Kunden, die ich niemals hätte annehmen sollen

In der Sexarbeit lernst du schnell, dass Menschen nicht immer das sind, was sie zu sein scheinen, wenn sie anrufen. Diejenigen, die sich am höflichsten ausdrücken, benehmen sich nicht immer am besten. Diejenigen, die grob wirken, erweisen sich manchmal als die respektvollsten. Ich brauchte mehrere Monate, um dieses Prinzip zu verstehen – und ich verstand es auf die denkbar schlimmste Weise: durch Erfahrungen, an die ich mich nicht bemühe, mich zu erinnern.

Ich begann aus Not, wie die meisten in diesem Gewerbe. Ich war dreiundzwanzig, musste allein eine Miete bezahlen und hatte nur wenige Alternativen, die das abdecken konnten, was ich brauchte, und zwar in der Zeit, in der ich es brauchte. Ein Bekannter erklärte mir, wie es funktionierte, ich legte ein Profil auf einer Kontaktplattform an, und innerhalb weniger Tage hatte ich bereits die ersten Nachrichten. Der erste Kunde war nicht schrecklich, aber auch nicht das, was ich mir vorgestellt hatte. Es war etwas zwischen Transaktion und Schauspiel, und ich lernte, nicht zu zeigen, was ich wirklich fühlte, während ein Fremder mich fickte und mir mit abgehacktem Atem über der Schulter lag.

Mit der Zeit stellte ich meine eigenen Regeln auf. Die wichtigste: Sie mussten duschen, bevor ich kam, oder es in meiner Gegenwart tun. Das war nicht verhandelbar. Trotzdem war diese Regel bei manchen Kunden vollkommen nutzlos.

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Der Erste, der bei mir einen schwer auszulöschenden Eindruck hinterließ, war ein korpulenter Mann mittleren Alters, der immer mit seinem eigenen Wagen kam und bar bezahlte. Er duschte, ja. Das Problem war, dass er, sobald er sich zu bewegen begann, auf eine Weise zu schwitzen anfing, die in meiner Erfahrung ihresgleichen suchte. Ein dichter, klebriger Schweiß mit einem Geruch, den zu beschreiben schwierig war, ohne dass es noch schlimmer klang, als es ohnehin schon war.

Dazu kam das Problem seiner Größe. Ich meine nicht seine Genitalien, sondern seine Körpermasse. Er war so groß, dass der Zugang zu bestimmten Körperstellen etwas Akrobatisches erforderte. Ihn zu blasen war gleichzeitig eine Übung in Willenskraft und Verrenkung: Ich musste den Kopf zwischen seine Schenkel stecken, als würde ich mich durch einen Tunnel vorarbeiten, seinen Schwanz mit beiden Händen halten, weil er ihn unter seinem Bauch selbst nicht mehr sehen konnte, und ihn von der Wurzel bis zur Eichel mit der Zunge bearbeiten, während sein Bauch gegen meine Stirn drückte. Der Winkel war unbequem, der Geruch aus dieser Entfernung intensiv, und mehr als einmal musste ich ihn beim Blasen aus dem Mund nehmen und tief durch die Nase atmen, um den Würgereiz unter Kontrolle zu halten. Ich leckte über seine Eier, saugte sie einzeln, nahm seinen Schwanz so tief in den Mund, wie ich konnte, und er antwortete mit kurzen Grunzlauten und einer Hand in meinem Nacken, die mich weiter nach unten drückte, als ich aushielt. Er schien es nicht zu bemerken – oder es war ihm egal.

Für die Penetration funktionierte nur eine Stellung: Ich musste auf ihm reiten. Ich musste auf diese Masse klettern, mich breitbeinig über ihn setzen und langsam hinuntergleiten, bis ich mir seinen Schwanz in die Fotze schob, wobei ich spürte, wie das Fleisch seiner Schenkel meine Pobacken schon bei der kleinsten Berührung mit Schweiß durchnässte. Ich nahm ihn zwischen der Hitze, die von ihm ausging, und dem Schweiß, der alles bedeckte, so gut es ging, und bewegte mich, bis er kam: auf und ab, die Knie brennend, die Hände auf seiner haarigen, glitschigen Brust abgestützt, während er meine Titten mit dicken Fingern drückte und mir die Brustwarzen kniff, damit ich schneller zum Ende kam. Jeder meiner Stöße entlockte ihm ein Keuchen, und der mit dem Geruch des Schweißes vermischte Gestank, der von dort aufstieg, wo wir zusammenkamen, zwang mich, durch den Mund zu atmen. Es dauerte ziemlich lange. Es dauerte immer ziemlich lange, und wenn er endlich kam, tat er es in mir, den Schwanz bis zum Anschlag vergraben und die Hände in meine Hüften gekrallt. Er hinterließ meine Fotze voller warmem Sperma, das mir an der Innenseite der Schenkel hinunterlief, sobald ich mich von ihm löste. Immer blieb ein Gefühl der Erschöpfung zurück, das über das Körperliche hinausging.

Ich fragte mich danach oft, ob ich ihn von Anfang an hätte ablehnen sollen. Wahrscheinlich ja. Aber damals wog das Geld schwerer als mein Instinkt, und auch das musste ich erst noch lernen.

Nach dem vierten Mal sagte ich ihm, ich hätte mich vorübergehend zurückgezogen. Er bestand nicht darauf.

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Es gab einen Auftrag, an den ich mich genau erinnere – nicht, weil er körperlich am unangenehmsten war, sondern weil er mir am deutlichsten zeigte, wie weit die Verdinglichung gehen kann. Eine Gruppe von Männern kontaktierte mich auf der Suche nach jemandem für das, was sie eine „Session mit Zuschauern“ nannten: Vier würden aktiv teilnehmen, drei weitere würden zusehen. Sie boten gutes Geld, und ich nahm an.

Ich kam an einem Freitagabend in einer Wohnung am Stadtrand an. Vier Männer zwischen dreißig und fünfzig, keiner besonders sympathisch, und drei weitere, die mit Bier in der Hand auf Sofas saßen, als erwarteten sie den Anpfiff eines Fußballspiels. Leise Musik lief, und es war wenig Licht, was nichts besser oder schlechter machte.

Sie zogen mich unter Gelächter und Kommentaren aus, denen ich nicht einmal zuzuhören versuchte. Ich blies jeden der Reihe nach, kniete auf dem Teppich im Wohnzimmer und wechselte von einem Schwanz zum nächsten, kaum dass ich Zeit zum Atmen hatte. Einer packte mich an den Haaren und stieß mir seinen Schwanz bis in den Hals, bis mir die Tränen kamen und sich der Speichelfaden über meine Titten ergoss; der Nächste wollte, dass ich ihn langsam blies und ihm dabei in die Augen sah, während er sich mit der anderen Hand die Eier streichelte. Die Männer auf dem Sofa kommentierten laut, zeigten auf mich und verlangten, ich solle dies oder jenes tun, einem den Arsch lecken, dem anderen auf den Schwanz spucken. Danach fickten sie mich einen nach dem anderen: auf allen vieren über das Sofa gebeugt, während einer mich von hinten in die Fotze fickte und ein anderer mir seinen Schwanz in den Mund schob; dann drehten sie mich um, setzten mich auf sich, wechselten die Öffnung, wechselten den Mann. Zwei von ihnen machten sogar eine Doppelpenetration mit mir – etwas, das nicht in der ursprünglichen Vereinbarung gestanden hatte, aber trotzdem geschah: Einer lag unter mir, sein Schwanz tief in meiner Fotze, während ein anderer hinter mir kniete, meine Pobacken auseinanderzog und mit Speichel und kaum etwas anderem stieß, bis er mir seinen Schwanz in den Arsch schieben konnte. Beide bewegten sich gleichzeitig, während die anderen zusahen und sich unverhohlen wichsten. Als alle gekommen waren, spritzten sie auf mich: Sie knieten mich mitten im Wohnzimmer hin und kamen der Reihe nach in mein Gesicht, auf meine Titten und in mein Haar, einer nach dem anderen, heiße Spermastrahlen, die mir über das Kinn liefen und auf meine Brüste tropften. Und dann, wie der krönende Abschluss von etwas, das niemand ganz vereinbart hatte, standen zwei der Zuschauer vom Sofa auf, zogen ihre Schwänze heraus und pissten ebenfalls auf mich. Der warme Urin lief mir durch die Haare und über die Schultern und vermischte sich mit dem Sperma, das bereits auf meiner Haut trocknete.

Ich erinnere mich an den Geruch, der an mir haftete, als ich dort herauskam. So etwas verschwindet nicht leicht – weder von der Haut noch aus dem Gedächtnis. Ich duschte im Fitnessstudio nebenan, das um diese Uhrzeit noch geöffnet hatte, und später zu Hause noch einmal. Danach nahm ich keine Gruppenaufträge mehr an.

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Nicht alle schwierigen Kunden waren es wegen mangelnder Hygiene oder Brutalität. Manche waren es wegen der Fetische, die sie mitbrachten, manchmal mit einer Natürlichkeit, die fast verstörender war als der Fetisch selbst.

Einer von ihnen war ein etwa sechzigjähriger Mann, tadellos gekleidet, der immer pünktlich kam und mit abgezähltem Geld bezahlte. Er war höflich, unterhielt sich vor Beginn gut und fragte, wie es mir ging. In einem anderen Zusammenhang wäre er ein vollkommen angenehmer Mensch gewesen.

Sein Fetisch war Urin.

Er wollte, dass ich ihm den Schwanz blies, nachdem er uriniert hatte. Danach wollte er, dass ich ihn anpisste – unter der Dusche in seinem Badezimmer, das einen Marmorboden und einen Designer-Duschkopf hatte, der mir für das, was wir damit vorhatten, wie eine Verschwendung vorkam. Beim ersten Mal bat er mich darum mit derselben Ruhe, mit der er in einem Restaurant das Dessert bestellt hätte.

—Kannst du mich danach anpinkeln? —fragte er, während er den zweiten Knopf seines Hemdes aufknöpfte.

Ich brauchte einen Moment, um zu begreifen, was er sagte. Dann sagte ich ja.

Der erste Teil war beinahe ein Ritual: Er ging ins Bad, pisste bei offener Tür in die Toilette und kam mit noch tropfendem Schwanz zurück. Ich kniete mich auf den Teppich im Schlafzimmer, nahm seinen Schwanz in die Hand und steckte ihn mir ungewaschen in den Mund, während der bittere, metallische Geschmack meine Zunge überzog. Ich blies ihn ganz, fuhr mit den Lippen über seine gesamte Länge, spielte mit der Vorhaut, indem ich sie mit der Zungenspitze reizte, und nahm ihn bis zum Hals, bis er vollständig hart war. Ich blies auch seine Eier, eins nach dem anderen, und er führte meinen Kopf mit der Hand, ohne zuzudrücken – eine Sanftheit, die im Kontrast zu dem stand, was er von mir verlangte. Dann fickte er mich im Stehen, mein Gesicht an die noch trockenen Duschfliesen gepresst, und stieß von hinten mit kurzen, festen Bewegungen, bis er mit einem unterdrückten Stöhnen in mir kam. Dann folgte der zweite Teil: Ich setzte mich auf den Rand der Duschtasse, spreizte mit zwei Fingern meine Fotze und pisste auf ihn, während er auf dem Rücken auf dem Marmor lag, den Mund geöffnet, und den Strahl in Gesicht und Brust empfing, als würde man ihm die Kommunion reichen. Unter den Kunden, die ich hatte, war er keiner der schlimmsten. Er zahlte gut, verlangte nichts, was meine körperliche Unversehrtheit gefährdete, und zeigte sich beim Gehen immer dankbar. Aber die Dusche danach dauerte stets lange.

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Von denen, die mehr als nur meinen Komfort gefährdeten, war der auffälligste ein Mann, den ich Andrés nennen werde. Er stellte sich als Unternehmer aus der Viehzucht vor, besaß außerhalb der Stadt ein Anwesen mit einigen Tieren und sprach auf eine Weise, die in jedem Satz Autorität ausstrahlen sollte. Er war einer dieser Männer, die sich nach außen mit ihren Eroberungen bei Frauen brüsten, aber sobald sich die Tür schließt, auf alle vieren gehen und ohne Rücksicht behandelt werden wollen.

Das war für mich kein Problem. Er mochte harten Sex, wollte mit Seilen an die Bettstäbe gefesselt, als Schlampe, Schwein oder unterwürfige Hure beschimpft werden, wollte, dass ich ihm in den Mund spuckte und er es mit der Zunge sauber machte. Ich legte ihm einen Strap-on mit einem dicken Dildo an und fickte ihn damit in den Arsch, während er bäuchlings lag. Mit einer Hand hielt ich ihn an der Hüfte fest, mit der anderen schlug ich ihm mit der flachen Hand auf die Pobacken, bis sie rot und heiß wurden. Ich flüsterte ihm obszöne Dinge ins Ohr, während ich ihn bis zum Anschlag nahm, zog seinen Kopf an den Haaren nach hinten und zwang ihn, zu wiederholen, was er war, während ich ihn in einem unerbittlichen Rhythmus penetrierte. Er stand auf verbale Demütigung und vollständige Kontrolle, und wenn er kam, berührte er sich nicht einmal, sondern ließ den Samen aus seinem Schwanz auf die Laken tropfen, während ich den Strap-on weiter in ihn hineinstieß. Er wusste genau, was er wollte, und machte keine Umwege, wenn er danach verlangte.

Das Problem kam bei der dritten Session. Während wir uns ausruhten, fragte er mich mit vollkommener Ruhe und beinahe bürokratischem Ton, ob ich mich von einem seiner Pferde penetrieren lassen würde.

Ich dachte, er scherzte. Das tat er nicht.

Er sagte es mit demselben Gesichtsausdruck, mit dem er einen Stellungswechsel vorgeschlagen hätte. Ohne jedes erkennbare Bewusstsein dafür, was er verlangte, ohne den geringsten Hinweis darauf, dass er eine Grenze überschritt, die für jeden Menschen offensichtlich gewesen wäre.

Ich stand auf, zog mich schweigend an und ging. Er versuchte noch etwas zu sagen, als ich bereits an der Tür war. Ich hörte nicht hin. Ich fuhr mit fest um das Lenkrad geschlossenen Händen zurück in die Stadt und schaltete das Radio nicht ein.

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Es gab andere Wünsche, die ich mit weniger Drama, aber ebenso entschieden ablehnte.

Ein Kunde wollte, dass ich auf ihn kackte. Er bat mich mit derselben Gelassenheit darum, mit der er etwas zu trinken bestellt hätte, als wäre es nur eine weitere Dienstleistung auf einer Liste. Ich sagte nein.

Ein anderer zog ein Taschenmesser aus seiner Jacke und fragte mich, ob er mir einen kleinen Schnitt zufügen und mein Blut ablecken dürfe. Er beschrieb es als etwas Intimes, Besonderes, als eine Form der Verbindung. Ich sagte nein.

Mit der Zeit lernte ich, dass kurze Ablehnungen am besten funktionieren. Lange laden zur Verhandlung ein, und manche Dinge stehen nicht zur Verhandlung.

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Nicht alle merkwürdigen Momente gingen von Männern aus.

Eine Frau kontaktierte mich an einem Donnerstagnachmittag. Anfang vierzig, gut gekleidet, mit einer Spannung im Kiefer, die mich vor etwas hätte warnen sollen. Sie buchte mich für zwei Stunden in einem Hotel im Zentrum, sagte, sie wolle eine schöne Zeit haben, und sie habe lange keinen Sex mehr mit jemandem gehabt, der ihr wirklich Aufmerksamkeit schenkte.

Der erste Teil war relativ normal. Ich zog sie langsam aus, legte sie aufs Bett und leckte sie in aller Ruhe, fuhr mit der Zunge über ihre großen Schamlippen, saugte mit gespitzten Lippen an ihrer Klitoris, führte zwei Finger in sie ein und krümmte sie nach oben, bis sie begann, den Rücken durchzudrücken. Sie kam mit offenem Mund und den Schenkeln, die meinen Kopf zusammenpressten, und danach erwiderte sie den Gefallen mit einer Geschicklichkeit, die ich ihr nicht zugetraut hatte: Sie hielt meine Beine auf den Kissen gespreizt, während sie mit langsamen Kreisen über meine Fotze leckte, sich entfernte, um an meinen Brustwarzen zu saugen, und wieder nach unten ging, bis auch ich kam. Dann, mitten in der intensivsten Phase, als sie auf meinem Gesicht saß und ich ihre Pobacken umklammert hielt, während ich sie erneut leckte, nahm sie das Telefon vom Nachttisch und begann, Fotos zu machen.

—Für meinen Mann —sagte sie, ohne das, was sie tat, zu unterbrechen.

Sie hatte mich nicht um Erlaubnis gebeten. Sie tat es mit einem Lächeln, das nicht von Lust, sondern von kalter Befriedigung zeugte – mit dem Lächeln eines Menschen, der einen seit Wochen vorbereiteten Plan ausführt. Ich war das Instrument ihrer Rache, und sie hatte mich nicht gefragt, ob ich es sein wollte.

Ich hörte auf. Ich bat sie, das Telefon wegzulegen. Sie sagte, ich solle mir keine Sorgen machen, mein Gesicht sei nicht darauf zu sehen. Als würde das irgendetwas lösen.

Ich erfüllte die vereinbarte Zeit und ging, bevor sie noch versuchte, mich zu irgendetwas anderem zu überreden. Ich erfuhr nie, was sie mit den Fotos machte, und wollte es auch nicht wissen.

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Der letzte Kunde war derjenige, der das Ende von allem bedeutete.

Er hieß Rodrigo oder so ähnlich, war Mitte vierzig, hatte einen durchtrainierten Körper und nahm Sildenafil, um die Session zu verlängern. Er sagte es mir gleich bei seiner Ankunft, mit einem gewissen Stolz, als wäre es ein Vorteil, für den ich dankbar sein sollte.

Das war es nicht.

Die Session dauerte fast drei Stunden. Rodrigo hatte einen großen, von der Wurzel an dicken Schwanz mit hervortretenden Adern und eine Energie, die nicht nachließ. Seine Vorstellung von gutem Sex war ununterbrochene, intensive Penetration, ohne Pausen und ohne Rücksicht auf den anderen. Er begann damit, mich im Stehen zu ficken, packte mich im Nacken und stieß ihn mir mit langen Stößen bis in den Hals, ohne mir zwischen den einzelnen Bewegungen Luft zu lassen, bis mir die Augen tränten und ich auf seine Eier sabberte. Danach warf er mich bäuchlings aufs Bett, spreizte meine Pobacken mit beiden Händen und rammte mir seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß in die Fotze, ohne Übergang, und begann mich in einem Rhythmus zu ficken, der eher dem einer Maschine als dem eines Menschen entsprach. Alle Viertelstunde wechselte er die Stellung, ohne zu fragen: auf allen vieren, auf dem Rücken mit den Beinen über seinen Schultern, auf der Seite, auf ihm sitzend, wobei er meine Hüften kontrollierte, um das Tempo vorzugeben. Er stieß mit gleichbleibender Kraft, sein Becken prallte gegen meinen Arsch, ohne sich zu fragen, ob irgendetwas davon schmerzhaft war. Zu Beginn der Session hatte ich ihm meine Grenzen erklärt. Er ignorierte sie oder legte sie anders aus, als ich sie formuliert hatte. Als ich um eine Pause bat, sagte er, ich solle noch ein bisschen durchhalten, und stieß weiter. Als ich ihm sagte, dass er mir wehtat, antwortete er, das gehöre zum Aufwärmen. Er kam zweimal, ohne dass sein Schwanz auch nur einen Moment schlaff wurde, und beim dritten Mal, als er schließlich mit einem Grunzen tief in mir zum Ende kam, spürte ich meine Beine bereits nicht mehr und bemerkte eine eigenartige Feuchtigkeit zwischen meinen Schenkeln, die nicht nur Sperma war.

Am nächsten Tag wachte ich mit Schmerzen auf, die nicht normal waren. Ich konnte nur schwer gehen. Hinsetzen fiel mir schwer. Noch am selben Nachmittag ging ich in die Notaufnahme, und der Arzt bestätigte, was ich befürchtet hatte: einen inneren Riss. Medikamente, Ruhe, mindestens zwei Wochen keine körperliche Anstrengung.

Fast zwölf Tage lang konnte ich mich nicht normal bewegen.

Diese zwölf Tage verbrachte ich mit Nachdenken. Über das, was ich tat, darüber, was es mich in jeder Hinsicht kostete, und darüber, ob die finanzielle Vergütung es rechtfertigte, mich weiterhin so etwas auszusetzen. Die Antwort war eindeutig und erforderte nicht viel Überlegung.

In der folgenden Woche löschte ich mein Profil und öffnete es nie wieder.

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Ich erzähle all das nicht, um Mitleid zu erregen oder zu schockieren. Ich erzähle es, weil viele Menschen etwas vergessen, wenn sie jemanden für Sex engagieren: Auf der anderen Seite dieser Transaktion befindet sich ein Mensch. Ein Mensch mit Grenzen, mit einem Körper, der verletzt werden kann, mit einem Leben, das nicht in diesem Zimmer beginnt und endet.

Für eine Dienstleistung zu bezahlen, gibt dir nicht das Recht, zu ignorieren, was diese Person ausdrücklich nicht tun will. Es gibt dir nicht das Recht, ohne Erlaubnis Fotos zu machen, Dinge vorzuschlagen, die die körperliche Unversehrtheit eines Menschen gefährden, oder drei Stunden lang weiterzumachen, nur weil du eine Tablette genommen hast.

Einige dieser Kunden verhielten sich außerhalb dieser vier Wände wahrscheinlich ganz normal. Mit ihren Familien, ihren Arbeitskollegen, mit jedem Menschen, der nicht dafür bezahlt wurde, sie zu ertragen. Aber dort drinnen, wo Geld im Spiel war, veränderte sich etwas in ihnen. Als würde die Bezahlung die grundlegenden Regeln des zwischenmenschlichen Umgangs außer Kraft setzen.

Das tut sie nicht. Sie sollte es niemals tun.