Der Gärtner kam ungewaschen herauf, und ich wartete auf ihn

Vor einer Weile blieb ich vor dem großen Spiegel im Schlafzimmer stehen und betrachtete mich. Ich bin nun schon mehrere Monate schwanger, und noch immer fällt es mir schwer, diesen neuen, runden, langsamen Körper als meinen zu erkennen. Sékou schläft neben mir auf dem Bauch, einen Arm quer über das Kissen gelegt. Vor einer Stunde lag er noch auf mir, atmete schwer gegen meinen Hals, den Schwanz immer noch hart, während er bis zum Anschlag in meine vom Schwangerschaftsbauch geschwollene Fotze eindrang, und jetzt schläft er, als wäre nichts geschehen. Ich spüre noch immer, wie sein Sperma warm und dick an der Innenseite meiner Schenkel hinabrinnt. Ich weiß, dass er wieder über mich herfallen wird, sobald er aufwacht, und mir erneut ungefragt seinen Schwanz hineinschieben wird, denn inzwischen weiß er, dass mich in dieser Phase der Schwangerschaft schon jede Kleinigkeit geil macht. In der Zwischenzeit schreibe ich, weil ich über etwas nachgrüble, seit ich erfahren habe, dass ich Mutter werden würde.

Nicht von ihm muss ich erzählen. Es geht um einen anderen. Um jemanden, der vor ihm durch mein Leben ging und aus irgendeinem Grund gerade jetzt wieder in meinen Gedanken auftaucht, wo alles geklärt scheint.

Er hieß Yacine.

***

Um zu verstehen, was mit Yacine geschah, muss man etwas früher anfangen, als mein Leben ein ordentliches Desaster war und ich so tat, als wäre es das nicht.

Mein damaliger Partner war einige Monate zuvor aus der Wohnung ausgezogen. Danach kam Bakary, der sich in meinem Haus einnistete, ohne dass ich mich wirklich dafür entschieden hätte. Er arbeitete nicht, räumte keinen Teller weg und hatte nicht die geringste Absicht, mit mir etwas aufzubauen. Aber er blendete mich und nahm mich wie kaum ein anderer mit ins Bett. Er hatte einen dicken, gebogenen Schwanz, der Punkte berührte, von deren Existenz ich nicht einmal gewusst hatte, und fickte mit einer verdammten Gelassenheit, die mich zittern und nach mehr verlangen ließ. Als ich begriff, dass er mir außer Sex nichts geben würde – allerdings Sex von der Sorte, die einen für alle danach verdirbt –, stellte ich ihn eines Abends in der Küche zur Rede. Ohne zu diskutieren, packte er seine Sachen und ging, um sein nächstes Opfer zu suchen. Er verletzte meinen Stolz, was manchmal mehr wehtut als das Herz, und hinterließ eine Fotze, die sich an eine Größe gewöhnt hatte, die nicht leicht zu ersetzen war.

So war ich also, verletzt und begierig, mir zu beweisen, dass ich noch jemandem gefallen konnte, als ich begann, auf den Gärtner der Wohnanlage zu achten.

Yacine kümmerte sich um die Beete und den Rasen des gesamten Komplexes. Er war groß, fast einen Meter neunzig, mit einem Körper, den die Sonne und die tägliche Arbeit geformt hatten, nicht ein Fitnessstudio. Er trug sein langes Haar in Dreadlocks gebunden, die ihm über den Rücken fielen. Er mähte das Gras ohne T-Shirt, den Oberkörper schweißglänzend, und seine eng anliegenden Shorts zeichneten eine Beule ab, die nicht zu übersehen war. Ich beobachtete ihn vom Balkon aus, während mir der Kaffee in der Hand kalt wurde und ich meine Schenkel zusammenpresste.

—Guten Tag, gnädige Frau —begrüßte er mich immer mit einem breiten, offenen Lächeln.

—Guten Tag —antwortete ich und ging hinein, bevor man mir allzu deutlich etwas anmerkte.

Ich habe Bedürfnisse, sagte ich mir immer wieder, als könnte das rechtfertigen, was ich längst beschlossen hatte.

An einem heißen Nachmittag bot ich ihm ein Glas kaltes Wasser an. Er kam bis zu meiner Tür herauf, noch Erde an den Händen, und blieb zögernd auf der Schwelle stehen. Ich sagte ihm, er solle hereinkommen. Er trank das Wasser in einem Zug, während sich sein Adamsapfel an diesem schwarzen, glänzenden Hals bewegte, sah mich an, und dieser Blick genügte. Wir mussten kein Wort wechseln. Ich küsste ihn, legte eine Hand auf seine feuchte Brust und biss ihm in die Unterlippe. Er hob mich vom Boden hoch, als wöge ich nichts, die Hände weit auf meinem Arsch, und presste mich gegen die Beule, die in seiner Hose bereits steinhart geworden war.

Er trug mich zum Sofa. Dort riss er mir ohne Umstände mein Sommerkleid vom Leib und betrachtete mich in meinem Höschen, als hätte er noch nie eine Frau gesehen. Er zog mir die Unterwäsche mit einem Ruck herunter und vergrub sein Gesicht zwischen meinen Beinen, bevor ich etwas sagen konnte. Seine Zunge fuhr breit und ungeschickt in mich hinein und leckte meine Fotze, als tränke er nach einem Tag in der Sonne Wasser. Ich packte seine Dreadlocks mit beiden Händen und drückte seinen Kopf gegen mich, rieb mich an seinem Mund, bis ich schreiend kam und meine Beine seine Ohren einschlossen.

Als er den Kopf hob, das Kinn glänzend von meinem Saft, zog er die Hose herunter. Ich sah seinen Schwanz zum ersten Mal, und mir entfuhr ein Stöhnen. Er war dick, schwarz, hart wie ein Knüppel, die Adern deutlich sichtbar, und hing schwer zwischen seinen Beinen. Ich nahm ihn in die Hand, konnte ihn nicht umfassen, und nahm ihn in den Mund, bevor er reagieren konnte. Ich blies ihm den ganzen Schwanz, schluckte ihn bis hinten hinunter, bis sich meine Kehle zusammenzog und mir die Tränen die Sicht verschleierten. Er starrte mich mit offenem Mund an und konnte kaum glauben, was mit ihm geschah.

—Warte, warte —bat er mich atemlos—. Ich halte nicht mehr lange durch.

Und das tat er auch nicht. Er legte mich auf den Rücken aufs Sofa, spreizte meine Beine und stieß ihn mit einem Ruck bis zum Anschlag in mich, woraufhin ich heiser aufschrie. Er begann, mich schnell zu ficken, viel zu schnell, mit der Verzweiflung eines jungen Mannes, der sich lange hatte zurückhalten müssen. Nach zwei Minuten kam er bereits in mir, umfasste mit beiden Händen meine Titten und keuchte in mein Ohr. Ich schlang die Beine um ihn, drückte ihn an mich und ließ ihn tief in mir zu Ende kommen.

Als er ihn herauszog, den Schwanz noch hart und das Sperma herauslaufend, schämte ich mich, ihn anzusehen. Ihn, nicht mich. Er entschuldigte sich zwei- oder dreimal dafür, dass es so schnell gegangen war. Ich legte ihm einen Finger auf die Lippen und lächelte. Ich werde es dir schon noch beibringen, dachte ich.

Das war der Anfang von etwas, das Monate dauerte.

***

Ich liebte es, ihn nach der Arbeit ungewaschen heraufzubestellen. Ich sagte ihm, er solle genauso kommen, wie er war, mit dem T-Shirt über der Schulter und dem Geruch der Anstrengung auf der Haut. Anfangs war es ihm ein wenig peinlich, doch schließlich begriff er, dass genau das mich anmachte. Etwas Rohes, Echtes, ohne Parfüm. Das Erste, was ich tat, wenn er hereinkam, war, vor ihm niederzuknien, ihm die Hose herunterzuziehen und seinen verschwitzten Schwanz aus der Unterhose zu holen, um ihn so zu blasen, salzig, mit dem Geschmack des ganzen Tages an der Haut. Ich tat es langsam und sah dabei von unten zu ihm hinauf, während er sich am Türrahmen festhielt, um nicht umzufallen.

Yacine war jung und wusste noch nicht ganz, was er in den Händen hielt. Er hatte Kraft, Energie und eine Ausdauer, die niemals nachzulassen schien, aber ihm fehlte die Raffinesse, diese Kunst, sich Zeit zu lassen. Und ich brachte sie ihm bei. Alles, was ich von anderen Männern gelernt hatte, setzte ich mit ihm in die Tat um. Ich zeigte ihm, wie man langsam macht, wie man mich liest, wo man innehält, damit ich schließlich darum flehte, dass er weitermachte. Ich brachte ihm bei, meine Fotze richtig zu fressen, sie mit zwei Fingern geöffnet zu lecken, meine Klitoris minutenlang mit der Zungenspitze im gleichen Rhythmus zu bearbeiten, bis ich an seinen Dreadlocks zog und ihn anflehte, ihn in mich zu stecken.

—Langsamer —flüsterte ich ihm ins Ohr—. Keine Eile. Wir haben den ganzen Nachmittag. Hol ihn heraus. Lass mich so, kurz davor. Und jetzt wieder.

Er lernte schnell. Mit jeder Session wurde er besser, sicherer und aufmerksamer gegenüber jeder Reaktion meines Körpers. Aus einem ungeduldigen Jungen, der fast schon kam, sobald wir angefangen hatten, wurde ein Liebhaber, der mich sehr lange am Rand halten konnte, ihn herauszog, sobald ich kurz davor war zu kommen, und mich keuchend in der Leere zurückließ, bis ich es nicht mehr aushielt und ihn bat, mich zu Ende zu bringen. Er lernte, mich auf jede Art zu ficken: auf den Knien, während ich mich am Sofa abstützte, den Arsch nach oben gereckt, und er mir immer kräftiger auf die Backen klatschte; im Sitzen, während ich auf ihm ritt und meine Titten vor seinem Gesicht hüpften, während er meine Brustwarzen lutschte; auf der Seite, ein Bein über seiner Schulter, während er mir den Daumen in den Mund steckte und ich ihn daran lutschte.

Seine Kraft war etwas ganz anderes. Wenn er sich völlig gehen ließ, wenn er aufhörte, vorsichtig mit mir zu sein, und sich der puren Intensität der Jugend hingab, nagelte er mich mit einer Wucht gegen die Wand oder das Kopfende des Bettes, die mir den Atem raubte. Er packte mich mit seinen riesigen Arbeiterhänden an den Hüften und stieß von hinten in mich, rammte ihn bis zum Anschlag hinein, zog ihn fast vollständig heraus und stieß ihn mit einem trockenen Schlag wieder hinein, der meinen ganzen Körper erschütterte. Das Klatschen seiner Eier gegen meine Fotze war im ganzen Zimmer zu hören. Ich bat ihn um mehr, härter, tiefer, obwohl mir danach das Sitzen wehtat.

Eines Nachts zerbrachen wir gemeinsam das Bett. Ich lag auf dem Bauch, ein Kissen unter den Hüften, den Arsch hoch, und er fickte mich von hinten, eine Hand drückte mein Gesicht in die Matratze, die andere hielt mich an der Taille fest. Er fickte so heftig, dass das Bett Schlag für Schlag gegen die Wand zu rutschen begann, bis eine der Querstreben mit einem Knacken nachgab und alles zusammenbrach. Er fiel auf mich, ohne ihn herauszuziehen, und fickte mich dort weiter, auf der eingesunkenen Matratze, bis er sich mit einem Brüllen tief in mir entleerte, das meine Ohren klingeln ließ.

Danach lagen wir beide auf der eingesunkenen Matratze und lachten wie zwei Jugendliche, die gerade einen Streich begangen hatten, während sein Sperma noch immer an meinen Schenkeln hinabrann.

—Wir haben es kaputtgemacht —sagte er noch immer atemlos, der schlaffe Schwanz an meine Hüfte gelehnt.

—Das war nötig —antwortete ich.

Und es stimmte. Es war dasselbe Bett, in dem ich mit meinem Ex geschlafen hatte, dasselbe, in dem Bakary mein Herz blutig zurückgelassen hatte. Es in den Müll zu werfen, verschaffte mir eine enorme Erleichterung. Yacine hatte mir, ohne es zu wissen, geholfen, aus meinem Haus zu entfernen, was gehen musste.

Am nächsten Tag tat mir der ganze Körper weh. Die Fotze geschwollen, die Brustwarzen von all dem Beißen gerötet, der Arsch von den Abdrücken seiner Hände violett gezeichnet und ein tiefer, anhaltender Schmerz zwischen den Beinen, der stundenlang blieb. Doch es war ein angenehmer Schmerz, eine körperliche Erinnerung an die vergangene Nacht, die ich den ganzen Tag mit einem geheimen Lächeln mit mir herumtrug. Jedes Mal, wenn ich mich setzte oder die Beine übereinanderschlug, dachte ich an ihn, und meine Unterwäsche wurde feucht.

Wir wurden zu Komplizen eines Spiels, von dem niemand sonst wusste. Morgens arbeitete er in den Gärten, als wäre nichts geschehen, grüßte die anderen Nachbarn höflich, und ich ging nur hinaus, um den Müll wegzubringen, damit ich ihm für eine Sekunde begegnen konnte. Ein Blick genügte. In dieser Nacht würde er heraufkommen, und wir beide wussten es schon seit dem frühen Morgen.

—Heute hast du die Rosen unter meinem Balkon geschnitten —sagte ich einmal und tat unschuldig.

—Ich dachte, so würdest du mich länger ansehen —antwortete er, ohne den Blick von der Schere zu heben.

Ich lachte den ganzen Weg zurück zum Aufzug vor mich hin. Er besaß etwas, das viele Männer mit doppelt so viel Erfahrung mir gegenüber nie gehabt hatten: die Fähigkeit, mich mit einem einzigen Satz begehrt fühlen zu lassen. Und einen Schwanz, der mich obendrein ganz ausfüllte.

***

Was ich nicht erwartet hatte, war, dass Yacine außerdem ein guter Mann sein würde.

Er begann, sich auf eine Weise zu verhalten, die keiner der Männer vor ihm auch nur versucht hatte. Er spülte das Geschirr, bevor er ging. Er tauchte mit eingekauften Lebensmitteln auf, weil er gehört hatte, dass ich keine Lust hatte hinauszugehen. Er lud mich in bescheidene, aber liebevoll ausgesuchte Lokale zum Essen ein. Er kümmerte sich um mich. Und vor allem liebte er mich wirklich, er fickte nicht nur meinen Körper. Auch außerhalb des Bettes begann er, sich Zeit zu nehmen, küsste mir ohne Eile den Hals, wenn er mich beim Abwaschen erwischte, schob mir die Hand unter das Kleid, ohne dass das zwangsläufig der Auftakt zu einem Stoß sein musste. Manchmal fraß er mich eine halbe Stunde lang ganz in Ruhe zwischen den Beinen, nur aus Freude daran, ohne danach etwas für sich zu wollen.

Der Junge verliebte sich. Ich sah es kommen und wusste nicht rechtzeitig, wie ich es verhindern sollte. Er setzte seinen ganzen Willen daran, mir genau das zu geben, was ich von Bakary verlangt und nie bekommen hatte: Anwesenheit, Zärtlichkeit, das Gefühl, jemandem wichtig zu sein. Von einem so starken Mann geliebt und umsorgt zu werden, hätte ausreichen müssen.

Und doch tat es das nicht.

Denn ich gehöre zu denen, die wollen, was sie zurückweist. Das Unverschämte, das Flüchtige, das, was sich nicht einfangen lässt. Yacine lag mir zu Füßen, und das nahm ihm, so peinlich es mir ist, einen Teil seiner Anziehungskraft. Beim heißesten Sex verlangte ich manchmal Unmögliches von ihm, flüsterte ihm ins Ohr, er solle mich schwängern, mir ein Kind machen, tief in mir kommen, um mich zu befruchten, meine Fotze so lange füllen, bis sie überlief. Ich flüsterte es mit gebrochener Stimme, während er immer schneller in mich stieß, und spürte, wie sein Schwanz härter wurde und er sich mit einem Brüllen ergoss, heiße Schübe tief in mich schoss. Aber ich sagte es nur, um ihn anzumachen, um zu spüren, wie er über mir den Verstand verlor. Ich meinte es nicht ernst. Nicht mit ihm.

Den Unterschied begriff ich später. Bakary, der mich wie ein Möbelstück behandelt hatte, hätte ich alles gegeben, was er von mir verlangt hätte. Bei Yacine, der mir alles gab, hielt ich mich zurück. Wir Menschen sind ein widersprüchliches Desaster, und ich war keine Ausnahme.

***

Ich fasste den Entschluss eines Morgens, während ich ihn schlafen sah. Yacine war zugleich pure Unschuld und pure Ausschweifung, eine unermüdliche Maschine und zugleich ein Mann, der es verdient hatte, wirklich geliebt zu werden. Und ich war nicht in der Lage dazu. Bei ihm zu bleiben, nur weil es bequem war, wäre die grausamste aller Grausamkeiten gewesen: ihn jahrelang festzuhalten, nur um ihm schließlich das Herz zu brechen, sobald ein anderer auftauchte, der mich tatsächlich um den Verstand brachte.

Ich beschloss, ihn gehen zu lassen. Er sollte jemanden finden, der seine Gefühle erwidern konnte, der ihm die Kinder schenkte, von denen er zwischen den Laken laut träumte.

Ich verabschiedete mich eines Abends am Pool der Wohnanlage, als niemand mehr da war und das Wasser die Lichter der Wohnungen spiegelte. Ich sagte ihm nicht gleich, dass es ein Abschied war. Zuerst gingen wir nackt ins Wasser, und dort, im Pool, die Brust gegen den Beckenrand gedrückt, bat ich ihn, ihn langsam und lautlos in mich zu schieben, damit man uns nicht hörte. Er stieß von hinten in mich, während das Wasser zwischen uns plätscherte, hielt mich unter der Oberfläche an den Hüften und fickte mich lange, während ich in meinen Arm biss, um nicht zu schreien.

Danach gingen wir auf eine der Liegen, und wir waren fast zwei Stunden miteinander zugange, ohne Eile, als wüssten wir beide, dass es kein weiteres Mal geben würde. Ich blies ihm langsam den Schwanz, saß zwischen seinen Beinen, kostete ihn aus und sah ihm in die Augen, während ich ihn aus meinem Mund zog und wieder hineinnahm. Ich lutschte ihn so lange, bis er erneut hart war, dann stieg ich auf ihn, führte ihn mit der Hand bis in mich hinein und blieb lange reglos sitzen, spürte ihn vollständig in mir und prägte ihn mir ein. Danach begann ich, mich langsam zu bewegen, stützte mich auf seiner Brust ab und suchte ein letztes Mal in ihm nach mir selbst.

Beim letzten Mal ließ ich ihn in mir kommen. Das Risiko war mir egal. Als ich spürte, wie sein Schwanz anschwoll und zu zittern begann, schlang ich die Beine um seine Hüften, damit er ihn nicht herausziehen konnte, und blieb auf ihm sitzen, molk ihn mit meiner Fotze, während er mich bis tief hinein mit heißen Schüben füllte. Ich wollte ihm etwas geben, das nur ihm gehörte, eine Erinnerung, die er mit niemandem sonst teilte. Lange danach blieb ich auf ihm sitzen und spürte, wie sein Schwanz in mir schlaff wurde, ohne ihn herauszulassen. Yacine hatte es verdient. Ich weiß, dass er ein großartiger Vater gewesen wäre, geduldig und hingebungsvoll, aber dieses Kind war uns nicht bestimmt.

—Ist das ein Abschied? —fragte er mich später, während er mir mit seinem T-Shirt die Haare trocknete und das Sperma noch immer an meinen Schenkeln hinabrann.

—Es ist ein Dankeschön —sagte ich, und das war das Ehrlichste, was ich ihm zu geben hatte.

Er mähte den Rasen vor meinem Gebäude nicht mehr. Er bat wohl um einen anderen Bezirk. Ich habe es ihm nie übel genommen.

***

Nach Yacine kam eine Zeit, die ich noch immer nur schwer ordnen kann.

Dann kam Oumar, und mit ihm eine erste Schwangerschaft, die ich diesmal tatsächlich geplant hatte. Oumar war Yacine in fast allem entgegengesetzt: hart im Bett, dominant im Haus, einer von denen, die sich den Ort und die Frau, die darin lebt, zu eigen machen. Er fickte mich, als würde er mich bestrafen, packte mich an den Haaren, zwang mich, ihn bis zum Hals zu blasen, spreizte meine Beine, wann immer er wollte, und schob ihn ohne zu fragen in mich. Und ich, die ich mich für unabhängig hielt, ließ ihm alles durchgehen. Ich ließ mich sogar schwängern, um ihn an meiner Seite zu halten, ein verzweifelter Schachzug, von dem mir keine Freundin geraten hätte.

Niemand hatte mich so behandelt wie er. Aus dieser Beziehung blieben mir gewisse Neigungen, gewisse neue Bedürfnisse, die ich fast zufällig entdeckte und bis heute auslebe. Aber das ist eine andere Geschichte, eine, die ihren eigenen Bericht verdient und die ich versprochen habe, später mit allen Einzelheiten zu erzählen.

Für den Moment bleibt mir dies: Yacine, der Geruch nach Erde und Sonne, das zerbrochene Bett und unser Lachen, der letzte Nachmittag am Pool und sein Sperma, das mir über die Beine lief, während ich mich von ihm verabschiedete. Er war der gütigste Mann, der durch mein Leben ging, und der einzige, den ich gehen ließ, obwohl ich genau wusste, was ich verlor.

Manchmal gehen Begehren und Zuneigung nicht gemeinsam. Manchmal begreift man das zu spät.

Sékou hat sich gerade im Bett bewegt. Er streckte den Arm nach mir aus, ohne die Augen zu öffnen, und das bedeutet, dass er aufwacht. Schon sehe ich, wie sich sein Schwanz unter dem Laken abzeichnet, wieder hart, obwohl er gerade erst gekommen ist. Ich werde das Notizbuch weglegen, auf den Nachttisch legen und zu ihm zurückkehren, um ihn wieder in mich eindringen zu lassen, ohne ihn herauszuziehen, bis wir beide wieder einschlafen.

Danke, dass ihr mich gelesen habt.