Mein Mann bat mich, die Nacht mit einem anderen zu verbringen

Der Umschlag kam an einem Dienstag, kurz vor den Mitternachtsnachrichten.

Ein Produktionsassistent legte ihn auf mein Pult, während die Techniker die Kameras einstellten. Dickes, beinahe steifes Papier, mein Name in einer dunklen Handschrift, die wirkte, als stamme sie aus einem anderen Jahrhundert. Der Assistent sagte mir, er sei ohne Absender an der Rezeption eingetroffen und man habe ihn gebeten, ihn mir diskret persönlich zu übergeben.

Ich steckte ihn ungeöffnet in die Drehbuchmappe. Bis zum Beginn hatte ich noch zwei Minuten, und das Make-up am rechten Augenlid saß nicht richtig.

Ich las ihn erst nach dem Sendeschluss in der Garderobe, als das Studio bereits leer war und die Lichter am Schminkspiegel mich ernster aussehen ließen, als ich mich fühlte. Ich brach das rote Siegel und zog ein Blatt mit zwei Absätzen in klassischer Schrift hervor.

„Sehr geehrte Frau Herrera, mein Sohn Adrián hat Interesse daran bekundet, eine Nacht mit Ihnen zu verbringen. Die Vergütung wird ausreichen, um die Zukunft Ihrer Familie zu sichern. Absolute Diskretion ist garantiert. Roberto Villanueva.“

Den Namen erkannte ich sofort. Immobiliengesellschaften, Einkaufszentren, eine Jacht, die mehr als einmal in der Klatschpresse aufgetaucht war. Sein Sohn Adrián war aus den Gesellschaftsseiten bekannt, sechsundzwanzig oder siebenundzwanzig, mit dem Gesicht eines Mannes, der nie um etwas hatte bitten müssen, weil alles von allein kam.

Ich faltete das Papier und steckte es in meine Handtasche. Einen Moment lang betrachtete ich mein Spiegelbild. Unanständige Angebote hatte ich schon früher bekommen; in zwölf Jahren beim Fernsehen war das beinahe unvermeidlich. Aber dieses war anders. Die Unterschrift, der kalte Ton, die Anmaßung, meine Antwort könne man kaufen. Und trotzdem empfand ich keine Empörung.

Das war es, was mich die ganze Fahrt nach Hause beunruhigte. Dass ich im Taxi, die Beine unter dem Rock überschlagend, merkte, wie ich die Schenkel zusammenpresste, während ich mir vorstellte, wie der unbekannte Sohn sich zwischen sie schob. Dass ich bereits feucht am Hauseingang ankam, das Höschen am Fotzenloch klebend, allein von der Vorstellung.

***

Marcos saß auf dem Sofa, als ich nach Hause kam, in den gestreiften Socken, die er beim Lesen immer trug. Mit seinen vierundvierzig Jahren war er noch immer der Mann, bei dem ich mich sicher fühlte, mit seiner ruhigen Art und der Weise, wie er Probleme betrachtete, als sei keines davon wirklich unlösbar.

Ich reichte ihm wortlos das Blatt. Er las es langsam, einmal. Dann faltete er es mit derselben Sorgfalt, mit der man etwas faltet, das Respekt verdient, und legte es auf den Glastisch.

Keine Eifersucht. Keine Wut. Das war es, was mich am meisten verstörte.

„Roberto Villanueva“, murmelte er, als prüfe er das Gewicht des Namens.

„Und?“

Marcos nahm die Brille ab und steckte sie in die Tasche seines T-Shirts. Er sah mich auf eine Weise an, die ich gut kannte: So sah er aus, wenn er wirklich sagte, was er dachte, ohne Filter.

„Ich glaube, das ist eine Fantasie, die wir beide hatten, ohne sie einander zu sagen“, sagte er.

„Wie kannst du wissen, wovon ich fantasiert habe?“

„Weil ich dich seit zwölf Jahren kenne und genau weiß, wann du so tust, als würde dich etwas nicht interessieren.“

Ich schwieg. Der Kühlschrank brummte in der Küche. Die Stadt atmete hinter den geschlossenen Jalousien.

Marcos stand auf, kam zu mir und legte mir die Hände um die Taille. Seine Daumen fanden durch den Stoff meiner Hose die Rundung meiner Hüften, ein fester, bewusster Druck.

„Nimm an“, sagte er, und seine Stimme wurde tiefer. „Geh hin, lass dich von diesem reichen Jungen ordentlich ficken, und wenn du zurückkommst, erzählst du mir alles. Ich will jedes Detail. Ich will wissen, wie sein Schwanz ist, wie er ihn dir reinschiebt, wie oft du kommst. Ich will dir zuhören, und ich will, dass du weißt, dass du immer noch mir gehörst, auch wenn ein anderer dich vorher völlig durchgevögelt hat.“

„Ist es das, was du willst?“

„Das will ich schon länger, als ich zugeben möchte.“

Ich sah ihm in die Augen. Ich suchte nach Unsicherheit, nach irgendeinem Riss. Ich fand nichts. Nur denselben ehrlichen Blick wie immer, aber erfüllt von etwas, das ich zuvor noch nie an ihm gesehen hatte. Unwillkürlich senkte ich den Blick und sah die Beule, die sich unter seiner Jogginghose abzeichnete, hart und zur Seite gebogen. Ich legte die Hand darauf und drückte zu. Ihm entfuhr ein Keuchen.

„Du bist allein bei dem Gedanken daran schon steif“, sagte ich.

„Steinhart.“

Ich zog ihm noch dort im Wohnzimmer die Hose bis zu den Knien hinunter und kniete mich vor ihn. Ich holte seinen Schwanz aus der Unterhose, warm und an der Spitze bereits mit einem Lusttropfen bedeckt, und nahm ihn ohne Vorspiel ganz in den Mund. Marcos unterdrückte ein Knurren und packte meinen Nacken mit beiden Händen. Ich lutschte langsam, ließ bei jedem Hochkommen die Zunge um seine Eichel kreisen und presste beim Hinuntergleiten bis zum Ansatz die Lippen zusammen. Speichel lief mir über das Kinn.

„Sieh mich an“, sagte ich, den Schwanz an meiner Wange. „Sag mir noch einmal, was ich mit ihm machen soll.“

„Ich will, dass du ihn fickst, bis du nicht mehr laufen kannst. Ich will, dass er dir die Fotze mit Sperma füllt und du mit dem von einem anderen durchnässten Höschen hierher zurückkommst. Ich will ihn an dir riechen.“

Ich verschlang seinen Schwanz und hörte jedem Wort zu. Nach wenigen Minuten kam er auf meiner Zunge, mit einem Krampf, der seine Schenkel erzittern ließ. Ich schluckte alles und sah ihm dabei in die Augen. Noch nie war er bei mir so schnell gekommen.

Am Mittwoch schickte ich eine Antwort an die Nummer, die auf der Notiz stand.

***

Das Hotel war einer dieser Orte, an denen sogar die Stille Geld kostet. Marmor auf dem Boden, weiße Lilien an der Rezeption, Aufzüge, die nach Sandelholz rochen. Der Page brachte mich schweigend in den zwölften Stock, als bestünde seine Aufgabe genau darin, keine Fragen zu stellen.

Ich hatte mir an diesem Nachmittag ein schwarzes Kleid gekauft, in ein Geschäft, das ich normalerweise nicht betrat. Darunter dunkle, minimalistische Spitzenwäsche. Nicht rot, nicht auffällig. Wenn ich das tat, dann auf meine Weise.

Vor dem Aufbruch hatte ich mich im Spiegel betrachtet und die Frau, die mir entgegenblickte, nicht ganz wiedererkannt. Die Moderatorin war verschwunden. An ihrer Stelle war jemand, der genau wusste, wohin sie ging und wozu: damit ein Fremder ihr die Beine öffnete und Dinge mit ihr tat, die man zu Hause nicht mit ihr tat.

Adrián Villanueva öffnete die Tür, bevor ich klopfen konnte. Er musterte mich unverhohlen von oben bis unten, mit einer Gelassenheit, die keine Arroganz, sondern Gewohnheit war. Er hatte dunkles, etwas längeres Haar, ein weißes Leinenhemd mit den beiden obersten Knöpfen offen und den Ausdruck eines Mannes, der gelernt hatte, dass die Dinge kommen, wenn man nur geduldig genug ist.

„Sofía“, sagte er, als kenne er mich sein ganzes Leben lang. „Komm herein.“

Die Suite war groß und still. Ein Panoramafenster zeigte die Stadt wie einen Wandteppich aus leuchtenden Punkten. Auf dem Beistelltisch stand geöffneter Champagner, zwei Gläser waren bereits eingeschenkt. Adrián reichte mir eines, ohne zu fragen.

„Ich habe dich oft im Fernsehen gesehen“, sagte er. „Ich habe mich immer gefragt, wie du im wirklichen Leben bist.“

„Und?“

Er trank einen Schluck, ohne den Blick von mir zu nehmen.

„Besser“, antwortete er.

Ich weiß nicht, ob es daran lag, am Champagner oder an zwölf Jahren guter, aber vorhersehbarer Ehe. Jedenfalls stellte ich das Glas auf den Tisch, ging auf ihn zu und küsste ihn. Nicht zur Begrüßung. Wie eine Ankunft.

Adrián brauchte genau eine halbe Sekunde, um zu reagieren. Seine Hände fanden meinen Rücken und zogen mich an sich. Er war warm, roch gut, nach etwas Zitrischem und Sauberem, und küsste mit einer Konzentration, die bei jemandem in seinem Alter erstaunlich war. Er schob mir die Zunge tief in den Mund und saugte daran, als wolle er sie mir herausreißen. Ich spürte die Beule an meinem Bauch, dick und lang, voller Versprechen.

„Seit Wochen denke ich daran“, murmelte er an meinem Mund.

„Dann sind wir schon zu zweit“, sagte ich. „Zeig ihn mir.“

Er lachte überrascht. Ich öffnete seinen Gürtel, ohne eine Antwort abzuwarten, zog den Reißverschluss hinunter und schob ihm die Hand in die Unterhose. Der Schwanz, den ich umfasste, war genau so, wie ich ihn mir vorgestellt hatte: heiß, hart, an der Basis dick, mit der leichten Aufwärtskrümmung, die versprach, die richtigen Stellen zu berühren. Ich holte ihn heraus und betrachtete ihn eine Sekunde lang. An seiner Spitze quoll ein klarer Tropfen hervor.

„Scheiße“, flüsterte ich.

Ich strich mit dem Daumen über seine Eichel, verteilte den Tropfen und nahm ihn in den Mund, ohne den Blick von ihm zu wenden. Er schmeckte salzig und sauber. Adrián atmete tief durch die Nase ein.

Seine Hände fanden den Verschluss meines Kleides. Der Reißverschluss glitt Zentimeter für Zentimeter nach unten, vorsichtig, als öffne er etwas, das Aufmerksamkeit verdiente. Der Stoff glitt über meine Schultern und fiel zu Boden. Adrián trat einen Schritt zurück, um mich in schwarzer Spitze zu betrachten. Er sagte nichts. Mit den Knöcheln strich er über meinen BH, folgte der Rundung meiner Brüste, ließ die Hand dann tiefer gleiten und schob sie unter mein Höschen. Zwei Finger öffneten meine Schamlippen und fanden sofort meine Klitoris.

„Du bist völlig nass“, sagte er.

„Ich bin so, seit ich zu Hause weggegangen bin.“

Er drang mit den Fingern bis zu den Knöcheln in mich ein. Ein Stöhnen entfuhr mir, das ich nicht unterdrücken konnte. Er bewegte sie langsam, drehte sie, suchte nach diesem Punkt in mir, während er mit dem Daumen meine Klitoris rieb. Ich packte sein Handgelenk, damit er nicht aufhörte.

„Aufs Sofa“, sagte er.

Sanft schob er mich zu dem Ledersofa vor dem Fenster. Mit zwei Fingern zog er mir das Höschen aus und ließ es an einem Knöchel hängen. Er kniete sich zwischen meine Knie, spreizte sie mit den Händen und begann, die Innenseite meines Oberschenkels zu küssen. Langsam, ohne Eile, als hätte er die ganze Nacht Zeit. Jeder Kuss war eine Frage. Mein Körper antwortete, bevor ich die Antwort verarbeiten konnte.

Als seine Zunge mich zum ersten Mal berührte, schloss ich die Augen und ließ alles andere verschwinden. Er leckte mich von unten nach oben, mit breiter, flacher Zunge, und nahm alles auf, was aus mir herauslief. Dann schloss er die Lippen um meine Klitoris und saugte daran, fest und anhaltend, während zwei Finger langsam in mich hinein- und wieder herausglitten. Eine Hand hatte ich in seinem Haar verkrallt, mit der anderen klammerte ich mich an das Lederkissen, die Knöchel weiß vor Anspannung.

„Ja“, keuchte ich. „Genau so. Hör nicht auf.“

Er hörte nicht auf. Er schob einen dritten Finger in mich und wurde schneller. Seine Zunge vibrierte an meiner Klitoris. Ich drängte meine Hüften ohne jede Scham gegen seinen Mund, suchte ihn, ritt sein Gesicht. Die Intensität steigerte sich so allmählich, dass der Orgasmus, als ich mich schließlich fallen ließ, mehrere Sekunden dauerte und meine Beine bis in die Zehenspitzen erschütterte. Ich schrie. Es war mir egal, wer nebenan in der Suite war. Ich ließ die Finger noch immer in seinem Haar, starrte an die Decke, atmete abgehackt und spürte, wie er mich sanft leckte, damit ich wieder herunterkam.

Adrián richtete sich auf und sah mich mit seiner üblichen Gelassenheit an. Sein Kinn und seine Wangen glänzten von mir.

„Jetzt bin ich dran“, sagte er.

Er knöpfte sein Hemd auf und zog es ohne großes Aufheben aus. Auch den Rest seiner Kleidung legte er mit derselben Selbstverständlichkeit ab. Er hatte den Körper eines Mannes, der trainierte, weil es ihm gefiel, nicht um Eindruck zu machen. Sein Schwanz ragte hart und pulsierend gegen seinen Bauch. Er reichte mir die Hand, damit ich vom Sofa aufstand, und ich ergriff sie.

Ich kniete mich auf dem Teppich vor ihn. Ich sah ihm in die Augen, während ich ihn in meine Hände nahm. Zuerst leckte ich ihn von der Wurzel bis zur Spitze, mit flacher Zunge, dann leckte ich seine Eier, eines nach dem anderen, und saugte vorsichtig daran. Marcos hatte Details verlangt. Er würde sie bekommen.

Langsam nahm ich ihn in den Mund und erkundete ihn zunächst mit der Zunge, bevor ich einen Rhythmus fand. Ich senkte mich hinunter, bis seine Spitze den Grund meiner Kehle berührte, und blieb dort, schluckte und spürte, wie er erzitterte. Ich hörte, wie sein Atem schneller wurde, wie seine Finger erst sanft und später fester in mein Haar griffen. Ich fickte seinen Schwanz mit dem Mund, auf und ab, half mit der Hand an seiner Basis nach und drehte ihn dabei. Wenn ich ihn herauszog, sah ich ihn an und nahm ihn dann wieder in den Mund, während ich ihn weiter ansah. Es hat etwas Befriedigendes, jemanden die Kontrolle verlieren zu sehen, der sonst alles unter Kontrolle hat.

„Hör auf“, sagte er und zog mich nach oben. „Hör auf, sonst komme ich in deinem Mund, und ich will in dir sein.“

„In den Mund ein andermal“, sagte ich und wischte mir mit dem Handrücken über die Lippen.

Er führte mich zum Bett. Die weißen Satinsheets waren beim ersten Kontakt kalt und wurden dann warm. Er legte mich auf den Rücken, spreizte meine Beine mit den Knien und positionierte sich dazwischen. Er strich seine Eichel über meine Fotzenlippen, auf und ab, benetzte sie an mir und quälte mich. Dann setzte er die Spitze an meine Öffnung und drang langsam ein, gab mir Zeit. Ich spürte, wie er mich Zentimeter für Zentimeter öffnete, wie er mich ausfüllte, wie er bis zum Grund vordrang. Ein langes Stöhnen entfuhr mir, als er ganz in mir steckte.

„Verdammt, bist du eng“, sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen.

Als er sich zu bewegen begann, tat er es mit einer Bedächtigkeit, die ich nicht erwartet hatte. Ich hatte die Ungeduld der Jugend erwartet. Stattdessen bekam ich etwas anderes. Er zog sich fast ganz aus mir zurück und drang dann wieder bis zum Anschlag ein, mit langen, sauberen Stößen, von denen jeder dieselbe Stelle traf.

„Sieh mich an“, sagte er.

Ich sah ihn an.

Er bewegte sich weiter und hielt meinen Blick fest, stieß mit den Hüften zu und stützte sich mit den Unterarmen neben meinem Kopf ab. Dieser Kontakt war intimer als alles andere, was wir getan hatten. Ich fühlte mich gesehen. Nicht als Moderatorin der Nachrichten. Nicht als Marcos’ Ehefrau. Einfach nur als ich, in diesem Moment, mit gespreizten Beinen für einen Fremden und mit dem Wunsch nach genau dem, was gerade geschah.

„Bring mich auf alle viere“, bat ich.

Er zog sich aus mir zurück und drehte mich um. Ich kniete auf der Matratze, auf die Ellbogen gestützt, den Hintern erhoben. Ich spürte seine Hände, die meine Pobacken auseinanderzogen, und dann glitt sein Schwanz wieder in mich, diesmal mit einem kräftigen Stoß bis zum Grund. Ich stöhnte in das Laken. Er begann, mich härter zu ficken, packte meine Hüften und zog mich bei jedem Stoß an sich. Das Geräusch von Haut auf Haut erfüllte den Raum. Ich drängte mich nach hinten, damit er noch tiefer eindringen konnte.

„Härter“, sagte ich. „Halte dich nicht zurück.“

Er gab mir einen Klaps auf den Hintern, nicht sehr fest, vorsichtig tastend. Als er merkte, dass ich nicht protestierte, schlug er noch einmal zu und dann noch einmal, während er mich weiter stieß. Mit einer Hand fuhr er über meinen Rücken, packte mich im Nacken nahe dem Haaransatz und zog daran, sodass ich den Kopf hob. Ich bog den Rücken für ihn durch.

„Ja, ja, ja“, keuchte ich, unfähig, etwas anderes zusammenzubringen.

Er führte eine Hand zu meiner Klitoris und rieb sie, während er mich weiter von hinten fickte. Der zweite Orgasmus begann genau dort, wie eine Welle, die von meinen Schenkeln aufstieg, und als er mich überrollte, krampfte ich mich ganz um seinen Schwanz zusammen. Er spürte es und verlor endlich seine Schaufenster-Gelassenheit.

„Ich komme“, sagte er mit gebrochener Stimme. „Wohin?“

„In mich. Zieh ihn im letzten Moment heraus und spritz auf meinen Arsch.“

Er wurde schneller. Seine Bewegungen wurden weniger ausgefeilt und ehrlicher, kurze, schnelle Stöße. Seine Hände drückten meine Hüften mit echter Kraft, seine Fingerspitzen gruben sich in meine Haut. Das gefiel mir besser als alles zuvor. In der letzten Sekunde zog er sich heraus, spreizte meine Pobacken, und ich spürte die warmen Spritzer, die einer nach dem anderen auf meinen unteren Rücken und meinen Hintern fielen, während er leise knurrte. Ich blieb reglos liegen, die Wange am Laken, und spürte, wie es an mir hinunterlief.

Als er fertig war, ließ er sich neben mich fallen, und wir lagen einige Minuten schweigend da und starrten beide an die Decke.

„Das war besser, als ich erwartet hatte“, sagte er.

„Für mich auch“, antwortete ich.

Ich duschte langsam und ließ das warme Wasser sein Sperma meinen Rücken hinunterspülen, während ich zusah, wie es im Abfluss verschwand. Ich zog mich an und ging. Es gab keinen Grund, die Nacht über das hinaus zu verlängern, was sie war. Unter dem Kleid trug ich kein Höschen: Ich steckte es feucht in meine Handtasche, für Marcos.

***

Marcos war wach, als ich nach Hause kam, obwohl es nach drei Uhr war. Das Buch lag auf seiner Brust, aber seine Augen blickten an die Decke.

Ich setzte mich auf die Bettkante und sah ihn an. Ich holte das Höschen aus der Tasche und legte es ihm auf die Brust, über das Buch.

„Wie war es?“, fragte er. Seine Stimme war ruhig, erwartungsvoll. Er führte das Höschen an sein Gesicht und atmete tief ein.

„Gut.“

„Nur gut?“

„Sehr gut. Ich bin zweimal gekommen.“

Ich legte mich neben ihn. Er löschte die Lampe und suchte mich im Dunkeln mit der Hand. Er schob mir das Kleid bis zur Taille hoch und steckte mir die Finger zwischen die Beine. Er fand meine geschwollene, noch immer glitschige, misshandelte Fotze.

„Erzähl mir“, sagte er. „Alles. Von Anfang an.“

Und ich erzählte es ihm. Nicht als Zusammenfassung, sondern als Geschichte, mit ihren Einzelheiten, ihren Pausen und ihren unangenehmen Momenten. Ich erzählte ihm, wie die Suite gerochen hatte, wie Adrián mich angesehen hatte, als das Kleid zu Boden fiel, wie ich ihm den Schwanz herausgeholt hatte, noch bevor ich überhaupt das Kleid ausgezogen hatte. Ich beschrieb ihm die Krümmung, die Dicke, den Geschmack seiner Spitze.

Während ich sprach, bemerkte ich, wie sich Marcos’ Atmung veränderte. Seine Hände begannen, sich zielstrebiger über mich zu bewegen. Er öffnete meine Beine mit dem Knie und rieb mich weiter, während ich sprach. Er wurde wieder steif, an meinem Oberschenkel. Ich redete weiter, weil das Teil unserer Abmachung war, weil er es verlangt hatte und weil sich herausstellte, dass auch das Erzählen mir gehörte.

Ich beschrieb ihm die Satinsheets, Adriáns Augen, die mich aufforderten, ihn anzusehen, wie er mich auf alle viere gebracht und mir auf den Hintern geschlagen hatte, wie ich ihn gebeten hatte, auf mir zu kommen.

„Hat es dir gefallen?“, fragte Marcos. Seine Stimme klang anders, schwerer.

„Es hat mir gefallen“, sagte ich ohne Entschuldigung. „Alles. Wie er mich geöffnet hat, wie er mich angesehen hat, wie er mit mir umgegangen ist.“

Er gab ein Geräusch von sich, das zugleich Stolz und Lust war. Ohne ein weiteres Wort setzte er sich auf mich, öffnete meine Beine und schob ihn sofort in mich. Vom Erzählen war ich so nass, dass er ohne Widerstand eindrang. Er begann, mich hart zu ficken, härter, als er es seit Jahren getan hatte, den Mund an mein Ohr gepresst.

„Erzähl mehr“, keuchte er. „Sag mir, wie du gekommen bist.“

Ich erzählte ihm, wie Adrián meine Klitoris gerieben hatte, während er mich von hinten fickte, wie er an meinen Haaren gezogen und seine Finger in meine Hüften gedrückt hatte. Marcos knurrte bei jedem Satz und stieß tiefer in mich. Er packte meine Handgelenke und drückte sie über meinen Kopf. Er fickte mich, als würde er etwas beanspruchen, als würde er mich über dem anderen neu schreiben.

„Würdest du wieder hingehen?“, fragte er, ohne seine Bewegungen zu unterbrechen.

Ich dachte einen Moment nach, mit ihm in mir, der Stadt draußen und der dunklen Decke über uns, während Marcos’ Hand meine Handgelenke umklammerte und etwas für sich beanspruchte.

„Wenn du mich darum bittest“, antwortete ich ehrlich. „Aber diese Nacht war auch unsere. Nicht nur meine.“

Er nickte an meinem Haar und kam in mir, mit einem langen Krampf, während er meinen Namen in das Kissen knurrte. Schwer und reglos blieb er auf mir liegen und atmete an meinem Hals.

„Sie war unsere“, wiederholte er, als müsse er es in seiner eigenen Stimme hören, um es wirklich zu glauben.

Und in dieser Wiederholung lag etwas, das wir lange nicht gehabt hatten. Ich weiß keinen anderen Namen dafür als Ehrlichkeit. Das Gespräch, das wir seit Jahren aufgeschoben hatten, hatte in dieser Nacht auf die unerwartetste Weise begonnen.