Das Eis-Spiel, das ich mit meiner besten Freundin spielte

Wir hatten uns wieder für einen Samstag verabredet, wie an jedem Samstag seit Monaten. Lara und ich nutzten die Nächte, in denen ihr Mann die Nachtschicht im Krankenhaus übernahm, jene langen Stunden, in denen die Stadt nur uns zu gehören schien. Aber diesmal gab es einen entscheidenden Unterschied: Heute würden wir uns nicht berühren.

Die Idee war ihre gewesen. Sie hatte sie mir am Donnerstag im Vorbeigehen erzählt, während wir zwischen zwei Vorlesungen an der Uni hastig einen Kaffee tranken. „Ich will etwas Neues ausprobieren“, hatte sie gesagt, und mir die Regeln mit dieser Mischung aus Schüchternheit und Frechheit erklärt, die ihr so gut stand. Ich hatte ohne lang nachzudenken genickt, überzeugt, es würde ein harmloses Spiel sein. Vierundachtzig Stunden später, im Flur ihrer Wohnung, begann ich bereits zu ahnen, dass ich mich auf ein viel glatteres Terrain begeben hatte, als ich mir vorgestellt hatte.

Wir schoben zwei Sessel aus dem Wohnzimmer so zurecht, dass sie einander gegenüberstanden, mit einem vernünftigen Abstand von nicht ganz drei Metern. Zu einer Seite stand ein niedriger Tisch mit zwei Martini-Gläsern, die sie selbst vorbereitet hatte: kalter Wodka, eine Olive in jedem Glas und der Rand mit Reif überzogen, als hätten wir uns für ein echtes Date besonders Mühe gegeben. Wir zogen unsere Kleider langsam und schweigend aus und blieben in Unterwäsche zurück. Wir wiederholten die Regeln, als würden wir sie laut aufsagen, um sie nicht zu verraten: Wir durften einander ansehen, hören, riechen. Geschmack und Berührung blieben verboten. Wenn eine nachgab, verlor sie.

—Du zuerst —sagte Lara und ließ sich mit jener natürlichen Leichtigkeit in den Sessel sinken, die ich immer nur mit Mühe nachahmen konnte.

—Von wegen. Fang du an —gab ich zurück—. Die Idee kam von dir.

Sie lachte. Nicht dieses nervöse Lachen von jemandem, der improvisiert, sondern das von jemandem, der seit dem Morgen alles bis ins Detail geplant hatte. Sie beugte sich über den Tisch, nahm einen Eiswürfel aus ihrem Glas und lehnte sich im Sessel zurück. Sie schlug die Beine mit berechneter Langsamkeit übereinander, und ohne es zu wollen, dachte ich an diese Film-Noir-Heldinnen, die wissen, dass sie angeschaut werden, und es als Waffe nutzen.

—Also… —begann sie—. Stell dir vor, ich knie vor dir. Ich halte deine Knöchel vorsichtig fest und lege meine Hände dann auf deine Waden. Ich spreize deine Beine weit auseinander, langsam, ohne um Erlaubnis zu fragen, bis dein Loch direkt meinem Mund offensteht. Und an der Innenseite deiner Schenkel lasse ich dieses Eis hier nach oben gleiten, ziehe kleine Kreise. Ich komme an deine Knie und halte inne.

Der Würfel schmolz ihr bereits in der Hand. Sie führte ihn an ihr Dekolleté und kühlte damit ihr Schlüsselbein, wobei eine glänzende Spur über ihre Haut lief und unter dem Stoff des BHs verschwand.

—Was machst du da? —protestierte ich—. Wir hatten gesagt, nicht anfassen.

—Ich fasse mich nicht an —antwortete sie, ohne den Blick zu heben—. Das ist das Eis. Und Eis ist Wasser, und Wasser zählt nicht.

Lara war immer schon so, dachte ich. Ich hielt ihrem Blick stand, damit sie weitermachte. Ich würde ihr nicht den Gefallen tun, zweimal zu protestieren.

—Ich spreize deine Knie und stelle mich zwischen deine Beine —fuhr sie fort—. Das Eis wandert über deine Schenkel, oben und seitlich, bis direkt an den Rand deiner Unterhose. Deine Haut stellt sich auf. Mein Atem erreicht deinen Nabel, und ein Stück darunter, genau über deiner nassen Muschi, die auf mich wartet. Ich schiebe den Stoff mit zwei Fingern beiseite, ohne dich zu berühren, und sehe dich glänzen, geschwollen, die Lippen offen, die Klitoris hart wie ein Knopf hervorlugen. Ich könnte dich lutschen, bis du schreist. Ich könnte dir die ganze Zunge hineinstecken und dich damit ficken, bis du mir an den Haaren ziehst. Aber ich küsse dich nicht. Ich ziehe mich zurück. Ich sehe dich an. Ich lecke den Rest des Eises ab und lasse ihn in meinem Mund ganz schmelzen. Es hatte deinen Geschmack. Den Geschmack deiner nassen Muschi.

Ich holte im Sessel Luft. Da wurde mir klar, dass ich schon viel zu lange den Atem angehalten hatte. Es war, als würde man aus einem Traum erwachen, in dem man gleich fällt, und genau im letzten Moment vor dem Aufprall aufwachen. Ich spürte, wie meine Unterhose an der Haut klebte, durchnässt, und ein unangenehmes Pochen zwischen den Beinen, das mit meinem Puls ging. Lara schlug die Beine wieder auseinander und redete ohne Unterlass weiter.

—Ich sehe dich direkt an und beginne, mir die Träger des BHs von den Schultern zu ziehen —sagte sie—. Langsam. Erst den einen, dann den anderen. Der Verschluss ist vorn, das weißt du ja. Und daran sind zwei kleine Wassertropfen hängen geblieben, die von meinem Dekolleté herunterliefen und keinen anderen Weg fanden.

Diesmal musste ich mir nichts vorstellen. Im Sessel gegenüber tat sie genau das, was sie beschrieb. Sie zog am linken Träger und wickelte ihn vor dem Loslassen um ihren Zeigefinger. Mit dem rechten machte sie dasselbe. Die beiden Tropfen glänzten auf dem Verschluss, genau wie sie gesagt hatte.

Sie beugte sich über den Tisch, um ihr Glas zu nehmen. Sie hatte es leicht: Der Martini stand in ihrer Reichweite. Meiner stand auf der anderen Seite, weit weg. Ich vermutete, dass sie die Dekoration des Zimmers genau deshalb so angeordnet hatte.

—Willst du? —fragte sie und stellte ihr Glas auf den Tisch—. Soll ich dir deines herbringen?

Ich nickte, weil zu sprechen mir riskant erschien. Sie stand auf, mein Glas in der Hand, und kam bis vor mich. Ich spürte, wie sich jeder einzelne Muskel meines Körpers gleichzeitig anspannte, vom Nacken bis zu den Zehen. Sie beugte sich vor und hielt mir das Glas hin. Ich nahm es mit übertriebener Vorsicht, peinlich darauf bedacht, ihre Hand nicht einmal versehentlich zu streifen.

Ich trank. Schlechte Entscheidung: Der Wodka machte meinen Mund noch trockener, als er ohnehin schon war. Was ich in diesem Moment brauchte, war Wasser. Was ich vor mir hatte, war Alkohol und Lara dreißig Zentimeter vor meinem Gesicht, die Brüste fast aus dem BH gefallen, und ein Geruch nach heißer Weiblichkeit, der mich in Wellen erreichte, jedes Mal, wenn sie atmete.

Dann tat sie etwas, das nicht zu den Regeln gehörte. Sie steckte zwei Finger in mein Glas, holte den Eiswürfel heraus und hielt ihn an den Mund. Sie leckte ihn langsam ab, ohne auch nur zu blinzeln, und lutschte ihn dann, als würde sie mir den Schwanz blasen, den ich nicht hatte, mit eingefallenen Wangen und halbgeschlossenen Augen.

—Der Martini macht die Haut klebrig —murmelte sie.

Und sie kam noch näher. Ich zuckte zusammen, als das Eis meinen Hals berührte. Sie hatte mich nicht mit der Hand gestreift, aber die Kälte auf warmer Haut riss mir einen Laut aus der Kehle, den ich nicht einordnen konnte, halb Stöhnen, halb Protest. Zwei Tropfen glitten über die Rundung meines Schlüsselbeins und blieben am Rand des BHs stehen.

Sie hielt mir das Eis an den Mund. Ich verstand sofort: Ich musste es kosten. Ich leckte daran, weil sie mir keine andere Wahl ließ und weil ich zu diesem Zeitpunkt nicht mehr sicher war, ob ich ungeschoren davonkommen wollte. Es war warm geworden, fast flüssig. Lara zog es weiter über meinen Oberkörper, ohne mich je zu berühren, mit einer unmöglichen Präzision. Sie strich damit über den Stoff meines BHs, genau über den Brustwarzen, und ich spürte, wie sie sich schlagartig verhärteten, sich unter der Spitze wie zwei Steine abzeichneten. Sie führte den Würfel zu meinem Nabel, ließ ihn einen Kreis drehen und setzte ihn dann kaum einen Zentimeter vor dem Bund meiner Unterhose ab. Mein Mund stand offen, und meine Muschi durchnässte mir die Schenkel.

Ihr BH, jener vorn zu schließende BH, der noch immer nicht gefallen war, bewegte sich nicht. Wenn sie sich ein wenig weiter vorbeugte, sah ich durch das Dekolleté die dunklere Haut, die Spitze jeder Brust, den Schatten der aufgerichteten Nippel, die sich gegen den Stoff drückten. Der Anblick schmerzte mich an einer tiefen Stelle. Meine Schenkel taten weh, die Hände auf den Sessellehnen, der Unterbauch, die geschwollene Klitoris, die zwischen meinen Beinen pochte, als hätte sie ein Eigenleben. Ich dachte, ich würde den Rest der Eiswürfel aus dem Gefrierfach brauchen, um diese Nacht zu überleben, und vielleicht würden sie nicht einmal reichen.

Der Würfel war aufgebraucht. Sie lächelte mich ruhig an, drehte sich um und ging mit einem langsamen, vor dem Spiegel einstudiert wirkenden Gang zu ihrem Sessel zurück. Ihr Arsch, kaum von einem dünnen Tanga bedeckt, bewegte sich mit jedem Schritt, und ich konnte den Blick nicht von den zwei halben, festen Fleischhälften lösen, bis sie sich setzte. Ich ließ die Luft entweichen, die ich angehalten hatte. Meine Nägel hatten sich in die Handflächen gedrückt.

Diesmal setzte sie sich in einer anderen Haltung, offener, den Ellbogen auf der Lehne, das Kinn erhoben. Die Beine gespreizt, der Tanga so nass, dass er sich an die Lippen ihrer Muschi schmiegte und ihren ganzen Schlitz zeichnete. Sie war klatschnass von Schweiß und vom geschmolzenen Eiswasser. Sie sah mich an, als wollte sie sagen: Jetzt bist du dran.

***

—So, wie du dasitzt —begann ich mit einer Stimme, die fester klang, als ich erwartet hatte—, gehe ich zwischen deine Beine. Das Erste, was ich tue, ist, diesen verfluchten BH aufzumachen.

Sie lächelte. Sie hob die Hände zum Verschluss und öffnete ihn selbst. Der BH lockerte sich und rutschte an ihren Armen hinab, bis er an ihren Handgelenken hing. Ihre Brüste lagen frei, perfekt, schwer, mit dunklen Brustwarzen hart wie Fingerspitzen, mir direkt entgegen. Es kostete mich enorme Mühe, in diesem Moment nicht aus dem Sessel aufzustehen, nicht die drei Meter auf allen vieren zu überwinden und sie mir ganz in den Mund zu stecken.

—Ich mache es wie Babys —fuhr ich fort und schluckte—. Ich nehme sie mit beiden Händen, einen in jede Handfläche, und drücke sie, bis dir ein Stöhnen entweicht. Ich nehme die rechte Brustwarze in den Mund und lutsche sie ganz, kreise mit der Zunge darum, beiße nur ganz leicht, ziehe daran. Dann die andere. Ich lasse sie vom Speichel glänzen, so hart, dass sie dir wehtun. Und währenddessen gleitet die andere Hand an deiner Seite hinab, bis zum Tanga, und mit einem Finger fahre ich über die Spitze der Spitze genau am Rand, dort, wo sich der Stoff ein wenig in deine Haut gräbt, durchnässt von dir.

Ich machte eine kleine Pause, um ihre Reaktion zu beobachten. Diesmal wiederholte Lara das Bild nicht mit der Hand, aber sie presste die Lippen zusammen, und ihre Kehle arbeitete beim Schlucken. Ihre Brustwarzen waren so hart geworden, als würden sie in der Luft stecken.

—Ich gönne deinem Mund eine Pause —fuhr ich fort—. Meine Zunge läuft geradlinig vom Tal deiner Brüste hinunter zum Nabel. Dort halte ich an. Ich weiß, dass du genau dort kitzlig bist. Ich weiß, dass du es nicht aushältst. Und währenddessen hat mein Finger eine Lücke in der Spitze gefunden und zieht den Stoff zur Seite, schiebt ihn weg. Deine Muschi liegt offen da, geschwollen, so nass, dass ich sehe, wie du von oben bis unten glänzt, die Lippen offen, die Klitoris draußen und nach Mund verlangend. Ich stecke zuerst die Nase hinein. Ich rieche dich. Ich rieche jeden Zentimeter von dir, bis mir schwindlig wird. Und dann strecke ich die Zunge heraus und lecke dich lang, langsam, von unten nach oben, und drücke dir am Ende mit der Spitze die Klitoris platt.

Lara wechselte die Haltung. Man sah es an ihrem Hals, daran, wie sie die Schenkel zusammenpresste, an dem kleinsten Zittern ihres Kinns. Ein abgebrochener, halb erstickter Laut löste sich aus ihr.

—Ich wiederhole den Lecker —fuhr ich fort, jedes Wort auskostend—. Und noch einen. Ich lutsche deine ganze Klitoris, nehme sie in den Mund und sauge sie langsam, als wäre sie ein kleiner Schwanz. Dann gehe ich tiefer, stecke dir die Zunge so weit hinein, wie ich kann, und ficke dich damit, bis du mir selbst den Kopf gegen die Muschi drückst. Ich gehe wieder hoch zur Klitoris. Dort bleibe ich. Dort lasse ich dich lange, beiße dich nur leicht, sauge dich, bis deine Schenkel um mein Gesicht zittern.

—Verdammt… —murmelte sie, kaum noch hörbar.

—Jetzt stehe ich auf —sagte ich—. Und ich nehme einen Eiswürfel. Aber dieser Würfel ist nicht für mich, Schatz. Ich bringe ihn dorthin, wo dein Körper am stärksten pocht. Wo du am heißesten bist. Ich lege ihn dir auf die Klitoris und alles an dir bebt, wenn ich sie berühre.

Sie machte die Bewegung, die Beine zu schließen, schloss sie aber nicht. Im Gegenteil: Am Ende öffnete sie sie noch ein wenig weiter, als wäre ihr Körper ihrem Kopf einen Schritt voraus gewesen.

—Ja, das ist überhaupt nicht dasselbe wie am Hals —fuhr ich fort—. Du hast angefangen, meine Liebe. Ich streiche mit dem Würfel über die Lippen deiner Muschi, hin und her, bis sich das kalte Wasser mit dem vermischt, was du nass machst. Ich drücke ihn langsam gegen den Eingang und schiebe ihn hinein. Stück für Stück, bis er ganz drin ist. Du spannst dich innen an, damit du ihn nicht loslässt. Ich hole ihn mit zwei Fingern wieder heraus. Ich lecke ihn genau so ab, wie du es vorher gemacht hast, mit deinem Geschmack daran. Noch einmal. Wieder. Ich stecke ihn dir wieder hinein, diesmal mit zwei Fingern tief hineingeschoben, und lasse ihn dort, während ich dir von oben die Klitoris lutsche. Bis der Würfel klein wird und ich ihn mir dann ganz in den Mund stecke, mit deinem Saft und allem, und ihn schlucke.

—Warte —unterbrach sie mich mit stockender Stimme.

Ich hob die Augenbrauen, ohne mich zu bewegen.

—Es gibt nur einen Unterschied —sagte sie—. Ich habe dich mit dem Eis berührt. Du hast mich noch nicht berührt.

Ich lächelte. Es war eine Aufforderung in Form einer Beschwerde. Ich erhob mich aus dem Sessel, die Beine eingeschlafen und das Herz irgendwo in der Kehle, und ging zum Tisch. In meinem Glas trieb noch ein Eiswürfel. Ich nahm ihn mit den Fingern heraus, die vom Martini klebrig waren.

Als ich bei ihrem Sessel ankam, hatte sie den Tanga bereits ausgezogen. Sie hatte ihn gefaltet über die Armlehne gelegt, wie ein Ausstellungsstück, das mich herausforderte, genau das zu tun, was ich gerade beschrieben hatte. Ihre Muschi war offen, glänzend, und ein feuchter Striemen lief ihr vom Arsch bis zum Kissen. Ich würde sie nicht enttäuschen. Ich kniete mich zwischen ihre Beine, strich ihr zuerst über die Brustwarzen, eine nach der anderen, bis ich sie steif und rot gemacht hatte. Ich ging über den Bauch hinunter. Ich streifte ihren Nabel. Und ich kam bei der Muschi an.

Ich erfüllte jedes einzelne Wort, das ich gesagt hatte, eines nach dem anderen, ohne etwas auszulassen. Ich leckte ihre Schenkel, fraß langsam ihre Lippen unten, saugte ihre Klitoris, bis sie mit geschlossenem Mund zu stöhnen begann, die Zähne zusammengebissen, um nicht zu schreien und das ganze Haus zu wecken. Ich steckte meine Zunge so tief hinein, wie ich konnte, und fickte sie damit, bis sie meinen Kopf mit beiden Händen gegen ihre Muschi presste und an meinen Haaren zog. Danach benutzte ich das Eis. Ich führte es über jede Falte, schob es ihr langsam hinein, sah, wie sie den Rücken durchbog, als die Kälte sie von innen öffnete. Ich zog es wieder heraus und leckte es ab, zugleich salzig und süß. Ich schob es ihr erneut hinein, mit zwei Fingern tief nachgeschoben. Und als der Würfel klein geworden war, nahm ich ihn in den Mund und saugte weiter an ihrer Klitoris, während er darin lag, bis sie zitternd kam, die Schenkel um mein Gesicht geschlossen und ein langes, heiseres Stöhnen, das aus dem tiefsten Bauch herauskam. Bis das Eis auf ihrer Haut und in meinem Mund verschwunden war. Bis Lara mir auf dem Schoß zerfiel, so wie ihr der Würfel in der Hand zerflossen war.

Wir blieben noch eine Weile so, schweigend. Ich kniete vor ihrem Sessel, der Mund noch immer von ihr glänzend, sie mit zurückgelehntem Rücken gegen die Lehne und die Beine offen, ohne Lust, sie zu schließen. Es gab keine Eiswürfel mehr, keine Martinis, keine Regeln mehr. Nur noch unser Atem und das Summen des Kühlschranks am anderen Ende der Wohnung. Ich setzte mich auf den Boden, die Beine wirklich eingeschlafen, und legte für eine ganze Minute den Kopf an ihr Knie, während ich den Nachgeschmack ihres Orgasmus auf meinem eigenen Gesicht roch.

—Wollen wir duschen? —fragte sie.

Ich lächelte gegen die Haut ihres Oberschenkels. Diesmal brach die Regel, bevor wir das Bad erreichten.