Das Geständnis, das am Strand begann

Ich muss zugeben, dass alles in einem der seltsamsten Monate meines Lebens begann, als die Welt auf die Größe meines Wohnzimmers, meiner Küche und des Sofas geschrumpft zu sein schien, auf dem ich viel zu viele Stunden damit verbrachte, aus dem Fenster zu starren. Ich war schon viel zu lange eingesperrt, erholte mich langsam, hatte schwache Beine, den Kopf voller Angst und einen Körper, den sogar ich selbst vergessen hatte.

Er tauchte in dieser grauen Routine wie eine neue Gewohnheit auf. Er hieß Darío, obwohl das nicht sein richtiger Name war und es ohnehin keine Rolle spielt. Einmal pro Woche kam er vorbei, um mir die Einkäufe zu bringen, stellte die Tüten auf den Tisch und fand immer eine Minute, um mich zu fragen, wie es mir ging.

Er war ein erwachsener Mann, kräftig, geduldig, einer von denen, die nicht viel reden müssen, um aufzufallen. Was mich zuerst aus dem Gleichgewicht brachte, war nicht sein Körper, sondern die Art, wie er mich ansah. Nicht mitleidig, nicht hastig, nicht, als wäre ich eine Aufgabe. Er sah mich an, als würde er in mir noch immer eine ganze Frau erkennen.

Eines Nachmittags, während er ein paar Flaschen in den Schrank räumte, machte er mir mit einer Ernsthaftigkeit, die ich nicht erwartet hatte, einen Vorschlag.

—Ein kleiner Spaziergang würde Ihnen guttun, sagte er, an den Türrahmen gelehnt. Der Strand ist wieder geöffnet, und um diese Uhrzeit ist dort fast niemand.

Ich sah ihn an und wusste nicht, was ich antworten sollte. Seit Monaten war ich nicht weiter als bis vor den Eingang des Gebäudes gekommen.

—Ich kann nicht allein gehen, antwortete ich. Und ich fühle mich noch nicht sicher genug, um öffentliche Verkehrsmittel zu benutzen.

—Dann bringe ich Sie, sagte er, als wäre es das Natürlichste auf der Welt. Am Donnerstag komme ich früh. Sie müssen sich nur fertig machen.

Ich wollte ablehnen. Wirklich. Aber etwas in seinem Ton, eine Mischung aus Bestimmtheit und Fürsorge, entwaffnete mich nach und nach.

—Ich weiß nicht, ob ich lange durchhalte, murmelte ich.

—Es spielt keine Rolle, wie lange Sie durchhalten. Wichtig ist, anzufangen.

An diesem Donnerstag machte ich mich für einen einfachen Spaziergang aufwendiger zurecht als nötig. Ich cremte mich ein, kämmte mich geduldig und schminkte sogar ein wenig meine Lippen, obwohl die Maske sie später wieder verwischen würde. Als ich mich im Spiegel sah, war es mir peinlich, die Hoffnung in meinem Gesicht zu erkennen. Ich sah aus wie ein Teenager, der auf ein Date wartet, und dieses Alter lag schon lange hinter mir.

Als er kam, half er mir die Treppe hinunter, eine feste Hand an meiner Taille. Diese so einfache Berührung durchfuhr mich ganz. Ich spürte einen klaren, brutalen Schauer, als hätte sich meine Haut plötzlich daran erinnert, wie es war, von einem anderen Menschen berührt zu werden.

Während der Fahrt redeten wir wenig. Das Radio lief leise. Ich sah aus dem Fenster und bemerkte, ohne es zu wollen, jedes Mal, wenn er die Hand vom Schalthebel ans Lenkrad wechselte, jede Bewegung seiner Unterarme, die Leichtigkeit, mit der er den Raum einnahm.

Als wir ankamen, parkte er nahe am Sand und stieg zuerst aus, um um das Auto herumzugehen und mir die Tür zu öffnen. Er bot mir seinen Arm an. Ich klammerte mich stärker daran, als ich zugeben wollte.

—Langsam, sagte er. Haben Sie keine Angst, ich lasse Sie nicht los.

Der Strand war fast leer. Die Luft roch nach Salz und einem gerade erst begonnenen Sommer. Ich ging so weit, wie ich konnte, nur ein paar Minuten, vollständig an seinen Körper gelehnt. Ich spürte die Anstrengung in meinen Beinen, aber auch etwas anderes. Seine Wärme an meiner. Die Spannung seines Arms unter meiner Hand. Den Rhythmus seiner Atmung, wenn ich ein wenig stolperte und er mich besser auffing.

Es war kein Spaziergang. Es war ein unbequemes und erregendes Erwachen.

Als ich nicht mehr konnte, musste ich stehen bleiben.

—Darío … ich muss mich setzen.

Er drehte sich sofort um. Sein Blick glitt über mein verschwitztes Gesicht, meine abgehackte Atmung, und ohne ein Wort zu sagen, breitete er ein Handtuch auf dem Sand aus. Er half mir langsam hinunter, eine Hand an meinem Rücken, die andere unter meinem Ellbogen, und achtete auf jede Bewegung, als wäre mein Körper etwas Kostbares.

Dann kniete er sich vor mich.

—Lassen Sie mich sehen, wie es Ihren Beinen geht.

Er hob ganz selbstverständlich eine meiner Waden an und begann, sie zu massieren. Zuerst langsam, indem er mit den Daumen Druck ausübte, dann arbeitete er sich mit festen Bewegungen über den Wadenmuskel nach oben. Ich schloss für einen Moment die Augen. Nicht nur vor Erleichterung. Auch weil ich es kaum aushielt, ihn zwischen meinen Beinen zu spüren, über mich gebeugt, und wie sicher er mich berührte.

—Sie haben geschickte Hände, sagte ich und bemühte mich, beiläufig zu klingen.

Er lachte leise.

—Ich habe es aus der Not heraus gelernt. Ich trainiere viel, und zu Hause habe ich meinen Älteren immer bei Verspannungen geholfen. Aber Sie sind sehr angespannt. Viel angespannter, als Sie sein sollten.

Ich wusste, dass er nicht nur von den Muskeln sprach. Oder vielleicht wollte ich es glauben.

Seine Finger kneteten mein Bein weiter. Er bewegte sich etwas höher, als nötig gewesen wäre, bevor er innehielt, und diese kurze, aber unmissverständliche Berührung an der Innenseite meines Oberschenkels ließ mich die Zähne zusammenbeißen. Ich hob den Blick. Er hatte es ebenfalls bemerkt. Seine Augen bohrten sich in meine, und eine Sekunde lang wandte keiner von uns den Blick ab.

Die Rückfahrt nach Hause war noch schlimmer. Oder besser. Es hing davon ab, wie ich es erzählen wollte.

Ich saß schweigend da, erschöpft vom Körper her und mit brennendem Kopf. Er fuhr ebenfalls schweigend, sah mich aber von Zeit zu Zeit aus dem Augenwinkel an. Es war kein unschuldiger Blick. Es war der Blick eines Mannes, der ganz genau weiß, dass er etwas in Bewegung gesetzt hat, und sehen will, wie weit das Zittern reicht.

Als er vor meinem Gebäude parkte, dachte ich, alles würde mit einem »Ruhen Sie sich aus« enden und sonst nichts. Doch er drehte sich zu mir und blieb still sitzen, eine Hand am Lenkrad.

—Wiederholen wir das nächste Woche?

—Ja, antwortete ich viel zu schnell.

Er lächelte kaum merklich. Dann beugte er sich vor. Ich glaubte, er würde mich küssen, und mein Mund wurde trocken. Das tat er nicht. Er hielt nur mit einer Hand mein Gesicht und legte seine Stirn an meine.

—Für den Moment genügt mir das, murmelte er.

Für den Moment.

Diese beiden Worte blieben in meinem Kopf stecken.

Ich stieg zitternd nach oben. Ich schloss die Tür, ließ meine Tasche irgendwo fallen und blieb wie eine Idiotin mitten im Wohnzimmer stehen, während ich immer wieder die Berührung seiner Hand an meiner Wange, das Gewicht seines Körpers so nah bei mir und die unverschämte Ruhe, mit der er für den Moment gesagt hatte, durchging.

Ich wollte mich ablenken. Ich schaltete den Fernseher ein. Eine Minute später schaltete ich ihn wieder aus. Ich ging in die Küche, um Wasser zu holen. Ich hatte keinen Durst. Ich kehrte mit bereits beschleunigter Atmung zum Sofa zurück, wusste genau, was mit mir geschah, und hasste es, dass ich es nicht aufhalten wollte.

Ich legte mich auf den Rücken und schloss die Augen. Als Erstes schob ich die Hand unter mein T-Shirt und drückte eine Brust über dem BH. Meine Brustwarze wurde fast sofort hart. Ich stöhnte leise auf, überrascht von meinem eigenen Verlangen. Ich hatte mich viel zu lange nicht berührt, viel zu lange diese animalische Dringlichkeit in meinem Unterleib nicht gespürt.

Die andere Hand glitt langsam über meinen Bauch. Ich dachte an niemanden, sagte ich mir. Eine Lüge. Seit der ersten Sekunde dachte ich an ihn. An seine Finger, die mein Bein drückten. An seine Stimme, die mir befahl, keine Angst zu haben. Daran, wie er mich von dem Handtuch gehoben hätte, wenn er mir nicht auf die Beine geholfen, sondern mir dort einfach die Beine gespreizt hätte.

Ich schob die Hand in meine Hose und stellte fest, dass ich feucht war. Viel feuchter, als ich erwartet hatte. Ich strich mit zwei Fingern zwischen den Lippen meiner Fotze hindurch, und mir entwich ein trockenes, beschämtes Stöhnen, obwohl ich allein war. Meine Klitoris war hart, empfindlich und pochte. Ich umkreiste sie langsam, berührte sie kaum, und mein Rücken bog sich auf dem Sofa ganz von selbst durch.

—Verdammt …, flüsterte ich.

Ich stellte mir vor, wie seine Hand meine wegschob. Wie sein Körper zwischen meinen Beinen kniete. Wie dieser Mund, den ich nicht kannte, an meinem Bauch hinabglitt. Die Erinnerung an den Strand wurde zu etwas anderem: Sand auf der Haut, sein Handtuch unter meinem Arsch, seine Hände, die meine Beine langsam auseinanderdrückten, um mich anzusehen.

Ich schob einen Finger in mich. Dann zwei. Sie glitten leicht hinein, triefend vor Nässe. Ich begann, mich langsam mit ihnen zu ficken, zog sie fast ganz heraus und versenkte sie wieder, während ich mit der anderen Hand meine Brust drückte und an der Brustwarze zog, bis es ein wenig wehtat. Der Schmerz erregte mich noch mehr.

—Ja … genau so …

Meine Atmung wurde unbeholfen und schwer. Ich bewegte die Hüften gegen meine eigene Hand und suchte nach mehr Reibung. Ich berührte mich hungrig, ohne Zärtlichkeit, als wollte ich all die Monate der Einsamkeit, die sich unter meiner Haut festgesetzt hatten, mit einem Schlag aus mir herausreißen.

In meinem Kopf war er es, der mir die Beine spreizte. Er, der mir sagte, ich solle mich entspannen. Er, der mir geduldig die Fotze leckte, bevor er seine Zunge in mich schob, bevor er den Kopf hob, den Bart feucht, und mich ansah, als wollte er mich ganz verschlingen.

Ich rieb meine Klitoris schneller. Die Finger in mir glitten mit einem feuchten Geräusch hinein und heraus, das den Raum erfüllte. Meine Fotze schloss sich heiß und gierig um sie, und ich konnte nicht aufhören, mir vorzustellen, dass es nicht meine Finger waren, sondern Daríos breite, feste Hand, die bis zum Anschlag in mich stieß, während er mich seinen Namen stöhnen hörte.

—Darío …

Ich sagte es laut. Das gab mir den Rest.

Ich zog die Finger heraus und führte sie rein instinktiv an den Mund, schmeckte meine eigene Feuchtigkeit, während ich mit der anderen Hand meine Klitoris zwickte. Dann schob ich sie wieder hinein, diesmal tiefer, krümmte sie und suchte nach dem Punkt, der mir ein raues Keuchen entlockte. Ich fand ihn. Ich bearbeitete ihn immer wieder, rieb mich kräftig und schamlos, offen auf dem Sofa, die Beine zitternd.

Der Orgasmus stieg mit einem Mal in mir hoch, wie eine Kontraktion, die meinen Unterleib verschloss und mir die Luft nahm. Ich kam mit angespannten Schenkeln, drückte die Hand gegen meine Fotze und stöhnte seinen Namen zwischen zusammengebissenen Zähnen. Ich spürte das Pochen zwischen meinen Beinen, die Wärme, die sich über meinen ganzen Körper ausbreitete, eine lange Entladung, die mich die Finger in mir verkrampfen ließ, bis der Krampf nachließ.

Als ich fertig war, blieb ich völlig erschöpft liegen, die Brust hob und senkte sich, während die Feuchtigkeit an meinen Schenkeln kalt wurde. Aber ich fühlte mich nicht befriedigt. Im Gegenteil. Ich hatte das Gefühl, eine Tür geöffnet zu haben, die ich nicht mehr würde schließen können.

***

In der folgenden Woche nahm er mich wieder mit an den Strand. Dann noch einmal. Und noch einmal. Jeder Spaziergang wurde ein wenig länger und jede Rückkehr nach Hause ein wenig gefährlicher. Ich begann, mit einer Unruhe auf ihn zu warten, die ich nicht mehr als Dankbarkeit tarnen konnte. Ich achtete auf alles: auf das saubere Parfüm, das er trug, darauf, wie er die Ärmel hochkrempelte, auf die Leichtigkeit, mit der er mich vom Sitz hob, ohne dass ich mich unbeholfen fühlte.

Auch er veränderte sich. Er behandelte mich nicht mehr nur mit der vorsichtigen Höflichkeit vom Anfang. Manchmal sprach er näher an meinem Gesicht, als nötig gewesen wäre. Manchmal hielt er meinen Blick eine Sekunde länger fest. Manchmal blieben seine Hände länger als nötig an meiner Taille.

Ich wusste, dass ich eine Grenze überschritt. Ich wusste es, weil ich begann, mich für ihn anzuziehen und nicht für den Ausflug. Weil ich mich dabei ertappte, weichere Blusen und Hosen auszuwählen, die meine Hüften besser betonten, ein Parfüm, das ich seit Jahren nicht benutzt hatte. Weil ich feucht wurde, noch bevor er überhaupt geklingelt hatte.

Der vierte Ausflug änderte alles. Wir waren nur ein kurzes Stück gegangen. Der Wind war stark und fast niemand war da. Wieder wurde ich zu früh müde, also breitete er das Handtuch in einer abgelegeneren Gegend aus, hinter niedrigen Dünen, die uns ein Mindestmaß an Schutz boten.

Ich setzte mich. Er kniete sich wieder vor mich.

—Heute haben Sie sich zu sehr angestrengt, sagte er und nahm meinen Knöchel zwischen seine Hände.

Seine Finger glitten meine Wade hinauf. Ich ließ ihn gewähren, schloss diesmal aber nicht die Augen. Ich sah ihn die ganze Zeit an. Ich sah, wie er den Kiefer anspannte. Ich sah, wie er schluckte, als seine Hände mein Knie erreichten und es ein wenig auseinanderschoben, um mein Bein besser zu lagern.

—Darío, sagte ich.

—Ja?

—Wenn Sie mich weiter so berühren, werden Sie merken, dass das Problem nicht nur in meinen Beinen liegt.

Er erstarrte. Die Stille zwischen uns war so dicht, dass ich das Meer weiter entfernt hörte als sonst. Seine Hände lagen noch immer auf mir.

—Ich versuche seit Wochen, mich zu benehmen, gestand er schließlich mit tieferer Stimme. Machen Sie es mir nicht noch schwerer.

—Dann benehmen Sie sich nicht.

Der Satz kam heraus, bevor ich ihn bereuen konnte. Und sobald ich ihn ausgesprochen hatte, wusste ich, dass es kein Zurück mehr gab.

Er stieß die Luft durch die Nase aus, wie ein Mann, der endlich aufhört, sich zurückzuhalten. Dann packte er mich im Nacken und küsste mich. Es war kein schüchterner oder vorsichtiger Kuss. Es war ein hungriger, erwachsener Kuss, voller all der angestauten Spannung. Er öffnete meinen Mund mit seinem und schob seine Zunge hinein, bis ich stöhnte. Ich klammerte mich an seine Schultern und erwiderte den Kuss mit derselben Verzweiflung.

—Sie haben keine Ahnung, wie sehr ich das tun wollte, murmelte er an meinen Lippen.

—Dann tun Sie es richtig.

Meine Antwort entlockte ihm einen Blick, der mich sofort durchnässte. Er legte mich vorsichtig auf das Handtuch, doch die Vorsicht hielt nur so lange an, bis er meine Beine auseinanderdrückte. Dann wurde er grober, entschlossener. Mit einem Ruck schob er meinen Rock hoch und betrachtete meinen Schritt über dem Slip.

—Sehen Sie nur, wie Sie aussehen, sagte er und strich mit zwei Fingern über den feuchten Stoff. Das alles, und ich hatte Sie noch nicht einmal geküsst.

Es beschämte und erregte mich zugleich.

—Halten Sie den Mund und machen Sie weiter.

Er lächelte. Er schob den Stoff zur Seite und stieß einen leisen Seufzer aus, als er mich sah. Ich war vollkommen feucht, für ihn geöffnet, zitterte nicht vor Schwäche, sondern vor Verlangen. Zuerst küsste er die Innenseite meines Oberschenkels, langsam, als wollte er mich quälen. Dann küsste er weiter oben. Danach leckte er von unten nach oben über mich, und ich wäre beinahe laut aufgeschrien.

Seine Zunge war breit, fest und furchtlos. Er leckte meine Fotze mit obszöner Hingabe, vergrub das Gesicht zwischen meinen Beinen und hielt meine Schenkel fest, damit ich sie nicht schließen konnte. Ich wand mich auf dem Handtuch, vergrub die Finger in seinem Haar und spürte, wie er meine Lippen mit dem Mund auseinanderzog, um mich besser zu lecken.

—Verdammt … ja … genau so …

Er brummte an meiner Fotze, als er mich hörte, und bohrte seine Zunge in mich. Dann wechselte er zwischen ihr und meiner Klitoris, saugte kräftig daran, ließ sie nur los, um feucht darüberzublasen und sie gleich wieder einzufangen. Jede Berührung jagte mir einen Schauer direkt in den Unterleib. Es war zu viel. Und genau deshalb wollte ich mehr.

Er schob zwei Finger in mich, ohne aufzuhören, mich zu lecken. Sie glitten leicht hinein. Er bewegte sie im Rhythmus, krümmte sie und suchte nach demselben Punkt, den ich allein auf dem Sofa gefunden hatte, nur dass es diesmal besser war, viel besser. Ich stöhnte so laut, dass ich eine Hand vor den Mund nehmen musste.

—Bedecken Sie sich nicht, befahl er und hob für einen Moment den Kopf. Ich will Sie hören.

Der Befehl durchfuhr mich wie ein Stromschlag. Ich gehorchte.

Er tauchte noch hungriger zwischen meinen Beinen unter. Ich war bereits am Rand, spürte, wie sich meine Fotze um seine Finger zusammenzog, wie sich meine Hüften von selbst hoben, um seine Hand und sein Gesicht zu ficken. Als ich kam, schüttelte es mich am ganzen Körper, während ich gegen seinen Mund drückte und stöhnte, ohne die Lautstärke kontrollieren zu können. Er wich nicht zurück. Er leckte mich während des Orgasmus weiter und zog ihn in die Länge, bis ich wirklich zitterte.

Als er den Kopf hob, glänzte sein Mund, und sein Blick war so schmutzig wie nie zuvor.

—Jetzt verbessert sich die Durchblutung, sagte er.

Ich lachte keuchend und wollte ihm etwas Schlagfertiges antworten, doch in diesem Moment sah ich die harte Beule unter seiner Hose. Ich brauchte keine weiteren Worte. Ich richtete mich auf und öffnete seinen Gürtel mit vor Ungeduld ungeschickten Fingern.

—Lassen Sie mich das machen.

Ich holte seinen Schwanz heraus und spürte einen weiteren Schub Verlangen. Er war wirklich hart, dick und heiß in meiner Hand. Zuerst streichelte ich ihn langsam, nur um zu genießen, wie er die Augen schloss. Dann beugte ich den Kopf und nahm ihn in den Mund.

Er stieß einen rauen Laut aus, halb Stöhnen, halb Fluch.

Ich lutschte ihn ohne Zärtlichkeit, als hätte auch er wochenlang darauf gewartet. Zunge über die Spitze, Speichel, der über den Schaft lief, meine Hand um die Basis geschlossen, während ich ihn tiefer in den Mund nahm. Er hielt mein Haar zurück und ließ mich den Rhythmus bestimmen, aber ich bemerkte das Zittern seiner Schenkel, die Anstrengung, mit der er sich davon abhielt, mein Gesicht zu stoßen.

—Sie bringen mich noch um, murmelte er.

Ich sah von unten zu ihm auf und lutschte noch tiefer, nahm ihn so weit in den Mund, wie ich konnte, bevor ich zum Atmen den Kopf hob. Ich zog ihn mit einem feuchten Geräusch heraus, spuckte auf ihn und wichste ihn noch ein paar Mal.

—Kommen Sie noch nicht, sagte ich.

Sein Gesicht veränderte sich vollkommen. Da war Gehorsam, ja, aber vor allem der Wunsch, es mir heimzuzahlen.

Er legte mich wieder auf das Handtuch, zog seine Hose noch etwas weiter herunter und positionierte sich zwischen meinen Beinen. Ich spürte die Spitze seines Schwanzes an meiner Fotze entlanggleiten, mich ein wenig öffnen und mich mit meiner eigenen Feuchtigkeit beschmieren. Er sah mich ein letztes Mal an, als würde er wortlos fragen.

—Stecken Sie ihn rein, sagte ich. Sofort.

Er stieß mit einem festen Stoß in mich. Nicht brutal, aber vollständig. Er drang bis zum Anschlag ein und entriss mir einen Schrei. Ich spürte ihn riesig und lebendig, wie er mich ganz ausfüllte, auf eine Weise, die meine Finger und meine Fantasien nicht geschafft hatten. Eine Sekunde blieb er reglos, atmete schwer und legte die Stirn an meine, damit ich Zeit hatte, mich an ihn zu gewöhnen.

—Scheiße … Sie sind so eng.

—Bewegen Sie sich.

Das tat er. Er zog sich langsam zurück, nur um mit größerer Kraft wieder in mich zu stoßen. Dann noch einmal. Und noch einmal. Jeder Stoß drückte mich tiefer in das Handtuch und erschütterte meinen ganzen Körper. Ich schlang die Beine um seine Taille und klammerte mich an seinen Rücken, während er mich in einem immer härteren, immer genaueren Rhythmus fickte.

Das Rauschen des Meeres vermischte sich mit unseren Atemzügen und dem feuchten Aufprall unserer Körper. Ich spürte den Sand an meinen Schenkeln, den Wind auf meiner Haut, seinen Schwanz, der in meine nasse Fotze hinein- und wieder herausglitt. Alles war zu wirklich, um eine Fantasie zu sein, und gleichzeitig zu intensiv, um zu glauben, dass es mir tatsächlich geschah.

—So haben Sie mich wochenlang gelassen, sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen. Ich habe an Sie gedacht. Mir diese Fotze vorgestellt.

Die Vulgarität erregte mich noch mehr.

—Dann fick mich jetzt so, wie du es dir vorgestellt hast.

Er knurrte, als er mich zum ersten Mal duzen hörte. Er packte meine Hüften und begann, noch heftiger in mich zu stoßen. Sein Becken prallte in einem brutalen, gleichmäßigen Rhythmus gegen meines, ließ meinen Körper hüpfen, und jeder Stoß streifte innen genau die Stelle, an der ich ihn am dringendsten brauchte. Ich konnte nicht aufhören zu stöhnen. Ich wollte es auch nicht.

Ich schob eine Hand zwischen uns, um meine Klitoris zu reiben, doch er hielt sie fest.

—Nein. Lassen Sie mich das tun.

Ohne aufzuhören, mich zu penetrieren, ließ er die Hand hinabgleiten und fand mich sofort. Mit dem Daumen rieb er mich im Rhythmus seiner Stöße, wechselte zwischen schnellen Kreisen und direktem Druck. Diese Kombination nahm mir den letzten Halt. Ich spürte einen weiteren Orgasmus aufsteigen, heftiger als der erste, tiefer, wie eine Saite, die sich in mir spannte.

—Nicht aufhören … nicht aufhören …

—Komm für mich.

Der Befehl genügte. Ich kam, während er in mir war, und presste seinen Schwanz mit Krämpfen zusammen, die ihn fluchen ließen. Mein Körper schloss sich um seinen und zitterte, während er noch ein wenig weiter in mich stieß und seinem eigenen Höhepunkt entgegenging. Ich war so empfindlich, dass jede zusätzliche Bewegung mir ein neues Stöhnen entriss.

Er zog sich gerade noch rechtzeitig heraus, umfasste seinen Schwanz mit der Hand und kam über meinen Bauch und meinen hochgeschobenen Rock, mit kurzen Atemzügen und angespanntem Kiefer. Ich sah ihm dabei zu, und es bereitete mir eine schmutzige, zufriedene, beinahe stolze Freude. Ich hatte diesen Körper begehrt, und nun zitterte er wegen mir.

Einige Sekunden lagen wir erschöpft schweigend da und hörten nur das Meer und unsere unbeholfene Atmung. Dann beugte er sich vor und küsste mich wieder, diesmal sanfter, mit dem Mund noch salzig und warm.

—Ich nehme an, das zählt nicht mehr nur als Rehabilitation, sagte er.

Ich lachte, noch immer mit gespreizten Beinen und dem Puls, der in meiner Fotze pochte.

—Nein. Das zählt als Geständnis.

Denn das ist die Wahrheit, die ich erzählen wollte: Die Einsamkeit hat mir etwas zurückgegeben, das ich verloren geglaubt hatte, aber es war nicht die Liebe. Es war der Hunger. Das Verlangen. Das Bedürfnis, mich wieder als Frau, als Körper, als Haut, als Sex zu spüren. Und es genügte ein kurzer Spaziergang, ein paar feste Hände und ein Mann, der keine Angst hatte, mich so anzusehen, wie ich angesehen werden musste, damit alles andere zusammenbrach.