Das erste Mal, dass ich vor einem anderen Mann kniete

Seit über einem Jahr ging ich in diese Bar, eine Tanga meiner Frau unter der Jeans. Angefangen hatte es aus Zufall, an einem Nachmittag, als ich zu Fuß von der Bank kam und beschloss, eine Straße zu nehmen, durch die ich sonst nie ging. Die Fassade des Lokals war schlicht, fast anonym, und die Neugier war stärker als die Vorsicht.

Drinnen gab es warmes Licht, leise Musik und Männerpaare, die an den Tischen miteinander redeten. Niemand sah mich komisch an. Ich bestellte ein Bier an der Bar, beobachtete eine Weile alles und ging mit dem Gefühl nach Hause, eine Welt entdeckt zu haben, der ich viel zu lange aus dem Weg gegangen war.

Ich kam an weiteren Abenden wieder, mit einigem Abstand dazwischen, immer nach demselben Muster: ein Bier, der Blick aufs Handy gerichtet, die Ohren aufmerksam bei den Gesprächen der anderen. Eines Tages öffnete ich, ohne genau zu wissen, warum, vor dem Weggehen den Wäschekorb und holte einen schwarzen Tanga meiner Frau heraus. Ich zog ihn an, bedeckte ihn mit der Jeans und ging mit rasendem Herzen zur Bar.

Das Reiben des Stoffes an meiner Haut machte mich zu einem anderen Menschen. Jeder Schritt erinnerte mich daran, dass ich etwas Verbotenes eng am Körper trug, etwas, das kein Mann dort erraten konnte. Die Naht zog sich zwischen meine Arschbacken und rieb bei jedem Schritt an meinem Arschloch, und diese ständige Reibung hielt meinen Schwanz schon vor dem Betreten der Bar halb steif. An diesem Abend bestellte ich zwei Bier statt eines. Ich begann, jeden zweiten Freitag hinzugehen, an den Tagen, an denen meine Frau mit ihren Freundinnen zu Abend aß und erst spät zurückkam.

Mit der Zeit lernte ich einige Gesichter kennen. Manche grüßten mit einer Geste, andere kamen herüber und luden mich auf einen Drink ein. Ich war höflich, aber kurz angebunden. Kurze Gespräche, laue Lächeln und zurück zum Ritual. Es gefiel mir, begehrt zu werden, ohne mich auf irgendetwas einlassen zu müssen. Es reichte, zu wissen, dass diese Möglichkeit in der Luft hing.

Der Einzige, mit dem ich länger redete, war Ramiro. Er mochte etwa zweiundvierzig sein, hatte einen sichtbaren Bauch unter dem Hemd, einen sehr kurzen Bart und runde Brillengläser, die ihm das Aussehen eines zerstreuten Professors gaben. Ich war damals dreiunddreißig, und im Vergleich wirkte er auf mich wie ein gefestigter Mann, einer von denen, die niemandem mehr etwas beweisen müssen. Wir sprachen über Fußball, alte Platten und Reisen, die keiner von uns beiden je ganz zustande brachte.

—Noch eins? —fragte er mich immer und deutete auf meine leere Flasche.

—Noch eins, dann ist Schluss —antwortete ich, und am Ende wurden es immer zwei.

An diesem besonderen Abend regnete es draußen langsam vor sich hin. Die Bar war leerer als gewöhnlich. Ramiro kam mit nassen Schultern vom Regen herein und setzte sich ohne zu fragen auf den Hocker neben mich. Er bestellte ein Bier, noch eines für mich, und wir begannen, über eine Band zu sprechen, die am darauffolgenden Samstag spielen würde.

Wir waren seit einer Stunde dort, als ich aufstand, um zur Toilette zu gehen. Er sagte, er habe gerade vorgehabt, mich zu begleiten. Er sagte es ohne Hintergedanken, und ich hörte es ohne Hintergedanken, doch etwas in meinem Magen verkrampfte sich, als wir gemeinsam die Tür aufstießen.

Die Pissoirs waren eine einzige durchgehende Rinne an der Wand, ohne Trennwände. In diesen Toiletten gab es keine Ecke, in der man sich verstecken konnte. Ich stellte mich an ein Ende, er neben mich, und unwillkürlich wanderte mein Blick zur Seite. Was er aus seiner Hose holte, raubte mir den Atem. Ein breiter, langer, dicker Schwanz, so dick wie das Handgelenk eines Kindes, noch schlaff, und doch schien er nicht zu diesem rundlichen, schüchternen Körper zu gehören. Seine Eier hingen schwer in einem dunklen, faltigen Sack. Er hielt ihn ein paar Sekunden länger als nötig an der Basis, schüttelte ihn mit Daumen und Zeigefinger und ließ mich ihn gründlich ansehen, bevor er mit einem dicken Strahl zu pinkeln begann, der vom Porzellan zurückspritzte.

—Vor langer Zeit habe ich gelernt, mich nicht zu schämen —sagte er leise, ohne mich anzusehen.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Mein Mund war trocken geworden. Ich wurde so gut es ging fertig, mit halb angeschwollenem, schief gerichteten Schwanz, schüttelte ihn ab und zog den Reißverschluss ruckartig hoch. Als wir zur Bar zurückkehrten, waren meine Ohren heiß, und zwischen meinen Beinen juckte es auf eine andere Art. Der Tanga drückte anders, und ein dicker Tropfen Lusttropfen hatte den Stoff bereits feucht gemacht.

—Ich habe dich in Verlegenheit gebracht —sagte Ramiro, als er sich setzte. Es war keine Frage.

—Das ist es nicht.

—Sieh mich eine Sekunde an.

Ich sah ihn an. Seine Augen waren klein und ruhig, beinahe müde, doch in ihrem Inneren glänzte etwas Entschlosseneres, als sein Äußeres vermuten ließ. Er legte die Hand ganz dicht neben meine auf die Bar, ohne sie zu berühren.

—Seit Monaten denke ich, dass wir eines Tages darüber reden würden.

—Worüber? —fragte ich, obwohl ich es längst wusste.

—Darüber, dass du hierherkommst, ohne genau zu wissen, weshalb du kommst. Darüber, dass es dir gefällt, wenn man dich ansieht. Darüber, dass du irgendwann einen Schwanz im Mund haben willst und nicht wissen wirst, wie du danach fragen sollst.

Ich schluckte. Das Bier schmeckte nach Metall.

—Ich war noch nie mit einem Mann zusammen —sagte ich, fast als würde ich mich entschuldigen.

—Ich weiß. Das sieht man auf den ersten Blick. Ich biete dir nicht die ganze Welt an. Nur ein Weilchen in ein Hotel hier in der Nähe zu gehen. Dass du ihn langsam bläst, wenn du dich traust. Dass ich dich über diesem Tanga berühre, den du bestimmt trägst. Was sich eben ergibt.

—Woher weißt du das mit dem …?

—Wenn du dich an der Bar bückst, zeichnet es sich hinten ab. Seit Wochen sehe ich ihn mir an.

—Ich … —begann ich.

—Du entscheidest. Wenn du Nein sagst, bezahle ich die Rechnung, und wir verabschieden uns wie immer.

***

Fünfzehn Minuten später gingen wir auf die Straße. Ich hatte nicht mit Worten Ja gesagt; ich stand einfach auf, als er aufstand, und das genügte. Wir gingen zwei Blocks schweigend nebeneinander her. Das Hotel lag hinter einer geschlossenen Kurzwarenhandlung verborgen, mit einem unauffälligen Schild und einer dämmrigen Rezeption. Er bezahlte. Ich blieb hinten in der Lobby stehen, betrachtete meine Schuhe, während mein harter Schwanz gegen den Tanga meiner Frau drückte.

Das Zimmer roch nach Desinfektionsmittel mit einem Hauch Lavendel. Ein Doppelbett, ein Nachttisch, ein Stuhl, ein ausgeschalteter Fernseher. Ramiro schloss die Tür ab, zog sein Jackett aus und hängte es über die Stuhllehne. Ich blieb stehen und wusste nicht, wohin mit meinen Händen.

—Komm —sagte er, klopfte neben sich aufs Bett—. Wir fangen langsam an.

Ich setzte mich. Er legte mir die offene Hand in den Nacken, ohne mich heranzuziehen, ließ sie einfach dort liegen, wie jemand, der die Temperatur eines verängstigten Tieres prüft. Dann strich er mit der Handfläche von meinem Hals bis zur Brust, über dem T-Shirt. Der Stoff verriet mich: Meine Haut war bis zu den Schultern mit Gänsehaut bedeckt, und die Brustwarzen zeichneten sich wie zwei harte Knöpfe ab.

—Zieh es aus.

Ich gehorchte. Das T-Shirt fiel zu Boden. Ramiro sah mich einen langen Augenblick an und begann, mit der Zunge über eine meiner Brustwarzen zu fahren, erst kaum merklich, dann saugte er kräftiger daran und knabberte sie zwischen den Zähnen, bis er mir ein kurzes Stöhnen entlockte. Ich schloss die Augen. Es war eine Empfindung, die ich kannte und zugleich nicht kannte. Eine Frau hatte es mir Dutzende Male genauso gemacht; bei ihm, mit dem rauen Bart an meiner Brust und diesem feuchten Mund, der genau wusste, wo er zudrücken musste, fühlte es sich wie ein völlig erstes Mal an.

Er glitt an meiner Seite hinab und biss in die Rundung meiner Schulter. Fast ohne es zu merken, legte ich mich auf den Rücken. Die Jeans drückte zwischen meinen Beinen, und darunter war der schwarze Tanga meiner Frau völlig durchnässt; der dunkle Fleck der Lusttropfen breitete sich vorn aus.

—Was hast du da drunter? —fragte er amüsiert.

—Lach nicht.

—Ich lache nicht.

Er öffnete meine Hose, zog sie auseinander und entdeckte den Stoff. Ein leises, überraschte, fast zärtliches Lachen kam über seine Lippen.

—Du bist eine Schatzkiste voller Überraschungen. Sieh nur, wie nass dein Tanga ist, Kleiner.

—Er gehört ihr. Sie hat keine Ahnung.

—Das muss sie auch nicht. Heute Nacht gehörst du mir.

Er zog mir die Jeans bis zu den Knien hinunter und ließ den Tanga an. Der nasse Stoff war durchsichtig, und der Umriss meines Schwanzes zeichnete sich darin ab, die geschwollene Eichel drückte gegen den Rand des Gummibands. Er strich mit den Fingern darüber, ohne zuzudrücken, und ein Schauer lief mir die gesamte Wirbelsäule hinab. Dann ließ er die Hand tiefer gleiten, umschloss ihn über der Seide und drückte ihn von der Wurzel bis zur Spitze, sodass ich ein raues Stöhnen ausstieß. Mit dem anderen Finger suchte er darunter, fand den zwischen meinen Arschbacken versenkten Faden und ließ ihn von einer Seite zur anderen gleiten, wobei er mein angespanntes Arschloch streifte. Mir entwich ein Keuchen, das ich selbst nicht wiedererkannte.

—Deine Fotze weitet sich schon von allein —murmelte er—. Ich muss dich kaum berühren.

Er richtete sich auf und zog Hemd, Hose und Unterhose aus.

Sein Körper war genau so, wie ich ihn in Erinnerung hatte: weich, blass, der Bauch hing leicht über die Oberschenkel. Und mittendrin dieser unglaubliche Schwanz, jetzt breiter, länger, steil nach oben ragend, dick wie der Griff eines Werkzeugs, die Adern deutlich sichtbar bis hinauf zu einer violetten, glänzenden Eichel. Seine Eier hingen straff darunter, und bereits ein durchsichtiger Faden baumelte von der Spitze. Er packte ihn an der Wurzel und schüttelte ihn langsam, auf mein Gesicht gerichtet.

—Komm näher —sagte er und lehnte sich gegen das Kopfteil—. Kein Druck. Wenn du es nicht schaffst, schaffst du es eben nicht.

Ich kniete mich an den Bettrand zwischen seine gespreizten Beine. Jede Strategie, die ich mir im Kopf zurechtgelegt hatte, löste sich in Luft auf, sobald er nur eine Handbreit von meinem Mund entfernt war. Er roch nach sauberer Seife und nach etwas Intimerem, Salzigem, nach erhitzter Männerhaut. Ich streckte die Zunge aus und fuhr langsam von der Wurzel bis zur Spitze über ihn, so wie ich es in tausend Videos gesehen hatte, ohne es mir je in meinem eigenen Mund vorzustellen. Ich nahm den Lusttropfen mit der Zunge auf und schluckte ihn. Er schmeckte bitter, metallisch, und es gefiel mir. Wieder fuhr ich mit der Zunge über ihn, diesmal flach und mit Druck an der dicken Ader auf der Unterseite entlang, von den Eiern bis zur Eichel. Ich leckte seine Eier einzeln ab und nahm sie abwechselnd in den Mund, spürte das Gewicht jedes einzelnen an meinem Gaumen.

—Langsam —murmelte er—. Das ist kein Wettrennen.

Ich leckte seine Eichel, umschloss sie mit den Lippen und saugte daran, als wäre sie ein großes Bonbon. Ich ließ die Zungenspitze über die Öffnung gleiten und holte einen weiteren dicken Tropfen heraus. Ich versuchte, ihn ganz in den Mund zu nehmen, und wusste sofort, dass ich es nicht schaffen würde; nicht einmal die Hälfte passte hinein, ohne dass ich würgen musste. Er stieß bis an meinen Rachen, und ich hustete mit tränenden Augen. Ich wich zurück, atmete, spuckte einen Faden Speichel auf seine Eichel und benutzte ihn, um meine Lippen besser gleiten zu lassen. Die rechte Hand an seiner Wurzel, die Lippen konzentriert weiter oben, die Zunge bewegte sich, als würde sie ein Gespräch führen. Ich begann, ihm genau das zu geben, was ich selbst gern bekam: lange Züge, mit Druck nach oben, die Eichel zwischen den Lippen zusammenpressen und wieder hinab, so weit mein Reflex es zuließ.

Es funktionierte. Ramiro stieß einen tiefen Seufzer aus, der ihm durch die ganze Brust ging. Er legte mir die Hand in den Nacken, ohne zu drücken, ließ sie einfach ruhen. Ich erhöhte das Tempo. Sein Schwanz platschte in meinem Mund, Speichel lief mir übers Kinn und tropfte auf seine Eier. Mit der freien Hand drückte ich meinen eigenen Schwanz über dem nassen Tanga, rieb ihn im gleichen Rhythmus, in dem ich seinen blies. Innerhalb weniger Sekunden ging ich von Vorsicht zu völliger Hingabe über. Ich merkte, dass ich es genoss, dass der eng an meiner eigenen Erektion anliegende Tanga das Detail war, das mich endgültig anmachte, dass es genau das war, worauf ich ein Jahr lang gewartet hatte, ohne es zu wissen: kniend, halbnackt, in der Unterwäsche meiner Frau, den Schwanz eines anderen Mannes blasend.

Er begann, langsam mit den Hüften zu arbeiten, nahm meinen Mund mit kurzen Stößen. Jedes Mal, wenn seine Eichel gegen meinen Rachen stieß, entwich mir ein ersticktes Stöhnen, das in seinem Fleisch vibrierte.

—Ja, Kleiner, blas ihn so, mit Hunger.

Er zog seinen Schwanz für einen Moment aus meinem Mund, packte ihn selbst und strich damit über meine Lippen, meine Wange, mein Kinn, markierte mein Gesicht mit seinem und meinem Speichel. Dann öffnete er mir mit dem Daumen den Mund und schob ihn wieder hinein, tiefer, bis mir die Tränen in die Augen schossen.

—Ich komme bald —kündigte er mit gebrochener Stimme an.

Ich wich nicht zurück. Ich hörte auch nicht auf. Ich wollte wissen, wie es war. Ich wollte, dass es geschah. Ich schloss die Lippen fest um seine Eichel und bearbeitete seine Wurzel mit der Faust, schnell auf und ab, und spürte, wie sich sein ganzer Körper anspannte. Seine Eier zogen sich dicht an die Haut. Ich spürte die erste Welle mit einer Kraft, die ich nicht erwartet hatte, meinen Mund füllen, einen heißen, dicken Strahl, der gegen meinen Gaumen schlug, dann noch einen, und noch einen, und noch einen, für den kein Platz mehr war. Ich schluckte, was ich konnte, spürte, wie es zäh meine Kehle hinablief. Der Rest rann mir über Kinn und Finger, über die Wurzel, die in meiner Hand weiter pulsierte, bis er auf seine Eier und seinen Bauch tropfte.

Ich behielt seine Spitze noch im Mund, saugte die letzten Zuckungen aus ihm heraus, holte den letzten Tropfen heraus. Als ich ihn losließ, sank sein Schwanz auf seinen Oberschenkel, nass und glänzend. Mein Gesicht war beschmiert, mein Kinn tropfte, und ich war nicht einmal gekommen; mein eigener Schwanz steckte noch immer gegen den Tanga gedrückt und pulsierte vor angestauter Lust.

Ramiro sah mich schwer atmend an und lächelte. Er strich mit dem Daumen über meinen Mundwinkel, nahm einen weißen Faden auf und schob ihn mir in den Mund. Ohne nachzudenken, saugte ich ihn ab.

—Braver Junge —sagte er leise—. Jetzt bist du dran.

Er ließ mich mich auf dem Rücken aufs Bett legen. Er schob den Tanga zur Seite, ohne ihn mir auszuziehen, sodass mein harter Schwanz gegen meinen Bauch lag, rot und feucht von Lusttropfen. Er umfasste ihn mit der ganzen Hand, schloss die Finger darum und begann, mich langsam zu wichsen, während sein Daumen Kreise um meine Eichel zog. Dann beugte er den Kopf hinunter und nahm ihn mit einem einzigen Zug ganz bis zur Wurzel in den Mund. Ich spürte, wie sich seine Kehle um die Spitze schloss, und wäre beinahe sofort gekommen.

—Halte durch —murmelte er und ließ ihn für eine Sekunde los—. Komm noch nicht.

Er blies mich wieder, mit eingesunkenen Wangen, auf und ab, mit einer Technik, die von jahrelanger Erfahrung zeugte. Sein Bart kratzte an meiner Leiste. Mit der freien Hand tastete er unter meinem Tanga nach mir, berührte meine Eier, drückte sie sanft und glitt dann weiter hinab, bis seine mit Speichel befeuchtete Fingerspitze mein Arschloch streifte. Er drückte kaum darauf, kreiste ein wenig, ohne einzudringen, und allein dieser Druck entriss mir ein langes Stöhnen.

—Hat dich dort schon einmal jemand berührt —sagte er, ohne zu fragen.

—Nur ich selbst. Mit dem Finger.

—Das merkt man. Du bist entspannt.

Er schob den Finger einen Zentimeter hinein. Ich spannte mich an, atmete und öffnete mich. Er drang bis zum Knöchel ein. Sein Mund bearbeitete gleichzeitig weiter meinen Schwanz. Die Kombination vernebelte mir alles. Ich suchte mit der Hand seinen Kopf und vergrub die Finger in seinem Haar, ohne zu wissen, ob ich ihn stoßen oder ihn bitten wollte aufzuhören.

—Ich komme —brachte ich heraus.

Er nahm den Mund nicht von mir. Im Gegenteil, er nahm mich noch tiefer, drückte seinen Finger genau auf den richtigen Punkt in mir, und alles explodierte. Ich spritzte in gewaltigen Schüben in seinen Mund, mit durchgedrücktem Rücken und dem schwarzen Tanga meiner Frau, der sich um meine Taille abzeichnete. Ich spürte jeden Pulsschlag, der sich auf seiner Zunge entlud. Er schluckte alles, saugte langsam bis zur letzten Kontraktion, bis ich seinen Kopf wegdrücken musste, weil meine Eichel die Reibung nicht mehr aushielt.

Er zog den Finger heraus, setzte sich auf und wischte sich mit dem Handrücken über die Lippen. Er öffnete den Mund und zeigte mir, dass noch ein wenig darin war. Dann schluckte er mit einem Lächeln.

—Kein Tropfen geht verloren —sagte er.

Ich blieb reglos liegen und atmete tief. Ich wischte mich mit dem Handrücken ab, ohne zu wissen, ob ich beschämt oder euphorisch war. Vielleicht beides zugleich.

***

Er stand fast sofort auf. Er ging ins Bad, drehte den Wasserhahn auf und wusch sich. Dann kam er mit einem um die Hüften gebundenen Handtuch heraus und begann, sich ohne Eile anzuziehen.

—Wenn du so weit bist, kannst du ganz in Ruhe gehen —sagte er und knöpfte sein Hemd zu—. Das Zimmer ist bis zwei Uhr bezahlt.

—Okay.

Er kam zum Bett, legte mir die Hand auf den Kopf, fast zärtlich, fast väterlich.

—Für das erste Mal hast du es gut gemacht. Und nicht, weil ich schnell gekommen bin. Weil du dich nicht versteckt hast. Beim nächsten Mal ficke ich dich.

Er sagte es ganz selbstverständlich, wie jemand, der einen Handel besiegelt. Ich antwortete nicht, doch mein Magen zog sich zusammen. Ich sah ihn hinausgehen. Ich hörte das Klicken der Tür. Ich blieb auf dem Rücken liegen, die Jeans um meine Knöchel gewickelt und den schwarzen Tanga noch immer nass, jetzt auch von meinem eigenen Sperma, das auf dem Stoff abkühlte, während ich eine nutzlose Glühbirne anstarrte. Zehn, fünfzehn Minuten vergingen. Ich hatte es nicht eilig.

In mir lebten zwei Männer nebeneinander. Der eine fühlte sich schmutzig, benutzt, wie eine Barhure in einem Hotelzimmer, deren Mund noch nach fremder Milch schmeckte und deren Arschloch von einem Finger pochte, der nicht mehr da war. Der andere atmete leichter als seit Jahren, als hätte er etwas zurückgegeben, das er viel zu lange in sich verschlossen hatte. Beide hatten recht, und beide waren ich.

Ich stand auf, zog mich an und wusch mir vor dem Spiegel mehrmals den Mund aus. Der Geschmack klebte noch immer tief in meiner Kehle und wollte nicht ganz verschwinden. Den Tanga faltete ich zusammen und steckte ihn in die Jeanstasche. Ich wollte nicht, dass meine Frau ihn mit diesem vermischten Sperma-Geruch fand. Noch in derselben Nacht würde ich ihn mit der Hand waschen und in den Wäschekorb zurücklegen, wo niemand Fragen stellen würde.

Ich ging nach Hause, während sich der feine Regen in mein Haar legte. Meine Frau war früh zurückgekommen und schlief auf dem Bauch, die Arme um das Kissen geschlungen. Vorsichtig schlüpfte ich ins Bett. Ich küsste ihre nackte Schulter. Sie murmelte etwas und rückte an mich heran.

—Spät —sagte sie halb im Schlaf.

—Ein Bier mit den Jungs.

Sie schlief sofort wieder ein. Ich blieb liegen und starrte an die Decke, ging jede Minute noch einmal durch, während mein Arschloch sich noch immer daran erinnerte, zum ersten Mal berührt worden zu sein, und mein Mund sich an Ramiros Schwanz erinnerte. Zwei Dinge wusste ich mit Gewissheit: Ich würde es ihr niemals erzählen, und beim nächsten Mal würde ich ihn in mich eindringen lassen.