Das Geständnis, das ich dir nie über Camila erzählt habe

In jener Nacht war mir klar, was ich wollte. Ich duschte zweimal, rasierte mich sorgfältig und vergewisserte mich, dass wirklich jede Ecke meines Körpers für sie bereit war. Camila war die einzige Person, die ich kannte, die einen Blowjob in eine Kunstform verwandeln konnte. Sie war nicht die Schönste, nicht die Erfahrenste und nicht die Gebildetste. Aber sie hatte etwas, das keine andere hatte: dieses unmögliche Lächeln, das ihr nie aus dem Gesicht wich, nicht einmal mit einem Schwanz bis tief in den Rachen.

Sie kam nach elf an, einen Rucksack über der Schulter und das Haar zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden. Ohne viel zu sagen, küsste sie mich kurz auf die Wange und schloss sich im Bad ein. Ich wartete im Schlafzimmer, das Licht gedimmt, ein Whisky in der Hand, und versuchte nicht allzu viel darüber nachzudenken, was gleich passieren würde.

Zwanzig Minuten später kam sie heraus, mit einem makellosen weißen Blazer, darunter nichts. Der Ausschnitt war bis zum Brustbein offen und ließ den Beginn kleiner, keck aufgerichteter Brüste erahnen. Der Saum bedeckte kaum die halbe Oberschenkel. Auf den Lippen trug sie einen knallroten Schnuller, den sie irgendwo aus ihrem Rucksack hervorgezogen hatte.

—Ein Schnuller? —fragte ich.

—Zum Aufwärmen —antwortete sie und ließ ihn so mit der Zunge kreisen, dass ich die Finger fester um das Glas schloss.

Camila war gerade dreiundzwanzig geworden. Sie war groß, mit langen, schlanken Beinen und der definierten Muskulatur von jemandem, der jeden Morgen bei Sonnenaufgang läuft. Das Haar, hellbraun mit kupfernen Strähnen, fiel ihr bis auf die Schultern, wenn sie es offen trug. Aber was wirklich zählte, war nicht ihr Körper, sondern das, was in ihrem Kopf vorging. Sie hatte früh gelernt, dass Männer es liebten, sie genießen zu sehen, und sie hatte sich entschlossen, auf ihre eigene Art wirklich zu genießen.

Ich sah sie einen Moment lang an, als sie näherkam, barfuß, sich mit jener Selbstsicherheit bewegend, die nicht jede Frau hat.

—Komm —sagte ich.

Sie nahm den Schnuller aus dem Mund und legte ihn auf den Nachttisch. Mit zwei Fingern öffnete sie den einzigen Knopf, der den Blazer zusammenhielt, und ließ ihn zu Boden gleiten. Darunter war sie ganz nackt, die Nippel hart und ein Schamhaarschnitt in einem verspielten Zickzack. Camila spielte gern mit ihren Haaren. In der Woche davor hatte sie sie in Form eines Pfeils getragen, nach unten zeigend, dorthin, wo alles Wichtige lag.

Ich schob sie sanft an den Schultern nach unten, damit sie kniete. Sie ließ sich ohne Gegenwehr fallen, als hätte sie den ganzen Abend nur auf diesen Moment gewartet, und hob das Gesicht zu mir mit diesem Lächeln, das sie nie verließ. Noch bevor ich mit meinem Schwanz ihre Lippen berührte, lächelte sie schon. Das war das Beste daran.

Ich strich mit der Eichel zuerst über ihre Wangen, dann über ihr Kinn, über die Nasenspitze. Sie schloss die Augen und atmete tief ein, sog begierig ein, als wollte sie sich meinen Geruch für den nächsten Tag auf der Haut bewahren. Ich rieb ihr die Hoden über die Stirn, den Haaransatz, die geschlossenen Lider. Camila ließ ein Geräusch los, halb Lachen, halb Seufzer.

—Mach auf —sagte ich.

Sie öffnete den Mund und schloss ihn nicht mehr.

Mein Schwanz passte nicht ganz hinein — nie passte er ganz hinein —, aber sie versuchte es immer mit derselben Hingabe. Zentimeter für Zentimeter arbeitete sie sich vor, zog sich zurück, drang wieder vor. Manchmal würgte sie leicht, und Tränen beschlugen ihr Make-up, aber sie hörte nicht auf. Sie hörte nicht einmal auf zu atmen, wenn ich es ihr nicht erlaubte. Und jedes Mal, wenn sie Luft holte, lächelte sie. Sie lächelte mit Speichel am Kinn und dem schweißfeuchten Haar an der Stirn.

Ich legte ihr die Hände links und rechts an den Kopf und begann, selbst den Rhythmus zu bestimmen. Erst sanft, dann tiefer. Jeder Stoß machte ein feuchtes Geräusch an ihren Lippen. Meine Eier schlugen ihr bei jedem Stoß ans Kinn, und Camila wich nicht zurück, sondern drückte das Gesicht noch weiter vor, suchte mehr. Ihre Zähne streiften mich manchmal, aber das gehörte zum Spiel. Sie hatte mich nie verletzt.

—Hoch —sagte ich.

Sie stand mit den Bewegungen einer Turnerin auf, und ich drehte sie, um ihren Rücken zu sehen. Ich bat sie, sich auf dem Bettrand auf alle viere zu begeben, mit dem Gesicht zum Kopfteil und dem Hintern zu mir. Camila gehorchte, ohne zu fragen. Das war noch etwas, das ich an ihr mochte. Wenn sie in so etwas wie einen Trancezustand verfiel, redete sie nicht. Sie tat nur.

Ich sah ihr von hinten auf den Arsch. Sie hatte zwei kleine, aber wohlgeformte Pobacken, fest, mit Grübchen an den Seiten. Dazwischen das straffe kleine Loch; darunter die rosige, glänzende, geschwollene Vulva. Ich trat näher und zog meine Eier über ihre Arschkerbe, ohne sie zu penetrieren. Camila stöhnte so lang und so klar auf, dass ich mich für einen Moment wegdrehen musste, um nicht sofort zu kommen.

***

Ich drehte sie wieder um und zwang sie, erneut zu knien. Ich bat sie, die Arme auf dem Rücken zu verschränken, imaginär gefesselt, und den Mund offen zu halten. Ich wollte etwas tun, über das sie und ich oft gesprochen hatten, das wir aber nie ganz gemacht hatten.

Ich setzte mich an den Bettrand und bat sie, näher zu kommen.

—Mal sehen, ob du dich traust —sagte ich.

Camila hob eine Augenbraue. Sie lächelte nicht mehr. Sie lächelte noch mehr.

Ich spreizte die Beine und lehnte mich ein Stück zurück, auf die Ellbogen gestützt. Sie verstand sofort. Sie senkte das Gesicht zu meinem Schritt, strich mit der Zunge über die Hoden und ging weiter nach unten, bis zu dem Punkt, an den vor ihr noch niemand gekommen war. Als sie mir dort zum ersten Mal leckte, sechs Monate zuvor, kostete es mich Mühe, sie nicht reflexartig wegzustoßen. Beim zweiten Mal kostete es mich Mühe, nicht direkt auf der Stelle zu kommen. Beim dritten bat ich sie, nicht aufzuhören.

In jener Nacht hörte sie nicht auf.

Camila hatte eine seltsame Begabung mit der Zunge. Sie bewegte die Spitze in kleinen Kreisen, arbeitete sich dann mit dem Daumen vor, dann wieder mit der Zunge. Sie tat es langsam, als hätte sie alle Zeit der Welt, und immer wieder, wenn sie den Kopf hob, um Luft zu holen, sah sie mich von unten an mit diesem Lächeln, das gleichzeitig um Erlaubnis zu bitten und sie zu verlangen schien.

Ich griff ihr mit der rechten Hand ins Haar und begann, mich mit der linken langsam zu wichsen. Ich spürte, wie sie mir zwischen den Beinen den Atem gegen die feuchte Haut blies. Ich merkte, wie es in mir zu kochen begann. Ich wollte nicht so kommen, noch nicht.

—Komm, komm her —sagte ich und zog sie am Haar hoch.

Ich stellte sie wieder vor mich, mit offenem Mund und glänzenden Augen. Ich schob meinen Schwanz ein letztes Mal zwischen ihre Lippen, stieß drei, vier, fünfmal kräftig zu, und als ich merkte, dass ich nicht mehr konnte, zog ich mich zurück und spritzte ihr auf die Zunge. Stoß auf Stoß. Camila schloss nicht einmal den Mund. Sie hielt alles darin, sah mich von unten an, schluckte nicht, sprach nicht, rührte sich nicht. Sie lächelte nur.

Als ich fertig war, blieb sie noch ein paar Sekunden so sitzen, mit der Mundhöhle voller Sperma, vermischt mit Speichel. Dann tat sie etwas, womit ich nicht gerechnet hatte. Sie spuckte sich ein wenig in die Handfläche, sah mich an, lachte und klatschte sich die offene Hand auf die linke Wange. Sie verteilte die weiße Flüssigkeit über den ganzen Jochbogen, die Schläfe, den Kiefer, lachte mit zurückgeworfenem Kopf und mit den Nippeln, die sich bei jedem Lachen auf und ab bewegten.

—Du bist verrückt —sagte ich.

—Das wusstest du doch schon.

Ein Tropfen rann ihr vom Kinn bis zum Bauchnabel und blieb dort liegen wie am Boden eines Glases. Camila senkte den Blick, sah ihn und lachte wieder.

Sie lachte immer. Das war ihr Markenzeichen. Sie konnte jede Schweinerei machen, jede Bestialität, alles, wofür sich andere schämten oder was ihnen Ekel einflößte, und verlor nie dieses Lächeln, das ihr ganzes Gesicht erhellte. Einmal, bei einem Dreier mit einer Freundin von ihr, spuckte sie der anderen am Ende das Sperma ins Gesicht. Die Freundin fand das gar nicht lustig. Camila verbrachte zehn Minuten damit, im Bad allein zu lachen, während die andere versuchte, sich mit einem Handtuch zu reinigen.

Sie war schon ein bisschen verrückt, ja. Vielleicht mehr als ein bisschen. Aber es war diese ruhige Verrücktheit, die von Menschen, die beschlossen haben, nichts allzu ernst zu nehmen, angefangen bei sich selbst. Und wenn ich sie vor mir hatte, auf den Knien, mit dem Gesicht von meiner eigenen Ladung bedeckt und den Augen vor purer Freude glänzend, nahm auch ich nichts ernst. Und das war, in meinem Alter und mit all den ernsten Dingen, die draußen vor diesem Zimmer auf mich warteten, das Nächste am Paradies, das ich mir vorstellen konnte.

Camila stand auf, ging ins Bad und wusch sich das Gesicht, ohne aufzuhören zu summen. Als sie ins Bett zurückkam, kuschelte sie sich an meine Brust wie ein Kind und bat mich, ihr Wasser zu bringen. Ich gab ihr ein Glas, sie trank es in einem Zug leer, reichte es mir zurück und schlief auf mir ein, das Gesicht an meinem Schlüsselbein und den Mund halb offen.

Ich blieb noch eine Weile wach und sah sie an. Ich strich ihr eine Strähne aus der Stirn und dachte, dass ich das nie jemandem erzählen würde. Niemals. Das ist das erste Mal, dass ich es tue, und nur, weil ich weiß: Falls irgendwer es je lesen sollte, wird es nicht sie sein.

Sie ist jetzt in einer anderen Stadt und schläft, auf welchem Schlüsselbein auch immer. Aber in einem bin ich mir sicher. Wo immer sie ist, mit wem immer sie ist, sie lächelt. Sie lächelt immer. Das war Camila. Das ist sie noch immer.