Die reife Hure, die ich nicht vergessen konnte

Manchmal wache ich mitten in der Nacht auf, mit dem ganz deutlichen Gefühl ihrer Hände in meinem Nacken, als hätte der Körper ein eigenes Gedächtnis und würde darauf bestehen, sie zurückzubringen, obwohl der Kopf sich längst damit abgefunden hatte, sie zu verlieren. Das passiert mir nicht mit jeder Frau. Es passiert mir mit ihr.

Ich sollte es nicht Liebe nennen, und trotzdem reicht mir auch das Wort Laune nicht. Es war nur eine Nacht in einem stundenweise gemieteten Zimmer, mit einem alten Radio, das viel zu leise spielte, und fremden Schritten auf dem Flur. Eine Nacht mit einer reifen Hure, die ich aus Verlangen aufgesucht hatte und aus der ich wegen etwas zurückkam, das sehr viel schlimmer war.

Ich werde sie Samira nennen, obwohl sie nicht so hieß. Auch meinen echten Namen werde ich nicht nennen. Manche Erinnerungen lassen sich besser erzählen, wenn man ihnen das Gesicht verändert, auch wenn man ihnen ihr Gewicht nicht nehmen kann.

Das Erste, was mich an ihr traf, war ihr Lächeln. Breit, weiß, unverschämt, von der Sorte, die nicht um Erlaubnis bittet, einen ganzen Raum einzunehmen. Danach kam der Rest: der große, üppige, dunkelhäutige Körper voller Kurven, die sie nicht im Geringsten zu verbergen versuchte; die breiten Hände mit den roten Nägeln; die tiefe, sanfte, beinahe müde Stimme im Gegensatz zu einem lauten Lachen, das schamlos hervorplatzte.

Sie war eindeutig eine erwachsene Frau, eine von denen, die schon zu viel erlebt haben und trotzdem noch die Kraft finden, Witze zu machen. Ihr schwarzes Haar war irgendwie hochgesteckt, sie trug ein schlichtes Kleid und abgetragene Sandalen. Sie wirkte nicht wie eine zurechtgemachte Fantasie, die man verkaufen wollte. Sie wirkte wie ein echter Mensch, und vielleicht entwaffnete sie mich gerade deshalb, noch bevor sie mich berührte.

Wir gingen ohne viele Worte hinauf ins Zimmer. Das Hotel war so ein diskreter Ort, an dem niemand Fragen stellte und alle wegschauten. Ein schmaler Flur, eine gelbe Glühbirne, eine Tür mit abblätternder Farbe und ein Bett, das schon knarrte, bevor man es überhaupt benutzte. Ich war schon andere Male nervös gewesen; in jener Nacht jedoch fühlte ich mich schutzlos.

Sie bemerkte es, sobald sie die Tür geschlossen hatte.

—Atme, mein schöner Junge —sagte sie und legte mir eine Hand auf die Brust—. Hier hetzt dich niemand.

Sie nannte mich nicht aus Berechnung so. Zumindest klang es nicht danach. Es klang zärtlich, und das war der erste Riss.

Sie stellte ihre Tasche auf einen Stuhl, nahm ihre Ohrringe ab und musterte mich mit einer seltsamen Mischung aus Berufsroutine und Neugier. Ich stand noch immer unbeholfen neben dem Bett und sah auf ihren Mund, ihre Schultern, darauf, wie das Kleid an ihren großen Titten und ihrem weichen Bauch klebte. Natürlich bemerkte sie alles.

—Gefalle ich dir so, wie ich bin? —fragte sie.

—Ja —antwortete ich viel zu schnell.

Sie lächelte so sanft, dass es mir jede Verteidigung nahm. Dann kam sie näher, nahm mein Gesicht mit beiden Händen und küsste mich langsam. Es war kein professioneller Begrüßungskuss und auch kein hastiger. Sie schob ruhig ihre feuchte, warme Zunge in meinen Mund und suchte mich, bis ich aufhörte zu denken. Ich packte sie an der Taille und spürte unter meinen Handflächen das üppige, heiße, lebendige Fleisch.

Ihr Körper erregte mich sofort. Die schweren Titten unter dem Stoff, der breite Arsch, die dicken Schenkel. Sie war keine Zeitschönheit, und zum Glück war sie das nicht. Sie war besser: Sie hatte Gewicht, Struktur, kleine Narben, Sonnenflecken, all die Details, die einen Körper in eine Geschichte verwandeln.

Wir setzten uns aufs Bett, ohne unsere Münder voneinander zu lösen. Sie küsste mich und streichelte mein Haar, meinen Nacken, meine Ohren. Ich schob ihr das Kleid bis zu den Oberschenkeln hoch und entdeckte kurze Strümpfe und kräftige Beine. Als ich meine Hand zwischen sie schob, lachte sie kurz auf.

—Ganz ruhig —murmelte sie—. Lass mich dich zuerst ansehen.

Sie knöpfte mir Hemdknopf für Hemdknopf auf, ohne Eile, als wollte sie sich mich einprägen. Dann glitten ihre Fingerspitzen über meine Brust und meinen Bauch bis zu meinem Gürtel. Meine Erektion zeichnete sich bereits unübersehbar ab. Sie tastete sie durch die Hose ab und legte den Kopf schief.

—So gefällst du mir —sagte sie—. Hart, bevor es losgeht.

Sie öffnete meinen Reißverschluss, schob ihre Hand hinein und holte meinen Schwanz langsam heraus. Schon der Anblick von ihm in der Luft ließ mich keuchen. Ihre Finger waren zugleich groß und zart; sie umschlossen meinen Schaft fest und begannen, die Haut in quälend langsamem Rhythmus auf und ab zu bewegen. Ich versuchte, sie wieder zu küssen, doch sie hielt mich mit einem Lächeln zurück.

—Ruhig. Jetzt fasse ich dich an.

Sie führte mich ins winzige Badezimmer des Zimmers. Sie drehte den Wasserhahn auf, ließ etwas lauwarmes Wasser laufen und befeuchtete, ohne den Blick von mir abzuwenden, ein Handtuch. Dann wusch sie meinen Schwanz, als wäre er etwas Wertvolles. Von der Wurzel bis zur Eichel, vorsichtig, entfernte sie jeden Schweißrest des Tages und küsste mich dabei immer wieder leicht am Hals. Ihre Titten streiften bei jeder Bewegung meinen Arm und meine Schulter.

—Sieh nur, wie du abgehst —lachte sie leise, als sie spürte, wie ich noch härter wurde—. Ich habe ihn dir noch nicht einmal gelutscht und du zitterst schon.

Ich zitterte tatsächlich. Nicht nur vor Geilheit. Auch wegen der absurden Intimität dieser Geste. Niemand hatte mich je so gewaschen, mit dieser Mischung aus Fürsorge und Unverschämtheit.

Wir kehrten zum Bett zurück. Sie zog sich das Kleid über den Kopf und blieb nackt vor mir stehen. Das Bild brannte sich mir ein: die dunkle Haut, die großen Brustwarzen, die in der Luft hart wurden, der weiche Bauch, die völlig rasierte Muschi mit nur einem kaum sichtbaren Schatten nachwachsender Haare, der runde, schwere Arsch. Sie war eine reife Frau, die nichts verbarg, und genau deshalb erschien sie mir überwältigend.

Sie drückte mich sanft, bis ich auf der Bettkante saß. Dann kniete sie sich zwischen meine Beine, hielt meinen Schwanz mit einer Hand und streichelte mit der anderen meine Eier. Sie hob den Blick und lächelte mich an, bevor sie die Zunge herausstreckte und über die Spitze leckte, kaum mehr als eine Berührung. Mir entfuhr ein lächerliches Stöhnen.

—Komm mir bloß nicht zu schnell —flüsterte sie.

Dann öffnete sie den Mund und verschlang auf einmal fast den halben Schwanz. Heiß. Nass. Tief. Mein Rücken bog sich von selbst durch. Sie zog sich zurück, ließ die von Speichel glänzende Eichel sehen und nahm ihn wieder in den Mund, diesmal tiefer, während sie kräftig saugte. Bei jedem Hochkommen kreiste ihre Zunge um den Rand der Eichel. Bei jedem Hinuntergleiten sah sie mir in die Augen, als wollte sie genau beobachten, wie ich mich unter ihr auflöste.

Sie fand sofort einen Rhythmus. Sie packte ihn gut an der Wurzel und wechselte langsames Saugen mit schnellerem ab, nahm meinen Schwanz bis zum Hals in den Mund und zog ihn mit einem feuchten Geräusch wieder heraus, das mich wahnsinnig machte. Ich spürte ihren stoßweisen Atem, den Druck ihrer dicken Lippen, den Speichel, der über meinen Schaft bis zu den Eiern lief.

—Verdammt ... —brachte ich heraus.

Sie ließ den Schwanz nur los, um in ihre Hand zu spucken und ihn ein paar Mal zu wichsen, bevor sie ihn wieder in den Mund nahm. Sie lutschte auch meine Eier, eines nach dem anderen, mit obszöner Hingabe, und kehrte dann zur Eichel zurück, küsste sie kurz, bevor sie sie erneut verschlang. Jedes Mal, wenn sie ihn ganz schluckte, spürte ich einen Stromstoß in meinen Beinen.

—So, sieh mich an —befahl sie mit brüchiger Stimme—. Ich will sehen, wie du mir den Mund fickst.

Sie packte meine Schenkel, ließ mich ein wenig stoßen und bestimmte dann selbst mit dem Kopf den Rhythmus. Es war kein schüchternes oder pflichtmäßiges Blasen. Es war ein ernsthaftes, gekonntes Schwanzlutschen von einer Frau, die genau wusste, wie sie dich an den Rand brachte, ohne dich fallen zu lassen. Mein Schwanz glitt in ihren glänzenden Mund hinein und wieder heraus und schlug gegen ihre Wangen. Sie genoss es, mich die Kontrolle verlieren zu sehen.

Als sie merkte, dass ich kurz davor war, zog sie sich zurück. Sie richtete sich auf den Knien auf, atmete schwer und brachte ihre Titten an mein Gesicht.

—Jetzt lutsch du.

Ich gehorchte, ohne nachzudenken. Ich knabberte leicht an einer Brustwarze, und ihr entfuhr ein raues Stöhnen. Sie waren riesig, schwer, aus weichem, warmem Fleisch. Sie presste sie gegen meinen Mund, während ich erst die eine, dann die andere Brustwarze leckte und saugte und spürte, wie sie noch härter wurden. Mit einer Hand fuhr sie mir durchs Haar, während sie sich mit der anderen zwischen den Beinen rieb.

—Ja, genau so ... da ... —murmelte sie—. Sei nicht zu vorsichtig, ich halte was aus.

Ich küsste ihren Bauch, glitt hinunter zu ihrer Muschi und öffnete sie mit den Fingern. Sie war nass, sehr nass. Die dunklen Lippen waren geschwollen und glänzten, und innen schimmerte das hellere Rosa feucht und lebendig hervor. Ich schob meine Zunge ohne zu fragen hinein, von unten bis zur Klitoris, und sie packte mich fest am Haar.

—Verdammt ... ja ... friss diese Fotze.

Ich fraß sie tatsächlich. Zuerst mit breiter Zunge, leckte ihre ganze Spalte, dann konzentrierte ich mich auf die Klitoris, während meine Finger ihre Lippen weiter auseinanderhielten. Sie schmeckte kräftig, sauber, erregend. Sie keuchte, wand sich, drückte meinen Kopf gegen ihre Vulva und stieß mir zwischendurch liebevolle Beschimpfungen zu, die mich noch geiler machten.

Ich schob einen Finger hinein, dann zwei. Ihr Inneres überraschte mich: eng, fest, heiß. Sie drückte leicht zu und stieß einen langen Laut aus.

—So, mein schöner Junge ... steck sie richtig tief hinein.

Ich pumpte langsam mit den Fingern, dann immer schneller, während ich sie weiterleckte. Ich hörte sie zwischen den Keuchern ungläubig lachen. Ihr Becken begann sich von selbst gegen mein Gesicht zu bewegen. Als sie das erste Zittern spürte, schob sie mich ein wenig weg.

—Bring mich noch nicht zum Kommen —sagte sie—. Ich will dich zuerst in mir spüren.

Sie legte mich mit einer Entschlossenheit, die ich nicht erwartet hatte, auf den Rücken und stieg auf mich. Sie packte meinen Schwanz, setzte ihn zwischen ihre triefenden Lippen und ließ sich langsam auf mich sinken. Ich spürte, wie sie mich Zentimeter für Zentimeter verschlang, heiß, glitschig, beim Eindringen fest um mich geschlossen. Wir stöhnten beide gleichzeitig.

—Scheiße ... —flüsterte ich.

—Das ist es ... ganz rein —sagte sie und schloss kurz die Augen.

Sie blieb nur eine Sekunde reglos, kostete die Penetration aus, und begann sich dann zu bewegen. Zuerst langsam, mit kurzen Hüftkreisen, rieb sie sich bei jedem Hinuntergleiten an mir. Dann ging sie höher und tiefer und ritt mich voller Lust. Ihre Titten wippten vor mir, ihr Bauch zitterte, die Matratze knarrte, als würde sie gleich auseinanderbrechen. Ich packte ihre Schenkel und ihren Arsch, überwältigt von der Menge Fleisch, die es an ihr zu greifen gab.

Sie ritt, als müsste sie sich innerlich leeren. Sie biss sich auf die Lippe, keuchte, legte eine Hand an ihre Klitoris und die andere auf meine Brust. Während sie schneller wurde, hinterließ sie Kratzspuren mit den Nägeln. Ich stieß von unten zu, wenn sie tief genug hinunterkam, und jeder Stoß brachte ein feuchtes, schweres Geräusch hervor, das immer lauter wurde.

—Hör nicht auf ... hör nicht auf, verdammt ... —sagte sie—. So gefällt es mir. Hart. Man soll es spüren.

Mein Schwanz glitt in eine außen sehr weite, innen jedoch enge, von Lubrikation getränkte Fotze hinein und wieder heraus. Ich spürte, wie sich ihre Wände schlossen, wenn die Lust in ihr anstieg, und das hätte mich beinahe auf der Stelle kommen lassen. Sie merkte es und hielt rechtzeitig inne, mit einem boshaften Lächeln.

Sie stieg von mir herunter und brachte mich dazu, mich hinzusetzen. Dann setzte sie sich mit dem Rücken zu mir erneut auf meinen Schwanz und begann, verkehrt herum zu reiten. Von dort konnte ich sehen, wie sich ihr Arsch bei jedem Stoß öffnete und schloss, wie ihre Hüften arbeiteten, wie sich ihr Rücken bog. Sie stützte sich auf meinen Knien ab und begann mit brutaler Kraft auf und ab zu federn.

—Sieh dir diesen Arsch an —spottete sie und drehte leicht den Kopf—. Sag mir, dass er dich nicht verrückt macht.

—Er macht mich verrückt.

—Dann pack ihn.

Das tat ich. Ich spreizte ihre Backen, drückte sie, knetete sie, während sie mich weiter fickte. Schweiß rann ihr über den Rücken. Ich sah, wie mein Schwanz vollständig in ihr verschwand und glänzend wieder herauskam. Der Anblick war so roh und so vollkommen, dass er mir die Sprache verschlug.

Als sie müde wurde, stand sie abrupt auf, drückte mich gegen die Matratze und ging auf alle viere. Dabei löste sich ihr Haar und fiel wie ein schwarzer Vorhang über ihren Rücken.

—Jetzt ja —sagte sie und sah über die Schulter—. Fick mich hart.

Ich musste es nicht zweimal hören. Ich stellte mich hinter sie, öffnete ihren Arsch mit den Händen, um ihre geschwollene Muschi besser zu sehen, und stieß meinen Schwanz mit einem einzigen Stoß hinein. Der Laut, den sie ausstieß, war halb Schrei, halb Lachen. Ich begann, sie hart zu nehmen, ohne jede Zärtlichkeit, und rammte meine Hüften immer wieder gegen ihre großen Backen. Das Bett schlug gegen die Wand. Mit einer Hand hielt sie sich am Kopfteil fest, mit der anderen masturbierte sie sich wütend.

—Härter, verdammt. Mehr. Schone mich nicht so.

Ich tat, was sie verlangte. Jeder Stoß drang bis zum Anschlag ein. Ihre nassen Lippen schlugen gegen mein Becken, und die nachwachsenden Haare streiften meine Eier, rau und erregend. Sie stöhnte ungefiltert, mit offenem Mund, und verlangte nach meinem Schwanz, als hinge ihr Leben davon ab.

—So ... so, du Bastard ... steck ihn ganz rein ... ganz ...

Ich packte sie am Haar, strich es von ihrem Hals weg und neigte sie noch etwas weiter nach vorn. Aus diesem Winkel drang ich noch tiefer ein. Ihre Fotze umklammerte mich besser, als wollte sie mich ganz verschlingen. Ich spürte, wie ihr Arsch zu zittern begann und ihre Schenkel sich anspannten.

—Ich komme —sagte sie zwischen zusammengebissenen Zähnen—. Hör nicht auf, wag es ja nicht, aufzuhören.

Ich schlug weiter mit aller Kraft in sie. Sie rieb ihre Klitoris schneller, stieß einen endlos langen Laut aus und kam. Ich spürte es. Ihre Vagina presste in Wellen um mich, feucht und heiß, und hielt mich fest. Ihre Beine gaben nach, trotzdem verlangte sie wieder nach mehr.

Ich zog ihn nur heraus, um ihr kräftig auf eine Backe zu schlagen. Sie zuckte zusammen.

—Noch eine.

Ich gab sie ihr. Es war kein ernsthaftes Schmerzspiel, nur rohe Erregung. Sie schob den Arsch nach hinten, bot sich an, und ich vergrub ihn wieder in ihr. Wir fickten noch mehrere Minuten so weiter, zwischen Klapsen, Stöhnen und dem obszönen Geräusch unserer aufeinanderprallenden Körper.

Danach ließ ich sie sich umdrehen. Sie lag auf dem Rücken, die Beine weit gespreizt, die Titten auseinandergefallen, die Brust hob und senkte sich. Ihre Fotze war geschwollen, glänzte und verlangte nach mehr. Sie winkte mich mit einem Finger heran.

—Komm her und steck ihn so rein, wie ich es mag.

Ich hob ein Bein auf meine Schulter und drang wieder in sie ein. Von oben war die Penetration anders, tiefer, enger. Sie schlang das andere Bein um meine Taille und bedeckte mein Gesicht mit feuchten, ungeordneten Küssen, schob ihre Zunge in meinen Mund, bis mir die Luft wegblieb. Jeder Kuss vermischte sich mit einem Stoß.

—Hart wie ein Stein ... genau so ... zieh ihn nicht so weit heraus ... lass ihn in mir ... —flüsterte sie zwischen den Keuchern.

Ich gehorchte und verlor zugleich den Verstand. Ich fickte ihre Fotze mit kurzen, tiefen Stößen und rieb ihr bei jedem Eindringen mein Schambein entgegen. Eine Hand hielt sie an meinem Nacken, mit der anderen knetete sie eine Brustwarze. Ihre Augen verengten sich vor reinem Vergnügen.

Ich beugte mich hinunter und biss in eine ihrer Titten, während ich weiter in ihr blieb. Sie stöhnte und packte mein Gesicht, damit ich sie ansah.

—Was hast du mit mir gemacht? —sagte sie mit einer Mischung aus Lachen und Staunen.

Das zu hören, mitten in dieser Szene, brachte mich aus dem Konzept. Nicht, weil es ein schöner Satz gewesen wäre, sondern weil er ehrlich klang. Als hätte auch sie für einen Moment das Zimmer, das Geld und die Routine vergessen.

Ich wollte ihr antworten, doch statt Worten kam mir ein noch tieferer Stoß heraus, der ihren ganzen Körper durchbog. Sie bat mich, nicht außerhalb zu kommen. Sie wollte es in sich spüren. Sie sagte es ohne jede Romantik, und trotzdem klang es für mich intim.

Ich fickte sie, bis ich die Kontrolle über meine Beine verlor. Der Orgasmus stieg brutal in mir auf und verschloss mir die Kehle. Sie bemerkte die Veränderung, umarmte mich fest und hielt mich in sich.

—Ja, ja ... komm ... hier ... mit mir ...

Ich kam tief in ihr vergraben und spritzte in Schüben in ihre heiße Fotze. Ein paar Sekunden lang schien mein Körper keine Luft mehr zu bekommen, als würde alles erlöschen außer dieser blinden, glücklichen Kontraktion. Sie drückte mich weiter mit den Beinen, nahm mich in sich auf und stöhnte leise mit mir.

Wir blieben einen Moment reglos. Verschwitzt. Aneinandergeklebt. Lächerlich eng verbunden für zwei Fremde.

***

Als ich aus ihr herauskam, dachte ich, damit wäre alles vorbei, wie solche Dinge immer enden: eine schnelle Dusche, Kleidung, Geld, Auf Wiedersehen. Aber so war es nicht. Sie legte sich auf die Seite und zog mich zu sich, sodass ich den Kopf auf ihren Bauch legen konnte. Schweigend streichelte sie mein Haar.

Ihr Bauch war weich und warm. Ihr Atem normalisierte sich langsam wieder. Ich strich mit der Hand über ihre Hüfte, über die kleinen Narben in ihrer Haut, über ihren breiten Rücken. An dieser Geste war nichts Spektakuläres, und genau deshalb war sie verheerend.

—Mit mir hast du es wirklich genossen —sagte sie schließlich, ohne damit anzugeben.

—Ja.

—Man merkt, wenn sie nicht lügen.

Sie richtete sich auf, um neben dem halb geöffneten Fenster eine Zigarette anzuzünden. Der Rauch zeichnete einen feinen Nebel um ihr Gesicht. Sie war noch immer nackt und wirkte nicht, als würde sie posieren; sie war einfach da, groß, müde, auf ihre Art schön, mit dem weißen Lächeln, das langsam zurückkehrte.

Sie bot mir einen Schluck aus einer kleinen Flasche Sahnelikör an, die sie aus ihrer Tasche holte, und ein zerdrücktes Stück Schokolade. Wir lachten über die Absurdität der Szene. Dann kehrte sie zum Bett zurück und küsste mich noch einmal, zärtlicher, als hätte der wilde Sex von vorher einer anderen Art von Nähe Platz gemacht.

Wir berührten uns erneut, langsamer. Ich lutschte ihre Titten, während sie mich im Halbschlaf streichelte. Sie bat mich, ihr nur noch ein wenig mehr zu geben, und ich schob ihr zwei Finger hinein, während ich sie küsste. Sie kam noch einmal sanft, presste ihre Schenkel um meine Hand und murmelte meinen Spitznamen in das Kissen.

Bevor ich ging, nahm sie mein Gesicht in ihre großen Hände.

—An dich werde ich mich erinnern.

Ich wollte ihr sagen, dass ich mich auch an sie erinnern würde, doch es war mir peinlich, zu aufrichtig zu klingen. Ich bezahlte sie, zog mich an und ging mit dem Gefühl auf den Flur hinaus, etwas von mir in jenem Zimmer zurückgelassen zu haben.

Tagelang dachte ich daran, sie anzurufen. Mehr als einmal schlenderte ich scheinbar zufällig durch jene Straße und betrachtete wie ein Idiot den Eingang des Hotels. Ich masturbierte und erinnerte mich daran, wie sie mir einen blies, wie sie mich ritt, wie sie verlangte, dass ich härter fickte. Aber es war nicht nur der Sex. Wäre es doch nur das gewesen.

Was mich verfolgte, war die Mischung. Ihre Zärtlichkeit nach der Obszönität. Ihre Hände, die Hände einer starken Frau, die meinen Schwanz wuschen, als würden sie sich um mich kümmern. Die Art, wie sie sagte: „Was hast du mit mir gemacht?“, als hätte ich etwas Echtes in ihr bewegt. Die Weise, wie sie sich an meine Seite kuschelte, auf der Suche nach Zärtlichkeiten, die ihr niemand gab.

Ich glaube nicht an sentimentale Wunder. Ich glaube nicht, dass die Liebe in einem Hotelzimmer sauber zwischen einer Sexarbeiterin und einem Kunden entsteht. Das wirkliche Leben ist nicht so eingerichtet, dass die Dichter recht behalten. Und doch fällt es mir schwer, diese Nacht anders zu nennen, wenn ich mich an sie erinnere, wenn mein Körper mich ohne Erlaubnis wieder dorthin trägt.

Manchmal erinnere ich mich an sie auf den Knien, wie sie von unten zu mir aufblickte, bevor sie meinen Schwanz verschluckte. Manchmal erinnere ich mich an sie auf allen vieren, wie sie mir befahl, sie härter zu ficken. Manchmal erinnere ich mich einfach daran, wie sie mit der Zigarette in der Hand lachte, nackt, erwachsen, müde und sanft, als wäre es der Welt noch nicht ganz gelungen, sie zu zerbrechen.

Und in einsamen Nächten, wenn Lust und Traurigkeit einander zu ähnlich werden, höre ich ihre tiefe Stimme noch immer in der Dunkelheit. Ich spüre noch immer, wie ihre Fotze mich beim Kommen umschloss, ihre Zunge in meinem Mund, ihre schweren Brüste an meiner Brust. Ich frage mich noch immer, ob dieser Satz nur Teil ihres Berufs war oder ob uns beiden für ein paar Stunden wirklich etwas widerfahren ist.

Ich weiß es nicht. Vielleicht werde ich es nie wissen.

Das Einzige, was sicher ist, ist dies: Ich habe vor und nach ihr mit anderen Frauen gefickt. Einige waren jünger, einige schöner, einige hingebungsvoller. Aber keine hinterließ beim Anziehen diesen Knoten in meiner Kehle, dieses absurde Bedürfnis, sie wiederzusehen, diese hartnäckige Erinnerung, die sich selbst dann einschleicht, wenn ich glaube, sie vergessen zu haben.

Wenn ich sie also irgendwann durch einen dieser grausamen Scherze des Schicksals wiederfinde, weiß ich, dass ich sie nicht fragen werde, wie viel sie nimmt oder wie viel Zeit wir haben. Das Erste, was ich wissen will, ist, ob sie sich noch an mich erinnert.

Und wenn sie mich mit diesen dunklen Augen wieder ansieht und „mein schöner Junge“ nennt, werde ich als Zweites die Tür schließen, sie gegen die Wand drücken und wieder in diesem riesigen, heißen Körper versinken wollen, den ich seitdem nicht mehr aus dem Kopf bekomme.