Die Obsession, die mich dazu brachte, den Freund meines Sohnes anzurufen

Fünf Tage sind seit Silvester vergangen, und ich schaffe es immer noch nicht, länger als drei Stunden am Stück zu schlafen. Ich schließe die Augen und sehe ihn wieder vor mir: Damián, in der Tür meiner Küche, mit diesem schiefen Lächeln, das mich zum ersten Mal seit Jahren fühlen ließ, dass mein Körper mir nicht gehörte.

Mein Mann ist seit zwei Wochen auf einer Konferenz in Monterrey. Kurze Anrufe, knappe Nachrichten, müde Stimme am anderen Ende. Ich sage ihm, dass alles in Ordnung ist, dass mein Sohn im Nachhilfeunterricht ist, dass es hier ruhig ist. Ich lege auf und starre auf das Telefon, als wäre es der einzige Zeuge meines Verrats.

Ich bin siebenunddreißig. Mein Mann ist zweiundvierzig. Ich habe ihn kennengelernt, als ich zweiundzwanzig war und er der sicherste Mann war, den ich je in meinem Leben gesehen hatte. Nie hätte ich gedacht, dass es so enden würde: fixiert auf einen Jungen, der bei uns vorbeikommt, um meinen Sohn zu nerven, ihm versteckte blaue Flecken auf den Arm zu drücken und zu lachen, wenn er ihm die Controller der Konsole wegnimmt.

Damián ist einundzwanzig. Einundzwanzig. Der Altersunterschied kam mir wie ein Witz vor, als er vor fast einem Jahr zum ersten Mal bei mir zu Hause auftauchte, mit dieser Straßenattitüde, die mein Sohn erfolglos nachzuahmen versuchte. Jetzt kommt mir der Altersunterschied wie der einzige Grund vor, warum mir das Fotzenloch feucht wird, wenn es an der Tür klingelt.

Ich erinnere mich an den Abend des 30. genau. Mein Sohn war mit seinen Cousins auf einem Geburtstag und würde erst am nächsten Tag zurückkommen. Damián kam, um ihn abzuholen, und erfuhr, dass er nicht da war. Ich bot ihm an, auf einen Kaffee hereinzukommen, obwohl ich wusste, dass er nicht warten würde. Er wusste es auch. Ich sah, wie er das leere Haus betrachtete wie ein Jäger, der ein gutes Versteck erkennt.

—Ist dein Mann auch weggegangen? —fragte er, schon auf dem Sofa sitzend, als gehöre es ihm.

—Auf Reisen —antwortete ich, und ich merkte, dass meine Stimme leiser herauskam als nötig.

In dieser Nacht vom 30. hat er mich gegen die Küchenarbeitsplatte genommen, ohne mir die Hose ganz auszuziehen. Er zog mir den Slip bis zu den Knien herunter, spuckte mir ins Fotzenloch, schob mir zwei dicke Finger bis ganz tief hinein, während er mir in den Hals biss, und flüsterte: »Schau dich an, Señora, nass wie eine Hündin wegen eines Jungen.« Er zog die Finger heraus, öffnete seine Hose, und zum ersten Mal spürte ich diesen jungen Schwanz, hart wie ein Stein, mit einem einzigen Stoß in mich eindringen. Ich schrie gegen meine eigene Hand. Er rammte ihn mir hinein, während er mich mit der offenen Hand zwischen den Schulterblättern gegen die Arbeitsplatte drückte, über ihr gebeugt, während das Geschirr vom Frühstück des Vortags neben uns bebte. Er brachte mich zweimal zum Kommen, bevor er sich selbst ergoss, und als er fertig war, zwang er mich dazu, ihm genau dort auf den Fliesen, auf den Knien im kalten Boden, den Schwanz mit der Zunge sauberzulecken und ihn dabei anzusehen. Er hinterließ mir Spuren an den Hüften, die mein Mann nie sehen wird, weil ich weiß, wie man sie versteckt, und eine Leere im Fotzenloch, die sich mit nichts füllt.

***

Am 4. Januar wachte ich durchnässt auf. Ich hatte die ganze Nacht von ihm geträumt. Ich träumte, er käme wieder ohne Vorwarnung in mein Haus, packte mich am Nacken gegen die Arbeitsplatte, spräche mir mit dieser tiefen Stimme ins Ohr, die bei jemandem so Jungen unmöglich erscheint. Ich wachte mit der Hand zwischen den Beinen auf, die Finger nass, die Klitoris geschwollen und pochend. Ich hatte mich im Schlaf selbst angefasst.

Ich ging im Morgenmantel in die Küche, ohne etwas darunter, und machte wie eine Automatin Kaffee. Mein Sohn schlief. Draußen regnete es langsam. Das Haus roch nach Winter und Angst. Ich holte das Handy aus der Tasche des Morgenmantels und sah den Kontakt an, den ich vor drei Wochen als »Klempner« gespeichert hatte, als ich mir noch sagte, es sei ein Witz für mich selbst.

Ich drückte auf Anrufen, bevor ich zweimal nachdenken konnte.

—Wer ist da? —seine Stimme am anderen Ende, heiser, noch verschlafen.

—Carolina —sagte ich. Mehr fügte ich nicht hinzu. Es war nicht nötig.

Es entstand ein langes Schweigen. Ich hörte, wie er sich bewegte, ich hörte ein Laken. Ich stellte mir vor, dass er kein T-Shirt anhatte, mit zerzausten Haaren, mit einem harten Morgenständer, und zur Zimmerdecke seines Zimmers hinaufblickte.

—Ich dachte, du würdest länger brauchen, um anzurufen —sagte er schließlich, und man hörte sein Lächeln.

Mir blieb die Luft weg. Die Arbeitsplatte stützte mich. Ich senkte den Blick und sah, wie meine Finger sich an der Kante festkrallten, als würde ich gleich fallen.

—Mein Sohn ist zu Hause —murmelte ich—. Aber er schläft lange. Und mein Mann kommt erst am Freitag zurück.

—Carolina, warum rufst du mich an?

—Du weißt warum.

—Sag es trotzdem.

Ich presste die Augenlider zusammen. Ich spürte, wie mein Gesicht brannte und mir das Fotzenloch von innen über die Schenkel herunterlief. Seit fünf Tagen stellte ich mir genau diese Frage vor, und trotzdem hatte ich noch immer keine würdige Antwort.

—Weil ich nicht schlafen kann —sagte ich, und meine Stimme brach ein wenig—. Weil ich mich anfasse und dabei an deinen Schwanz denke und es mir nicht reicht. Weil ich mir drei Finger ins Fotzenloch stecke, mir vorstelle, du seist es, und ich komme und zehn Minuten später schon wieder nass bin. Weil ich, wenn ich meinen Sohn sehe, daran denke, wie du mit ihm umgehst, und mir unten zwischen den Beinen alles zusammenzieht. Weil… weil ich will, dass du mich wieder fickst.

Ich hörte ihn leise lachen.

—Sieh mal einer an —sagte er—. Die anständige Dame des Hauses bettelt wie eine kleine Schlampe. Gefällt mir so. Bist du jetzt nass, Carolina?

—Ja.

—Steck einen Finger rein. Jetzt.

Ich öffnete den Morgenmantel mit einer zitternden Hand, setzte den Hintern an den Rand der Arbeitsplatte und führte die Hand zum Fotzenloch hinunter. Ich war durchnässt. Ich schob den Mittelfinger hinein und stieß einen leisen Stöhnen aus, das ich nicht herunterschlucken konnte.

—Braves Mädchen —sagte er—. Jetzt zwei. Und hör nicht auf, mir zuzuhören.

Ich schloss die Augen. Ich spürte, wie mich das »Señora« irgendwo innen zerschnitt und gleichzeitig anfeuerte. Mein Mann hat nie so mit mir gesprochen. Mein Mann hat mich bei ausgeschaltetem Licht geliebt und mich gefragt, ob es mir bequem sei.

—Ich werde dich um etwas bitten —fuhr er fort—. Du wirst nicht nachdenken. Du wirst es tun.

—Ja.

—Zieh etwas an, das du für ihn getragen hast. Für deinen Mann. Etwas, das im Schubfach liegen geblieben ist, weil du dachtest, es passt dir nicht mehr. Und lass mir die Tür offen. Ich bin in vierzig Minuten da, mit hartem Schwanz, während ich an dieses tropfende Fotzenloch denke, das du mir gerade beschrieben hast. Und du fasst dich nicht mehr an, bis ich da bin. Dieses Fotzenloch gehört bis Mittag mir.

Er legte auf.

***

Ich ging zitternd die Treppe hinauf, die Schenkel klebrig und den Slip längst völlig verloren. Mein Sohn schlief noch mit geschlossener Tür. Ich ging in mein Zimmer und setzte mich lange eine Minute aufs Bett und starrte auf die Schublade, in der ich die Dessous aufbewahrte, die ich seit Jahren nicht mehr getragen hatte. Ein weinrotes Set, Spitze, Schleifen an den Hüften. Mein Mann hatte es mir zu einem Jahrestag geschenkt, und ich hatte vor Scham geweint, als ich es zum ersten Mal anzog. Dieses Mal weinte ich nicht. Ich zog es langsam an, als wäre es eine Uniform. Die Spitze grub sich in meine schon harten Brustwarzen. Der Slip war im nächsten Augenblick schmutzig, sobald der Stoff mich berührte.

Darüber zog ich ein schwarzes Kleid aus feiner Wolle, ärmellos, das sich an meinen Körper schmiegte und das mein Mann gebeten hatte, nicht mehr anzuziehen, weil es »zu Gerede führte«. Ich band mir die Haare hoch. Ich schminkte mir die Lippen. Ich sah in den Spiegel, und zum ersten Mal seit Jahren war die Frau, die mir zurückblickte, weder Mutter noch Ehefrau noch sonst etwas. Es war eine geiles Weib im Hitzestau, bereit, etwas zu tun, was sich nicht rückgängig machen ließ.

Ich ging hinunter. Ich ließ die Tür einen Spalt offen. Ich setzte mich ins Sofa im Wohnzimmer und sah zu, wie der Regen hinter der großen Fensterfront fiel, die Beine zusammengepresst, um mich zusammenzuhalten, und fühlte, wie ich von innen anschwoll, jedes Mal wenn ich atmete.

***

Ich hörte ihn eintreten, bevor ich ihn sah. Schwere Schritte auf dem Parkett. Die Tür, die sich vorsichtig schloss. Damián weiß sich zu bewegen, wenn es nötig ist.

Er erschien im Türrahmen des Wohnzimmers, die Jacke nass und mit demselben Lächeln wie immer. Seine Haut war noch kalt von der Straße. Er blieb stehen und sah mich von oben bis unten an, als würde er mich vermessen. Ich sah die deutliche Beule unten in seiner Hose, schon hart, unverhohlen.

—Steh auf —sagte er ohne Begrüßung.

Ich stand auf.

—Komm.

Ich ging auf ihn zu. Ich spürte die Absätze bei jedem Schritt auf dem Holz. Als ich auf Armlänge bei ihm war, griff er mit zwei Fingern unter mein Kinn, weder sanft noch grob, wie jemand, der etwas zurechtrückt, das ihm gehört.

—Dein Sohn ist oben —sagte er, fast belustigt.

—Er schläft —antwortete ich—. Und er wacht erst mittags auf.

—Gut. Dann ficken wir dich leise.

Er küsste mich zum ersten Mal. Es war kein zärtlicher Kuss. Es war ein Kuss von jemandem, der frisst, nicht von jemandem, der streichelt. Er schob mir die ganze Zunge hinein, sog an meiner Unterlippe, biss mich. Mir wurden die Beine weich. Er zog mich an sich, fuhr mir mit der Hand über den Hintern über dem Kleid, drückte ihn, als würde er mich beanspruchen, und ich spürte durch die Wolle hindurch seinen ganzen jungen Schwanz an meinem Bauch, pochend.

—Du bist klatschnass, nicht wahr? —murmelte er gegen meinen Mund.

Er schob mir eine Hand den Oberschenkel hinauf, hob mein Kleid bis zur Taille, schob mir zwei Finger unter den durchnässten Slip. Er stöhnte ebenfalls.

—Sieh dich an, Señora. Du tropfst in deinem eigenen Wohnzimmer an einem Sonntagmorgen. Und so hast du gestern Abend am Telefon mit deinem Mann gesprochen?

—Lass uns hochgehen —sagte ich ihm ins Ohr, beinahe bettelnd—. Jetzt. Bitte.

—Nicht mein Zimmer.

—Das Gästezimmer.

—Ja.

***

Das Gästezimmer liegt am Ende des Flurs, mit einem Fenster zum Hof. Er schloss die Tür ab. Er bat mich, das Licht nicht anzumachen. Das wenige Licht, das durch das Fenster fiel, zeichnete seine Schultern und ließ sein Gesicht fast im Schatten.

—Zieh das Kleid aus. Langsam. Als müsste ich eine Stunde lang zusehen, bevor ich dich anrühre.

Ich tat es. Meine Hände gehorchten mir nicht. Als die Dessous frei lagen, hörte ich ihn durch die Nase ausatmen, und das war das Einzige, was ich brauchte, um zu wissen, dass auch er unter seinem Lächeln mit der Möse kurz davor war, sich die Hose zu sprengen.

—Auf die Knie.

Ich kniete mich hin, ohne zu widersprechen. Er öffnete langsam den Gürtel, ohne den Blick von mir zu nehmen, und als er die Hose herunterzog, sprang sein Schwanz plötzlich heraus, hart, lang, mit glänzendem Kopf und einer dicken Ader, die von oben bis unten deutlich hervortrat. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

—Blas ihn. Ohne Hände.

Ich kam näher und fuhr ihm mit der Zunge von der Basis bis zur Spitze, in einem langsamen, langen Leck. Ich leckte ihm die Eier, nahm sie mir einzeln in den Mund und ging wieder hoch, bis ich ihn mir ganz hineinsteckte. Er stieß bis tief in meinen Hals und brachte mich zum Tränen. Er drückte langsam, zog mich am Haar, und begann, ihn mit seinem eigenen Rhythmus rein und raus zu stoßen, nicht mit meinem. Ich ließ den Mund offen, die Zunge heraus, und er benutzte ihn. Der Speichel lief mir übers Kinn, benetzte meine Brüste, die noch immer in die weinrote Spitze gepresst waren.

—So, Señora. So lutscht man einen Schwanz. Schau mich an, während du ihn lutschst.

Ich hob den Blick, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen, und er stieß ein heiseres Stöhnen aus. Er zog ihn mir ruckartig heraus, gab mir zwei sanfte Schläge mit der geschwollenen Spitze auf die Wange und beugte sich dann herunter, um mich auf den Mund zu küssen, voller sich selbst.

—Ins Bett. Mit dem Gesicht nach unten. Den Arsch hoch.

Ich gehorchte. Ich kroch bis zum Bettrand und stützte mich auf die Knie, die Brust auf der Matratze, den Hintern in der Luft. Ich hörte seine schwere Atmung hinter mir. Er riss mir den durchnässten Slip mit einem Ruck herunter, roch daran ohne jede Scham und warf ihn auf den Boden.

—Dieses Fotzenloch ist reif zum Wegwerfen —murmelte er.

Er fuhr mit der ganzen Zunge vom Klitoris bis zum Arsch. Ich schrie in das Kissen. Er spreizte mich mit den Daumen und ging hinein, um mich zu fressen, zu saugen, die Lippen langsam zu beißen, mir die Zunge so tief hineinzuschieben, wie er konnte. Ich spürte, wie sein kurzer Bart mir die Innenseite der Schenkel aufrieb. Er steckte mir zwei Finger hinein und leckte weiter an meiner Klitoris, bis ich zu zittern begann. Ich kam mit einem erstickten Heulen in seinem Mund, das Kinn durchnässt.

Er ließ mir keine Pause. Er richtete sich auf, packte mich mit beiden Händen an den Hüften und stieß seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß in mich hinein. Er drang ganz ein, bis zu den Eiern, und wir beide stöhnten gleichzeitig.

—Sei still —sagte er und hielt mir mit einer Hand den Mund zu—. Dein Sohn schläft.

Er begann, mich hart zu ficken, mit langen, tiefen Stößen, ohne Eile, aber ohne Erbarmen. Das Bett im Gästezimmer knarrte. Ich biss in das Kissen. Er legte mir wieder diese offene Hand zwischen die Schulterblätter, wie damals in der Küche, und rammte mich, bis mir alles weiß vor Augen wurde. Ich spürte, wie sein Bauch bei jedem Stoß gegen meinen Hintern schlug, dieses nasse, obszöne Geräusch, das mein nasses Fotzenloch um seinen Schwanz machte.

—Sag deinen vollständigen Namen —keuchte er—. Ganz. Mit Nachnamen.

—Carolina… —stöhnte ich— Carolina Beltrán de… de…

—Den Nachnamen deines Mannes —er riss mir einen trockenen Stoß hinein—. Sag ihn.

—…de Ruiz —weinte ich.

—Gut, Señora Beltrán de Ruiz. Komm jetzt auf meinem Schwanz.

Er schob mir die Hand von unten zwischen die Beine, fand die Klitoris mit dem Daumen und machte schnelle Kreise, ohne aufzuhören, in mich zu stoßen. Ich kam noch einmal, schreiend in das Kissen, mit zitternden Beinen und einem Fotzenloch, das ihn so fest umklammerte, dass er ein Brummen ausstieß.

Er zog den Schwanz heraus, drehte mich auf den Rücken, spreizte meine Beine und stieß ihn mir mit einem einzigen Schlag wieder hinein. Jetzt wollte er mein Gesicht sehen. Er sah mich unverwandt an, während er ihn mir hineintrieb, auf den Armen abgestützt, das Haar in die verschwitzte Stirn gefallen.

—Hat dein Mann dich jemals vor Lust weinen hören, Señora?

—Nein —antwortete ich ohne nachzudenken.

—Dann werde ich der Erste sein.

Und das war er. Er packte mir ein Bein, legte es sich über die Schulter und begann, mir das Fotzenloch in genau diesem Winkel zu zerhämmern, der mir den Verstand raubte. Mir liefen die Tränen wirklich. Ich kratzte ihm den Rücken auf, bohrte ihm die Nägel in den Arsch, flehte ihn an, nicht aufzuhören. Ich kam zum dritten Mal mit ersticktem Weinen, biss ihm in die Schulter, um meinen Sohn nicht zu wecken, während er sich mit einem tiefen Grunzen in mir ergoss, bis zum Anschlag hineinriss, den Schwanz noch drin ließ, während er den Rest seiner Ladung rausdrückte.

Danach blieb er schweigend mit mir im Bett liegen, beide starrten wir an die Decke des Gästezimmers. Ich spürte, wie sein Sperma mir innen am Schenkel herunterlief. Draußen hatte der Regen aufgehört. Ich hörte ein Auto in der Ferne vorbeifahren. Damián nahm meine Hand, ohne etwas zu sagen, die Finger ineinander verschränkt, als wären wir etwas anderes.

—Du musst gehen —sagte ich.

—Ich weiß.

Aber er ging nicht gleich. Er rauchte eine Zigarette am Fenster, halb angezogen, den Schwanz noch immer sichtbar, und sah mich von dort an, als würde er ein Zimmer betrachten, in das er sicher zurückkehren würde. Ich sagte ihm, dass es das nächste Mal nicht in meinem Haus sein könne. Er sagte mir, das nächste Mal würde ich dorthin gehen, wo er es mir sagte, und dass er mich in den Arsch ficken würde. Ich stritt nicht.

***

Es war Viertel nach zehn, als er ging. Um elf kam mein Sohn zum Frühstück herunter, ohne etwas zu ahnen, mit zerzaustem Haar und dem Gesicht eines Sonntags. Ich machte ihm Toast, und unter dem Tisch presste ich die Schenkel zusammen, weil ich Damiáns Sperma immer noch in mir hatte. Ich fragte ihn nach der Party von letzter Nacht. Ich lächelte ihn an. Als er aufstand, um die Tasse in die Spüle zu stellen, kam er näher und gab mir einen Kuss auf die Wange, wie jeden Morgen.

—Du bist heute anders, Mama —sagte er.

—Ja? Inwiefern?

—Keine Ahnung. Ruhiger.

Ich drehte mich weg, damit er mein Gesicht nicht sah. Ich sagte ihm, dass ich endlich gut geschlafen hatte. Ich ging ins Gästezimmer hinauf, öffnete das Fenster, wechselte die verschmutzten Laken und steckte sie direkt in die Waschmaschine auf Langprogramm. Ich setzte mich auf den Bidet und wusch mir das Fotzenloch langsam, wobei ich den Schwanz von Damián noch immer innen gespürt. Danach setzte ich mich auf den Rand des leeren Bettes und blieb eine Weile so, ohne zu denken, mit dem geschwollenen, pochenden Fotzenloch.

In jener Nacht rief mein Mann an. Ich fragte ihn nach der Reise, nach der Konferenz, nach der Kälte. Ich sagte ihm, dass ich ihn vermisste. Und zum ersten Mal seit fünf Tagen fühlte ich so etwas wie Ruhe, als er antwortete: »Ich dich auch, mein Schatz«, weil mir klar wurde, dass es nicht diese Ruhe war, die ich gesucht hatte.

Damián schrieb mir in der Nacht. Nur eine Zeile: »Am Mittwoch um drei. Ich schicke dir die Adresse. Komm ohne Slip.« Ich antwortete nicht bis zum nächsten Morgen. Ich antwortete ihm mit Ja.

***

Es ist drei Tage her, und ich zähle schon die Stunden. Ich bin nicht naiv. Ich weiß, dass das nicht gut endet. Ich weiß, dass es eine Version dieser Geschichte gibt, in der mein Mann es erfährt, mein Sohn leidet und alles, was ich in fünfzehn Jahren aufgebaut habe, in einer Woche zerbricht. Ich weiß auch, dass es eine andere Version gibt, in der Damián genug von mir hat und mich verlässt, und dann ist das Problem nicht, ihn zu verlieren, sondern das zu verlieren, was ich mit ihm über mich selbst entdeckt habe.

Aber ich kann nicht aufhören. Zum ersten Mal seit langer Zeit bewohne ich meinen Körper wieder. Ich fasse mich dreimal am Tag an und denke an seinen Schwanz. Ich rieche wieder an der Wäsche, achte darauf, was ich esse, spüre die Sonne, wenn sie durchs Fenster fällt. Die Obsession hat mir die kleinen Dinge zurückgegeben. Sie hat mir auch eine Version von mir selbst zurückgegeben, die ich für verloren hielt: die, die sich nicht zufriedengibt, die Hunger hat, die will, dass man sie fickt.

Am Mittwoch werde ich zu dieser Adresse gehen. Ich werde meinem Sohn das Abendessen fertig hinstellen, ihm sagen, ich hätte eine Besprechung bei der Arbeit, und ich werde quer durch die Stadt fahren, ohne Slip, wie er es verlangt hat, und spüren, wie der Autositz bei jeder Ampel an meinem Fotzenloch reibt. Ich werde auf eine Klingel drücken, die nicht meine ist. Und wenn er mir die Tür öffnet, werde ich an nichts von dem denken, was ich hier geschrieben habe. Ich werde einfach hineingehen, die Tür hinter mir schließen, mich im Flur hinknien, ihm den Schwanz aus der Hose holen, bevor ich ihn begrüße, und dort bleiben, so lange er mich lässt.

Vielleicht werde ich, wenn das hier vorbei ist —denn es wird vorbei sein— den Mut haben, auch das Ende zu erzählen. Für jetzt ist das hier, was ich habe: ein halbes Geständnis, geschrieben in einer Morgendämmerung in der Küche des Hauses, in dem ich bis vor zwei Wochen noch eine ganze Frau war.