Was mit meiner Cousine im dritten Stock geschah

Ich bin sechsundzwanzig Jahre alt und schleppe seit meiner Jugend eine Obsession mit mir herum, die ich nie den Mut hatte, laut zu gestehen. Ich werde völlig verrückt nach großen, natürlichen Brüsten, solchen, die sich von selbst bewegen, wenn eine Frau tief Luft holt. Und die meiner Cousine Mariela sind ohne jeden Zweifel die schönsten, die ich je in meinem Leben gesehen habe.

Sie ist neunundzwanzig, sehr blass, misst kaum einen Meter sechzig, hat einen Körper mit weichen Kurven und schwarzes Haar, das ihr genau bis auf die Schultern fällt. Sie ist fröhlich, gesprächig, eine von den Frauen, die dir beim Reden in die Augen sehen. Ich hielt ihrem Blick nie ganz stand. Meine Augen landeten immer ein Stück tiefer, auf diesen riesigen Titten, die bei jedem Lachen wackelten.

Die ganze Familie kommt jedes Jahr im Dezember bei meinen Onkeln zusammen, um den Weihnachtsbaum zu schmücken. Das ist eine Tradition, die meine Großmutter vor Jahrzehnten durchgesetzt hat und die niemand zu brechen wagt. In jenem Jahr hatte ich mir schon im Voraus genau ausgedacht, was ich tun wollte: Ich würde mich anbieten, Mariela mit den Porzellanfiguren zu helfen, die unten am Baum platziert werden. Es waren viele, und um sie zu arrangieren, musste man sich immer wieder bücken.

Als ich ankam, saß sie schon auf dem Boden neben der Kiste. Sie trug eine locker geschnittene, salmfarben gestrickte Bluse mit weitem Ausschnitt, und darunter einen dunklen BH, der ein solches Paar Titten kaum zusammenhielt. Mit dem ersten Bücken verstand ich, dass der Nachmittag lang werden würde.

—Komm, hilf mir —sagte sie, ohne aufzusehen—. Da ist eine Menge, und niemandem ist es wichtig.

Ich ließ mich auf dem Boden neben ihr nieder. Jedes Mal, wenn sie sich vorbeugte, um ein Engelchen oder ein kleines Porzellan-Rentier zu platzieren, öffnete sich ihr Dekolleté wie ein Vorhang. Ich hatte ihre Titten dreißig Zentimeter vor dem Gesicht, vom weißen Licht des Baumes angeleuchtet. Sie waren riesig, milchig, mit einem deutlichen Gewicht, das der BH längst nicht mehr zu verbergen vermochte. Der Warzenhof war groß und rosafarben, und die Brustwarze —wenn ich sie ganz sehen konnte— hatte genau die Härte kalter Dezembertage.

Das kann doch nicht wahr sein.

Aber es war so. Und es dauerte zwei Stunden lang.

—Die hier weiter nach hinten —sagte sie und beugte sich bis an die Basis des Baums hinunter.

—Klar —antwortete ich mit etwas heiserer Stimme.

Was mit einem verrutschten BH begann, wurde, ohne dass sie auch nur den geringsten Versuch machte, es zu verhindern, zu einer schamlosen Schau. Bei einer der Bückbewegungen rutschte eine Titte ganz heraus und blieb mehrere Sekunden lang sichtbar, schwer herabhängend, die dunkle Brustwarze auf den Boden gerichtet. Mariela richtete die Bluse mit zwei Fingern wieder, ohne Eile. Sie sah mich nicht an. Sie lachte nicht. Sie sagte nichts.

Einige meiner Cousinen, die auf dem Sofa im Wohnzimmer saßen, bemerkten meinen Zustand. Die Jüngste unterdrückte ein Lachen und drehte den Kopf zum Fenster. Ich konzentrierte mich auf eine Kiste mit Kristallschmuck und versuchte, an irgendetwas Hässliches zu denken: Mautstationen, Zahnärzte, das Dach der Waschküche. Es half nichts. Meine Hoden schmerzten, und mein Schwanz drückte gegen den Reißverschluss der Hose, so geschwollen, dass er im Takt meines Pulses pochte.

Nach gut zwei Stunden bat uns meine Tante, in den dritten Stock hinaufzugehen, um die letzten Girlanden zu holen, die auf dem Dachboden des Gästezimmers aufbewahrt werden.

—Gehen wir zwei? —sagte Mariela und stand auf, dabei den Staub von den Knien schüttelnd—. Niemand will so viele Treppen steigen.

Wir stiegen schweigend hinauf. Der dritte Stock war dunkel und roch nach altem Holz und dem Lavendel-Lufterfrischer, den meine Tante seit Jahren benutzt. Mariela schaltete eine Stehlampe ein und blieb vor der Kartonschachtel stehen, ohne auch nur den Anschein zu machen, sie zu öffnen.

—Ich kenne dich, seit du zehn warst —sagte sie, ohne sich umzudrehen.

—Ja.

—Meine Titten haben dich immer verrückt gemacht. Oder nicht?

Mir brannte das Gesicht. Ich wollte eine würdige Antwort erfinden, und mir fiel keine ein.

—Mariela, ich…

—Nein, sieh mich an. —Sie drehte sich langsam um—. Dein ganzes Leben lang schaust du mir nie ins Gesicht. Heute hast du mir zwei Stunden lang nicht die Augen von den Titten genommen. Und dein steifer Schwanz ist von der Küche aus zu sehen.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Sie lächelte schräg, amüsiert, fast mütterlich.

—Wir sind keine Kinder mehr —fuhr sie fort—. In dieser Familie herrscht Vertrauen. Und ich heirate in einem Monat.

—Was…?

—Ich schlage dir etwas vor. —Sie lehnte sich an die Kommode und verschränkte die Arme unter ihrer Brust, wodurch sie die Titten nach oben drückte, als wollte sie sie mir anbieten, ohne sie zu berühren—. Du zeigst mir den Pimmel, den du da unten versteckst. Und ich lasse dich sie ansehen, anfassen, dran saugen, was immer du willst. Alles, außer mir deinen Schwanz in den Fotzen zu stecken. Ich bin Jungfrau und werde als Jungfrau zum Altar gehen, also komm ja nicht auf die Idee.

***

Ich nickte, ohne nachzudenken. Ich hätte auf alles genickt.

Mariela griff mit den Händen an den Saum der Bluse und zog sie in einer sauberen Bewegung aus, ohne Theater. Sie stand vor mir mit dem dunklen BH und den Abdrücken, die der Bügel in ihrer Haut hinterlassen hatte. Sie sah mich einen Moment lang an, beurteilte mich, und löste dann den Verschluss am Rücken.

Als der BH zu Boden fiel, schaltete mein Gehirn ab.

Ich hatte sie mir jahrelang vorgestellt, aber die Wirklichkeit war größer, weißer und perfekter, als jede jugendliche Fantasie es je hätte erschaffen können. Sie waren schwer. Man sah das Gewicht an der unteren Rundung, an der Art, wie die weichen Adern zum Nippel hinabzogen. Der Warzenhof war riesig, fast so groß wie eine kleine Mandarine, und die Brustwarze —jetzt vollständig, einen Meter von meinem Gesicht entfernt— war steinhart, dunkel vor zurückgehaltener Erregung, so gespannt, als würde sie auf mich zeigen.

—Komm —sagte sie.

Ich kam zwei Schritte näher. Meine Hände waren an den Seiten meines Körpers wie gelähmt.

—Jetzt du. Zieh dich ganz aus.

Ich öffnete mit ungelenken Fingern den Gürtel, zog Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter. Mein Schwanz sprang in einer lächerlichen, fast erniedrigenden Hast heraus, hart, rot, die glänzende Spitze schon feucht von Präejakulat, das mir bis zu den Hoden herunterlief. Ich hatte seit zwei Monaten mit niemandem gefickt und hatte ihr zwei Stunden lang ohne Unterlass auf die Titten gestarrt. Mariela senkte den Blick und biss sich auf die Lippe.

—Armer Kerl —sagte sie ganz leise—. Schau mal, wie du ihn hast. Du bist kurz vorm Explodieren.

—Ja.

—Komm, komm her.

Sie packte mich am Handgelenk und zog mich zu sich. Sie setzte sich auf den Rand des Gästezimmers, öffnete mir mit dem Knie die Beine und platzierte mich genau zwischen ihre Schenkel, mit dem Schwanz auf Gesichtshöhe. Sie sah zu mir hoch, mit einem schiefen Lächeln, und packte meinen Schaft mit der rechten Hand. Ihre Finger schlossen sich gerade eben darum. Sie drückte einmal von oben nach unten, und von der Spitze trat ein dicker Tropfen hervor, den sie mit der Zunge auffing, ohne ihren Gesichtsausdruck zu verändern.

—Uff, Cousin. Du bist fertig gemacht.

Sie öffnete den Mund und nahm ihn ganz rein. Nicht langsam: Sie schluckte ihn, bis ich spürte, wie er gegen den hinteren Rand ihrer Kehle stieß. Sie schloss die Lippen um den Schaft, saugte kräftig nach außen und zog ihn mit einem feuchten Geräusch heraus, wobei ein Faden Speichel zwischen Spitze und Unterlippe hängen blieb. Meine Knie zitterten.

—Halte durch —befahl sie mir—. Ich fange gerade erst an.

Sie nahm ihn wieder in den Mund, und diesmal arbeitete sie ihn mit Ruhe, hob und senkte den Kopf in langsamem Rhythmus, drückte die Zunge gegen die Unterseite des Schafts. Sie blies und saugte mir in die Augen blickend, die Augenbrauen leicht konzentriert zusammengezogen, während sie mit der freien Hand meine Hoden streichelte, sie wog und abschätzte. Zwischendurch nahm sie ihn ganz heraus und leckte meine Eier einzeln, mit offenem Mund, und machte mich dabei mit Speichel voll.

—Fass sie an —bat sie mich, mit der Spitze meines Schwanzes an ihrer Wange—. Sie warten seit zwanzig Jahren darauf.

Ich legte beide Hände darauf. Das ganze Gewicht füllte mir die Handflächen, eine warme, weiche Dichte, die mit beiden Händen kaum zu umfassen war. Ich drückte die Brustwarzen mit den Daumenspitzen und sie schloss die Augen und stieß ein kurzes, schrilles Stöhnen aus, das erste des Nachmittags.

—Fester, Cousin. Hab keine Angst.

Ich tat, was sie sagte. Ich kneifte sie, drehte sie langsam, zog sie, bis sie den Rücken durchbog und leise lachte. Ihre Brustwarzen wurden zwischen meinen Fingern noch härter, dunkel, geschwollen, als würden sie jeden Moment platzen.

—Steck ihn mir nochmal da rein —sagte ich mit gebrochener Stimme.

—Nein, jetzt will ich etwas anderes. —Sie stand auf, stieß mir sanft gegen die Brust und ließ mich auf dem Bett Platz nehmen—. Setz dich und sieh zu.

Sie kniete sich zwischen meine Beine, presste ihre beiden Titten mit den Handflächen zusammen und schloss sie um meinen Schwanz. Ihre Haut war warm, weicher, als ich es mir vorgestellt hatte, und das Fleisch so üppig, dass mein Schwanz vollständig zwischen ihnen verschwand. Nur die Spitze ragte oben hervor, rot, tropfend. Sie spuckte zweimal darauf, beschmierte die ganze Rille zwischen den Titten und begann, sie zu bewegen.

Zuerst auf und ab, mit festem Druck, während die Brustwarzen bei jeder Abwärtsbewegung an meinen Oberschenkeln rieben. Dann mit einer seitlichen Schwenkbewegung, die mir den Atem abschnitt. Von Zeit zu Zeit senkte sie den Kopf und saugte an der Spitze, wenn sie zwischen den Titten hervorschaute, ohne damit aufzuhören, sie zu bewegen, und gab mir gleichzeitig eine Tittenfick-Handjob und einen Blowjob.

—Sag mir, wie sich das anfühlt —murmelte sie.

—Ich sterbe, Mariela. Ich komme gleich.

—Noch nicht. Halte noch ein bisschen durch, Cousin. Ich will dich genießen.

Sie drückte mit der linken Hand meine Hoden, genau an der Basis, und das Gefühl, gleich zu kommen, schnitt abrupt ab. Sie wusste genau, was sie tat. Sie blieb ein paar Sekunden so, hielt mich fest, mit dem Schwanz tief zwischen den Titten und dem geöffneten Mund über der Spitze, warm atmend. Dann ließ sie den Druck los und fing wieder an, langsamer, mich zu foltern.

—Hat dir schon mal jemand gleichzeitig mit den Titten einen geblasen? —fragte sie zwischen Zungenspielen.

—Nein.

—Jetzt schon. Und das wirst du nie vergessen.

Sie steigerte das Tempo. Die Titten hoben und senkten sich an den Seiten des Schwanzes, quetschten ihn, umschlossen ihn, und der Mund wartete oben bei jedem Stoß. Der Speichel lief ihr über die Brust, sammelte sich in der Furche zwischen den Titten, machte jedes Mal ein obszönes Geräusch, wenn sie die Rille wieder schloss. Ich hatte ihre Hände in mein schwarzes Haar verkrallt, ohne zu drücken, ließ sie machen.

—Dauert nicht mehr lang —murmelte sie, als sie mich zittern spürte—. Komm in die Titten, Cousin. Ich will dein Gesicht sehen, wenn du abspritzt.

Ich wartete nicht länger. Ich spürte die Hitze vom Beckenboden heraufsteigen, von den Hoden, die sie mit der freien Hand weiter abwog. Ich wollte sie warnen, irgendetwas sagen, aber sie drückte noch fester mit den Titten zu und beschleunigte das Hin und Her, als müsste sie mich bis zum Ende melken.

Als ich kam, kam ich wie nie zuvor. Zwei Monate Warten, zwanzig Jahre Fantasie, zwei Stunden visuelle Folter. Es schoss in langen, heißen Fontänen heraus, eine nach der anderen, mit einer Kraft, die mich selbst überraschte. Der erste Schwall traf sie ans Kinn und zog bis zur Wange hoch. Der zweite landete genau zwischen ihren Titten und lief in der Rinne hinunter. Der dritte und vierte beschmutzten ihre Brustwarzen, ihren Hals, den Kiefer und eine Haarsträhne, die ihr über die Schulter gefallen war. Es kam noch immer etwas heraus, als ich schon schwankend dastand, mich an der Rückenlehne der Kommode festhaltend, die Beine aus Wackelpudding.

Mariela betrachtete sich selbst ohne Schreck, fast mit klinischer Neugier. Sie fuhr mit zwei Fingern durch die Rille zwischen ihren Titten, hob sie voller Sperma an und führte sie zum Mund. Sie leckte sie langsam ab, ohne die Augen von mir zu nehmen.

—Uff. Du hattest es ganz schön nötig, was, Cousin?

Ich konnte nicht sprechen. Ich schüttelte den Kopf, dann nickte ich, dann schüttelte ich wieder den Kopf. Sie lachte, senkte den Kopf und säuberte mit dem Mund den kleinen Rest, der noch an der Spitze geblieben war. Sie saugte langsam, die Lippen um die geschwollene Eichel geschlossen, und holte den letzten Tropfen aus mir heraus. Sie tat es mit einer Ruhe, die ich bis heute nicht verstehe. Ohne Ekel, ohne Schuld, ohne Eile. Danach gab sie mir ein Küsschen auf die Spitze und steckte meinen Schwanz mit derselben Sorgfalt wieder in die Unterhose, mit der sie gerade die Porzellan-Engel zurechtgerückt hatte.

—Vollständiger Gefallen —sagte sie, hob den Blick und wischte sich das Kinn mit dem Handrücken ab—. Oder nicht?

***

Wir gingen mit den Girlanden in der Hand ins Wohnzimmer hinunter, als wäre nichts gewesen. Sie hatte sich im Gästebad Gesicht und Brust gewaschen und die Bluse für einen Moment verkehrt herum angezogen, bis sie es bemerkte und sie mit einer schnellen Geste vor dem Spiegel im Flur zurechtrückte. Ich habe mich nie ganz wieder gefangen. Meine Tante fragte mich, ob mir schwindlig sei, und ich sagte ja, die Treppen hätten mich geschafft.

Der Baum war um neun Uhr abends fertig geschmückt. Wir aßen Stollen, stießen mit Cidre an, meine Großmutter erzählte zum zehnten Mal die Geschichte von dem Jahr, als die Küche abgebrannt war. Mariela schenkte mir einen Kaffee ein und streifte beim Überreichen mit zwei Fingern meine Hand. Mehr nicht.

Ein Monat später heiratete sie. Weißes Kleid, Schleier, Brautstrauß, die dreihundert Pflichtfotos. Als ich sie an der Reihe am Eingang des Saals begrüßen sollte, lächelte sie mich an wie immer, fröhlich, gesprächig, und sah mir ohne das geringste Zittern in die Augen.

—Danke, dass du gekommen bist, Cousin.

—Danke für die Einladung.

Und das war’s. Nie wieder haben wir über jenen Nachmittag im dritten Stock gesprochen. Sie hat jetzt zwei Kinder, ein ruhiges Leben, einen guten Ehemann, der von nichts auch nur die leiseste Ahnung hat. Ich habe auch geheiratet, bin Vater, lebe weit weg aus dem Viertel meiner Onkel. Wenn im Dezember der Baum geschmückt wird und ich ihn mit meinen Kindern aufstelle, gibt es einen Moment, in dem ich einfach die Lichter anstarre, ohne mich zu bewegen.

Meine Frau fragt mich, was los sei.

—Nichts —antworte ich—. Ich hab gerade an meine Cousine Mariela gedacht. An den letzten Baum, den wir gemeinsam geschmückt haben, bevor sie geheiratet hat.

Und das ist nicht gelogen. Das Einzige, was ich nicht erzähle, ist, was an jenem Nachmittag auf dem Dachboden passiert ist. Wie sie mir den Schwanz zwischen diesen riesigen Titten gelutscht hat, wie sie meinen Abspritz in einem Zug geschluckt hat, ohne auch nur mit den Augen zu zucken, wie sie mich leer und glücklich für den Rest meines Lebens zurückgelassen hat.

Es gibt Träume, die sich nur ein einziges Mal im Leben erfüllen. Und mit einem erfüllten Traum, das schwöre ich, kann man den Rest seines Lebens glücklich leben. Oder nicht?