Ich gestand meinem Mann, was ich mit dem Professor gemacht habe

Lucía atmet langsam, auf dem Sofa gegenüber von Mateo sitzend. Er sieht sie an, wie er es immer tut, wenn etwas Wichtiges näher rückt: ohne Hast, aufmerksam, fast geduldig. Das Licht im Wohnzimmer ist gedimmt, und das Glas Rotwein, das er hält, steht unberührt auf dem Couchtisch.

—Schatz… ich muss dir etwas erzählen —murmelt sie und spielt mit dem Rand des Gürtels ihres Bademantels—. Ich habe es zwei Wochen lang für mich behalten und halte es nicht mehr aus.

Mateo antwortet nicht. Er lehnt sich zurück, verschränkt die Arme und sieht sie mit dieser Ruhe an, die Lucía immer entwaffnet hat. Sie atmet tief ein und beginnt.

—Es war nicht geplant, ich schwöre es. Ich bin wie an jedem anderen Tag zur Fakultät gegangen. Du weißt ja, wie es ist: lange Flure, der Geruch von Desinfektionsmittel, der weiße Kittel, der sich mir an die Taille schmiegt, wenn ich die Arme hebe. Ich mache doch nichts, Schatz. Ich gehe nur, höre zu, mache Notizen. Aber es gibt Blicke. Es gibt immer jemanden, der schaut.

An der technischen Pharmazieschule fällt Lucía demjenigen nicht auf, der nicht genau hinsieht. Brünett, klein, ohne große Ansprüche, das Haar in einem lockeren Pferdeschwanz, ein schöner Körper und sonst nichts. Aber es gibt welche, die sie sich im Detail ansehen. Bruno, der zwei Bänke hinter ihr sitzt, lässt sie nicht aus den Augen, wenn sie sich über die Laborbank beugt. Esteban, der so tut, als stolpere er nur über seinen Stuhl, um ihr im Vorbeigehen die Taille zu streifen. Sie stellt sich ahnungslos. Innerlich gefällt es ihr.

—Es gefällt mir, zu spüren, dass während der Professor über Pharmakokinetik redet, hinten jemand an meine Beine denkt —sagt Lucía mit einem Lächeln, das nicht ganz unschuldig ist—. Daran denkt, sie auseinanderzumachen, mir die Hand unter den Kittel zu schieben, mich gegen die Laborbank zu ficken. Sie tun ja nichts. Sie sind Jungs. Aber ich finde es geil zu wissen, dass sie, wenn sie nach Hause gehen, sich einen runterholen werden, während sie an mich denken. Dass sie abspritzen werden mit meinem Gesicht im Kopf.

Lucía schlägt nie die Beine übereinander, um zu kokettieren. Ihre Art zu reizen ist eine andere: ein Knopf zu viel offen, die Stoffbahn des Kittels das umreißen lassen, was sie verbergen sollte, und nur kaum lächeln, wenn jemand sie mit den Augen festhält. Sie drängt sich nie auf. Sie lässt sich sehen und verschwindet wieder.

—Professor Hernán hat auf den ersten Blick nichts Besonderes —fährt sie fort—. Er ist wohl um die fünfzig, ein etwas verknitterter weißer Kittel, eine Brille, die er fast nie benutzt, eine tiefe Stimme, die dich aufweckt, wenn du gerade auf deinen Unterlagen einzuschlafen drohst. Ich hätte nie gedacht, dass er mir so nahekommt. Er ist ernst, erklärt alles auswendig, fast wie ein sprechendes Buch.

Lucía holt Luft. Mateo bewegt sich nicht. Er sieht sie weiter an, als würde nichts, was sie sagen könnte, ihn aus seiner Ruhe bringen.

—Ich bin nicht die Beste im Kurs, Schatz. Ich bestehe gerade so, du weißt ja. Deshalb hat es mich nicht überrascht, als er mich an einem Dienstag bat, nach dem Unterricht noch zu bleiben. „Lucía, warten Sie einen Moment. Ich möchte Ihre Prüfungen durchsehen“, sagte er. Alle gingen. Ich blieb vor seinem Schreibtisch sitzen und spielte mit dem Reißverschluss meines Rucksacks, während er über meine Noten sprach. Er sagte, ich liege gut, aber ich könnte viel besser sein. Dass wir, wenn ich wollte, zusammen in Ruhe wiederholen könnten, um den Durchschnitt zu verbessern.

—Und du hast genickt —sagt Mateo leise.

—Ich habe genickt. Ich hatte Angst, Nein zu sagen. Aber ich habe auch etwas anderes gespürt, Schatz. Ich spürte, wie mein Arsch unter der Hose vom Kittel feucht wurde. Da saß ich vor ihm, die Höschen durchnässt, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte. Etwas, das ich dir nicht erklären kann.

***

Drei Tage später nahm Lucía seinen Kaffee an. In der Bar an der Ecke der Fakultät saß sie Hernán gegenüber und sie bestellten zwei Cortados. Ihr eigener wurde kalt. Hernán redete von Krankenhäusern, von klinischen Apotheken, von der Wichtigkeit, den Umgang mit schwierigen Patienten zu lernen. Lucía zog den Kittel aus und blieb in ihrer Baumwollbluse: ein leichter Ausschnitt, nichts Vulgäres, gerade genug, damit er hin und wieder den Blick senkte, ohne dass es jemand um sie herum bemerkte. Darunter, ohne BH, zeichneten sich die Brustwarzen unter dem Stoff ab, jedes Mal wenn er ihr die Augen in die ihren bohrte.

Draußen fuhr alle zehn Minuten ein Bus vorbei. Drinnen war nur die Kaffeemaschine hinter der Theke zu hören. Lucía drehte den Löffel zwischen den Fingern, ließ ihn los, sah ihn wieder an. Hernán streifte einmal ihre Hand, als wolle er nur die Serviette greifen. Sie zog sie nicht weg. Sie spürte eine leichte Hitze in der Brust, wie einen Strom, der auf und ab kroch und schließlich zwischen ihren Beinen landete. Sie sagte sich, es sei nichts. Aber tief in ihr begann sich etwas zu öffnen. Ihr Arsch pochte. Ihre Höschen waren schon klebrig.

—Wir haben über alles gesprochen, Schatz. Über die Fakultät, über meine Schichten im nächsten Jahr, darüber, dass ich in einer Krankenhausapotheke arbeiten will. Er sagte mir, dort sähe man Dinge, die kein Buch lehre. Er sah mich fest an und sagte, in einem Krankenhaus breche niemand nur wegen Medikamenten zusammen. Dass manchmal ein Arzt, der zwanzig Stunden Bereitschaft hinter sich hat, eine andere Art von Erleichterung brauche. Dass eine gute Assistentin versteht, was das heißt, ohne dass man es ihr erklären muss. Dass sie sich unter einen Schreibtisch knien und dem diensthabenden Doktor den Schwanz rausziehen und ihn lutschen kann, bis er ihr in den Mund kommt, ohne dass es jemand merkt.

—Und was hast du ihm geantwortet? —fragt Mateo, und seine Stimme klingt rauer, als er selbst erwartet hatte.

—Nichts. Ich habe weder Ja noch Nein gesagt. Ich hatte nur kalten Schweiß auf dem Rücken, einen Ekel-Arsch voller Ausfluss und ein komisches, nervöses Gefühl. Nicht das schlimme, das Angst macht. Das andere. Das, bei dem man die Schenkel unter dem Tisch zusammenpresst, damit man nicht merkt, wie der Saft innen rausläuft.

Lucía senkt kurz den Blick und hebt ihn wieder. Mateo presst den Kiefer leicht zusammen.

—Er fragte mich, ob ich wüsste, wie man „einem Patienten hilft, sich zu entspannen“ —erzählt Lucía weiter—. Ich habe gelacht und Nein gesagt. Er sagte, eine gute Krankenschwester, eine gute Assistentin, wisse, wie man Spannung ohne Medikamente löst. Dass man einen erschöpften Mann mit dem Mund, mit den Händen, mit der Muschi entspannt. Und dann fügte er hinzu: „In meiner Wohnung habe ich noch mehr Bücher und Lernmaterial. Wenn Sie wollen, zeige ich es Ihnen.“ Ich spürte, wie mir die Ohren brannten. Ich blieb nur mit dem leeren Becher spielen. Er nahm das als Ja.

***

Es gab keine weiteren Worte. Hernán bezahlte die Rechnung, ohne zu fragen. Lucía folgte ihm bis zur Tür. Während sie hinter ihm her zum Auto ging, hatte sie das Gefühl, alle auf der Straße würden sie ansehen. Niemand sah sie an. Nur sie selbst wusste, was gleich passieren würde. Oder was sie glauben wollte, dass nicht passieren würde.

Sie stieg ins Auto, als würde sie zu einem anderen Kurs fahren. Eine Privatstunde, sagte er. Lucía sah die ganze Fahrt über aus dem Fenster, die Beine zusammengepresst, die nasse Muschi gegen die Naht ihrer Hose gedrückt. Eine kleine Stimme in ihrem Kopf schrie ihr zu, an der nächsten Ampel auszusteigen. Sie stieg nicht aus.

Die Wohnung roch nach altem Kölnisch Wasser, aufgewärmtem Kaffee und Bettwäsche, die zu lange weggelegt worden war. Hernán zog den Kittel aus, legte leise instrumentale Musik auf und öffnete eine Mappe, die sie nie benutzten. Er sprach über Prüfungen, Übungen, Entspannungstechniken. Lucía saß auf einem Stuhl vor dem runden Esstisch. Er stellte sich hinter sie, die Hände fast auf ihren Schultern, jedes Mal wenn er auf ein Wort auf dem Blatt zeigte. Die Luft wurde mit jeder Minute schwerer.

—Als ich ihn hinter mir stehen spürte, zitterte meine Stimme, Schatz. Ich murmelte etwas davon, dass ich lernen wolle, Patienten zu helfen. Er fragte mich, ob ich wirklich alles lernen wolle. Ich nickte. Ich hatte Angst. Aber auch irgendetwas in mir wollte es. Nicht wegen ihm. Wegen mir. Wegen dir.

Wegen dir. Wegen uns. Wegen diesem Ding, das wir jetzt gerade tun.

—Er sagte mir, ich müsse mich zuerst entspannen. Mich gehen lassen. Ich spürte seine Hände auf meinen Schultern, langsam die Arme hinunter. Er flüsterte mir zu, ich solle die Augen schließen. Ich solle mir einen langen Dienst im Krankenhaus vorstellen, ich würde ihm helfen, die Anspannung loszulassen. Ich zitterte nur. Aber ich rührte mich keinen Zentimeter.

Hernán zog ihr die Bluse mit Geduld nach unten. Es gab keine Worte. Er küsste ihren Hals, biss ihr kaum spürbar ins Ohrläppchen und sie erschauerte. Er suchte ihre Brüste mit den Händen, langsam, spürte, wie sich die Brustwarzen unter seinen Fingern verhärteten. Er zwickte sie, dehnte sie. Sie stieß ein schwaches, unmöglich zu verbergendes Stöhnen aus. Er ließ sie aufstehen und schob seine Hand über der Hose zwischen ihre Beine, drückte ihre Scham mit der offenen Handfläche. Er spürte, wie durchnässt sie war. Er lachte leise in ihr Ohr. Er führte sie bis ins Schlafzimmer im Hintergrund. Lucías Rücken war aufrecht, ihr Kopf zwischen Verbot und einem Verlangen zerrissen, das sie nicht länger leugnen konnte. Ihre Höschen trieften.

—Er hat mir alles ausgezogen, Schatz. Erst die Bluse, dann die Hose. Er sah mich an, als hätte er Eintritt bezahlt, um mich nackt zu sehen. Er stellte mich vor sich hin, im Slip, mit nackten Brüsten, und sagte mir, ich solle mich langsam umdrehen, er wolle mich ganz sehen. Ich wollte mich mit den Händen bedecken, aber ich blieb still stehen. Er ließ mich die Beine öffnen und fuhr mit den Fingern über den Slip, drückte mir die Muschi von außen. Der Stoff war so nass, dass er an meinen Lippen klebte. Er schob ihn zur Seite und steckte mir zwei Finger auf einmal rein. Schatz, sie glitten einfach hinein. Ich war so nass, dass es Geräusche machte. Ein schmutziges, obszönes Geräusch. Er sah mir ins Gesicht, während er mir die Finger bis zum Anschlag hineinstieß, und flüsterte: „Sieh nur, wie du dastehst, sieh nur, wie es aus dir rausläuft.“

—Erzähl’s mir langsamer —sagt Mateo, heiser, die Hand bereits auf Lucías Schenkel—. Erzähl mir alles.

—Er setzte mich an den Bettrand und machte mich langsam auf. Er kniete auf dem Boden, zwischen meinen Beinen, und blieb dort eine ganze Weile und sah meine geöffnete Muschi an, als würde er entscheiden, wo er anfangen soll. Ich zitterte. Ich dachte: „Dieser Alte frisst mich ganz auf, und ich werde ihn nicht aufhalten.“ Er nahm seinen Mund dorthin, zwischen meine Schenkel. Erst fuhr er mit der ganzen Zunge von unten nach oben, langsam, und saugte alles weg, was herauslief. Dann schob er sie mir hinein. Er stieß sie rein und raus, als wäre sie ein kleiner Schwanz. Ich griff mit beiden Händen ins Laken und bog den Rücken durch. Er suchte mit den Lippen meinen Kitzler und begann, ihn zu saugen, als wollte er ihn mir herausreißen. Schatz, er konnte das. Er wusste, wie es ging. Er bewegte den Kopf in Kreisen, knabberte kaum daran, steckte mir gleichzeitig zwei Finger hinein. Ich konnte nicht aufhören. Ich packte ihn mit beiden Händen am Haar, als könnte das irgendetwas verdecken. Ich drückte sein Gesicht gegen meine Muschi und sagte ihm: „Nicht aufhören, nicht aufhören, nicht aufhören.“ Und ich dachte an dich. Ich dachte, ich dürfte das nicht tun, aber ich tat es trotzdem, weil ein Teil von mir es wollte, weil es meine Fantasie war, und weil ich es dir, wenn ich nach Hause käme, genau so erzählen würde, Wort für Wort, mit einer Zunge, die schon müde vom vielen Stöhnen war.

Das Spiel mit dem Mund ging weiter, bis sie mit einem langen, nassen Stöhnen explodierte, die Schenkel dem Professor ins Gesicht gepresst, den Rücken im Bogen, die Brüste hüpfend, als der Orgasmus sie ganz durchschüttelte. Sie kam ihm in den Mund. Er saugte weiter, während sie sich wand und überempfindlich war, seine Stirn wegdrückte, damit er aufhörte, ihr eine Sekunde gab. Er hörte nicht auf, bis sie ein zweites Mal kam, schwächer, länger, mit wasserfüllten Augen.

Dann richtete er sich auf, das Gesicht glänzend, der Bart feucht, und stellte sich vor sie. Er zog die Hose herunter. Lucía nahm seinen Schwanz mit der Hand. Sie fand ihn warm, normal, durchschnittlich, genau die Länge und Dicke, die sie mochte. Sie streichelte ihn zwischen den Fingern, zog die Haut zurück und sah zu, wie die Spitze violett wurde. Sie strich mit dem Daumen über die feuchte Eichel und flüsterte, dass sie ihn in sich brauche. Dass sie voll sein wolle. Dass er ihn ihr endlich reinstecken solle.

Hernán drehte sie auf die Matratze, stellte sie auf alle viere und hielt sie an der Hüfte fest. Er legte ihren Kopf gegen die Matratze und hob ihr den Arsch hoch. Er strich mit der Spitze über ihre Muschilippen, rieb sie von oben nach unten, befeuchtete sie mit ihrem Ausfluss. Er murmelte ihr etwas Schmutziges ins Ohr, das sie jetzt nicht wiederholt. Und er nahm sie mit einem einzigen Stoß, bis tief hinein, bis sie gegen das Kissen stöhnte, als würde es weh tun und ihr gleichzeitig gefallen.

—Ich spürte ihn hinter mir. Er drückte zuerst langsam, tastete aus, wie er eindrang. Dann stärker. Er rammte ihn mir bis zum Anschlag rein und blieb für eine Sekunde drin, bewegte ihn kreisend, spürte, wie ich ihn zusammenpresste. Dann zog er fast ganz raus und stieß ihn mir wieder mit einem Schlag hinein. Schatz, er schob ihn so tief rein, dass ich Lichter sah. Er hielt mich mit beiden Händen fest, als könnte ich weglaufen. Er packte mich an der Taille, am Arsch, an den Haaren. Er zog mir am Haar nach hinten und ließ mich den Rücken durchbiegen, während er ihn weiter in mich hineinstieß. Die Hitze stieg vom Magen bis in die Kehle. Ich biss mir auf die Lippen, um nicht zu schreien. Ich bat ihn um mehr. Ich sagte: „Nicht aufhören“, „zerfick mich“, „fick mich, wie du willst“, und er hörte nicht auf. Ich vergaß alles. Ich vergaß, wer ich war, wie ich hieß. Ich war nur noch ein hochgereckter Arsch und eine Muschi, die dem Alten den Schwanz zusammendrückte. Ich bewegte die Hüften im gleichen Takt, drückte mich gegen ihn, suchte, dass er ihn noch tiefer reinsteckt, und zwischen Schuld und Lust dachte ich an dich, Schatz. Ich schwöre es. Ich dachte, dass dich das zerbrechen würde. Dass du mich hassen würdest. Aber ich dachte auch, dass es dir vielleicht gefallen könnte. Ich kenne dich, Mateo. Ich weiß, worauf du schaust, wenn du glaubst, ich sehe es nicht.

—Weiter —sagt Mateo, mit gebrochener Stimme—. Hör nicht auf.

—Er zog ihn raus und drehte mich um. Auf den Rücken. Er spreizte meine Beine mit beiden Händen, bis es wehtat, und stieß ihn wieder hinein, während er mir ins Gesicht sah. Schatz, er sah mich an, während er mich fickte. Er sah zu, wie mein Mund sich verzerrte, wie meine Brüste bei jedem Stoß zur Seite fielen, wie meine Augen weiß wurden. Er saugte an meinen Brustwarzen, ohne sich zu bewegen. Er biss daran. Er packte beide Brüste und drückte sie, während er ihn hart in mich rammte. Ich umklammerte ihn mit den Beinen, bohrte ihm die Fersen in den Arsch, damit er nicht aus mir rutscht. Ich kam wieder, während er noch drin war. Ich kam schreiend, ohne mir den Mund zuhalten zu können. Meine Muschi schloss sich wie eine Faust um seinen Schwanz und er lachte, lachte mir ins Gesicht und sagte: „Schau dir die hier an, wie sie still und leise schreit.“

***

Lucía verstummt einen Moment, atmet tief, der Mund halb geöffnet. Mateo streichelt ihr Gesicht, fährt mit den Fingern die Linie ihres Kiefers entlang. Sein Atem ist nicht mehr wie zuvor: schwer, heiß, ungeduldig. Lucía beißt sich auf die Lippe, beugt sich zu ihm und fragt:

—Willst du, dass ich weitermache? Willst du hören, wie es geendet hat?

Mateo stößt einen tiefen, kaum kontrollierten Seufzer aus. Seine Finger schließen sich sanft um ihren Schenkel, genau dort, wo sich der Bademantel öffnet. Er schiebt die Hand bis zu ihrem Schoß hoch. Sie ist nass. Der Stoff darunter durchnässt.

—Erzähl’s mir alles, Luci. Mach, dass ich es sehe. Mach, dass ich es fühle… während du mit mir machst, was du willst.

Sie lächelt kaum merklich. Ihre Hand sinkt, streift seine Leistengegend und spürt ihn hart unter der Hose. Sie öffnet den Reißverschluss, schiebt die Hand in seine Boxershorts und zieht seinen Schwanz heraus. Sie umschließt ihn langsam, streichelt mit dem Daumen über die Spitze. Es gibt für beide kein Zurück mehr.

—Danach wich er einen Moment zurück und keuchte. Er legte mich wieder auf den Rücken. Er sah mich an, als könne er nicht ganz glauben, was passiert war. Er fragte mich, ob ich weitermachen wolle, und ich nickte, ohne etwas zu sagen. Verschwitzt, nass, brennend. Mit noch immer geöffneten Beinen und der pochenden Muschi. Er stieß ihn mir wieder hinein. Ich spürte seinen Körper auf meinem, das Gewicht, den Schweiß, den Bauch an meinem Bauch. Ich spürte, wie er rausging und wieder reinging, langsam, dann schnell, dann wieder langsam. Er zog ihn ganz raus und schob ihn mir auf einmal wieder hinein. Er beugte sich runter und saugte mir die Brüste, während er mich fickte. Er küsste meinen Mund mit Zunge, ließ mich meinen eigenen Saft schmecken, der an seinem Bart hängen geblieben war. Wir waren eine ganze Weile so, keuchend, schwitzend, aneinandergeklebt. Wir wechselten zwei- oder dreimal die Stellung. Er setzte sich auf mich. Er ließ mich ihn reiten, bis meine Beine zitterten, die Hände an meinen Hüften, die mich führten, während er meine hüpfenden Brüste ansah. Er drehte mich auf die Seite, hob mir ein Bein und stieß so in mich hinein, mir in den Hals beißend. Ich dachte an nichts mehr. Ich fühlte nur. Ich war nur noch ein Körper, der von einem anderen Körper gefickt wurde.

Die Zeit hielt in jener Wohnung an. Die Luft wurde dick, voller Schweiß und unterdrückter Stöhner. Während Hernán sie nahm, sah er, wie sie die Augen schloss, den Mund öffnete, beinahe weinte von etwas, das keine Traurigkeit war. Es war nicht nur Lust. Es war Schuld, Verlangen, zur Fleisch gewordene Fantasie. Es war zu wissen, Mateo zu gehören und für eine Weile auch einem anderen. Es war, am selben Nachmittag die Frau eines Mannes und die Hure eines anderen zu sein.

In einem Moment verlor Hernán den Rhythmus. Das Alter, der müde Körper, irgendetwas entglitt ihm. Sein Schwanz begann in ihr weich zu werden. Noch immer warm, noch halb hart, bat er sie schweigend um Hilfe. Lucía drückte ihn, ohne lange nachzudenken, mit den Händen vom Bett, sodass er sich auf den Rücken legte, und glitt bis an den Bettrand, auf die Knie, zwischen seine Beine. Sie nahm seinen nassen Schwanz ohne zu fragen in den Mund. Vor einem Augenblick hatte sie ihn selbst noch gefickt, und jetzt leckte sie ihn ganz ab, glänzend von ihrem eigenen Saft. Mit vollem Mund fragte sie ihn, ob sie sich darum kümmern solle. Er nickte, ohne sprechen zu können.

—Ich bin auf die Knie gegangen, Schatz. Ich habe ihn erst mit der Hand genommen und ihn dann mit den Lippen umschlossen. Ich bin langsam mit der Zunge darübergefahren, so wie du es mir beigebracht hast. Ich habe zuerst die Spitze geleckt, in Kreisen, und die Feuchtigkeit weggesaugt. Dann habe ich ihn mir ganz bis zum Hals hineingesteckt. Ich habe ihn mit beiden Händen und dem Mund zugleich bearbeitet. Mit einer Hand habe ich ihm die Eier gestreichelt, während ich ihn mit der anderen an der Basis festgehalten und ihn mit dem Mund rauf und runter gezogen habe, so tief, bis mir würgen musste. Ich zog ihn raus, spuckte Speichel darüber und nahm ihn mir wieder ganz rein. Ich spürte, wie er wieder lebendig wurde, sich erneut verhärtete, gegen meine Zunge pochte. Du weißt ja, dass ich das gut kann. Ich habe es mit dir gelernt. Ich habe gelernt, dir einen zu lutschen, Schatz, und diesmal habe ich es benutzt, damit sich ein anderer alter Mann in meinem Mund abspritzt.

Der Professor murmelte Sätze, die sie kaum hörte, während sie sich auf ihre Aufgabe konzentrierte: „Sieh dir das an… die Stille… die im weißen Kittel… die Schüchterne und Ernste… die Heilige… wer hätte das gedacht… wie die Kleine lutscht… wie die Kleine ihn schluckt… die kleine Schlampe“. Seine Hand hielt sie im Nacken fest. Er begann ihren Kopf im gewünschten Rhythmus zu bewegen, schneller, tiefer, ohne sie atmen zu lassen. Sie ließ es zu. Mit feuchten Augen, Speichel am Kinn, ließ sie sich benutzen. Als er kam, tat er es auf einmal. Heiß, bitter, verschluckt. Ein langer Schwall, noch einer, noch einer, der ihr an den Mundwinkeln herunterlief. Sie schluckte so viel sie konnte. Es gab keine Romantik. Nur die Höflichkeit, es einem Mann, den sie kaum kannte, nicht ins Gesicht zu spucken.

—Er hat mich nicht gewarnt, Schatz. Ich lehnte mich etwas zurück, damit ich nicht ersticke, und trotzdem füllte er mich. Ich spürte, wie der erste Schwall mir hinten an die Kehle schlug und dann noch drei oder vier weitere. Der Geschmack war rau, fast abgestanden. Salzig, dick, viel. Anders als deiner, weißt du? Deiner ist sauber. Jünger. Süßer. Ich wollte nichts ausspucken. Ich wollte nicht, dass er sich alt, benutzt, wegwerfbar fühlte. Also habe ich alles geschluckt. Danach habe ich mir die Lippen abgeleckt. Ich habe ihm die Spitze mit der Zunge sauber gemacht, damit kein einziger Tropfen blieb. Und er sah von oben auf mich herab und lächelte, als wollte er mir sagen: gutes Mädchen.

***

—Danach bin ich aufgestanden. Ich zog mich schnell an, griff nach dem Rucksack und ging zitternd von dort weg, den Kopf voller Knoten, die Muschi brennend, die Höschen von ihm und von mir durchnässt, der Samen noch in meiner Kehle. Ich stieg in den Bus und hatte das Gefühl, alle Leute würden mich ansehen. Dass sie mich rochen. Dass sie es wussten. Ich weiß nicht, ob es Blicke voller Geilheit oder Urteil waren. Aber eines war sicher: Ich musste es dir sagen. Ich konnte es nicht für mich behalten. Wenn du mich danach hassen wolltest, konntest du das tun. Aber ich gehöre trotzdem dir. Verzeih mir, Mateo. Oder genieß mich. Aber sag irgendetwas. Sag mir, dass du nicht willst, dass ich hier schweige.

Das Zimmer ist nur noch heißer Atem. Mateo sieht sie unverwandt an, streichelt ihr Gesicht, ihren Kiefer, küsst ihre Stirn mit einer Sanftheit, die er später nicht mehr haben wird. Er reißt ihren Bademantel auf, zieht ihr den Gürtel weg, lässt sie nackt auf dem Sofa zurück. Er sieht ihre Brüste, ihren Bauch, ihre geschwollene, glänzende Muschi, die sich noch an den anderen erinnert. Er legt sie bäuchlings auf das lange Sofa, die Beine noch unter dem Körper angewinkelt, den Arsch ihm entgegengestreckt.

Seine Stimme klingt ungeduldig, fest, ohne Raum für Widerspruch.

—Ich will nicht, dass du schweigst, Luci. Ich will, dass du mir alles erzählst. Ich will sehen, wie du noch mehr machst. Ich will sehen, wie du eine Schlampe bist, ohne aufzuhören, meine zu sein. Aber das nächste Mal… —er senkt die Stimme, bis sie zu einem Flüstern dicht an ihrem Ohr wird— das nächste Mal will ich zuschauen. Ich will sehen, wie du vor mir einem anderen die Beine öffnest. Ich will sehen, wie du schluckst, während ich dich ansehe. Du machst das nicht ohne mich, verstanden?

Lucía nickt, ohne sprechen zu können. Mateo spreizt ihr mit beiden Händen die Arschbacken und fährt mit der Zunge von oben nach unten über ihre Muschi, frisst sie ganz auf, leckt, was vom anderen übrig blieb, schluckt den fremden Geschmack gemischt mit ihrem hinunter. Sie schreit gegen die Sofalehne. Er leckt sie, bis sie wieder kommt, zitternd, seinen Namen stöhnend. Dann steht er auf, zieht die Hose runter und stößt mit einem einzigen Hieb seinen Schwanz in sie, ohne um Erlaubnis zu bitten, ohne Zärtlichkeit.

Der Bademantel liegt auf dem Boden, Mateos Hände schließen sich fest um ihre Hüften. Jetzt gibt es keine Zärtlichkeit mehr. Es gibt Fleisch, Schweiß, tiefe Stöhner gegen die Rückenlehne des Sofas. Er stößt den Schwanz bis zum Anschlag in sie hinein, bleibt drinnen und spürt, wie sie ihn zusammenpresst, und spricht ihr ins Ohr, während er sie fickt:

—So hat dich der Alte gefickt, was? So hat er ihn dir reingesteckt? Erzähl, Schlampe. Erzähl, während ich es dir mache.

—So, ja —stöhnt sie, in den Arm der Couch beißend—. So, noch härter, so hat er ihn mir reingesteckt…

Es ist nicht wie in den anderen Nächten. Diesmal lieben sie nicht miteinander: Sie zerlegen es. Mateo stößt ohne Pause, ohne Fragen, ohne Geduld. Er packt sie am Haar, zieht ihren Kopf nach hinten und beißt ihr in die Schulter, während er den Schwanz bis zum Anschlag in sie hämmert. Er schlägt ihr mit der offenen Hand auf den Arsch, erst einmal, dann noch einmal, und hinterlässt den roten Abdruck seiner Hand. Sie biegt den Rücken durch, stöhnt zwischen Bissen in den Sofaarm. Das Verbotene schmeckt beiden süßer.

Er dreht sie um, setzt sie auf sich, lässt sie ihn reiten und sieht ihr in die Augen, packt ihre Brüste, saugt daran, während sie sich bewegt. Dann wirft er sie wieder auf den Rücken, hebt ihr beide Beine über die Schulter und stößt erneut in sie hinein. Er fickt sie so, gekrümmt, mit dem Schwanz, der vor ihren eigenen Augen aus ihr heraus- und in sie hineinfährt, bis er spürt, dass sie nicht mehr kann.

Lucía fühlt sich benutzt und geliebt, schmutzig und sein, alles zugleich. Sie weiß, dass ihr Geständnis sie nicht gerettet hat: Es hat sie markiert. Und ihn auch.

—So, Schatz… —flüstert sie zwischen den Zähnen—. Mach es hart. Mach es so, als wäre ich nicht deine Frau, sondern deine Schlampe. Mach mich innen voll. Markier mich mit deinem, damit du immer weißt, dass ich dir gehöre. Aber dass es niemand sonst sieht. Nur du. Das nächste Mal… ich verspreche dir, das nächste Mal frage ich dich zuerst. Das nächste Mal bringe ich es dir fertig mit.

Mateo stößt ein Knurren aus, das kein Wort ist, und entlädt sich in mehreren heißen Stößen in ihr, die Hüften so fest packend, dass seine Fingerabdrücke zurückbleiben. Lucía kommt wieder, während er sie füllt, und stöhnt leise, das Gesicht gegen die Sofalehne gedrückt. Sie bleibt lange dort, reglos, mit ihm noch in sich, seinem Atem im Nacken. Als er sich schließlich zurückzieht, sieht sie, wie das Sperma an ihrem Oberschenkel hinabläuft, mit allem anderen vermischt. Sie fährt mit zwei Fingern hindurch, nimmt, was sie kann, und steckt sie ihr in den Mund. Lucía lutscht langsam daran, sieht ihm in die Augen und hört nicht auf zu lächeln.