Ich gestehe, was mir in den Umkleiden des Fitnessstudios passiert

Es gibt Dinge, die man nie laut ausspricht, die man aber trotzdem aufschreiben muss, damit sie nicht länger schwer auf einem lasten. Das hier ist eines davon. Ich erzähle es genau so, wie es passiert ist, ohne es auszuschmücken, denn die Wahrheit darüber, wer ich bin und was ich begehre, braucht kein Make-up.

Schon sehr jung verstand ich, dass mein Körper in keine der Schubladen passte, in die andere ihn zwanghaft stecken wollten. Ich bin mit Haut aufgewachsen, die von selbst braun wird, mit breiten Hüften, mit einem Mund, den die Leute viel zu lange ansahen, bevor sie den Blick abwandten. Ich bin androgyn, und jahrelang war das eine Wunde. Heute ist es das, was ich an mir am meisten mag.

Ich habe erst spät gelernt, es zu genießen. Ich musste viele Menschen zurücklassen, die mich nur scheinbar liebten, und eines beliebigen Nachts entdecken, dass auch das Begehren der anderen ein Spiegel ist. Dass ich mich zum ersten Mal ganz sehe, wenn mich jemand hungrig ansieht.

Lange Zeit glaubte ich, ich müsste mich entscheiden. Ich müsse einen Teil von mir auslöschen, damit der andere akzeptabel wäre, als ließe sich Begehren beschneiden wie eine Pflanze. Es hat Jahre gedauert, bis ich verstand, dass mein Körper kein Widerspruch ist, sondern eine Einladung. Dass es Männer gibt, die ihr ganzes Leben genau nach dem suchen, was ich bin, ohne sich zu trauen, es zu benennen: eine Frau mit festen Brüsten, einem hohen Arsch und einem harten Schwanz zwischen den Beinen.

Frauen gefielen mir zuerst, als ich mich selbst noch nicht lesen konnte. Dann kamen sie, die Männer, die keine Angst vor dem haben, was sie fühlen, die mit festen Händen und klarem Blick näherkommen. Das sind die, die mich jetzt suchen. Und ich habe gelernt, sie auf den ersten Blick zu erkennen, an der Art, wie sie atmen, wenn ich einen Raum betrete, an der Beule in ihrer Hose, die sich schon abzeichnet, bevor sie mich überhaupt begrüßt haben.

Deshalb gehe ich ins Fitnessstudio. Nicht wegen der Gesundheit, obwohl ich das als Ausrede angebe. Ich gehe dorthin, weil dieser Ort zu bestimmten Zeiten ein Revier ehrlicher Körper ist. Dort tut niemand lange so. Schwänze reden vor den Mündern.

***

Ich komme immer gegen neun Uhr abends, wenn die Schicht der Büroangestellten schon weg ist und nur noch die übrig sind, die wirklich trainieren. Der Raum riecht nach Metall und sauberem Schweiß. Ich mag diese Stunde, weil das Licht wärmer wird und die Gespräche verstummen.

Ich ziehe mir eine Leggings an, die wenig der Fantasie überlässt — alles zeichnet sich bei mir ab, eine Muschi habe ich nicht, aber der seitlich angedeutete Schwanz lässt sich unter dem Lycra perfekt erkennen — und ein altes T-Shirt, das erahnen lässt, dass ich keinen BH trage. Ich gehe mit einer Ruhe zwischen den Geräten hindurch, die ich monatelang geprobt habe. Ich weiß genau, was ich auslöse. Ich spüre es im Nacken, in diesem Kribbeln, das auftaucht, wenn mehrere Augenpaare dich gleichzeitig verfolgen.

Seit zwei Wochen gibt es da einen neuen Typen. Groß, breite Schultern, ein kurzer Bart, der ihm etwas Ernstes gibt. Ich habe ihn in meinem Kopf Tomás getauft, obwohl ich nie nach seinem Namen gefragt habe. Tomás trainiert mit Kopfhörern und den Blick fest auf den Boden gerichtet, als könnte ihn die Konzentration auf die Gewichte vor irgendetwas retten.

An diesem Abend wählte ich das Gerät neben ihm. Es war nicht nötig, es waren zehn frei, aber ich wählte es trotzdem. Ich begann meine Serie langsam, kontrollierte jede Bewegung und wusste, dass er jedes Mal, wenn ich mich vorbeugte, seinen Atemrhythmus verlor.

—Stört es dich, wenn ich mir das teile? —fragte ich und deutete auf die Bank, die er halb benutzte.

Er nahm einen Ohrhörer heraus. Mit der Antwort ließ er sich Zeit, als käme die Stimme nicht ganz aus ihm heraus.

—Nein, klar. Ganz dir.

Ganz dir. Ich musste innerlich lachen, wie gut dieser Satz in seinem Mund klang.

Wir wechselten uns eine Weile schweigend ab. Ich setzte mich, er wartete stehend mit verschränkten Armen und tat so, als würde er auf sein Telefon schauen. Aber jedes Mal, wenn ich aufstand, erwischte ich ihn dabei, wie er mich ansah, und jedes Mal dauerte es etwas weniger lang, bis er den Blick wieder abwandte. Die Distanz zwischen uns schrumpfte, ohne dass einer von uns sie absichtlich überbrückt hätte.

—Du hast einen guten Rhythmus —sagte er schließlich, nur um etwas zu sagen.

—Ich übe schon seit Jahren —antwortete ich, und ließ den Satz zwei Bedeutungen haben.

Ein nervöses Lächeln entwich ihm. Sein Blick glitt zu meinen Händen, zu meinen Beinen, zu genau dem Punkt, an dem sich der Stoff spannte, und ich sah, wie er schluckte. Männer wie Tomás glauben, sie könnten es verbergen, aber der Körper spricht immer vor dem Mund. Seiner schrie. Und der Schwanz, der sich unter der Shorts bereits abzeichnete, schrie noch viel lauter.

***

Das Fitnessstudio leerte sich nach und nach. Als ich meinen letzten Satz beendet hatte, waren nur noch wir beide da und ein Mitarbeiter, der auf der anderen Seite des Raums die Hanteln einräumte. Ich wischte mir den Nacken mit dem Handtuch ab und ging in Richtung Umkleiden, ohne mich umzusehen, weil ich wusste, dass das nicht nötig war. Die Schritte hinter mir kamen drei Sekunden später.

Die Umkleiden gehören zu dieser Stunde mir. Ich kenne das Echo der Fliesen, das Summen der Leuchten, den Geruch von billigem Seifenzeug, der sich mit dem Dampf aus den Duschen mischt. Ich trat ein, legte das Handtuch auf eine Bank und drehte mich um, genau in dem Moment, als er die Tür durchquerte.

—Entschuldigung —sagte Tomás und blieb abrupt stehen, als er mich sah—. Ich hab mich in der…

—Du hast dich nicht geirrt.

Die Worte hingen zwischen uns in der Luft. Er sah zum Ausgang, dann zu mir, und etwas in seiner Brust entschied zu bleiben. Ich machte einen Schritt. Er machte einen zweiten. Die Distanz gab endlich nach.

—Ich weiß nicht, ob ich… —begann er, und seine Stimme brach mitten im Satz weg.

—Du musst es nicht wissen —sagte ich und legte ihm eine Hand auf die Brust. Sein Herz pochte wie eine Faust gegen eine Tür—. Du musst nur aufhören zu denken.

Ich küsste ihn langsam, gab ihm Zeit wegzulaufen, wenn er wollte. Wollte er nicht. Sein Mund antwortete mit unbeholfenem, zu lange zurückgehaltenem Hunger, und als seine Hände meine Hüften fanden, packte er sie, als erlaube er sich endlich, etwas anzufassen, das er seit Wochen nur angesehen hatte. Ich ließ eine Hand zwischen uns hinab und legte sie auf die harte Beule, die sich unter seiner Hose bildete. Er stöhnte in meinen Mund. Ich drückte fester zu, zeichnete die Form seines Schwanzes durch den Stoff nach und spürte, wie er mit jeder Reibung wuchs.

—Du bist… —murmelte er an meinem Hals, entdeckte mich, während seine Hand zögernd über meinen Bauch nach unten glitt, bis sie auf das stieß, was er sich noch nicht traute zu benennen.

—Ich bin, was du willst, dass ich heute Nacht bin —antwortete ich und führte seine Finger so, dass er meine steife Schwanzstange über dem Lycra mit der Hand umschloss—. Und du wirst mich entscheiden lassen.

Ich spürte, wie ihm die Luft stockte. Wie die Hand für ein paar Sekunden stillhielt, als würde er Gewicht, Dicke und die Art, wie ich unter seinen Fingern pulsierte, auswendig lernen. Dann schloss er die Faust und drückte mich langsam, und diesmal war ich es, die stöhnte.

—Verdammt —flüsterte er—. Verdammt, verdammt.

—Genau das, genau das —sagte ich zu ihm—. Du wirst ficken. Und es wird dir mehr gefallen, als du denkst.

Ich spürte, wie er sich hingab. Wie all die Strenge eines ernsten Mannes, der Gewichte stemmt, um nicht nachzudenken, unter meinen Fingern zerfiel. Ich riss ihm das verschwitzte T-Shirt vom Leib, fuhr mit der Zunge die Linie seines Schlüsselbeins entlang, biss in eine Brustwarze, bis er einen tiefen, heiseren Laut ausstieß, der von den Fliesen zurückgeworfen wurde. Mit einem Ruck zog ich ihm die Shorts herunter. Sein Schwanz sprang hart hervor, dick, die Spitze bereits glänzend vor Flüssigkeit, nach oben gebogen, als würde er mich von selbst suchen.

—Schau ihn dir an —sagte ich und umschloss ihn mit der Hand—. Schau, wie ich dich in der Hand habe. Und ich habe dich noch nicht einmal richtig angefasst.

***

Ich schob ihn sanft bis zur Bank und kniete mich zwischen seine Beine. Er sah mich mit weit aufgerissenen Augen an, halb zwischen Begehren und der Angst vor seinem Begehren gefangen, jener Grenze, die so viele Männer am Tag nicht zu überschreiten wagen und nachts im Laufschritt überqueren.

—Schau mich an —bat ich—. Ich will, dass du siehst, wer dir den Schwanz lutscht.

Zuerst nahm ich ihn in die Hände, ohne Eile. Ich fuhr mit der Zunge über seine ganze Länge, von der Wurzel bis zur Spitze, mit einem langsamen Lecken, das ihm ein Zittern aus den Hüften riss. Ich leckte seine Eier, die eine und die andere, saugte sie behutsam, spürte, wie sie sich unter meiner Zunge spannten. Dann ging ich wieder hoch, und diesmal öffnete ich den Mund und nahm ihn mit einem einzigen Mal ganz tief, bis die Spitze gegen meinen Rachen stieß und mich zwang, die Augen zu schließen.

—Oh Gott —keuchte Tomás—. Oh Gott, ey, oh Gott.

Ich blies ihn langsam, mit Lust, salbte ihn gut ein, damit er glänzend zwischen meinen Lippen zu sehen war, jedes Mal wenn ich ihn herauszog. Ich umschloss die Basis mit der Faust und pumpte im selben Rhythmus wie mein Mund, rauf und runter, presste die Zunge gegen das Bändchen, zog Kreise um die geschwollene Eichel. Jedes Mal, wenn ich unten ankam, schluckte ich, und wenn ich schluckte, schloss sich mein Rachen um ihn, und Tomás ließ den Kopf mit einem tierischen Stöhnen zurückfallen.

—Nicht aufhören, nicht aufhören, nicht aufhören —wiederholte er, und ich beschleunigte nur, um ihn zu bestrafen und ihn einen Moment später wieder zu bremsen, ihn außerhalb meines Mundes zurückzulassen, pochend in der Luft, glänzend von meinem Speichel.

—Ich werde dir so lange einen blasen, bis du mich anbettelst —sagte ich zu ihm, von unten heraufsehend, mit roten Lippen und nassem Kinn—. Und wenn du mich anbettelst, werde ich ihn auf halber Strecke stehen lassen. Denn heute Nacht arbeitest du dir das selbst heraus.

Ich nahm ihn wieder tief in den Mund. Diesmal schob ich eine Hand zwischen seine Beine und streichelte hinter seinen Eiern, drückte genau auf diesen Punkt, von dem er nicht wusste, dass er ihn hatte, während ich mit dem Mund weiter saugte. Tomás wand sich auf der Bank, bog den Rücken durch, suchte mit den Händen nach etwas, woran er sich festhalten konnte, und fand nur mich, mein Haar, meinen Nacken, die Rundung meiner Schulter. Die Kälte der Fliesen unter meinen Knien und die Hitze seines Schwanzes an meinem Gaumen waren zwei Wahrheiten zugleich, und ich lebte genau an der Kreuzung dieser beiden.

—Ich komme gleich —sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen, und ich nahm ihm den Mund mit der Hand weg und ließ ihn hart und einsam gegen seinen Bauch schlagen.

—Du kommst, wenn ich es sage —antwortete ich und sah, wie ihn dieser Befehl statt zu erschrecken wieder feucht werden ließ—. Jetzt bist du dran.

Ich stand auf, zog meine Leggings bis zu den Knien herunter, und auch mein Schwanz sprang hervor, hart, geschwollen, ihm ins Gesicht gerichtet. Tomás blieb von der Bank aus wie erstarrt vor ihm sitzen, mit leicht geöffnetem Mund, ohne etwas zu sagen. Ich nahm sein Kinn zwischen zwei Finger.

—Mach den Mund auf —sagte ich—. So wie ich es bei dir gemacht habe.

Er zögerte eine halbe Sekunde. Dann öffnete er den Mund, und ich schob ihm meinen Schwanz langsam hinein, spürte die feuchte Wärme seiner unbeholfenen Zunge, jungfräulich darin, lernend nur aus Instinkt. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen und gab den Rhythmus vor. Er glitt tief hinein, kam heraus, glitt wieder hinein, und ich spürte, wie er sich verschluckte und durch die Nase atmete, wie er sich anpasste, wie er anfing, wirklich zu lutschen, hungrig.

—So, Schatz, genau so —sagte ich und packte ihn an den Haaren—. Lutsch ihn, als würdest du ihn dir selbst lutschen, wenn du könntest. Schön tief.

Seine Hände suchten meinen Arsch, drückten ihn, spreizten ihn. Ich spürte einen neugierigen Finger zwischen meinen Pobacken hindurchgleiten, tastend, und ich stieß ihm einen zustimmenden Laut gegen den Schädel.

—Das gehört auch mir —sagte ich—. Aber später. Erst etwas anderes.

***

Ich zog ihm den Schwanz aus dem Mund. Ich brachte ihn dazu, sich aufzurichten und sich gegen die kalten Fliesen zu stemmen, zuerst mit dem Rücken zu mir. Ich presste mich an seinen Rücken, ließ ihn meinen ganzen Körper an seinem spüren, meinen harten Schwanz, der sich gegen die Furche seines Arsches abzeichnete, während ich ihm in den Nacken biss und ihn mit beiden Händen an den Brustwarzen kneifte.

—Weiter? —fragte ich ihm ins Ohr, biss ins Ohrläppchen, rieb mich an ihm.

—Nicht aufhören —keuchte er—. Trau dich nicht aufzuhören.

Ich drehte ihn um. Ich hob ein Bein an, hakte es mir auf die Hüfte und drückte ihn gegen die Fliesen. Ich spuckte in meine Hand, schmierte meinen Schwanz gut ein und suchte ihm mit der anderen den Arsch. Zuerst schob ich einen Finger hinein, langsam, spürte, wie sich der Ring schloss und dann nachgab. Ich schob einen zweiten nach. Tomás stöhnte gegen meine Schulter, biss mich, damit er nicht schrie.

—Nie —flüsterte er—, nie hat mich jemand…

—Ich weiß —antwortete ich ihm—. Halt durch. Ich bin vorsichtig.

Ich setzte die Spitze an und drückte. Der Kopf glitt eng hinein, widerstand, und er stieß einen langen Laut aus, halb Schmerz, halb Lust, diese Mischung, die man nur beim ersten Mal kennt. Ich blieb ein paar Sekunden still, ließ ihn sich daran gewöhnen, küsste seinen Hals, während sein Körper lernte, mich aufzunehmen. Dann drückte ich ein Stück weiter. Und noch ein Stück. Bis ich ganz in ihm war und wir beide zitterten.

—Verdammt, ey —stöhnte er—. Verdammt, wie du mich ausfüllst.

Ich begann mich zu bewegen. Zunächst langsam, fast ganz heraus und wieder tief hinein, während ich ihn mit der Hand im gleichen Rhythmus bearbeitete. Jeder Stoß riss ihm ein tieferes, hingebungsvolleres Stöhnen heraus. Die Fliesen klebten feucht an seinem Rücken, meine Hüfte prallte gegen seine, die ganze Umkleide füllte sich mit dem Klang von Fleisch auf Fleisch und dem nassen Echo unseres Atems.

Ich steigerte das Tempo. Ich fickte ihn härter, tiefer, schlug mit der Hüfte so gegen ihn, dass ihm bei jedem Stoß die Luft ausging. Ich biss ihn in die Schulter. Ich packte eine Brust mit der freien Hand. Ich steckte ihm zwei Finger in den Mund, und er lutschte sie, wie er vorher den Schwanz gelutscht hatte, fügsam, ergeben.

—Sag mir, was du bist —forderte ich ihn ins Ohr, ohne aufzuhören, in ihn zu stoßen.

—Dein —keuchte er—. Dein, verdammt, dein.

—Noch mal.

—Dein, Sasha, dein, hör nicht auf, hör nicht auf.

Ich wichste ihn schneller, synchron zu meinen Stößen. Ich spürte, wie sich alles an ihm spannte, wie sich seine Schenkel verkrampften, wie seine Stimme zu zittern begann. Ich drückte die Basis seines Schwanzes zusammen und schnitt ihm den Orgasmus einen Sekundenbruchteil zuvor ab.

—Noch nicht —sagte ich—. Komm, wenn ich komme. Wir beide.

—Ich halte es nicht aus, ich halte es nicht aus…

—Doch, das hältst du aus.

Ich ließ seinen Schwanz los und erhöhte wieder das Tempo. Bei keinem von uns war noch Geduld übrig. Ich fickte ihm den Arsch mit allem, was ich hatte, prallte gegen ihn und riss ihm Grunzer aus der Kehle, die ungebeten herausrutschten. Ich spürte, wie sich der Höhepunkt von den Eiern herauf schob, dieses heiße Kribbeln, das nicht mehr aufzuhalten ist. Ich umschloss wieder seinen Schwanz und pumpte schnell, fest zupackend.

—Jetzt —stöhnte ich—. Jetzt, komm mit mir.

Tomás explodierte zuerst, mit einem heiseren Stöhnen, und spritzte dicke Spermastrahlen gegen die Fliesen, gegen meine Hand, die an seinen Schenkeln herunterlief. Zwei weitere Stöße, und dann kam ich selbst, entleerte mich mit einem langen Krampf in ihm, der mir den Rücken durchbog, und stöhnte gegen seinen Nacken, spürte, wie mein heißes Sperma ihn von innen füllte, während er mich mit jedem Puls weiter zusammendrückte.

Wir blieben ein paar Sekunden so, aneinandergehängt, schwer atmend. Ich glitt langsam aus ihm heraus. Ein Faden Sperma lief ihm an der Innenseite des Oberschenkels hinunter, und ich nahm ihn mit zwei Fingern auf und führte sie mir in den Mund. Er lutschte sie ohne Zögern ab.

***

Wir ließen uns auf die Bank fallen, mit schlaffen Beinen, die Körper glänzend vor Schweiß und allem anderen. Das Echo der Umkleide bewahrte jedes Geräusch, die Fliesen waren warm, und Tomás zitterte wie jemand, der gerade einen Teil von sich entdeckt hat, den er jahrelang verborgen hielt.

Wir saßen eine Weile schweigend da und holten Luft, Schulter an Schulter auf der Bank. Er sah auf den Boden mit einem neuen Lächeln, einem anderen als dem, mit dem er hereingekommen war. Der Dampf aus den Duschen hatte uns inzwischen erreicht und hüllte uns ein wie eine warme Decke.

Ich strich ihm über den noch feuchten Nacken und spürte, wie er bei dieser albernen, fast zärtlichen Geste nach allem anderen zusammenzuckte. Manchmal ist nicht der Fick das, was einen Mann am meisten entwaffnet, sondern die Streicheleinheit danach, wenn es nichts mehr zu beweisen gibt.

—Ich mache so etwas normalerweise nicht —sagte er und lachte über seinen eigenen Satz, weil wir beide wussten, wie viel er wert war.

—Das macht niemand normalerweise —antwortete ich—. Bis er es tut.

Ich zog mich langsam an. Er beobachtete mich, wie man etwas beobachtet, von dem man weiß, dass man es nie wieder genauso haben wird. Bevor ich ging, fragte er mich endlich nach meinem Namen, nach alledem.

—Sasha —sagte ich von der Tür aus—. Sasha Belmonte. Falls du mich träumen willst.

***

Darum schreibe ich das hier. Nicht, um anzugeben, sondern weil ich viel zu lange glaubte, dass das Begehren, das ich in Männern wecke, etwas sei, wofür ich mich schämen müsste. Heute weiß ich, dass es ein Geschenk ist. Meins und ihres. Mein Schwanz, mein Arsch, mein Mund, alles, was ich bin und was sie sich nicht zu verlangen trauen, bis ich es ihnen vor die Nase halte.

Ich werde auch weiter jeden Nachmittag ins Fitnessstudio gehen. Ich werde weiter mit dem Handtuch über der Schulter zwischen den Spinden hindurchlaufen, die Blicke spüren und auswählen, wen ich mich entdecken lasse. Jeder Körper, der sich hingibt, ist ein Geständnis, das der andere nie laut auszusprechen wagte, und ich bin die Einzige, die sie alle hört.

Ich bin Sasha Belmonte. Und wer weiß, wenn wir uns eines beliebigen Nachmittags zwischen den Gewichten begegnen, bist vielleicht du derjenige, der aufhört, so zu tun, als würde er mich nicht ansehen. Vielleicht bist du der Nächste, der gegen die Fliesen endet und lernt, meinen Namen zwischen Stöhnen zu sagen.