Ihre Trainerin schlug ihm eine Klasse außerhalb der Karte vor

Es war Dienstag, halb sieben morgens, und das Fitnessstudio im neuen Viertel roch noch nach frischem Wachs und Zitrusdesinfektionsmittel. Die LED-Leuchten an der Decke summten leise über den leeren Geräten. An der Spiegelwand hinten spiegelten sich die Motivationsposter doppelt, und eine runde Uhr tickte mit einem Sekundenschlag, der um diese Uhrzeit lauter zu hören war als sonst.

Yarisa Beltrán, achtundzwanzig Jahre alt, war die Personal Trainerin mit der längsten Warteliste im Zentrum. Karibisch, dunkle Haut, die im weißen Licht glänzte, eine lange Zöpfe-Mähne, zu einem so straffen Pferdeschwanz zusammengebunden, dass ihre Wangenknochen betont wurden. Sie trug ein eng anliegendes schwarzes Sporttop, pflaumenfarbene Leggings, die ihre Hüften modellierten, und makellos weiße Adidas-Sneaker. An der Seite, direkt unter der letzten Rippe, hatte sie ein winziges Tattoo: „Ohne Erlaubnis“. Wenn sie sich bewegte, klirrten ihre goldenen Ohrringe gegen die Zöpfe.

Ihr Kunde am Dienstag war Adrián, fünfunddreißig Jahre alt, Manager bei einem Pharmaunternehmen, seit einer langen Trennung Single, die ihm mehr Kilos und mehr Wut hinterlassen hatte, als er zugab. Er war ins Studio zurückgekehrt, um sich irgendetwas zurückzuholen, ohne genau zu wissen, was. Er kam immer pünktlich, in grauem T-Shirt, blauen Shorts und mit Kopfhörern um den Hals, die er nie benutzte. Seit der dritten Sitzung hatte Yarisa bemerkt, was unter diesen Shorts passierte, wenn sie ihm bei der Kniebeuge die Hände auf die Hüften legte oder wenn sie ihren Brustkorb an seinen Rücken presste, um die Glute-Bridge richtig einzustellen.

An jenem Morgen kam Adrián fünf Minuten früher als sonst herein. Sie lächelte ihm von der Beinpresse aus zu und deutete mit dem Kinn auf die Matte.

—Aufwärmen. Heute zwanzig Minuten. Ich will Muskelwachheit sehen.

Sie ließ ihn schweigend arbeiten. Im Spiegel schaute er sie an, wenn er glaubte, dass sie es nicht bemerkte. Die Wahrheit war, dass sie es immer bemerkte.

Als sie an der Beinpresse ankamen, beugte Yarisa sich vor, um ihm die Fußstellung auf der Plattform zu korrigieren. Ihre Hüfte war nur eine Handbreit von seinem Gesicht entfernt. Die Stille des leeren Studios verstärkte alles: das Rascheln des Stoffes, Adriáns abgehackten Atem, seinen Puls, den sie an der Halsvene erahnen konnte. Als sie sich wieder aufrichtete, glitt ihr Blick unwillkürlich in den Schoß ihres Kunden und fand genau das, was sie erwartet hatte.

—Ay, papi —sagte sie leise, mit diesem karibischen Singsang, der die S-Laute zog—, was ist das denn? So früh an einem Dienstag und schon so?

Adrián wurde bis zu den Ohren rot. Hastig suchte er das kleine Handtuch.

—Entschuldige, Yarisa, wirklich… ich weiß nicht, was…

—Nicht entschuldigen —unterbrach sie ihn. Sie richtete sich ganz auf, machte einen Schritt, noch einen, bis ihr Top sein T-Shirt streifte—. Das stört mich nicht. Im Gegenteil.

Sie senkte die Stimme bis zu einem fast ins Ohr gehauchten Flüstern.

—Weißt du was? Heute gebe ich dir eine andere Stunde. Eine, die nicht in der Preisliste steht. Die gibt es nur für Schüler, die sich sehr gut benehmen… oder sehr schlecht. Du entscheidest, zu welcher Sorte du gehörst.

Sie strich mit dem Handrücken über seine Shorts, langsam, als würde sie ihn ausmessen. Adrián schloss die Augen.

—Willst du die Stunde, papi?

—Ja —antwortete er heiser—. Ich will die Stunde.

Yarisa packte ihn am Handgelenk und zog ihn in den Flur zu den Umkleiden. Zu dieser Zeit war die Damenumkleide immer leer, und sie hatte für alle Fälle den Zweitschlüssel der Besitzerin. Sie stieß die Tür auf, schob ihn mit einem Ruck hinein und schloss ab.

Gedämpftes Licht. Vanilleduft aus dem Raumduftspender. Lange Holzbänke, graue Spinde und hinten die Reihe der Duschen, getrennt durch matte Trennwände.

—Zieh alles aus —befahl sie—. Wir haben keine Eile, aber wir werden auch keine verlieren.

Adrián gehorchte mit unbeholfenen Fingern. T-Shirt, Shorts, Unterhose. Als er nackt war, ließ sie ihn unverhohlen von oben bis unten wandern. Sein Schwanz zeigte zur Decke, die Spitze glänzend.

Yarisa zog sich mit einer einzigen Bewegung das Top aus. Ihre großen, festen Brüste schwangen frei. Sie streifte die Leggings und das schwarze Höschen in einem Zug herunter und schob beides mit dem Sneaker beiseite. Ihr glatt rasierter Schoß glänzte bereits feucht.

—Erste Lektion —sagte sie—. Lernen, wie man frisst.

Sie drückte ihn an der Schulter auf die Bank. Dann stellte sie einen Fuß neben ihn, präsentierte ihm ihr geöffnetes Geschlecht nur wenige Zentimeter vor dem Mund und packte seinen Nacken.

—Mit der Zunge. Am Anfang langsam. Ich will merken, dass du lernst.

Adrián schob die Zunge zwischen ihre gespreizten Lippen, leckte langsam von unten nach oben, nahm die Feuchtigkeit auf und arbeitete sich weiter bis zur geschwollenen Klitoris. Yarisa packte mit einer Hand seine Zöpfe, mit der anderen seinen Kopf; sie gab den Rhythmus vor. Er wurde schneller, saugte, umkreiste ihre Klitoris mit der Zunge in immer engeren Kreisen.

—So —keuchte sie—. Finger rein. Zwei. Krümm sie nach vorn. Da, wo die Wand sich weich anfühlt, genau da. Genau. Bleib dort.

Adrián krümmte zwei Finger in ihr Inneres, fand den Punkt, drückte. Yarisas Hüften begannen sich gegen sein Gesicht zu bewegen, gegen die Finger, ohne Pause.

—Drei Finger. Mach mich auf. Weiter lecken. Hör nicht auf, auch wenn du mich schreien hörst.

Sie nahm den dritten Finger auf. Ihr Geschlecht zog sich um ihn zusammen, heiß, eng, lebendig. Yarisa presste die Kiefer zusammen und ließ ein tiefes Knurren entweichen, das in ihrer Brust begann. Eine lange Kontraktion. Noch eine. Heiße Flüssigkeit benetzte Adriáns Kinn und Hals. Sie hielt seinen Kopf fest an ihren Körper gedrückt bis zum letzten Zittern, und erst dann ließ sie ihn los.

—Braver Schüler —murmelte sie. Mit dem Daumen strich sie ihm über das nasse Kinn und steckte ihn in ihren eigenen Mund—. Zweite Lektion.

Sie zog ihn von der Bank hoch, drehte ihn um und drückte ihn gegen die Reihe kalter Spinde. Dann beugte sie sich selbst vor, Hände auf dem Metall, spreizte die Beine, machte den Rücken hohl und bot ihm ihren schweißglänzenden Hintern und Rücken.

—Jetzt fickerst du mich im Arsch. Ganz. Auf einmal. Und du stößt zu, als wolltest du mir eine Spur hinterlassen.

Adrián packte ihre Hüften, richtete sich aus und drang mit einem Ruck bis zum Anschlag in sie ein. Yarisa stieß einen langen, rauen, offenen Stöhnenlaut aus. Sie legte die Stirn an das Metall des Schranks.

—Hart. Hart, papi. Ohne Scham.

Er stieß hart zu, die Hände in diese breiten Hüften gekrallt, das Aufeinanderschlagen der Oberschenkel hallte zwischen den gefliesten Wänden wider. Yarisas Brüste pressten sich bei jedem Stoß gegen das Metall, die Brustwarzen rieben über das kalte Eisen. Sie stieß ihm entgegen, um ihn zu treffen, schrie ihm Anweisungen zu —schneller, tiefer, gib mir alles zu spüren— und plötzlich packte sie seine Hand und führte sie zu ihrer Klitoris.

—Jetzt reib. Kleine Kreise. Nicht aufhören, während du mich weiter nimmst.

Adrián rieb mit zwei Fingern, der Daumen folgte dem Rhythmus seiner Stöße. Fünfzehn, zwanzig Sekunden genügten. Yarisa spannte sich am ganzen Körper an, die inneren Wände pressten ihn in einer fast unerträglichen Weise, und sie stieß einen Schrei aus, den sie gegen ihren Unterarm dämpfen musste, damit das schlafende Studio nichts mitbekam.

—Weiter —keuchte sie, als sie wieder Luft bekam—. Komm noch nicht. Dritte Lektion.

Sie stieß ihn weg. Dann ging sie selbst auf die Knie auf dem Boden der Umkleide, auf einem gefalteten Handtuch, die Hände auf der Bank abgestützt, den Hintern hochgereckt, und drehte den Kopf, um ihn über die Schulter anzusehen.

—Spuck drauf und steck sie langsam rein. In den Arsch. Ich will mich die ganze Woche an dich erinnern.

Adrián spuckte auf den Handrücken und rieb es an ihrem gespannten Anus. Er setzte die Spitze an. Millimeter für Millimeter drückte er hinein und hielt den Atem an. Yarisas Körper öffnete sich langsam, widerstand, gab nach, widerstand wieder. Als der Kopf ganz drin war, atmete sie lang aus und schob nach hinten, um den Rest zu schlucken.

—Bleib —sagte sie—. Lass mich mich daran gewöhnen.

Er blieb ganz tief in ihr versunken, die Hände zitterten auf ihrer schmalen Taille. Als er spürte, wie ihre Hüften zu schwingen begannen, bewegte er sich. Zuerst langsam, dann sicher, dann mit allem, was ihm blieb. Mit der linken Hand zog er an ihrem Pferdeschwanz, um ihren Rücken zu wölben. Mit der rechten ging er wieder an ihre Klitoris.

—Verdammt —stöhnte sie—. Verdammt, verdammt, verdammt. Hör nicht auf. Lass mich noch mal kommen.

Sie kam am Waschbeckenrand, die Beine so sehr zitternd, dass er sie an der Taille festhalten musste, damit sie nicht zusammenbrach. Yarisas ganzer Körper pulsierte um ihn herum, verschlang ihn, melkte ihn aus. Adrián hielt so lange durch, wie er konnte, und als er wusste, dass er nicht mehr konnte, merkte sie es vor ihm.

—Zieh ihn raus. Raus und komm her.

Sie ließ ihn los, drehte sich schnell um, setzte sich vor ihm auf die Fersen und öffnete den Mund. Die Zunge draußen, die schwarzen Augen nach oben gerichtet.

—Maler mir die Fresse, papi. Beende die Lektion so, wie sie enden soll.

Zwei Bewegungen des Handgelenks genügten. Adrián kam in langen Strahlen über ihre Wangen, ihre Nase, ihre Lippen und ihre Zöpfe. Sie blieb still, nahm alles auf, und erst danach fuhr sie sich mit der Zunge über den Mundwinkel und schluckte, was in ihren Mund gefallen war.

—Wie gut —murmelte sie—. Wie gut du gekommen bist.

Sie stand ruhig auf. Mit einer Geste deutete sie auf die Reihe der Duschen.

—Los. Du wäschst dich, ziehst dich an und gehst arbeiten, als wäre nichts gewesen. Und nächste Woche, gleicher Tag, gleiche Uhrzeit, kommst du zu deiner normalen Session, benimmst dich und, wenn du mich überzeugst, machen wir es wieder.

Adrián nickte wortlos. Sie gingen zusammen in die erste Dusche. Heißes Wasser prasselte auf beide zugleich, Dampf füllte den geschlossenen Raum und spülte die Reste der letzten Stunde in den Abfluss. Yarisa seifte ihn mit einem kleinen Handtuch ein, strich ihm mit dem Daumen über die Unterlippe und lächelte halb schief.

—Gib’s zu, papi —sagte sie leise—. Sag mir, dass du damit nicht gerechnet hast.

Er stieß ein kurzes, raues, fast ungläubiges Lachen aus.

—Ich habe nicht damit gerechnet.

Sie küsste ihn auf die Stirn, verließ die Dusche zuerst, trocknete sich in Ruhe ab, zog sich an und band ihre nassen Zöpfe zusammen. Bevor sie den Riegel öffnete, sah sie ihn von der Tür aus an.

—Noch eins. Das hier wird nicht erzählt. Nicht mal deinem besten Freund. Nicht dem Spiegel. Was in meiner Umkleide passiert, bleibt in meiner Umkleide. Verstanden?

—Verstanden.

Als sie auf den Flur trat, füllte sich das Studio bereits: zwei Typen aus der Acht-Uhr-Schicht, eine Frau mit Stock, der Reinigungskerl, der den Eimer hinter sich herzog. Adrián nahm seine Tasche, durchquerte die Halle mit gesenktem Blick und drückte die Tür zur Straße auf. Draußen hatte der Dienstagmorgen bereits die Ampeln zum Leuchten gebracht, in den Cafés wurden Frühstücke serviert und die Busse brüllten den Hügel hinauf.

Er ging zu seiner Firma hinauf, die Muskeln noch immer vibrierend und ein Geschmack von Vanille und Salz irgendwo an seiner Zunge haftend. In der Spiegelung eines Schaufensters suchte er, fast unwillkürlich, sein Gesicht ab, um zu sehen, ob man ihm etwas ansah. Man sah ihm nichts an. Und doch hatte sich an diesem Morgen für immer etwas verändert. Drei Monate später hatte er es immer noch niemandem erzählt.