Marielas Geständnis nach ihrer Reise in die Hauptstadt

Mariela kam mit einem Koffer voller bis zum Hals zugeknöpfter Blusen in die Hauptstadt und mit einem Körper, der seit Jahren nach etwas verlangte, das ihm niemand gab. Sie war dreiundvierzig, hatte eine Figur, der die Männer auf dem Markt im Dorf mit den Augen folgten, und einen Ehemann, der sie schon lange nicht mehr ansah. Hernán verkaufte Traktorteile, schlief mit dem Rücken zu ihr und gab sich, wenn er es überhaupt versuchte, nach zwei Minuten mit einer Entschuldigung geschlagen, an die schon längst niemand mehr glaubte. Mariela hatte gelernt, sich in der Stille zu berühren, in der Nacht, mit in die Hand gebissenen Zähnen, damit sie ihn nicht weckte, zwei Finger in ihre nasse Fotze zu schieben, während sie sich Schwänze vorstellte, die sie nie gehabt hatte, Münder, die sie nie geleckt hatten, Männer, die sie gegen die Wand bogen und ihr schmutzige Dinge ins Ohr sagten.

Sie war bei Nonnen aufgewachsen. Man hatte ihr beigebracht, dass Verlangen ein Fehltritt war, den man samstags beichtete und sonntags vergaß. Aber ihr Körper hatte dieses Katechismus nie gelesen. Deshalb sagte sie Ja, ohne nachzudenken, als ihre Jugendfreundin sie anrief und für ein paar Tage in die Stadt einlud.

—Dir wird es guttun, aus diesem Dorf rauszukommen —sagte Carmen am Telefon—. Hier ist das Leben etwas anderes.

Carmen war schon immer die Wagemutigere von beiden gewesen. In der Schule lachte sie über die Regeln, während Mariela den Kopf senkte. Zwanzig Jahre waren vergangen, und als Mariela ihr die Wohnungstür öffnete, stellte sie fest, dass ihre Freundin noch immer genauso war: der großzügige Ausschnitt, das leichte Lachen, diese Art zu reden, als wäre nichts verboten.

—Schau dich an —sagte Carmen und umarmte sie—. Du bist immer noch die Schönste, und die Züchtigste. Das werden wir hier ändern.

In jener ersten Nacht aßen sie spät, mit Wein, neben dem Panoramafenster mit Blick auf die Lichter der Allee. Das Gespräch lockerte sich so langsam wie der zweite Knopf von Marielas Bluse. Carmen erzählte von ihrer Trennung, von den Liebhabern, die durch genau dieses Wohnzimmer gekommen waren, ohne Schuldgefühle und ohne Namen, an die sie sich noch ganz erinnerte.

—Und du, Mari? Bringt Hernán dich immer noch zum Zittern?

Mariela senkte den Blick ins Glas.

—Hernán tut, was er kann.

—Also nichts —Carmen lachte, aber in diesem Lachen lag Zärtlichkeit—. Mädchen, du hast den Körper einer Frau, die es verdient, verehrt zu werden, der man die Fotze leckt, bis sie schreit. Du kannst nicht dein ganzes Leben so tun, als wäre nichts.

Mariela antwortete nicht. Aber sie spürte zum ersten Mal seit Jahren eine Hitze, die nicht vom Wein kam, ein feuchtes Pochen zwischen den Beinen, das sie dazu brachte, die Schenkel fest gegen den Stuhl zu pressen.

***

Damián trat am dritten Tag ohne Vorwarnung in die Geschichte, so wie die Dinge eintreten, die ein Leben verändern. Er war ein Freund von Carmen, oder mehr als ein Freund, das blieb nie ganz klar. Er kam am späten Nachmittag mit einer fadenscheinigen Ausrede und blieb, als Carmen sich plötzlich an einen unaufschiebbaren Termin erinnerte.

—Ich bin in einer Stunde zurück —sagte sie von der Tür aus mit einem Lächeln, das Mariela ihr noch lange nicht verzeihen würde—. Kümmere du dich, Mari.

Sie blieben allein. Damián war wohl um die achtunddreißig, breite Schultern, eine Ruhe, die nervös machte. Er setzte sich ihr gegenüber, nicht neben sie, und sah sie mit einer Aufmerksamkeit an, die Hernán ihr nie geschenkt hatte. Er sah ihr nicht auf die Brüste wie die Männer aus dem Dorf, verstohlen und mit Scham. Er sah ihr in die Augen, langsam, als würde er sie lesen.

—Carmen hat mir von dir erzählt —sagte er—. Sie hat nicht übertrieben.

—Carmen übertreibt immer alles.

—Hier nicht.

Das Schweigen danach war lang und schwer. Mariela stand auf, um Wasser zu holen. Als sie zurückkam, war er aufgestanden und stand viel zu nah. Er nahm ihr das Glas aus der Hand, ohne sie zu berühren, und stellte es auf den Tisch.

—Ich bin verheiratet —sagte sie mit einem Flüstern, das niemanden überzeugte, nicht einmal sie selbst.

—Ich weiß. Und du zitterst.

Es stimmte. Ihre Knie zitterten, ihre Stimme zitterte, ihre Nippel zitterten unter dem Stoff der Bluse, hart wie Steine. Damián schob ihr eine Strähne aus dem Gesicht und strich ihr mit dem Daumen über die Wange. Es war nur eine Berührung, aber Mariela schloss die Augen, als hätte man sie ausgezogen.

Das ist falsch. Das ist falsch, und ich will nicht, dass es aufhört.

Er küsste sie ohne Eile, hielt ihren Nacken fest, schob ihr die Zunge mit obszöner Ruhe tief hinein, und sie ließ sich in diesen Kuss fallen wie jemand, der sich rücklings fallen lässt, in der Gewissheit, dass ihn jemand auffangen wird. Als er den Mund an ihrem Hals hinabgleiten ließ, entfuhr Mariela ein Stöhnen, das sie zugleich beschämte und entflammte. Sie spürte, wie Damiáns Hand an ihrer Taille hinaufglitt und sich über der Bluse an einer Brust schloss, sie mit einer Autorität drückte, die ihr ein weiteres Keuchen entriss.

—Seit Jahren bin ich so —gestand sie an seinem Ohr, ohne zu wissen, warum sie es einem Fremden sagte—. Seit Jahren fühle ich mich unsichtbar. Seit Jahren berührt mich niemand wie eine Frau.

—Heute bist du nicht unsichtbar. Heute ficke ich dich, bis du sogar deinen Namen vergisst.

Das rohe Wort traf sie im Unterleib wie eine süße Ohrfeige. Mariela hatte dieses Wort noch nie auf sich gerichtet gehört, in ihre Richtung gesprochen, und trotzdem merkte sie, wie sie die Hüfte gegen seinen Schenkel drückte, nach Reibung suchte und ihre Höschen auf beschämende Weise nass wurden.

***

Er führte sie langsam zum Sofa, öffnete Knopf für Knopf diese sittsame Bluse, als würde er ein Geheimnis entdecken. Als er sie aufklappte, blieb er einen ganzen Moment lang stumm stehen und sah sie an, ohne sie zu berühren, und diese Verzögerung tat für Mariela mehr als alles, was Hernán in fünfzehn Jahren versucht hatte. Mit einer einzigen Bewegung öffnete er ihren BH, und die großen, blassen Brüste mit den dunklen, harten Nippeln lagen frei im schwachen Licht des Wohnzimmers.

—Schau dir an, was du unter diesen Blusen versteckt hast —murmelte Damián, senkte den Mund zu einem Nippel, saugte ihn ganz ein, biss kaum ein wenig hinein, spielte mit der Zunge darum herum, während er mit der anderen Hand die andere Brust knetete.

Mariela stieß ein langes Stöhnen aus und vergrub die Finger in seinem Haar, drückte seinen Kopf an ihre Brust. Es kam ihr unglaublich vor, dass etwas so Einfaches, ein Mund an einem Nippel, ihre Fotze so heftig zum Pochen bringen konnte. Hernán war dort nie länger als zehn Sekunden geblieben. Damián blieb minutenlang, wechselte von einer Brust zur anderen, saugte, biss, ließ sie glitzern vor Speichel, bis sie leise zu betteln begann, in einer Sprache, die sie kaum wiedererkannte.

—Bitte —sagte sie—. Bitte, tiefer unten.

Er lächelte an ihrer Haut. Er zog ihr den Rock und das Höschen mit beiden Händen in einem Ruck herunter, und als er ihr die Beine öffnete, spürte Mariela eine alte Scham, von der Nonnenschule, die sofort verflog, als sie sah, wie er sie ansah. Er sah sie an, wie man nach langem Fasten einen heißen Teller ansieht.

—Du bist klatschnass —sagte er und strich mit einem ganzen Finger durch ihre Spalte, von unten nach oben, blieb nur kurz am Kitzler hängen—. Wirklich klatschnass.

—Ich bin seit Jahren klatschnass und niemand hat es gemerkt.

Damián kniete sich zwischen ihre Beine und vergrub ohne Umschweife den Mund in ihrer Fotze. Er leckte ihre nassen Lippen, saugte ihren Kitzler wie ein Bonbon, schob die Zunge in sie hinein und zog sie wieder heraus, glitt wieder hinauf und wieder hinab, ohne Eile, ohne Ungeschick, mit der Geduld eines Mannes, der genau wusste, was er tat. Mariela bog den Rücken gegen das Sofa und hielt sich aus Gewohnheit den Mund mit dem Handrücken zu, bis ihr wieder einfiel, dass dort kein schlafender Ehemann neben ihr lag. Sie nahm die Hand weg und stöhnte laut, ohne Filter, während Damiáns Zunge Kreise über ihren Kitzler malte und zwei Finger in ihre Fotze hinein- und herausglitten, in einem obszönen, lauten, feuchten Rhythmus.

—Hör nicht auf —keuchte sie—. Gott, hör nicht auf. Niemand ... niemand hat mir das je gemacht.

Sie bohrte ihm die Fersen in den Rücken, zog ihm an den Haaren, und als sie spürte, dass sie kam, spreizte sie die Beine auf eine fast unanständige Weise weiter, bot diesem unbekannten Mund ihre ganze Fotze an. Sie kam gegen Damiáns Zunge mit langem Zittern, mit den Oberschenkeln, die ihm das Gesicht zusammenpressten, mit einem heiseren Stöhnen, das ihr die Kehle aufrieb. Und er wich nicht zurück. Er leckte sie weiter langsam, während sie hinunterkam, zog ihren Orgasmus bis an die Grenze des Unerträglichen in die Länge.

Als er schließlich das Gesicht hob, glänzten Mund und Kinn. Er wischte sie mit dem Daumen ab, ohne sie aus den Augen zu lassen, und steckte den Daumen in den Mund.

—Du schmeckst gut, Verheiratete.

Mariela lachte benommen, die Wangen brannten. Nie in ihrem Leben hatte ihr ein Mann so etwas gesagt. Nie in ihrem Leben hatte ein Mann ihr unten herum mit solcher Hingabe den Mund gegeben. Sie streckte die Hände aus und begann, ihm heftig das Hemd aufzuknöpfen, und als sie ihm die Hose herunterzog und seinen harten, dicken Schwanz hervornahm, der in ihrer Hand pulsierte, starrte sie ihn mit leicht geöffnetem Mund an.

—Der ist riesig.

—Hast du ihn noch nie so gesehen?

—Nie.

Sie glitt vom Sofa auf den Boden, kniete sich zwischen seine Beine und nahm ihn ihm ohne nachzudenken in den Mund, ohne jenes Ehefrauen-Schamgefühl, das Hernán ihr eingeprägt hatte. Sie leckte zuerst die Spitze, kostete den salzigen Tropfen, der hervortrat, und dann nahm sie ihn ganz in den Mund, so weit sie konnte, würgte ein wenig, blies ihn mit dem hungrigen Verlangen von zwanzig verspäteten Jahren. Damián hielt ihr mit einer Hand das Haar fest und schob ihr mit der anderen sanft den Nacken nach vorn, und Mariela hörte ihn zum ersten Mal stöhnen, ein tiefes Knurren, das ihre Fotze in ein Fest verwandelte.

—So, mein Schatz. Sauge so. Was für ein Mund du hast.

Sie saugte seine Eier, leckte sie einzeln, glitt mit der flachen Zunge wieder am Schaft hinauf. Sie blies ihn, wie sie Hernán nie geblasen hatte, mit fast wütendem Hunger, spuckte, machte sich das Kinn schmutzig, sah ihn von unten mit glasigen Augen an. Als sie spürte, dass er zitterte, als sie merkte, dass er kurz davor war, zog er sie sanft am Haar weg.

—Noch nicht. Ich will in dir sein.

Er hob sie wieder aufs Sofa, drehte sie auf den Rücken und spreizte ihre Beine mit beiden Händen.

—Sieh mich an —bat er, als er sich schließlich über sie schob und begann, die Spitze seines Schwanzes an ihrer nassen Fotze zu reiben, ohne ihn schon hineinzustecken.

Sie sah ihn an. Und während er sie füllte, zuerst langsam, Zentimeter für Zentimeter, sie jeden Abschnitt dieses Schwanzes spüren ließ, wie er dort hineinging, wo Hernán kaum auftauchte, hielt Mariela die Augen offen, fest in Damiáns Augen, und entdeckte, dass Lust auch das war: dass jemand sie ansah, während er ihn tief bis zum Anschlag in sie hinein stieß. Als sie spürte, wie er etwas Tiefes, ganz innen, einen Ort berührte, von dem sie nicht wusste, dass es ihn gab, entfuhr ihr ein erstickter Schrei.

—Mein Gott.

—Gefällt es dir so?

—Mehr. Härter. Bitte.

Er tat ihr den Gefallen. Er begann, sie richtig zu ficken, mit langen, tiefen Stößen, die sie auf dem Sofa hüpfen ließen, mit dem feuchten Geräusch ihrer Fotze, die um diesen Schwanz platschte, mit ihren Brüsten, die im Rhythmus auf und ab schlugen. Sie krallte ihm die Fingernägel in den Rücken. Sie bat ihn mit Worten, die sie nie laut gesagt hatte, nicht aufzuhören.

—Fick mich —stöhnte sie—. Fick mich hart, fick mich so, wie sie mich seit Jahren nicht mehr ficken, bitte.

—Genau das hast du gebraucht, nicht wahr, Verheiratete? Dass dir endlich mal jemand diese Fotze richtig auseinanderfickt.

—Ja, ja, ja ...

Danach drehte er sie um, setzte sie auf dem Sofa auf die Knie, das Gesicht gegen die Lehne, hob ihr den Arsch an und drang wieder von hinten in sie ein, packte ihre Hüften und fickte sie mit bemessener Brutalität, die sie delirieren ließ. Er zog ihr an den Haaren, gab ihr einen Klaps auf den Arsch, der klang wie eine Peitsche, und entriss ihr ein weiteres Stöhnen. Mariela spürte, wie seine Hand nach vorn glitt, ihren Kitzler mit zwei Fingern suchte und rieb, während er sie weiter von hinten nahm, und da konnte sie nicht mehr. Sie kam mit einem heiseren Schrei, der an den fremden Wänden der Wohnung widerhallte, ein Orgasmus, der in ihrer Fotze begann und die Wirbelsäule hinaufstieg und in ihrem Kopf explodierte, und sie zitterte noch immer, als sie hinter sich Damiáns Knurren hörte und die heißen Strahlen seines Spermas spürte, die sie innen füllten, Schwall um Schwall, während er ihr die Finger in die Hüften drückte und ihr obszöne Dinge ins Ohr sagte.

Sie sackte mit dem Gesicht auf die Sofalehne, die Beine gespreizt, und er lag über ihr, keuchend, noch immer in ihr. Sie blieb lange zitternd liegen, mit seinem Mund auf ihrer Schulter und einer Träne, von der sie nicht wusste, woher sie kam. Sie spürte das warme Sperma an der Innenseite ihres Schenkels hinablaufen und fand es nicht ekelhaft. Es machte sie stolz.

—Wein nicht —murmelte Damián.

—Das ist keine Traurigkeit —sagte sie, und es war wahr. Es war etwas anderes. Es war Wut über die ganze verlorene Zeit.

***

In jener Nacht betrachtete Mariela sich allein im Gästezimmer im Spiegel des Kleiderschranks. Sie suchte in ihrem Gesicht die Spur der Sünde, die die Nonnen ihr versprochen hatten, den sichtbaren Makel der ehebrecherischen Frau. Sie fand ihn nicht. Stattdessen fand sie glänzende Augen und einen noch geschwollenen Mund einer Frau, die sich gerade daran erinnert hatte, dass sie lebte. Sie öffnete ihren Morgenmantel und sah ihre Brüste an, noch mit den roten Abdrücken von Damiáns Mund, und ihre Schenkel, mit der trockenen Spur des Spermas, das sie sich nicht die Mühe gemacht hatten, ganz abzuwaschen.

Ich bin untreu. Ich habe Hernán belogen. Und ich würde es sofort wieder tun.

Der Gedanke erschreckte sie mehr als die Tat. Es war nicht das schlechte Gewissen, das sie wach hielt; es war die Erkenntnis, dass das schlechte Gewissen ausblieb. Sie hatte die Strafe des Himmels erwartet und spürte nur ein Kribbeln zwischen den Beinen und eine ungeheure Lust, dass es Morgen würde. Sie schob die Hand unter den Morgenmantel und streichelte ihre geschwollene Fotze, die noch immer empfindlich war, und kam schweigend noch einmal, während sie an Damiáns Schwanz dachte, an seine Zunge, daran, wie er sie „Verheiratete“ genannt hatte, während er sie von hinten nahm.

Am nächsten Tag rief sie Hernán an. Sie sagte ihm, Carmen habe einen schlimmen grippalen Infekt und sie bleibe noch ein paar Tage länger, um sich um sie zu kümmern. Ihr Mann, wie immer vertrauensselig, sagte ihr, sie solle auf sich selbst aufpassen, er komme im Dorf schon allein zurecht. Mariela legte auf und starrte auf das Telefon, überrascht, wie leicht es gewesen war zu lügen, wie wenig es sie belastet hatte.

—Und? —fragte Carmen aus der Küche und tat so, als wüsste sie von nichts—. Wie war mein Freund?

—Carmen —sagte Mariela, und ein Lachen entfuhr ihr, das sie selbst nicht wiedererkannte—. Was hast du getan.

—Nichts, wonach du nicht schon geschrien hättest, Freundin.

***

Damián kam wieder. Er kam an diesem Nachmittag zurück, und am nächsten, und am übernächsten. Jedes Mal sagte Mariela sich, es werde das letzte Mal sein, und jedes Mal rückte das letzte Mal um einen weiteren Tag nach vorn. Sie lernte Dinge über ihren eigenen Körper, die kein Buch, keine Beichte, kein Ehemann ihr beigebracht hatten. Sie lernte zu verlangen. Sie lernte, beim Berührtwerden hinzusehen. Sie lernte, dass sie stöhnen konnte, ohne sich in die Hand zu beißen, weil dort niemand neben ihr schlief und vorgab, nichts zu hören. Sie lernte, ihn von vorne zu reiten, die Hüften zu bewegen und ihm dabei in die Augen zu sehen, den Kitzler selbst zu berühren, während er ihr von unten die Brüste drückte. Sie lernte, sich den Saft in den Mund spritzen zu lassen, ohne ihn auszuspucken, ihn zu schlucken, während er ihr das Gesicht mit beiden Händen hielt. Sie lernte, dass auch ihr Arsch, den sie für unantastbar gehalten hatte, berührt, geleckt, langsam mit einem Finger penetriert werden konnte, während Damiáns Zunge unten arbeitete, und dass auch das Lust war, eine schmutzige, neue Lust, die sie ins Kissen beißen ließ.

An einem dieser Nachmittage, ausgestreckt auf ihm, mit abgehacktem Atem, das Haar am Gesicht klebend und die Fotze noch immer pochend, sagte Mariela leise, was sie seit Tagen dachte.

—Wenn ich ins Dorf zurückkomme, ist das vorbei.

—Und wirst du zurückkommen? —fragte Damián, streichelte ihren nackten Rücken und glitt mit der Hand nach unten, um ihre Pobacke zu packen.

Sie antwortete nicht. Durch das Fenster fiel das letzte Licht des Nachmittags, und unten entzündete die Stadt ihre Leuchtschriften. Im Dorf würde Hernán zu dieser Stunde gerade den Rollladen seines Geschäfts schließen, ahnungslos, auf eine Frau wartend, die nicht mehr dieselbe war, die weggefahren war.

***

Mariela kehrte am Ende natürlich zurück. Eine kehrt immer zurück, schließlich, in das Leben, das sie kennt. Sie nahm die zugeknöpften Blusen wieder auf, die schweigenden Abendessen, das Bett in der Rückenlage. Hernán bemerkte nie etwas; er bemerkte nicht einmal, dass sie sich verändert hatte, was, wenn man darüber nachdenkt, der traurigste Beweis von allem war. In der ersten Nacht, als er versuchte, sie zu berühren, unbeholfen wie immer, nach zwei Minuten fertig wie immer, presste Mariela die Augen zusammen und dachte an Damián, um zum Höhepunkt zu kommen, und biss sich auf die Lippe, damit Hernán nicht merkte, dass sie sich wegen eines anderen stöhnend kam.

Aber etwas kehrte nicht an seinen Platz zurück. Jetzt, wenn sie sich in der Nacht berührt, während der Ehemann neben ihr schläft, stellt Mariela sich keine vagen Dinge mehr vor. Sie hat eine konkrete Erinnerung, an der sie sich festhalten kann: ein Wohnzimmer mit den Lichtern der Allee, ein Blick, der nicht wich, ein Mund, der sich Zeit nahm, ein dicker Schwanz, der ihr bis zum Anschlag in sie hinein stieß, warmes Sperma, das ihr am Schenkel hinablief. Sie schiebt sich drei Finger in die Fotze, drückt mit der anderen Hand auf den Kitzler und kommt schweigend, während sie daran denkt, wie Damián sie „Verheiratete“ nannte, als er sie von hinten fickte. Und manchmal, ganz gelegentlich, schaut sie auf das Telefon und denkt an eine weitere Reise in die Hauptstadt, an eine andere kranke Freundin, die sie pflegen könnte, an eine weitere Lüge, die kaum Gewicht hat.

Das hat sie nie gebeichtet. Nicht im Beichtstuhl, wo sie so oft wegen viel geringerer Sünden kniete. Nicht bei Carmen, die sowieso alles wusste. Bei niemandem. Sie schreibt es jetzt zum ersten Mal auf, weil es Wahrheiten gibt, die man nur einem Fremden erzählen kann, mit leiser Stimme, im Wissen darum, dass am anderen Ende niemand sie so verurteilen wird wie sie sich in jener ersten Nacht vor dem Spiegel selbst verurteilt hat, auf der Suche nach einem Fleck, der nie erschien.