Der Klimaanlagentechniker machte mir die Wohnung kühl und mich ganz heiß

Ich lebe seit vier Jahren allein, und an jenem Samstag im Februar hatte ich mir endlich vorgenommen, die Wohnung in Ordnung zu bringen. Im Flur stapelten sich Kisten, Winterkleidung, die ich nicht mehr tragen würde, und ein Haufen Papiere wartete auf eine Entscheidung, die ich seit Monaten vor mir herschob. Ich hatte früh am Morgen die Fenster geöffnet, aber die Luft, die hereinkam, war heiß und schwer, als hätte sie den Sommer schon in der Lunge.

Gegen Mittag fing die Klimaanlage an, ein seltsames Geräusch zu machen. Erst ein Klicken, dann ein merkwürdiges Brummen und schließlich ein Schweigen, das sich in meiner Wohnung im vierten Stock ohne Durchzug wie ein Urteil anfühlte. In fünfzehn Minuten war die Wohnung zu einem Backofen geworden.

Ich duschte ein zweites Mal an diesem Morgen, trocknete mich nur halb ab und suchte die Nummer des Technischen Dienstes heraus, den mir die Hausmeisterin empfohlen hatte. Man sagte mir, der Kalender sei voll, frühestens am Montag könnten sie jemanden schicken. Ich kann Hitze nicht ausstehen. Ich insistierte mit dieser Stimme, die man annimmt, wenn einem nichts anderes übrig bleibt, und nach einer Weile gab der zuständige Mann schließlich nach.

—Ich schick Ihnen jetzt den Jungen —sagte er—. Aber machen Sie schnell auf, der hat’s eilig.

—Ich warte hier auf ihn —antwortete ich.

Ich legte auf und blieb mitten im Wohnzimmer stehen, in einen kurzen Baumwollbademantel gehüllt, darunter nichts, das Haar noch nass. Ich dachte daran, mich umzuziehen. Tat es aber nicht. Soll er eben ein bisschen durchhalten, ich halte auch durch.

Es klingelte früher als erwartet.

Aus Gewohnheit schaute ich durch den Türspion, und mir rutschte das Herz in den Magen. Der, der auf der anderen Seite des Treppenabsatzes stand, war nicht der rundbäuchige Herr mit dem Schnurrbart, den man sich vorstellt. Es war ein Mann Anfang dreißig, groß, mit einem Arbeitsanzug, der bis zur Hälfte der Brust offen war, und einer Werkzeugkiste in der Hand. Er hatte genau genug Bartstoppeln und klare Augen, die schon lachten, bevor ich überhaupt öffnete.

—Guten Tag. Ich komme wegen der Klimaanlage.

—Kommen Sie rein, kommen Sie rein —sagte ich und hielt mit einer Hand den Kragen meines Bademantels fest, während mir plötzlich die Finger zitterten.

Er trat ein. Er roch nach sauberem Schweiß, nach etwas Metallischem, nach draußen. Ich zeigte ihm das Wohnzimmer, wo das Innengerät hing, und während ich erklärte, merkte ich, dass seine Augen nicht mein Gesicht ansahen. Sie sahen den Bademantel an, den Schlitz, meinen Schenkel, den ich, ohne es zu merken, bei jeder Bewegung freilegte.

—Da macht’s ein seltsames Geräusch und dann ist es stehen geblieben. Von sowas verstehe ich gar nichts.

—Ganz ruhig —antwortete er, noch ohne sich der Maschine zu nähern—. Ich krieg das alles hin. Sie machen einfach mit Ihrem Zeug weiter.

Er sagte es langsam, jedes Wort einzeln betont. Und ich, die seit Monaten von niemandem mehr so angesehen worden war, spürte ein anderes Hitzegefühl als das der Wohnung, das mir die Beine hochstieg, eine Hitze, die mir ohne Erlaubnis die Möse feucht machte, noch bevor er zwei Schritte getan hatte.

—Ich geh mich noch im Bad fertig machen. Wenn Sie etwas brauchen, sagen Sie Bescheid.

Er lächelte. Antwortete nicht.

***

Ich schloss die Badezimmertür und blieb einen Moment mit der Stirn an das Holz gelehnt stehen. Mein Herz raste lächerlich schnell. Es ist nur der Techniker, übertreib nicht, Frau. Aber ich wusste schon, dass es nicht nur der Techniker war. Das hatte ich schon durch den Türspion gewusst. Ich schob die Hand unter den Bademantel und berührte mich kaum: Ich war klatschnass, meine Finger kamen glänzend wieder hoch, und ich führte sie mir an den Mund, bevor ich überhaupt begriff, was ich da tat.

Ich drehte den Wasserhahn nicht einmal auf. Ich hörte Schritte im Flur, nicht im Wohnzimmer, und bevor ich reagieren konnte, wurde die Tür einen Spalt breit geöffnet.

—Darf ich?

Ich antwortete nicht. Es war auch nicht nötig. Er drückte die Tür mit einem Finger auf und kam herein, als würde er die Wohnung schon sein Leben lang kennen. Er hatte den Arbeitsanzug ausgezogen. Er trug ein weißes T-Shirt über der Hose, und diesen Blick von jemandem, der ganz genau weiß, dass ich Nein nicht sagen werde.

—Ich dachte, Sie brauchen Hilfe.

—Wobei? —fragte ich, und meine Stimme klang heiser.

—Bei allem Möglichen.

Ich lachte. Ein nervöses, fast mädchenhaftes Lachen. Er machte einen Schritt auf mich zu, und noch einen, und bevor ich bis drei zählen konnte, hatte er mich mit dem Rücken an die Badezimmerwand gedrückt, beide Hände an meiner Taille, die Stirn an meiner.

—Wenn du willst, dass ich gehe, sag’s einfach, und ich geh.

—Ich will nicht, dass du gehst. Ich will, dass du mich fickst.

Ich sagte es selbst. Ich weiß nicht, woher diese Stimme kam, aber ich sagte es, und seine Augen leuchteten auf, als hätte ich ihm für alles die Erlaubnis gegeben. Der Knoten des Bademantels löste sich von allein. Oder er löste ihn, ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass sein Mund plötzlich auf meinem war und meiner auf seinem, und dass sein Bart mir am Kinn, am Kiefer und am Hals scheuerte. Ich weiß, dass seine Hände rau waren, an den Fingern grob, und dass ich, als sie meine nackte Taille berührten, diese Rauheit wie einen Stromschlag spürte. Eine dieser Hände wanderte an meine Brust und zwickte mir ohne jede Rücksicht in die Brustwarze, die andere ging geradewegs nach unten, ohne Umwege, und schob sich zwischen meine Beine.

—Verdammt —murmelte er an meinem Hals und bewegte zwei Finger in mir—, du tropfst ja.

—Seit ich dich durch den Türspion gesehen hab, bin ich so —antwortete ich und biss mir auf die Lippe, um nicht zu laut zu stöhnen.

Seine Finger drangen mit einem feuchten Geräusch ein und aus, das an den Badezimmerfliesen widerhallte. Sein Daumen suchte meine Klitoris und begann langsam zu kreisen, mit einer Genauigkeit, die verriet, dass er ganz genau wusste, was er tat. Ich überließ ihm alles: den Rücken an der Wand, die Beine gespreizt, die Arme seitlich herabhängend. Als ich merkte, dass ich allein davon gleich kommen würde, zog ich sie ihm abrupt weg.

—Nein —keuchte ich—. Nicht so.

—Wie du willst.

Das weiße T-Shirt landete auf dem Badezimmerboden, dann die Hose, und die engen Unterhosen darunter kamen mit einem Ruck herunter, der mir ein dummes Lachen entlockte. Sein harter Schwanz sprang hervor, steif gegen den Bauch gedrückt, dick und mit bereits glänzender Spitze. Mir wurde das Wasser im Mund heiß. Ich ging ohne nachzudenken vor ihm auf die Knie, genau dort, auf den kalten Fliesen, und nahm ihn mit beiden Händen.

—Warte —setzte er an.

Ich wartete nicht. Ich nahm ihn mir so tief in den Mund, wie es ging, und begann ihn langsam zu blasen, kostend, mit der Zunge um die Spitze geschlungen und den Wangen eingesogen. Er stieß eine lange, derbe Verwünschung aus und legte mir eine Hand in den Nacken, ohne zu stoßen, nur haltend, mich machen lassend. Ich blies ihm den ganzen Schwanz. Ich zog ihn heraus. Ich leckte ihm die Eier, eins und dann das andere, und nahm ihn wieder bis zum Rachen, bis mir die Augen feucht wurden und ich mich lösen musste, um Luft zu holen.

—Hoch —sagte er mit gebrochener Stimme—, sonst komme ich dir jetzt sofort in den Mund und wir kommen zu gar nichts mehr.

Er hob mich hoch, beide Beine um seine Hüfte geschlungen, und trug mich so durch den Flur ins Schlafzimmer.

—Hier? —fragte er, ohne mich loszulassen.

—Hier.

Er legte mich auf das zerwühlte Bett. Ich sah zu ihm hoch, mit stockendem Atem, und nie in vier Jahren hatte ich mich so lächerlich entblößt und zugleich so lächerlich fähig gefühlt, noch mehr zu verlangen.

Ich erwartete, dass er sich auf mich stürzen würde. Tat er nicht. Er blieb einen Moment am Fußende des Betts stehen und sah mich ganz an, als wollte er sich dieses Bild einprägen, bevor er mich berührte: gespreizte Beine, geschwollene, glänzende Möse, Brüste, die sich mit jedem Atemzug hoben und senkten. Dann beugte er sich vor und begann mit dem Gesicht. Er küsste meine Augenbrauen, die noch feuchten Augenlider, die Wangen, den Puls am Hals. Er wanderte weiter über das Schlüsselbein, über das Brustbein, über die Mitte der Brust. Jeder Kuss war langsam. Jeder Kuss fragte mich, ob ich es noch immer wollte, und jeder Kuss bekam von mir ein Ja.

Ich klammerte mich an seine Schultern und krallte ihm ungewollt die Nägel ins Fleisch. Er stieß ein leises Lachen gegen meine Haut aus und machte weiter. Seine Lippen fanden zuerst eine Brustwarze, dann die andere, ohne Eile, abwechselnd, als hätte er den ganzen Nachmittag Zeit. Er saugte an mir, biss nur ganz leicht, zog mit den Zähnen, bis ich den Rücken durchbog. Einen Rücken hatte ich nicht. Ich hatte in diesem Moment für gar nichts Geduld.

—Bitte —sagte ich, und es überraschte mich selbst, mich so zu hören.

—Noch nicht.

Er ging noch ein Stück weiter hinunter, bis zum Bauchnabel. Leckte darüber. Hielt an. Strich die Innenseite meines rechten, dann meines linken Schenkels entlang, ohne die Mitte zu berühren, ließ mich genau lange genug am Rand hängen, ohne mich die Linie überschreiten zu lassen. Ich schwitzte wieder, aber das war nicht mehr die Hitze der Wohnung. Es war eine andere, eine, die von innen kam und sich nicht mit einem Gerät abstellen ließ. Er strich mit der Nase über meine Möse, atmete tief ein und blies mir dann warme Luft auf die Klitoris, ohne sie auch nur zu berühren.

—Arschloch —sagte ich lachend und weinend zugleich.

—Geduld.

Als er endlich mit dem Mund herunterging, tat er es ganz. Er spreizte mir die Lippen mit zwei Fingern und leckte mich von unten nach oben, langsam, ein einziger langer Zungenzug, der mich die Schenkel um seinen Kopf schließen ließ. Er machte sie mir mit den Händen wieder auf, hielt mich an den Hüften fest und blieb dort, saugte an meiner Klitoris, drang mit der Zunge in mich ein, zog sie wieder heraus, saugte erneut. Mir verschwamm das Sichtfeld. Ich zog ihm an den Haaren. Ich schrie irgendwas. Als ich schon fast soweit war, hob er den Kopf, wischte sich mit dem Handrücken den Bart ab und stellte sich zwischen meine Beine.

—Jetzt —sagte er.

—Jetzt.

Er stieß auf einmal in mich hinein, bis ganz zum Anschlag, und ich schrie wirklich. Er nahm mich langsam, zog sich heraus und drang wieder ein, mit beiden Unterarmen neben meinem Kopf und den Augen fest in meinen, ohne zu blinzeln. Jeder Stoß hob sich durch meinen Bauch, jeder Stoß ließ meine Möse um seinen Schwanz zusammenziehen, jeder Stoß riss mir ein Keuchen aus der Kehle, das er mit dem Mund verschluckte. Ich klammerte mich an seinen Rücken und bat ihn mit geschlossenem Mund und mit meinem ganzen Körper, nicht aufzuhören. Er hörte nicht auf. Er wurde schneller. Er fickte mich hart, im Rhythmus, mit den Hüften, die gegen meine schlugen, ein feuchtes Geräusch, das durch das Zimmer hallte. Wir fanden einen Takt, der weder seiner noch meiner war, sondern unserer, einen, der sich von selbst aufbaute und sich beschleunigte, als wüsste er schon vor uns, was wir brauchten.

—Komm —sagte er mir ins Ohr—, komm auf meinem Schwanz.

Ich schloss die Augen und ließ mich zu früh gehen. Ich kam, die Beine um seinen Arsch gepresst, in seine Schulter gebissen, mit einem Zittern, das mir von den Füßen heraufstieg. Er blieb in mir, bis ich zu Ende gezittert hatte, der Schwanz bis ganz nach hinten in mir und pochend, ohne selbst schon zu kommen.

—Bleib so —sagte er mir ins Ohr—. Ich geh noch eben die Anlage reparieren, nicht dass du dir den ganzen Vormittag anrechnen lassen musst.

Ich lachte gegen seine Schulter. Ich sah, wie er nackt aufstand, der Schwanz noch hart und glänzend von dem, was aus mir herausgekommen war, durch den Flur ging, die Werkzeugkiste so beiläufig aufhob und Richtung Wohnzimmer verschwand.

***

Ich blieb im Bett liegen, noch mit geschlossenen Augen, und hörte die metallischen Geräusche hinter der Wand. Ein Schraubenschlüssel gegen ein Gehäuse. Ein Schraubenzieher. Sein Seufzen, wenn etwas schwerer ging als gedacht. Durch das gekippte Fenster drang der Lärm des Viertels herein: ein Motorrad, zwei Mädchen, die auf dem Bürgersteig lachten, ein Rollladen, der zur falschen Zeit hochgezogen wurde. Ich schwebte, mit meinem und seinem Sperma, das mir zwischen den Schenkeln bis ins Laken rann.

Viertelstunden vergingen. Vielleicht zwanzig Minuten. Plötzlich sprang das Summen der Klimaanlage wieder an, zuerst rau, dann fester, und nach ein paar Sekunden begann frische Luft ins Zimmer zu strömen.

—Fertig! —rief er aus dem Wohnzimmer—. Merkst du die Kühle? Beweg dich nicht, ich bin gleich wieder da.

Ich bewegte mich nicht. Na ja, doch, ich bewegte mich. Ich streckte eine Hand zum Nachttisch aus, öffnete die Schublade und holte das Fläschchen mit Öl heraus, das ich immer dort aufbewahre. Ich träufelte ein paar Tropfen an den Hals, andere an die Handgelenke, noch welche an die Innenseite der Schenkel, und ein paar mehr auf die Brustwarzen, die sofort hart wurden. Die kühle Luft begann über meine Haut zu streichen, und alles stellte sich mir zugleich auf, ich weiß nicht, ob wegen des Öls oder wegen des Wartens.

Er erschien in der Schlafzimmertür. Seine Hände waren mit etwas Dunklem verschmiert, und er hatte das Grinsen eines Jungen, der gerade eine schwere Prüfung bestanden hatte. Und sein Schwanz richtete sich schon wieder auf, von allein, sobald er mich so sah.

—Wasch dich —sagte ich— und komm wieder.

Er kam wieder. Dieses Mal langsamer, als hätte er sich im Bad absichtlich Zeit gelassen. Er legte sich auf meine linke Seite ins Bett, packte mich an der Taille und zog mich zu sich, bis mein Rücken an seiner Brust lag. Ich spürte seinen Atem im Nacken, seinen Bart an meiner Schulter und seinen harten Schwanz zwischen meinen Pobacken.

—Jetzt bin ich dran, es langsam zu machen —murmelte er.

Und er hielt Wort. Er küsste meine Schulter, mein Schulterblatt, den oberen Rücken. Er führte eine Hand nach vorn und drückte meine Brüste, eine nach der anderen, spielte mit den eingeölten Brustwarzen, bis mir ein Stöhnen entwich. Die andere Hand ging nach unten und schob sich von hinten zwischen meine Beine, öffnete mir die Lippen und streichelte meine Klitoris mit zwei feuchten Fingern, sehr langsam, sehr ruhig, während er mir den Schwanz an den Arsch drückte, ohne ihn hineinzunehmen, nur auf und ab rieb.

—Dreh dich um —bat er mich.

Ich drehte mich langsam um, und er küsste mir die Brust, den Bauch, die Hüften. Ich legte ihm die Hände ins Haar und wies ihm den Weg. Er ließ sich führen, als gäbe es nichts anderes, was er tun wollte. Als sein Mund die Mitte erreichte, bog ich mich ganz durch, und mir entwich ein Stöhnen, von dem ich nicht wusste, dass ich es in mir hatte.

Es war nicht schnell. Es war gründlich. Er spreizte mir die Beine mit den Schultern, setzte sich bequem zwischen meine Schenkel und leckte mich, als wäre ich sein Lieblingsessen: saugte an meiner Klitoris, schob zwei Finger hinein, zog sie wieder heraus, ersetzte sie durch die Zunge, ging zurück zu den Fingern, krümmte sie nach oben, um mich innen zu berühren, wo mich noch nie jemand so gut berührt hatte. Jedes Mal, wenn ich spürte, dass ich gleich kommen würde, hob er einen Moment den Kopf, sah mich mit glänzendem Kinn an und machte weiter. Er tat das zwei, drei Mal, bis ich nicht mehr konnte und ihm ohne Worte mit einem Zug an den Haaren sagte, er solle fertig werden.

—Komm mir ins Gesicht —murmelte er an meiner Möse—, ich will’s spüren.

Ich kam. Ein langer, anderer Orgasmus als der erste erschütterte mich, einer, der mir die Beine noch lange zittern ließ, nachdem er schon hochgekrochen war, um mit nassem Gesicht und einem unerträglichen Grinsen neben mir liegen zu bleiben.

Ich, noch immer außer Atem, revanchierte mich. Ich setzte mich oben auf ihn, rittlings auf seinen Hüften, und fuhr ihm mit der Zunge über den Hals, über die Brust, über den Bauch. Ich ging hinunter bis dorthin, wo ich wusste, dass er auf mich wartete, und blieb dort. Ich fasste ihn an der Wurzel, nahm ihn in den Mund und begann ihn wieder zu blasen, diesmal ohne Eile, den Rhythmus bestimmend. Ich leckte die Spitze, nahm ihn bis zum Rachen, zog ihn wieder heraus, strich mit der Zunge unter ihm entlang. Er legte mir eine Hand in den Nacken und die andere an die Wange und beobachtete mich, während sein Atem immer stockender wurde.

—Ich komme gleich —warnte er mich rechtzeitig.

Ich wich nicht zurück. Im Gegenteil: Ich presste die Lippen fester zusammen, machte schneller, saugte mit mehr Gier, und er kam ebenfalls ohne Vorwarnung, mit einer Hand in meinem Haar und einem Namen auf den Lippen, der nicht meiner war. Mir füllte sich der Mund mit einem heißen, dicken Schwall, salzig im Geschmack, den ich ganz schluckte, und trotzdem blieb genug, um ihm die Spitze bis auf den letzten Tropfen sauber zu saugen. Dass er einen anderen Namen sagte, war mir egal. In dieser Wohnung, an diesem Nachmittag, waren Namen sowieso nutzlos.

***

Wir duschten zusammen. Das Wasser war kühl, und wir lachten eine Weile unter dem Strahl, wie zwei Kinder, die sich nicht kennen. Er seifte mir den Rücken ein, den Arsch, zwischen den Beinen, und ich tat dasselbe bei ihm, ohne Hintergedanken, eher wie jemand, der ein Kapitel ordentlich abschließt. Ich gab ihm ein Handtuch. Er zog sich im Flur an, während ich mich vor dem Badezimmerspiegel kämmte und ihn aus dem Augenwinkel ansah, ohne ganz zu begreifen, was da gerade alles passiert war.

—Ich unterschreibe dir den Beleg —sagte ich, als er fertig war.

—Und ich lasse dir die Garantie da. Falls es wieder ausfällt.

Er gab mir den Kugelschreiber. Ich unterschrieb den Lieferschein. Er steckte ihn in die Tasche des Arbeitsanzugs, zog die Schultern zurecht, und als er schon an der Tür war, drehte er sich noch einmal um.

—Wenn es wieder Geräusche macht, ruf direkt in der Werkstatt an. Und frag nach Adrián.

—Adrián —wiederholte ich, um es mir zu merken.

Er gab mir noch einen letzten Kuss, einen langen, langsamen, auf der Schwelle, und schob mir dabei die Hand unter den Bademantel und drückte mir die Möse ein letztes Mal, wie eine Unterschrift. Ich schloss die Tür. Ich blieb einen Moment dagegengelehnt stehen, die Stirn an das Holz gepresst, und hörte das sanfte, gleichmäßige Summen der Klimaanlage am Ende des Flurs. Die Wohnung war endlich kühl. Ich nicht.

Ich ging zurück ins Bett. Ich legte mich auf das zerwühlte Laken, noch mit seinem Geruch auf der Haut und noch mit seinem Sperma, das mir innen herunterlief, und schloss die Augen.

Es sind Monate vergangen. Die Klimaanlage funktioniert noch immer. Und jedes Mal, wenn ich sie am späten Nachmittag anspringen höre, denke ich an jenen Samstag im Februar und sage mir leise, dass ich irgendwann in diesen Tagen in der Werkstatt anrufen und wieder nach Adrián fragen muss. Auch wenn sie kein Geräusch macht.