Mein geheimes Date in den Toiletten des Einkaufszentrums

Im Internet nannte er sich Bizcocho, und der Name passte perfekt zu ihm. Er war kein Fitnesskörper: schmale Schultern, ein weicher Bauch, der sich unter dem T-Shirt abzeichnete, und Arme ohne diese Härte, der so viele hinterherjagen. Genau das gefiel mir an ihm. Mich zogen seine Kurven an, die Falten, die seine Haut machte, wenn er sich setzte, diese Art, sich dem Vergnügen hinzugeben, ohne sich mit dem Spiegel zu streiten. Wochenlang hatten wir uns vor der Webcam gegenübergesessen, beide allein in unseren Zimmern, hatten uns zu unmöglichen Uhrzeiten gegenseitig den Schwanz herausgeholt, und es reichte uns nicht mehr, nur vor einem Bildschirm zu kommen.

Ich bin ein reifer Mann, verheiratet, über fünfzig, und das zwang mich zu einer Logistik, die er nicht ganz verstand. Ich musste das Treffen mit einem freien Zeitfenster im Auto und damit unter einen Hut bringen, dass meine Frau nicht zu viele Fragen stellte. Bizcocho hatte es leichter. Er war um die dreißig, wohnte zur Untermiete oder noch bei seinen Eltern, das blieb immer unklar, und für ihn war es kein Problem, an einem Vormittag abzuhauen.

Nach mehreren gescheiterten Versuchen gelang es uns, einen Tag abzustimmen. Er schlug den Ort und die Strategie vor: die Toiletten eines großen Einkaufszentrums am Stadtrand, früh am Morgen, wenn die Läden kaum die Rollläden hochgezogen hatten.

—Über das ganze Gelände verteilt gibt es mehrere Toiletten — schrieb er mir —. Ich sage dir gleich, welche, sobald du da bist. Dreh erst mal eine Runde und spiel es herunter.

Herunterspielen. Als wüsste ich in meinem Alter noch etwas anderes zu tun.

Ich kam mit zugeschnürtem Magen an und mit einem Schwanz, der in der Unterhose schon halb hart war, weil ich wusste, was kommen würde. Ich drehte eine Runde durch die halbwachen Ladenpassagen, wo die Angestellten die Gitter hochzogen und aus dem Café am Eingang der Geruch von frisch gebrühtem Kaffee herüberwehte. Mir kamen zwei ältere Damen und ein Lieferant mit einem Rollwagen entgegen. Jede Person, die an mir vorbeiging, erschien mir wie eine Bedrohung, obwohl mich niemand auch nur ansah. Als die Nachricht mit der genauen Toilette kam, atmete ich tief durch und ging hinüber, bemüht, meine Schritte wie die von irgendwem wirken zu lassen.

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Ich drückte die Tür auf und mir rutschte das Herz in die Hose. Es war fast niemand da, was zu dieser Zeit nur logisch war. Nur ein Typ, fast ganz hinten, der sich die Hände wusch, mit einer Ruhe, die ich ihm nicht ganz abnahm. Ich sah ihn aus dem Augenwinkel an, während ich so tat, als würde ich etwas in der Tasche suchen. War er das?

Er sah mich über die Spiegelung im Spiegel an. Und in diesem Blick, in der Art, wie er einen Sekundenbruchteil zu lange stillhielt, wusste ich es. Er fragte sich genau dasselbe wie ich.

Er war kleiner, als ich ihn von den Fotos her erwartet hatte, und auch ein wenig weniger kräftig, als hätte ihm die Kamera einen Körper geschenkt, der in Wirklichkeit bescheidener war. Aber er war es. Er musste es sein. Ich ging zu der Kabine direkt dahinter, trat ein und ließ die Tür einen Spalt offen, eine stumme Einladung. Er hatte immer noch die Hände unter dem Wasserhahn und beobachtete mich durch den Spiegel, während er die Entscheidung abwog.

Einen Moment lang zögerte ich. Was, wenn ich mich geirrt hatte? Der Webcam-Typ konnte irgendein anderer sein, er konnte es sich im letzten Moment anders überlegt und jemand anderen geschickt haben, oder er war gar nicht gekommen. Mein Kopf begann Katastrophen zu erfinden. Aber der Mann vor mir passte ins Profil und vor allem ging er nicht weg. Er stand noch immer da, das Wasser lief, und wartete auf ein deutlicheres Zeichen.

Ich gab es ihm. Langsam machte ich meinen Gürtel auf, ohne ihn aus den Augen zu lassen, zog den Hosenschlitz herunter und holte meinen Schwanz über den Bund der Unterhose heraus. Er war halb steif, dick, die Eichel schon unter der Vorhaut hervorlugend. Ich zeigte ihn ihm unverblümt und hielt ihn an der Basis fest, damit ihm auf der anderen Seite des Bads das Wasser im Mund zusammenlief.

Er riss die Augen weit auf und leckte sich über die Lippen. Dann drehte er nervös den Kopf zum Eingang der Toilette, wie ein Tier, das Gefahr wittert, bevor es frisst. Auch ich hörte es: Schritte, einen Reißverschluss, mindestens zwei weitere Männer, die auf der anderen Seite in die Urinale kamen. Bizcocho zögerte nicht. Er überbrückte die wenigen Meter zwischen uns, schlüpfte mit mir in die Kabine und schloss den Riegel hinter sich.

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Ich weiß nie, was der andere sich bei diesen heimlichen Treffen erhofft. Es bleibt keine Zeit, danach zu fragen, und es würde alles zerstören. Also ließ ich mich treiben und legte ihm die Hände auf die Brust. Sie war weich, warm, genau so, wie ich ihn mir nachts vor dem Bildschirm vorgestellt hatte. Ich schob ihm das T-Shirt bis zu den Brustwarzen hoch und kneifte eine davon, und er stieß ein keuchendes Geräusch zwischen den Zähnen hervor. Ich fuhr mit den Handflächen über seinen schlaffen Bauch, über diese kleinen Speckrollen, die mich an der Webcam jedes Mal viel zu früh kommen ließen, und drückte das Fleisch zwischen meinen Fingern zusammen. Dieses Gefühl würde ich mitnehmen, wusste ich sofort: eine jener Empfindungen, die man sich viel später allein beim Wichsen wieder hervorholt.

Er hingegen wollte nicht zu viel angefasst werden. Oder er hatte es eilig, oder war zu angespannt, um sich den Streicheleinheiten hinzugeben. Er trat einen Schritt zurück, schob meine Hände sanft weg und packte meinen Schwanz mit seiner Hand, die noch feucht vom Wasserhahn war. Die kalte Berührung seiner Finger um die Eichel ließ mich die Zähne zusammenbeißen, um keinen Laut von mir zu geben. Er wichste ihn ein paarmal, drückte von oben nach unten, zog die Vorhaut zurück, bis mir der Kopf geschwollen und glänzend offen dalag. Und dann, ohne eine Sekunde zu verlieren, öffnete er seine eigene Hose, zog sie zusammen mit der Unterhose bis zu den Knöcheln herunter und kniete sich vor mir auf den gefliesten Boden.

Ich sah seinen Schwanz zwischen den Beinen hervorlugen, kürzer als meiner, aber dick, schon hart wie Stein, mit einem transparenten Tropfen, der an der Spitze hing. Er griff sich zuerst an die Eier, presste sie zusammen, und dann begann er, ihn mit der rechten Hand zu bearbeiten, während er mir mit der linken meinen in den Mund führte.

Er öffnete den Mund und nahm mich mit einem Ruck tief hinein, ohne jede Zeremonie, bis ich spürte, wie sich der Grund seiner Kehle um die Eichel schloss. Ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht zu stöhnen. Er wusste, was er tat. Er nutzte die Feuchtigkeit seines Mundes und seines Speichels mit einer Geschicklichkeit, die mich entwaffnete. Ich hatte mir diesen Moment tausendmal vorgestellt, und die Wirklichkeit übertraf alles: die Wärme, der genau richtige Druck seiner eng gepressten Lippen um den Schaft, die Zunge, die meine Ader von unten entlangfuhr, der raue Reibungseffekt seines Dreitagebarts an meinen Eiern, jedes Mal, wenn er ganz tief nahm. Das letzte machte mich auf eine Weise an, mit der ich nicht gerechnet hatte.

Er blies mir mit echtem Hunger. Er zog den Schwanz bis zur Spitze heraus, leckte mir mit der Zungenspitze über das Frenulum, ließ einen Faden Speichel auf den Schaft fallen und nahm ihn sich wieder ganz in den Mund, während er mit der Hand an der Basis mithalf. Jedes Mal, wenn er Luft holen musste, wichste er ihn schnell, drückte zu, und ließ nicht zu, dass er kalt wurde. Eine Hand lag auf meinem Bauch, hielt mich fest; die andere hielt er an seinen eigenen Schwanz gepresst und bearbeitete ihn mit derselben Dringlichkeit, mit der er meinen lutschte.

Er machte es schnell. Viel zu schnell, fast schon. Er wollte es nicht hinauszögern und auch nicht mit dem Spiel genießen: Er wollte einen bestimmten Preis und ging geradewegs darauf zu. Da begriff ich, was er sich wünschte, was er mir seit Wochen angedeutet hatte, ohne es ganz auszusprechen. Er wollte, dass ich ihm in den Mund kam, bis zum letzten Tropfen, und das bedeutete, dass es nichts Weiteres geben würde, dass ich an diesem Morgen nicht noch seinen Arsch ficken würde. Für mich war das in Ordnung. Ich bevorzuge in solchen Durchgangsorten ebenfalls den Mund oder die Hand, wo dich jedes Geräusch auf der anderen Seite der Tür daran erinnert, wo du bist.

Auf der anderen Seite zog tatsächlich jemand die Spülung. Bizcocho zuckte nicht einmal. Er lutschte weiter mit derselben Kadenz, nahm mich bis tief hinein, atmete durch die Nase wie jemand, der jahrelang trainiert hat, um nicht an einem Schwanz im Hals zu ersticken. Ich schloss die Augen und konzentrierte mich auf ihn, auf die Hand, die mich festhielt, und auf den Mund, der nicht nachließ. Ich stellte mir Szenen vor, die wir nicht erleben würden: ihn mit dem Rücken gegen die Kabinenwand, an dem Spülkasten festgehalten, den Arsch an meine Leiste gepresst und meinen Schwanz bis zu den Eiern in seinem Loch vergraben; ich stellte mir vor, wie ich ihm Bauch und Flanken mit beiden Händen durchknete, ihn im Stehen stoße, ihm mit der Hand den Mund zudrücke, damit er nicht stöhnt, wenn jemand hereinkommt. Die Fantasie trieb mich schneller an den Rand, als mir lieb war.

Ich strich ihm über die Wange, um ihn vorzuwarnen. Ich spürte sogar, wie meine Eichel im Inneren anschwoll. Er nickte, ohne sich zu lösen, bereit, und ließ zu, dass ich die Kontrolle übernahm, während er sich weiter mit der Hand bearbeitete. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen, hielt ihn am kurzen Haar fest und bewegte die Hüften erst langsam und dann hemmungslos, fickte ihm den Mund bis ganz nach hinten, überwand den warmen Widerstand seiner Zunge und schlug mit jedem Stoß gegen seinen Kehlenboden. Er reagierte, indem er die Lippen noch fester schloss, den Kreis enger machte, bei jedem Zurückziehen kräftiger sog und mich genau dorthin brachte, wo wir beide hinwollten.

Als ich mich gehen ließ, war es lang, intensiv. Den ersten Schwall jagte ich ihm direkt auf den Gaumen, und ich spürte, wie ihm rund um den Schaft ein erstickter Laut entfuhr. Ich pumpte ihm weiter in den Mund, stoßweise, ohne aufzuhören mich zu bewegen, und kam in ihm mit dieser Mischung aus Erleichterung und Schwindel, die daraus entsteht, dass man sich in die Kehle eines Fremden entleert, nur drei Meter von einer Einkaufsmeile voller normaler Leute entfernt. Er schluckte pausenlos, packte mit der freien Hand meine Eier und melkte mich bis zum letzten Krampf.

***

Ich wollte es nicht ausnutzen. Ich tat, als würde ich mich lösen, aber er hielt mich mit der Hand am Arsch fest, drückte mir den Schwanz auf seine Weise noch einmal aus und lutschte mir die Eichel mit fest geschlossenen Lippen, damit kein einziger Tropfen verschwendet wurde. Als er mich endlich losließ, fuhr er mit der Zunge darunter entlang, säuberte mir das Frenulum und gab mir noch einen letzten Kuss auf die Spitze. Ich ließ es zu, bis nichts mehr übrig war, was ich ihm geben konnte.

Dann stand er auf, und ich sah es: Auch er war am Limit. Er hatte sich die ganze Zeit angefasst und hatte jetzt einen violetten, gespannten Schwanz, glänzend von all dem Wichsen mit der speichelnassen Hand. Jetzt war ich dran, ihm die Aufmerksamkeit zurückzugeben. Ich wollte es tun. Ich wollte es wirklich. Ich ließ seine Hand sinken und packte ihn am Schwanz, bereit, mich zu revanchieren, mich ebenfalls vor ihn zu knien und ihn in den Mund zu nehmen, bis er auf meiner Zunge kam. Ich fand ihn so nass, so klebrig zwischen den Fingern, dass ich sofort begriff, dass das nicht der Anfang von irgendetwas war: Es war das Ende seines eigenen Weges, sein zweiter Anlauf innerhalb von Minuten. Er war schon einmal gekommen, während er mir einen geblasen hatte, ohne dass ich es gemerkt hatte, und jetzt stand er kurz davor, es schon wieder allein durch Reibung zu tun. Das zu wissen machte mich noch geiler, obwohl ich in den Eiern nicht mal mehr einen Tropfen Sperma übrig hatte.

Aber er wich zurück. Er schüttelte fast entschuldigend mit den Augen den Kopf und zog sich die Hose schnell wieder hoch, stopfte seinen immer noch harten Schwanz in die Unterhose. Bizcocho war wegen einer ganz bestimmten Sache gekommen, und aus einem Grund, den er mir nicht erklärte, gehörte der Rest nicht zu seinen Plänen. Ich insistierte nicht. Bei solchen Treffen werden die Grenzen des anderen ohne Diskussion respektiert.

Wir öffneten den Riegel. Die Toiletten waren wieder leer. Ich ging zum Waschbecken und richtete mir mit Händen, die noch ein wenig zitterten, die Kleidung. Wenn in diesem Moment jemand hereingekommen wäre, hätte er mich gesehen, wie ich mir den feuchten Schwanz in die Hose steckte, aber ich nahm das Risiko mit einer Ruhe hin, die mich an mir selbst überraschte. Er hingegen wusch sich nichts. Weder den Mund noch die Hände, die von seinem eigenen Abspritzen verschmiert waren. Er ging vor mir hinaus, schnell, ohne mich anzusehen.

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Ich verstand alles ein paar Sekunden später, schon in der Passage.

Ein Mädchen wartete an eine Säule gelehnt auf ihn und sah aufs Handy. Sie war kaum älter als zwanzig, etwas fülliger als er, mit enger Kleidung und viel zu viel Schminke für diese Morgenstunde. Bizcocho ging zu ihr, sagte etwas, und sie gingen Hand in Hand zum Ausgang. Er wirkte jünger, als er war, aber bei Weitem nicht jung genug, damit das wie etwas anderes ausgesehen hätte als das, was es war. Ich stellte mir vor, wie das Mädchen ihm im Auto einen Kuss auf den Mund gab, ohne zu wissen, dass genau diese Lippen gerade den Abspritzer eines anderen Mannes geschluckt hatten.

Während sie sich entfernten, drehte sie sich ein paarmal um, um mich genau anzusehen, mit einer Neugier, die ich nicht zu deuten wusste. Ich war wie festgenagelt stehen geblieben und sah ihnen nach, mit dem immer noch klebrigen Schwanz in der Hose und diesem seltsamen Gefühl, ein riesiges Geheimnis mit einem Fremden geteilt zu haben, der zwei Minuten später Hand in Hand mit jemand anderem ging.

Bizcocho vermied es, mich ein paar Wochen lang anzuschreiben. Keine Nachricht, keine Verbindung. Ich dachte, das sei alles gewesen, ein Morgen und nichts weiter. Bis er mir eines Tages ohne Vorwarnung wieder schrieb. Er wollte ein weiteres Treffen, sagte er, und unterstrich das Wort: größer.

Ich stellte mich taub. Ich ließ seine Nachrichten auf gelesen, antwortete mit Ein-Wort-Sätzen, ließ ihn glauben, dass mich das nicht mehr interessierte. Und als ich ihn schön heiß gemacht hatte, mit hartem Schwanz, der mich um drei Uhr morgens per Chat nach einem Schwanz anflehte, stellte ich eine Bedingung. Nur eine, aber klar: Beim nächsten Mal machte er mir den Arsch auf, oder es gab gar nichts. Ich wusste genau, dass er darauf eingehen würde, denn wir beide wussten, wer jetzt das Sagen hatte.