Was ich in der öffentlichen Toilette tat, habe ich nie jemandem erzählt

Ich war siebenundzwanzig und kam spät aus einem Fotografie-Workshop, den ich zweimal pro Woche besuchte. Es war ein Herbstnachmittag, schon fast dunkel, und die Kälte hatte mich mit nur einer Tasse Kaffee im Körper erwischt. Ich lief eine halbe Häuserzeile zur Bushaltestelle, und plötzlich krümmte mich der Drang zu pinkeln in zwei. Ich würde die ganze Fahrt nicht aushalten.

Ein paar Minuten von der Akademie entfernt stand ein altes Gebäude mit einer Innenpassage, wie diese, die zwei Straßen durch einen von Lokalen mit Essen gesäumten Gang verbinden. In der Mitte, fast ganz hinten, waren die öffentlichen Toiletten, für deren Benutzung man Eintritt zahlte. Nie hatte ich ein gutes Gefühl bei ihnen gehabt, aber an diesem Nachmittag hatte ich keine Wahl.

Ich zahlte der Frau am Tresen, einer älteren Dame mit gelangweiltem Gesicht, und sie reichte mir einen Stapel gefaltetes Papier, ohne den Blick zu heben. Ich drückte die Tür auf und ging hinein. Es roch nach billigem Desinfektionsmittel, und die Wände waren mit Filzstift beschmiert, voller Kritzeleien und Namen. Ich wählte fast aus Instinkt die hinterste Kabine, weil sie die einzige mit leicht angelehnter Tür war.

Drinnen war es anständiger, als ich erwartet hatte. Die Toilette sauber, der Riegel funktionierte. Wenn nicht die zerkratzten Wände gewesen wären, hätte es sogar bequem sein können. Ich schloss ab, zog Hose und Unterwäsche herunter und setzte mich. Die Erleichterung war so groß, dass mir ein Seufzer entwich.

Zu meiner Linken war die Tür. Zu meiner Rechten die Wand, die meine Kabine von der nächsten trennte. Und genau auf Höhe meines Gesichts, in dieser Wand, gab es ein Loch, so groß wie eine große Münze. Ich sah im Augenwinkel hinüber, während ich pinkelte. Auf der anderen Seite war alles dunkel; man sah nichts.

Der Strahl klang laut in der Stille des Bades. Als ich gerade fertig wurde, hörte ich auf der anderen Seite der Wand einen dumpfen Schlag, als hätte jemand etwas angelehnt. Und gleich darauf eine Stimme, die direkt durch das Loch kam.

—Ist da jemand?

Ich erschrak so sehr, dass ich mir aus reinem Reflex mit beiden Händen die Fotze zuhielt, als könnte man mich sehen. Die Stimme gehörte einem erwachsenen Mann, tief und ein wenig rau, so eine, die schon ein paar Jahre auf dem Buckel hat. Ich dachte, er bräuchte Papier oder sei ohne irgendwas dagestanden.

—Ja, brauchen Sie etwas? —fragte ich, während mein Herz mir noch immer gegen die Brust hämmerte.

Auf der anderen Seite hörte ich ein anderes „ah…“, als würde er erst jetzt etwas begreifen. Dann eine Reihe von Geräuschen: Stoff, eine Schnalle, Bewegung. Ich blieb etwa fünfzehn Sekunden reglos stehen, ohne zu verstehen. Was macht der da?

Dann bemerkte ich, dass sich etwas direkt an meinem Ohr bewegte. Jemand nahm von der anderen Seite weg, was das Loch verdeckte, und für einen Augenblick fiel ein wenig Licht hinein. Aber dieses Licht verdunkelte sich sofort. Und ich sah, wie langsam der dicke Kopf eines Schwanzes auftauchte.

***

Ich erstarrte. Panik stieg mir die Kehle hoch. Ich verstand nicht, was da passierte oder warum dieser Schwanz da war, nur Zentimeter vor meinem Gesicht. Der Mann schob weiter, bis aus dem Loch der ganze Schaft herauskam, dick, von geschwollenen Adern gezeichnet, reglos, als würde er auf etwas warten. Die Spitze war violett, glänzend, und die halb zurückgezogene Vorhaut ließ die Eichel sehen, die im Rhythmus eines Herzens pochte, das nicht meines war.

Es dauerte ein paar Sekunden, bis die Angst nachließ. Und als sie nachließ, wurde sie von etwas anderem ersetzt, das ich nur mühsam benennen konnte: Neugier. Der Schwanz war immer noch da, bewegte sich nicht, und ich konnte nicht aufhören, ihn anzustarren. Ich näherte mein Gesicht um ein paar Zentimeter, vorsichtig, wie jemand, der sich etwas nähert, das er nicht sehen sollte. Die Haut wirkte glatt, fast glänzend im schwachen Licht, und aus dem Schlitz an der Spitze trat bereits eine Perle klarer Flüssigkeit hervor.

Warum steckt ein Mann so etwas durch die Wand einer Toilette?

So etwas war mir noch nie passiert. Ich wusste nicht einmal, dass es solche Orte gab oder dass Leute sie für so etwas benutzten. Ich fühlte mich wie in einer Art Trance und starrte ohne zu blinzeln. Der Mann bewegte sich ein wenig, kaum merklich, und der Schwanz zuckte von selbst, als würde er mich um etwas bitten. Dann blieb er wieder still, geduldig.

Ich verfolgte mit dem Blick den Schaft, eine Ader nach der anderen, bis hinunter zur Wurzel. Und dort, an der Wand, entdeckte ich, was ich beim Hereinkommen nicht gesehen hatte: mit Filzstift gezeichnete Pfeile, die auf das Loch zeigten. Dazwischen Sätze in verschiedenen Handschriften. „Hier“, „gratis“, „keine Fragen“, „saug mir den Schwanz“ und ein paar halb verwischte Telefonnummern.

Erst da begriff ich. Dieser Mann glaubt, auf der anderen Seite sei jemand, der deswegen hierherkommt. Er hält mich für so eine Hure. Er wartet darauf, dass ich ihm den Schwanz lutsche.

Ich hätte aufstehen, die Hose hochziehen und weggehen müssen. Das wäre logisch gewesen, gesund, das, was jeder getan hätte. Aber mir schoss etwas Freches in den Kopf und wollte nicht wieder verschwinden. Niemand wusste, dass ich hier war. Er sah mein Gesicht nicht. Ich sah sein keines. Es war, als würde das alles in Wahrheit gar nicht zählen. Zwischen meinen Beinen spürte ich, wie meine Fotze zu pochen begann, feucht von einer Nässe, die sich ungefragt gemeldet hatte.

Ohne viel nachzudenken, strich ich mit den Fingerspitzen unter dem Schaft entlang. Ich spürte, wie er auf der anderen Seite zusammenzuckte; er hatte mich bemerkt. Dann nahm ich ihn mit der ganzen Hand, obwohl er so dick war, dass ich die Finger nicht ganz schließen konnte. Die Adern pochten gegen meine Handfläche. Die Haut war tatsächlich weich, aber darunter hart wie ein warmer Stein. Ich wog ihn in der Hand, schätzte, wie groß er war. Mit der anderen Hand fuhr ich mir zwischen die Schenkel und berührte mit den Fingern meinen Kitzler im Vorbeigehen: Ich war schon klatschnass.

Ich begann, die Hand langsam vor und zurück zu bewegen und jede Reaktion abzuwägen. Die Vorhaut schob sich mit der Bewegung und legte die Eichel jedes Mal frei, wenn ich nach unten zog. Ich näherte mein Auge dem Loch und betrachtete jedes Detail aus der Nähe, jede Falte, bis aus der Spitze ein dickerer Tropfen klarer Flüssigkeit hervorkam. Ich fing ihn mit einem Finger der anderen Hand auf, zog ihn in Fäden, und verteilte ihn über den ganzen Kopf, oben und unten, bis er glänzte. Auf der anderen Seite spürte ich ihn sich winden, und das machte mich, warum auch immer, auf eine Weise scharf, die ich nicht erwartet hatte.

***

Die Angst war noch da, geduckt, aber die Geilheit gewann Minute um Minute an Boden. Die Spitze begann stärker zu glänzen, feucht, tropfend von Vorpreßsaft, und ich bekam einen absurden Drang, sie zu kosten. Das ist falsch, dachte ich. Aber tief drin sagte ich mir, dass ich nichts wirklich Schlimmes tat. Ich spielte nur, erkundete etwas, das ich mir nie erlaubt hatte, auch nur vorzustellen.

Bevor ich mich entschied, näherte ich die Nase und roch. Ich wollte sicher sein, dass es keine schlechte Idee war. Es roch sauber, nach Seife, mit nur einem salzigen, männlichen Unterton. Das überzeugte mich endgültig. Ich streckte die Zunge heraus und leckte kurz über den Kopf. Der Geschmack war mild, ein wenig salzig, und auf der anderen Seite spürte ich ihn zittern und einen stummen Keuchlaut ausstoßen. Ich wusste, ohne sein Gesicht zu sehen, dass es ihm gefallen hatte. Also tat ich es noch einmal, diesmal länger, zog mit der Zunge von der Basis der Eichel bis zur Spitze und schloss die Lippen am Ende mit einem feuchten Kuss.

Ich richtete mich einen Moment auf, zog Unterwäsche und Hose wieder hoch, spülte vorsichtshalber und kniete mich dann auf den Boden, um es bequemer fortzusetzen. Die Kabine war klein, und meine Knie lagen direkt an der kalten Wand. Ich nahm den Schaft wieder und leckte an der Unterseite entlang, am Frenulum, diesem empfindlicheren Punkt, an dem die Haut zusammenläuft. Auf der anderen Seite hörte ich ein ersticktes Stöhnen, ein „uhhh“, zwischen den Zähnen zusammengepresst.

Ich spielte mit der Zunge um den ganzen Kopf, drehte langsam Kreise, bis er ein Stück weiter drückte und die Spitze meine Lippen streifte. Ich öffnete den Mund und ließ ihn langsam hinein, spürte, wie die Eichel meine Lippen auseinanderspreizte und sich gegen die Zunge legte. Als ich merkte, wie viel Raum er einnahm, schloss ich die Lippen um den Schaft und drückte sanft, saugte. Innen bewegte ich die Zunge weiter, zeichnete Kreise auf seine Unterseite, und auf der anderen Seite gab es nur noch Zittern und abgehackte Atmung.

Nach und nach begann ich, den Kopf vor und zurück zu bewegen, sodass meine Lippen den ganzen Länge nach darüberglitten. Ich wollte jedes Mal noch einen Zentimeter tiefer. Der Speichel sammelte sich und lief mir schon an den Mundwinkeln herunter, tropfte in dicken Tropfen auf mein Kinn, und dieses feuchte, rhythmische Geräusch — „schluck, schluck“ — erfüllte die Stille der Kabine. Ich war so erregt, dass ich mich selbst nicht wiedererkannte. Ohne aufzuhören zu lutschen, öffnete ich mir wieder die Hose, griff mit einer Hand hinein und fand meine völlig durchnässte Fotze. Ich begann, mit zwei Fingerspitzen meinen Kitzler in kleinen Kreisen zu reiben, im selben Rhythmus, in dem mich dieser fremde Schwanz im Mund fickte.

Einmal rutschte ich zu weit vor, und der Kopf landete mir bis hinten in der Kehle. Das Gefühl war unangenehm und gefiel mir zugleich, eine seltsame Mischung, die ich nicht verstand. Ich holte durch die Nase Luft und drückte absichtlich noch einmal vor, bis ich würgen musste und mir die Augen voll Tränen liefen. Der Speichel lief mir über den Hals. Es machte auf eine Art abhängig, die ich kaum zuzugeben wagte. Ich zog ihn heraus, um Luft zu holen, und zwischen meinem Mund und dem Schwanz hingen diese feinen Speichelfäden, wie Spinnweben.

—Aaaah, genau so, los, schluck ihn ganz —flüsterte die Stimme auf der anderen Seite heiser und dringlich.

Ihn reden zu hören, ließ mir die ganze Haut aufstellen. Ich antwortete mit einem gepressten Stöhnen und schob mir die Eichel wieder in den Mund, diesmal mit einem Ruck, bis ich spürte, wie sie mir am Gaumen anstieß. Ich ließ die freie Hand unter mein T-Shirt zu meinen Brüsten gleiten, kniff mir durch den Stoff einen harten Nippel und stieß mit vollem Mund ein Jammern aus.

***

Ich ließ ihn einen Moment los, um zu atmen, und wichste ihn eine Weile mit der Hand, die jetzt leicht über die ganze Nässe glitt, während Speichel gemischt mit Vorpreßsaft über den Schaft tropfte und auf meine Knie fiel. Dann steckte ich ihn mir wieder in den Mund. Ich nahm den Rhythmus wieder auf, der mir am besten gefiel, und das Geräusch begann von Neuem, immer obszöner, immer schmatzender. Ich hatte noch nie etwas Ähnliches probiert, und das Verrückteste war, dass ich nicht die leiseste Ahnung hatte, wem das hier gehörte. Ein vollkommen Fremder, eine Stimme, ein Schatten. Irgendein Kerl, der mir den Mund durch ein beschissenes Loch in der Wand einer öffentlichen Toilette fickte.

Ich spürte, wie er sich vor Lust wand und das trieb mich dazu, noch schneller zu machen. Ich erstickte beinahe an ihm, immer und immer wieder, ohne aufhören zu wollen, und ließ die Eichel mit jedem Stoß gegen meinen Rachen schlagen. Zwei Finger schon in meiner Fotze, die sich im selben Takt bewegten, und der Daumen suchte meinen Kitzler. Ich hörte, wie er jetzt lauter stöhnte, kurze, raue Atemzüge.

—Puta… das machst du gut, hör nicht auf, hör nicht auf —murmelte er, und ich spürte, wie sich meine Fotze ganz von selbst um meine eigenen Finger zusammenzog.

Es machte mich heiß, zu wissen, dass ich diejenige war, die ihn von meiner Seite der Wand aus dorthin brachte, ohne Gesicht und ohne Namen. Ich beschleunigte noch mehr, entschlossen, lutschte ihn bis zu den Eiern — oder so weit die Eier auf der anderen Seite des Lochs eben reichten —, zog ihn nur heraus, um Luft zu holen, und rammte ihn mir wieder hinein. Ich spürte, wie der Schaft härter wurde, dicker, und wie er begann, in schnellen Stößen gegen meine Zunge zu pochen.

Dann, ohne Vorwarnung, spürte ich den ersten heißen Schwall gegen den Grund meines Mundes schlagen. Dick, salzig, brennend. Dann noch einen, und noch einen, mit einer Kraft, mit der ich nicht gerechnet hatte; einer traf den Gaumen, ein anderer füllte mir die Zunge. Die Beschaffenheit überraschte mich und löste einen anderen Würgereiz aus; ich spuckte einen guten Teil fast automatisch aus, und er lief mir übers Kinn, tropfte in weißen Tropfen auf meine Brüste über dem T-Shirt. Aber er kam weiter, und zwei weitere Ladungen erreichten mich noch, bevor der Schaft zu erschlaffen und sich auf der anderen Seite zu krümmen begann, immer noch dicke Fäden ausspuckend, die an meinen Lippen kleben blieben.

Auf der anderen Seite hörte ich ein langes, tierisches Grunzen und dann die schwere Atmung eines geleerten Kerls. Ich hatte den Mund voller warmem Sperma, das Gesicht verschmiert, die Finger tief in meiner eigenen Fotze und der Kitzler pochte, als würde ich jeden Moment kommen. Ich rieb weiter, presste die Schenkel zusammen, mit dem Schwanz noch im Mund, und ich kam dort, auf den Knien im Boden einer dreckigen Kabine, den Schaft zwischen die Zähne geklemmt, damit ich nicht schrie. Der Orgasmus rüttelte durch meinen ganzen Körper, bis in die Fersen, und ich spürte, wie die Fotze mir Saft an den Fingern herunterlaufen ließ.

Ich hatte den Mund voller eines Gefühls, das mir nicht ganz gefiel und mich zugleich hypnotisierte. Ich spuckte den Rest in einer schnellen Bewegung auf das Papier, aber ich spürte immer noch überall Reste, zwischen den Zähnen, unter der Zunge, an den Mundwinkeln. Ich sah, wie er sich langsam durch das Loch zurückzog, während er auf der anderen Seite die letzten weißen Tropfen noch auf den Boden fallen ließ, und gleich darauf verdeckte jemand die Sicht mit dem, womit auch immer er sie verbarg. Es endete so abrupt, wie es begonnen hatte.

Ich stand auf, die Beine noch ein wenig zitternd, und zog mir die Finger aus der Fotze, begleitet von einem feuchten Geräusch, das sogar mir peinlich war. Ich sammelte mit der Zunge das bisschen Sperma, das mir noch im Mund blieb, und schluckte es fast zum Abschluss dessen, was ich begonnen hatte, auf einmal hinunter. Ich spürte, wie diese dicke Last die Kehle hinabglitt und der salzige, leicht bittere Geschmack sich hinter dem Gaumen festsetzte. So beschrieben klingt das widerlich, ich weiß. Aber die Geilheit an der ganzen Sache war so stark, dass ich es fast bereut hätte, den Rest ausgespuckt zu haben.

Ich wischte mir den Mund und das Kinn mit dem Papier ab, wusch mir zweimal die Hände, richtete im verschmierten Spiegel die Haare und versuchte so zu schauen, als wäre nichts passiert. Ich hatte immer noch die nassen Höschen an der Fotze kleben und konnte den Sex an meinem eigenen Atem riechen. Ich ging hinaus.

—Danke —sagte ich zu der Frau am Tresen.

Sie sah mich mit einem halben Lächeln an, das mich denken ließ, dass sie ganz genau wusste, was gerade da drinnen passiert war. Draußen im Gang warteten drei Männer. Alle verfolgten mich mit dem Blick, als ich vorbeiging, und einer ließ die Augen sogar auf den feuchten Fleck wandern, der sich zwischen meinen Beinen in der Hose abzeichnete. Ich hatte keine Möglichkeit zu wissen, ob einer von ihnen der mit der Stimme gewesen war oder ob keiner es war. Diese Ungewissheit machte mich nicht etwa unwohl, sondern jagte mir einen Schauer über den Rücken, der nichts mit Angst zu tun hatte. Jeder von ihnen hätte der Besitzer des Schwanzes sein können, den ich gerade geschluckt hatte.

Ich ging zur Haltestelle, mein Herz immer noch beschleunigt, und die Fotze pochte unter der nassen Unterwäsche. Im Bus, während die Scheinwerfer der Autos durchs Fenster zogen, konnte ich keinen einzigen Moment aufhören, alles noch einmal durchzugehen. Und je mehr ich den Geschmack von Sperma wieder im Mund spürte, desto heißer wurde ich erneut, als würde mein Körper mich bitten, es zu wiederholen, noch einen Schwanz, noch eine Kabine, noch einen Fremden.

In jener Nacht wälzte ich mich bis spät nackt im Bett, mit zwei Fingern in der Fotze und der anderen Hand an einem harten Nippel. Ich kam dreimal hintereinander, während ich an das Geräusch meines eigenen schmatzenden Mundes um diesen anonymen Schwanz dachte. Ich sagte mir, ich hätte nichts so Schlimmes getan, niemand habe es erfahren, ich hätte ihm nicht einmal das Gesicht gesehen. Und zwischen einer Ausrede und der nächsten hatte ich mich, ohne es zu merken, schon von etwas überzeugt, das ich mich noch immer nicht traue, jemandem zu beichten: dass ich zurückgehen würde.