Die Untersuchung, die mein Freund nicht hätte ansehen dürfen

Alles begann mit einer Verzögerung. Ich wartete schon fast drei Wochen auf etwas, das nicht kam, und mein Kopf war voll mit Rechnungen, Daten und einer dumpfen Angst, die mich nicht schlafen ließ. Meine Cousine Carla, die für so etwas immer einen Namen parat hat, gab mir die Nummer ihres Gynäkologen.

—Der ist seriös, ruhig, der wird dir kein schlechtes Gefühl geben —sagte sie am Telefon—. Geh einfach hin.

Ich machte für einen Freitagnachmittag einen Termin. Ich wollte nicht allein gehen, aber ich wollte auch nicht, dass Damián, mein Freund, dabei war und mir ins Gesicht sah, während ich untersucht wurde. Wir einigten uns darauf: Er würde mich mit dem Auto bringen, draußen warten und mich danach wieder abholen. Einfach. Das war alles, was ich von ihm an diesem Nachmittag brauchte.

Die Praxis lag in einem alten Gebäude in der Innenstadt, mit einem Gitteraufzug und langen Fluren. Wir fuhren hinauf, ohne viel zu reden. Ich war nervös, hatte kalte Hände und ging im Kopf immer wieder durch, was ich dem Arzt sagen würde.

Als die Sprechstundenhilfe mich aufrief, fuhr ich erschrocken hoch. Damián blieb sitzen und sah auf sein Handy. Aber der Arzt ließ ihn nicht draußen warten, sondern öffnete die Tür selbst und sah ihn an.

—Kommen Sie nur rein, dann erzählen Sie mir beide —sagte er mit freundlichem Lächeln.

Ich sagte nichts. Ich wusste nicht, wie ich sagen sollte, dass ich lieber allein reingehen wollte. Ich ging vor den beiden hinein, fast von der Höflichkeit hineingedrängt, und die Tür schloss sich hinter uns mit einem Klicken, das in diesem Moment nichts bedeutete.

***

Die Praxis roch nach Alkohol und nach einem dezenten, männlichen Parfum. Er war ein Mann um die vierzig, mit großen Händen und einer Ruhe, die Sicherheit gab. Er ließ mich vor seinem Schreibtisch Platz nehmen und begann, meine Daten aufzuschreiben.

—Wer hat ihn mir empfohlen? —fragte er, ohne aufzublicken.

—Meine Cousine. Carla.

Er hob langsam den Kopf und lächelte auf eine andere Art. Das war kein höfliches Lächeln.

—Ach, Carla. Ja. Die kenne ich sehr gut.

In der Art, wie er das sagte, lag etwas, das mir den Magen umdrehte. Etwas, das ich sofort falsch verstand und gleich wieder zu verdrängen versuchte. Du bist nervös, bild dir nichts ein. Damián neben mir bemerkte nichts. Er sah weiterhin aus, als wollte er nach Hause gehen.

Der Arzt begann mit einer selbstverständlichen Routine, mir Fragen zu meinem Sexualleben zu stellen. Wie oft ich es tat, mit wem, seit wann, welche Verhütungsmethode ich benutzte, ob er in mir gekommen war, ob ich es mir schon mal anal habe machen lassen, ob ich es mochte, ihm einen zu blasen. Alles mit derselben Ruhe gesagt, mit der man nach dem Datum der letzten Menstruation fragt. Ich antwortete leise, den Blick auf die Tischkante gerichtet, und spürte, wie sich Damiáns Kiefer jedes Mal anspannte, wenn ich ein Detail nannte. Als ich ihm alles erzählt hatte, schloss der Arzt die Mappe.

—Um alles auszuschließen, machen wir einen Ultraschall. Legen Sie sich bitte dort hin.

Er deutete auf die Liege hinter dem Paravent. Ich stand auf, zog meine Absatzsandalen aus und stellte sie ordentlich daneben, als könnte diese ordentliche Geste mir die Kontrolle zurückgeben. Ich legte mich hin und seufzte.

—Werd nicht nervös —sagte er, während er das Gerät einrichtete—. Entspann dich. Das tut überhaupt nicht weh.

***

Ich trug ein blaues Kleid mit kleinen Blumen, locker geschnitten, so eines, das im Sommer fast das Einzige ist, was man noch ertragen kann. Der Arzt begann, es ganz langsam nach oben zu schieben, mit einer Zärtlichkeit, die nicht ganz klinisch wirkte. Er zog es so weit hoch, dass mein weißer, fast transparenter Spitzenstring sichtbar wurde. Darunter zeichnete sich die Linie meiner rasierte Fotze ab, und die nasse Spitze begann, sich an meine Lippen zu kleben. Mir war es peinlich, und gleichzeitig bedeckte ich mich nicht.

Damián hatte sich auf den Stuhl an die Seite gesetzt, genau in dem Winkel, von dem aus er alles sehen konnte. Ich sah ihn kurz an. Er sagte nichts. Er sah auch nicht weg. Ich sah die Beule, die sich unter seiner Hose abzeichnete, und etwas in mir, etwas sehr Arschlochhaftes, freute sich darüber zu wissen, dass er hart wurde, während er mich so ansah.

Der Arzt trug mir das kalte Gel auf den Bauch auf und setzte den Schallkopf auf. Er begann zu sprechen, als würde er eine Vorlesung halten: die Gebärmutter, die Eierstöcke, alles sehe gut aus, während er den Bildschirm zu Damián drehte, um ihm Bilder zu zeigen, die keiner von uns beiden verstand. Gleichzeitig machte er mit der anderen Hand etwas, das ich erst später registrierte.

Er strich mir an der Innenseite des Oberschenkels entlang.

Es war so sanft, so unauffällig, dass ich im ersten Moment dachte, es sei Zufall, er müsse mein Bein für den Ultraschall nur richtig lagern. Aber die Hand wanderte höher. Langsam, in Kreisen, ohne Eile, während seine Stimme weiter Dinge in vollkommen professionellem Ton erklärte. Seine Finger berührten mich immer weiter oben, bis der Daumen genau auf der Spitze des Slips lag und ich spürte, dass ich da unten völlig durchnässt war, dass mir die geschwollene Fotze gegen den nassen Stoff drückte. Mir stieg eine Hitze aus dem Bauch hoch, eine Mischung aus Panik und etwas anderem, etwas Morbidem, das ich nicht zu benennen wagte, weil Damián einen Meter entfernt stand und mich ansah.

Mit zwei Fingern drückte der Arzt mein Knie ein wenig nach außen. Tu das nicht, sagte ich mir. Und ich öffnete die Beine ein wenig. Dann noch ein wenig mehr. Ich weiß nicht, warum ich das tat. Bis ich die Beine so weit offen hatte, dass ich, ohne hinsehen zu müssen, wusste, dass sich der Spitzenstring zwischen meine Lippen geschoben hatte und dass er alles sah: die Nässe, die geschwollenen Lippen, die seitlich aus dem Stoff hervorlugten, die Klitoris, die sich wie ein Knopf unter der Spitze abzeichnete.

—Wir müssen eine Probe nehmen —sagte er, als wäre nichts.

Ich antwortete nicht. Und dann zog er mir den Slip mit einer einzigen Bewegung bis zu den Oberschenkeln hinunter.

***

Die kalte Luft der Praxis traf mich dort, wo mich noch nie zuvor die Luft eines Raums getroffen hatte, in dem noch jemand anderes zusah. Meine rasierte Fotze, glänzend von Ausfluss, lag unter dem weißen Licht der Lampe offen da. Reflexartig versuchte ich, die Beine zu schließen, aber er legte beide Hände an die Innenseiten meiner Oberschenkel und hinderte mich mit ruhiger Entschiedenheit daran, ohne Gewalt, wie jemand, der weiß, dass man nichts erzwingen muss.

—Stillhalten —sagte er leise—. Gleich ist es vorbei.

Er stand auf und ging zur Ablage, um die Instrumente zu holen. Ich blieb dort liegen, bloßgestellt, völlig rasiert, mit gespreizten Beinen und dem Kleid bis zur Taille hochgeschoben, und spürte den Faden der Feuchtigkeit, der mir zwischen den Arschbacken bis auf das Papierlaken lief. Ich drehte den Kopf zu Damián.

Er sah mich schweigend an. Er hatte die Hände auf den Knien verschränkt und die Augen zwischen meinen Beinen festgenagelt. Seine Atmung war schwer, das Adamsapfel bewegte sich auf und ab, und seine rechte Hand glitt unauffällig nach unten, um seinen harten Schwanz über der Hose zurechtzurücken. Noch war keine Wut da, nicht ganz. Da war etwas anderes. Eine Aufmerksamkeit, wie ich sie noch nie bei ihm gesehen hatte, ein beschleunigter Atem. Und ich, die Scham hätte empfinden sollen, spürte, wie mir innen etwas in Brand geriet, weil ich wusste, dass mich beide ansahen, mit gespreizter Fotze für den Arzt, während mein Freund sich zurückhielt, nicht die Hand in die Hose zu stecken.

Der Arzt kam zurück. Er zog die Latexhandschuhe mit einem trockenen Knacken aus und legte sie auf das Tablett. Als seine Finger, jetzt nackt, meine Lippen berührten, fiel jeder Vorwand einer Untersuchung zu Boden. Er strich mich mit geübter Langsamkeit, spreizte mit Daumen und Zeigefinger meine großen Schamlippen auseinander und öffnete mich, als würde er mir ins Innere zeigen. Die anderen Finger begannen, meine Spalte von oben nach unten entlangzustreichen, sich mit meiner eigenen Nässe zu benetzen, und massierten dann mit präzisen Kreisen meine Klitoris, bevor sie wieder nach unten glitten und den Eingang streiften. Ich spreizte die Beine so weit ich konnte. Es blieb nichts mehr zu verbergen.

—So ist es gut —murmelte er—. Genau so. Ganz nass bist du, Kleine. Schau mal, wie du tropfst.

***

Er berührte mich, als würde er mich auswendig kennen. Erst von außen, indem er mit der Fingerkuppe des Mittelfingers Kreise über die Klitoris zeichnete und wartete, bis ich mit den Hüften nach ihm drückte, mich mit dem Körper dazu zwang, darum zu betteln. Dann schob er einen Finger hinein, langsam, sehr langsam, und ich spürte, wie meine Fotze ihn mit einem nassen Geräusch verschluckte, das in der ganzen Praxis zu hören war. Er ließ ihn bis zu den Fingerknöcheln hineingleiten und hielt ihn dort, reglos, während der Daumen oben weiterarbeitete. Ich keuchte, ohne es verhindern zu können, biss mir auf die Lippe, um keinen Ton von mir zu geben, und klammerte mich mit beiden Händen an die Kante der Liege.

—Du bist verdammt eng —sagte er—. Wie lange hat dich keiner mehr richtig genommen?

Ich antwortete nicht. Ich konnte nicht. Aus einem Finger wurden zwei, und die beiden bewegten sich in mir mit stetigem Hin und Her, bogen sich nach oben, glitten hinein und hinaus mit obszönem Schmatzen. Aus zwei wurden drei. Ich spürte, wie er mich öffnete, wie meine Fotze sich dieser fremden Hand hingab, wie sich meine Wände um seine Finger schlossen, jedes Mal wenn er sie bis zur Hälfte herauszog und wieder tief hineinstieß. Er fand einen Punkt in mir, diese raue Stelle hinter dem Knochen, und begann, sie mit den Fingerkuppen in einer hakenförmigen Bewegung zu massieren, die meinen Rücken durchbogen und mir ein Stöhnen entlockte, das von den Wänden der Praxis zurückgeworfen wurde.

—Pssst —murmelte er—. Ruhig. Wir wollen ja nicht, dass die Sprechstundenhilfe hört, wie dein kleines Löchlein vollsuppt.

Mit der anderen Hand schob er mir das Kleid bis zum Hals hoch und zog mir den BH mit einem Ruck herunter. Meine Brüste sprangen heraus und er begann, mit meinen Nippeln zu spielen, sie zu drücken, zu kneifen, bis sie hart wurden wie Steine. Er berührte mich überall, während er mich von innen öffnete, ohne Eile, mit der Sicherheit von jemandem, der das schon hundertmal getan hat. Seine Finger kamen aus meiner Fotze und glitten wieder hinein und erzeugten dabei ein klebriges Geräusch, und ich spürte, wie mir die Feuchtigkeit die Spalte bis zum Arsch hinablief, wie das Laken unter mir bereits eine Pfütze war.

—Schau deinen Freund an —sagte er mir ins Ohr, ohne mit den Fingern in meiner Fotze aufzuhören—. Schau, wie er dich ansieht, während ich dich finger.

Ich drehte den Kopf. Damián stand inzwischen hinter ihm, jetzt aufrecht, kein Wort sagend, die Beule in seiner Hose deutlich zu sehen und eine Hand, die sich darüber gelegt hatte, um ihn zu halten. Ich sah ihn aus dem Augenwinkel, seine Silhouette gegen das Fenster abgezeichnet, und zu wissen, dass er dort war, mich unter den Händen eines anderen zuckend und tropfend zu sehen, die nassen Geräusche zu hören, die aus meiner offenen Fotze kamen, brachte mich schneller an den Rand, als ich jemals allein gekommen war.

—Halt dich nicht zurück —sagte der Arzt, las mir das Gesicht ab und beschleunigte seine Finger in mir—. Komm, Schlampe. Komm mir in die Hand.

Und ich kam. Ich kam auf eine Weise, die ich nie zuvor gekannt hatte. Mein ganzer Körper begann zu zittern, meine Beine schlossen sich instinktiv um seinen Arm, meine Fotze krampfte sich in Stößen um seine Finger, die ich nicht kontrollieren konnte. Ich spürte, wie es in Wellen kam, wie ein warmer Schwall sich löste und seine Hand, sein Handgelenk, seine Hemdmanschette nässte; wie ich über seine Finger lief, während er mit der anderen Hand meine Hüften festhielt, damit ich dem Vergnügen nicht entkam. Ich schrie etwas zwischen den Zähnen hervor, etwas, das nicht einmal ich verstand, während ich weiterkam und weiterkam, mit verschwommener Sicht und den nackten Brüsten, die unkontrolliert auf und ab gingen. Es waren endlos lange Sekunden. Die Finger blieben bis zur letzten Kontraktion in mir und holten jeden letzten Tropfen aus mir heraus. Als ich wieder zu mir kam, war ich von der Taille abwärts durchnässt und außer Atem, das Kleid an die Haut geklebt und das Haar zerzaust auf dem Papierpolster.

Der Arzt richtete sich mit vollkommener Ruhe auf. Er zog die Finger mit einem saugenden Geräusch aus meiner Fotze, hob sie auf Augenhöhe, damit ich sehen konnte, wie sie von Ausfluss glänzten, und führte sie dann zu seinem Mund und lutschte sie nacheinander ab, langsam, ohne mich aus den Augen zu lassen. Er wischte sich die Hand mit einem Papiertuch ab, als hätte er gerade nur eine ganz gewöhnliche Untersuchung beendet.

—Fertig —sagte er—. Mach dich sauber und nimm deinen Freund mit. Komm wieder, wann immer du willst.

***

Ich stieg von der Liege, noch mit weichen Beinen, und spürte, wie ich mir den fremden Samen, den ich nicht bekommen hatte, trotzdem in Gedanken zwischen die Schenkel laufen sah, vermischt mit meinem eigenen Schwall. Ich richtete mein Kleid, stopfte mir mit unbeholfenen Händen die Brüste wieder in den BH, hob den nassen Spitzenstring auf und steckte ihn in die Tasche, weil ich für nichts anderes mehr einen Kopf hatte. Wir gingen auf den Flur. Damián lief zwei Schritte vor mir, steif, ohne mich anzusehen, bis wir auf die Straße kamen und er sich umdrehte.

—Was ist da drinnen passiert? —fragte er mit angespannter Stimme.

—Nichts. Er hat mich untersucht. Hast du das nicht gesehen?

—Ich habe mehr gesehen. —Seine Fäuste waren geballt—. Er hat dir die Finger reingesteckt. Er hat dich wie eine Schlampe zum Kommen gebracht, und du hast die Beine geöffnet.

—Das bildest du dir ein —log ich und hielt seinem Blick stand.

Dann riss er mir dort, mitten auf dem Gehweg, den Saum des Kleides hoch und sah, dass ich darunter nichts anhatte. Er sah die rasierte Fotze, noch immer geschwollen und glänzend, noch immer zwischen den Innenseiten meiner Oberschenkel tropfend. Für einen Sekundenbruchteil stand er stocksteif da. Dann ließ er den Stoff los, als würde er brennen, sagte etwas, das ich nicht wiederholen will, und ging schnell davon, ließ mich allein vor dem Gebäude stehen, mit einem immer noch hämmernden Herzen, meiner zwischen den Beinen pochenden Fotze und einem Lächeln, das ich nicht aus dem Gesicht bekam.

***

Ein paar Wochen vergingen. Damián suchte mich wieder, bat mich, dass wir zurückkämen, und ich sagte ja, weil ich ihn vermisste. Aber es war nicht mehr dasselbe. Er wurde auf alles eifersüchtig, begann meine Kleidung zu kontrollieren, und ließ mich spüren, dass ich an jenem Nachmittag eine Grenze überschritten hatte, die er mir nie verzeihen würde. Auch im Bett nicht: Jedes Mal, wenn er ihn mir reinsteckte, jedes Mal, wenn ich unter ihm kam, wusste ich, dass er sich mit den Fingern des Arztes verglich, und ich wusste, dass er verlor. Wir trennten uns schlimmer, als wir ohnehin schon waren.

Von all dem blieb mir nur eine einzige Gewissheit, eine, die ich bis jetzt niemandem anvertraut habe. Es war kein Seitensprung, kein Betrug, es gab niemanden, den ich hätte verraten müssen außer mir selbst. Es war einfach die beste Berührung meines Lebens. Und noch heute, wenn ich mich daran erinnere, wenn ich allein im Bett an jenem Nachmittag denke und mich selbst berühre, spüre ich wieder die Kälte des Gels auf meinem Bauch, die Finger dieses Mannes, die mich von innen öffneten, die Zunge, die meinen Schwall von seinen Knöcheln leckte, und Damiáns Augen, die mich vom Stuhl aus ansahen, mit dem harten Schwanz, der sich in seiner Hose abzeichnete, ohne sich zu bewegen zu wagen.