Ich bat meine Freunde um etwas, das kein Ehemann jemals verlangen würde

Ich heiße Andrés, und das ist vor ein paar Jahren passiert, als ich noch glaubte, dass das Leben eine Ordnung hätte und die Dinge so liefen, wie man sie plante. Ich war seit meinem fünfundzwanzigsten Lebensjahr mit Marisol verheiratet. Ich lernte sie sehr jung kennen, wir wurden fast sofort ein Paar und heirateten nur zwei Jahre später. Sie war dunkelhäutig, hatte schwarzes Haar bis zum Rücken, war nicht sehr groß und hatte einen Körper, den ich selbst heute kaum beschreiben kann, ohne wie ein verliebter Idiot zu klingen: große, feste Brüste, ein runder Arsch, breite Hüften und eine rasierte Fotze, die mich seit dem ersten Mal, als ich sie geleckt hatte, vollkommen verrückt machte.

Wir hatten immer Kinder haben wollen, aber in Ruhe. Erst das Haus, dann die Geschäfte, dann die Stabilität. Wir hatten alles richtig gemacht, in der richtigen Reihenfolge, wie zwei verantwortungsbewusste Menschen. Als wir uns endlich bereit fühlten, ließen wir es locker angehen und fingen an, es ernsthaft zu versuchen.

Monate vergingen, und es kam nichts.

Am Anfang nahmen wir es mit Humor. Dann mit Geduld. Dann mit dieser stillen Angst, über die man nicht laut spricht. Wir ließen uns untersuchen, in dem Glauben, es sei bloß ein Formalakt, eine Formalität, damit wir beruhigt sein konnten.

Ich war unfruchtbar.

Es gibt keine elegante Art, diesen Moment zu erzählen. Der Arzt sprach, und ich sah, wie sich seine Lippen bewegten, ohne wirklich zu verstehen, was er sagte. Marisol drückte unten unter dem Tisch meine Hand. Wir gingen schweigend von dort weg und fuhren nach Hause, ohne ein Wort zu sagen, jeder mit dem Blick aus seinem Fenster.

Die folgenden Tage waren die schlimmsten in unserer Ehe. Wir stritten nicht, was gesünder gewesen wäre. Wir redeten einfach nicht. Wir aßen vor dem Fernseher, legten uns mit dem Rücken zueinander ins Bett und taten so, als würden wir schlafen.

Eines Nachts fasste ich mir endlich ein Herz.

—Verzeih mir —sagte ich in die Dunkelheit—. Ich weiß, wie sehr du dir das gewünscht hast.

—Es ist nicht deine Schuld, Andrés.

—Und wenn wir adoptieren?

Sie schwieg eine lange Weile.

—Ich will die Schwangerschaft selbst erleben —sagte sie schließlich—. Ich will spüren, wie es in mir wächst. Wenn es nicht so sein kann, dann möchte ich lieber keine Mutter sein.

Sie erwähnte die Insemination, eine Bank, einen anonymen Spender. Der Gedanke, dass mein Kind aus einem Reagenzglas kommen würde, aus dem Sperma eines Fremden, dem ich nie ins Gesicht sehen würde, wirbelte etwas in mir auf, das ich in dem Moment nicht benennen konnte. Und dann sagte ich, ohne groß nachzudenken, den Satz, der alles veränderte.

—Und wenn wir Diego oder Tomás darum bitten?

Marisol drehte langsam den Kopf auf dem Kissen.

—Wozu? Wenn du keine Bank willst.

—Na, so wie man eben wirklich Kinder macht. Natürlich. Einer von ihnen soll dich nehmen und dir die Fotze mit Milch vollmachen, so wie es sich gehört.

—Redest du ernsthaft? Würdest du zulassen, dass einer deiner Freunde mit mir schläft? Dass er mich ohne Kondom fickt, bis ich schwanger bin?

Sie sagte es mit brüchiger Stimme, halb empört, halb etwas anderem. Und ich, der erwartet hatte, Wut oder Ekel zu fühlen, nur weil ich es mir vorstellte, spürte stattdessen eine seltsame Ruhe, fast eine Erleichterung, und eine unangenehme Erektion, die mir in der Pyjamahose drückte.

—Wenn es dir ein Kind gibt, ja. Ich kenne sie mein ganzes Leben. Ich vertraue ihnen mehr als jedem anderen.

Sie antwortete nicht. Aber in dieser Nacht schliefen wir zum ersten Mal seit Wochen wieder in den Armen des anderen ein.

***

Diego und Tomás waren seit der Schule meine Freunde. Wir waren zusammen aufgewachsen, zusammen betrunken gewesen, hatten uns bei jedem beschissenen Ding gestützt, das das Leben so bringt. Wenn es auf der Welt irgendwen gab, dem ich so etwas anvertrauen konnte, dann ihnen.

Ich verabredete mich mit ihnen in einer Bar. Wir bestellten ein paar Biere, und ich ließ das Gespräch laufen, bis ich meinen Mut zusammennahm.

—Ich muss euch etwas bitten —platzte ich heraus—. Etwas Großes.

—Du wirst auf einmal ernst —sagte Tomás.

—Ich bin unfruchtbar.

Diego stellte die Flasche auf den Tisch. Tomás sah mich an, ohne zu wissen, was er sagen sollte.

—Tut mir leid, Bruder —murmelte Diego schließlich—. Ich weiß, was euch das bedeutet hat.

—Darum bin ich hier. Ich brauche, dass einer von euch Marisol schwängert. Dass er sie so lange nimmt, bis sie rundum vollgespritzt ist.

Die Stille danach war so dicht, dass man die Musik im Hintergrund hörte, ein altes Lied, das keiner von uns drei gewählt hätte.

—Andrés... —setzte Tomás an.

—Ich habe schon mit ihr darüber gesprochen. Wir sind sicher. Missversteht mich nicht, das ist keine Laune. Das ist das Einzige, was uns bleibt, und ich will, dass der Vater jemand ist, den ich mag, nicht eine Nummer aus dem Katalog.

—Und wenn wir dir Geld für eine bessere Behandlung anbieten? —versuchte Diego.

—Es geht nicht ums Geld. Entweder das oder gar nichts. Ich brauche, dass ihr sie bis ganz tief reinnehmt und eure Eier in ihr leer macht, so oft es eben nötig ist.

Sie sahen sich an. Dieser Blick, den alte Freunde haben und der mehr sagt als jede Rede.

—Weißt du was? —sagte Tomás—. Wenn du so darüber nachdenkst, ist es besser, wenn wir es beide versuchen. Doppelte Chance. Doppelt Milch drin.

Ich lachte lustlos, mit Tränen in den Augen.

—Danke. Wirklich. Ihr habt keine Ahnung, was das für mich bedeutet.

***

Ich schrieb Marisol, dass sie zugesagt hatten. Als wir nach Hause kamen, erwartete sie uns in einem kurzen Rock und einer Bluse, die wenig der Fantasie überließ. Sie war nervös, das merkte man daran, wie sie über alles Mögliche lachte, daran, wie ihre Hand ein wenig zitterte, als sie uns etwas zu trinken einschenkte. Sie trug keinen BH, und ihre Brustwarzen zeichneten sich hart gegen den Stoff ab.

Wir setzten uns ins Wohnzimmer und bemühten uns absurd, über irgendetwas zu reden, als würden wir nicht alle dasselbe denken. Bis Tomás aufstand und ihr die Hand reichte.

—Gehen wir? —sagte er sanft.

Marisol suchte meinen Blick. Ich nickte. Und ich sah, wie sie den Flur hinunter ins Schlafzimmer verschwanden.

Ich blieb mit Diego im Wohnzimmer zurück, wir beide schweigend und so taten, als interessiere uns der Fernseher. Ein paar Minuten vergingen, dann hörten wir die Geräusche. Erst ihren Atem, dann ein unterdrücktes Stöhnen, dann schon ohne jedes Halten. Ich hörte das feuchte, unverwechselbare Geräusch eines Schwanzes, der in eine nasse Fotze rein und raus stieß, den rhythmischen Schlag von Tomás’ Hüften gegen den Arsch meiner Frau, und Marisols Stimme, die nach mehr verlangte.

—So, genau so, tiefer —hörte ich sie stöhnen—. Mach mich kaputt, hör nicht auf, fick mich hart...

Ich hatte erwartet, Eifersucht zu fühlen, einen Stich ins Herz, den Drang aufzustehen und alles zu beenden.

Ich fühlte das Gegenteil. Mein Schwanz wurde hart wie Stein unter der Hose.

—Ist alles okay? —fragte mich Diego verlegen und warf einen Seitenblick auf die Beule, die ich nicht einmal zu verbergen versuchte.

—Ja —sagte ich, und meine eigene Stimme überraschte mich—. Ehrlich gesagt macht es mich scharf, sie so zu hören. Ich habe sie noch nie so stöhnen gehört.

Diego stieß ein nervöses Lachen aus und richtete sich ebenfalls seine Latte zurecht.

—Mich auch nicht, wenn ich ehrlich bin. Seit sie die Tür aufgemacht hat, bin ich hart.

Aus dem Schlafzimmer kam ein langer, schriller Schrei, und dann die raue Stimme von Tomás, der ankündigte, dass er kommen würde. Ein Brüllen, dann Stille. Ich stellte mir die Szene mit einer Klarheit vor, die mich verbrannte: den Schwanz meines besten Freundes bis zu den Eiern in der Fotze meiner Frau vergraben, dicke Schübe Sperma gegen den Gebärmutterhals, auf der Suche nach der Eizelle, die ich nie erreichen würde.

Als es still wurde, kam Tomás heraus und richtete sich die Kleidung, zerzaust, mit einem entschuldigenden Lächeln und dem Reißverschluss noch halb offen.

—Du bist dran —sagte er zu Diego—. Ich hab sie gut vollgeladen, aber je mehr, desto besser.

Diego ging fast laufend hinein. Nach wenigen Minuten waren die Stöhngeräusche wieder da, diesmal anders, höher, aufgegebener. Marisol bettelte um Diegos Schwanz, als hätte sie jahrelang auf ihn gewartet. Ich hörte das Knarren des Betts, das schneller werdende Tempo und wie sie darum flehte, dass er in ihr abspritzt, sie ganz vollmacht, keinen Tropfen draußen lässt. Diego schrie, als er kam, und ich, allein im Wohnzimmer sitzend, musste die Kiefer zusammenbeißen, damit ich nicht in die Hose kam, ohne mich überhaupt anzufassen.

Als sie weg waren, ging ich ins Schlafzimmer. Marisol lag auf dem Rücken, erschöpft, die Beine noch gespreizt, und ein dicker Faden Sperma, mit ihrem eigenen Saft vermischt, lief ihr aus der geschwollenen Fotze auf die Laken. Sie hatte Fingerabdrücke an den Brüsten und am Hals und einen Ausdruck im Gesicht, den ich nicht kannte. Ich ging zu ihr, legte mich neben sie und strich ihr das Haar aus dem Gesicht.

—Geht es dir gut? —fragte ich.

—Besser als gut —sagte sie und lachte, noch immer außer Atem—. Ich habe so viel Milch in mir, dass ich mich gar nicht bewegen will, damit nichts rausläuft. Danke, Schatz.

—Bedank dich nicht bei mir.

—Ich liebe dich.

—Ich dich auch.

Ich fuhr ihr mit der Hand über den Bauch, dann tiefer und streichelte ihre nasse Fotze. Sie seufzte und führte meine Finger in sich hinein. Sie war heiß, glitschig, tropfte vom Sperma der anderen beiden Männer. Ich massierte sie langsam, spürte, wie mir die fremde Milch die Finger benetzte, und sie kam noch einmal, zog mich an den Haaren, biss mir in die Schulter, während sie mir ins Ohr bat, dass man sie am nächsten Tag wieder nehmen sollte.

***

Was als Lösung begann, wurde zu einer Routine, und die Routine zu einer Lebensweise, die wir nie geplant hatten. Diego und Tomás kamen fast jeden Tag. Manchmal tagsüber, manchmal nachts, manchmal beide zusammen. Ich hatte aufgehört, mit Marisol Sex zu haben, um den Versuch nicht zu „verunreinigen“, nach einer halb erfundenen Theorie von Diego, aber die Wahrheit war, dass uns zu diesem Zeitpunkt die Theorien zu dritt ohnehin kaum noch interessierten.

Ich sah sie mit zitternden Beinen aus dem Schlafzimmer kommen, mit einem von so viel Blasen geschwollenen Mund, verschmierter Wimperntusche und einem Hals voller Knutschflecken. Manchmal musste ich ihnen die Tür öffnen und sie ins Schlafzimmer führen, wo sie auf allen vieren auf dem Bett wartete, den Arsch hoch, die Fotze schon offen und glänzend. Manchmal blieb ich in einem Sessel in der Ecke sitzen und sah zu, wie Diego sie von hinten fickte, während Tomás ihr den Schwanz in den Mund steckte, wie sie sie abwechselnd beide lutschte, wie sie sich vorne und hinten mit Milch füllen ließ, ohne sich je zu beklagen.

Eines Nachts rief mich Tomás ins Zimmer. Marisol saß auf ihm, ritt ihn, mit Brüsten, die auf meiner Augenhöhe auf und ab sprangen. Diego machte sich dahinter bereit, um ihr gleichzeitig den Schwanz in den Arsch zu stecken. So hatten wir es noch nie gemacht.

—Komm —sagte sie, keuchend—. Ich will, dass du ihn mir auch leckst. Ich will euch drei spüren.

Urteilt nicht über sie. Urteilt nicht über mich. Ich kniete mich neben das Bett, und sie drehte den Kopf und schluckte meinen Schwanz bis zum Anschlag, während meine beiden Freunde sie durch beide Löcher fickten. Ich spürte, wie sie mit meinem Schwanz im Mund stöhnte, ich spürte, wie die Stöße durch ihren Körper bis zu meiner Eichel hochgingen, und als wir drei fast gleichzeitig kamen —die beiden in ihr, ich in ihrem Mund— schluckte sie alles, ohne aufzuhören zu lächeln, und strich mir über das Gesicht, als wollte sie sagen: „Danke auch dafür.“

Das Seltsame war, wie sehr es mir gefiel. Sie begehrt zu sehen, sie genießen zu hören, zu fühlen, dass meine beiden besten Freunde und meine Frau etwas miteinander teilten, das ich mit meinen eigenen Worten in Gang gesetzt hatte. Ich war zum Zuschauer meiner eigenen Ehe geworden, und statt dass es mir wehtat, machte es mich auf eine Weise an, die ich nicht erklären konnte.

Es vergingen fast drei Monate. Ich drängte Marisol ständig auf den Test, aber sie wollte warten, sich keine Hoffnungen machen. Bis sie mich eines Abends mit glänzenden Augen an der Tür erwartete.

—Andrés, ich bin schwanger.

Ich hob sie hoch. Wir weinten beide, umarmt im Flur wie zwei Kinder. Nach so vielen Monaten der Dunkelheit endlich das Licht.

—Zweieinhalb Monate —sagte sie unter Tränen—. Wir werden Eltern.

Noch in derselben Nacht sagte sie mir, ein wenig schüchtern, der Arzt habe ihr empfohlen, während der Schwangerschaft weiter Intimität mit dem Vater zu haben, das sei gut für sie. Dass sie schon mit Diego und Tomás darüber gesprochen habe. Und ich, der ich inzwischen akzeptiert hatte, zu was unser Leben geworden war, sagte einfach ja. Dass sie sich nehmen lassen sollte, so viel sie wollte. Dass das Haus uns dreien gehörte.

***

Mit der Zeit zogen Diego und Tomás schließlich bei uns ein. Ich hatte zwei freie Zimmer, und die Ausrede war, bei der Miete zu helfen, aber wir drei wussten, dass das nicht der wahre Grund war. Das Haus verwandelte sich in etwas, das ich mir Jahre zuvor niemals hätte vorstellen können, als ich noch von der perfekten Bilderbuchfamilie träumte. Nachts hörte ich aus meinem Zimmer, wie Marisol von einem Bett ins andere wechselte, wie sie sich vor dem Schlafengehen von dem einen ficken ließ und am nächsten Morgen dem anderen den Schwanz lutschte, um ihn zu wecken. In diesem Haus fehlte nie Milch, nicht eine einzige Nacht.

Marisol brachte ein wunderschönes Mädchen zur Welt. Ich durchschnitt die Nabelschnur. Ich hielt sie zuerst im Arm. Ich war es, der jede Nacht aufstand, wenn sie weinte, der ihr die Windeln wechselte, der ihr vorsang, damit sie einschlief. Diego und Tomás waren zwar Teil von all dem, ja, aber das Mädchen nannte mich Papa, und das war für mich alles.

Monate später fragte Marisol mich, ob wir noch eines bekommen könnten. Sie hatte schon immer eine große Familie gewollt, und ich auch. Ich sagte ohne zu zögern ja. Diesmal gab es nicht einmal ein unangenehmes Gespräch mit den Jungs: Sie waren bereits Teil des Hauses, der Routine, unseres Lebens. Noch in derselben Nacht wechselten die drei sich bis zum Morgengrauen auf ihr ab, und ich sah zu, wie sie so oft kam, dass ich die Zahl verlor, während ihre Fotze Sperma über die Laken laufen ließ.

Heute haben wir vier Kinder, und Marisol erwartet das fünfte. Die Leute, die uns auf dem Platz sehen, sehen ein Paar mit einer Menge Kinder und zwei Freunden, die immer in der Nähe sind. Niemand ahnt die Geschichte, wie wir hierhergekommen sind, und das ist auch gut so.

Ich weiß, dass viele das hier lesen und das Schlimmste von mir denken werden. Dass ich kein Mann bin, dass ich meine Würde verloren habe, dass ich mich gehen ließ. Ich verstehe das. Es gab Nächte, in denen ich mich das selbst gefragt habe. Aber dann öffne ich die Tür zum Zimmer und sehe meine Kinder schlafen, und Marisol glücklich, mit schon rundem Bauch vom fünften auf einem der beiden sitzend, und ich spüre, dass ich von allen möglichen Leben genau das einzige gewählt habe, in dem niemand leer ausging bei dem, was er am meisten wollte.

Es ist nicht die Geschichte, die ich geplant hatte. Es ist die, die mir zugefallen ist. Und wider alles Erwarten würde ich sie gegen nichts eintauschen.