Die reife Kandidatin, die niemand bei diesem Wettbewerb erwartet hatte

Als die Mitteilung an jenem Montagmorgen in meinem Posteingang landete, dachte ich als Erstes, es sei wieder so eine dieser Konzerninitiativen, die wenig bringen und vor Ende des Quartals in der Ablage verschwinden. Der Betreff lautete: „Wettbewerb Botschafterin des Jahres — Farmacorp S.A.“ Das Unternehmen suchte ein Gesicht für Veranstaltungen, Präsentationen und offizielle Fotos. Ich arbeitete seit zwölf Jahren in dieser Firma. Vier Jahre in Folge hatte ich meine Verkaufsquote übertroffen. Und trotzdem hatte mir niemand irgendetwas vorgeschlagen, bis Don Edmundo Castellanos — der Vorstandsvorsitzende, im Januar siebzig geworden, Seidenkrawatte und Schweizer Uhr — beschloss, dass wir eine Botschafterin brauchten.

Meine jüngeren Kolleginnen begannen sofort zu tuscheln, kaum waren die Plakate an den Wänden des Flurs aufgetaucht. Daniela, sechsundzwanzig, hatte vor dem Badezimmerspiegel bereits ihr Make-up nachgebessert. Patricia, achtundzwanzig, suchte auf ihrem Handy nach Rhetorikkursen. Ich sah sie von meinem Schreibtisch aus an, nahm einen Schluck Kaffee und lächelte innerlich. Ich war dreiundvierzig, hatte den Körper, den ich mir seit der Scheidung diszipliniert halte, feste Titten, die immer noch einen Spitzen-BH füllen, einen Arsch, den der Bleistiftrock nicht zu verbergen vermag, und jahrzehntelange Übung darin, genau zu lesen, was Männer wollen, wenn sie schauen, ohne es zuzugeben.

Ich würde das hier gewinnen.

Ich meldete mich Dienstag um zehn Uhr vormittags im Büro von Señor Castellanos, als die meisten meiner Kolleginnen noch darüber nachdachten, ob sie es wagen sollten. Die Sekretärin bat mich zu warten. Ich wartete weniger als zwei Minuten. Als ich eintrat, stand er am Fenster zur Hauptstraße, die Hände in den Hosentaschen, die Tageszeitung gefaltet auf dem Tisch, als hätte er sie gerade erst abgelegt.

—Lorena —sagte er. Nicht „Frau Lorena“, nicht „Fräulein“. Nur mein Name, mit dieser beiläufigen Vertrautheit von Männern, die nie Förmlichkeit brauchten, um zu bekommen, was sie wollen.

—Guten Morgen, Don Edmundo. Ich komme, um mich für den Wettbewerb anzumelden.

Er drehte sich langsam um. Er war ein Mann, der gelernt hatte, das Begehren mit jahrzehntelanger Übung zu verbergen, aber niemand beherrscht das völlig. Er musterte mich im selben Moment von oben bis unten, in der Zeit, die er brauchte, um den Raum zu durchqueren, jene Sekundenbruchteile, in denen die Augen tun, was das Protokoll verbietet. Ich trug einen marineblauen Bleistiftrock, der mir unter das Knie reichte. Dezent. Professionell. Aber ich wusste genau, was dieser Schnitt ahnen ließ, wenn ich ging, und ich wusste, dass der Ausschnitt der Bluse gerade genug zeigte, damit ein alter Mann wie er sich fragte, wie hart diese Titten unter dem BH wohl waren.

—Füll dieses Formular aus —sagte er und reichte mir ein Blatt, wobei er auf die Tischkante zeigte.

Während ich mich über die dunkle Holzoberfläche beugte und schrieb, spürte ich seine Präsenz hinter mir. Er bewegte sich nicht. Er war einfach da, weniger als einen Meter entfernt, schweigend. Die Art von Stille, die nicht Gleichgültigkeit ist, sondern Aufmerksamkeit, konzentriert auf die Rundung meines Arsches, der sich gegen den marineblauen Stoff spannte.

—Du bist schon lange bei uns —sagte er schließlich.

—Zwölf Jahre, Don Edmundo.

—Man merkt es. —Er machte eine berechnete Pause—. Erfahrung ist ein Kapital, das nicht jeder rechtzeitig zu erkennen weiß.

Ich gab ihm das Formular zurück, ohne etwas zu sagen. Ich sah ihm direkt in die Augen und hielt das Schweigen eine Sekunde länger als nötig. Er senkte den Blick nicht.

—Dieses Jahr gibt es interessante Kandidatinnen —sagte er und senkte die Stimme, obwohl wir die Einzigen im Raum waren—. Aber ich glaube, du hättest einen Vorteil, wenn wir detaillierter über dein Profil sprechen. Heute Nachmittag, nach sechs. Kannst du bleiben?

—Hier, nehme ich an.

—Hier.

Ich verabschiedete mich mit einem Lächeln, das nicht unschuldig war, und er deutete es richtig.

***

Um Viertel nach sechs war das Gebäude fast leer. Die Lichter im Flur liefen auf halber Stärke. Don Edmundos Sekretärin hatte ihre Tasche bereits mitgenommen. Ich klopfte mit den Knöcheln an die Tür, zweimal, ohne Eile.

—Herein —sagte seine Stimme von innen.

Ich trat ein. Er saß hinter dem Schreibtisch, die Jacke über die Lehne des Stuhls gehängt, die Ärmel des weißen Hemds bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Auf der Tischkante stand eine bereits geöffnete Flasche Rotwein und zwei Gläser.

—Schön, dass du gekommen bist —sagte er und schenkte mir ein, ohne zu fragen, ob ich wollte.

—Schön, dass du mich eingeladen hast —antwortete ich und nahm das Glas.

Wir setzten uns einander gegenüber. Zwanzig Minuten lang sprach er über das Profil, das die Firma suchte: Präsenz, Kommunikation, Image. Ich hörte zu, nickte, antwortete präzise, wenn es nötig war. Und die ganze Zeit über gab es hinter jedem Wort eine andere Unterhaltung, die keiner von uns benannte. Es war diese Art von Doppeldialog, die nur entsteht, wenn zwei Erwachsene genau wissen, wohin sie gehen, und es lieber ohne Eile erreichen.

Als ich die Hand auf den Tisch legte, um einen Punkt zu unterstreichen, bedeckte er sie mit seiner. Groß, trocken, fest.

—Du weißt ganz genau, was du tust —sagte er.

—Ich weiß es immer.

Er stand auf und umrundete langsam den Schreibtisch. Ich rührte mich nicht. Er stellte sich hinter mich, strich mir mit einer einzigen Hand das Haar aus dem Nacken, und seine Lippen streiften die Haut direkt unter meinem Ohr. Kaum eine Berührung. Genug, dass mir lautlos die Luft aus den Lungen wich.

Drei Jahre lang hatte mich niemand mehr so angefasst. Drei Jahre Verkaufsbesprechungen, Quartalsberichte, Geschäftsessen, bei denen ich die kompetente Führungskraft und nichts weiter war. Drei Jahre nützlich sein, zuverlässig sein, für alles außerhalb meiner beruflichen Leistung unsichtbar. Drei Jahre, in denen ich mir unter der Dusche zwei Finger in die Fotze steckte, weil es sonst nichts gab.

Seine Hände glitten über meine Schultern und legten sich auf meine Hüften. Ich ließ es zu. Mehr noch: Ich wollte es.

Ich drehte mich um und küsste ihn.

Es war ein Kuss ohne Eile, vom ersten Sekundenbruchteil an mit Zunge, tief, während seine Hände meinen Arsch über dem Rock zusammendrückten. Die Art von Kuss, die nur jemand gibt, der keine Angst hat, das zu verlieren, was er bereits hat. Das gefiel mir. Mir gefiel, dass er nicht die nervöse Ungeschicklichkeit eines Mannes hatte, der erst bestätigt haben muss, dass die Gelegenheit echt ist. Er wusste, dass sie echt war. Ich wusste es. Keine Eile nötig.

Er knöpfte mir die Bluse Knopf für Knopf auf, ohne den Blick von meinem zu nehmen. Als der Stoff nachgab und offen blieb, schob er die Finger in den schwarzen Spitzen-BH und befreite die Titten eine nach der anderen. Er blieb einen Moment lang sitzen und sah sie an, bevor er den Mund senkte. Er saugte an einer Brustwarze, bis sie hart wie Stein war, dann an der anderen, abwechselnd, biss kaum, zog mit den Lippen daran. Ich löste seine Krawatte und öffnete sein Hemd. Er lächelte noch mit meiner Brustwarze zwischen den Zähnen.

—Du bist eine außergewöhnliche Frau, Lorena.

—Ich weiß —sagte ich, und das war nicht arrogant.

Die Papiere auf dem Schreibtisch fielen zu Boden, als er sie mit einer sauberen Bewegung beiseiteschob. Er half mir, mich auf die Tischkante zu setzen. Er nahm mein Gesicht in beide Hände und küsste mich erneut, langsamer, während seine Handflächen über meine Schenkel unter dem Rock glitten. Seine Finger waren geduldig, methodisch. Sie gingen nicht direkt irgendwohin. Sie erkundeten. Merkten sich alles. Sie glitten an der Innenseite des Oberschenkels hinauf, hielten kurz vor dem Rand des Höschens an und glitten wieder hinab.

—Ich habe dich schon lange beobachtet —gab er gegen meinen Mund zu.

—Ich weiß —wiederholte ich.

—Und du hast nie etwas gesagt?

—Ich habe auf den richtigen Moment gewartet.

Er fand den Gummibund meines Slips und zog ihn langsam nach unten. Ich richtete mich leicht auf, um es ihm zu erleichtern. Die Unterhose hing an einem Fuß, bis ich sie mit einem Tritt fallen ließ. Der Rock bis zur Taille hochgeschoben, die Beine auf dem Mahagonischreibtisch gespreizt, die rasierte, bereits durchnässte Fotze glänzend unter dem Licht der Schreibtischlampe. Er berührte mich erst mit der Hand, mit derselben Geduld, mit der er alles andere erkundet hatte. Die Finger glitten über die Lippen, noch nicht hinein, wanderten zum Kitzler hinauf, streiften ihn nur, gingen wieder hinab. Als er den genauen Punkt fand, bewegten sich meine Hüften von selbst auf ihn zu.

—Da —sagte ich leise—. Genau da. Steck sie mir rein.

Er steckte zwei Finger bis zum Anschlag hinein, nach oben gekrümmt, und der Daumen lag auf dem Kitzler. Er wiederholte es im selben präzisen Rhythmus, hinein und hinaus, bis ich mich an seinen Schultern festhalten musste, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren. Ich hörte, wie sie in die durchnässte Fotze hinein- und wieder herausglitten, dieses feuchte Geräusch von Fingern, die eine Muschi ficken, die ich schon lange nicht mehr aus erster Hand gehört hatte. Das Vergnügen baute sich Schicht um Schicht auf, ohne Sprünge, ohne Hast. Genau das hatte mir lange gefehlt: jemand, der keine Angst hat, sich die Zeit zu nehmen, die es braucht.

—Leck mich —sagte ich—. Geh auf die Knie und leck mich.

Er kniete sich ohne zu murren vor mich, ein Siebzigjähriger zwischen den Beinen der Frau, die den Wettbewerb gewinnen würde. Er spreizte mir mit den Daumen die Schamlippen und streckte die Zunge heraus. Der erste Zug war lang, flach, von unten nach oben, und endete damit, dass er sich um den Kitzler kreiste. Das Stöhnen, das mir entwich, füllte das ganze Büro. Ich klammerte mich mit beiden Händen an die Tischkante. Ich schloss die Augen. Draußen blieb die Stadt die Stadt: Verkehr, Hupen, der ständige Lärm eines Donnerstagnachmittags. Drinnen gab es nur noch seinen Mund, der an meinem Kitzler saugte, und seine Finger, die immer wieder in die Fotze hinein- und wieder herausgingen, während er mich fraß.

—So, Alter. Genau so. Hör nicht auf.

Er brachte mich langsam an den Rand, und das trieb mich fast in den Wahnsinn. Die Zunge arbeitete in präzisen Kreisen, die Finger fickten mich in gleichmäßigem Rhythmus, und ich stieß die Hüften gegen sein Gesicht, völlig ohne Anstand. Als ich spürte, dass der Orgasmus gleich explodieren würde, als mir schon die Oberschenkel und der Bauch krampften, hörte er auf. Er zog die Finger heraus und nahm den Mund weg. Er stand auf und sah mich an, das Kinn von meiner Feuchtigkeit glänzend.

—Noch nicht —sagte er.

Ich stieg mit zitternden Beinen vom Tisch und öffnete seinen Gürtel. Ich zog ihm Hose und Boxer in einem Ruck herunter. Der Schwanz sprang hart hervor, härter, als ich es bei einem Mann seines Alters erwartet hätte, an der Wurzel dick, die Eichel bereits vom Lusttropfen glänzend. Ich ging in die Hocke, ohne ihn um Erlaubnis zu bitten, und nahm ihn mir bis zur Hälfte in den Mund. Seine Hand fand meinen Nacken und drückte zu, nicht um zu zwingen, sondern um sich festzuhalten. Ich saugte zuerst langsam, die ganze Zunge um ihn herumgelegt, rauf und runter, ließ ihn aus dem Mund gleiten, um seine Eier zu lecken, und nahm ihn dann wieder auf. Als er von meinem Speichel durchnässt war, erhöhte ich das Tempo. Ich blies ihm den Schwanz, als hätte man ihn mir drei Jahre lang verweigert, denn genau so war es gewesen. Ich hörte ihn knurren, als die Spitze meinen Hals berührte.

—Genug —sagte er mit rauer Stimme—. Genug, sonst komme ich dir in den Mund, und ich will dich zuerst ficken.

Ich wischte mir mit dem Handrücken über die Lippen und lächelte. Ich drehte ihn mit den Händen, indem ich gegen seine Brust drückte. Ich setzte ihn in seinen eigenen Ledersessel, den Stuhl des Vorstandsvorsitzenden. Ich stieg auf ihn, die Knie zu beiden Seiten seiner Hüften, packte den Schwanz mit einer Hand, positionierte ihn genau dort, wo ich ihn haben wollte, und sah ihm in die Augen, als ich meinen Arsch senkte und ihn ganz aufnahm. Die Luft wich mit dumpfem Schlag aus seinem Mund. Ich schloss die Augen nicht. Ich wollte sein Gesicht sehen, während ich mir seine Schwanz bis zur Wurzel in die Fotze schob.

Ich nahm von Anfang an mein eigenes Tempo. Ich hob mich langsam, bis nur noch die Spitze in mir war, und ließ mich dann abrupt wieder fallen, spürte jedes Mal, wie sein Schwanz mich ganz ausfüllte. Jede Bewegung gewählt, jeder Winkel berechnet. Er hielt mich an der Taille fest, aber ich bestimmte das Tempo und die Intensität. Ich erinnerte mich daran, mir die Bluse ganz auszuziehen und den BH ebenfalls, und legte ihm die Titten in den Mund, während ich weiter auf ihm ritt. Er saugte mir mit geschlossenen Augen die Brustwarzen, während ich ihm immer wieder den Schwanz in mich hineinrammte. So funktioniert es, wenn eine Frau genau weiß, was sie will: Sie wartet nicht darauf, dass der andere es errät, sie bittet nicht um Erlaubnis, sie zögert nicht. Sie nimmt es. Sie reitet es. Sie kommt darauf.

—Schau mich an —sagte ich—. Schau mir ins Gesicht, wenn ich komme.

Er hob den Kopf. Ich senkte eine Hand und rieb mir mit zwei Fingern den Kitzler, während ich mich weiter auf ihm bewegte. Der erste Orgasmus kam schnell, drückte die Fotze in Wellen um seinen Schwanz zusammen, und er musste mich fest an den Hüften packen, um nicht sofort zu kommen. Ich hörte nicht auf. Ich ritt weiter, etwas langsamer, aber ohne anzuhalten, bis die Empfindlichkeit sich wieder in Hitze verwandelte.

—Setz mich auf allen vieren hin —sagte ich, als ich von ihm herunterstieg—. Auf den Schreibtisch.

Ich stützte mich mit den Unterarmen auf dem Mahagoni ab, den Arsch nach oben gereckt, der Rock noch immer an der Taille hochgezogen wie ein zerknitterter Bund. Er stellte sich hinter mich und schob mir den Schwanz mit einem einzigen Stoß wieder hinein. Mit einer Hand packte er mich an den Haaren, mit der anderen an der Hüfte und begann mich ohne jeden Anspruch auf Sanftheit zu ficken. Der Tisch knarrte bei jedem Stoß. Ich drückte den Arsch zurück, ging ihm entgegen und spannte mich absichtlich an, jedes Mal, wenn er eindrang. Das zweite Mal kam ich so, mit der Wange gegen die Glasplatte des Schreibtischs gedrückt, mir auf die Lippe beißend, um nicht zu laut zu schreien, und spürte, wie er mir immer wieder gegen den Grund der Fotze schlug.

Die Spannung, die sich in drei Jahren geordneter Einsamkeit angesammelt hatte, löste sich in jeder Bewegung, in jedem Atemzug, der immer schwerer zu kontrollieren war. Es gefiel mir, dass er durchhielt, ohne zu früh zu brechen. Ich kam zweimal, bevor er einmal kam. Als er endlich nicht mehr konnte, zog er den Schwanz heraus, drehte mich um und kam mit zwei kehligem Grunzen auf meine Titten, dicke Spermastrahlen, die mir auf die Brustwarzen fielen und über meinen Bauch liefen. Ich wischte mit zwei Fingern darüber, steckte sie mir in den Mund und zeigte sie ihm.

Als alles vorbei war, verharrten wir einige Minuten reglos. Sein zerknittertes Hemd. Mein verrutschter Rock. Die Weingläser kaum angerührt. Die Stadt draußen ging weiter ihren Weg.

—Morgen bekommst du die Antwort —sagte er schließlich mit etwas rauer Stimme.

—Ich habe keine Zweifel —antwortete ich und stieg mit derselben Ruhe von seinem Schoß, mit der ich auf ihn hinaufgestiegen war.

Ich richtete mich vor dem kleinen Spiegel neben der Tür her. Er beobachtete mich, ohne noch etwas hinzuzufügen. Ich wünschte ihm eine gute Nacht und ging hinaus, die Unterhose noch immer in der Manteltasche.

***

Am nächsten Tag rief mich Don Edmundo gleich am frühen Morgen in sein Büro.

—Lorena, du hast alle Kriterien des Auswahlverfahrens erfüllt —sagte er im formellen Tonfall eines Mannes, der ein Protokoll vorliest—. Allerdings sieht die Ordnung vor, dass die endgültige Kandidatur die Genehmigung des Vorstands erfordert. Es sind acht Mitglieder. Heute Nachmittag hast du um vier Uhr eine Besprechung mit ihnen im großen Saal.

Ich sah ihn einen Augenblick lang an, ohne zu blinzeln.

—Ist das Bewertungskriterium dasselbe wie deins?

Er wandte den Blick von meinen Papieren auf seinem Schreibtisch ab.

—Ich vertraue darauf, dass du der Lage gewachsen bist.

Ich betrat den Raum um vier Uhr genau. Acht Männer, alle über sechzig. Dunkle Anzüge, teure Uhren, die Art von Stille, die absichtlich als Machtinstrument eingesetzt wird. Mit einer Geste wiesen sie mir den Platz am Ende des langen Tisches zu. Ich setzte mich langsam, ohne Eile. Ich sah sie alle an, bevor einer von ihnen den Mund aufmachte.

—Frau Lorena, wir haben Ihre Unterlagen sorgfältig geprüft —sagte der Vorsitzende—. Don Edmundo spricht sehr gut von Ihnen. Sehr gut, in der Tat.

—Er ist ein Mann mit gutem Urteil —antwortete ich.

Jemand lächelte. Ein anderer räusperte sich. Ein dritter drehte leicht den Kopf zum Fenster.

Ich verstand genau, was vor sich ging. Und in diesem Moment, während ich einen nach dem anderen um diesen riesigen Tisch ansah, traf ich die Entscheidung mit derselben Kälte, mit der ich immer die wirklich wichtigen treffe: mit vollständigen Informationen, ohne Illusionen, ohne Drama.

Zwölf Jahre in dieser Firma. Zwölf Jahre übertroffener Quoten, vor Frist abgelieferter Projekte, Besprechungen, in denen mich niemand wirklich gehört hatte. Und nun sah endlich der ganze Raum mich an. Acht Vorstands-Schwänze dachten unterm Tisch dasselbe.

Sollen sie schauen.

Ich stand auf, schloss die Tür hinter mir leise, drehte den Schlüssel um und lächelte sie alle mit jenem Lächeln an, das ich seit dreißig Jahren perfektioniere.

—Meine Herren —sagte ich und begann, den ersten Knopf meiner Bluse aufzuknöpfen—, womit fangen wir an?