Mein Herr befahl mir, mich zu beichten, und ich gehorchte

Was ich erzählen werde, geschah am Donnerstag in der letzten Woche, und ich kann bis heute kaum glauben, dass ich es wirklich getan habe. Aber wenn Damián mir einen Befehl gibt, gehorche ich. So läuft es zwischen uns seit Jahren.

Damián kenne ich schon lange, noch aus der Zeit vor all dem hier. Wir waren zuerst Freunde, von denen, die sich absolut alles erzählen, und mit der Zeit merkten wir, dass wir dieselbe Welt teilten: die des BDSM. Er übernahm die Rolle des Herrn und ich die der Sub, und obwohl wir manchmal fantasierten, zusammenzuziehen, blieb es immer nur dabei. Übrig blieb ein Vertrauen, das ich mit niemand anderem habe, und ein Gehorsam, den ich manchmal selbst nicht verstehe.

—Ich will, dass du zur Beichte gehst —sagte er mir am Mittwochabend am Telefon, mit dieser ruhigen Stimme, die er benutzt, wenn er etwas bereits entschieden hat.

—Zur Beichte? —wiederholte ich, ohne zu verstehen.

—In eine Kirche. Du ziehst deine besten Sachen an, gehst in den Beichtstuhl und erzählst dem Pfarrer alles. Alles. Und dann sehen wir, was passiert.

Der ist völlig verrückt, dachte ich. Aber ich spürte schon dieses Kribbeln im Bauch, und etwas weiter unten einen feuchten Stich zwischen den Beinen, der immer dann auftaucht, wenn er mir etwas befiehlt, das mir zugleich peinlich ist und mich erregt.

—Ja, mein Herr —antwortete ich.

***

Am Donnerstagmorgen machte ich mich zurecht, als würde ich zu einer Hochzeit gehen. Ich wählte ein pfirsichfarbenes Kleid, knielang und eng anliegend, mit einem gefalteten Ausschnitt, der gerade den Ansatz meiner Brust sehen ließ. Darunter zog ich weiße Spitzenwäsche an, einen Strumpfhalter und hautfarbene Strümpfe, dazu weiße Sandalen mit Riemchen und fünf Zentimeter Absatz.

Ich legte mir Wellen ins Haar, schminkte mich sorgfältig und hängte mir die halbe Schmucksammlung um: Goldringe, ein Halsreif aus Weißgold, eine lange Kette, ein Armband und ein feines Fußkettchen. Als ich mich im Spiegel ansah und anfing, das Ganze zu überschlagen, musste ich allein lachen: Ich trug ein Vermögen am Körper, um vor einem Fremden auf die Knie zu gehen.

Bevor ich ging, schickte ich Damián ein Foto.

—Perfekt —antwortete er—. Und jetzt sei ein braves Mädchen und gehorche.

Ich las die Nachricht dreimal, bevor ich das Handy wegsteckte. Dieses Wort, „gehorche“, band mich stärker als jedes Seil. Ich verließ das Haus mit etwas weichen Knien, beschleunigtem Puls und dem Slip bereits feucht an der Möse, fühlte mich lächerlich und erregt zugleich, gekleidet für einen Anlass, den kein Kalender kennt.

***

Die Kirche, die ich auswählte, lag in einem Viertel, in dem mich niemand kennt. Sie war groß, alt, roch nach Wachs und feuchtem Holz, und zu dieser Stunde war sie fast leer. Drei alte Frauen beteten verteilt zwischen den Bänken, jede in ihrer eigenen Welt.

Der Beichtstuhl war dieses typische Möbel aus dunklem Holz, das wie ein Schrank aussieht, mit zwei Türen: eine für den Priester und eine für die Beichtende. Eine war geschlossen, die andere einen Spalt offen. Ich wusste nicht, ob ich die Erste war oder ob gerade jemand gegangen war. Ich atmete tief durch, warf einen letzten Blick in das leere Kirchenschiff und trat ein.

Auf der anderen Seite, hinter einem Holzgitter, zeichnete sich die Silhouette eines Mannes ab. Ich konnte sein Gesicht nicht erkennen, aber an der Stimme merkte ich sofort, dass er älter war.

—Ave Maria, voller Gnade —sagte er.

—Ohne Sünde empfangen —antwortete ich und rief eine Formel aus der Kindheit hervor.

Ich erzählte ihm, dass ich vor Kurzem umgezogen sei, dass ich neu im Viertel sei und das hier mein erster Besuch in dieser Gemeinde sei. Ich sagte, dass ich nicht besonders gläubig sei, dass ich seit Jahren nicht mehr gebeichtet hätte und dass ich vielleicht öfter kommen würde, wenn ich mich hier wohlfühlte. Er hörte mir mit einer Geduld zu, die mich ein wenig rührte.

—Erzähl mir, mein Kind. Was drückt dich?

Und dann fing ich an.

***

Ich gestand ihm das Erste, das Leichteste: dass ich seit Monaten meinen Mann betrog. Dass ich einen Liebhaber hatte und kein schlechtes Gewissen empfand, oder dass das bisschen Schuld, das ich fühlte, nicht ausreichte, um damit aufzuhören. Ich sagte ihm, dass dieser Liebhaber mich in schäbigen Hotels fickte, dass ich ihm schon auf den Knien im Bad den Schwanz lutschen musste, bevor er mir überhaupt den Mantel auszog, und dass er mich danach auf allen vieren nahm und ohne zu fragen in mir abspritzte. Während ich es ihm sagte, ohne viel nachzudenken, legte ich eine Hand an meinen Ausschnitt und begann, mich über dem Stoff des Kleides zu streicheln. Meine Brustwarzen wurden sofort hart, zwei vorwitzige Spitzen zeichneten sich unter Spitze und Seide ab.

Das Holz des Beichtstuhls verstärkte jedes Geräusch: meinen Atem, das Rascheln der Strümpfe, wenn ich die Position wechselte, das dezente Klimpern der goldenen Ketten an meinem Hals. Es roch nach altem Weihrauch und Lack, und durch das Gitter drang nur ein schmaler Lichtstreifen, der mein Gesicht in zwei Hälften schnitt. Ich senkte die Stimme zu einem Flüstern, als würden die Sünden dadurch weniger schwer.

—Das ist falsch, mein Kind —sagte er, und seine Stimme klang anders, langsamer, rauer.

—Ich weiß, Vater. Aber es gibt Schlimmeres.

Ich spreizte im Halbdunkel des Beichtstuhls die Beine ein wenig und ließ die andere Hand langsam nach unten gleiten, bis sie auf der Wäsche lag. Der Slip war durchnässt, ein warmer Fleck, der an meiner geschwollenen Möse klebte. Ich schob den Stoff zur Seite und steckte mir zwei Finger in die Muschi, langsam, spürte, wie sie von selbst hineinglitten, so nass war ich. Ein leises Stöhnen entwich mir zwischen den Worten.

Ich erzählte ihm, dass ich mich gerne unterwerfe. Dass ich einen Herrn habe, der mir Dinge befiehlt und dem ich ohne Diskussion gehorche. Dass ich es genieße, benutzt zu werden, erniedrigt zu werden, wie ein Objekt behandelt zu werden. Ich sagte ihm, dass Damián mich seinen Schwanz bis zum Würgen lutschen ließ, dass er mich an den Haaren zog, bis er ihn mir bis in den Hals stieß, dass er mir ins Gesicht spuckte und mich Schlampe nannte, während er sich alles von mir erlaubte. Ich gestand ihm, dass es Nächte gab, in denen er mich mit gespreizten Beinen festband und mir den Arsch fickte, bis ich weinte, und dass ich ihm am nächsten Tag dafür dankte. Dass ich mich noch am selben Morgen so angezogen hatte, mit all dem Gold am Körper, weil man es mir befohlen hatte.

Ohne es zu merken, hatte ich begonnen, schwer zu atmen. Meine Finger bewegten sich von selbst, glitten feucht und schmatzend in meine Muschi hinein und wieder heraus, das Holzgehäuse warf das Geräusch vervielfacht zurück. Ich rieb mit dem Daumen in Kreisen über meine Klitoris, und ein weiteres, längeres Stöhnen entwich mir.

—Sei still —sagte der Pfarrer plötzlich streng—. Was machst du da drin?

—Ich fasse mich an, Vater —flüsterte ich, ohne damit aufzuhören—. Ich kann nicht anders. Ich bin eine sehr dreckige Frau. Eine Sünderin. Ich brauche jemanden, der mich an meinen Platz verweist.

—Nimm die Hand da weg. Sofort.

—Ich kann nicht, Vater. Meine Möse ist klatschnass. Wenn er mich hören würde…

Und ich hielt ihm die Finger ans Gitter, zwei glänzende Glieder voller Saft, damit er den Geruch wahrnahm.

Auf der anderen Seite entstand eine lange Stille. Ich hörte ihn atmen, immer schwerer. Mir schien auch noch ein anderes Geräusch aufzunehmen, dezenter: Stoffreibung, eine sich bewegende Hand.

—Hör auf —wiederholte er, doch der Befehl klang nicht mehr ganz so überzeugt.

—Geben Sie mir die Buße, die ich verdiene —sagte ich, und erschrak fast über meine eigene Unverfrorenheit—. Bestrafen Sie mich, wie man Schlampen bestraft, Vater.

***

—Warte da —sagte er schließlich—. Beweg dich nicht.

Ich hörte, wie er aufstand. Eine Holztür fiel zu. Dann nichts. Ich blieb reglos sitzen, das Herz schlug mir bis in die Kehle, die Finger noch immer in meiner Möse, ohne zu wissen, ob ich zu weit gegangen war, ob gleich jemand aus der Gemeinde auftauchen und mich schreiend hinauswerfen würde.

Es vergingen endlose Minuten. Ich dachte daran, Damián zu schreiben, ihm zu sagen, dass ich es getan hatte, dass ich den Befehl ausgeführt hatte. Aber dazu kam es nicht.

Die Tür zu meiner Seite flog auf.

Es war der Pfarrer. Ein älterer Mann, groß, mit weißem Haar und weißen Augenbrauen, wettergegerbter Haut und einem Blick, der rein gar nichts Heiliges hatte. Er musterte mich von oben bis unten: Ich saß immer noch mit gespreizten Beinen da, das Kleid bis zur Taille hochgerutscht, der Slip zur Seite geschoben und die Finger noch immer dort, wo sie nicht sein sollten.

—Also brauchst du Buße —sagte er leise, fast knurrend. Unter der Soutane zeichnete sich ein dicker, harter Beutel ab, der keinen Zweifel ließ.

Ich hatte keine Zeit zu antworten. Er nahm mein Kinn in eine Hand und hob mein Gesicht an. Mit der anderen zog er die Soutane hoch und holte seinen Schwanz heraus: ein langes, dickes Glied, an der Spitze rot, die Adern geschwollen und die Vorhaut zurückgezogen. Schon bildete sich ein dicker Tropfen am Glans. Mehr musste er nicht sagen: Ich wusste, was er von mir erwartete, und ein Teil von mir hatte genau das gesucht, seit ich die Kirche betreten hatte.

—Mach den Mund auf, Sünderin.

***

Ich kniete auf dem Boden des Beichtstuhls, auf dem Holz, mit ruiniertem Kleid und Gold, das bei jeder Bewegung klimperte. Ich umfasste seinen Schwanz mit beiden Händen, spürte ihn heiß und schwer, und leckte von seinen Eiern bis zur Spitze, langsam, kostete den salzigen Geschmack des Lusttropfens. Er stieß ein Knurren aus, das wie unterdrückte Gotteslästerung klang.

—Spiel nicht, mein Kind. Nimm ihn ganz in den Mund.

Ich öffnete den Mund und nahm ihn auf einen Schlag. Der Schwanz des Pfarrers schob sich mir bis ganz hinten hinein, schlug mir gegen den Hals und mir traten sofort Tränen in die Augen. Er hielt meinen Kopf mit beiden Händen, am Anfang nicht grob, aber ohne mir auch nur einen Zentimeter Spielraum zu lassen, und begann, die Hüften zu bewegen. Jeder Stoß füllte meinen Mund vollständig, die Spitze drückte sich gegen meinen Gaumen und glitt immer weiter hinein, bis meine Nase an seinem grauen Schamhaar klebte.

Ich gehorchte, wie ich es kann, wie man es mir beigebracht hat. Ich schloss die Lippen um den Schwanz und lutschte kräftig, während ich ihn mit beiden Händen bearbeitete und dem Rhythmus folgte, den er vorgab. Mein Speichel lief mir übers Kinn, tropfte in dicken Tropfen auf Ausschnitt und Kleid, und er fickte mir weiter den Mund ohne jede Gnade, mit diesen rauen Knurrlauten, die ihm zwischen den Zähnen entkamen.

—So, Sünderin. So bittet man um Vergebung. Mit vollem Mund.

Für einen Moment dachte ich an Damián, an sein Gesicht, wenn ich es ihm erzählen würde, daran, wie stolz er wäre, dass ich so weit gegangen war. Dieser Gedanke heizte mich noch mehr an als die Situation selbst. Nicht der Pfarrer war es, der mich so ausgeliefert machte, sondern die Gewissheit, zu gehorchen, genau die schamlose, unterwürfige Hure zu sein, die mein Herr in diese Kirche geschickt hatte. Ich schob eine Hand unter das Kleid und versenkte wieder meine Finger in meiner Möse, während er mir weiter den Mund fickte.

Er zog ihn mir mit einem Ruck heraus und rieb ihn mir übers Gesicht, über die Wangen, über die geschwollenen Lippen. Dann zwang er mich, nacheinander seine Eier zu lecken, während er seinen Schwanz gegen meine Stirn rieb.

—Hör auf —bat ich ihn mit zerstörter Stimme—. Vater, ich will, dass Sie ihn mir reinstecken. Ich will, dass Sie meine Möse bestrafen.

Er riss mich hoch, drehte mich herum und drückte meine Hände gegen die Wand des Beichtstuhls. Mit einer kurzen Bewegung schob er mein Kleid bis zur Taille hoch und zog mir den Slip zur Seite. Ich spürte die Spitze seines Schwanzes an meinem Eingang reiben, benetzt von meinem eigenen Saft, und dann den Stoß: Er stieß ihn mir mit einem einzigen Hieb ganz hinein, bis zum Anschlag, und ich schrie gegen das Holz, ein Aufheulen, das ich nicht mehr unterdrücken konnte.

—Sei still, Schlampe —flüsterte er mir ins Ohr—. Draußen beten alte Frauen.

Er hielt mir mit einer Hand den Mund zu und begann, mich im Stehen zu ficken, die Hüften schlugen mit dem dumpfen Klang nasser Haut gegen meinen Arsch. Jeder Stoß ließ die Goldketten an meinen Brüsten klimpern, presste mir die Titten gegen die nasse Spitze, riss mir ein ersticktes Stöhnen heraus, das er mit seiner Handfläche erstickte. Er hatte einen Schwanz, der nicht zu einem alten Mann passte: hart, dick, wütend, der meine Möse weit aufriss und gegen den Grund schlug, bis mir vor den Augen Lichtblitze tanzten.

—Das ist für deine Sünden, mein Kind —murmelte er in meinen Nacken—. Damit du Demut lernst. Damit du lernst, dass Schlampen wie du in die Kirche kommen, damit man sie durchfickt.

Ich versuchte, die Hände an das Holz zu legen, ich weiß nicht, ob um ihn zu bremsen oder um mich zu halten, aber er hielt mich zu fest. Mit einer Hand presste er mir den Mund zu, mit der anderen packte er mich an der Hüfte und grub mir die Finger in die Haut, ohne aufzuhören, mich zu stoßen. Ich spürte, wie sich meine Möse ganz von selbst um seinen Schwanz zusammenzog, wie meine Beine zitterten, und ich kam genau dort, gegen die Wand des Beichtstuhls, biss ihm in die Handfläche, um nicht zu schreien. Ein warmer Schwall lief mir die Innenseite der Oberschenkel hinunter und durchnässte meine Strümpfe.

Er hörte nicht auf. Er zog ihn heraus, drehte mich erneut um und zwang mich, mich wieder hinzuknien. Er ließ seinen Schwanz vor meinem Gesicht tanzen, glänzend von meinem Saft, mit geschwollener Spitze und pulsierenden Adern.

—Mach den Mund auf, Sünderin. Und mach die Augen zu.

Ich gehorchte. Ich nahm seine Eier mit einer Hand und leckte mit der Zunge über die Spitze, während er sich einen runterholte, zehn Zentimeter vor meinem Gesicht. Er stieß ein langes, raues Knurren aus, und der erste Schwall heißen Spermas traf meine Stirn und rann mir über den Nasenrücken. Der zweite fiel mir auf die Zunge, dick und salzig. Die folgenden liefen mir über Wangen, Lippen und den Goldreif. Als er fertig war, steckte er mir den Schwanz in den Mund und ließ mich jeden letzten Tropfen aussaugen, während er meinen Kopf mit beiden Händen hielt.

—Schluck alles —befahl er mir.

Und ich schluckte. Dann ließ er mich langsam los, und ich blieb einen Moment auf den Knien sitzen, rang nach Luft, zitternd, das Gesicht ein einziges Desaster aus Sperma und Tränen.

***

Ich richtete mich so gut es ging auf. Der kleine Spiegel in meiner Tasche zeigte mir ein Elend: verschmierte Wimperntusche, zerzauste Frisur, zerknittertes Kleid, Sperma auf Kinn und Ausschnitt glänzend, die Lippen immer noch zitternd. Ich wischte mir mit einem Taschentuch übers Gesicht, aber es gab keine Möglichkeit, das eben Geschehene ganz zu verbergen.

—Ich hatte mit einer anderen Buße gerechnet, Vater —sagte ich und sah ihm mit dem wenigsten Trotz, den ich noch hatte, in die Augen—. Meine Möse ist immer noch heiß.

—Das wird ein andermal sein —antwortete er und richtete die Soutane mit einer verblüffenden Ruhe—. Du bist eine große Sünderin. Du wirst noch viele weitere Bußen brauchen, und die macht man privat. Beim nächsten Mal werde ich dir meinen Schwanz in diesen Arsch stecken, damit du es wirklich lernst.

Er gab mir eine Adresse und eine Uhrzeit. An jedem Tag der Woche, sagte er, außer donnerstags, denn da seien Beichttage und es sei zu viel los. Er sagte es mit der Selbstverständlichkeit eines Mannes, der eine Routine wiederholt, und genau das ließ mir am meisten die Haut kribbeln.

Ich bedankte mich bei ihm —ich weiß selbst nicht genau wofür— und ging fast rennend hinaus. Ich überquerte das Kirchenschiff mit gesenktem Kopf und spürte die Blicke der alten Frauen, die noch immer beteten, überzeugt davon, dass man mir alles ansah, dass der Geruch von Sperma und durchgefickter Möse mir wie eine Wolke voranging.

***

Ich kam zum Wagen und schloss mich ein. Meine Hände zitterten. Ich wischte mir das Gesicht ab, ordnete mein Haar so gut es ging und starrte eine ganze Weile an das Autodach, ohne ganz zu begreifen, was ich gerade getan hatte. Zwischen meinen Beinen lief es noch immer: Ich spürte, wie das Sperma des Pfarrers sich mit meinem eigenen Saft mischte, an den Schenkeln hinabrann und meine ruinierten Strümpfe durchnässte.

Mein Herz schlug, als wäre ich Kilometer gerannt. Ein Teil von mir war beschämt, empört, unfähig zu glauben, dass diese Frau im Beichtstuhl ich gewesen war. Der andere, der ehrlichere Teil, begann schon auszurechnen, wann ich zurückkehren würde, stellte sich vor, wie der Schwanz des Alten mir am Arsch an einem Tisch den Arsch aufriss. Ich sah mich im Rückspiegel an: rote Wangen, glänzende Augen und noch immer ein weißer Fleck, der nahe meinem Ohr schimmerte, der von jemandem, der gerade entdeckt hatte, wie weit er gehen kann, wenn ihm jemand die Erlaubnis dazu gibt.

Dann nahm ich das Telefon und schrieb Damián.

—Befehl ausgeführt, mein Herr. Der Pfarrer hat mich gefickt.

Die Antwort kam erst ein paar Sekunden später.

—Braves Mädchen. Ich will heute Abend den vollständigen Bericht, mit allen Einzelheiten. Und die schmutzigen Strümpfe.

Heute Abend, dachte ich und lächelte allein im Wagen, den Geschmack von Sperma immer noch im Mund. Ich wusste, dass ich ihm alles erzählen würde. Und ich wusste auch, dass ich früher oder später unter der Woche zu dieser Kirche zurückkehren würde, an irgendeinem Tag außer Donnerstag.