Ich stieg auf die Waggons der Mine und kam nicht mehr dieselbe herunter

Damit ihr versteht, was ich euch gleich erzählen werde, muss ich zuerst sagen, woher ich komme. Ich wurde in einem Colla-Weiler geboren, weit oben dort, wo der Wind des Altiplano sich zwischen die Hügel drängt und wie eine Klinge schneidet. Ich heiße Nayra, bin vierundzwanzig Jahre alt, habe von Sonne und Kälte gegerbte braune Haut und einen Körper, den die Männer aus dem Dorf anschauen, wenn ich über den Platz gehe.

Hier tragen die Frauen Polleras, diese schweren Wollröcke, die bis zu den Knöcheln reichen. Fast nie haben wir etwas darunter: Nur bei den Festen, wenn wir tanzen, ziehen wir eine weiße Baumwollhose an, damit wir die neugierigen Großmütter nicht skandalisieren. An den übrigen Tagen laufen wir blank darunter herum, und das Reiben des Stoffes an meinen Schenkeln machte mich schon früh heiß.

Der Bergarbeiter hieß Mauro. Ein großer Kerl, um die vierzig, mit schwieligen Händen vom ständigen Gesteinsspitzen und dichtem Bart. Ich hatte ihn auf dem Platz gesehen, wie er Mineralssäcke abgeladen hatte, die enge Hose zeichnete einen Beutel ab, der mich schon beim bloßen Ansehen feucht machte. Dieser Mann muss eine Bestie sein, dachte ich, während ich meinen roten Rock zurechtrückte und spürte, wie die Kälte mir zwischen den Beinen leckte.

Ich stieg den staubigen Weg hinauf, der zu den alten Waggons führte, den Überresten einer Eisenbahn, die einst das Altiplano voller Menschen und Waren durchquert hatte. Jetzt waren es kleine Hütten mit rostigen Dächern und quietschenden Türen, in denen die Firma die Bergarbeiter nach endlosen Schichten schlafen ließ. Die Sonne fiel orange auf die Hügel, und die Luft roch nach feuchter Erde und Männerschweiß.

Ich klopfte mit der Faust an Mauros Waggontür. Er öffnete, die nackte Brust glänzte vor Schweiß.

—Nayra, was machst du denn hier? —sagte er mit dieser rauen Stimme, die Augen schon an meinem Ausschnitt hinab.

—Ich bin gekommen, damit du mich fickst —warf ich ihm ohne Umschweife hin, so wie man in diesen Hügeln redet—. Man hat mir von dir erzählt. Ich will’s selbst überprüfen.

Er lächelte, packte mich am Arm und zog mich hinein. Der Waggon war ein Schlamassel: eine dreckige Matratze auf dem Boden, leere Pisco-Flaschen, der Geruch von Männlichkeit in die Wände gezogen. Er stieß mich gegen das kalte Metall und hob mir, ohne ein Wort zu verlieren, den Rock hoch.

—Na schau, du bist ja schon nass —murmelte er, die rauen Finger öffneten meine Schamlippen—. Willst du, dass ich sie dir reinramme, hm?

—Steck sie mir ganz rein —stöhnte ich und bog den Rücken durch.

Er zog sich die Hose mit einem Ruck herunter, und da war sie: der größte Schwanz, den ich je gesehen hatte, dick, aderig, hart wie ein Grubenhauer. Ich kniete mich auf den schmutzigen Boden, der Staub klebte an meinen Knien, und griff ihn mit beiden Händen. Ich öffnete den Mund und nahm ihn hinein, spürte, wie er meine Kehle füllte, den salzigen Geschmack von Arbeitsschweiß. Er packte meinen Zopf und begann zu stoßen, fickte mir zuerst langsam in den Mund, dann gnadenlos.

—Lutsch, Nayra. Lutsch diesen Schwanz ordentlich —knurrte er, während ich sabberte und mir vor Anstrengung die Tränen kamen.

Er riss mich hoch und warf mich auf die Matratze. Mein Rock war mir bis zur Taille hochgerutscht. Er spuckte in seine Hand, schmierte sich ein und drückte die Spitze gegen meinen Eingang.

—Ich werde dich aufreißen —sagte er und stieß zu.

Er drang mit einem Schlag bis zur Hälfte ein, und ich schrie, eine Mischung aus Schmerz und Lust, die mir durch den ganzen Körper jagte. Er stieß tiefer, grub ihn ganz hinein, bis ich seine Eier gegen mich prallen spürte. Er begann wild zu pumpen, der Waggon knackte bei jedem Hieb, meine Brüste hüpften frei unter der aufgeknöpften Bluse.

—Härter —bat ich ihn, die Nägel in seinen verschwitzten Rücken gegraben—. Bis ganz tief rein.

Er drehte mich um und stellte mich auf alle viere, den Arsch hochgereckt. Eine trockene Ohrfeige hinterließ den roten Abdruck auf meiner braunen Haut. Er packte mich an den Hüften und drang wieder von hinten in mich ein, tief, während ich mich ihm entgegenstieß und noch mehr wollte.

Dann hörten wir draußen Stimmen: andere Bergarbeiter, die von der Schicht zurückkamen. Mauro hörte nicht auf. Im Gegenteil, er wurde schneller.

—Sollen sie hören, wie ich dich ficke —sagte er—. Sollen sie wissen, dass du mir gehörst.

Ich stöhnte lauter, stellte mir Augen vor, die durch die Ritzen im Metall spionierten. Als er das erste Mal kam, wischte er sich mit einem Lappen ab und hämmerte gegen die Wand.

—Lucho —rief er—. Komm her, die Kleine will feiern.

Ein weiterer Bergarbeiter trat ein, schmäler, jünger, mit hungrigen Augen. Er sah meinen hochgerafften Rock und öffnete wortlos seine Hose. Sie stellten mich wieder auf die Knie: einer vorne, einer hinten. Mauro füllte mir den Mund, während Lucho mich von hinten leckte, die raue Zunge, die zwischen meine Falten eindrang.

—Was für eine geile Muschi —murmelte Lucho, bevor er sie mir mit einem Stoß reinrammte.

Sie fickten mich im gleichen Rhythmus, einer den Mund, der andere unten, der Waggon roch nach Schweiß und Sex. Danach legten sie mich auf die Matratze: Lucho unten, in mir drin, und Mauro hinten, der mir langsam mit Spucke den Arsch öffnete.

—Sie reißen mich entzwei! —schrie ich, doch ich bewegte mich weiter, spürte, wie die beiden Schwänze in mir rieben, nur durch eine dünne Wand aus Fleisch voneinander getrennt.

Die Orgasmen kamen einer nach dem anderen, Wellen, die mich erzittern ließen. Sie kamen fast gleichzeitig, einer in jede Seite, und ließen mich dort zurück, erschöpft, den Rock verschmiert, den Körper von Knutschflecken und Ohrfeigen gezeichnet.

—Komm wieder, wenn du mehr willst —sagte Mauro und schloss die Tür.

***

Ich kam wieder, natürlich kam ich wieder. In jener Woche war es schon Routine: den Rock hochziehen, die Beine auf der schmutzigen Matratze spreizen und Mauro mich so lange auseinandernehmen lassen, bis ich nicht mehr konnte. An jenem Tag hatte er mich auf allen vieren, die Zöpfe als Zügel fest in der Hand, und stoßte mir bei jedem Hieb bis zu den Eiern rein. Der Waggon knarrte, und ich stöhnte ohne Scham.

Plötzlich wurde die Metalltür mit einem trockenen Schlag aufgerissen. Der Vorarbeiter, Don Saturnino, trat herein wie ein wilder Stier. Er war ein Mann von etwa fünfzig, kräftig, mit dichtem Schnurrbart, tätowierten Armen und einem dicken Ledergürtel an der Hüfte. Er sah uns einen Moment lang an, die schwarzen Augen fest auf meinen hochgereckten Arsch und Mauros ein- und ausfahrenden Schwanz gerichtet.

—Was zur Hölle geht hier vor? —brüllte er.

Mauro erstarrte, zog ihn aber nicht raus. Ich blieb still stehen, keuchend, der Rock bis zur Taille hochgerafft.

Der Vorarbeiter schlug die Tür mit einem Knall zu. Der Waggon bebte.

—Ihr da, Kleine, lenkt mit eurem Gestöhne die halbe Mannschaft ab. Und du, Mauro, verspritzt dich noch während der Grubenschicht. Ihr beide seid eine Schande —er kam langsam auf uns zu und löste mit Ruhe seinen Gürtel. Das Leder schnappte, als es aus der Schnalle glitt. Mauro wollte sich zurückziehen, aber eine Hand auf seiner Schulter hielt ihn fest—. Nichts rausziehen. Weitermachen, aber jetzt nach meinen Befehlen.

Er sah mich fest an und senkte den Blick genau dahin, wo Mauro immer noch in mir steckte.

—Du bist schuld, Nayra. Du kommst hierher, um zu provozieren, während die Männer Gestein klopfen sollten. Dich bestrafe ich zuerst.

Er faltete den Gürtel zusammen und versetzte mir den ersten Hieb auf den Arsch. Das Leder biss mit einem trockenen Knall in das braune Fleisch, wie ein Peitschenhieb.

—Aua, verdammt! —schrie ich, aber ich bewegte mich nicht.

Das Brennen stieg rasch auf, heiß, und ich spürte, wie ich mich um Mauros Schwanz noch enger zusammenzog.

—Pump weiter —befahl er dem Bergarbeiter—. Hör wegen nichts auf.

Mauro gehorchte, langsamer, aber tiefer. Jeder Stoß ließ mich auf und ab federn, und Don Saturnino nutzte es, um mich wieder und wieder zu schlagen, eine Arschbacke und dann die andere.

—Das ist dafür, dass du das Personal ablenkst —sagte er mit jedem Schlag.

Mein Arsch brannte, die Haut war rot und von Linien durchzogen. Aber je mehr er mich schlug, desto nasser wurde ich. Ich verdiene das, weil ich so heiß bin, dachte ich zwischen dem Schmerz und einer Lust, die ich nicht verstand.

Er warf den Gürtel zu Boden und öffnete seine Hose. Sein Schwanz sprang frei, nicht so lang wie der von Mauro, aber dick wie ein Arm, die Spitze glänzend. Er packte mich am Haar und zwang mich, den Kopf zu drehen.

—Mach den Mund auf. Während Mauro dich fickt, lenkst du mich ab.

Er schob ihn mir mit einem Ruck hinein, bis mir der Würgereiz kam. Er roch nach Erde und Metall, nach Grubenschweiß. Ich sabberte, die Tränen liefen mir über die Wangen, und drückte die Zunge gegen die Wurzel, während Mauro hinter mir schneller wurde.

Nach ein paar Minuten zog er ihn mit einem feuchten Laut aus meinem Mund.

—Jetzt wechseln wir.

Er winkte Mauro, sich hinzulegen. Ich setzte mich oben auf ihn und führte ihn mit der zitternden Hand hinein, ließ mich langsam sinken. Don Saturnino stellte sich hinter mich, spuckte in seine Hand und rieb sie ein.

—Ich werde dir die andere Seite aufreißen, während du vorne gefickt wirst. Damit du lernst, nicht abzulenken.

Er drückte die Spitze gegen meinen Arsch und stieß langsam vor. Reiner, brennender Schmerz, vermischt mit der Lust von Mauros Schwanz, der mich von vorne füllte.

—Er will nicht rein, Vorarbeiter! —stöhnte ich.

—Er geht rein, oder ich nehme den Gürtel —und er drückte weiter, bis die Hälfte drin war.

Ich schrie, der ganze Körper zitterte. Beide begannen sich zu bewegen, einer in mir, einer außen, und rieben sich an jener dünnen Wand, die mich wahnsinnig machte.

—Sie reißen mich auseinander, verdammt! —stammelte ich—. Beide, so, beide!

Don Saturnino versohlte mir beim Pumpen den Hintern, seine großen Hände hinterließen neue Spuren. Mauro saugte an meinen Brüsten von unten, biss mir in die Brustwarzen. Ich ritt zwischen ihnen, die Lust stieg wie Fieber, bis mich der Orgasmus brutal erwischte: die Möse verkrampfte sich, der Arsch zog sich zusammen, alles zitterte zugleich.

—Jetzt fülle ich dich —knurrte der Vorarbeiter, und nach drei weiteren Stößen kam er heiß in mir.

Mauro brauchte nicht lange, um ihm zu folgen. Sie ließen mich dort zurück, zitternd auf der Matratze, die beiden Tiefen tropfend und die Arschbacken von den Schlägen brennend.

Don Saturnino wischte sich mit dem Saum meiner Pollera ab, zog die Hose hoch und hob den Gürtel auf.

—Ab jetzt kommst du, wenn du zu den Waggons gehst, erst in mein Büro —sagte er ernst—. Mich lenkst du zuerst ab, nicht die anderen. Wenn nicht, binde ich dich hier fest und lasse die ganze Schicht lang mit dir machen.

Ich taumelte aus dem Waggon hinaus, die Sonne schlug mir ins Gesicht, die Beine weich. Der Arsch brannte bei jedem Schritt, aber zwischen meinen Beinen pochte die Lust weiter. Mauro drückte mir ein paar Münzen in die Hand, nur ganz wenige, gerade genug, um mir im Laden der Mamani eine Limo zu kaufen und die vier Kilometer zurück zu dem Hof auszuhalten, wo meine Mutter auf mich wartete.

Ich ging langsam weiter und spürte den kühlen Wind unter dem langen Rock. Ich wusste, dass ich am nächsten Tag wieder an die Tür dieses Büros klopfen würde, dass ich auf die Knie gehen und mich von dem Vorarbeiter noch einmal bestrafen lassen würde. Denn in dieser Mine machen Frauen wie ich die Männer nicht nur abgelenkt: Wir machen die Dunkelheit, in der sie leben, auch ein wenig bewohnbarer. Und das, so schwer es mir fällt, ist das ehrlichste Geständnis, das ich habe.