Mein erstes Mal mit dem Liebhaber meiner Tante

Ich heiße Mateo, bin neunzehn Jahre alt und lebe seit acht Monaten bei meiner Tante Lorena in einem ruhigen Viertel im Süden der Stadt. Ich bin schlank, messe einen Meter siebenundsechzig und war bei allem, was mit Sex zu tun hat, schon immer eher schüchtern. Bis zu jenem Samstagnachmittag hatte ich noch niemanden angefasst, und niemand hatte mich angefasst.

Meine Tante ist zweiundfünfzig und führt vorne im Haus ein kleines Geschäft: einen Kurzwarenladen mit Stoffen, Knöpfen und Reißverschlüssen. Nachmittags komme ich von der Uni zurück und übernehme den Verkaufstresen, damit sie sich ausruhen kann. Wir leben zu zweit. Ihr letzter Partner ging vor fast einem Jahr, nach zwölf gemeinsamen Jahren, und obwohl ich sie anfangs traurig erlebte, verbringt sie die Wochenenden seit Monaten nicht mehr allein.

Damián taucht freitagnachmittags auf, immer unangekündigt und immer mit einer Tüte Bier. Er ist Maurer, muss Anfang fünfzig sein, und hat riesige, schwielige Hände, gezeichnet von der Arbeit. Er redet kaum. Er grüßt mit einer Geste, stellt die Tüte auf den Tisch und verschwindet im Zimmer meiner Tante. Sie kommen bis Montagfrüh nicht mehr heraus, außer um Essen aufzuwärmen oder Eis aus dem Kühlschrank zu holen.

In diesen Tagen kümmere ich mich um alles. Meine Tante überlässt mir den Tresen, gibt mir eine Liste mit den anstehenden Dingen und schließt sich ein. Ich höre sie durch die Wände lachen, höre das Bett gegen die Fußleiste schlagen, höre Dinge, die ich nicht hören sollte und die ich trotzdem nicht nicht hören kann. Ich höre sie wie eine Hündin stöhnen, höre sie ihn auffordern, härter zu machen, höre sie ihn mit gebrochener Stimme Hurensohn nennen. Ich versuche, nicht darüber nachzudenken. Aber es ist schwer. Schwer, wenn mir danach in meinem Bett von allein einer steht und ich schließlich in meine Hand wichse, während ich mir vorstelle, was er wohl mit ihr macht, um ihr diese Schreie zu entlocken.

Damián war immer freundlich zu mir. Beim ersten Mal fragte er mich, was ich studierte, nickte, als ich ihm „Ingenieurwesen“ sagte, und seitdem klopft er mir jedes Mal, wenn wir uns auf dem Flur begegnen, auf die Schulter, als würden wir uns seit Jahren kennen. Im konventionellen Sinn ist er kein gutaussehender Mann. Er ist kräftig gebaut, hat ergrautes Haar und einen ungepflegten Bart. Aber er hat etwas. Eine Ruhe. Eine Art zu schauen, ohne Neugier oder Urteil.

An jenem Samstag kam meine Tante gegen Mittag die Treppe herunter, angezogen und geschminkt, den Autoschlüssel in der Hand.

—Mateo, ich fahre zu meiner Schwester, ich bin in ein paar Stunden wieder da. Damián schläft, er hat gestern zu viel getrunken. Wenn er aufwacht, wärmst du ihm die Soße auf, die ich im Kühlschrank gelassen habe, und sagst ihm, er soll auf mich warten. Das ist ein Befehl.

—Keine Sorge, Tante, ich kümmere mich darum.

Ich hörte sie hinausgehen, hörte den Motor des Autos am Ende der Straße verschwinden und blieb im Laden, um mich um die Kundschaft zu kümmern. Ich verkaufte zwei Meter Gummiband und ein paar Nadeln. Ich bediente eine Nachbarin, die in Raten zahlte. Um halb eins schloss ich den Laden, weil ohnehin niemand mehr hereinkam, und ging die Treppe hinauf.

Bevor ich in die Küche ging, trieb mich etwas bis zur Tür des Zimmers meiner Tante. Sie stand einen Spalt offen. Ich stieß sie langsam auf, fast ohne zu atmen.

Das Zimmer lag im Halbdunkel. Die Jalousien waren heruntergelassen, ein gelbes Licht drang durch einen Spalt. Es roch stark nach Schweiß und Bier, und darunter lag noch etwas anderes, etwas Intimeres, Dichtes, das ich nicht benennen konnte, das mir aber den Nacken kribbeln ließ. Es roch nach getrocknetem Sperma, nach Fotze, nach zwei Körpern, die sich stundenlang aneinander gerieben hatten. Damián lag auf dem Rücken auf dem zerwühlten Bett. Das Laken bedeckte ihn gerade einmal bis zur Brust. Er schnarchte leise.

Ich sah ihn an. Ich sah ihn lange an, länger, als ein Neffe den Liebhaber seiner Tante ansehen sollte. Das Licht zeichnete die Konturen seiner Schultern nach, die schweren Arme auf der Matratze, den leicht geöffneten Mund. Und dann senkte ich den Blick.

Er trug eine graue, elastische, abgetragene Boxershorts. Und darunter, an seiner Hüfte ruhend, zeichnete sich eine Beule ab, die nicht vollständig schlaff wirkte. Dick. In Richtung Bauchnabel ragend. Größer als alles, was ich in meinem Leben gesehen hatte, mich selbst eingeschlossen.

Mein Mund füllte sich mit Speichel. Sofort stand er mir hart und drückte gegen den Hosenschlitz.

Geh jetzt, Mateo. Schließ die Tür und geh.

Ich ging nicht. Ich kniete mich neben das Bett, ganz langsam, aus Angst, die Matratze könnte knarren. Ich streckte beide Hände zum Bund der Boxershorts aus und zog sie Zentimeter für Zentimeter hinunter, als würde ich eine Bombe entschärfen. Damián atmete einmal tief ein, murmelte etwas und schlief weiter.

Er lag frei.

Es war ein dicker, glänzender Schwanz, von der Beschneidung gezeichnet, noch feucht von dem, was er Stunden zuvor mit meiner Tante getrieben hatte. Die Eichel war violett, geschwollen, an der Basis klebten getrocknete Reste von ihr. Seine Eier hingen schwer und groß herab, bedeckt von ergrautem Schamhaar. Aus der Nähe nahm ich den Geruch wahr, einen männlichen, intensiven Geruch nach Schweiß und fremder Fotze. Er war nicht unangenehm. Ganz im Gegenteil: Er ließ mich unter der Hose die Beine zusammenpressen und dreimal hintereinander schlucken.

Langsam legte ich die Hand um seine Wurzel. Die Haut war heiß, viel heißer als meine. Ich drückte sanft zu und spürte, wie sein Schwanz, obwohl er schlief, gegen meine Finger pochte und dicker wurde. In meiner Hand wurde er noch größer. Ich konnte sie nicht vollständig darum schließen. Ich strich mit dem Daumen über die Unterseite der Eichel, über diese dicke Ader, und an der Spitze erschien ein klarer Tropfen.

Ich näherte mein Gesicht. Ich schloss die Augen. Ich öffnete den Mund so weit ich konnte.

***

Ich wollte ihn nicht lutschen. Ich wusste, dass jede abrupte Bewegung ihn wecken würde. Ich wollte ihn nur in mir spüren, sein Gewicht, seinen Geschmack, seine Wärme. Ich hielt ihn bloß mit den Lippen, ohne Zunge, ohne Saugen, und ließ meinen eigenen Speichel ihn allmählich benetzen. Er schmeckte säuerlich, metallisch, fremdartig, vermischt mit etwas noch Säuerlicherem, das von meiner Tante stammen musste. Es ekelte mich nicht. Es machte mich hungrig.

Nach und nach senkte ich den Mund. Einen Zentimeter. Zwei. Sein Schwanz füllte mich vollständig aus, presste meine Zunge gegen den Gaumen und dehnte meine Lippen. Als die Spitze meinen Rachen berührte, schossen mir die Tränen in die Augen, und ich musste wieder hoch. Ein Speichelfaden hing mir am Kinn. Ich sog ihn zurück und senkte mich erneut, langsamer, während ich seine Form, die Krümmung, das Gewicht kennenlernte.

Von der Spitze quoll hin und wieder ein dicker, durchsichtiger, beinahe salziger Tropfen. Ich schluckte ihn, ohne nachzudenken. Ich schluckte noch einen. Und noch einen. Jeder rann mir wie ein kleiner Stromstoß den Hals hinunter, direkt zu meinem eigenen Schwanz, der in der Hose steinhart war. Ohne aufzuhören, ihn zu lutschen, ließ ich eine Hand sinken und drückte ihn durch den Stoff. Ich kam fast auf der Stelle, kniend, mit seinem Schwanz im Mund.

Ich leckte seine ganze Wurzel, fuhr mit der Zunge über seine Eier, eins nach dem anderen, bis ich sie vorsichtig in den Mund nahm. Sie waren salzig, prall, schwer. Ich glitt wieder an seinem Schaft hinauf, folgte mit der Zungenspitze der Ader und schloss die Lippen erneut um die Eichel. Damián atmete tiefer. Sein Schwanz pochte einmal kräftig, wurde noch härter, beinahe steif wie Stein. Ein dickerer Schwall Präejakulat füllte meinen Mund. Ich schluckte ihn vollständig und spürte, wie er heiß hinunterrann.

Ich blieb so, ich weiß nicht wie lange. Drei Minuten, fünf, zehn. Damián atmete weiter tief, schnarchte weiter, doch hin und wieder bewegte sich seine Hüfte ein wenig, suchte nach mir. Irgendwann spürte ich, wie mein Kiefer sich zu verkrampfen begann und mir von der Haltung der Rücken wehtun würde. Ich zwang mich aufzuhören.

Ich zog seinen Schwanz mit derselben Vorsicht aus meinem Mund, mit der ich die Boxershorts heruntergezogen hatte. Er glänzte, war von meinem Speichel durchnässt und dicker als zu Beginn. Mit zwei Fingern richtete ich den Stoff, als wäre nie etwas geschehen, doch er passte kaum noch hinein. Ich stand auf. Lautlos ging ich zur Tür. Ich schloss sie hinter mir.

Als ich in der Küche ankam, zitterten mir die Hände, und mein Hosenschlitz war vorne von meiner eigenen Flüssigkeit befleckt.

***

Ich wärmte gerade die Soße auf, als ich hörte, wie meine Tante draußen ihr Auto abstellte. Sie kam früher als erwartet. Ich spülte mir dreimal mit Leitungswasser den Mund aus, gurgelte, trocknete mich mit einem Tuch ab und versuchte, gelangweilt dreinzublicken.

—Ich bin wieder da, —sang sie vom Flur aus—. Wie geht es meinem Damián?

—Hallo, Tante. Ich bin gerade an der Tür vorbeigekommen. Ich habe ihn schnarchen gehört.

—Wie gut. Er soll sich ausruhen, der Arme.

Ich sah sie nicht an. Ich konnte nicht. Ich hatte das Gefühl, jeder normale Mensch würde mir im Gesicht ablesen, was ich gerade getan hatte. Meine Tante hingegen blieb nicht einmal stehen. Sie ging hinter mir vorbei, öffnete den Kühlschrank, nahm eine Flasche Wasser heraus und sagte, bevor sie ins Zimmer ging, beiläufig, als würde sie über das Wetter sprechen:

—Mateo, eine Sache: Damián schnarcht nicht.

Mein Körper wurde eiskalt. Ich wollte irgendetwas antworten, ganz egal was, aber kein Wort kam heraus. Sie ging weiter zum Zimmer, ohne auf eine Antwort zu warten.

Zehn Minuten später kam sie zurück. Sie brachte zwei Teller: einen mit Soße und Nudeln für Damián, einen für sich. Sie winkte mich zu sich an den Küchentisch. Wir aßen schweigend. Ich kaute, ohne den Geschmack wahrzunehmen.

Als wir fertig waren, stand sie auf, sammelte die Teller ein und lehnte sich, bevor sie wieder ins Zimmer ging, gegen den Türrahmen und sah mich an. Zum ersten Mal an diesem Tag sah sie mich wirklich an.

—Weißt du, was Damián mir gerade gesagt hat? —fragte sie mit einem halben Lächeln.

—Was?

—Dass er einen total merkwürdigen Traum hatte. Er habe geschlafen und davon geträumt, dass ich ihm den Schwanz lutsche. Und es sei so echt gewesen, dass er mit einem nassen Schwanz und trockenem Mund aufgewacht sei.

Ich blieb reglos sitzen. Ich sah auf ihre Füße, die Hausschuhe, den gelben Fliesenboden. Ich spürte, wie mir die Hitze vom Hals bis zu den Ohren stieg.

—Schön, dass er von dir träumt, —sagte ich schließlich, kaum hörbar.

—Ja. Es tut gut zu wissen, dass er an mich denkt, selbst wenn ich nicht da bin. —Sie machte eine kurze Pause, die sich in meinem Kopf endlos lange zog—. Obwohl, wenn ich so darüber nachdenke, ist es schon komisch. Ich lutsche ihm nicht den Schwanz. Nie. Ich mag es nicht, ihn im Mund zu haben.

Sie nahm die Teller und ging ins Zimmer. Die Tür fiel mit einem leisen Klicken ins Schloss.

Ich blieb dem leeren Tisch gegenübersitzen, das Herz gegen meine Rippen hämmernd und noch immer seinen Geschmack im Mund.

***

In dieser Nacht schlief ich nicht. Ich ging jede Geste, jedes Wort, jede Pause wieder und wieder durch. Hatte meine Tante es absichtlich getan? Warnte sie mich? Gab sie mir die Erlaubnis? Oder hatte sie einfach einen Kommentar fallen lassen, ohne zu wissen, was sie damit sagte? Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, spürte ich wieder sein Gewicht in meinem Mund, den säuerlichen Geschmack in meinem Hals, das kräftige Pochen gegen meinen Gaumen. Ich wichste mir bei dem Gedanken daran einen, kam nach drei Zügen auf meinen Bauch, und fünfzehn Minuten später stand er schon wieder hart.

Dreimal stand ich auf, um Wasser zu trinken. Beim dritten Mal blieb ich auf dem Flur vor der Tür ihres Zimmers stehen. Man hörte nichts. Keine Stimmen, kein Bett, gar nichts. Nur die dichte Stille eines frühen Sonntagmorgens. Ich legte für eine Sekunde das Ohr an die Tür und kam mir lächerlich vor. Ich ging zurück in mein Bett und starrte an die Decke, bis Licht durch das Fenster fiel.

Am Sonntagnachmittag kam Damián in kurzer Hose und T-Shirt, barfuß, aus dem Zimmer, um Wasser zu holen. Er begegnete mir auf dem Flur. Diesmal klopfte er mir nicht auf die Schulter. Er blieb stehen, sah mich einen Moment länger an als nötig und sagte leise, ohne dass meine Tante es aus der Küche hören konnte:

—Hab beim nächsten Mal nicht so viel Angst.

Dann ging er barfuß weiter in die Küche, als hätte er mich gerade um das Salz gebeten.