Mein Mann bittet mich, meinen Liebhaber anzurufen

Diese Nylonstrümpfe lassen sich nie beim ersten Mal anziehen. Die Naht muss gerade mittig über der Wade verlaufen, und wenn ich es eilig habe, sitzt sie schief und ich muss von vorn anfangen. Meine Großmutter trug solche Strümpfe, mit derselben schwarzen Linie, die hinten am Bein hochlief. Heute trage ich sie für etwas ganz anderes.

Daniel kniet vor mir und hält meine Pumps in den Händen. Ich habe den rechten Fuß auf seiner nackten Brust abgestützt und lasse mich von ihm über den Fußrücken küssen, langsam, als müsste er sich für jeden Kuss erst meine Erlaubnis holen. Ich stoße ihn mit der Fußspitze spielerisch weg, und er kommt wieder. Er kommt immer wieder. Ich drücke den Absatz ein wenig unter sein Schlüsselbein und schaue auf seinen Schwanz, hart und rot gegen seinen Bauch, wie er ganz allein pulsiert, ohne dass ihn jemand anfasst.

Ich bin das, was manche eine geteilte Ehefrau nennen. Ich bevorzuge es einfach zu sagen, dass ich einen Mann habe, der gern zusieht.

—Still —sage ich und presse ihm mit der Ferse auf die Brust—. Bruno ist in einer Stunde da, und du bist immer noch nicht vorzeigbar. Und lass die Hände unten, ich sehe dich. Wenn du diesen Schwanz anfasst, bevor ich es dir erlaube, blase ich Bruno heute Nacht vor deiner Nase, ohne dich auch nur daran riechen zu lassen.

Daniel läuft den ganzen Nachmittag nackt durchs Haus, nervös wie immer, wenn mein Liebhaber kommt, mit dem Schwanz zwischen den Beinen baumelnd, jedes Mal, wenn er geht. Ich kenne ihn: Wenn ich ihn lasse, kommt er zu früh und macht das Beste an der Nacht kaputt. Deshalb passe ich auf ihn auf. Ich spreize ihm mit dem Fuß die Schenkel, streife mit der Sohle über seine Eier, und er stößt ein zitterndes Keuchen aus. Nicht aus Grausamkeit, sondern weil ich weiß, dass genau das ist, worauf er am meisten wartet: das Warten, der geschwollene Schwanz und der trockene Mund.

***

Die Mädchen sind heute Morgen bei ihrer Großmutter geblieben, also gehört das Haus seit Mittag mir. Ich habe ein langes Bad genommen, mein Loch so glatt enthaart, dass es wie eine geschälte Frucht aussieht, und meine Zehennägel in diesem leuchtenden Rot lackiert, das Bruno so sehr liebt. Daniel hat mir das Fläschchen gehalten und jede Zehe angeblasen, damit sie vor dem nächsten trocknete. Er macht solche Sachen mit einer Hingabe, die mich nach all den Jahren immer noch überrascht.

All das hat vor etwa einem Jahr angefangen, an irgendeiner Winternacht. Daniel und ich haben im Bett schon immer über alles gesprochen, uns schamlos unsere Fantasien erzählt. In einer dieser Nächte, mit seinem Schwanz in meinem Loch und seinem Mund an meinem Ohr, gestand er mir seine: Er wollte mich mit einem anderen Mann fickend sehen. Ich lachte. Ich sagte ihm, er sei verrückt, so etwas gäbe es nur in Filmen. Aber die Idee ging mir länger im Kopf herum, als ich zugeben wollte.

Wochenlang spielten wir privat mit der Fantasie. Er tat so, als käme ich gerade von einem Date zurück, riss mir den Slip herunter, roch zwischen meinen Beinen und fragte mich, mit wem ich gewesen sei, was man mit mir gemacht habe, ob ich die Ladung geschluckt hätte oder sie in mir gelassen hätte. Er fickte mich mit einer Intensität, die ich an ihm nicht kannte, stieß immer tiefer, biss mir in die Brüste, während er sich einen anderen Kerl auf mir vorstellte. Er kam stoßweise in mir, sobald ich ihm einen fremden Schwanz beschrieb, der mir die Muschi aufriss. Und danach, immer noch völlig aufgewühlt, mit seinem Sperma, das mir zwischen den Schenkeln herunterlief, bat er mich um Dinge, die ich anfangs kaum glauben konnte.

—Lass mich dich sauber machen —sagte er.

Und ich ließ ihn, zwischen nervösem Lachen. Ich schob ihn zwischen meine Beine, zog an seinen Haaren und bat ihn, nichts zurückzulassen, mir seinen eigenen Abgang aus der Muschi zu lecken, bis ich trocken war. Seine Zunge drang in mich ein, leckte die Falten, hoch zur Klitoris, wieder hinunter, schluckte. Ich drückte seinen Kopf mit den Schenkeln zusammen und kam ihm noch einmal ins Gesicht. Je mehr ich ihn demütigte, desto deutlicher bewies er mir, dass er mich anbetete. Ich stellte fest, dass meine Zuneigung zu ihm genau in den Momenten wuchs, in denen ich sah, wie er sich ganz hingab, mit nassem Kinn und glänzenden Augen.

***

Bruno tauchte kurz darauf auf. Ich lernte ihn auf dem Geburtstag einer Freundin kennen, und da war sofort etwas, eine Spannung, die keiner von uns groß verbarg. Er ist groß, breitschultrig, mit dieser ruhigen Souveränität von Männern, die nichts beweisen müssen. Als ich ihm das erste Mal im Flur über der Hose in den Schritt fasste, merkte ich, dass er riesig war, dick und schon halb hart, nur von meiner Hand über dem Stoff. Als ich ihm erzählte, dass mein Mann Bescheid wusste und es sogar gutheißt, erschrak er nicht. Er lächelte und sagte, dann gäbe es ja kein Problem.

Seit jener ersten Nacht ist Bruno der Mann, den ich anrufe, wenn ich einen Schwanz brauche, den Daniel mir nicht geben kann. Und ich sage das nicht, um meinen Mann zu verletzen; ich sage es, weil es die Wahrheit ist, und weil Daniel es liebt, dass es wahr ist. Ich liebe ihn auf eine Weise, die mit Sex nichts zu tun hat. Mit Bruno dagegen ist es nur Körper, Gewicht, Schwanz bis ganz rein, dicke Ladungen. Beides hat in meinem Leben Platz, ohne sich in die Quere zu kommen.

In der ersten Nacht, in der Bruno mich ernsthaft nahm, bat ich Daniel, einen Spiegel zu halten, damit ich zusehen konnte. Ich wollte alles sehen: wie dieser riesige Schwanz sich in mir Bahn brach, wie meine Muschi ihn Zentimeter für Zentimeter verschluckte, bis Brunos Eier gegen meinen Arsch stießen. Daniel gehorchte mit zitternden Händen, hielt das Glas im richtigen Winkel und sah mich mit einer Mischung aus Anbetung und etwas, das fast wie Schmerz wirkte, an. Im Spiegel sah ich meine eigene Möse, wie sie sich um Brunos Schwanz spannte, glänzend von meinem Saft, und gleichzeitig sah ich meinen Mann, mit seinem Schwanz, der vor Lusttropfen auf den Boden tropfte, und sich nicht traute, ihn anzufassen. Dieser Ausdruck in seinem Gesicht ist für mich das Aufregendste an der ganzen Szene.

***

Mit der Zeit haben wir unsere eigenen Regeln aufgestellt. Wenn ich mit Bruno ausgehe — zum Essen, zum Tanzen, manchmal zu ihm nach Hause —, bleibt Daniel bei den Mädchen. Irgendwann in der Nacht rufe ich ihn an. Nicht, um etwas mitzuteilen, sondern damit er zuhört.

Ich warte meist genau auf den Moment, in dem ich auf Bruno sitze, seinen Schwanz bis zum Ansatz in meiner Muschi, um anzurufen. Dann halte ich das Telefon an mein Ohr und lasse Daniel meine abgehackte Atmung hören, das feuchte Schmatzen meines Arschs, der auf Brunos Schwanz hoch- und runterrutscht, Brunos tiefe Stimme, die mir ins Ohr sagt, dass ich seine Schlampe bin, dass ich die Muschi zusammenziehe wie eine Jungfrau, dass er mich füllen wird, bis es mir über die Schenkel läuft. Mein Mann hält am anderen Ende still aus, geduldig, wartend.

—Bist du da, Liebling? —fragt er manchmal mit hauchdünner Stimme.

—Ich bin noch hier —antworte ich, und das ist fast alles, was ich sage, weil Bruno mich gerade von unten stößt und mir ein tiefes, kehliges Stöhnen direkt ins Telefon entweicht.

Bruno bewegt sich langsam, während ich spreche, packt meine Hüften, sieht mir in die Augen und hat sichtlich Spaß an dem Spiel. Er weiß genau, mit wem ich rede, und macht es mir absichtlich schwer: Er saugt an meinen Nippeln, bis sie hart und dunkel werden, küsst mich genau dann, wenn ich einen Satz formen will, steckt mir zwei Finger in den Mund, damit ich an ihnen sauge, zwingt mich, ein Stöhnen hinunterzuschlucken. Manchmal dreht er mich um, ohne die Verbindung zu unterbrechen, und nimmt mich von hinten, während er mich am Haar packt und ich das Handy an meine Wange presse. In solchen Momenten droht mir das Telefon fast aus der Hand zu rutschen, aber ich halte durch. Daniel zu Hause, mit dem Schwanz in der Hand — weil ich weiß, dass er bei den ersten Stöhnern nicht mehr an sich halten kann —, hört zu, wie ich mich auflöse.

Wenn ich komme, muss ich nichts vortäuschen. Bruno wird schneller, klatscht mir mit offener Hand auf den Arsch, beißt mir in den Nacken, und ich schreie praktisch ins Telefon, dass ich komme, dass ich auf seinem Schwanz komme, dass er mich vollmachen soll, dass er alles in mir lässt. Ich spüre, wie Brunos Schwanz anschwillt, zweimal pocht und eine warme, dicke Ladung in mich entlädt, während er mich bis zum letzten Tropfen weiterstößt. Ich weiß, dass mein Mann auf der anderen Seite die Augen geschlossen hat, der Schwanz zwischen den Fingern tropfend, und sich alles vorstellt. Danach spreche ich mit einer Ruhe, die ihn entwaffnet: Ich sage ihm, dass Bruno mir gerade die Muschi vollgespritzt hat, dass ich gleich zurückkomme, mit der noch warmen Ladung immer noch in mir, damit er mich sauber leckt, dass er nicht auf mich warten soll, wenn er es nicht aushält, und lege auf, ohne eine Antwort abzuwarten.

Es gibt Nächte, in denen ich das absichtlich hinauszögere. Ich schicke ihm aus dem Bad bei Bruno eine Nachricht, ein Foto meiner Schuhe neben seinen auf dem Boden, oder noch besser, ein Foto meiner geöffneten Muschi, mit dem Sperma, das mir zwischen den Schenkeln herunterläuft, sonst nichts. Ich weiß, dass das ausreicht, um ihn wach zu halten, mit hartem Schwanz und an sein eigenes Wort gefesselten Händen, an die Decke starrend, die Stunden zählend, bis der Schlüssel im Schloss umdreht. Diese Vorfreude zehrt auf eine Weise an ihm, die ihm kein physischer Kontakt geben würde. Ich habe gelernt, sie zu dosieren wie etwas Kostbares.

***

Einmal habe ich ihn gewarnt, er solle seinen Schwanz nicht anfassen, solange ich nicht da bin. Als ich in jener Nacht zurückkam, wusste ich an seinem Gesicht — und an dem eingetrockneten Fleck auf seinem Bauch —, dass er nicht auf mich gehört hatte. Ich wurde nicht wirklich wütend, aber ich ließ ihn glauben, ich wäre es. Ich sagte ihm, er sei ein böser Junge, weil er nicht auf meine Erlaubnis gewartet habe, dass er sich wie ein Schwein vor dem Kommen fertiggemacht habe, ohne nach seiner Reihe zu fragen, und dass er diese Nacht allein schlafen würde, ohne Zunge, ohne Muschi, ohne irgendetwas. Ich sah ihn auf den Knien betteln, den Schwanz wieder hart, nur weil er hörte, wie ich ihn ausschimpfte, als hätte ich ihm das Einzige genommen, was auf der Welt zählte.

Ich habe im Internet sogar nach so einem Plastikteil gesucht, das einen Mann daran hindert, seinen Schwanz ohne Erlaubnis anzufassen. Ich war kurz davor, es zu bestellen. Ich stellte mir den Schlüssel vor, der an meinem Halsband hing, das kleine Schloss über seinem Schwanz, wenn ich zum Ficken mit Bruno rausginge. Aber am Ende habe ich es verworfen: Ich ziehe es vor, dass Daniel sich meinetwegen beherrscht, aus dem Wunsch heraus, mich zu erfreuen, und nicht wegen eines Schlosses. Das eigentliche Spiel spielt sich in seinem Kopf ab, nicht an seinem Schwanz. Und solange ich diese Kontrolle habe, braucht es kein Gerät.

***

Die Rückkehr nach Hause ist für ihn immer der beste Teil. Die Fahrt ist lang, fast eine Stunde über die Autobahn, und ich nehme sie langsam, mit heruntergelassenem Fenster, die Haut noch immer prickelnd und der Slip durch Brunos Ladung zwischen den Beinen durchnässt. Ich komme hinein und finde ihn an der Tür warten, in dem Hemd, das er mag, der Schwanz unter der Hose abgezeichnet, als würde er eine Ehrengäste empfangen. Er lässt mich aufs Sofa sinken, zieht mir nacheinander die Schuhe aus, betrachtet mich, als wäre ich zugleich etwas Kostbares und Zerbrechliches. Dann schiebt er mir den Rock hoch, reißt mir den nassen Slip herunter und vergräbt das Gesicht zwischen meinen Schenkeln, ohne ein Wort zu sagen. Seine Zunge geht direkt in meine aufgesprengte Muschi, und ich weiß, dass er den fremden Samen kostet. Er schluckt, leckt, saugt meine geschwollenen Lippen, steigt zur Klitoris hoch und saugt sie gierig, steckt die Zunge wieder so tief hinein, wie er kann, um mir jeden Tropfen herauszuholen, den Bruno in mir gelassen hat. Er bleibt dort, bis er mir noch zwei oder drei weitere, sanfte, fast abschließende Orgasmen entlockt, während ich ihm am Haar ziehe und ihm zuflüstere, dass er ein braver Junge ist, er soll alles schlucken.

Wenn er fertig ist, mit glänzendem Kinn und glasigen Augen, will er immer noch mehr. Er fleht mich an, ihn reinstecken zu lassen, obwohl er weiß, dass ich erschöpft bin, dass Bruno meine Muschi offen und empfindlich zurückgelassen hat. Manchmal gebe ich nach, mehr aus Zärtlichkeit als aus Verlangen, und lasse ihn für einen kurzen Moment obenauf. Er dringt langsam ein, fast ängstlich, und spürt, wie sein Schwanz in eine rutschige, noch warme Muschi gleitet, die noch von einem anderen erfüllt ist. Vier oder fünf Stöße genügen, und er kommt in mir, stöhnend an meinem Hals, und fügt seinem Samen das hinzu, was ich schon in mir trage. Ich umarme ihn, streichle seinen Nacken, sage ihm, dass er mir gehört, dass sein Sperma und das von Bruno in mir vermischt sind und dass ich genau das mag. Für ihn zählt dieser Satz mehr als alles andere.

***

Es klingelt an der Tür. Daniel ist fast fertig damit, mir den zweiten Absatz anzulegen. Ich werde mich nicht anziehen; ich öffne die Tür so, im Strumpfhalter, mit den Strümpfen mit der geraden Naht, den Brüsten entblößt und der enthaarten Muschi sichtbar. Bruno mag es, mich genau so vorzufinden, damit er mich im selben Flur in den Mund nehmen kann, wenn ihm danach ist, und mein Mann mag es, mich so die Tür öffnen zu sehen, wissend, was kommt.

Heute Nachmittag haben die beiden einen Plan. Bruno hat seine Kamera und ein Stativ mitgebracht; er will uns auf dem Sofa beim Ficken fotografieren, während Daniel mir die Hand hält und mir in die Augen schaut. Sie haben eine Fernbedienung bereitgelegt, damit sie auslösen können, ohne sich zu bewegen, und mein Mann wird so sehr damit beschäftigt sein, genau im richtigen Moment auf den Knopf zu drücken — wenn Brunos Schwanz mich in zwei Teile reißt, wenn ich mit offenem Mund schreie —, dass er fast das Atmen vergisst. Es bringt mich zum Lachen, wie die beiden sich wie Partner abstimmen.

Ich mache auf. Bruno umarmt mich, küsst mich in den Hals, greift mir mit der freien Hand an eine Brust und kommt herein, als gehöre ihm das Haus. Daniel macht uns ein Getränk und setzt sich nackt wieder auf die Armlehne des Sessels, der Schwanz hart gegen den Bauch, und sieht zu. Bald schiebt Bruno mich sanft gegen das Leder des Sofas, reißt mir die Beine auf, zieht sich die Hose herunter und zeigt mir diesen dicken, Adern übersäten Schwanz, den ich inzwischen auswendig kenne. Erst steckt er ihn mir in den Mund, ganz hinein, bis mir die Tränen kommen und mein Kajal verläuft. Dann stellt er mich auf dem Sofa auf die Knie, packt mich an den Hüften und stößt ihn mir von hinten mit einem einzigen Schlag hinein. Ich schreie. Alles andere ist plötzlich unwichtig.

Irgendwann kommt mein Mann näher, nimmt meine Hand und hält meinen Knöchel, achtet darauf, dass es mir bequem ist, wie eine Biene, die ihr Nest bewacht, während Bruno mich so hart nimmt, dass das Sofa sich ein paar Zentimeter verschiebt. Ich höre immer wieder das Klicken der Kamera: Klick, wenn Bruno mir die Arschbacken auseinanderzieht, um noch tiefer einzudringen, Klick, wenn er seinen glänzenden Schwanz herauszieht und ihn wieder versenkt, Klick, wenn ich zum ersten Mal in dieser Nacht komme, die Wange gegen das Leder gepresst. Bruno und er verstehen sich gut, fast wie Brüder; vielleicht funktioniert es deshalb, weil niemand um etwas konkurriert, das ihm nicht zusteht. Daniel leckt mir die Finger, küsst mein Handgelenk, und ich drücke seine Hand jedes Mal, wenn Bruno mir den Boden der Muschi trifft.

Ich werde eine Weile den Kopf auf die Armlehne des Sofas legen, während Bruno sich eine Pause nimmt, um einen Schluck zu trinken, noch immer mit dem harten Schwanz glänzend von meinem Saft. Die Nacht ist lang, und Bruno hat gerade erst angefangen; ich weiß, dass er mich vor dem Morgengrauen mindestens zweimal in mir geleert haben wird und dass Daniel stundenlang auf den Knien verbringen wird, um mich sauber zu lecken. Er bleibt in der Nähe, wachsam, auf seine Art glücklich, der Schwanz noch unberührt und wartend auf seinen Einsatz oder seine Erlaubnis, je nachdem, was ich entscheide.

Ich schreibe das nicht, um anzugeben, sondern fast wie ein Geständnis. Jahrelang glaubte ich, die einzige Form, jemanden zu lieben, sei die aus den Lehrbüchern, und dann stellte sich heraus, dass es noch eine andere gab, die auf uns gewartet hatte, maßgeschneidert für uns. Wenn ich etwas gelernt habe, dann dass der Schlüssel nie darin lag, etwas zu verbergen, sondern uns alles zu erzählen. Wer hätte mir gesagt, dass die Ehrlichkeit mich am Ende genau hierher führen würde, mit zwei Männern im Haus und dem Mund immer noch nach Sperma schmeckend.