Ich gehorchte jedem Befehl eines Herrn, dessen Gesicht ich nie sah

Seit Monaten trieb ich mich in Foren und Chats herum, in denen die Leute ohne Scham über solche Dinge reden. Mehrere Bekannte drängten mir immer wieder denselben Gedanken auf: Ich solle aufhören, allein zu trainieren, und mir jemanden mit Erfahrung suchen, der mich wirklich anleiten konnte. Ich hatte ein paar lose Begegnungen gehabt, nichts Ernstes, nichts, worüber es sich zu erzählen lohnte. Ein paar Typen, die nach fünf Minuten kamen und einschliefen, eine Frau, die mir eines Nachts die Fotze leckte und danach nie wieder antwortete – nichts Besonderes. Bis diese Geschichte begann. Deshalb beschloss ich, sie aufzuschreiben.

Der Kontakt entstand in einem Dominanzraum, den ich unter einem nicht zu mir gehörenden Spitznamen besuchte. Sein Vorschlag war von Anfang an eindeutig. Wir lebten weit voneinander entfernt, also würde jede Dynamik zwischen uns auf Distanz stattfinden: Kamera, Fotos, Audios, Videoanrufe. Wir sprachen über Grenzen, bevor wir über irgendetwas anderes redeten. Er ließ mich lange Fragebögen ausfüllen, solche, die einen dazu zwingen, in Worte zu fassen, was man bisher nur halb bewusst empfunden hatte. Dort schrieb ich zum ersten Mal ungefiltert, dass ich es mochte, wenn man mich Hure nannte, mir befahl, meine Arschbacken zu spreizen, und mich so lange zum Kommen brachte, bis mir die Fotze wehtat. Danach legten wir Zeiten, Häufigkeit und die Art der Zusammenarbeit fest.

—Wenn wir anfangen, dann richtig —schrieb er—. Ich will unterwegs keine Zweifel.

—Die wird es nicht geben —antwortete ich.

Und ich sagte es voller Überzeugung, obwohl meine Hände über der Tastatur zitterten und mein Höschen längst durchtränkt war.

***

Die erste Sitzung begann gegen sieben Uhr abends. Die erste Aufgabe war einfach und zugleich aufschlussreich: Ich sollte ihm nacheinander die Dinge beschreiben, die ich besaß. Ich zählte alles mit der von ihm verlangten Genauigkeit auf, wie bei einem intimen Inventar. Nippelklemmen mit Kette, einen Klitorissauger, einen mittelgroßen Analplug, einen ziemlich dicken realistischen Dildo, einen rosafarbenen Vibrator in Kugelform und einen schwarzen Dildo, der kaum in mich hineinpasste. Beim Aufschreiben empfand ich etwas Seltsames, als würden die Gegenstände dadurch, dass ich sie auf eine Liste setzte, plötzlich real werden – zu einem Teil eines Plans, der nicht mehr meiner war.

—Gut —antwortete er, als ich fertig war—. Jetzt will ich ein Video.

Die Anweisungen kamen in einem langen Absatz, ohne das geringste Zögern. Ich sollte mein T-Shirt hochziehen und es festhalten, indem ich hineinbiss, den Oberkörper entblößen, mich langsam drehen, ihm meinen Rücken zeigen, mich bücken und mit beiden Händen meine Arschbacken auseinanderziehen, damit die Kamera meine Fotze und meinen Arsch gut sehen konnte. Danach wieder von vorn, mit gespreizten Beinen und den Fingern, die meine Schamlippen öffneten. Jede Bewegung war geplant, angeordnet und zeitlich festgelegt. Eine einzige Bedingung wiederholte sich am Ende wie ein Siegel: niemals das Gesicht zeigen.

Ich führte alles buchstabengetreu aus. Ich fragte nichts, zögerte keinen einzigen Moment. Mein Körper reagierte, bevor mein Kopf es tat, und als ich mich auf dem Bildschirm bei den Vorbereitungen für die Aufnahme sah, war ich bereits nass – so sehr, dass mir ein Faden Flüssigkeit an der Innenseite des Oberschenkels hinunterlief. Ich nahm das Video genau so auf, wie er es verlangt hatte: Ich biss in den Stoff, drehte mich, bückte mich, öffnete meinen Arsch mit den Fingern und spürte, wie die frische Luft gleichzeitig meinen Arschring und meine geschwollene Fotze berührte. Ich sah es mir kaum eine Sekunde an und schickte es ihm. Dann blieb ich sitzen und starrte schweigend auf den Chat, während ich wartete. Diese Minuten des Wartens waren fast schlimmer als der Befehl selbst. Mein Herz hämmerte gegen meine Brust, und meine Klitoris pochte, als hätte sie ein Eigenleben.

—Noch einmal —schrieb er sofort—. Aber jetzt langsamer. Und diesmal will ich sehen, wie du deine Fotze anfasst.

Die zweite Aufgabe war eine Variante der ersten, ausführlicher und grausamer in ihrer Genauigkeit. Ich sollte mit den Fingerspitzen über mich streichen, mir Zeit lassen und ohne Eile mit mir selbst spielen. Ich sollte meine Nippel kneifen, bis sie hart und steif waren, auf meine Hand spucken und sie langsam nach unten führen, zwei Finger bis zum Grund in mich stecken und sie glänzend wieder herausziehen, um sie vor der Kamera abzulecken. Ich durfte stöhnen, wenn ich wollte, aber das T-Shirt nicht aus dem Mund lassen. Für alles gab es genaue Zeiten: zwei Minuten lang meine Titten kneten, eine ganze Minute lang in langsamen Kreisen über meine Klitoris reiben, dreißig Sekunden lang die Finger in mir lassen, exakt einzuhaltende Pausen.

—Und du wirst nicht kommen —fügte er hinzu—. Wenn du spürst, dass es so weit ist, ziehst du die Finger heraus und sagst mir Bescheid. Du gehörst mir, du kommst nicht ohne Erlaubnis.

Mich unter einem derart präzisen Befehl zu befummeln, war etwas anderes, als es aus eigenem Antrieb zu tun. Zu wissen, dass jede Bewegung von jemand anderem bestimmt wurde, machte mich wahnsinnig. Ich streichelte mich ohne Eile, genau am Rand der Klitoris, ohne sie direkt zu berühren, und spürte, wie sie zwischen meinen nassen Schamlippen hart wurde und hervortrat. Ich steckte die Finger hinein und zog sie tropfend wieder heraus, führte sie zum Mund und lutschte daran, während ich wie befohlen in die Kamera sah. Zweimal musste ich innehalten und zwischen zusammengebissenen Zähnen flüstern, was er mir zu sagen aufgetragen hatte – „Ich bin kurz davor, Herr, ich komme gleich“ –, und das Tempo drosseln, damit ich nicht kam. Ich betrachtete den Aufnahme-Timer wie jemand, der auf einen Countdown starrt. Es waren ein paar endlose Minuten, alle am äußersten Rand erlebt, ohne die Erlaubnis, ihn zu überschreiten.

Als ich das Video schließlich abgeschickt hatte, befahl er mir eine Audioaufnahme. Mit meiner Stimme sollte ich ihm beschreiben, was ich fühlte, meinem Verlangen Worte geben, sagen, wie meine Fotze aussah, wie sehr ich ihn brauchte und wofür ich ihn wollte. Ich tat es mit einer Stimme, die ich nicht ganz als meine eigene erkannte, einer tieferen, ergebenen Stimme. „Meine Fotze ist geschwollen und tropft, die Tropfen laufen mir am Oberschenkel hinunter, ich brauche jemanden, der sie ausfüllt, der mich hart fickt, mich wie eine Hure behandelt und mich bis zum Grund aufreißt.“ Inzwischen war es fast zehn Uhr abends, und ich war schon nicht mehr vollständig Herrin meiner selbst.

***

—Jetzt will ich, dass du bis zum Ende kommst —schrieb er—. Aber mit deinen Spielzeugen. Und immer vor der Kamera. Du wirst so oft kommen, wie ich es dir sage, kein einziges Mal weniger.

Die neue Aufgabe war die längste von allen. Ich sollte mit den Klemmen anfangen und ein paar Minuten lang nur mit ihnen spielen: Sie an meine bereits harten Nippel hängen, an der Kette ziehen, sie zusammendrücken, loslassen, in die Kette beißen und den Kopf schütteln, damit die Kette an mir zog und mir einen Schrei entriss. Mich nur damit ein wenig stimulieren, ohne irgendetwas anderes, bis meine Fotze laut danach verlangte. Danach sollte ich mich hinlegen und die Aufnahme so einrichten, dass die Kamera fest an einer Stelle blieb und zwischen meine gespreizten Beine zeigte. Drei Minuten mit dem Klitorissauger, keine weniger. Drei Minuten mit dem Vibrator. Ich durfte kommen, durfte aber nicht aufhören: Ich sollte es nur laut ankündigen und weitermachen, bis die Zeit abgelaufen war, selbst wenn meine Klitoris so empfindlich wurde, dass sie schmerzte.

Ich musste ihm die Aufnahme in Teilen schicken, weil die vollständige Datei zu groß war. Ich begann mit den Klemmen. Ich will nicht lügen: Anfangs tat es weh, ein stechender Schmerz an den Nippelspitzen, der sich später in Hitze verwandelte und direkt in meine Fotze hinabströmte, als würde ein Kabel beides miteinander verbinden. Mit derselben Kette strich ich über meine Haut, legte sie mir wie eine Fessel quer über die Brust, zog ruckartig daran und spürte den Zug bis hinunter in die Magengrube. Jedes Mal, wenn ich zog, verkrampfte sich meine Fotze, und diese nutzlose Bewegung machte mich geiler als jede Liebkosung. Ich nahm die Klemmen ab – der Moment, in dem sie loslassen und das Blut in den Nippel zurückkehrt, ist fast schlimmer, als sie anzulegen – und ging zum Sauger über. Ich presste ihn fest auf meine Klitoris, spürte, wie der Sog sie nach außen zog, wie sie anschwoll und dieser empfindliche Bereich brannte, und trotzdem wollte ich mehr. Ich löste den Sauger, setzte ihn wieder an, und das schmatzende Geräusch, wenn er sich tropfend von meiner Haut löste, ließ mich allein im Zimmer stöhnen. Nach anderthalb Minuten kam ich bereits, während meine Klitoris im Gerät gefangen war, und kündigte es laut an – „Ich komme, Herr, ich komme“ –, ohne ihn loszulassen. Ich hielt die restlichen drei Minuten durch, während meine Fotze zuckte und meine Klitoris so empfindlich war, dass jeder neue Puls der Pumpe meine Hüften gegen die Matratze zucken ließ.

Die Zeit verging wie im Flug. Als der Vibrator an der Reihe war, war ich bereits völlig weg, verloren in meinem eigenen Körper und einem Mann gehorchend, der mich von einem unbestimmten Punkt auf der anderen Seite des Bildschirms aus beobachtete. Ich setzte ihn auf meine geschwollene, noch immer pulsierende Klitoris und steckte mir gleichzeitig mit der anderen Hand zwei Finger in die Fotze, um mich von innen zu masturbieren. In diesen wenigen Minuten kam ich noch zweimal, direkt hintereinander, fast übereinander, und tränkte das Laken unter mir. Jedes Mal sagte ich es laut, genau wie er befohlen hatte, ohne meine Bewegungen zu unterbrechen. „Ich komme, Herr, ich komme schon wieder, ich kann nicht aufhören.“ Das war kein gewöhnlicher Orgasmus. Er wurde verwaltet, überwacht und einem anderen dargebracht, als würde ich Rechenschaft ablegen.

Es war erschöpfend. Nach diesem Video erlaubte er mir aufzustehen, Wasser zu trinken und etwas zu essen, falls ich Hunger hatte. Ich aß nichts. Ich war viel zu erregt, um daran zu denken, aber ich trank viel Wasser, fast zitternd, mit noch immer weichen Beinen und offener, zwischen meinen Schenkeln tropfender Fotze. Es war etwa halb zwölf nachts, und der Teil, auf den ich am meisten gewartet hatte, stand noch bevor.

***

—Willst du weitermachen? —schrieb er, und es war keine rhetorische Frage.

Ich sollte ihm mit meiner Stimme antworten und in einer Audioaufnahme sagen, was ich wollte und wie ich es wollte. Ich tat es. Es fiel mir schwer, mich in dieser Aufnahme wiederzuerkennen, in der Klarheit und Direktheit meiner Bitte. „Ich will, dass beide Löcher gefüllt werden, ich will ein Spielzeug im Arsch und eines in der Fotze, ich will, dass er mich auf allen vieren wie eine Hündin behandelt und mich so lange kommen lässt, bis ich nicht mehr kann.“ Von der Scham, mit der ich den Abend begonnen hatte, war kein winziger Rest übrig.

—Geh auf alle viere —befahl er—. Den Arsch hoch, das Gesicht in die Matratze. Fang langsam an, mit den Fingern. Erst die Fotze, dann öffnest du mir deinen Arschring. Wenn du etwas zum Lubrifizieren hast, dann benutze es richtig.

Der letzte Teil der Sitzung war der intensivste. Zuerst sollte ich mich geduldig mit der Hand vorbereiten und erst, wenn ich bereit war, zum ersten Spielzeug übergehen. Es mehrmals hinein- und herausbewegen, drehen, mich daran gewöhnen. Danach das zweite, anspruchsvollere, und zum Schluss beide gleichzeitig, eines in jedem Loch, um auf die Art zu enden, die er bestimmen würde.

Ich präsentierte mich in dieser Position in Großaufnahme, die Beine so weit gespreizt, wie ich konnte, auf der Brust liegend und mit beiden Händen meine Arschbacken zur Kamera auseinanderziehend. Ich wusste, welches Bild ich ihm bot: die offene, glänzende Fotze, der zusammengekniffene sichtbare Arschring, alles wie auf einem Tablett dargeboten. Ich benutzte Kokosöl zum Lubrifizieren und begann, mich sanft in kreisenden Bewegungen zu massieren, während ich spürte, wie mein Körper sich allmählich öffnete. Zuerst ein Finger in der Fotze, dann zwei, dann drei, die ich mit einem feuchten, obszönen Geräusch, das den Raum erfüllte, hinein- und herausbewegte. Mit der freien Hand verteilte ich Öl auf meinem Arschring und begann, ihn zu massieren, den Muskel anzuspannen und wieder zu entspannen, bis ein Finger vollständig darin versank. Ich lasse mir gern Zeit, öffne mich Schritt für Schritt und genieße jede Phase, statt das Ende zu überstürzen.

Als ich bereit war, nahm ich den Dildo. Anfangs gab es Widerstand; meine Fotze verkrampfte sich um die Spitze, als wollte sie sich verteidigen. Aber der Körper lernt schnell, und schon bald hörte er auf, sich zu wehren. Ich begann, ihn bis zum Ansatz hineinzustecken, ihn fast ganz herauszuziehen und wieder tief hineinzustoßen. Zu diesem Zeitpunkt war es überhaupt nicht mehr schwierig; er glitt allein durch meine Nässe und das Öl. Ich fickte mich selbst damit, sah über die Schulter in die Kamera, bewegte die Hüften nach hinten, um ihn mir bis zum Grund hineinzurammen, und stöhnte wie eine Hure.

Der Analplug war etwas anderes. In der Mitte dicker, mit diesem Fuß, der einem Angst macht, wenn man ihn betrachtet – ein Gefühl von Fülle, das mir den Atem abschnitt, sobald der breiteste Teil hindurchglitt. Ich musste reichlich Gleitmittel verwenden und vorsichtig vorgehen, ihn geduldig hineindrücken, bis der Muskel sich plötzlich ergab und der Plug in mir Platz nahm, sodass mein Arschring sich um den Fuß spannte. Ich stöhnte allein, fühlte mich ausgefüllt, entblößt und unterworfen, beobachtet von einem Fremden, dessen Gesicht ich nie gesehen hatte. Mit dem gut sitzenden Plug steckte ich mir den Dildo wieder in die Fotze, und das Gefühl, beide Löcher gleichzeitig besetzt zu haben, entriss mir einen rauen Schrei. Die Fleischwand zwischen den beiden Spielzeugen fühlte sich gespannt, dünn und pulsierend an, und jeder Stoß des Dildos ließ mich zugleich spüren, wie sich der Plug in mir bewegte.

Mit einer Hand hielt ich meine Hüften fest und spreizte mich so weit wie möglich, während ich mit der anderen den Dildo immer schneller und tiefer führte und das Gefühl bis an die Grenze des Erträglichen aushielt. Ich setzte den Vibrator an die Klitoris, um die Szene zu vollenden: drei Lustpunkte gleichzeitig und ich mittendrin, zitternd, das Gesicht gegen die Matratze gedrückt und den Arsch zur Kamera erhoben.

Ich kam so, wie er es befohlen hatte: mit beiden Spielzeugen in mir und dem Vibrator an der Klitoris, in einem langen, dreckigen Orgasmus, der das Laken durchnässte und den Dildo durch einen Krampf aus mir herauskatapultierte. Ich schrie und sagte versaute Dinge, von denen ich nicht einmal gewusst hatte, dass sie in meinem Kopf existierten – „Ich komme, ich komme überall, ich bin deine Hure, ich gehöre dir“ –, verloren in einem Rausch, den ich nicht mehr kontrollierte. Mein Körper reagierte auf eine Choreografie, die jemand anderes geschrieben hatte, und genau das – diese völlige Hingabe, dieser Verzicht darauf, selbst zu entscheiden – brachte mich zur Explosion.

Als alles vorbei war, lag ich erschöpft auf dem Bett, keuchend und mit abgehacktem Atem, den Plug noch immer in mir und den Körper noch immer von Nachbeben des Orgasmus vibrierend. Die Sitzung endete mit einem letzten Auftrag: einem Foto. Etwas Nahes, ein Detail, das bewies, wie weit ich an diesem Abend gegangen war. Ich schickte ihm eine Nahaufnahme meines Arsches, den Plug noch immer darin, den schwarzen Fuß glänzend zwischen den Backen und darunter die offene, tropfende Fotze.

***

Ich bewahre dieses Bild noch immer in einem Ordner auf, den nur ich öffne. Von Zeit zu Zeit sehe ich es mir an, in Nächten, in denen meine Fotze wieder danach verlangt, und es überrascht mich, mich darin zu erkennen. Es geht nicht nur um das, was man sieht – den offenen Arsch, die durchnässte Fotze, die Abdrücke der Finger auf den Backen. Es geht um das, woran ich mich innerlich erinnere: die Stimme, die mir aus der Ferne Befehle gab, das Warten zwischen jeder Nachricht, diese seltsame Mischung aus Angst und Verlangen, die mich bis zum Morgengrauen wach und tropfend hielt.

Ich habe sein Gesicht nie gesehen. Ich weiß nicht, wo er lebt, kenne seinen echten Namen nicht und weiß fast nichts über ihn. Und doch hat er mich in jener Nacht besser gefickt, ohne mich zu berühren, als jeder, der je in meinem Bett gelegen hat. Manchmal denke ich darüber nach, wie weit ich gehen werde, wenn wir diesen Weg fortsetzen, wie viel mehr ich hingeben kann, bevor mir nichts Verborgenes mehr bleibt.

Fürs Erste genügt mir das Wissen, dass ich bereit bin, es herauszufinden – mit gespreizten Beinen und geschlossenem Mund.