Ich gestehe, dass ich das Mädchen mit dem Schnuller nicht vergessen kann

In jener Nacht wusste ich, dass ich sie anrufen würde, sobald ich den letzten Browser-Tab schloss und den Laptop auf den Nachttisch legte. Ich sah nichts Konkretes, aber mein Körper verlangte bereits nach dem, was er seit Monaten zu verlangen wusste, und nur eine einzige Person war imstande, diesen ganz speziellen Hunger zu stillen. Ich stellte mich unter die Dusche, rasierte mich in Ruhe, machte mich sauber, als wäre es das erste Date. Ich wusste genau, was ich wollte, und ich wusste, wer es mir geben konnte.

Ich schickte ihr eine kurze Nachricht. Ein einziges Wort. Sie antwortete mit einem Emoticon und einem »eine halbe Stunde«. Camila brauchte keine weiteren Erklärungen. Seit Monaten liefen wir nach dieser Routine, und zu diesem Zeitpunkt waren Protokolle zwischen uns überflüssig.

Als sie ankam, trug sie den Rucksack über der Schulter und die Haare zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden. Sie nahm die drei Treppenabsätze mit den Schlüsseln hoch, die ich ihr selbst gegeben hatte, ohne zu klingeln, und trat ein, indem sie mich mit einem trockenen Kuss auf die Wange begrüßte. Sie roch nach diesem zitronigen Parfum, das sie immer trug, dem, das mich nervös machte, sobald sie die Tür übertrat.

—Gib mir zehn Minuten — sagte sie und verschwand im Badezimmer, ohne eine Antwort abzuwarten.

Diese zehn Minuten verbrachte ich auf der Bettkante sitzend und versuchte, mein Herz zu beruhigen. Ich kannte das Theatralische, das sie in diese Anwandlungen legte. Was ich nie wusste, war, womit sie wieder herauskommen würde.

***

Als sich die Tür öffnete, war das Erste, was erschien, ein nacktes Bein. Dann das andere. Camila kam barfuß heraus, mit einem weißen Herrenhemd, das nur mit zwei Knöpfen auf Höhe des Bauchnabels geschlossen war und darunter sonst nichts. Das Hemd hing ihr an den Schultern zu weit und bedeckte gerade genug, um alles anzudeuten, ohne etwas Konkretes zu zeigen. Unter den Revers lugten zwei kleine, straffe Brüste hervor; unter dem letzten Knopf zeichnete sich die Kurve eines akkurat gestutzten Schamhügels ab.

Und zwischen den Zähnen ein roter Plastik-Schnuller, als wäre er direkt aus dem Babybett gestohlen. Das Detail riss mir das erste Lachen des Abends heraus.

—Im Ernst? — fragte ich.

—Halt den Mund — erwiderte sie, zog den Schnuller mit zwei Fingern heraus, um sprechen zu können, und steckte ihn sich am Ende wieder in den Mund. Dann lachte sie.

Dieses Lachen. Das war der Grund, warum ich Camila und keine andere angerufen hatte. Das lachende Mädchen, das Mädchen, das über alles lachen konnte, das Mädchen, das fähig war, eine Sauerei in eine leuchtende Geste zu verwandeln. Sie besaß die Gabe, mich fühlen zu lassen, dass alles, was zwischen uns geschah, so explizit es auch war, zugleich ein Spiel war. Und Spiele mit ihr waren die besten Spiele.

Sie war vor ein paar Monaten vierundzwanzig geworden. Sie war groß, drahtig, mit dem geraden Rücken von jemandem, der schon als Kind getanzt hatte, und den langen Armen einer Schwimmerin. Das braune Haar mit kupfernen Reflexen fiel ihr bis zu den Schulterblättern, wenn sie es offen trug, aber an diesem Abend hatte sie es hochgebunden. Sie hatte eine kleine Nase, leicht mandelförmige Augen und Haut, die auf den Schultern von Sommersprossen gesprenkelt war. Ihr Markenzeichen aber waren die Lippen: voll, beweglich, immer bereit, sich zu einem schiefen Lächeln zu verziehen.

***

Sie kam bis zu der Stelle, an der ich saß, legte den Schnuller mit fast zeremonieller Präzision auf den Nachttisch und kniete sich zwischen meine Beine, ohne dass ich darum bitten musste. Ich war bereits hart. Ich war es seit dem Moment, in dem ich die Badezimmertür ins Schloss hatte fallen hören.

—Zieh das aus — sagte ich und deutete auf das Hemd.

Sie stand einen Augenblick auf, öffnete die beiden Knöpfe und ließ das Kleidungsstück zu Boden fallen. Sie war völlig nackt, bis auf ein Lederarmband am linken Handgelenk. Die Brustwarzen waren in der kühlen Luft des Zimmers hart geworden, und zwischen ihren Beinen sah ich das Detail, das ich vorher nicht richtig erkannt hatte: die Schamhaare, zu einem senkrechten Streifen gestutzt, eine saubere Linie, die wie ein Pfeil nach unten zeigte.

Camila war kreativ mit ihrer Intimrasur. Einmal hatte sie sie sich für eine Karnevalsparty in Form eines Blitzes gelassen. Ein anderes Mal, an meinem Geburtstag, hatte sie ein Fragezeichen daraus gemacht. Kleine private Späße, die nur ich sah und die sie viel mehr amüsierten als mich.

Sie kniete sich wieder hin und sah mich von unten an, wartend. Ich packte sie am zum Pferdeschwanz gebundenen Haar und benutzte es wie einen Griff, um sie näher zu ziehen. Ich rieb meinen Schwanz an ihrer Wange, zuerst auf der einen, dann auf der anderen Seite. Sie ließ es geschehen, die Augen geschlossen und die Lippen leicht geöffnet, immer noch lächelnd.

Ich strich mit der Eichel über ihre Stirn, über den Nasenrücken, über das Kinn. Ich hob meine Eier an ihre Lippen und ließ sie dort einen Moment ruhen. Camila roch unverfroren an ihnen, als wollte sie den Geruch für den Rest des Tages an sich tragen. Dann streckte sie die Zunge heraus und leckte sie ganz langsam ab, mit dieser ganz eigenen Hingabe von ihr.

—Mach auf — sagte ich.

Sie öffnete den Mund so weit sie konnte. Ich stieß ihr mit einem einzigen Ruck den ganzen Schwanz hinein, ohne Zeremoniell, bis ich spürte, wie die Spitze den weichen Grund ihres Halses berührte. Camila hatte für das, was ich von ihr verlangte, einen zu kleinen Mund, und sie wusste es, aber gerade dieses Missverhältnis war Teil des Spiels. Sie mochte die Schwierigkeit. Und sie mochte mich genau deshalb, weil ich für sie eine Herausforderung war.

Ich begann mich langsam in ihrem Mund zu bewegen und ließ ihr zwischen den Stößen Zeit zu atmen. Jedes Mal, wenn ich eindrang, war ein nasses Schmatzen zu hören, ein schwerer Klang angesammelten Speichels. Meine Hoden stießen gegen ihr Kinn, ohne Schmerz, und gaben den Takt vor. Ihre Hände lagen auf meinen Schenkeln, ohne sich festzuklammern, einfach nur hinnehmend.

***

Als ich ihr gerötetes Gesicht und die tränenfeuchten Augen sah, schob ich ihren Kopf zurück, damit sie Luft holen konnte. Camila nutzte die Pause, um zu lachen, mit diesem rauen Lachstrom, der ihr nur in solchen Momenten entfuhr.

—Du bist verrückt — sagte sie mit belegter Stimme.

—Du auch.

—Deshalb bin ich hier.

Ich hob sie vom Boden auf und legte sie auf allen vieren aufs Bett, die Knie auseinander, den Rücken durchgebogen. Ich wollte ihren angehobenen Hintern sehen, die abfallende Kurve vom Nacken bis zur Lendenpartie, die Grübchen auf beiden Seiten des Steißbeins. Camila hatte einen langen, schlanken Körper, den Körper eines Mädchens, das viel zu schnell gewachsen war und sich damit immer noch nicht ganz wohlfühlte.

Ich stellte mich hinter sie, rieb meinen Schwanz ein paar Minuten lang über ihre Pobacken, ohne sie zu penetrieren. Sie schob die Hüften nach hinten und suchte mich, aber ich hatte nicht vor, ihn ihr an dieser Nacht da hineinzustecken. Diese Nacht ging es nicht darum.

Ich setzte mich wieder auf die Bettkante und drehte sie so, dass sie vor mir auf den Knien saß, mit den hinter dem Rücken verschränkten Armen. Das war eine ihrer Lieblingsstellungen: die Hände aus eigenem Willen gebunden, ohne die Möglichkeit, den Rhythmus zu kontrollieren, sodass ich allein die Entscheidung traf. Ich griff wieder nach ihrem Pferdeschwanz und rammte ihr meinen Schwanz mit mehr Kraft als zuvor in den Mund, ohne Pausen zum Atmen.

Camila hielt drei, vier, fünf Stöße hintereinander aus, bevor die Übelkeit ihr aus dem Magen hochstieg. Ich gab ihr einen Augenblick, um sich zu fassen, und begann erneut. Sie hielt alles aus. Deshalb war sie es.

***

Danach legte ich sie mit dem Rücken aufs Bett, die Beine angewinkelt und gespreizt, und kniete mich mit den Knien zu beiden Seiten ihres Kopfes auf ihre Brust. Von dort aus waren ihre Brüste gut zu sehen, klein, mit Brustwarzen so hart, dass sie die Luft aufzuspießen schienen. Weiter unten zeichnete sich ihr flacher Bauch ab, der flache Nabel, die senkrechte Linie des gestutzten Haars.

Ich fickte sie nicht. Diese Nacht hatte ich etwas anderes im Sinn.

Ich beugte mich nach vorn, stützte mich am Kopfteil des Bettes ab und legte ihren Hintern genau über ihren Mund. Camila hatte dafür eine ganz bestimmte Fähigkeit, eine Fähigkeit, die ich bei keiner anderen gefunden hatte. Sie konnte ihre Zunge auf eine Weise bewegen, dass ich nach ein paar Sekunden meinen eigenen Namen vergaß. Sie liebte es zu lecken, das mochte sie mehr als fast alles andere. Ich kannte nur wenige Mädchen wie sie. Deshalb behielt ich sie.

Sie machte sich sofort an die Arbeit, mit dieser Konzentration von ihr, wenn ihr etwas wichtig war. Ich spürte, wie die heiße Zunge Kreise zog, drückte, entlangfuhr. Ich schloss die Augen. Ich klammerte mich fest ans Kopfteil, um nicht umzukippen. Zwei, drei, vier Minuten vergingen, in denen ich aufhörte zu denken.

***

Als ich wusste, dass es soweit war, stieg ich von ihrer Brust herunter, packte wieder ihren Pferdeschwanz und steckte ihr den Schwanz in den Mund. Ich gab ihr noch drei Stöße und kam in ihr. Viel. Die ganze aufgestaute Woche des Wartens in vier oder fünf aufeinanderfolgenden Schüssen.

Camila schluckte nicht. Das war die Überraschung.

Normalerweise schluckte sie. An diesem Abend aber zog sie den Kopf zurück, den Mund voller Sperma, machte eine Wölbung mit der Backe und sah mich mit glänzenden Augen an. Dann spuckte sie alles in die Handfläche ihrer linken Hand und, bevor ich reagieren konnte, führte sie die Hand an die Wange und verteilte das Sperma über ihr ganzes Gesicht. Über die Stirn, die Nase, die Lippen, das Kinn. Als wäre es Feuchtigkeitscreme.

Und sie lachte. Sie lachte so laut, dass ihre Brüste wackelten, dass ein Faden Speichel, vermischt mit meinem Saft, ihr über das Kinn lief, dass ein Tropfen bis zu ihrem Bauchnabel fiel und dort wie eine Perle glänzend liegen blieb. Camila sah mich an, das Gesicht weiß perlend, und stieß ein Gelächter aus, das durch das ganze Zimmer prallte.

—Mit dir stimmt doch was nicht — sagte ich lachend, unfähig, es zu verhindern.

—Ich weiß — erwiderte sie —. Deshalb rufst du mich gern an.

Sie hatte recht. Deshalb rief ich sie an. Wegen des Lächelns nach jeder Sauerei, wegen des unerwarteten Lachens mitten im ernstesten Moment, wegen der Art, wie sie eine schmutzige Handlung in eine leuchtende Geste verwandeln konnte. Camila war ein ständiger Witz mit sich selbst und mit der Welt, und ich hatte gelernt, sie genau dafür zu lieben. Für das Lachen mit meinem Sperma im Gesicht. Für das Lächeln, das noch immer identisch mit dem vom ersten Tag war.

Sie stand schwankend auf, verschwand im Bad, und ich hörte das Wasser der Dusche laufen. Ich ließ mich aufs Bett fallen, noch immer mit beschleunigtem Atem, und starrte die weiße Zimmerdecke an.

Zehn Minuten später kam sie in ein Handtuch gewickelt heraus, mit nassem Haar und frisch gewaschenem Gesicht. Sie zog sich mit der Ruhe von jemandem an, der die Szene hundertmal erlebt hat. Jeans, T-Shirt, Turnschuhe. Sie nahm den Rucksack, nahm den roten Schnuller vom Nachttisch, steckte ihn in die Innentasche. Bevor sie ging, drehte sie sich an der Tür noch einmal um, schenkte mir ihr letztes Lächeln mit diesem Lächeln, das nicht unschuldig war und es nie gewesen war, und sagte:

—Ruf mich an, wann immer du willst.

Die Tür schloss sich hinter ihr. Ich blieb noch eine Weile liegen und starrte die Decke an, roch ihr zitroniges Parfum, das sich mit dem Sex vermischte, und atmete langsam. So war sie. Immer heiter, immer lächelnd. Und ich würde sie wieder anrufen, das wusste ich. Ich würde sie in der nächsten Woche wieder anrufen, und in der darauf, und in allen weiteren, die nötig waren, bis sie sich entschied, nicht mehr dranzugehen.