Der Diener, den meine Frau und ich gemeinsam ausgewählt haben

Ich bin seit sechs Jahren mit Camila verheiratet und habe mich immer noch nicht an das Glück gewöhnt, das ich habe. Ich heiße Marcos, bin über einsachtzig und arbeite in einem Architekturbüro, das mich fünf Tage die Woche zu Hemd und Anzughose zwingt. Zu Hause bin ich jedoch ein anderer Mann. Das Fitnessstudio hat mir einen Körper gegeben, den Camila gern anfasst, vor allem die behaarte Brust, die ich mir auf ihren Wunsch nicht rasieren darf.

Camila hat hüftlanges, fast schwarzes Haar mit einem Glanz, der sie aussehen lässt, als käme sie aus einer alten Postkarte. Ihre Augen sind honigfarben und beginnen zu leuchten, wenn sie sich wirklich für etwas interessiert. Sie hat breite Hüften, große Brüste mit dunklen Brustwarzen und einen Mund, auf den sie sich unbewusst beißt, wenn sie an etwas denkt, das sie noch nicht aussprechen will. Wir sind beide bisexuell, offen im Bett und noch offener in den Gesprächen danach.

An einem Sonntagnachmittag, wir beide ausgestreckt auf dem Sofa und eine Serie schauend, der keiner von uns folgte, schaltete sie den Bildschirm aus und drehte sich zu mir um.

—Mein Schatz — sagte sie und legte die Hand auf meine Brust —. So geht das mit uns nicht weiter.

Ich verstand sofort. Seit Wochen sammelte sich Staub in den Ecken, lag die Wäsche auf dem Stuhl im Schlafzimmer, standen die Frühstücksteller um sechs Uhr abends immer noch im Spülbecken. Zwischen unseren Jobs und den sozialen Verpflichtungen war unsere Wohnung zu einer offenen Baustelle geworden.

—Die Reinigung? — fragte ich.

—Ja. Wir brauchen jemanden, der zweimal pro Woche kommt. Eine seriöse Putzhilfe. Sonst verbringen wir die Sonntage mit Wischen statt im Bett.

Die Idee war vernünftig. Und genau dort hätte sie bleiben sollen, denn mein Kopf ist, wie er ist, und mein Kopf bog in eine andere Richtung ab.

—Eine Putzhilfe… — wiederholte ich und zog das Wort in die Länge, bis sie eine Augenbraue hob —. Und wenn wir statt einer Putzhilfe etwas ein bisschen Unterhaltsameres suchten? Stell dir jemanden vor, der putzt und uns, da er schon mal da ist, beim Entspannen hilft.

Camila brach in ein Lachen aus, das ihren ganzen Körper durchschüttelte. Sie sah mich so an, wie sie mich ansieht, wenn sie merkt, dass ich gerade etwas sage, das ich nicht sagen sollte und das sie trotzdem interessiert.

—Du bist ein Schwein — sagte sie und bohrte mir den Zeigefinger in die Brust —. Aber die Idee ist nicht schlecht. Hast du etwas Bestimmtes im Kopf oder improvisierst du?

Ich richtete mich ein wenig auf, um sie besser anzusehen. Strich ihr eine Haarsträhne aus dem Gesicht.

—Ein Devoter — sagte ich langsam und beobachtete ihre Reaktion —. Ein Mann. Ein echter Devoter. Keiner für ein Wochenende, keiner, der zwei Stunden zum Spielen kommt und dann mit seiner Partnerin nach Hause fährt. Einer, der dienen will.

—Dienen wie? — fragte sie, ihre Stimme schon etwas heiser.

—Das Haus putzen, kochen, wenn wir es ihm befehlen, sich so anziehen, wie wir es ihm sagen, und uns beiden zur Verfügung stehen. Bevor ich dich kennenlernte, bin ich mit mehreren Kerlen so ausgegangen. Ich schwöre dir, diese Fantasie ist viel verbreiteter, als man denkt. Es gibt ganze Foren, Anzeigen, Gemeinschaften. Wenn wir etwas gut Formuliertes veröffentlichen, haben wir in einer Woche fünfzig Kandidaten.

Camila biss sich auf die Unterlippe. Dieses Zeichen kannte ich gut. Es war das Zeichen, dass sich die Idee irgendwo in ihrem Kopf eingenistet hatte und von dort nicht mehr weggehen würde.

—Mach weiter — bat sie —. Erzähl mir, wie wir ihn anziehen würden.

Ich senkte die Stimme, nicht weil jemand mithörte, sondern weil ich es liebte, wie sich ihr Gesicht erhellte, wenn ich die Stimme senkte.

—Kein lächerlicher Schürzenkram. Ein Dienstmädchenkleid, aber kurz, aus schwarzer Spitze, körpernah. So kurz, dass ihm nichts bedeckt bleibt, wenn er sich zum Schrubben bückt. Strümpfe, Strapse, alles. Und er trägt es von dem Moment an, in dem er zur Tür reinkommt, bis zu dem Moment, in dem er geht.

Sie atmete schon anders. Eine Hand war auf meinen Oberschenkel hinabgewandert und lag dort, aufgelegt, als wäre der Druck allein schon eine Antwort. Ich spürte, wie ihre Finger begannen, sich nach oben zu tasten, nach der Wölbung suchend, die unter meiner Anzughose bereits gewachsen war.

—Er müsste bisexuell sein — fuhr ich fort, die Stimme etwas enger —. Wir können mit jemandem nichts anfangen, der nur mich will oder nur dich will. Er muss uns beide begehren. Aber die Regel ist klar: Sein Schwanz ist Dekoration. Er wird nicht angefasst, nicht benutzt, nicht entlastet. Das Einzige an ihm, das wir benutzen werden, sind Mund und Arsch.

Camila setzte sich auf mich und drückte ihre Knie seitlich gegen mich. Ich spürte, wie sie sich auf meiner bereits unter der Hose gefangenen Erektion einrichtete. Sie beugte sich vor und flüsterte mir ins Ohr, die Lippen streiften dabei mein Ohrläppchen.

—Ich will einen — flüsterte sie —. Ich will, dass wir ihn suchen. Und ich will dich zuerst mit ihm sehen. Ich will sehen, wie du ihn öffnest, vorbereitest, fertig machst. Danach bin ich dran.

Langsam richtete sie sich wieder auf, stützte die Hände auf meine Brust und begann, die Hüften auf mir zu bewegen. Das war kein verstecktes Reiben: Es war ein offenes Schaukeln, das die Reibung des Reißverschlusses durch den Stoff des Kleides an der Klitoris suchte. Ich sah, wie sich ihr Gesicht veränderte, die Augen halb geschlossen, der Mund leicht geöffnet. Ich griff ihr mit beiden Händen unter den Rock an den Arsch und grub die Finger in das Fleisch. Sie trug keine Unterhose.

—Schlampe — sagte ich ihr ins Ohr, und sie stieß ein heiseres Lachen aus, das in einem Keuchen abriss —. Du wirst schon ganz nass bei dem Gedanken an ihn.

—Ich werde ganz nass bei dem Gedanken, wie du ihn fickst — antwortete sie und packte meinen Nacken, um meinen Mund hart gegen ihren zu pressen.

Wir küssten uns mit den Zähnen. Ich riss ihr das Kleid über den Kopf, und sie landete auf dem Sofa über mir, ohne BH, die Brüste auf Höhe meines Gesichts schwingend. Ich packte eine mit dem Mund und biss in die Brustwarze, bis sie hart wurde und sie ein kurzes Stöhnen ausstieß. Ich wechselte zur anderen. Währenddessen suchte sie mit tastenden Fingern meinen Gürtel, bis sie ihn aufbekam, meinen Reißverschluss herunterzog und die Hand in meinen Slip schob. Als sie meinen Schwanz an die frische Luft holte, packte sie ihn fest, wog ihn in der Hand und sah mich lächelnd an.

—Schau, wie hart du bist — murmelte sie —. Steinhart, nur weil wir von einem anderen Typen reden.

Sie stieg vom Sofa, kniete sich in den Teppich zwischen meine Beine. Sie zog mir die Hose bis zu den Knien herunter und packte die Wurzel meines Schwanzes mit beiden Händen. Bevor sie ihn in den Mund nahm, sah sie mich von unten an, die honigfarbenen Augen voller Feuer, und streckte die Zunge heraus, um mich in einem langen, langsamen Zug von den Hoden bis zur Spitze abzulecken. Ihr ganzer Körper zitterte dabei. Sie liebt es, ihn zu lutschen, genauso sehr wie ich es liebe, wenn sie ihn mir lutscht.

Sie nahm ihn ganz auf. Als sie ihn sich das erste Mal bis in den Rachen stieß, musste sie sich an meinem Handgelenk festhalten, damit ich sie nicht zu schnell am Haar packte. Danach begann sie den Kopf in einem Rhythmus auf und ab zu bewegen, den ich auswendig kenne, die Zunge kreiste jedes Mal um die Eichel, wenn sie oben ankam. Wenn sie ihn tief drin hatte, blieb sie ein paar Sekunden so, ließ die Spitze an ihrer Kehle reiben und blies durch die Nase aus, bis ihre Augen feucht wurden. Ich sah von oben auf sie hinab, meine offene Hand an ihrem Nacken, ohne zu drücken, nur um ihr Gewicht zu tragen.

—So, mein Leben, so — sagte ich —. Lutsch ihn mir so, wie du ihn ihm danach lutschen wirst.

Allein der Gedanke, einen anderen Typen neben ihr knien zu sehen, der um denselben Schwanz konkurriert, ließ sie mit vollem Mund stöhnen. Ich zog ihn heraus, bevor ich kam, und hob sie am Haar hoch, nicht gewaltsam, aber bestimmt. Ich drehte sie gegen die Sofalehne. Ich spreizte ihr mit einem sanften Tritt die Beine und glitt mit zwei Fingern in ihre Fotze. Sie war am Tropfen. Sie glitten widerstandslos bis ganz hinein, und sie ließ den Kopf gegen die Lehne fallen.

—Fick mich — bat sie —. Fick mich jetzt, lass mich nicht warten.

Ich stellte mich hinter sie, packte ihre Hüften und rammte ihr den Schwanz mit einem einzigen Stoß hinein. Der Schrei, den sie ausstieß, muss der Nachbar nebenan gehört haben. Ich begann hart und ohne Pause zu stoßen, jeder Schlag meines Beckens gegen ihre Arschbacken klang trocken im Wohnzimmer. Ich packte ihr Haar mit der linken Hand, wickelte es um die Faust und zog, bis ihr Rücken sich durchbog. Die andere Hand legte ich flach auf ihren Unterbauch und spürte meinen eigenen Schwanz in ihr bei jedem Eindringen.

—Erzähl weiter — befahl ich ihr, ohne aufzuhören, sie zu ficken —. Erzähl mir, was du mit dem Devoten machen wirst.

Sie keuchte stoßweise, zwischen einem Stoß und dem nächsten.

—Ich werde ihn… ich werde ihn dazu bringen, mir die Muschi zu lecken… während du ihm den Arsch fickst… ich will sein Gesicht sehen… ich will sein Gesicht sehen, während du in ihm abspritzt…

Ich biss ihr in die Schulter. Ich führte eine Hand an ihre Klitoris und begann, sie in Kreisen zu reiben, ohne aufzuhören zu stoßen, bis ich spürte, wie sich alles um meinen Schwanz herum zusammenzog. Sie kam mit meinem Namen auf den Lippen, die Beine zitterten ihr, die Hände krallten sich in die Sofalehne. Ich hielt noch ein paar Sekunden länger durch, drehte sie dann wieder um, warf sie auf die Kissen und kam auf ihre Brüste mit einem langen Schwall, der sie vom Hals bis zum Bauchnabel besudelte. Sie strich mit den Fingern darüber, führte sie zum Mund und lächelte mich mit glänzenden Lippen an.

—Wir stellen morgen die Anzeige ein — sagte sie zu mir.

***

Die Klingel läutete um Punkt zehn Uhr morgens, zwei Wochen später.

Wir hatten die Anzeige in einem Fachforum veröffentlicht, und die Antworten kamen wie ein Strom. Dreiundfünfzig E-Mails in vier Tagen. Wir filterten die aus, die ohne Satzzeichen schrieben, die bearbeitete Fotos mit Filtern schickten, die kurze Sessions verlangten oder Bezahlung statt Dienen. Übrig blieben sieben. Nach ein paar Videotelefonaten mit jedem von ihnen blieb er übrig.

Er hieß Daniel. Fünfundzwanzig Jahre alt, schlank, zerzaustes braunes Haar, große braune Augen, die etwas Rehhaftes hatten, wenn er sie ganz öffnete. Auf dem Bildschirm wirkte er auf eine Weise nervös, die Camila und mir gefiel: keine falsche Bescheidenheit, sondern echte Nervosität. Wir hatten nur auf eine einzige Vorbedingung bestanden: dass er ohne Telefon, ohne Kamera, ohne Smartwatch kam. Was zwischen den Wänden der Wohnung passierte, blieb dort.

Ich öffnete die Tür und er hielt sich an die Abmachung. Abgetragenes, schlichtes T-Shirt, zerrissene Jeans an einem Knie, alte Turnschuhe. Er brachte keinen Rucksack mit, nichts. Nur das, was er trug.

—Hallo, ich bin Daniel — sagte er, und seine Stimme klang etwas tiefer als ich es aus den Telefonaten in Erinnerung hatte. Seine Augen wanderten von mir zu Camila, die mit verschränkten Armen am Türrahmen stand.

—Komm rein — sagte ich.

Er trat ein wie jemand, der eine Kirche betritt, die nicht seine ist. Er blieb mitten im Wohnzimmer stehen, die Hände vorn verschränkt, ohne zu wissen, wohin damit. Camila begann, langsam um ihn herumzugehen und ihn von oben bis unten zu vermessen.

—Danke, dass du gekommen bist, Daniel — sagte sie —. Wie wir dir erklärt haben, bezahlen wir dir pro Stunde genau so viel wie eine professionelle Putzhilfe. Das ist für die Hausarbeiten. Der Rest wird nicht bezahlt, sondern vereinbart.

Er schluckte und nickte.

—Ja. Ich verstehe das vollkommen.

Ich ging zu dem Stuhl, auf dem wir die Kleidung vorbereitet hatten. Das schwarze Spitzenkleid, die Strümpfe, die Strapse, alles sorgfältig zusammengelegt. Ich deutete mit dem Kopf darauf.

—Das ist deine Arbeitskleidung. Du wirst sie jetzt anziehen, hier, vor uns.

Daniel sah sich das Ensemble an, dann Camila, dann mich. In seinem Gesicht lag kein Zweifel, nur ein kleines Zittern in den Händen. Er machte einen Schritt zum Stuhl und hielt inne, noch bevor er den Stoff berührte.

—Es gibt da noch etwas — sagte er, und seine Stimme brach ein wenig —. Der Käfig. Bitte. Nicht der Käfig.

Camila kam näher. Sie hob ihm mit einem Finger das Kinn an und zwang ihn, sie anzusehen.

—Und warum nicht, Schatz? Hast du Angst vor ein bisschen Metall?

Er schüttelte den Kopf, die Wangen gerötet.

—Nein. Es ist nur… es tut mir weh. Und ich weiß, dass ich die ganze Zeit hart sein werde bei euch beiden. Der Druck im Käfig hinterlässt blaue Flecken. Das ist echt. Keine Laune.

Es wurde still. Camila und ich sahen uns über seinem Kopf hinweg an. Die Vorstellung, ihn einzukäfigen, hatte uns beiden in diesen zwei Wochen gefallen; ihn Stunde um Stunde mit einer Erektion aushalten zu sehen, ohne etwas damit anfangen zu können, war die Kehrseite davon und auf eine gewisse Art ebenfalls nützlich für uns.

—Gut — sagte ich —. Kein Käfig. Aber dein Schwanz gehört nicht dir. Er wird hart, und du hältst es aus. Du fasst ihn nicht an, entlastest dich nicht, gehst nicht für eine Minute aufs Klo, um ihn zu versorgen. Er ist unsere Zierde. Verstanden?

—Ja — antwortete er sofort, fast erleichtert —. Ich akzeptiere. Alles.

—Zieh dich um — befahl Camila und trat einen Schritt zurück, um besser sehen zu können.

Seine Hände zitterten immer noch, aber er benutzte sie. Er zog das T-Shirt aus, dann die Jeans, dann die Unterhose. Die Haut war blass, haarlos, ohne Spuren. Als er nackt dastand, war der Schwanz bereits halb aufgerichtet und pulsierte in der Luft des Wohnzimmers, lebender Beweis dafür, dass es mit dem Käfig keine Übertreibung gewesen war. Camila sah ihn unverhohlen an, bewertete ihn wie jemand, der vor dem Kauf ein Möbelstück begutachtet, und gab ihm mit zwei Fingern von unten einen kleinen Stoß, der ihn zwang, sich zu heben und gegen den Unterbauch zu fallen. Daniel presste die Zähne zusammen.

—Hübsch — bemerkte sie ruhig —. Schade, dass du ihn hier nicht benutzen wirst.

Er zog sich die Strümpfe mit Ungeschick an, dann die Strapse und schließlich das Kleid über den Kopf. Der Stoff fiel über ihn und schmiegte sich an seinen Körper. Die Brustwarzen zeichneten sich unter der Spitze ab. Der Rock bedeckte kaum den Anfang der Arschbacken und hielt den Schwanz gegen den Bauch gepresst, unter der schwarzen Spitze markiert, als würde der Stoff ihn umarmen.

Er stand vor uns, die Hände wieder verschränkt, und wartete. Fünfundzwanzig Jahre alt, als Dienstmädchen angezogen, mit einer straffen Erektion unter einem Rock, der nichts verdeckte, bereit, unsere Wohnung zu putzen.

***

Camila trat wieder näher und drehte ihn einmal komplett herum. Als sie an seinem Rücken ankam, hob sie den Rock mit zwei Fingern einen Hauch an und gab den Blick auf die bleiche Rundung seines Hinterns frei. Daniel hielt den Atem an. Sie lächelte und strich ihm mit der offenen Hand langsam über eine Arschbacke, prüfend die Festigkeit. Dann schob sie den Mittelfinger zwischen die beiden und ließ ihn für einen Sekundenbruchteil am Anus ruhen, ohne zu drücken, nur um Besitz zu markieren. Daniel stieß einen winzigen, hastig unterdrückten Laut aus.

—Gefällt mir — sagte sie —. Sitzt gut. Und dieser Arsch wird meiner sein, bevor der Tag vorbei ist.

Sie trat zurück und verschränkte wieder die Arme.

—Du fängst in der Küche an. Ich will das Geschirr gespült, die Arbeitsplatte glänzend und den Boden makellos. Wenn du fertig bist, kommst du und holst dir die nächste Aufgabe von uns.

Sie machte eine Pause und fügte die Regel hinzu, die wir am Vorabend festgelegt hatten.

—Noch etwas, Daniel. Jedes Mal, wenn du einen Raum zum Putzen betrittst, lässt du die Rollladen herunter. Wir wollen keine Zuschauer draußen. Hier drinnen machen wir, was uns gefällt.

—Ja, Herrin. Danke für die Anweisungen — sagte er mit einer Unterwürfigkeit, die wie ein Atemzug wirkte.

Er drehte sich um und ging in die Küche. Der Rock bewegte sich bei jedem Schritt, und bei jedem Schritt sah man die festen, weißen Arschbacken, die sich von den schwarzen Strapsbändern abhoben. Er war eine laufende Einladung, und wir sahen ihn schweigend vom Sofa aus an wie zwei Zuschauer eines Stücks, das gerade erst begonnen hatte.

An der Küchentür angekommen, blieb er stehen. Er streckte den Arm nach dem Band des Rollladens aus und zog langsam daran. Der Stoff sank mit einem leisen Rascheln herab, und die Küche lag im Halbdunkel. Einen Moment später hörten wir den Wasserhahn aufdrehen und gleich darauf das Klirren von Geschirr im Spülbecken.

Camila lehnte sich an mich aufs Sofa, legte den Kopf auf meine Schulter und schob die Hand unter mein Hemd. Ihre Finger gingen direkt zur Brustwarze und zwickten sie langsam, bis ich hart wurde. Dann glitt sie, ohne Eile, zum Reißverschluss meiner Hose hinab, öffnete ihn und schob die Hand hinein.

—Du bist schon wieder hart — murmelte sie an meinem Hals.

—Seit er die Unterhose ausgezogen hat — antwortete ich ihr.

Sie lächelte und begann, mich langsam zu wichsen, die Hand fest geschlossen, das Handgelenk am Eichelkopf drehend. Hinter der Tür kam das Geräusch eines fünfundzwanzigjährigen Kerls, der in einem schwarzen Spitzenkleid schrubbte und keuchend eine Erektion aushielt, um die er sich nicht kümmern durfte. Hin und wieder wurde das Klirren eines Tellers im Spülbecken von einem kurzen Seufzer unterbrochen, den er zu verbergen versuchte. Wir beide hörten schweigend zu, und mit jedem seiner Atemstöße drückte Camila ihre Hand ein wenig fester um meinen Schwanz.

—Hör ihn dir an — flüsterte sie —. Er steht kurz vorm Platzen, und wir haben ihn noch nicht mal angefasst.

Ich packte ihr Handgelenk und führte ihre Hand zu meinem Mund. Sie verstand, leckte sich die Handfläche und senkte sie wieder, diesmal mit Speichel. Die Reibung veränderte sich, wurde gleitender, und ich sank ein wenig tiefer ins Sofa und ließ sie den Rhythmus bestimmen. Mit der freien Hand suchte ich unter ihrer kurzen Hose ihre Muschi und fand sie wie immer ohne Unterhose. Sie war klatschnass. Ich schob zwei Finger hinein, und sie ließ den Kopf an meine Schulter sinken, der Mund offen.

—Das ist erst der Anfang — murmelte sie, und ihre Stimme bebte vor Lust.

Und sie hatte recht.