Was mein Mann in jener Nacht an der Tür mit mir machte

Der Tag war lang gewesen. Von denen, die einen ohne Erlaubnis mit sich schleppen: die Arbeit, die Erledigungen, das Abendessen mit den um den Tisch wirbelnden Kindern, die Bäder, die Gutenachtgeschichten. Als endlich alles still war, ließen mein Mann und ich uns mit den Handys in der Hand auf das Sofa fallen und einer gemeinsamen Trägheit, die wir nicht einmal beim Namen nannten.

Eine Stunde verging, vielleicht weniger. Ich starrte auf den Bildschirm, ohne etwas zu lesen, und wischte nur aus Gewohnheit mit dem Daumen. Er lachte leise über irgendein Video. Die Kinder waren in unserem Bett eingeschlafen, quer ausgestreckt, wie sie es immer tun, wenn man sie einen Moment lang unbeaufsichtigt lässt. Wir hatten keine Lust, sie umzulegen.

—Ich geh schon mal hoch —sagte ich und erhob mich vom Sofa.

—Ich komm gleich nach.

Barfuß ging ich ins Schlafzimmer, mit diesem seltsamen Gefühl, weder müde zu sein noch gleichzeitig die Augen nicht möglichst bald schließen zu wollen. Ich blieb vor der geschlossenen Tür stehen. Das Holz war selbst durch den Schlafanzug hindurch kalt. Ich legte die Hände auf Brusthöhe an, atmete tief ein und schloss einen Moment die Augen, ohne anderen Grund, als das Haus zu hören: den Kühlschrank unten summen, die Uhr im Flur, das ferne Murmeln eines Autos, das draußen die Straße entlangfuhr.

Dann hörte ich seine Schritte.

Er kam die Treppe langsam herauf, bemüht, wegen der Kinder keinen Lärm zu machen, und ich wusste an seinem Takt, ohne hinzusehen, dass er es war. Er kam von hinten näher. Er sagte nichts. Er legte mir einen Arm um die Taille und schob mir mit der anderen Hand das Haar vom Nacken.

Der erste Kuss war kaum mehr als eine Berührung. Kaum Lippen, kaum Wärme. Gerade genug, dass sich meine Haut vom Nacken bis zu den Schulterblättern aufrichtete.

Ich hob die Arme über den Kopf und verschränkte die Finger hinter seinem Nacken. Das war eine Haltung, die er kannte, eine Einladung ohne Worte. Er nahm sie an. Er glitt mit offenem Mund meinen Hals hinab, biss kaum merklich, und ich spürte seinen warmen Atem genau dort, wo mein Puls sich beschleunigt hatte.

—Langsam —flüsterte ich—. Die Kinder.

—Langsam —wiederholte er an meiner Haut.

Aber langsam heißt nicht aufhören. Seine Hände schoben sich unter den Saum meines T-Shirts und schlossen sich um meine Brüste. Ich trug schon seit einer Weile keinen BH mehr; ich hatte ihn im Badezimmer auf den Stuhl gelegt, und der Schlafanzug war ein altes T-Shirt, das mir viel zu dünn war. Er merkte es sofort und atmete anders.

Er drückte mich mit den ganzen Handflächen, ohne Eile, als würde er mich ausmessen. Ich habe große Brüste, ich hatte sie immer schon, und er verliert deshalb immer noch den Kopf wie beim ersten Mal. Er hob sie von unten an, umschloss sie ganz, und drückte wieder zu. Meine Brustwarzen wurden hart, noch bevor er sie berührte. Als er es tat, dann mit der Fingerspitze, erst in kreisenden Bewegungen und dann vorsichtigem Kneifen, gerade so, dass mir ein Seufzer entwich.

—Sei still —murmelte er lächelnd an meinem Hals.

—Du sei still.

Er zog sanft an einer der Brustwarzen, und ich musste die Stirn gegen die Tür legen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Meine Beine begannen mir unter dem Körper wegzusacken, als hätte ich mehr getrunken, als ich vertrug. Ich spürte meinen ganzen Körper auf einen Punkt zwischen den Schenkeln konzentriert, ein Pochen, das fünf Minuten zuvor noch nicht da gewesen war und jetzt dringend Aufmerksamkeit verlangte.

Ich bog mich nach hinten und drückte meinen Arsch gegen ihn. Ich wollte ihn spüren. Ich wollte wissen, ob er so erregt war wie ich. War er. Seine Erektion drückte sich durch die Hose und jagte mir einen Schauer über den Rücken, als sie die Rundung meiner Pobacken streifte. Ich bewegte mich langsam, rieb mich an ihm, und ich hörte ihn scharf die Luft einziehen.

—Du bringst mich noch um den Verstand —sagte er.

—Genau das ist die Idee.

Ich ließ meine rechte Hand über meinen eigenen Körper gleiten, unter dem T-Shirt hindurch, bis ich meine Rippen spürte. Ich strich mit den Fingern über meinen Bauch und führte sie bis zur anderen Brust, die er gerade nicht in der Hand hatte. Ich streichelte mich selbst, während er mich streichelte, und allein die Vorstellung, es gleichzeitig zu tun, uns beide auf denselben Körper konzentriert zu haben, machte mich noch schärfer.

Er merkte es. Natürlich merkte er es. Er nahm meine Hand, führte sie zu meiner anderen Brust und flüsterte:

—Die gehört auch mir.

—Ganz dir.

Seine freie Hand wechselte die Richtung. Sie glitt an meiner Seite hinab, über die Hüfte, und schob sich unter den Bund der Schlafanzughose, aber nur ein wenig. Er zog sie mir bis zur halben Pobacke herunter, gerade so weit, dass man meine Unterhose sehen konnte. Dann zog er den Stoff wieder hoch, schob sie mir ein Stück zwischen die Pobacken, und drückte mich erneut mit beiden Händen.

Mir entwich ein kleines Stöhnen. Ich schluckte es hinunter, die Lippen geschlossen.

—Sei still —wiederholte er belustigt.

—Ich kann nicht —und es stimmte.

Meine Hand war von selbst nach unten gerutscht. Über dem Schlafanzug drückte ich mir mit der Handfläche auf den Schoß. Ich spürte die Feuchtigkeit durch den Stoff dringen. Ich war innerhalb weniger Minuten nass geworden, und das brachte mich mitten im Zittern zum Lächeln. Ich liebte ihn noch immer, nach so vielen Jahren. Er machte das immer noch mit mir.

Ich schob den Stoff der Hose ein wenig beiseite und glitt mit den Fingern darunter. Meine Unterhose war völlig durchnässt, als hätte mir jemand ein Glas Wasser darüber ausgeschüttet. Ich berührte mich über dem dünnen Baumwollstoff und bog mich gegen meine eigene Hand. Ich habe einen rasierten Schambereich, weich, ohne auch nur ein Haar auf den Schamlippen oder dem Venushügel, und ich liebe es, wie sich jede Berührung anfühlt, jeder Druck, jeder Wechsel des Drucks.

Er beobachtete mich von hinten. Er berührte mich nicht mehr; er atmete nur heiß in meinen Nacken und ließ mich machen. Ich kann mir vorstellen, was er sah: mich an die Tür gelehnt, beide Hände beschäftigt, eine an der Brust und eine in der Hose, die Hüften, die sich von selbst bewegten.

—Mach weiter —sagte er leise.

Und ich machte weiter.

Ich schob den Stoff der Unterhose zur Seite und berührte mich direkt. Ich war bis zum Eingang nass. Ich nahm die Feuchtigkeit mit zwei Fingern auf und führte sie bis zur Klitoris, machte alles gleitfähig, und dann rieb ich mich in langsamen, geschlossenen Kreisen, genau so, wie ich es brauchte.

Er wurde wieder aktiv. Seine Hände glitten an meiner Hose hinab und zogen sie mir mit einer einzigen Bewegung bis zu den Schenkeln. Dann packte er die Unterhose und zog sie mit, bis auf dieselbe Höhe. Ich spürte die kalte Luft des Flurs auf meiner nassen Muschi und schloss die Augen.

—Mach die Beine auf —verlangte er.

—Ich kann nicht, die Hose hängt dazwischen.

—So weit eben. Für mich.

Ich schaffte es, sie ein paar Zentimeter zu öffnen, so weit, wie die heruntergezogene Hose es zuließ. Er kniete sich hinter mich. Ich hörte ihn mehr, als dass ich ihn sah: die Knie auf dem Holzboden, seine Atmung, die sich auf eine andere Höhe veränderte, die Wange, die an der Rundung meiner Pobacke entlangstrich.

—Was machst du da? —fragte ich mit belegter Stimme.

—Schau nach vorn. Stütz dich mit den Händen ab.

Er spreizte meine Arschbacken mit den Handflächen ein Stück weiter. Dann trennte er mit den Daumen meine Lippen. Ich lag völlig offen vor ihm, mit Scham und Verlangen, die sich mitten in meinem Bauch bekämpften. Ohne nachzudenken, schob ich mich ein Stück nach hinten.

Der erste Finger glitt mühelos hinein. Ich war so durchnässt, dass nur ein willkommener Schauer blieb. Er schob ihn langsam ganz hinein und hielt dort inne. Dann zog er ihn wieder heraus und berührte meine Klitoris mit der Fingerspitze, nur ein kleiner Stoß, gerade genug, dass mir ein Laut zwischen den Zähnen entwich.

—Psst.

—Ja, schon gut, psst du selbst.

Er ging wieder zum Eingang zurück, und diesmal waren es zwei Finger. Er bewegte sie langsam, weite mich von innen, und mit der freien Hand hielt er eine Pobacke fest, drückte sie, wollte hineinbeißen. Ich legte die Stirn wieder gegen die Tür und atmete tief durch, versuchte, keinen Lärm zu machen, versuchte durchzuhalten.

Er wurde schneller. Seine Finger drangen in mich ein und glitten wieder heraus in einem Rhythmus, den ich auswendig kannte, der mich an den Rand brachte, ohne mich ganz hinunterstürzen zu lassen. Ich führte meine eigene Hand zur Klitoris. Ich rieb sie vorsichtig, nahm mit dem kleinen Finger die Feuchtigkeit am Eingang auf und brachte sie wieder nach oben. Zwei Hände auf mir, seine und meine, und es war immer noch nicht genug.

In einem Moment nahm er meine Hand und führte sie nach unten. Er ließ mich meine eigenen Finger neben seine schieben. Vier Finger auf einmal in mir, seine und meine ineinander verschlungen, die sich langsam bewegten. Ich spürte, wie er mich füllte, wie er mich weiter öffnete als sonst, wie mir die Luft aus der Brust wich.

—Hör auf —keuchte ich—, hör auf, sonst komme ich.

Er zog die Hand heraus. Ich zog meine heraus. Ich brachte sie wieder zur Klitoris, ohne anzuhalten. Ich brauchte etwas, das nicht innen war, sonst würde ich gegen die Tür zusammenbrechen.

Ich dachte, er würde wieder die Finger hineinschieben. Tat er nicht. Er spreizte meine Arschbacken mit beiden Händen und fuhr mir ohne Vorwarnung mit der Zunge über den Anus. Es war eine schnelle, fast schüchterne Liebkosung, und trotzdem stockte mir der Atem. Ich lehnte mich noch ein wenig weiter nach vorn und bot mich ihm an, und er verstand. Er wiederholte die Bewegung, diesmal langsamer, zeichnete mit der Spitze einen Kreis.

—Bitte —flüsterte ich, und ich wusste nicht einmal genau, wofür ich um Bitte bat.

Er steckte wieder zwei Finger in meine Muschi, während er mit der Zunge oben weitermachte. Es war zu viel. Es war genau das, was ich wollte, und gleichzeitig zu viel. Meine Beine zitterten. Ich klammerte mich mit beiden Händen an den Türrahmen, um nicht umzufallen.

Und dann war er zwischen meinen Beinen.

Ich weiß nicht genau, wie er das mit der Hose auf halber Höhe hingekriegt hat, aber er tat es. Er lag auf dem Rücken, den Kopf genau unter meinem Schoß, und ich spürte seinen Atem genau dort, wo ich ihn brauchte. Er leckte mich von unten nach oben, ein einziger langer, langsamer, absichtsvoller Zug. Dann blieb er an der Klitoris.

Ich hielt vielleicht eine Minute aus, vielleicht zwei. Die Zeit, die er brauchte, um den Rhythmus zu finden, die Lippen anzulegen, zu saugen, so wie ich es liebte, während zwei Finger mich von innen füllten.

Seine Hände glitten von unten an mir entlang, um meinen Arsch zu halten und mich gegen seinen Mund zu führen. Ich hörte auf zu denken. Ich packte ihn mit einer Hand am Haar. Mit der anderen drückte ich mir selbst eine Brustwarze so fest, dass es ein wenig wehtat, gerade genug, damit die Lust mich nicht ganz verschlang. Meine Hüften bewegten sich von selbst gegen sein Gesicht.

—Ich kann nicht —warnte ich ohne Stimme—, ich kann nicht.

Er drückte stärker zu und wurde schneller. Ich spürte, wie sich alles genau dort konzentrierte, genau auf diesen Punkt, und wie es gleichzeitig irgendwo in mir explodieren wollte. Ich biss mir in den Handrücken, um nicht zu schreien. Ich hob den Kopf, öffnete den Mund und stieß ein dumpfes, ersticktes Stöhnen aus, das zwischen Handfläche und Zähnen hängen blieb.

Ich kam in seinem Mund. Ich kam lange, intensiv, mit der Stirn am Holz und den Knien kurz davor, nachzugeben. Er wich erst zurück, als er den letzten Schauer spürte, erst als meine Hand nicht mehr an seinem Haar zog.

Als er sich aufrichtete, brauchte ich einen Moment, um mich von der Tür zu lösen. Meine Beine waren weich und mein Gesicht heiß. Ich zog mir Unterhose und Hose mit unbeholfenen Bewegungen wieder hoch und lachte leise, immer noch mit wildem Puls.

Er drehte mich zu sich herum. Ich küsste ihn ohne nachzudenken auf den Mund, langsam, tief, mit seinem Geschmack vermischt mit meinem. Ich legte ihm die Arme um den Hals und ließ mich eine Minute lang halten, während ich hörte, wie er atmete.

—Danke —murmelte ich an seinen Lippen.

—Dir danke.

—Nächste Nacht bist du dran. Ich verspreche es.

—Ich werde es mir notieren.

Er öffnete die Tür lautlos. Die Kinder schliefen noch immer, quer ausgestreckt, von allem nichts ahnend. Wir schlüpften durch die Lücken, die sie freiließen, jeder von einer Seite, und suchten unter den Laken nach den Händen des anderen.

Ich schlief so ein, mit meinen Fingern in seinen verfangen, und dachte, dass ich ihn morgen irgendwann am Tag von der anderen Seite der Küche aus auf eine bestimmte Art ansehen würde, und wir beide würden es wissen.