinen Arsch so fest um meinen Schwanz zusammenpresste, dass ich fast mitgerissen wurde. Er ergoss sich auf seine Hand und bespritzte das Tischchen vor sich mit dicken, weißlichen Spritzern, die mit einem weichen Klatschen auf das Holz fielen. Sein ganzer Körper zuckte noch, als ich seine Hüften mit beiden Händen packte und ihn von unten mit den letzten Stößen, hart und ohne Rhythmus, jagte, meinem eigenen Höhepunkt hinterher.

—Halt durch. Halt genau da aus.

—Komm in mir. Komm in mir, Sohn, bitte.

Kurz darauf tat ich es auch, drückte ihm die Hüften fest zusammen, während ich in ihm abspritzte und mich in heißen Pulsen entleerte, die ihm ein langes Beben durch den ganzen Körper jagten. Ich spürte jeden einzelnen Schwall aus mir heraus und gegen seine Wände platzen, eine Entladung nach der anderen, bis mein Schwanz in seinem Arsch weiter pochte. Er stöhnte bei jedem meiner Krämpfe leise, dankbar, fast bebend, den schweißnassen Rücken an meine Brust gepresst.

Als ich fertig war, hielt ich ihn noch einen Moment an mich gedrückt, ohne ihn herauszuziehen. Ich spürte, wie sich sein Atem beruhigte. Dann gab ich ihm einen sanften Stoß in den Rücken, damit er sich löste.

—So. Steh auf.

Er stand langsam auf. Als mein Schwanz aus ihm herausrutschte, lief ihm ein weißer Faden an der Innenseite des Oberschenkels herunter, den er einen Moment lang ansah, bevor er ihn mit der Hand wegwischte. Mein Schwanz lag schlapp an meinem Bauch, glänzend von seinem Arsch und unserer Mischung, noch halb hart.

Wir blieben einen Augenblick reglos sitzen. Der Fernseher lief weiter. Auf dem Bildschirm redete jemand über etwas, das keine Rolle spielte.

Ich löste mich. Ich nahm das Telefon vom Sofa. Ich hatte eine Nachricht von meinem Cousin Rodrigo, auf die ich schnell antwortete, und mehrere von Mädchen aus Madrid, die ich ignorierte. Der Großvater stand auf, ging ins Bad und kam angezogen zurück. Er setzte sich in den Sessel mir gegenüber mit diesem Danach-Gesicht, das ich schon kannte: ruhig, ein wenig abwesend, als brauche er einen Moment, um wieder ganz er selbst zu sein.

—Lass mir zweihundert da — sagte ich, ohne den Blick vom Telefon zu nehmen.

Es entstand eine Stille, mit der ich nicht gerechnet hatte.

—Zweihundert? Marcos, letzte Woche habe ich dir schon mehr als hundert gegeben.

Ich sah ihn an.

—Ich brauche das.

—Wofür? Hier hast du doch keine Ausgaben...

—Ich habe Ausgaben in Madrid.

—In deinem Alter solltest du ...

—Was?

Er schwieg. Dann stieß er ein kurzes, freudloses Lachen aus, das mich irritierte, weil er mir fast nie bei irgendetwas Schwierigkeiten machte. Ich stand auf, nahm meine Sachen und ging ohne ein weiteres Wort auf die Terrasse, immer noch mit dem Schwanz aus der Unterhose heraus und dem Geruch von Sex auf der Haut.

Ich brauchte die kühle Nachtluft, die absolute Stille, die es nur in kleinen Dörfern gibt, den Geruch von trockener Erde, den ich sonst nirgendwo finde. Ich blieb dort, bis sich der Knoten in meiner Brust von selbst löste, rauchte die Zigarette, die ich vorher gedreht hatte, und sah in den wolkenlosen Himmel.

Als ich ins Wohnzimmer zurückkam, lag ein Umschlag auf dem Tischchen. Ich öffnete ihn: dreihundert Euro und ein Zettel, in der großen, zitternden Handschrift des Großvaters.

„Tut mir leid. Du weißt ja, dass der Großvater dich lieb hat.“

Ich zögerte einen Moment. Dann steckte ich das Geld in die Brieftasche und faltete den Zettel zusammen. Als ich ihn umdrehte, sah ich, dass auf der Rückseite noch etwas stand.

„Nicht vergessen, morgen Abend zu Fermín zu gehen!“

Ich musste unwillkürlich lächeln. Ich steckte den Zettel in die Tasche, machte das Licht im Wohnzimmer aus und ging ins Bett.