Die zwei Lehrerinnen, die mich in die Welt des Sex einführten

Ich bin zweiundvierzig Jahre alt, lebe in Berlin und arbeite als Industriechemiker. Was ich erzählen werde, geschah 2003 im Herbst in Valencia, als ich gerade neunzehn geworden war und die Aufnahmeprüfung für die Universität bestanden hatte. Ich schreibe es auf, weil ich es damals in einem Notizbuch festgehalten habe und weil es nach all dieser Zeit noch immer genau der Moment ist, in dem ich aufhörte, Angst vor mir selbst zu haben.

Bis zu jenem Sommer hatte ich noch nie eine Frau berührt. Nicht einmal geküsst. Nicht einmal im Kino eine Hand gehalten. Ich war einer von denen, die hinten im Klassenzimmer saßen und auf die Uhr starrten, damit sie endlich hinauskonnten. Ich wollte Chemie studieren und schleppte zwei schlechte Fächer mit mir herum: Physik und Französisch. Meine Eltern engagierten zwei Privatlehrerinnen und schenkten mir, ohne es zu wissen, weit mehr als nur bestandene Prüfungen.

Die erste hieß Helena. Sie war zweiunddreißig, stammte aus Sevilla und gab mir dienstags und donnerstags Unterricht in unserem Wohnzimmer. Blond, groß, mit einem Mund, der noch vor dem Rest ihres Gesichts zu lachen schien. Sie trug immer dünne Baumwollshirts, und ich vergaß die Logarithmen, wenn sie sich über das Heft beugte und sich ihre Brustwarzen unter dem Stoff abzeichneten. Sie bemerkte es; ich glaubte, sie täte es nicht.

Die zweite war Fiorella. Italienerin, in Turin geboren, verheiratet mit einem Spanier, den sie verlassen wollte, sobald sie eine passende Ausrede gefunden hatte. Sie unterrichtete Französisch in einer Sprachschule im Zentrum und empfing die Schüler gelegentlich in ihrer Wohnung. Ein riesiges Lächeln, weiße Zähne, Beine, die aussahen, als wären sie gemalt. Ihre Miniröcke waren ein kultivierter Skandal.

Ende September kündigten mir beide fast gleichzeitig an, dass sie gehen würden. Helena hatte ein Angebot bekommen, in Toronto auf dem Gebiet der Dermatologie zu forschen. Fiorella kehrte nach Italien zurück. Ich beschloss, jeder von ihnen ein Geschenk zu kaufen, um mich für die bestandenen Prüfungen zu bedanken. Ich dachte, damit wäre die Geschichte zu Ende. Das war sie auch, aber nicht so, wie ich es mir vorgestellt hatte.

***

Helena kam zwei Stunden vor ihrem Flug. Meine Eltern waren das ganze Wochenende über weg, auf einer Hochzeit in Castellón. Ich öffnete ihr mit einem kleinen Päckchen in der Hand: Parfüm und silberne Ohrringe.

—Du hättest dir nicht die Mühe machen müssen, sagte sie und nahm das Geschenk. Aber ich habe dir auch etwas mitgebracht.

Sie lächelte auf eine andere Art, langsamer. Sie nahm das Tuch von ihrem Hals und legte es auf den Stuhl im Flur.

—Du hast den ganzen Kurs über auf sie gestarrt. Wenigstens einmal wirst du sie zu sehen bekommen.

Mir blieb die Spucke weg. Helena zog sich mit einer langsamen, bedächtigen Bewegung den Pullover über den Kopf. Darunter trug sie einen rosafarbenen BH, der nicht wie der einer Privatlehrerin aussah. Sie sah mir in die Augen, während sie die Hände hinter den Rücken führte. Das Kleidungsstück fiel langsam zu Boden, und ihre Titten lagen frei, größer, als die T-Shirts hatten vermuten lassen, die Brustwarzen bereits hart und nach oben gerichtet.

Ich wusste nicht, wohin mit meinen Händen. Sie nahm sie und legte sie auf ihre Brüste.

—Fass mich an, sagte sie. Ich zerbreche nicht. Drück sie. Leck sie. Du willst es seit Monaten tun.

Meine Finger waren unbeholfen und kalt. Ich fuhr über ihre Brustwarzen, zwickte sie so gut ich konnte, und sie stieß einen kurzen Seufzer aus, der mir einen elektrischen Schauer über den Rücken jagte. Ich senkte den Kopf und nahm eine in den Mund. Ich saugte, biss langsam zu und ließ die Zunge darum kreisen. Helena hielt meinen Nacken fest und drückte mich gegen ihre Brust.

—So, genau so, hab keine Angst. Beiß ein bisschen fester zu.

Während ich ihre Titten lutschte, blickte sie nach unten auf die Beule, die gegen den Stoff meiner Hose drückte, und riss leicht die Augen auf.

—Ist das alles deins? fragte sie und lachte leise. Scheiße, Mateo. Und du hast es versteckt.

Sie öffnete den Reißverschluss mit derselben Ruhe, mit der sie mir zwei Stunden zuvor ein Integral erklärt hatte. Sie zog mir Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter, und mein Schwanz schnellte hart nach oben, direkt auf ihr Gesicht gerichtet. Helena lachte wieder, packte ihn an der Basis und wog ihn, als würde sie im Labor etwas vermessen.

—Dick, sagte sie. Und schön steif. Ich werde viel Freude damit haben.

Sie kniete sich zwischen meine Beine.

—Schließ die Augen, sagte sie. Wenn du sie jetzt öffnest, ist es in fünf Sekunden vorbei.

Ich schloss sie. Ich hörte sie atmen. Zuerst spürte ich ihre Zunge, flach, die von den Eiern bis zur Spitze hinaufglitt, sehr langsam, als würde sie mich zeichnen. Dann schloss sich ihr ganzer, warmer Mund um die Eichel und saugte mit genau der richtigen Kraft, sodass ich die Fäuste ballte. Ihre Zunge hörte nicht auf, sich in ihrem Mund zu bewegen und um die Eichel zu kreisen, während ihre freie Hand nach unten wanderte, meine Eier packte und spielerisch leicht zudrückte.

Ich verstand, was meine Freunde am Schultor lautstark erzählt hatten: Nichts von dem, was ich mir vorgestellt hatte, war auch nur annähernd so. Nichts. Helena nahm meinen Schwanz immer tiefer in den Mund, würgte leicht, wobei ihr Speichel aus dem Mundwinkel lief, und sah von unten mit feuchten Augen zu mir herauf, während sie es genoss. Sie nahm ihn ganz heraus und leckte lange an seiner Unterseite entlang, lutschte meine Eier nacheinander und schluckte ihn wieder. Ich wusste nicht, wie lange wir so weitermachten. Jedes Mal, wenn sie merkte, dass ich kurz davor war zu kommen, löste sie sich, drückte mit zwei Fingern die Basis zusammen und wartete einige Sekunden, bevor sie ihn wieder in den Mund nahm.

—Noch nicht, flüsterte sie. Noch nicht, Hübscher. Halt es für mich zurück.

Als ich keine Kraft mehr hatte, im Stehen auszuhalten, brachte sie mich in mein Zimmer. Sie zog den Rest ihrer Kleidung aus, während sie auf mein Bett kletterte, und blieb nur in grauen, oberschenkelhohen Strümpfen zurück. Sie spreizte ohne jede Zeremonie die Beine und zeigte mir ihre Fotze: die rosigen, leicht geöffneten Schamlippen, die Klitoris, die oben hervorschaute. Sie schob zwei Finger zwischen die Falten und zeigte sie mir, nur leicht glänzend.

—Ich bin trocken, sagte sie fast zu sich selbst. Aber ich will trotzdem, dass du in mich eindringst. Mach dir um nichts Sorgen. Komm, leck mich zuerst, damit es leichter geht.

Ich senkte den Kopf zwischen ihre Schenkel, ohne genau zu wissen, was ich tun sollte. Ich fuhr mit der Zunge von unten nach oben über ihre ganze Fotze, so wie ich es einmal in einem geliehenen Video gesehen hatte. Helena griff in meine Haare und führte mich.

—Höher, da. Dieser Knopf. Mit der Spitze. Drück nicht darauf, kreise darum.

Ich gehorchte. Ich leckte langsam in Kreisen über ihre Klitoris, und schon nach wenigen Sekunden spürte ich, wie sie überall feucht wurde. Ein salziger, kräftiger Geschmack, anders als alles, was ich kannte. Ich schob einen Finger in sie, während ich weiter ihre Klitoris saugte, und sie bog den Rücken durch.

—Scheiße, du lernst schnell. Noch ein Finger. Ja, genau so. Krümm die Fingerspitze nach oben, als würdest du mich heranwinken.

Ich leckte sie eine Weile, bis ihre Schenkel meinen Kopf zusammendrückten. Dann bat sie mich, nach oben zu kommen. Ich fragte sie nach Kondomen. Sie sagte, sie sei seit Jahren mit ihrem eigenen verhütenden Mittel sicher, und diesen Teil bestimme sie selbst. Ich tat, was sie sagte.

Das erste Mal, dass ich in eine Frau eindrang, war nicht wie in den Filmen. Es war schwierig. Helena spuckte in ihre Handfläche, beschmierte meinen Schwanz und führte die Spitze selbst zu ihrer Fotze. Ich stieß zu, und die Eichel glitt mit einem feuchten Schmatzen hinein. Sie biss die Zähne zusammen und sagte zweimal: „Langsam, langsam.“ Ich spürte, wie warm und eng sie war, viel enger, als ich erwartet hatte. Millimeter für Millimeter drang ich ein, bis ich ihn ganz in ihr versenkt hatte, und blieb eine Sekunde reglos liegen, spürte, wie ihre Fotze meinen Schwanz umschloss und pulsierend an ihm festhielt.

Als ich mich wieder bewegen konnte, bohrten sich ihre Nägel in meinen Nacken, und sie nahm sie nicht mehr heraus. Ich fickte sie, ohne zu wissen, was ich tat, kopierte, was ich auf Bildschirmen gesehen hatte, und ließ mich von ihren kurzen Anweisungen führen.

—Höher, du Arschloch. Reib mich von innen. Zieh ihn nicht so weit heraus, bleib tief in mir. Hör jetzt nicht auf, hör nicht auf.

Jeder Stoß erzeugte ein dumpfes, feuchtes Geräusch, und Helenas Titten hüpften gegen meine Brust. Ich fickte sie tief und ohne Rhythmus, wurde schneller, wenn sie heftiger keuchte. Irgendwann biss sie sich in den Unterarm, schloss die Augen und blieb lange ganz still, während sich ihre Fotze in langen Krämpfen um meinen Schwanz zusammenzog. Sie stemmte die Fersen gegen meinen Hintern, damit ich nicht herauskam.

—Du bist viel zu gut für eine Jungfrau, sagte sie danach fast tonlos. Das ist den Nächsten gegenüber nicht fair.

***

Als wir wieder anfingen, uns zu bewegen, ließ sie mich auf den Rücken legen. Sie stieg rückwärts auf mich, den Blick auf den Spiegel des Kleiderschranks gerichtet. Sie setzte sich langsam hin und pfählte sich bis zum Anschlag auf meinem Schwanz, wobei sie ein leises Stöhnen ausstieß. Ich sah ihren Nacken, ihr Haar, das ihr über die Schultern fiel, und ihre Hüften, die einen Rhythmus vorgaben, der nicht meiner war, auf und ab gingen, sich in kleinen Kreisen bewegten und jeden Zentimeter auskosteten. Ich packte sie an der Taille und stieß von unten zu. Ich sah ihren weißen Arsch gegen meine Schenkel prallen, die Lippen ihrer Fotze sich bei jedem Heraus- und Hineingleiten dehnen und meinen Schwanz, der von ihren Säften glänzte.

—So, stoß von unten. Fick meine Fotze kaputt. Ganz tief.

Ich biss die Zähne zusammen, um nicht zu kommen. Einmal sah sie mich durch den Spiegel an, nur einmal, und lächelte, als hätte sie etwas gewonnen. Sie schob eine Hand zwischen ihre Beine und rieb ihre Klitoris, während ich von unten weiter in sie stieß. Zwei Minuten später kam sie erneut, in sich zusammengesunken, stöhnte „Ich komme, ich komme“ und ließ mich stocksteif werden.

—Jetzt will ich dich kosten, sagte sie, als ich ihr gestand, dass ich es nicht länger aushielt.

Sie sprang herunter und kniete sich auf den Teppich. Sie packte meinen Schwanz mit beiden Händen, nass von ihren eigenen Säften, und begann wieder, ihn zu lutschen, diesmal schnell und ohne Pausen, während sie ihn im Rhythmus ihres Mundes mit der Hand wichste. Ich schloss instinktiv die Augen, aber sie zwang mich, sie zu öffnen.

—Sieh mich an. Ich will, dass du mich ansiehst, wenn du kommst. Ins Gesicht. Alles.

Ich hielt noch drei Sekunden durch und explodierte. Ich kam gewaltig, viel stärker, als ich erwartet hatte, und lange Spritzer trafen ihre Wange, ihre Stirn und ihre Zunge, die sie herausstreckte, um sie aufzufangen. Sie konnte nicht alles schlucken. Ihr Haar war bekleckert, ihr Hals, ihre Brüste, und zwei Tropfen hingen von ihrer Brustwarze. Sie fing an zu lachen, fuhr sich mit zwei Fingern übers Gesicht, steckte sie in den Mund und lutschte sie in aller Ruhe ab.

—Lecker, sagte sie. Und reichlich. Du hättest mich beinahe erstickt.

Sie zog sich wieder an, ohne sich ganz sauber zu machen.

—So gehe ich zum Flugzeug, sagte sie, während sie den BH anzog. Damit ich mich daran erinnere.

Sie küsste mich nicht. Den ganzen Nachmittag über hatte sie mich kein einziges Mal geküsst. An der Tür gab sie mir zwei leichte Klapse auf die Wange und sagte:

—Fang an, auszugehen, Mateo. Ich meine es ernst. Mit diesem Schwanz und weil du so schnell lernst, hast du kein Recht, allein zu sein. Du bist nicht mehr der Junge vom ersten Tag.

Ich schloss die Tür und blieb eine Weile mit dem Kopf gegen sie gelehnt stehen, völlig benommen.

***

Zwei Tage später ging ich mit einem weiteren Päckchen zu Fiorella. Parfüm und ein silberner Anhänger. Sie wohnte in einem Apartment ohne Aufzug in der Calle del Mar. Ich nahm die Stufen immer zwei auf einmal.

Sie öffnete mir im Bademantel. Die Klimaanlage sei an diesem Morgen kaputtgegangen, sagte sie, aber sie wolle die Fenster nicht öffnen. Wegen des Lärms von der Straße, sagte sie. Wegen etwas anderem sagte sie nichts.

Ich setzte mich auf das Sofa. Sie setzte sich dicht neben mich und begann, mir von Turin zu erzählen, von dem Angebot des Textilunternehmens, das sie erwartete, von ihrer Mutter. Ich hörte ihr nur halb zu. Sie roch nach etwas Süßem und Warmem, wie ein Getränk.

—Ich werde dir zwei Dinge erklären, die man im Unterricht nicht lernt, sagte sie plötzlich in einem anderen Ton. Erstens, wie man erkennt, ob eine Frau dich begehrt. Zweitens, wie man mit einer Frau fickt, die weiß, was sie will.

Sie begann, mich zu küssen. Kurze, trockene Küsse, wobei sie jedes Mal fragte, ob es mir gutging. Dann ein langer, tiefer Kuss, bei dem sie ihre ganze Zunge in meinen Mund schob und meine lutschte. Als ich mich entspannte, führte sie meine Hand unter ihren Bademantel. Sie trug nichts. Ich berührte ihre Titten, kleiner als Helenas, aber fester, mit dunklen, aufgerichteten Brustwarzen. Ich ließ die Hand bis zu ihrer Fotze hinabgleiten und fand sie rasiert, warm und klatschnass.

—Siehst du? flüsterte sie an meinem Mund. So fühlt sich eine Frau an, die dich begehrt. Präg dir die Feuchtigkeit ein. Steck sie mir hinein, beweg die Finger langsam.

Ich schob zwei Finger in sie. Sie war tropfnass, feuchter, als Helena den ganzen Nachmittag über gewesen war. Fiorella schloss die Augen, legte die Stirn an meine Schulter und begann, sich gegen meine Hand zu bewegen.

Dann stand sie auf und ließ mich nackt in ihrem Wohnzimmer stehen. Sie kommentierte meinen Körper nicht. Sie nahm mich, setzte mich auf einen Holzstuhl mit Armlehnen und kniete sich vor mich. Was sie tat, war anders als bei Helena: langsamer, mit Pausen, und sie sah mich zwischendurch immer wieder an. Sie leckte meine Eichel mit der Zungenspitze in winzigen Kreisen, dann nahm sie meinen ganzen Schwanz auf einmal bis zum Hals in den Mund und blieb so, während sie darum herum schluckte. Sie streckte die Zunge heraus und leckte meine Eier, während meine Schwanzspitze ihren Gaumen berührte. Als sie merkte, dass ich die Kontrolle verlor, stand sie auf und nahm meinen Kopf mit beiden Händen.

—Jetzt bin ich mit dem Unterrichten dran, sagte sie. Leg dich auf den Teppich.

Sie setzte sich rittlings auf mein Gesicht und drückte ihre Fotze auf meinen Mund. Sie roch stark, nach Weibchen, und glänzte vor Feuchtigkeit. Ich begann, sie so zu lecken wie Helena, und schon nach einer Sekunde korrigierte sie mich.

—Nein, nicht so. Weniger Fläche. Nur die Spitze. Hier, an der Klitoris, winzig kleine Kreise. Gleichmäßig. Ändere den Rhythmus nicht, auch wenn ich mich bewege.

Ich gehorchte. Ich leckte ihre Klitoris unaufhörlich mit der Zungenspitze, während sie sich auf meinem Mund bewegte. Ich schob zwei Finger in sie und krümmte die Fingerspitze nach oben, wie Helena es mir gezeigt hatte. Fiorella schrie.

—Da, da, bleib genau dort. Drück. Drück stärker.

An diesem Nachmittag lernte ich, Zunge, Finger und Lippen einzusetzen. Sie korrigierte mich dreimal, ohne ihr Lächeln zu verlieren. Als sie zum ersten Mal kam, hätte sie mich beinahe mit einem Stoß vom Bett geworfen. Sie lachte und sagte „Genug, genug, ich halte es nicht aus“, während ihre Schenkel gegen meine Ohren zitterten und ihre Fotze mir über das Kinn lief.

Sie stand auf, kniete sich auf den Stuhl und hielt sich an der Lehne fest, den Arsch nach hinten gestreckt, und bat mich, so in sie einzudringen. Ich gehorchte. Sie spreizte ihre Backen selbst mit beiden Händen und zeigte mir ihre offene, glänzende Fotze und, ein wenig weiter oben, ihr dunkles Arschloch. Ich setzte die Schwanzspitze an und drang mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag ein. Sie stieß ein gedämpftes „Cazzo“ aus und bat mich um mehr.

—Härter. Ohne Mitleid. Fick mich, als würdest du mich ein bisschen hassen.

Ich stieß tief in sie, hielt sie an den Hüften fest und sah zu, wie ihr Arsch gegen meinen Unterleib zurückprallte. Mit der freien Hand gab sie den Rhythmus vor, indem sie gegen die Armlehne schlug. Jeder Klaps ihrer Hand fiel mit einem meiner Stöße zusammen. Als ich müde wurde, übernahm Fiorella, schaukelte die Hüften vor und zurück, ohne dass ich etwas tun musste, drängte sich gegen mich und zog ihre Fotze mit willentlichen Kontraktionen um meinen Schwanz zusammen. Es war, als gäbe es in ihrem Körper keinerlei Zweifel.

—Schlag mich, sagte sie irgendwann. Auf den Arsch. Als hätte ich es verdient.

Ich tat es zaghaft. Sie lachte.

—Härter. Ich zerbreche nicht.

Ich verpasste ihr einen trockenen Klaps, und das Fleisch wurde sofort rot, während sie laut stöhnte. Noch einen. Und noch einen. Mit jedem Klaps zog sie meinen Schwanz von innen fester zusammen. Sie führte selbst einen Finger an den Mund, lutschte daran und senkte ihn dann, um ihre Klitoris zu reiben, während ich sie weiter von hinten durchbohrte.

Ich weiß nicht, wie lange wir so weitermachten. Wir probierten eine andere Stellung am Schreibtisch, sie über die Papiere gebeugt, den Rock, den sie wieder angezogen hatte, bis zur Taille hochgeschoben, während ich hinter ihr ihre Backen auseinanderhielt, um meinen Schwanz beim Hinein- und Herausgleiten zu sehen. Und eine weitere, bei der sie mich zwang, im Stehen ihr ein Bein hochzuhalten, während wir beide standen, sie an die Wand gelehnt und mein Schwanz von unten in sie gestoßen. Sie kam auf ihre eigene Art, mit zusammengekniffenem, beinahe wütendem Gesicht, und tropfte sich die Innenseiten der Schenkel hinunter, nur um ohne Pause wieder anzufangen. Als ich ihr sagte, dass ich es nicht länger aushielt, stieß sie mich zurück und kniete sich hin. Sie öffnete den Mund und streckte mir die Zunge entgegen, um auf mich zu warten. Sie hatte keine Zeit. Der erste Strahl landete in ihrem Mund, die nächsten spritzten ihr ans Kinn, an den Hals und in das braune Haar. Sie lachte, sammelte mit zwei Fingern auf, was sie konnte, probierte es und wischte den Rest mit dem Bademantel ab.

—Du schmeckst salzig, sagte sie. Gut. Das ist ein Zeichen, dass du dich gut ernährst.

Sie sah auf eine Wanduhr.

—Du bist um fünf gekommen. Es ist fast elf.

Ich stieg zitternd die Treppe hinunter, mit Beinen wie aus Gummi und schmerzhaftem Schwanz in der Hose. Im Hausflur setzte ich mich eine Minute lang auf die erste Stufe und lachte allein vor mich hin.

***

Ich dachte, damit wäre es genug. Dass die Geschichte hier endete. Doch am nächsten Tag, um halb acht abends, klingelte die Gegensprechanlage. Meine Eltern hatten angekündigt, dass sie um neun zum Abendessen zurückkommen würden. Auf dem Bildschirm sah ich Fiorella mit einem bis zu den Knöcheln reichenden Trenchcoat und einer dunklen Brille.

Ich öffnete ihr. Sie kam schweigend herauf. Als ich sie fragte, was sie hier mache, legte sie einen Finger an die Lippen und betrat vor mir mein Zimmer. Sie schloss die Tür und zog den Trenchcoat aus.

Darunter trug sie nichts. Nur schwarze Strümpfe und hochhackige Schuhe. Ihre rasierte Fotze glänzte bereits, ihre Brustwarzen waren hart.

—Ich konnte nicht gehen, ohne eine zweite Lektion zu erteilen, sagte sie. Zieh dich aus. Schnell.

Dieser Nachmittag war anders. Schneller, weniger pädagogisch, wütender auf etwas, das ich nicht verstand. Sie riss mir die Kleidung vom Leib, warf mich aufs Bett und nahm meinen Schwanz ohne Vorwarnung bis zum Anschlag in den Mund. Drei brutale Minuten lang lutschte sie ihn, würgte, wobei ihr der Speichel aus den Mundwinkeln lief, bis er steinhart war und pulsierte. Danach setzte sie sich mit einem Ruck auf mich, pfählte sich bis unten auf meinen Schwanz und begann, mich schnell und ohne Rhythmus zu reiten, während sie an die Decke starrte.

Wir machten Dinge, die wir am Vorabend nicht getan hatten. Sie drehte sich um und setzte sich verkehrt herum auf mich, mit dem Gesicht zu meinem Arsch, und ritt mich, während ich sah, wie mein Schwanz in ihrer Fotze verschwand und wie sich ihr Arschloch jedes Mal zusammenzog, wenn sie sich auf mich fallen ließ. Ich strich mit dem Daumen darüber, feucht von ihrem eigenen Saft, und drückte ein wenig. Sie drängte sich nach hinten.

—Da auch, keuchte sie. Steck ihn hinein. Einen Finger. Nur einen.

Ich schob ihn langsam hinein, und sie kam sofort, schrie auf und presste meinen Schwanz mit den Wänden ihrer Fotze so fest zusammen, dass ich Sterne sah.

Danach gingen wir in eine Neunundsechzig-Stellung, sie oben, lutschte langsam an mir, während ich ihre Fotze aß und auch über ihr Arschloch leckte, was sie am ganzen Körper zittern ließ. Dann eine seitliche Stellung, Löffelchen, in der sie mich zwang, ihr linkes Bein hochzuhalten, damit ich von hinten in sie eindringen konnte, während sie mich seitlich küsste und ihre Zunge tief in meinen Mund schob. Danach eine weitere, bei der sie auf mir saß und sich selbst mit geschlossenen Augen berührte, mich lange Zeit ignorierte und sich auf meinem Schwanz bewegte, als wäre ich nur der Ort, auf dem sie sich abstützte, ein Spielzeug, eine Stellung mit Körpertemperatur.

Irgendwann, während sie mich ritt, in den Spiegel sah und mit zwei Fingern zwischen ihren Beinen ihre Klitoris rieb, öffnete sie die Augen und blickte mich fest an.

—Verlieb dich nicht in die Ersten, Mateo. Keine bleibt.

Ich antwortete nicht. Ich wusste nicht, was man darauf antwortete. Ich packte sie an der Taille und stieß kräftig von unten zu, bis sie wieder kam, mit zusammengekniffenem Gesicht und dem ganzen Gewicht auf meiner Brust zusammengesunken.

Als ich es nicht länger aushielt, stieg sie herunter, kniete sich neben das Bett und bat mich, aufzustehen. Sie öffnete mit zwei Fingern den Mund, streckte die Zunge heraus und bat mich, meinen Schwanz vor ihrem Gesicht zu wichsen. Ich tat es. Ich kam wieder ungewollt in ihr Haar, mit Spritzern, die ihre Stirn und die Strähnen an den Seiten bekleckerten. Wieder lachte sie auf dieselbe Art, kurz und ein wenig bitter, und wischte mit dem Zeigefinger einen Tropfen von ihrer Lippe.

Bevor sie ging, hinterließ sie mir eine Karte mit einer Telefonnummer und einer E-Mail-Adresse und sagte, ich solle sie anrufen, falls ich nach Turin käme.

Ich rief sie nie an.

***

In den folgenden Wochen ging mir eine Liste von Fragen nicht aus dem Kopf, die ich in meinem Notizbuch festhielt. Warum ich nicht sofort gekommen war. Warum Helena anfangs nicht feucht gewesen war und Fiorella schon in der ersten Minute. Warum sie manchmal ein schmerzverzerrtes Gesicht machten und manchmal wie kleine Mädchen lachten. Warum keine von beiden anfangs die Missionarsstellung gewollt hatte, die im Kino wie die einzige Stellung wirkte.

Ich traute mich nicht, mit meinem Vater darüber zu sprechen. Eines Nachmittags fragte ich nach ein paar Bieren auf einer Terrasse meine Freunde aus der Nachbarschaft. Lucas und Diego, die beiden Söhne sehr moderner Mütter, antworteten besser, als ich erwartet hatte. Dass ein Orgasmus nicht immer mit Flüssigkeit einhergeht. Dass sich viele Frauen in ein und demselben Satz zwischen Lust und Schmerz bewegen. Dass die Missionarsstellung von den meisten bevorzugt wird, ja, dass eine Frau sie aber nicht unbedingt beim ersten Mal mit einem Fremden verlangt. Dass man Sex in Wahrheit sehr langsam lernt und jeder Körper eine andere Sprache ist.

Ich hörte ihnen zu und dachte an Helena, die mit noch von meinem Sperma verschmutztem Haar aus dem Flugzeug stieg, und an Fiorella, die ihr neues Büro in Turin betrat. Ich dachte an mich, an den Jungen, der am vergangenen Montag gewesen war, und an den, der ich nun nicht mehr war.

***

Ich begann auszugehen. In Diskotheken, auf Geburtstage, in fremde Wohnungen. Fast ein Jahr dauerte es, bis ich wieder mit jemandem ins Bett ging, und es war eine Kommilitonin, die überhaupt keine Ähnlichkeit mit einer der beiden hatte. Ich schämte mich, ihr von Helena und Fiorella zu erzählen, also erzählte ich es ihr nie. Eigentlich niemandem. Bis heute.

Von Helena weiß ich durch eine wissenschaftliche Dokumentation, die ich einmal zufällig sah, dass sie noch immer in Kanada arbeitet. Sie ist eine Autorität auf ihrem Gebiet. Sie erklärte etwas über die Haut und neue Zellen. Sie sprach sehr ernst in einem weißen Kittel, und einen Moment lang erkannte ich sie nicht. Dann lächelte sie, nur einmal, bevor die Szene wechselte. Und ich erkannte sie ganz.

Von Fiorella hörte ich nie wieder etwas. Die Karte zerriss ich nach sechs Monaten in einer albernen Nacht, nach einem Streit mit einer Freundin. Zwei Tage später bereute ich es, doch da lag alles schon im Mülleimer. Es blieb dabei: zweieinhalb Nachmittage eines Herbstes in Valencia, zwei Lehrerinnen, die beschlossen, sich auf diese Weise zu verabschieden, und ein Junge, der die Tür schloss und zu leben begann.

Ich schreibe das jetzt, dreiundzwanzig Jahre später, weil ich genau weiß, wie viel ich ihnen verdanke. Nicht den Sex, obwohl der Sex gewaltig war. Das andere: das Selbstvertrauen, die Angst zu verlieren, einer Frau in die Augen zu sehen, zu wissen, wie man eine Fotze berührt, ohne zu zittern, zu wissen, wie man bittet, und zu wissen, dass auch von einem selbst etwas verlangt werden kann. Das schenkten sie mir. Alles andere war nur die Verpackung.

Mateo Solís.