Die Nacht, in der mich ein Fremder im Bad zu seiner machte

Buenos Aires hatte mich seit meiner Ankunft im März vollkommen verschluckt: die Sonntage an der Costanera, die Märkte in Palermo mit dem Geruch frisch frittierter Empanadas, die Busse, die selbst dann nicht anhielten, wenn man ihnen hinterherrannte, und vor allem die Nächte, die erst begannen, wenn es in Spanien längst tiefste Nacht war. Ich kam mit einem Austauschstipendium für Grafikdesign, für neun Monate, ohne jemanden zu kennen. Genau so mochte ich es.

Meine Leute aus dem Programm waren nett, aber an diesem Abend hatten sie beschlossen, in ein eher kommerzielles Ding im Microcentro zu gehen: Reggaetón, reservierter Tisch, Drinks mit eigenen Namen auf der Karte. Nicht mein Ding. Ich sah am Vormittag das Flyer vom Depósito auf Instagram: ein Schwarz-Weiß-Foto der leeren Halle, winzige Buchstaben mit der Aufschrift „dark techno, DJ aus Amsterdam, Einlass ab Mitternacht“. Ich speicherte es auf meinem Handy und beschloss, allein hinzugehen.

Ich kam um drei an. Die Schlange schlängelte sich eine halbe Häuserlänge die enge Straße in Villa Crespo hinunter. Leute in Schwarz: Lederjacken, Stiefel mit dicken Sohlen, vereinzelt ein transparentes Body, das mehr zeigte als sonst. Ich trug ein enges Strickkleid und Plateausandalen, die mir die Füße umgebracht hätten, wenn ich zu viel getanzt hätte. Die Haare offen, braun mit kupfernen Strähnen, die im Dunkeln fast rot wirkten. Ich fühlte mich leicht fehl am Platz und gleichzeitig völlig wohl.

Die Hauptfläche war eine Halle mit hoher Decke und freiliegenden Metallträgern. Der Sound kam von überall: tiefe Kicks, die wie ein zweites Herz gegen die Brust schlugen, schneidende Hi-Hats, Synthesizer, die wie Gezeiten auf und ab wogten. Dicker Kunstnebel. Blaue und rote Lichter, die in unregelmäßigen Stößen aufblinkten. Ich stellte mich in die Mitte, schloss die Augen und ließ mich treiben.

Ich tanzte fast zwei Stunden lang allein. Genau das brauchte ich: diesen Zustand, in dem der Rhythmus dich vergessen lässt, dass du einen Namen hast.

Ich merkte ihn, bevor ich ihn sah. Zuerst an der Wärme: eine Nähe, nicht aufdringlich, aber beständig. Dann am Geruch: ein zitrischer Duft, gemischt mit dem Schweiß von Stunden des Tanzens, etwas Sauberes und Tierisches zugleich. Ich öffnete die Augen.

Riesig. Mindestens eins neunzig. Dunkle Haut, die unter dem Stroboskoplicht schimmerte, makellos glatt. Kurze Haare, fast raspelkurz, an den Schläfen ein paar graue Strähnen, die ihn älter wirken ließen, als er vermutlich war. Schwarzes ärmelloses Shirt, das die Arme freilegte: breit, von Ellbogen bis Schulter tätowiert mit geometrischen Mustern, die ich in diesem Licht nicht entschlüsseln konnte. Er tanzte mit einer Lässigkeit, die nicht antrainiert, sondern ihm eigen war, die Hüften bewegten sich im Takt mit einer entspannten Präzision, die alles andere um ihn herum unbeholfen wirken ließ.

Er sah mich an.

Ich wandte den Blick zuerst ab. Tanzte weiter. Aber er war da, und wir wussten es beide.

Beim zweiten Mal, als sich unsere Blicke trafen, wich ich nicht aus. Ich lächelte nicht. Er auch nicht. Es war einfach diese Art von Blick, die keine Übersetzung braucht.

Wir fingen an, dicht beieinander zu tanzen, ohne dass einer von uns einen formellen Schritt auf den anderen zuging. Dreißig Zentimeter. Dann zwanzig. Dann so nah, dass sein Arm bei jeder Bewegung meinen streifte. Das ging mehrere Tracks so weiter: die Fläche wurde voller, der Nebel dichter, und ich wurde mir seiner Präsenz direkt hinter mir immer bewusster.

Irgendwann — ich kann nicht genau sagen wann — fanden seine Hände von hinten meine Hüften. Ohne zu fragen, aber auch ohne Eile. Eine Geste, die sagte: Ich bin hier, du entscheidest. Ich bewegte mich nicht. Ich blieb.

Wir tanzten eng umschlungen, bestimmt vierzig Minuten lang. Seine Brust an meinem Rücken, sein Atem in meinem Nacken, seine Wärme, die mich ganz umhüllte. Ich spürte jeden Zentimeter seines Körpers, und ich spürte auch etwas anderes, das langsam gegen meine Hüfte wuchs, ohne dass er irgendeinen Versuch machte, es zu verbergen. Sein Schwanz wurde gegen meinen unteren Rücken hart und länger, zeichnete sich durch den Stoff der Hose ab, und ich drückte mein Arsch nach hinten in jedem Bassabfall, rieb mich an dieser Beule, die immer größer wurde. Seine Hände glitten von meinen Hüften zum Saum meines Kleids, schoben sich einen Zentimeter darunter, ertasteten den Bund meiner Braguitas und wanderten dann wieder hinauf zu meinem Bauch. Er zog mich mit der flachen Hand über meinem Nabel gegen sich und ich spürte, ohne jeden Zweifel, wie sehr er ihn hatte und wie er pochte.

Irgendwann nahm der DJ das Tempo raus. Der nächste Track war dunkler, langsamer, mit einer Basslinie, die sich über den Boden schleppte. Er beugte sich an mein Ohr.

—Tu danses très bien —sagte er. Tiefe, raue Stimme, mit einer Cadence, die nicht argentinisch war.

Ich drehte mich leicht zu ihm, die Stirn gerunzelt.

—Was?

Ein Lächeln. Weiße Zähne auf dunkler Haut. Er wechselte ins Spanische, mit Akzent, runden Vokalen und einer Intonation, die ich nicht sofort zuordnen konnte.

—Dass du gut tanzt. Woher bist du?

—Aus Spanien. Austausch. Und du?

—Aus Kamerun. Ich studiere Architektur an der UBA.

Er streckte mir die Hand hin.

—Théo.

—Sofía.

Mehr sagten wir nicht. Théo war nicht der Mann vieler Worte. Seine Hände dagegen sprachen eine klare Sprache: Sie kehrten mit mehr Gewicht zu meinen Hüften zurück, und als ich mich leicht zu ihm neigte, hielt er mich fest.

Der Kuss kam ohne Ankündigung. Ich drehte den Kopf, er senkte den seinen, und wir trafen uns in der Mitte. Anfangs war er langsam: forschend, fast vorsichtig. Volle, warme Lippen. Dann tiefer, seine Zunge drang ruhig ein, seine Hand glitt meinen Rücken hinauf bis in den Nacken, um mich in genau dem Winkel zu halten, den er wollte. Ich verlor mich darin vollkommen. Die andere Hand ging ihm direkt an die Brust, drückte mir eine Brust über dem Kleid, fand die harte Spitze durch den feinen Stoff und kniff mit zwei Fingern zu. Mir entwich ein Keuchen in seinen Mund. Er schluckte es und küsste mich weiter, tiefer, biss mir in die Unterlippe, während die Hand an meinem Nacken zu meinem Arsch hinunterglitt und eine ganze Pobacke mit der offenen Hand zusammendrückte.

Als wir uns voneinander lösten, rang ich nach Luft. Théo sah mich fest an. Er fragte nichts. Er neigte nur den Kopf in Richtung des hinteren Gangs und hob eine Braue.

Ja.

Er nahm meine Hand.

***

Der hintere Gang war schlecht beleuchtet, nur eine rote Glühbirne hing nahe an der Decke. Leute lehnten an den Wänden, rauchten schweigend, redeten leise. Sie ignorierten uns. Théo fand die letzte Toilettenkabine — größer als die anderen, mit Waschbecken und einem langen Spiegel an der Wand — und schloss den Riegel mit einem Ruck.

Er blieb einen Moment still stehen und sah mich an. In diesem geschlossenen Raum wirkte er riesig.

Dann drückte er mich sanft gegen die Wand und küsste mich anders: ohne die Schüchternheit der Tanzfläche, direkt, mit seinen Händen schon dort, wo er sie haben wollte, ohne dass ich etwas vorausahnen konnte. Sie glitten meine Seiten hinauf, erreichten meine Brüste, packten sie fest durch den dünnen Stoff. Mir entwich ein Laut aus der Kehle.

—Ganz ruhig —murmelte er—. Ganz ruhig.

Er zog den Ausschnitt meines Kleids mit einem Ruck herunter und holte meine Titten heraus. Er sah sie einen Moment an, als würde er sie abmessen, dann senkte er den Mund. Seine heiße, raue Zunge strich mir über eine Brustwarze, dann über die andere; er saugte gierig daran, nahm sie ganz in den Mund, biss kaum spürbar zu. Ich bog den Rücken gegen die kalten Fliesen. Seine rechte Hand glitt mir unter das Kleid, wanderte über den inneren Oberschenkel und schob mir mit zwei Fingern die Braguitas zur Seite. Er fand meine nasse Fotze.

—Du bist ja komplett nass —sagte er, der Mund noch an meiner Brustwarze.

—Ich weiß —keuchte ich.

Er schob zuerst einen Finger hinein, dann zwei, bis zum Knöchel. Er krümmte sie in mir, fand den genauen Punkt und begann sie in einem Rhythmus zu bewegen, der keine Pause ließ, während der Daumen meinen Kitzler in engen Kreisen rieb. Ich spreizte die Beine weiter und stützte mich an seinen Schultern ab, um nicht umzufallen. Die Finger gingen rein und raus mit einem feuchten Geräusch, das sich über den fernen Bass des Clubs legte. Ich spürte, dass mir der erste Orgasmus direkt dort entgleiten würde, an der Wand, mit ihm angezogen und mir das Kleid halb hochgeschoben und den Brüsten draußen.

Ich ließ die Hand sinken und suchte ihn. Ich fand ihn bereits hart durch den Stoff seiner Hose. Ich spürte den Puls, die Wärme, die Größe. Ich blieb einen Moment still stehen und verarbeitete das.

—Verdammt —sagte ich, ohne nachzudenken.

Er antwortete nicht. Er beobachtete mich, während ich ihm mit Fingern, die mir beim ersten Versuch nicht ganz gehorchten, den Gürtel aufmachte. Als ich ihn herausgeholt hatte, wusste ich einen Augenblick lang nicht recht, was ich tun sollte.

Fuck.

Lange, dick, an der Basis dunkel und zur Spitze hin heller. Heiß anzufassen, leicht pochend. Meine Hände bekamen ihn nicht ganz umfasst. An der Spitze stand bereits ein Tropfen klarer Lusttropfen, der sich zu einem Faden zog, als ich mit dem Daumen darüberstrich. Ich nahm seinen Schwanz mit beiden Händen, eine über der anderen, und selbst dann ragte die dicke Spitze noch über meine Finger hinaus. Ich bewegte ihn langsam auf und ab und spürte die dicke Ader unter ihm in meiner Handfläche pochen.

Théo legte sanft meine Handgelenke fest. Nicht, um mich aufzuhalten: damit ich ihm in die Augen sah.

—Sicher? —fragte er. Nur das.

Ich nickte.

Ich kniete mich hin.

Der Boden war kalter Zement. Das war egal. Ich nahm ihn mit beiden Händen und begann langsam: die Zunge von der Basis bis zur Spitze entlang, den salzigen Geschmack an der Spitze kostend. Ich leckte die ganze Eichel, fuhr mit der Zungenspitze um die Krone herum, glitt am Frenulum hinab, ging weiter bis zu den Hoden und saugte sie nacheinander, bis sie vom Speichel glänzten. Dann wieder nach oben. Ich öffnete den Mund und nahm ihn so tief wie möglich; mein Hals zog sich zusammen, die Augen wurden mir ein wenig feucht vor Anstrengung. Théo atmete langsam aus.

Seine Hand kam an mein Haar, ohne Kraft: nur mit Gewicht, markierte den Rhythmus, den er wollte. Ich blies ihn intensiver, wechselte lange Licks mit Bewegungen des Mundes auf und ab. Ich schloss die Lippen fest um den Schaft und beschleunigte, der Speichel lief mir übers Kinn, tropfte auf meine nackten Brüste. Jedes Mal, wenn ich ihn bis zum Anschlag aufnahm, öffnete sich mein Hals mit einem dumpfen Schnappen, und er stieß ein tiefes, beherrschtes Grunzen aus. Ich hörte, wie sich sein Atem veränderte: tiefer, kontrollierter, gerade so eben.

Es wurde an die Tür geklopft.

—Ist da jemand?

Keiner von uns bewegte sich. Théo sah von oben auf mich herab, mit einem kaum sichtbaren Lächeln.

—Mach weiter —sagte er.

Sollen sie doch hören, wenn sie wollen, dachte ich. Sollen sie sich vorstellen, was hier drinnen passiert.

Der Gedanke, dass auf der anderen Seite dieser Tür jemand wartete, sich dessen bewusst war, machte mich an, ohne dass ich damit gerechnet hatte. Ich machte mit noch mehr Lust weiter. Ich packte die Basis mit einer Hand und streichelte ihm mit der anderen die Hoden, während mein Mund nicht aufhörte. Théo zog mir etwas stärker an den Haaren, gab den Rhythmus vor, stieß zwei-, dreimal bis ganz nach hinten, bis ich spürte, dass er, wenn es so weiterging, mir gleich in den Mund kommen würde. Er lockerte, zog sich heraus, sah mich mit geweiteten Pupillen an.

—Steh auf —sagte er mit rauer Stimme—. Noch nicht.

Ich richtete mich auf. Ich schob mein Kleid hoch. Ich zog meinen Slip zur Seite.

Théo sah mich an.

—Ich hab kein Kondom —sagte er direkt.

—Ich schon —antwortete ich und holte das heraus, das ich immer in der Seitentasche meines Kleids trug. Das hatte ich im ersten Monat in Buenos Aires gelernt: neue Stadt, man weiß nie. Er hob eine Braue. Ich zuckte mit den Schultern.

Ich zog es ihm selbst über. Ich riss die Verpackung mit den Zähnen auf, nahm seinen von meinem Speichel nassen Schwanz in die Hand und rollte das Latex mit beiden Händen bis zur Basis hinab, zog es gut straff. Die Adern zeichneten sich durch das Plastik noch deutlicher ab.

Ich drehte mich zum Spiegel und stützte mich auf dem Waschbecken ab, die Füße leicht gespreizt. Théo stellte sich hinter mich, hielt meine Hüfte mit einer Hand und führte mit der anderen die Spitze seines Schwanzes zwischen meine Pobacken bis an die Lippen meiner Fotze. Er strich zweimal auf und ab, saugte sich mit dem nass werdenden Saft voll, und drückte dann langsam hinein.

Das erste Eindringen war am schwierigsten. Ich atmete, entspannte mich, atmete wieder. Er hetzte nicht. Er wartete. Zentimeter für Zentimeter glitt er hinein, öffnete mich langsam, bis ich ihn ganz in mir hatte, und als er den Grund erreichte, fühlte ich, wie sich jeder Muskel meines Körpers zugleich an- und entspannte. Er füllte mich auf eine Weise, die ich noch nie gespürt hatte: Die Spitze stieß gegen etwas Tiefes, und an der Basis fühlte er sich so dick an, dass sich die Wände meiner Fotze um den ganzen Schaft herum dehnten. Mir entwich ein langer Laut, den ich nicht einmal zu unterdrücken versuchte.

—Verdammt —wiederholte ich, diesmal laut.

Théo antwortete nicht. Er begann sich zu bewegen: langsame Ausfahrten, tiefe Stöße. Er zog seinen Schwanz fast ganz heraus, bis nur noch die Spitze in mir steckte, und schob ihn dann auf einmal wieder bis zum Anschlag hinein. Jeder Stoß ließ mein Becken gegen den Rand des Waschbeckens schlagen. Ich klammerte mich an die Kante und sah in den Spiegel. Mein gerötetes Gesicht, die Haare an die Stirn geklebt, die halb geschlossenen Augen, die Brüste aus dem Kleid hängend und bei jedem Schlag mitschwingend. Sein dunkler Körper hinter meinem, die tätowierten Arme zu beiden Seiten an der Wand abgestützt. An diesem Bild war etwas, das alles, was ich fühlte, vervielfachte.

Er steigerte das Tempo. Jetzt fickte er mich richtig: Seine Hüfte schlug gegen meinen Arsch mit einem feuchten, flachen Geräusch, das sich wiederholte. Das Geräusch zwischen uns war unmöglich zu verbergen, aber die Musik des Clubs lief auf der anderen Seite weiter mit ihren unerbittlichen Kicks und schluckte einen Großteil davon. Ich biss mir auf die Lippe; trotzdem entwich mir ein Stöhnen. Théo packte mich am Haar und zog mich nach hinten, zwang mich, mich im Spiegel zu sehen, während er tiefer, härter zustieß. Mit der anderen Hand suchte er vorne meinen Kitzler und begann ihn mit zwei Fingern im selben Rhythmus der Stöße zu reiben.

—Schau dich an —sagte er mir ins Ohr—. Schau, wie ich dich nehme.

Ich sah hin. Ich sah meine im Spiegel geöffnete Fotze, jedes Mal wenn er herauskam, glänzend, und sah, wie der riesige Schwanz wieder ganz in mir versank. Ich sah mein entgleistes Gesicht, den offenen Mund, die Augen voller von ihm. Ich konnte nichts anderes ansehen.

Der erste Orgasmus kam, ohne dass ich ihn gesucht hätte: eine Welle, die meinen Bauch zusammendrückte und sich spiralförmig nach unten fraß, lang und ununterbrochen, meine Fotze, die sich in Krämpfen um ihn zusammenzog, die ich nicht kontrollieren konnte. Ich hielt den Schrei gerade noch so zurück. Er machte ohne anzuhalten weiter, fickte mich durch den Orgasmus hindurch, zog ihn heraus und stieß im selben brutalen Rhythmus wieder hinein, während ich bebte.

—Mehr? —fragte er mir ins Ohr.

—Ja.

Er drehte mich um. Setzte mich auf den Rand des Waschbeckens, riss mir den Slip mit einem Zug herunter, spreizte meine Beine ganz und drang auf einmal von vorn in mich ein. Mir entwich ein kurzer Schrei. Wir sahen einander an. Seine Augen waren dunkel und konzentriert, lasen ununterbrochen mein Gesicht. Er stieß tief, langsam, und wiederholte es: derselbe bewusste Rhythmus, der mich dazu brachte, mich nach ihm zu krümmen. Er packte mir beide Brüste, drückte mir die Brustwarzen zwischen den Fingern und schob weiter hinein, langsamer, tiefer, jede Bewegung mit einem tiefen Grunzen markierend.

—Gefällt dir das? —fragte er in seinem Spanisch.

—Sehr —sagte ich. Und es war die Wahrheit.

—Sag es.

—Ich mag, wie du mich fickst —keuchte ich, jetzt völlig ungefiltert—. Härter.

Er hakte meine Beine von hinten in den Kniekehlen ein, spreizte mich weiter und fickte mich wieder richtig, jetzt von vorn, mit Blick auf unsere Gesichter. Ich schlug ihm die Nägel in die Schultern. Das Waschbecken knarrte unter mir. Mit jedem Stoß spürte ich, wie er mich bis ganz nach unten erreichte, wie die Spitze innen gegen etwas schlug, das meine Beine zittern ließ.

Ich ließ die Hand sinken und rieb meinen Kitzler mit zwei Fingern, während er weitermachte. Théo sah auf meine Hand und wurde schneller. Die Kabine füllte sich mit dem Geräusch aufeinanderprallender Körper, mit meinen Stöhnen, die ich längst nicht mehr zu verbergen versuchte, mit seinem tiefen Keuchen über mir.

Der zweite Orgasmus war länger, aufgebaut mit jeder seiner Bewegungen, die Fotze melkte ihn in engen Krämpfen, die nicht aufhörten, bis Théo ebenfalls die Zähne zusammenbiss und einen tiefen, beherrschten Laut ausstieß, bis ganz zum Anschlag in mir versank und dort stillhielt, und ich spürte, wie er in mir zitterte, der Schwanz ganz pochend, während er sich in langen Wellen entlud, die ich durch das Latex hindurch fühlte. Mit jedem Schlag zog ich mich ein bisschen fester um ihn zusammen.

***

Wir blieben eine Minute lang reglos. Nur Atem. Er war noch in mir, noch hart, kam erst langsam heraus, als der Körper aufgehört hatte zu zittern. Der Bass des Clubs lief auf der anderen Seite der Wand weiter, völlig gleichgültig gegenüber allem, was bei uns passiert war.

Théo küsste mich auf die Stirn. Ohne Worte. Nur das.

Wir machten uns schweigend fertig, geteilt vor dem Spiegel. Ich wischte mit einem Finger die verlaufene Mascara weg. Er richtete seine Kleidung mit fast häuslicher Ruhe. Bevor wir hinausgingen, sah er mich an.

—Wie lange bleibst du in Buenos Aires?

—Bis Juli.

—Gut. —Eine Pause—. Kann ich deine Nummer haben?

Ich gab sie ihm.

Wir gingen ohne besondere Ordnung hinaus. Im Gang lehnten zwei Leute an der Wand und sahen uns mit einem Ausdruck an, der ganz genau wusste, was dort drinnen passiert war. Es störte mich nicht. Ich ging mit etwas wackeligen Beinen zurück auf die Tanzfläche und mit etwas, das einer Lächeln ähnelte und das ich nicht ganz kontrollieren konnte.

Théo ging zur Bar. Ich ging zurück in die Mitte der Tanzfläche.

Es war fast sechs Uhr morgens. Der DJ spielte immer noch. Ich auch.