Mein erstes Mal in einer Clubtoilette mit einem Unbekannten

Damit das klar ist: Ich gehöre nicht zu den Frauen, die mit Fremden auf der Toilette einer Diskothek schlafen. Ich war es nicht – bis zu jener Nacht im Club Aurora. Ich lebte seit drei Jahren in Barcelona, war aus Seoul mit einem Designstipendium gekommen und mit dem halb zerbrochenen Versprechen, nach dem Master wieder zurückzukehren. Zu Hause hätte ich nie getan, wovon ich jetzt erzählen werde. Zu Hause hätte ich mich nicht getraut, allein in einen Club zu gehen, und schon gar nicht mit einem Rock, der mich kaum bedeckte, mitten auf der Tanzfläche zu tanzen.

Es war Samstag, und der Laden war brechend voll. Stroboskoplichter schnitten durch die Dunkelheit, schwerer Bass ließ die Rippen vibrieren, Reggaeton, ein Track nach dem anderen. Die Tanzfläche war ein Ozean verschwitzter Körper, die sich gleichzeitig bewegten. Ich stand mitten darin, allein, und dachte an nichts. Ich bin eins siebenundfünfzig, und an diesem Abend trug ich feine Absätze, die mich größer fühlen ließen, als ich bin. Ich hatte mich für mich selbst angezogen, auch wenn ich mir etwas anderes einredete: ein enges silbernes Top ohne BH, ein kurzer schwarzer Lederrock und ein Tanga, der kaum existierte.

Ich hatte mir versprochen, nein zu sagen, dass ich an diesem Abend nur tanzen, ein paar Drinks nehmen und mit meinen Freundinnen zu Fuß nach Hause gehen würde. Aber meine Freundinnen waren eine halbe Stunde zuvor in einen anderen Raum abgezogen, ich hatte meinen Cuba Libre halb ausgetrunken auf irgendeinem Tisch stehen lassen und mich plötzlich beim alleinigen Tanzen in der Mitte der Tanzfläche wiedergefunden, so wie ich es seit Monaten nicht mehr zugelassen hatte.

Ich spürte es, bevor ich ihn sah. Die Wärme eines Körpers hinter meinem, der Duft von frischem Parfum, vermischt mit sauberem Schweiß. Ich berührte mich nicht. Ich drehte mich nicht um. Ich wartete eine Sekunde, zwei, drei, und begann mich in dieselbe Richtung zu bewegen, damit er merkte, dass ich wusste, dass er da war. Als ich den Kopf über die Schulter drehte, sah ich ihn: groß, dunkelhaarig, ein sauber getrimmter Dreitagebart, braune Augen, die sich nicht von meinen lösten. Das schwarze T-Shirt spannte über seiner Brust. Die dunklen Jeans über seinen Hüften. Ich lächelte und biss mir auf die Lippe.

—Wie heißt du? —fragte er mich fast direkt ins Ohr, als er sich traute, mich zu berühren.

—Yuna —sagte ich. —Und du?

—Adrián.

Seine Hände waren groß und legten sich auf meine Hüften, als hätte er ein Recht dazu. Wir tanzten mehrere endlose Lieder eng aneinander. Ich machte ein Hohlkreuz, er führte mich. Ich spürte die Härte seines Schwanzes, die mir bei jedem langsamen Takt den Arsch eindrückte. Jedes Mal, wenn ich mich zu ihm drehte, küsste er meine Schläfe, meinen Hals, die Linie meines Kiefers. Als ich mich endlich ganz zu ihm umdrehte und meine Lippen auf seine trafen, gab es kein Zurück mehr. Zunge. Speichel. Eine seiner Hände schob sich unter meinen Rock und drückte meinen Hintern unverfroren.

Die Lichter kreisten über uns. Die Leute um uns herum tanzten weiter, als wäre nichts, völlig blind für diese Blase, in der er mich an der Taille hielt, während er mir vorsichtig auf die Unterlippe biss, als wüsste er, dass ich das mochte.

—Du bist steinhart —sagte ich, beinahe lachend über meine eigene Dreistigkeit.

—Und du bist klatschnass, das kannst du nicht abstreiten —gab er zurück, die Finger suchten unter dem Stoff des Tangas—. Du machst mich verrückt, Yuna. Nenn mich nicht feige, wenn ich dir sage, was ich gerade denke.

—Ich nenn dich nicht feige.

Er nahm meine Hand. Wir gingen die Seitentreppe hinauf zu den Toiletten im oberen Stock, wohin die Türsteher kaum kamen und die Kabinen groß waren. Der Geruch von Desinfektionsmittel und gemischtem Parfum schlug uns entgegen, als wir die Tür aufstießen. Wir gingen in eine hinein und er schob den Riegel mit einem Klicken vor, das lauter klang, als es sollte. Die Musik lief draußen weiter, aber gedämpft, als hätten wir uns in eine Kiste eingeschlossen.

Ich hörte eine Gruppe Mädchen auf dem Flur lachen, ferne Stimmen, irgendwo jemand, der in einer anderen Toilette Türen knallte. Adrián sah mich an, eine Hand noch immer in meiner. Er fragte mich wortlos, ob wir weitermachen würden. Ich nickte.

***

Er drehte mich gegen die geflieste Wand. Die Kälte raubte mir einen Augenblick lang den Atem. Der Rock wurde in einem ungeduldigen Ruck bis zur Taille hochgezogen. Den Tanga schob er mit zwei Fingern beiseite, ohne sich die Mühe zu machen, ihn herunterzuziehen. Ich hörte den Gürtel, den Reißverschluss, das Rascheln, als die Boxershort herunterglitt. Mit dem Knie spreizte er mir die Beine.

Ich spürte die Spitze seines Schwanzes, dick, heiß, feucht, wie sie an mir rieb. Er stieß zu. Drang mit einem einzigen Ruck ein. Ich stieß einen Laut aus, den er mit der Handfläche erstickte, weil er wie ich wusste, dass wir auf dieser Etage nicht allein waren. Er fickte mich mit tiefem Rhythmus, eine Hand an meiner Hüfte, die andere vor meinem Mund. Haut schlug auf Haut. Ich lehnte an den Fliesen, als wären sie das Einzige, was mich hielt. Ich dachte, ich würde so, gegen die Wand, in wenigen Minuten kommen.

—Fester… —bat ich gegen seine Hand.

Er tat es. Beschleunigte. Stöße, die mich gegen die Fliesen pressten. Und dann zog er sich, ohne Vorwarnung, heraus. Ich spürte, wie er aus mir glitt, glänzend von meinem Saft, und wie die Spitze noch ein Stück höher suchte.

—Adrián, da nicht… —begann ich zu sagen und drehte den Kopf weg.

Zu spät. Er stieß zu. Die Spitze drang mit einem Schlag in einen Ort ein, in dem noch nie jemand gewesen war. Der Schmerz war scharf, elektrisch, eine Feuerlinie, die meinen Rücken hinaufjagte. Ich schrie gegen seine Handfläche, und mir schossen sofort Tränen in die Augen. Mein ganzer Körper spannte sich an und wollte sich wegdrücken.

Er blieb still. Ich hörte ihn keuchen, spürte, wie sein Schwanz in mir zuckte, wie er eine Sekunde später als ich begriff, was passiert war.

—Scheiße, tut mir leid, tut mir leid —murmelte er mit rauer Stimme, ohne sich zu bewegen—. Ich hab mich vertan, Yuna, ich wollte nicht… soll ich raus?

Ich war verletzt. Ich war kurz davor, ihm zu sagen, ja, geh raus, verpiss dich. Aber in mir geschah gerade etwas anderes, Seltsames. Jeder seiner Herzschläge weckte eine elektrische Strömung, die weder richtig wehtat noch wirklich gefiel, eine neue Mischung. Meine Muschi, plötzlich leer, pochte. Meine Klitoris brannte allein von diesem inneren Druck.

—Warte —sagte ich mit brüchiger Stimme—. Warte einen Moment.

Er wartete. Legte die Stirn in meinen Nacken und atmete gegen mein Haar. Ich spürte seinen Bart auf meiner verschwitzten Haut reiben.

—Tu ich dir weh?

—Ein bisschen —gab ich zu. Ich schluckte—. Aber geh noch nicht raus. Langsam. Beweg dich langsam, bitte.

Er stieß ein tiefes, fast erleichtertes Knurren aus, als hätte er seit Ewigkeiten die Luft angehalten. Er begann sich ganz langsam zu bewegen. Kurze Rückzüge, die ein brennendes Vakuum hinterließen, sanfte Stöße, die mich wieder füllten. Mein Körper ergab sich dieser Empfindung nach und nach. Der Schmerz verwandelte sich in etwas anderes: Jeder Zentimeter von ihm zündete einen tiefen, elektrischen Punkt an, von dem ich nicht gewusst hatte, dass es ihn gab.

Hör nicht auf, dachte ich, bevor ich es sagte.

—Hör nicht auf —hörte ich mich sagen, überrascht von meinen eigenen Worten.

—Sicher?

—Ja. Mach weiter. Schneller, wenn du willst.

Er packte meine Hüften mit beiden Händen. Er begann, mir den Arsch wirklich zu ficken, erst mit kontrollierten Stößen, dann tiefer, dann ohne Zurückhaltung. Jedes Mal, wenn er ganz tief hineinstieß, schlugen seine Eier gegen meine geschwollene Muschi. Ich stöhnte gegen die Fliesen, ohne es kontrollieren zu können, die Nägel tief in die Fuge der Wand gekrallt. Ich bot ihm mehr, ohne es bewusst entschieden zu haben.

—Verdammt, Yuna, du bist so eng… —knurrte er an meinem Nacken—. Ich habe noch nie etwas Vergleichbares gespürt.

—Mehr —flehte ich—. Tiefer.

Der Orgasmus walzte mich nieder wie ein Zug ohne Bremsen. Er begann ganz tief, dort, wo er mich füllte, mit einer brutalen Kontraktion, die seinen Schwanz wie eine Faust zusammendrückte. Ich schrie gegen meine eigene Hand, mein ganzer Körper zuckte, meine Beine zitterten so sehr, dass ich fast zusammenbrach. Und dann spürte ich etwas Neues: Meine Muschi, ohne dass sie jemand berührte, entlud einen heißen Schwall, der mir die Oberschenkel hinablief. Ich wusste nicht einmal, dass mein Körper so etwas konnte. Mein Arsch zog sich in langen, intensiven, fast schmerzhaften Spasmen um ihn zusammen, so überwältigend, dass es kaum auszuhalten war.

Er hielt so lange durch, wie er konnte. Nicht lange.

—Ich kann nicht mehr —knurrte er—. Ich komm gleich, Yuna, wohin…?

—In mich —sagte ich, ohne nachzudenken—. Komm in mich.

Drei weitere tiefe Stöße, und er kam. Ich spürte, wie er in mir pulsierte, mich füllte, eine heiße, dicke Empfindung, die nichts mit irgendetwas zu tun hatte, das ich je zuvor gespürt hatte. Als er sich langsam zurückzog, hörte ich das nasse Geräusch und spürte einen Faden, der mir den Oberschenkel hinablief. Ich lehnte erschöpft an der Wand, keuchend, den Rock zerknittert bis zur Taille hochgeschoben und den Tanga verrutscht.

Adrián umarmte mich von hinten. Er küsste meinen verschwitzten Hals, mein Ohr, meine Schläfe.

—Yuna, es tut mir wirklich leid. Ich wollte nicht so anfangen.

Ich drehte langsam den Kopf. Sah ihn an. Lächelte, ein schlaffes, zitterndes Lächeln, noch immer mit glasigen Augen.

—Entschuldige dich nicht —sagte ich—. Das war der beste Fehler, den man je mit mir gemacht hat.

***

Wir verließen die Kabine getrennt, nur für den Fall. Ich richtete den Tanga vor dem Spiegel, fuhr mir mit den Fingern durch den Pony und prüfte, ob der Mascara nicht zu sehr verschmiert war. Mein Spiegelbild war nicht mehr dasselbe wie eine halbe Stunde zuvor. In meinen Augen lag etwas Neues. Etwas, das nur ich sehen konnte.

Wir gingen zurück auf die Tanzfläche. Wir tanzten noch ein Lied, diesmal langsam, eng aneinander, als würden wir das schon seit Jahren tun. Als er mir ein Taxi anbot, sagte ich ja. Wir fuhren nicht zu ihm nach Hause. Auch nicht zu mir. Wir landeten in einem kleinen Hotel in einem Viertel, das die ganze Nacht offen hat, und dort beendeten wir, was wir begonnen hatten, ohne Kleidung, bei Licht, ohne Toilettenschlösser und ohne Irrtümer.

Im Taxi, noch immer mit seinem Geruch an mir, dachte ich an die ersten Wochen in Barcelona, in denen ich Angst hatte, keine Freunde hatte, jeden Euro zählte, um die Miete in einer WG im Raval zu bezahlen. Drei Jahre waren vergangen, und ich war zu jemandem geworden, den ich nicht wiedererkannte und der mir plötzlich gefiel. Adrián drückte meine Hand auf dem Sitz. Wir sagten nichts. Das war nicht nötig.

Am nächsten Morgen, während er schlief, ließ ich meine Nummer auf einem Zettel auf dem Nachttisch zurück. Ich wusste nicht, ob er mich anrufen würde. Es war mir nicht besonders wichtig.

Ich wusste nur eines: In jener Samstagnacht im Club Aurora entdeckte ich etwas an mir, das ich fünfundzwanzig Jahre lang nicht gekannt hatte. Und ich habe nicht vor, es mir wieder abzugewöhnen.