Das Spiel, das mein Kursleiter mir an jenem Abend vorschlug

Vor fünf Jahren, im April, wurde ich nach Montevideo geschickt, um einen Intensivkurs über ganzheitliches Risikomanagement zu absolvieren. Es war ein zehnmonatiges Programm der Universidad de la República, und das Ministerium, für das ich in Bogotá arbeitete, hielt es für entscheidend für meine Karriere. Ich war zweiunddreißig und hatte Kolumbien noch nie länger als fünfzehn Tage am Stück verlassen.

Die Wohnung, die man mir zugewiesen hatte, lag im Viertel Cordón, in einer schmalen, von Bäumen gesäumten Straße. Sie gehörte einer uruguayischen Soziologin, die für ein Postdoc-Studium in Madrid war, also zahlte meine Regierung während ihrer Abwesenheit einfach die Miete. Sie war klein, aber gemütlich, mit einem schmalen Balkon, der auf eine Bäckerei hinausging, und der Geruch von frischem Brot stieg jeden Morgen wie ein Segen herauf. Die Universität war etwa zwölf Häuserblocks entfernt. Ich ging jeden Tag zu Fuß hin und zurück, weil ich das Treiben auf der Straße mochte, die Kioske, die Bars, die eiligen Menschen, die Mate tranken, ohne mit dem Gehen aufzuhören.

Der Unterricht begann am späten Vormittag und endete bei Sonnenuntergang. In der ersten Woche sprach ich kaum mit jemandem. Meine Kollegen waren Beamte aus halb Südamerika — Chilenen, Peruaner, Paraguayer, zwei sehr ernst wirkende Bolivianer — und alle schienen sich schon vorher gekannt zu haben. Ich aß allein in der Cafeteria des Campus zu Mittag und las auf dem Handy; abends aß ich in meiner Wohnung und sah irgendeine Serie ohne Ton.

Am Donnerstag dieser ersten Woche begann es nach dem Unterricht fein zu nieseln. Ich ging eine Seitenstraße entlang, als neben mir ein dunkelblauer Peugeot anhielt und das Fenster herunterging.

—Matías, soll ich dich mitnehmen?

Ich sah ihn an. Es war Andrés, der Kursleiter des Moduls über operative Risiken. Ungefähr vierzig, groß, schlank, mit einem ordentlichen Haarschnitt, der aussah, als wäre er noch am selben Morgen gemacht worden. Im Unterricht sprach er mit dieser leisen, präzisen Stimme von Menschen, die daran gewöhnt sind, dass man ihnen zuhört, ohne dass sie lauter werden müssen.

—Ich will nicht, dass du extra bis dorthin fährst, antwortete ich.

—Du lässt mich nirgendwo extra hinfahren. Ich wohne auf der anderen Seite des Parks und komme sowieso dort vorbei. Steig ein.

Ich stieg ein. Es roch nach dem Leder des Sitzes und nach einem leichten Zitrusparfüm, nicht nach dem aus der Apotheke. Andrés fuhr langsam und fragte mich belanglose Dinge: wie ich mich eingewöhnte, ob ich das Essen vermisste, ob ich jemanden zum Reden hatte. Ich erzählte ihm, dass ich allein lebte, an den meisten Tagen nach sechs Uhr abends kein Wort mehr mit jemandem wechselte und mir die Stille der Wohnung manchmal schwerfiel.

—Morgen ist Freitag, sagte er, als er vor meinem Haus hielt. Macht es dir etwas aus, wenn ich nach dem Kurs eine Weile zu dir hochkomme? Ich bringe alles mit. Damit wir ein bisschen abschalten. In Ordnung?

Ich dachte drei Sekunden darüber nach. Die Vorstellung, einen weiteren Freitag allein in einem fremden Land zu verbringen, mit einer lauwarmen Wasserflasche und dem Lärm des Verkehrs, deprimierte mich. Und Andrés war mir sympathisch.

—In Ordnung.

Am nächsten Tag sah ich ihn beim Verlassen des Unterrichts nicht vor der Tür. Ich dachte, er hätte es sich anders überlegt, und ging mit einer seltsamen Mischung aus Erleichterung und Enttäuschung nach Hause. Einen halben Häuserblock später hörte ich hinter mir ein kurzes Hupen. Er war es.

—Entschuldige, ich musste noch bei mir vorbei, um die Sachen zu holen, sagte er und öffnete die Beifahrertür. Steig ein.

Auf dem Rücksitz lagen zwei Kisten Bier, eine große Tüte aromatisierter Kartoffelchips, zwei Flaschen Rotwein und ein breiter schwarzer Lederkoffer mit steifem Deckel, wie die Koffer, die mein Großvater als Arzt bei seinen Hausbesuchen benutzt hatte. Der Koffer fiel mir auf, aber ich fragte nicht danach.

Wir gingen in die Wohnung hinauf. Andrés zog sein Jackett aus, krempelte die Hemdsärmel bis zu den Ellbogen hoch und bewegte sich in der Küche, als würde er sie kennen. Ich legte Musik auf, etwas Bossa aus einer alten Handy-Playlist, und wir öffneten die erste Flasche, während er zwei Biere aufmachte.

Wir redeten über alles und nichts. Über seine Trennung drei Jahre zuvor. Über eine Reise nach Cartagena, die er als Student gemacht hatte. Über meine Mutter, die mich jeden Sonntag anrief, um zu erfahren, ob ich ordentlich aß. Die Musik wechselte zwei- oder dreimal von selbst. Auf dem niedrigen Tisch im Wohnzimmer sammelten sich die Bierflaschen. Irgendwann war ich, ohne es zu bemerken, bereits beschwipst.

—Ich möchte dir ein Spiel vorschlagen, sagte Andrés und schlug ein Bein über das andere. Er hatte die Ruhe eines Menschen, der sich schon alles überlegt hat, was er sagen wird. Wenn du Nein sagst, passiert nichts. Aber ich möchte, dass du mir bis zum Ende zuhörst, bevor du dich entscheidest.

—Sag schon.

—Du kennst mich nicht gut. Ich dich auch nicht. Was ich dir vorschlagen werde, ist nicht für jeden etwas, deshalb frage ich dich ganz in Ruhe. Ich fessele gern die Männer, mit denen ich zusammen bin. Ich verbinde ihnen gern die Augen. Ich tue ihnen nicht weh und zwinge sie zu nichts. Ich bitte sie nur, mir zu vertrauen und sich hinzugeben, ihren Arsch für mich zu öffnen und mich machen zu lassen. Wenn du dich irgendwann unwohl fühlst, sagst du ein Wort, und ich höre sofort auf. Ist das so in Ordnung?

Ich sah ihn an. Ich spürte, wie mir das Blut ins Gesicht stieg. Nicht aus Scham, sondern wegen einer Mischung aus Angst und Neugier, die ich noch nie zuvor so deutlich empfunden hatte. Ich war noch nie mit einem Mann zusammen gewesen. Manchmal hatte ich daran gedacht, nachts, die Hand in der Boxershorts und den harten Schwanz vor Augen, während ich an fremde Schwänze dachte, aber ich hatte es nie gesucht. Und nun öffnete mir dieser ruhige, gepflegte Mann eine Tür, von der ich nicht wusste, dass ich sie öffnen wollte.

—Wie lautet das Wort? fragte ich.

—Welches du willst.

—Cartagena.

Er lächelte.

—Dann Cartagena.

***

Er öffnete den Koffer auf dem Tisch. Als Erstes holte er mit schwarzem Samt bezogene Handschellen heraus, weich und schwer. Vorsichtig legte er sie mir um die Handgelenke und stellte sie so ein, dass sie nicht drückten. Danach kam eine Augenmaske, ebenfalls aus Samt, die meine Augen bedeckte und mich in eine klare, undurchdringliche Dunkelheit tauchte.

—Komm, sagte er und nahm mich sanft am Ellbogen.

Ich ging blind. Drei Schritte, vier, eine kurze Drehung. Ich spürte die Bettkante an der Rückseite meiner Beine. Andrés führte die Kette der Handschellen zu etwas Metallischem — dem eisernen Kopfende des Bettes — und hakte sie mit einem trockenen Klicken ein. Dann schob er mich sanft, und ich fiel erst im Sitzen, dann auf den Rücken; meine Arme waren über meinem Kopf hochgezogen und festgehalten.

—Ganz ruhig, Matías, sagte er leise, dicht an meinem Ohr. Wenn du willst, dass ich aufhöre, sagst du Cartagena. Nur das.

—Mir geht’s gut.

Und das tat es. Ich hatte Angst, ja, aber es war eine neue Angst, eine von denen, die mit einem Verlangen vermischt sind, das man selbst noch nicht ganz erkennt. Mein Herz schlug schnell und heftig, und trotzdem wollte ich nicht weg. Ich spürte, wie mein Schwanz sich von selbst unter dem Stoff der Boxershorts verhärtete, meiner Vernunft zuvorkommend.

Er zog mir zuerst die Schuhe aus. Dann lockerte er den Gürtel und zog mir die Hose hinunter. Danach die Boxershorts, langsam daran ziehend, und ich spürte die kühle Luft der Wohnung an meiner bereits erigierten, am Bauch anliegenden Rute. Andrés gab ein leises, anerkennendes Geräusch von sich, irgendetwas zwischen Schnalzen und Seufzen.

—Schau, wie hart du bist, obwohl ich dich noch nicht einmal angefasst habe, sagte er.

Ich spürte seine Finger um die Basis meines Schwanzes, den leichten Druck, wie sie bis zur Eichel glitten und wieder zurück. Nur ein einziges Mal. Dann ließ er los, als wollte er mich daran erinnern, wer das Sagen hatte. Er ließ mich nur mit dem offenen Hemd zurück. Er spreizte meine Beine und ich merkte, dass er meine Knöchel mit etwas Weicherem am Bettfuß festband, vielleicht einem Seidenband, ich wusste es nicht. Ich lag wie ein X auf der Bettdecke, blind und gefesselt, der Schwanz gegen meinen Bauchnabel aufgerichtet, und gleichzeitig zum ersten Mal seit langer Zeit völlig präsent.

Andrés ließ mich an etwas Süßem riechen, einem Duftwasser oder Öl, ich konnte es nicht unterscheiden. Dann spürte ich seine Hände, die meine Waden und Oberschenkel hinaufwanderten und an jedem Zentimeter innehielten, als würde er sich den Weg einprägen. Seine Handflächen waren warm. Er hatte sich eingecremt, mit einer dicken Creme, die nach Mandeln roch. Er strich an meiner Leiste hinab, mied absichtlich meinen Schwanz — der sich suchend zuckte — und streichelte meine Eier mit der Daumenspitze, während er sie langsam in seiner Handfläche rollte.

—Noch nicht, murmelte er.

Dann kam er zu meinem Mund. Ich spürte seine Zunge, wie sie meine Lippen öffnete, hineinglitt und wieder herauskam. Er küsste mich, als würde er mir etwas beibringen. Und als mir bereits der Atem stockte, wanderte er über meinen Hals und mein Brustbein hinab, hielt an einer Brustwarze inne und biss gerade so leicht hinein, dass mir ein Keuchen entwich. Um die andere kümmerte sich seine Hand. Ich spürte, wie mein Schwanz von selbst einen warmen Tropfen auf die Haut meines Bauches tropfen ließ.

Dann ging er ganz nach unten. Sein Mund umschloss meine Eichel ohne Vorwarnung, feucht, heiß, eng, und instinktiv riss ich an den Handschellen. Er nahm ihn bis zur Hälfte in den Mund, kam wieder hoch, nahm ihn bis zum Anschlag, und ich spürte, wie seine Kehle meine Spitze umschloss. Er saugte hungrig, ohne Eile, zog meinen Schwanz mit einem feuchten Geräusch aus dem Mund, nur um ihn wieder darin versinken zu lassen. Mit der flachen Zunge fuhr er von meinen Eiern bis zur Spitze an der Unterseite entlang, spuckte einmal auf die Eichel und masturbierte mich mit seinem Speichel, während er nacheinander meine Eier leckte.

—Andrés, sagte ich, weil ich nicht wusste, was ich sonst sagen sollte, und er antwortete mit einem Schnurren, das ich an meiner Haut vibrieren spürte.

Als er merkte, dass ich gleich in seinem Mund kommen würde, ließ er locker. Er entließ meinen Schwanz mit einem lauten Kuss auf die Spitze und ließ mich halbwegs auf der Stelle pochend in der Luft zurück.

—Dreh dich um, sagte er, löste erst den einen und dann den anderen Knöchel und half mir, mich umzudrehen.

Ich lag auf dem Bauch, die Handgelenke noch am Kopfende befestigt, der schmerzende Schwanz unter mir gegen die Bettdecke gedrückt. Er band meine Knöchel wieder auseinander. Ich spürte sein Gewicht auf der Matratze, sein Knie neben meiner Hüfte.

—Was für einen Arsch du hast, verdammt, sagte er, fast zu sich selbst. Was für einen Jungfrauenarsch du hast.

Seine Hände spreizten meine Backen, und sein Atem erreichte warm und direkt mein Loch. Nie hätte ich mir vorgestellt, dass mir so etwas gefallen würde. Doch als seine Zunge eindrang, entriss sie mir einen Laut, den ich nicht als meinen eigenen erkannte. Etwas zwischen einem Stöhnen und einem Protest, der auf halbem Weg stecken blieb. Andrés lachte leise, den Mund noch immer dort anliegend.

—Siehst du, es gefällt dir doch.

Geduldig arbeitete seine Zunge. Zuerst umkreiste sie den Rand meines Arsches, befeuchtete ihn in kreisenden Bewegungen, dann drückte sie sich hinein, hart und spitz, und fickte mich mit dem Mund, als wäre sie ein kleiner, heißer Schwanz. Er löste sich, um auf mein Loch zu spucken, und leckte weiter, saugte nun an den Rändern und biss ganz leicht in die Haut an der Innenseite meiner Backen. Dann nahm er mehr Creme, diesmal kalte, und schob den Mittelfinger mit einer einzigen entschlossenen Bewegung bis zum Knöchel hinein. Ich schrie in das Kissen.

—Entspann dich, sagte er. Drück gegen meinen Finger, mach nicht zu.

Ich gehorchte. Der Finger drang tiefer ein. Dann kam ein weiterer dazu, und ich spürte, wie er mich von innen öffnete, geduldig, auf der Suche nach etwas. Als er fand, wonach er suchte —einen Punkt, von dessen Existenz ich nichts gewusst hatte— zuckte mein Schwanz von selbst gegen die Bettdecke, und ich stieß ein langes, kehliges Stöhnen aus, das ich in meinem ganzen Leben noch nie von mir gegeben hatte.

—Da ist er, murmelte er. Da hast du ihn.

Er hatte es nicht eilig. Wenn er innehielt, dann nur, um auf andere Weise wieder anzufangen. Ich konnte mich nicht bewegen, und entgegen allem, was ich mir vorgestellt hatte, entspannte mich das: Ich musste nichts tun, nichts entscheiden, nichts aufrechterhalten. Ich musste mich nur öffnen und von diesen Fingern ficken lassen, immer tiefer, immer weiter.

***

Irgendwann spürte ich zwischen Zunge, Fingern und Creme etwas anderes. Etwas Hartes, Schmaleres, Glattes aus Silikon. Es glitt mühelos hinein und ließ mich die Augen hinter der Maske schließen. Es tat nicht weh. Es war eine neue Gegenwart, die etwas ausfüllte, von dessen Leere ich nichts gewusst hatte. Andrés bewegte es langsam hinein und hinaus und sprach dabei weiter leise mit mir, Worte, die keine richtigen Sätze waren, Laute der Anerkennung.

—Wie du ihn schluckst, sagte er. Schau, wie dein Arsch ihn schluckt.

Danach war es etwas Dickeres. Das tat anfangs weh. Ein dumpfer, tiefer Schmerz, der mich scharf durch die Nase einatmen und die Fäuste über meinem Kopf ballen ließ. Andrés blieb still, das Spielzeug halb in mir, und strich mit seiner freien Hand lang über meinen Rücken bis zum Nacken, um mich zu beruhigen.

—Atme. Lass die Luft heraus. Drück, mach nicht zu.

Er wartete. Als sich mein Atem wieder beruhigt hatte, begann er sich erneut zu bewegen, mit derselben hartnäckigen Geduld wie zuvor. Er schob noch einen Zentimeter hinein und noch einen, bis die Basis an meinen Backen anstieß. Er ließ es dort vergraben. Dann begann er, mich damit zu ficken, langsam, und ich spürte, wie sich mein eigener Arsch um das Silikon öffnete und schloss, es beim Herausgleiten festhielt und daran saugte. Er wollte mich nicht bezwingen. Er wollte mich begleiten.

Mit der anderen Hand griff er unter meine Hüfte und packte meinen Schwanz, der nun von der Flüssigkeit triefte, die von selbst herauslief. Er begann, mich im selben Rhythmus zu masturbieren, in dem er mich mit dem Spielzeug fickte, und ich verlor jede Koordination: Ich stöhnte in das Kissen, bewegte meinen Arsch nach hinten, um mehr zu bekommen, und nach vorn, um seine Faust zu suchen.

—Wenn du willst, Cartagena, sagte er.

—Nein.

Minuten später wiederholte er es, das Spielzeug bis zum Anschlag in mir und seine Faust um die Spitze meines Schwanzes geschlossen. Wieder sagte ich Nein.

Er zog den Gegenstand langsam heraus, und ich spürte sofort die Leere, den geöffneten, im Wind pochenden Arsch, der nach etwas suchte, das er verschlingen konnte. Er trug erneut Creme auf, schmierte mich schamlos mit zwei Fingern ein, und ließ mich eine Sekunde verschnaufen. Ich spürte, wie er sich auf dem Bett bewegte, wie er sich hinter mir zurechtlegte, wie seine nackte Haut —warm, unbehaart und fest— sich an meine schmiegte. Ich spürte seinen Schwanz —dick, heiß und viel schwerer, als ich ihn mir vorgestellt hatte— zwei- oder dreimal zwischen meinen Backen entlanggleiten, ohne einzudringen, in der Creme zu rutschen, sich an mein Loch zu legen und wieder zurückzuziehen, als würde er sich ankündigen.

—Das ist das letzte Mal, dass ich dich frage.

—Los.

—Sag es richtig. Sag mir, was du willst.

Ich schluckte. Mein Mund war trocken und mein Gesicht brannte.

—Fick mich, sagte ich. Steck ihn rein.

Er lachte leise, zufrieden, und setzte die Spitze an meinen Arsch. Langsam drückte er hinein. Sehr, sehr langsam. Ich spürte, wie die breite Eichel den Eingang aufzwang, wie sie mich auf eine andere Weise öffnete —auf eine Weise, die kein Spielzeug erreicht hatte— und für einen Moment am Anfang dachte ich, dass ich es nicht schaffen würde, dass mein Körper sich instinktiv gegen den Eindringling verschloss. Andrés hielt inne, nur die Eichel in mir, und atmete schwer gegen meinen Nacken.

—Atme mit mir. Eins. Zwei.

Ich atmete. Er schob noch einen Zentimeter hinein. Wartete. Schob wieder. Es dauerte fast eine Minute, bis er vollständig in mir war, und als ich spürte, wie seine Eier an meinen lagen, feucht von Creme und Schweiß, verstand ich zum ersten Mal, was es bedeutete, einen Mann bis zum Anschlag in sich zu haben. Ich war ausgefüllt. Sperrangelweit geöffnet. Meine an das Bett gebundenen Oberschenkel zitterten.

—Da sind wir, flüsterte er. Ganz drin.

Er ließ mir Zeit, mich daran zu gewöhnen, ohne sich zu bewegen, während sein harter Schwanz in mir pochte. Ich spürte jeden Puls wie eine Ankündigung.

Dann begann er. Langsam. Tief. Er zog seinen Schwanz fast ganz heraus und stieß ihn bis zur Basis wieder hinein, mit einem festen Stoß, der mich ein paar Zentimeter über die Bettdecke gleiten ließ. Jeder Stoß etwas fester als der vorige, jedes Herausziehen etwas länger. Das Bett knarrte. Das Kopfende schlug in einem immer schneller werdenden Rhythmus gegen die Wand. Ich atmete mit offenem Mund in das Kissen, die Hände über meinem Kopf zu Fäusten geschlossen, der Speichel rann mir über die Wange.

—So, so, sagte ich, ohne meine eigene Stimme wiederzuerkennen. Tiefer.

—Noch tiefer? keuchte er und wurde schneller.

Er begann, mich richtig hart zu ficken, seine Hüften stießen mit einem zugleich feuchten und trockenen Geräusch gegen meine Backen, während die Creme am Rand meines Lochs schäumte. Er packte meine Hüften mit beiden Händen, seine Finger bohrten sich hinein, und er rammte mir seinen Schwanz immer wieder bis zum Anschlag hinein, jeder Stoß ein wenig brutaler, tiefer. Jedes Mal, wenn er in mich schlug, entriss er mir ein unfreiwilliges Stöhnen. Mein eigener, gegen die Bettdecke gepresster Schwanz tropfte unaufhörlich, ohne dass ihn jemand berührte, und hinterließ einen warmen Fleck unter meinem Bauch.

Irgendwann hörte ich auf zu denken. Irgendwann verwischte der Unterschied zwischen Lust und Hingabe, und ich war nichts weiter als dieser ausgelieferte Körper, dieser Arsch, der sich immer wieder öffnete, um ihn aufzunehmen, dieser Mund, der abgebrochene Worte in den Stoff stöhnte.

—Ich komme in dir, sagte Andrés mit angespannter Stimme. Ich werde deinen Arsch füllen.

—Ja.

—Sag es.

—Füll ihn mir. Komm in mir. Alles.

Er steigerte das Tempo noch einige Sekunden lang brutal, und dann spürte ich es. Sein Höhepunkt war lang, lautlos und warm. Er stieß bis zum Anschlag und blieb dort, bebte nur leicht, und ich spürte, wie sein heißes Sperma in Schüben in mir losschoss, eins, zwei, drei, vier, jedes begleitet von einem tiefen Grunzen gegen meinen Nacken. Er sank auf meinen Rücken und blieb eine Weile so liegen, atmete, die Wange an meinem Hals, den Schwanz noch in mir, der langsam schlaff wurde.

Er sagte nichts und ich auch nicht. Die Musik im Wohnzimmer, die ich vergessen hatte, spielte im anderen Raum noch immer leise.

Als er endlich herauskam, spürte ich, wie er mit einem flüssigen Geräusch aus mir herausglitt, und ich spürte auch, wie ein dicker Faden seines Spermas über meinen Damm zu laufen begann, warm und zäh, und meine Eier benetzte. Andrés sah von oben auf mich herab —das wusste ich erst später, weil ich ihn seufzen hörte—, nahm mit dem Daumen die Flüssigkeit auf und schob sie wieder hinein, als wollte er nichts davon verlieren.

Dann senkte er den Mund. Ich spürte seine Zunge dort, wie sie meinen mit seinem eigenen Sperma gefüllten Arsch sauber leckte, saugte und schluckte. Er entriss mir ein letztes Stöhnen, dem bereits jede Kraft fehlte. Er schob die Hand unter mich, packte meinen Schwanz —noch immer hart und feucht— und wichste mich zwei-, drei-, viermal kräftig; ich kam mit einem langen Krampf gegen die Bettdecke, der mich von den Füßen bis zum Kopf erschütterte, und mein Sperma spritzte in dicken Schüben heraus, die ich nicht einmal sah.

Mit derselben Ruhe, mit der er mich gefesselt hatte, machte er mich wieder los. Zuerst die Knöchel, dann die Handgelenke, zuletzt nahm er mir die Augenmaske ab. Das Licht tat weh. Andrés sah mich ohne zu lächeln an, mit einer neuen Ernsthaftigkeit, und strich mir langsam durchs Haar, wie jemand, der ein Versprechen hinterlässt.

—Schlaf, sagte er.

Und ich schlief ein.

***

Als ich aufwachte, war Andrés bereits fort. Das Bett roch nach ihm, nach Mandeln, nach Sperma und nach etwas anderem, das ich nicht benennen wollte. Ich war von der Hüfte abwärts nackt, das Hemd zerknittert unter meinem Rücken, und zwischen meinen Beinen lag die dicke Feuchtigkeit, die er in mir hinterlassen hatte und die noch immer herauslief und die Innenseiten meiner Oberschenkel benetzte.

Langsam setzte ich mich auf. Meine Schultern, Oberschenkel und mein geöffneter Arsch taten weh, ebenso mein Kiefer, weil ich ihn so fest zusammengepresst hatte. Auf dem Nachttisch lag ein zweimal gefalteter Zettel.

Ich öffnete ihn.

»Komm am Montag in den Unterricht, als wäre nichts geschehen. Wenn du irgendwann möchtest, dass es wieder passiert, weißt du, wie du mich findest.«

Ich steckte ihn in die Tasche meines Hemdes.

Dann führte ich, ohne lange darüber nachzudenken, die Finger zu meinem eigenen Arsch, noch immer geöffnet und warm, schob sie hinein und zog sie glänzend und dick von seinem mit der Creme vermischten Sperma wieder heraus. Ich betrachtete sie. Ich roch daran. Und zum ersten Mal in meinem Leben, ohne Ekel und ohne Schuld, führte ich sie zum Mund und saugte langsam einen nach dem anderen daran, wobei ich schluckte, was er in mir zurückgelassen hatte.

Das war meine erste Beichte. Die, die ich bis heute niemandem erzählt hatte.