Ich gestehe, was mit Damián mitten im Karneval passiert ist

Damián kam nach fünf Tagen in Folge, an denen er auf der Baustelle Steine geklopft hatte, ins Dorf zurück. An einem Freitag frühmorgens stieg er in den Bus und ich blieb im Schuppen zurück und versuchte, nicht an ihn zu denken. In Wahrheit dachte ich schon seit Wochen an ihn: daran, wie er Lorena im gemeinsamen Zimmer zudeckte, wenn er glaubte, dass niemand hinsah, wie er sich beim Aufstehen den Bauchnabel kratzte, an die Art, wie er diese Arbeiter-Shorts füllte, die ihm an der Taille schon nicht mehr ganz schlossen.

Die Menge an Handjobs, die ich mir beim Fantasieren über ihn geholt hatte, ging mir selbst gehörig auf die Nerven. Und meine eigene Hand. Ich kam mir in die Faust, indem ich mir vorstellte, wie dieser junge Machoschwanz bis zum Anschlag in meinem Hals steckte, wie sein behaarter Arsch sich auf mein Gesicht setzte, ich stellte mir irgendetwas vor, Hauptsache, ich konnte mich zweimal pro Nacht auf ihn runterholen.

In derselben Nacht, schon spät, klingelte mein Handy. Er war es. Er war halb betrunken, und seine Stimme klang nass, langsam, zwischen Satz und Satz mit Schluckauf.

—Patrón, die haben mich gefickt —sagte er—. Die haben mir in der Kneipe am Abzweig alles geklaut. Den ganzen Lohn, den Ausweis, das Kleingeld aus der Tasche. Alles.

Ich sagte ihm, er solle sich beruhigen, atmen. Er beruhigte sich nicht. Er fing an zu weinen wie ein sechsjähriger Junge. Dass er kein Geld für die Rückfahrt habe, nichts zu essen, seine Mutter würde ihn umbringen, ob ich ihn „unterstützen“ könne, dass er verzweifelt sei, bitte, bitte.

Ich schickte ihm über die App genau genug, damit er zwei Tage später zurückkommen konnte. Natürlich tat er mir leid. Aber da war noch etwas anderes, etwas Niederes, etwas, das ich mir nur schwer eingestehen konnte, während ich die Überweisung ausfüllte. Meine Latte presste sich hart gegen die Pyjamahose, und als ich das Gespräch beendete, zog ich sie raus und wichste mich, während ich daran dachte, wie er jeden vorgelegten Peso bezahlen würde.

Am Sonntagabend kam er an. Er stieg mit dem Rucksack an einem einzigen Träger aus dem Bus, verschwitzt, zerzaust, mit dem Gesicht eines Menschen, der kein Auge zugemacht hatte. Das ganze Dorf war im Karnevalstrubel: Lautsprecher auf dem Platz, Kinder, die sich Wasserballons zuwarfen, Motorräder, an deren Lenker Papierfähnchen gebunden waren. Und er, geschlagen, mitten in all dem.

—Danke, Patrón —murmelte er.

—Geh duschen und komm was essen —sagte ich, als wäre nichts.

***

Die Baustelle war wegen des Feiertags stillgelegt. Am Montag würde keiner auftauchen, und Damián hatte kein Dorf, in das er zurück konnte, weil seine Mutter ihn einen Monat zuvor wegen seiner Sauforgien hinausgeworfen hatte. Ich schlug ihm vor, zu mir nach Hause zu kommen und den Garten zu harken und die hintere Veranda zu putzen. Jedes Vorwand war gut genug. Jedes Vorwand war ein guter Vorwand.

An dem Nachmittag kaufte ich einen Kasten Bier und stellte ihn ganz hinten in den Kühlschrank, wo man ihn nicht sah. Als er kam, noch in denselben weiten Shorts wie auf der Fahrt und einem weißen T-Shirt, das nach Langstreckenbus roch, bot ich ihm die erste Dose an, als reichte ich ihm ein Glas Wasser. Er trank sie in drei Schlucken leer.

—Ist gut, Patrón.

—Da ist noch mehr —sagte ich.

Und es gab mehr. Eine, zwei, fünf, sieben. Damián war zweiundzwanzig und hatte einen Körper, der kein Ende zu kennen schien. Er soff, als ginge das Bier ihm direkt durch eine Vene. Nach zwei Stunden hatte er kleine, gerötete, glänzende Augen, und er lachte allein über den Rauch der Zigarette zwischen seinen Fingern.

Er aß nicht. Er wollte nicht essen. Ich bestand zweimal darauf, beim dritten Mal machte er eine wegwerfende Handbewegung, als würde er eine Fliege vertreiben. Danach ließ er sich auf das Sofa der Veranda fallen und schlief fast sofort ein, die Arme wie ein Kreuz ausgestreckt, den Kopf zur Seite hängend.

Ich setzte mich in den Sessel gegenüber und sah ihm eine lange Weile zu. Viel zu lange. Das Licht der Lampe traf ihn seitlich und zeichnete die Linie seines Kiefers nach, noch mit dem schlecht rasierten Dreitagebart. Er hatte das T-Shirt bis zu den Rippen hochgeschoben, so dass sein Nabel frei lag und ein dunkler Haarstreifen nach unten zu den Shorts führte. Die Shorts saßen ihm an der Taille so locker, dass bei jeder Bewegung der Gummizug der Unterhose zu sehen war, und im Schritt zeichnete sich ein schwerer Brocken ab, der auf den linken Oberschenkel hing, obszön selbst im Schlaf.

Ich näherte mich langsam. Wenn er aufwacht, sage ich, ich hätte ihn nur zugedeckt.

Er wachte nicht auf.

Ich strich ihm über die Brust und hob ihm das T-Shirt bis zum Hals. Kein Haar auf dem Oberkörper, nicht eines, die Haut noch jung, leicht gebräunt, mit einer alten Narbe auf Höhe der Rippen. Aber die Achseln waren etwas anderes: zwei dunkle, dichte Büschel, dieses dicke Machohaar, das am Körper klebt, selbst wenn der Kerl Stunden zuvor geduscht hat. Sie rochen nach saurem Schweiß, nach Sonne, nach langer Reise. Ich beugte mich vor und sog den Geruch ein, als wäre es das erste Mal, dass ich in meinem Leben richtig atmete. Ich streckte die Zunge heraus und leckte ihm die Achselhöhle, langsam, kostete das Salz, den alten Schweiß, den Geruch von Mann, der zwei Tage lang in Kleidung eingeschlossen gewesen war. Mir wurde die Latte sofort hart, steinhart, schon nass von Lusttropfen gegen den Stoff der Hose.

***

Ich half ihm auf die Beine und murmelte ihm ins Ohr, wir gingen ins Zimmer, dort schlafe er besser. Damián ging mit schweren Füßen, an meiner Schulter lehnend, und ließ sich auf das Ehebett auf den Rücken fallen. Er bewegte zweimal den Kopf, öffnete halb die Augen, sah mich an und schloss sie wieder mit einem Lächeln, das nichts von Unschuld hatte.

Er stellt sich absichtlich schlafend.

Ich strich mit der Hand über seinen Shorts, langsam, ohne zu drücken. Ich spürte den weichen, warmen Brocken, viel größer, als ich ihn mir schon vorgestellt hatte. Und ich spürte, wie er dort unten, unter dem Stoff, größer wurde, pochend, ganz von allein, ohne dass er die geringste Bewegung machte. Sein Schwanz wurde in einem langsamen, sturen Rhythmus hart, als wollte er mir klarmachen, dass er wach war, auch wenn sein Besitzer es nicht sein wollte. Ich drückte ihm durch den Short auf die Eier, und er bewegte sich kaum, spreizte die Beine nur ein wenig weiter, gab mir Erlaubnis, ohne mir Erlaubnis zu geben.

Als ich die Hand unter den Bund schob, fand ich zuerst ein Büschel langer, seidiger Haare, dicht bis zum Nabel. Ich umschloss sie mit den Fingern. Der Schwanz war ein dunkler Stock, viel dicker als lang, mit bereits freigelegter Eichel, von einem fast wütenden Rot. Er roch nach altem Urin, nach Machtschweiß, nach etwas, das an meinem eigenen Bett an einem Karnevalssonntag nicht hätte riechen dürfen. Ich hob ihn mit der Faust an und wichste ihn langsam, während ich spürte, wie er lebendig in meinen Fingern pochte, wie mir ein dicker Tropfen klarer Sabber über den Daumen lief. Ich führte den Finger zum Mund. Er schmeckte nach Salz und Eisen.

Ich begann, ihn so zu wichsen, langsam, und sah ihm ins Gesicht, um zu sehen, ob er reagierte. Der Mund öffnete sich leicht. Die Beine spreizten sich ein wenig. Aber die Augen blieben geschlossen. Ich beschleunigte die Faust, drückte hart unter der Eichel, rieb die Vorhaut am Glied entlang, bis die Lusttropfen ihm über den Schaft liefen und mein Handgelenk nass machten. Ein tiefer Stöhnlaut entwich ihm, fast wie ein Schnarchen, und die Hüften bewegten sich von selbst, stießen nach oben, fickten die Luft.

***

Ich kletterte auf ihn, ohne mich ganz auszuziehen. Ich zog ihm die Shorts bis zu den Knöcheln runter und beugte mich über seinen Oberkörper. Ich begann wieder bei den Achseln. Ich vergrub mein Gesicht, leckte, biss in die Haare, sog so tief ein, dass mir schwindlig wurde. Damián stöhnte zum ersten Mal, ein tiefes Ächzen, ein Laut, den er nicht hatte herauslassen wollen. Sein Schwanz zuckte gegen meinen Bauch und hinterließ einen feuchten Abdruck auf meinem Hemd.

Ich ließ den Mund über seine haarlose Brust hinabgleiten, über den Bauchnabel, über den Haarstreifen, bis ich beim dunklen Nest zwischen seinen Beinen ankam. Ich packte seine Eier mit der freien Hand. Sie waren klein, behaart, am Körper angezogen, fast versteckt hinter diesem wilden Büschel. Ich nahm sie einzeln in den Mund, spürte sie zwischen meinen Lippen gleiten, spielte mit der Zunge daran, saugte sie gierig, während ich ihm weiter den Schwanz mit der geschlossenen Faust wichste. Ich nahm sie ihm feucht heraus und leckte die ganze Naht seines Hodensacks entlang, bis zur Basis des Schafts hinauf, und vergrub die Nase wieder in diesem Haarbusch, der nach zweitägigem Schweiß roch.

Dann ging ich höher. Ich öffnete den Mund und schluckte die Eichel mit einer einzigen Bewegung. Ich zog die Zunge um das Glied, presste die Krone mit den Lippen, und glitt bis zur Hälfte des Schafts hinunter, schon an den ersten Würgereflexen erstickend. Ich spuckte auf den Schwanz und nahm ihn wieder auf, diesmal bis ganz nach unten, bis mir die Nase wieder in seiner dichten Männlichkeit versank.

Damián bog den Rücken durch, als hätte man ihn elektrisiert. Die Hand, die von der Bettkante herabhängte, schnellte hoch und packte meinen Nacken, drückte mich nach unten. Ich würgte. Ich hustete. Ich spuckte. Der Speichel lief mir aus den Mundwinkeln und tropfte ihm auf die Eier. Ich gab ihm einen Schlag auf den Oberschenkel, und für einen Moment ließ er locker. Dann drückte er wieder, stärker, fickte mir die Kehle, als wäre sie irgendeine Muschi. Ich spürte, wie die Eichel mir gegen den Zäpfchen schlug, die Haare, die mir über das Kinn rieben, den Machogeruch bis ins Gehirn. Das Einzige, was mir klar war: Der Kerl wollte nicht, dass ich aufhörte, und er würde meinen Mund benutzen, wie es ihm am besten passte.

—Stillhalten, Patrón —murmelte er mit dicker, schwerer Stimme, ohne die Augen zu öffnen—. Nimm ihn ganz. Ganz rein.

Also war er wach. Also war er die ganze Zeit wach gewesen. Ich bohrte ihm die Augen in den Hinterkopf, während sein Schwanz bis an mein Zäpfchen reichte, und tat, was er sagte. Ich blies ihm den Schwanz, als wäre er das Letzte, was ich in meinem Leben essen würde, ging hoch und runter, presste die Lippen um den Schaft, saugte seine Eier zwischendurch, spuckte Speichel auf den Stock, damit er ganz glänzte. Damián hielt mir die Nackenhaut die ganze Zeit fest, bestimmte den Rhythmus, grunzte leise Schimpfwörter.

—So, kleiner Patrón, so… leck schön… uh, verdammt, was für ein geiler Mund Sie haben…

***

Ich richtete mich auf, bevor mir die Ladung in der Kehle kam. Ich zog mir die Hose runter und suchte das Fläschchen Gleitgel in der Schublade des Nachttischs. Damián hatte die Augen noch geschlossen, aber jetzt mit einem offenen, frechen Grinsen, wie ein Junge, dem gerade ein Wunsch erfüllt worden war. Er griff sich den vollgesabberten Schwanz und schüttelte ihn langsam, wartend.

Ich schmierte mir die Finger ein und bereitete mich selbst vor, da neben dem Bett stehend, während er den Kopf leicht hob, um zuzusehen. Ich schob mir mit einem Ruck zwei Finger in den Arsch, biss die Zähne zusammen, öffnete mich mit Gewalt, während er sich über die Lippen leckte und sich den steifen Schwanz gegen den Bauchnabel streichelte. Ich gab eine ordentliche Menge Lube auf den Schaft und verteilte es mit der Faust, bis er ganz glänzte.

Dann kletterte ich auf ihn, mit dem Rücken zu ihm, und legte ihm den Schwanz zwischen die Arschbacken. Ich ließ mich langsam herunter. Viel zu dick. Viel zu hart. Die Eichel drückte und ging nicht rein, und jeder Versuch riss mir ein Stöhnen zwischen den Zähnen hervor. Ich spürte, wie die Eichel meinen Schließmuskel drückte, mich weitet, mich brennt.

—Langsam —sagte ich, mehr zu mir als zu ihm.

Damián war nicht für langsam zu haben. Er packte meine Hüften mit beiden Händen und zog mich mit einem einzigen festen Ruck herunter. Ich spürte, wie sich etwas in mir öffnete, wie mir der Atem stockte, wie mir die Augen feucht wurden. Sein Schwanz drang auf einen Schlag bis zu den Eiern in mich ein, spießte mich von oben bis unten auf, und ich schrie auf, so dass es mir im Mund stecken blieb. Ich blieb ein paar Sekunden still, auf seiner Brust abgestützt, und wartete, bis mein Körper mich weiterließ, und spürte, wie sein Schwanz in mir schlug wie ein zweites Herz.

—Uff, verdammt, wie eng das kleine Arschloch vom Patrón ist —keuchte er und lachte leise—. Beweg dich jetzt, los.

Dann fing ich an, mich zu bewegen. Ich ritt auf diesem dicken Schwanz auf und ab, spürte, wie er bis zur Eichel herauskam und wieder bis ganz unten hineinging, und jeder Stoß riss mir ein tierisches Grunzen heraus. Ich grub ihm die Nägel in die Oberschenkel, lehnte mich weit zurück und ritt ihn, als hinge mein Leben davon ab, während mein eigener Schwanz mir gegen den Nabel schlug und Lusttropfen über seinen haarlosen Bauch lief.

***

Damián pumpte mich von unten, als hätte er sich diese Wut wochenlang aufgehoben. Er redete nicht mit mir. Er schnaufte kaum. Von Zeit zu Zeit grub er mir die Nägel in die Hüften und zog mich mit solcher Kraft zu sich, dass das Bett knarrte. Ich hielt mich, so gut ich konnte, meine Schenkel zitterten, und kratzte ihm immer verzweifelter über die Unterarme. Das Geräusch seiner Eier, die bei jedem Stoß gegen meinen Arsch schlugen, erfüllte das Zimmer, ein nasses, schmutziges Planschen, das sich mit meinen Stöhnen und seinen Grunzlauten mischte.

In einem Moment drehte er mich um. Er legte mich auf den Bauch, packte meine Handgelenke und hielt sie auf dem Laken fest. Er spreizte mir mit dem Knie die Beine, spuckte mir in den Arsch, stieß noch einmal mit einem einzigen Hieb in mich hinein und machte es sich mit seinem ganzen Gewicht auf mir bequem. Er biss mir in die Schulter. Er biss mir in den Hals. Er biss mir ins Ohr. Und er stieß weiter, erst langsam, dann brutal, hämmerte meinen Arsch gegen die Matratze, zerdrückte mir meinen eigenen Schwanz zwischen Bauch und Laken. Zehn Minuten vergingen, fünfzehn, zwanzig, und der Kerl ließ nicht locker. Er hielt an, blieb in mir stehen, wartete, bis sich sein Atem beruhigt hatte, und fing wieder an. Er zog ihn ganz heraus, sah mir in das offene, feuchte Loch, spuckte sich in die Hand, schmierte sich damit wieder ein und rammte ihn mir mit einem Hieb erneut hinein.

—Ich bin schon lange nicht mehr gekommen, Patrón —flüsterte er—. Schon sehr lange. Ich werde Ihr kleines Arschloch schön vollmachen, machen Sie sich bereit.

—Komm in mir, los —keuchte ich und biss ins Kissen—. Komm ganz in mir, verdammt, gib mir die ganze Milch.

Und als er endlich kam, war es, als würde er alles loslassen, was sich in den fünf Tagen auf der Baustelle angesammelt hatte, den Diebstahl in der Kneipe, die Mutter, die ihn rausgeworfen hatte, den Karneval, den er nicht mehr tanzen konnte. Er packte mich an den Hüften, grub mir die Nägel so tief hinein, dass ich blutete, und begann, mir seine Ladung in dicken, heißen Schüben reinzuspritzen, so tief, dass ich sie bis in die Eingeweide hochsteigen fühlte. Es waren fünf, sechs, sieben Zuckungen, und bei jeder knurrte er wie ein Tier gegen meinen Nacken. Ich spürte den heißen Strahl in mir auslaufen und ihn über mir zittern, als hätte er Fieber. Ich kam unter ihm, ohne mich anzufassen, rieb den Schwanz gegen das Laken, tränkte es mit Sperma, während er weiterstieß. Er stieß sogar noch weiter, immer langsamer, plantschte in seiner eigenen Milch in mir, bis er auf meinem Rücken einschlief, der Schwanz noch immer in meinem Körper gefangen, sein Sperma über seine Eier und meinen Schritt laufend.

***

In jener Nacht machten wir es noch zweimal. Das zweite Mal war ruhiger, fast zärtlich, er halb noch im Schlaf und ich führte ihn von hinten. Er steckte ihn mir ganz langsam rein, in Löffelchenstellung, umarmte mich von hinten, atmete mir in den Nacken, und er fickte mich mindestens eine halbe Stunde lang mit langen, tiefen Stößen, bevor er mir zum zweiten Mal den Arsch vollspritze. Das dritte Mal war gegen den Morgen, als die Vögel im Hof anfingen zu singen. Diesmal ritt ich ihn, saß auf seinem steifen Schwanz und ritt ihn, während ich ihm in die Augen sah, ihn unter mir aufwachen sah, sah, wie er meinen Schwanz packte und ihn im Rhythmus meines Auf und Ab zog. Ich kam in dicken Schüben auf seine haarlose Brust, die bis zu seinem Kinn reichten, und er leckte sich das vom Mundnähe herunter, bevor er mich an den Hüften packte und mich zum dritten Mal in dieser Nacht in mich hineinspritzen ließ. Und diesmal küsste er mich zum ersten Mal auf den Mund. Er küsste mich unbeholfen, wie jemand, der es noch nie mit einem Mann getan hat, mit dem Geschmack meiner eigenen Milch noch auf seiner Zunge, aber er küsste mich.

Am Montagmorgen wachte ich vor ihm auf. Ich ließ Kaffee und Eier auf dem Tisch der Veranda stehen und setzte mich in den Sessel, um auf ihn zu warten. Als er aus dem Zimmer kam, in Unterhose, zerzaust, mit geschwollenen Augen, sagte er kein Wort über die Sache. Er setzte sich, aß, zündete sich eine Zigarette an, sah in den Garten.

—Was muss geharkt werden, Patrón? —fragte er schließlich.

—Später harken wir —sagte ich.

Damián lächelte, ohne den Blick vom Teller zu heben. Er kratzte sich am Nabel, kratzte sich den schlecht rasierten Bart und lachte leise.

Das waren die besten Karnevalstage meines Lebens. Und obwohl wir nie wieder über jene Nacht gesprochen haben, wissen wir beide, dass sie nicht die letzten waren.