Die Nacht, in der mein Freund Bruno mit mir die Grenze überschritt

Ich bin achtundzwanzig und war immer einer von denen, die mehr zuhören als reden. Ich bin einen Meter siebzig groß, schlank gebaut, die Haut nur leicht gebräunt, und wenn du mich an einem Bartisch fragst, sage ich ohne Zögern, dass ich Frauen mag. Das ist die kurze Antwort. Die lange, die ich gleich erzählen werde, ist deutlich verwickelter.

Ich habe mich nie als schwul betrachtet. Auch nicht ganz als bisexuell. Nur neugierig, schätze ich. Seit der Jugend, als ich anfing, im Internet nach Pornos zu suchen, blieb ich nicht nur bei heterosexuellen Szenen hängen. Manchmal klickte ich auf Vorschaubilder mit älteren Männern, mit größeren Körpern als meinem, mit schweren Händen, mit dicken Schwänzen, die zwischen behaarten Schenkeln hingen. Ich machte es sofort wieder zu, fast beschämt, und kehrte zu dem zurück, was ich mir angeblich ansehen sollte. Aber die Neugier war da, lauerte und wartete auf ihren Moment.

Das, was ich erzählen will, passierte vor einigen Jahren, als ich noch bei meinen Eltern wohnte und halbtags in einer Elektrogroßhandlung arbeitete. Aus Respekt ändere ich den Namen des Protagonisten. Ich werde ihn Bruno nennen.

Bruno war ein Freund aus der Oberstufe. Groß, fast einen Meter neunzig, mit diesen breiten Schultern von jemandem, der den ganzen Tag Kisten trägt. Er hatte ein bisschen Bauch, aber er trug ihn mit Selbstsicherheit, als wüsste er, dass seine Ausstrahlung jedes überflüssige Kilo ausglich. Er lachte laut, sprach noch lauter und war immer der Erste, der vorschlug, am Freitagabend wegzugehen.

Die erste Szene, an die ich mich wirklich erinnere, ist eine Nacht in der Firma, in der er arbeitete. Wir waren vier oder fünf Freunde, hatten Bier mitgebracht und blieben bis spät, um auf seinem Computer Filme zu schauen. Es wurde elf, dann zwölf, und die anderen fingen an zu gehen oder auf den Sofas einzuschlafen. Irgendwann saßen Bruno und ich allein vor dem Bildschirm und suchten etwas anderes zum Anschauen.

—Mal sehen, was in diesem Ordner ist —sagte er und öffnete irgendeine Datei.

Es war kein Film. Es waren einzelne Videos, unter generischen Namen sortiert. Er doppelklickte auf eines, und der Bildschirm füllte sich mit Fleisch. Männlichem Fleisch. Zwei Männer auf einem Bett, einer auf den Knien und blies einem dicken Schwanz, der ihm kaum in den Mund passte, mit Speichelfäden, die ihm vom Kinn hingen, während der andere ihm den Kopf herunterdrückte, damit er noch tiefer nahm. Ohne erzählerischen Anspruch, nur Körper, Keuchen und ein glänzender Schwanz, der zwischen gespreizten Lippen rein- und rausglitt.

Wir sahen uns an. Bruno stieß ein nervöses Lachen aus, ich senkte den Blick auf die Tastatur, und wir lachten beide, dieses Lachen, das etwas anderes überdeckt. Er schloss das Fenster sofort wieder, aber nicht bevor ich noch sah, wie der Kerl auf den Knien einen Schwall Sperma ins Gesicht bekam.

—Ups, was für ein seltsamer Ordner —sagte er und tat überrascht.

Ich glaubte ihm nicht. Er glaubte mir auch nicht. Aber keiner sagte etwas, und wir sprachen nie wieder darüber. Trotzdem blieb in dieser Nacht etwas zwischen uns hängen, so etwas wie geteiltes Wissen, das keine Worte brauchte. Ich ging mit diesem Bild auf der Netzhaut nach Hause und wichste mir einen auf den Mund des Kerls, auf den Schwanz, auf Bruno, der mit mir zusah.

***

Wochen vergingen. Partys, Geburtstage, Sonntagskicks. Nichts Ungewöhnliches. Bis zu einem Samstagabend bei Andrés, einem anderen Freund aus der Gruppe, wo sich etwa zwanzig Leute trafen. Laute Musik, Gläser auf dem Boden, Menschen, die rein- und rausgingen. Bruno und ich blieben auf dem Balkon und rauchten, redeten über belanglose Dinge, während drinnen der Rest tanzte.

Irgendwann gingen wir zusammen ins große Bad im zweiten Stock. Ich musste pinkeln, er sagte, er auch. Es war ein geräumiges Bad mit zwei Urinalen und einem deckenhohen Spiegel. Wir stellten uns nebeneinander, jeder an seinen Platz. Ich sah nicht bewusst zu seiner Seite, aber aus dem Augenwinkel sah ich ihn doch: einen großen, dicken Schwanz, dessen Eichel aus der halb zurückgezogenen Vorhaut hervorsah. Er hing schwer herab, während er pinkelte, und er schüttelte ihn zweimal, bevor er ihn wegsteckte, ohne Eile, im Wissen, dass ich zusah. Ich spürte auch, wie er mich ansah, wie sein Blick an meinem Schwanz hing, der auf das Urinal zeigte. Ein Sekundenbruchteil, nicht mehr. Gerade genug, damit Alkohol und Zweifel Wirkung zeigten und mein Schwanz sich beim Fertigpissen zu füllen begann.

Wir gingen hinaus, ohne etwas zu sagen. Wir stiegen die Treppe hinunter. Wir gingen wieder ins Wohnzimmer, als wäre nichts gewesen, weil technisch gesehen nichts gewesen war.

Später, als nur noch sechs oder sieben Leute da waren, setzten wir uns alle eng gedrängt auf das lange Sofa im Wohnzimmer. Es war kalt. Andrés warf eine dicke Decke über uns, und wir waren vom Brustkorb abwärts zugedeckt. Bruno saß links von mir. Ich spürte seinen Oberschenkel an meinem, aber das war normal: Wir waren fünf Freunde, die sich ein Sofa für drei teilten.

Unter der Decke begann sich etwas zu bewegen. Eine Hand. Seine Hand. Zuerst, scheinbar versehentlich, auf meinem Knie abgelegt. Dann wanderte sie ein Stück höher. Ein Zentimeter. Dann noch einer. Ich starrte weiter auf den Fernsehbildschirm, ohne irgendetwas von dem wahrzunehmen, was dort geschah. Meine ganze Aufmerksamkeit hatte sich auf den langsamen Weg dieser Finger über die Innenseite meines Oberschenkels verlagert.

Als sie meine Schrittgegend erreichten, hielten sie an. Warteten. Die Hand zog sich nicht zurück, ging aber auch nicht weiter. Es war eine Frage ohne Worte.

Ich antwortete nicht. Ich bewegte mich nicht. Das war in diesem Moment meine Antwort.

Seine Finger begannen, ganz sanft über den Stoff meiner Hose zu drücken, suchten die Form meines Schwanzes und zeichneten sie von oben nach unten nach. Ich starrte weiter auf den Fernseher und tat so, als würde ich mich auf eine Szene konzentrieren, die ich nicht einmal registrierte. Ich spürte, wie mein Schwanz gegen meinen Willen reagierte, sich unter seiner Hand versteifte, sich durch den Jeansstoff abzeichnete, bis er seitlich eingeklemmt war, geschwollen, unbequem. Bruno bemerkte es. Sein schräges Lächeln spiegelte sich im Glas des Couchtischs vor uns. Er ließ die Finger bis zu meinen Eiern hinuntergleiten und drückte sie über der Hose, mit einer Festigkeit, die mich für einen Moment die Augen schließen ließ. Dann ging er wieder hoch und rieb mit der Daumenspitze über die Spitze, wo der Stoff schon feucht wurde.

Mehr passierte in dieser Nacht nicht. Wenige Minuten später stand einer der Freunde auf, um ins Bad zu gehen, die Decke verrutschte, und Bruno zog die Hand mit der Natürlichkeit eines Mannes zurück, der eine Zigarette ausdrückt. Wir sahen uns aus dem Augenwinkel an, ohne irgendeine Regung, und mischten uns wieder ins allgemeine Gespräch ein. Mein Schwanz pochte im Boxershorts, mit einem feuchten Fleck von der Größe einer Münze, und ich musste noch eine halbe Stunde sitzen bleiben, bis er so weit abschwoll, dass ich aufstehen konnte, ohne dass es auffiel.

In dieser Nacht schlief ich nicht. Ich ging jede Bewegung durch, jeden zurückgelegten Zentimeter, jede Entscheidung, die ich nicht traf. Ich wichste mir zweimal hintereinander und dachte an seine Hand, an das Gewicht seines Schwanzes am Urinal, an das schiefe Lächeln, das ich im Glas gesehen hatte.

***

Am nächsten Samstag gab es ein weiteres Treffen. Diesmal bei Ramiro, weit weg vom Zentrum. Die Rückfahrt mitten in der Nacht war kompliziert, also blieb die Hälfte der Gruppe zum Schlafen. Bruno und mir wurde das Gästezimmer zugeteilt. Ein Doppelbett. Nur eines.

Wir gingen gegen vier Uhr morgens hinauf, beide ziemlich angetrunken, aber nicht erledigt. Klar im Kopf, das war das Wichtige. Klar genug, um zu wissen, was wir taten. Wir zogen die Hosen aus, damit es bequemer wurde, und blieben in Boxershorts und T-Shirt. Ich sah aus dem Augenwinkel seine Beule, während er sich zurechtrückte: eine dichte, deutlich abgezeichnete Beule, die sich schwer in seinem grauen Boxershort bewegte. Wir krochen unter die Decke, ohne ein Wort zu wechseln.

Ich machte die Lampe am Nachttisch aus. Dunkelheit blieb, und das entfernte Brummen der Klimaanlage im Wohnzimmer.

Ich legte mich auf die Seite und wandte ihm den Rücken zu. Ich schloss die Augen. Ich versuchte, nicht zu denken.

Aber ich dachte nach. Ich dachte an das Sofa, an seine Hand, an das Gespräch, das wir am nächsten Tag nie führten. Ich dachte an die Videos in der Firma, an den Spermaschwall auf dem Gesicht des Mannes auf den Knien. Ich dachte daran, wie er gewartet hatte, schweigend, ohne mich zu drängen. Ich dachte an die Form seines Schwanzes unter dem grauen Boxershort.

Wenn ich das stoppen will, muss ich es jetzt sagen.

Ich sagte nichts.

Ohne es zu merken, begann sich mein Schwanz hart durch den Stoff des Boxers abzuzeichnen, die Spitze lugte über den Bund. Ich versuchte, mich anders hinzulegen, mich ein wenig zu drehen, etwas zu finden, womit ich mich bedecken konnte. Aber die Decke deckte uns beide zu; es gab keine Möglichkeit, mich abzuschirmen.

Ich drehte mich zu ihm um. Ich weiß nicht genau warum. Vielleicht, um zu sehen, ob er schlief. Vielleicht, weil ich schon eine Entscheidung getroffen hatte, ohne sie mir einzugestehen. Als ich mich bewegte, streifte mein harter Schwanz seine Hand, die zwischen unseren beiden Körpern ruhte, und hinterließ einen feuchten Abdruck auf ihrem Handrücken.

—Vorsicht, da brennt’s —murmelte er mit einem tiefen Lachen in der Kehle.

Mir blieb der Atem weg.

—Entschuldige —antwortete ich und spürte, wie rau mir das Wort über die Lippen kam, fast unhörbar.

Bruno zog die Hand nicht zurück. Er ließ sie dort, spürte, wie die Härte gegen seine Handfläche wuchs. Dann begann er langsam, über den Stoff zu streicheln. Er drückte zu, ließ los, zeichnete mit Daumen und Zeigefinger die Kontur meines Schwanzes nach, maß die Länge, tastete die Dicke ab. Jede Bewegung war eine Einladung, ihn zu stoppen, und ich nahm sie nicht an.

—Ist ganz schön hart —flüsterte er mir ins Ohr, und ich spürte seinen warmen Atem auf der Haut—. Lass mich dir helfen.

Ich antwortete nicht. Mein Schweigen war die Erlaubnis. Er nahm es als solche.

Seine Finger suchten den Bund des Boxers und schoben sich darunter. Ich spürte den direkten Kontakt seiner Hand auf meiner Haut und wusste zum ersten Mal in meinem Leben, wie anders es sich anfühlt, wenn eine fremde Hand meinen Schwanz umschließt. Größer. Fester. Ohne Eile. Er schloss die Faust um meinen Schwanz und drückte einmal zu, prüfend, und begann dann, die Vorhaut langsam rauf- und runterzuziehen, mir den Atem zu rauben.

—Langsam —bat ich—. Ich will nicht, dass sie uns hören.

—Ganz ruhig —murmelte er—. Es passiert nichts.

Er begann, mich ruhig zu wichsen, jeden Bewegungsablauf abwägend. Er schloss die Faust an der Basis, zog sie hoch, sodass die Eichel schön umschlossen war, drehte das Handgelenk an der Spitze und ging wieder hinab. Ich atmete durch die Nase und versuchte, mich zu beherrschen. Die Vorflüssigkeit begann fast sofort herauszusickern, den Schaft hinabzulaufen, seine Finger nass zu machen und das Gleiten zu erleichtern. Bruno bemerkte es und benutzte dieses Gleitmittel, um etwas schneller zu werden, wobei jedes Mal ein feuchtes, schmutziges Geräusch entstand, wenn seine Faust gegen meinen Unterleib stieß. Statt sich zurückzuziehen, schien er nur noch erregter zu werden. Mit der anderen Hand suchte er meine Eier, wog sie in der Hand, drückte sie sanft, zog den Sack nach unten, während er mich mit der rechten weiter wichste.

—Du hast einen schönen Schwanz —sagte er leise zu mir, und dieser Satz traf mich stärker als jede Liebkosung. So etwas hatte mir noch niemand gesagt. Ich spürte, wie mein Schwanz in seiner Hand pochte.

Er zog die Decke ruckartig bis zu unseren Knien herunter. Er rückte so zurecht, dass sein Gesicht auf Höhe meiner Hüfte war. Er hob den Bund meines Boxers an und zog ihn mit einer schnellen Bewegung über meine Hüften bis zu den Oberschenkeln hinunter. Mein Schwanz sprang heraus, hart, zur Decke gerichtet, die Spitze glänzend vor Flüssigkeit.

Ich sah alles in Zeitlupe. Wie sich sein Kopf senkte. Wie sein warmer Atem meine Haut streifte. Wie sich seine Lippen leicht öffneten. Wie zuerst die Zunge hervorkam, um die Spitze zu lecken, den Tropfen aufzufangen, der aus der Harnröhre hing, mich zu kosten.

Als sein Mund mich umschloss, schloss ich die Augen fest.

Es war das erste Mal, dass ein Mann das mit mir tat. Und es ähnelte nicht dem, was ich mir vorgestellt hatte. Es war langsamer, umhüllender, bewusster. Seine Lippen pressten direkt unter der Eichel, seine Zunge bearbeitete die Spitze in weiten Kreisen, und er ging tiefer, tiefer, tiefer, bis ich spürte, wie seine Nase sich gegen mein Schamhaar drückte und die Spitze meines Schwanzes den hinteren Teil seines Halses berührte. Dort blieb er ein paar Sekunden, schluckte, presste, und kam dann langsam wieder hoch, sodass mein Schwanz glänzend vor Speichel war. Als wüsste er genau, wo er drücken, wann er loslassen, wann er hoch- und wann er runtergehen musste. Ich biss mir in den Handrücken, um keinen Laut von mir zu geben.

Mehrmals dachte ich daran, ihn aufzuhalten. Jedes Mal, wenn der Gedanke kam, spülte ihn eine neue Welle Lust hinweg. Seine Zunge strich über das Frenulum, glitt unter die Eichel, senkte sich wieder bis zu den Eiern, nahm sie nacheinander in den Mund mit einer Sorgfalt, die mich erzittern ließ. Dann ging er wieder hoch und schluckte mich mit einer einzigen Bewegung ganz hinunter.

Bruno fand einen Rhythmus. Er ging gleichmäßig rauf und runter, fast hypnotisch, die Wangen eingezogen, mit Kraft saugend auf dem Weg nach oben, locker lassend auf dem Weg nach unten. Dazwischen machte er Pausen, um mit der Zunge zu befeuchten, mit den Lippen Druck auszuüben, mich aus den Augenwinkeln einen Moment von unten anzusehen, mit glänzenden Augen in der Dämmerung, meinen Schwanz auf der Unterlippe ruhend, während er mit der Zunge über die Eichel strich. Ich erwiderte seinen Blick nur einmal. Das reichte mir zu verstehen, dass er das nicht für mich tat. Er tat es, weil er es genauso sehr oder noch mehr wollte als ich. Ich sah, wie seine freie Hand in seinen eigenen Boxershort glitt, seinen Schwanz ergriff, ihn herauszog und begann, ihn im selben Rhythmus zu wichsen, in dem er mich blies.

Sein Schwanz war so, wie ich ihn im Bad geahnt hatte: dick, dunkel, mit einer deutlich hervortretenden Ader auf dem Rücken. Ihn dort zu sehen, in seiner eigenen Faust, während sein Mund mich bearbeitete, war das, was mich endgültig brechen ließ.

Das Ende kam schnell. Viel zu schnell, zumindest nach meinem Geschmack, aber der Körper verhandelt nicht. Ich spürte den Krampf aus dem unteren Rücken hochsteigen, die Eier sich zusammenziehen, den Schwanz noch stärker in seinem Mund anschwellen. Ich berührte seine Schulter als Warnung und versuchte, ihn zu informieren. Bruno zog sich nicht zurück. Im Gegenteil, er drückte noch fester, tauchte noch tiefer ein und nahm alles ohne mit der Wimper zu zucken. Ich spürte den ersten Schwall mit voller Kraft austreten und gegen seinen Gaumen schlagen, dann den zweiten, den dritten, jeder begleitet von einem Zucken, das mir durch den ganzen Körper ging. Er schluckte, während ich kam, arbeitete mit seiner Kehle um meine Eichel herum, ohne den Schwanz loszulassen, bis ich aufhörte zu zittern. Dann leckte er die letzten Reste von der Spitze und spuckte ihn mir langsam aus, mit einem nassen Kuss auf das Frenulum.

Ich blieb unter der Decke zitternd liegen, einen Arm über den Augen, und atmete, als wäre ich Kilometer gerannt. Ein wenig später hörte ich neben mir seinen beschleunigten Atem, ein gepresstes Keuchen zwischen den Zähnen, und das unverwechselbare Geräusch einer Faust, die sich über Stoff zum Höhepunkt brachte. Er hatte sich selbst weiter gewichst, bis er gekommen war, während ich mich erholte, und er war in sein eigenes T-Shirt gekommen, damit das Bett nicht schmutzig wurde. Er richtete sich langsam auf, zog das T-Shirt sorgfältig zurecht, fuhr sich mit dem Handrücken über den Mund und legte sich wieder neben mich, als wäre nichts geschehen.

—Gute Nacht —sagte er mit demselben Ton, mit dem man einem Reisegefährten Ruhe wünscht.

—Gute Nacht —antwortete ich, die Stimme noch immer belegt.

Und wir schliefen beide ein. Am nächsten Tag sprachen wir nicht darüber. Auch in der Woche danach nicht. Aber es gab andere ähnliche Nächte. Manche schneller, andere länger. Nächte, in denen ich derjenige war, der auf die Knie ging, der lernte, den Mund zu öffnen und den Hals zu entspannen, der den salzigen Geschmack eines anderen Schwanzes auf der Zunge entdeckte. Nächte, in denen er mich langsam fickte, erst mit den Fingern und dann mit dem gut geschmierten Schwanz, mit einer Geduld, die ich an ihm nicht kannte, bis ich aufhörte, mich anzuspannen, und begann, ihm entgegenzudrücken und mehr zu verlangen. Manche in seiner Wohnung, andere in meiner, andere an Orten, an die ich mich nicht mehr genau erinnere.

Was ich allerdings mit unangenehmer Deutlichkeit erinnere, ist das erste Mal. Die Dunkelheit, die Kälte, der Geruch des Gästezimmers bei Ramiro, der warme Atem eines Freundes, der die Frage stellte, die ich nicht zu beantworten wagte, und der Geschmack meines eigenen Spermas, den ich in seinem Mund erahnte, als wir uns Wochen später zum ersten Mal küssten.

Ich weiß immer noch nicht ganz, was ich bin. Ich bevorzuge Frauen weiterhin, ich verliebe mich weiterhin in sie, ich plane weiterhin ein gemeinsames Leben mit einer. Aber es gibt Nächte, in denen ich an Bruno denke, an seine leise Stimme, die zu mir sagte: »Ganz ruhig, es passiert nichts«, an das Gewicht seines Schwanzes in meiner Hand und die Wärme seines Mundes an meinem, und ich verstehe, dass etwas in mir durch diese Tür gegangen ist und nie ganz zurückgekehrt ist.

Das ist das erste Mal, dass ich es aufschreibe. Ich weiß nicht, ob ich es noch einmal schreiben werde. Aber ich musste es erzählen, wenn auch nur einem leeren Bildschirm.