Ich gestand ihr, dass sie mich nicht inspirierte, und sie zog sich aus

Es gibt Morgen, an denen ich mich vor den Laptop setze und einfach das Erste schreibe, was mir durch den Kopf geht, ungefiltert, ohne nachzudenken. Das mache ich oft. Danach lösche ich alles wieder, als würde ich ein Tagebuch führen, das ich nie wieder lesen will, oder als würde ich leise mit mir selbst sprechen. Letzteres tue ich auch ziemlich häufig. Man sagt, das sei ein Anzeichen für eine gewisse Verrücktheit. Kann sein. Was weiß ich.

Ich zündete mir eine Zigarette an und öffnete aus Gewohnheit den Kühlschrank. Für ein Bier war es noch früh, obwohl ich schon seit mehreren Stunden wach war. Ich war schlecht gelaunt aufgestanden, ohne konkreten Grund, so eine Laune, die sich einem gleich nach dem Aufschlagen der Augen an die Haut heftet. Ich hatte Lust, eine Geschichte zu schreiben, aber wenn ich wütend bin, fällt mir nichts ein, und dass mir nichts einfiel, machte mich nur noch wütender. Ein perfekter, idiotischer Kreis.

Lucía war gerade aufgestanden und kam mit schlurfenden Füßen in die Küche, die Haare zerzaust und die Augen halb geschlossen.

—Wie geht’s, Papi? —fragte sie mich mit der nuscheligen Stimme einer gerade Aufgewachten.

Ich tippte ihre Frage genau so ab, Wort für Wort, sobald sie sie ausgesprochen hatte.

—Ich versuche, etwas zu schreiben —antwortete ich, obwohl ich es in Wirklichkeit nicht laut sagte: Ich schrieb es, während ich darüber nachdachte.

Sie streckte sich mitten in der Küche. Sie trug ein altes hautfarbenes Höschen, eines ohne jede Absicht, und ein weites T-Shirt, das sie zum Schlafen benutzt, weil es ihrer Meinung nach das Bequemste auf der Welt ist. Nichts war geplant, nichts inszeniert. Und trotzdem kam sie mir im schräg durchs Fenster fallenden Sonnenlicht schöner vor als auf jedem Foto.

—Mal sehen, was du geschrieben hast —sagte sie und ließ sich auf meinen Schoß fallen.

Sie sah auf den Bildschirm. Sie runzelte die Stirn.

—Hast du gerade aufgeschrieben, was ich gesagt habe? —fragte sie und drehte sich zu mir um, mit diesem Gesichtsausdruck zwischen amüsiert und alarmiert, den sie aufsetzt, wenn sie nicht weiß, ob ich scherze.

Ich antwortete ihr nicht. Ich ließ sie schweigend lesen, während sich meine Finger weiter bewegten.

—Du bist verrückt —sagte sie, und ihr entfuhr ein Lachen.

Ich sprach weiterhin kein Wort. Ich schrieb nur. Sie betrachtete den Laptop, dann aus dem Augenwinkel mich, und wartete ab, wie weit das Spiel ging. Und die Wahrheit war, dass das Spiel gerade erst begann.

—Inspiriert dich nichts? —fragte sie, als sie sah, wie ich jedes ihrer Worte niederschrieb.

—Nein —schrieb ich. Ich sagte es nicht mit dem Mund. Nur mit der Tastatur.

Sie dachte einen Moment darüber nach, biss sich auf die Innenseite der Wange, und dann leuchtete ihr Blick mit einer Idee auf, die ich nur allzu gut kenne.

—Mal sehen, ob ich dich inspiriere —sagte sie und stand von meinem Schoß auf.

***

Sie ging zwei Schritte zurück und begann, sich ohne jede Eile das T-Shirt auszuziehen, wie jemand, der sich auf etwas vorbereitet, das längst beschlossen ist. Ihre Titten sprangen frei, sobald der Stoff über ihren Kopf gerutscht war, zwei schwere Brüste, die eine Sekunde lang wippten, bevor sie zur Ruhe kamen, die Nippel von der Kühle der Küche bereits hart wie Steine. Dann hakte sie die Daumen in ihr Höschen und zog es langsam nach unten, beugte sich dabei vor und ließ meinen Blick an dem schwarzen Busch hängen, der ihre Fotze bedeckte, und an den dicken Schamlippen, die zwischen ihren Schenkeln hervorlugten. Sie stand mitten in der Küche vollkommen nackt da, das Morgenlicht über ihre Haut verteilt.

—Beschreib mich —befahl sie.

Ich holte ein paar Sekunden lang tief Luft und schrieb.

Lucía ist eine Frau Anfang dreißig, zierlich, mit sehr heller Haut und einer schwarzen Mähne, die ihr bis zur halben Rückenlänge reicht. Sie war in ihrem ganzen Leben noch nie im Fitnessstudio und muss es auch nicht: Sie hat ein kleines Bäuchlein, eine sanfte Rundung an den Hüften und eine Art, dazustehen, das Gewicht auf ein Bein verlagert, die mich jedes Mal um den Verstand bringt.

—Was hast du geschrieben? —fragte sie, kam wieder zum Bildschirm und las über meine Schulter—. Komm schon, Papi, du kannst das besser. Ich weiß, dass die Leute, die dich lesen, es mögen, wenn du meinen Körper beschreibst. Du hast mir die E-Mails gezeigt.

Sie hatte recht. Ich hatte ihr die Nachrichten von Lesern gezeigt, die genau darum baten, und sie liebte es, sich von Unbekannten auf der anderen Seite des Bildschirms gelesen und vorgestellt zu wissen, im Kopf Hunderter Kerle gefickt zu werden, die beim Wichsen an sie dachten.

—Okay. Ich konzentriere mich —schrieb ich, damit sie es sehen konnte.

Sie trat wieder zurück und begann zu posieren, halb im Scherz, eine Hand auf der Hüfte, das Kinn erhoben. Ich sah sie wirklich an, nicht so, wie man jemanden betrachtet, mit dem man jeden Tag zusammenlebt, sondern wie etwas, das man in Worte fassen will, bevor es sich bewegt.

Lucía hat ein wunderschönes Gesicht, ein Lächeln, das sich leicht nach links verzieht, kaffeebraune Augen und Lippen, die man nur schwer nicht beißen möchte. Ihre Brüste sind üppig und rund, mit blassrosa Warzenhöfen und Nippeln, die sofort erregt sind, sobald die Morgenluft sie streift. Ich beschrieb sie langsam, wählte jedes Wort sorgfältig, und während ich das tat, merkte ich, wie die schlechte Laune von zuvor mir unbemerkt von den Schultern fiel.

—Mal sehen, wie weit du bist —fragte meine improvisierte Chefredakteurin, die wieder näher kam. Sie lachte über ihre eigene Rolle.

Dann drehte sie sich um und lehnte sich mit dem Rücken an die Arbeitsplatte, spreizte die Beine weit, damit ich alles sehen konnte. Ihre Fotze öffnete sich bei der Bewegung ein wenig, und man sah sie innen glänzen, schon feucht davon, dass sie wusste, dass man sie ansah.

—Jetzt erotischer —sagte sie und begann, sich langsam mit den Fingerspitzen zu streicheln, wobei sie mich unverwandt ansah, um die Wirkung zu prüfen. Sie fuhr mit den Fingern über ihre Fotzenlippen, spreizte sie mit zwei Fingern zu einem V und fuhr mit dem Mittelfinger von oben nach unten durch ihre Spalte, blieb an der Klitoris stehen und beschrieb dort langsame Kreise. Sie führte ihre Finger zum Mund, lutschte daran und ließ die Hand wieder sinken.

Ich schrieb. Ihre Fotze ist eine der schönsten, die ich kenne, dicke Lippen, die anschwellen, wenn sie heiß ist, innen rosa, immer warm und sofort klatschnass, sobald man sie berührt, mit dieser ganz bestimmten Form, die sich mir nach so vielen Nächten mit dem Gesicht zwischen ihren Schenkeln eingebrannt hat. Ihre Hüften verlangen nach Händen, nach Fingern, die zupacken, nach Spuren. Und ihr Arsch, voll und fest, mit dieser Rundung, zu der mein Blick jedes Mal wandert, wenn sie sich bückt, gehört zu den Dingen, von denen man kaum glauben kann, dass sie einem gehören. Ein Arsch zum Reinbeißen, zum Auseinanderdrücken mit beiden Händen und um die Zunge zwischen ihre Backen zu schieben, bis sie stöhnt. Ich schrieb es genau so, wie ich es sah, ohne Verzierungen, denn die Wahrheit war bereits genug.

—Letzte Korrektur —sagte sie und kam mit einem Lächeln auf mich zu, das nichts Unschuldiges verhieß.

***

Sie setzte sich auf den Stuhl neben mir, lachte noch immer und genoss ihren eigenen Plan.

—Mal sehen, wie du das hier erzählst —sagte sie.

Sie öffnete meine Hose, ohne um Erlaubnis zu bitten, zog am Bund meiner Unterhose und holte meinen Schwanz heraus, der vom vielen Beschreiben bereits halb steif war. Sie umschloss ihn mit der Hand, drückte an der Basis zu und begann, mich langsam zu wichsen, zog die Haut auf und ab und spuckte etwas Speichel auf die Eichel, damit ihre Hand besser glitt. Mit dem Daumen streichelte sie bei jeder Aufwärtsbewegung meine Spitze und verteilte die Flüssigkeit, die sich bereits in der Ritze sammelte.

—Das macht mich total an, Mami —schrieb ich und merkte, wie mein Atem kürzer wurde.

Sie bewegte ihre Hand am ganzen Schaft auf und ab, während sie mit der anderen meine Eier streichelte, sie in der Hand wog und vorsichtig daran zog. Alle zwei oder drei Wichsbewegungen hielt sie inne, drückte an der Basis fest zu und sah mir in die Augen, prüfte meine Belastbarkeit wie jemand, der ein Instrument stimmt. Mir entwich ein leises Stöhnen. Sie las es auf dem Bildschirm, sobald ich es getippt hatte, und brach in Gelächter aus.

—Würdest du es schaffen zu schreiben, während ich ihn dir blase? —fragte sie, ohne die Hand anzuhalten, spuckte noch einen Klumpen Speichel auf die Spitze und verteilte ihn mit der offenen Handfläche.

—Ich weiß es nicht. Aber ich würde es liebend gern versuchen —schrieb ich und lachte ebenfalls, obwohl mein Lachen schon ein wenig zitterte.

Sie kniete sich vor mich, zwischen meine gespreizten Beine, und brachte mich mit ihrem frechen Mädchengesicht, mit dem sie von unten zu mir hochsah, zum Lächeln. Sie streckte die Zunge heraus und leckte meinen Schwanz in einer einzigen Bewegung von den Eiern bis zur Spitze, lang und flach, wie jemand, der ein Eis leckt. Sie ging wieder nach unten, nahm ein Ei in den Mund, dann das andere, saugte mit geschlossenen Lippen daran, während ihre Hand weiterhin am Schaft auf und ab fuhr. Als sie wieder oben angekommen war, küsste sie die Spitze sanft und sah mich dabei von unten mit diesen kaffeebraunen Augen an, die genau wissen, was sie anrichten.

—Ich mache es langsam, damit du weiterschreiben kannst —kündigte sie an.

—Okay —schrieb ich wie ein Idiot, obwohl ich genau wusste, dass sie das nun nicht mehr lesen konnte.

Sie öffnete den Mund und nahm ihn ganz hinein, bis ich spürte, wie der hintere Teil ihrer Kehle gegen meine Eichel drückte. Sie blieb eine Sekunde dort, schluckte, und Tränen traten ihr an den Augenwinkeln hervor. Dann zog sie sich langsam zurück, sodass ein Speichelfaden von der Spitze bis zu ihrer Unterlippe hing. Sie ging wieder nach unten, diesmal strich ihre Zunge über die Unterseite, die mir am besten gefällt, über diese dicke Ader, die hervortritt, wenn ich kurz davor bin. Sie ging auf und ab, holte meinen Schwanz heraus, klatschte ihn mir gegen die Wange und nahm ihn wieder bis zum Anschlag in den Mund. Ich gebe zu, dass es mir unendlich schwerfiel, ein Wort an das nächste zu reihen. Meine Finger stolperten über die Tasten. Der Satz, den ich im Kopf hatte, löste sich auf, sobald sie noch ein Stück weiter vordrang und ich spürte, wie meine Eichel an ihrem Gaumen rieb.

—Wenn ich dich nicht tippen höre, höre ich auf —schimpfte sie, zog sich für eine Sekunde zurück, den speichelglänzenden Schwanz an die Wange gedrückt, und nahm ihn sofort wieder in den Mund.

Ich tippte, was ich konnte. Einzelne Buchstaben, halbe Wörter, ein Satzdesaster, das für niemanden Sinn ergab, außer um den genauen Moment zu erklären, in dem ich aufhörte zu denken. Sie beschleunigte das Tempo, lutschte kräftiger, presste die Lippen gegen den Schaft und bewegte den Kopf auf und ab, während ein obszönes, feuchtes Geräusch die Küche erfüllte. Die freie Hand drückte meine Eier, spielte mit ihnen, während die andere meine Basis festhielt, damit ihr Mund weniger Weg zurücklegen musste. Ich spürte das Kribbeln vom unteren Rücken aufsteigen, diesen Druck, den man nicht mehr aufhalten kann.

—Ich komme —schrieb ich, und das war das letzte zusammenhängende, was meine Hände hervorbrachten.

Ich wandte den Blick nicht ab, sagte kein Wort laut und stöhnte nicht einmal kräftig. Ich spritzte ihr die ganze Ladung ohne hörbare Vorwarnung in den Mund, Schwall um Schwall gegen ihre Zunge, und merkte, wie ihre Wangen von der Menge anschwollen, die sie nicht schnell genug schlucken konnte. Sie hielt mich weiter fest, drückte an der Basis zu und melkte mich bis zum letzten Tropfen aus, die Augen weit aufgerissen und nach oben gerichtet, halb überrascht, halb beleidigt. Ein Spermafaden rann ihr aus dem Mundwinkel, über ihr Kinn und fiel auf ihre Titte.

***

Eine Weile später saßen wir beide wieder vor dem Computer, sie mit grimmiger Miene, während sie ihr Haar richtete und die letzten Reste aus dem Mundwinkel mit dem Handrücken abwischte.

—Schreib auf, was du getan hast —forderte sie mit halb gespieltem Ärger.

—Ich habe dich gewarnt —tippte ich, obwohl ich genau wusste, worauf sie hinauswollte.

—Du hast mich nicht gewarnt! —rief sie—. Du hast mir einfach den Mund mit Milch vollgespritzt, ohne einen Mucks zu sagen, du Arschloch.

—Ich habe es geschrieben —antwortete ich und deutete mit dem Kopf auf den Bildschirm.

—Klar, Schlauberger. Und wie sollte ich es lesen, wenn dein Schwanz bis in meinem Hals steckte? —protestierte sie, obwohl ihr Mundwinkel sie bereits verriet.

Ich lachte. Mein Lachen gefiel ihr nicht besonders, und dass ich ohne hörbare Vorwarnung in ihren Mund gekommen war, noch viel weniger.

—Das war Teil des Spiels. Ich habe nicht gesprochen, sondern nur geschrieben —tippte ich als Entschuldigung. Und es stimmte: Ich hatte die ganze Zeit kein einziges Wort ausgesprochen, getreu der Regel, die sie selbst aufgestellt hatte.

—Du nutzt die Umstände aber ganz schön aus —sagte sie, und endlich entkam ihr das Lächeln, das sie eine Weile zurückgehalten hatte—. Beim nächsten Mal spucke ich ihn dir ins Gesicht, nur dass du Bescheid weißt.

Ich blieb einige Sekunden vor dem Bildschirm sitzen und spürte ihren Blick auf mir. Ich begann wieder zu schreiben. Sie las es und stieß ein leises Lachen aus.

—Danke, dass du mich inspiriert hast, Mami. Du bist meine Muse.

Sie stand neben mir auf und leckte mir kurz über die Lippen, ganz offensichtlich mit der Absicht, mir meinen eigenen Geschmack in den Mund zu setzen, als kleine Rache. Ich schmeckte den salzigen Geschmack meines Spermas auf ihrer Zunge gegen meine und behielt ihn noch eine Weile danach im Mund.

—Gern geschehen —sagte sie, verließ die Küche und wackelte mit diesem nackten Arsch, der mich so sehr ablenkt—. Aber du schuldest mir einen ordentlichen Muschi-Leck. Und du wirst ihn mir mit Zinsen zurückzahlen, ich kenne dich doch.

Ich blieb allein zurück. Das hier, was ich jetzt schreibe, hat sie noch nicht gelesen, aber sie wird es lesen, so wie sie immer alles liest, was von hier ausgeht. Ich war schief aufgestanden, schlecht gelaunt und im Streit mit der leeren Seite, und sie hatte mir den ganzen Morgen wieder zurechtgerückt, noch bevor sie ihren ersten Kaffee getrunken hatte. Mit meinem Sperma im Mund und den Titten an der frischen Luft, um es noch einmal ausdrücklich zu sagen.

Und ich muss gestehen, da wir gerade bei Geständnissen sind, dass es die beste Art war, den Tag zu beginnen, an die ich mich seit langer Zeit erinnern kann. Die Seite war nicht mehr leer. Und ich war nicht mehr wütend.

Küsschen für alle, die bis hierher gekommen sind. Nichts von dem, was ich schreibe, ist gelogen, auch wenn es nicht vollständig wahr ist.