Was ich ihm in jener Nacht im Hotel gab

Ich heiße Mariana und bin siebenundzwanzig Jahre alt. Ich hätte nie gedacht, dass ich so etwas einmal schreiben würde, aber es gibt Nächte, die einem am Körper kleben, und die einzige Art, sie wieder loszuwerden, ist, sie auszusprechen. Das hier ist eine davon. Es ist die Nacht, in der ich Andrés das gegeben habe, was ich bis dahin noch für mich behalten hatte: meinen Arsch.

Andrés habe ich vor fast einem Jahr über eine Dating-App kennengelernt. Es war keine Liebe, und das war uns beiden vom ersten Nachrichtenwechsel an klar. Er war das, was man heute einen Freund mit gewissen Vorzügen nennt, jemand, mit dem ich mich von Zeit zu Zeit traf, wenn mein Körper danach verlangte und mein Kopf mich in Ruhe ließ. Ich mochte ihn mehr, als ich zugeben wollte, und ich glaube, er wusste das. Deshalb sagte er auch zu, mich zu sehen, selbst wenn es nur dazu diente, mich zu ficken.

Es gab nur eine Sache, die ich ihm immer verweigert hatte. Er insistierte seit Monaten, auf diese Art und Weise von ihm, zu bitten, die wie ein Spiel wirkte, aber keines war. Er wollte meinen Arsch, er wollte es mir von hinten besorgen, er wollte das, was ich mir für jemanden aufgespart hatte, der eines Tages vielleicht bei mir bleiben wollte. Ich weiß, es ist eine altmodische Vorstellung, aber sie gehörte mir. Ich sagte nein, und er lachte, kniff mir eine Arschbacke und versuchte es in der Woche darauf wieder, immer mit demselben Finger, der sich zwischen meinen Pobacken andeutete, während er mich auf andere Arten fickte.

An jenem Montag wachte ich unruhig auf. Ich kann es nicht anders beschreiben: Der Körper schon morgens auf Anschlag, die Muschi ohne Grund nass, die Nippel hart unter dem Stoff der Bluse, der Kopf überall, nur nicht bei der Arbeit. Gegen Nachmittag hielt ich es nicht mehr aus, ich schloss mich auf der Toilette im Büro ein, schob mir zwei Finger rein und kam, wobei ich mir auf die Lippe biss, damit ich nicht stöhnte. Danach schrieb ich ihm.

—Ich seh dich wie immer um sieben —antwortete er sofort, als hätte er gewartet.

—Ich bin da —sagte ich—. Und heute gehörst du mir. Alles.

—Alles, wirklich alles? —fragte er, und ich merkte, wie er am anderen Ende des Telefons hart wurde.

—Alles —wiederholte ich und schaltete das Telefon aus, bevor ich es mir anders überlegen konnte.

Das Hotel war dasselbe wie immer, einer dieser diskreten Orte am Stadtrand, mit einer Rezeption in kaltem Weißlicht und Fluren, die nach billigem Desinfektionsmittel rochen. Ich fuhr hinauf, öffnete das Zimmer mit der Karte und setzte mich an den Bettrand zu warten. Eine Stunde verging. Andrés kam nicht.

—Ich stecke im Verkehr fest, bin in fünf da —schrieb er.

—Okay, ich warte fertig auf dich —antwortete ich, und meine eigene Antwort überraschte mich.

Fertig. Wofür genau eigentlich fertig?

Ich zog mich komplett aus, blieb nur in den Strümpfen, und legte mich auf den Rücken mit gespreizten Beinen hin. Ich streichelte meine Muschi langsam, spielte mit der Klitoris, öffnete die Schamlippen mit zwei Fingern, damit er mich so fand, wenn er eintrat. Ich war klatschnass. Ich konnte das feuchte Geräusch meiner eigenen Finger hören, die rein- und rausrutschten.

Noch zehn Minuten vergingen, bevor sich die Tür öffnete. Er kam herein, ohne sich zu entschuldigen, mit lockerer Krawatte und diesem Lächeln, das ich auswendig kannte. Er sah mich von oben bis unten an, langsam, wie jemand, der etwas prüft, das er bereits als seines betrachtet. Er blieb zwischen meinen Beinen stehen und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen.

—So finde ich dich am liebsten —sagte er—. Mit offener Muschi und auf mich wartend.

Er küsste mich, bevor ich antworten konnte. Es war ein langer Kuss, erst ohne Eile und dann gierig, einer von denen, die einem die Luft nehmen. Seine Hände glitten über meinen Rücken, tiefer, packten meine Arschbacken fest, spreizten sie, und ein Finger von ihm schob sich dazwischen und drückte gegen mein noch geschlossenes Loch. Ich bebte. Er lächelte gegen meinen Mund.

—Heute schon —murmelte er—. Heute bin ich dran.

—Heute schon —bestätigte ich, und ich spürte, wie mir die Knie weich wurden.

Er warf ein Kissen neben das Bett auf den Boden und hielt meinen Blick, während er den Gürtel öffnete und sich die Hose herunterzog. Sein Schwanz kam hart und aufrecht heraus, dick, die Spitze schon glänzend. Er hielt meinen Nacken, nicht grob, aber ohne mir eine Wahl zu lassen, und ich kniete mich hin.

Ich kannte ihn gut, kannte seinen Rhythmus und das, was ihm gefiel. Ich fuhr mit der Zunge über die ganze Länge, vom Hodensack bis zur Eichel, langsam, und sah dabei zu ihm hoch. Ich nahm die Spitze in den Mund und spielte mit ihr, saugte daran wie an einem Bonbon, kreiste mit der Zunge um das Frenulum. Dann öffnete ich den Rachen und schluckte ihn ganz hinunter, bis meine Nase gegen seinen Bauch stieß. Ein raues Stöhnen entwich ihm.

—Verdammt, Mariana —murmelte er—. So, leck ihn so auf.

Ich begann, ihn hungrig zu blasen, mit beiden Händen, eine an der Wurzel und die andere, die ihm die Eier massierte. Ich nahm ihn aus dem Mund, um ihn von oben bis unten abzulecken, und schluckte ihn wieder bis zum Anschlag, ließ Fäden von Speichel über seine Eier laufen. Er packte mich am Haar und begann, mir den Rhythmus vorzugeben, schob seine Hüfte gegen mein Gesicht, fickte meinen Mund, bis mir würgend wurde und mir die Augen voll Tränen liefen.

—Genau so —keuchte er—. Niemand bläst mir so einen.

Er zog ihn mir ruckartig aus dem Mund, ein Faden Speichel hing zwischen meinen Lippen und seiner Eichel. Er zog mich am Arm hoch und stieß mich auf den Rücken aufs Bett. Er spreizte mir die Beine weit auseinander und versank ohne Umschweife zwischen ihnen, mit dem Mund direkt an meiner Muschi. Seine Zunge schob sich zwischen meine ohnehin durchnässten Lippen und suchte meine Klitoris. Er begann, sie mir mit derselben Gier zu lutschen, mit der ich ihm den Schwanz geblasen hatte, zog daran mit den Lippen, gab kleine Stöße mit der Zungenspitze.

Er zog mir die Knie an die Brust, und ich lag ihm völlig offen da, ohne etwas verbergen zu können. Er ließ die Zunge über meinen Schlitz gleiten, schob sie in meine Muschi und zog sie wieder heraus, ging zurück zur Klitoris, und dann, ohne Vorwarnung, rutschte er weiter nach unten und strich mit der Zungenspitze über mein Loch. Ich schrie ins Kissen.

—Nein, da nicht —protestierte ich, aber es klang eher wie ein Stöhnen als wie ein Nein.

—Doch, genau da —antwortete er und tat es wieder—. Da, da und überall. Heute bleibt keine Stelle von dir übrig, die ich nicht probiert habe.

Er begann zu wechseln. Eine Weile meine Muschi, eine Weile mein Arsch. Seine Zunge ging in Stellen hinein und heraus, die ich mich nie so hatte berühren lassen, und ich wand mich zwischen Scham und Lust. Es war eine seltsame, fast unangenehme Mischung aus Verlegenheit und Verlangen, und er merkte es sofort. Er schob mir zwei Finger in die Muschi, während er meine Klitoris lutschte, und mit dem Daumen, der von meinem eigenen Saft nass war, begann er, mein Loch in Kreisen zu massieren.

—Heute gehört dir alles —sagte er an meiner Haut—. Sag es.

—Es gehört dir —antwortete ich, und ich wusste nicht, woher diese Stimme kam, die sich anfühlte, als würde sie kapitulieren.

—Was gehört mir? Sag es mit allen Worten.

—Mein Arsch —platzte ich heraus, das Gesicht brannte—. Mein Arsch gehört dir, Andrés.

Ich kam mir mit diesen Worten in den Mund. Ich zuckte am ganzen Körper unter seiner Zunge, presste ihm den Kopf zwischen die Schenkel, und er hörte nicht auf, bis die letzte Welle mich durchlief und ich zitternd zurückblieb.

***

Was danach kam, erinnere ich nur in Fragmenten, als hätte das Gedächtnis beschlossen, manche Teile zu schützen und andere scharf zu lassen. Er drehte mich auf den Bauch und hob mir die Hüften an, zwang mich auf die Knie, mit dem Gesicht ins Kissen gedrückt und dem Arsch schön hoch. Er spuckte mir zwischen die Pobacken, und ich sah, wie ein warmer Faden meinen Schlitz hinunterlief. Ich spürte seine Finger, wie sie mich öffneten, mich ganz bloßlegten. Dann spürte ich wieder die Zunge, und dann einen Finger, der langsam hineinging, bis zum Knöchelchen.

—Entspann dich —murmelte er—. Drück gegen mich, als würdest du mich rausdrücken wollen.

Ich gehorchte. Der Finger ging ganz rein. Ich blieb still und spürte ihn an einer Stelle, an der ich noch nie etwas gehabt hatte. Er begann, ihn langsam zu bewegen, kleine Kreise zu ziehen, und nach ein paar Minuten kam ein zweiter dazu. Es brannte. Es brannte, und gleichzeitig brachte es mich dazu, vor lauter Nervosität die Schenkel zusammenzupressen.

—Du bist bereit —sagte er und zog die Finger heraus.

Ich hörte das Geräusch der Gleitgel-Flasche, spürte den kalten Schwall, der auf meinen Schlitz fiel, und dann das Gewicht von ihm, wie er sich hinter mir einrichtete. Er setzte die Spitze seines Schwanzes an mein Loch und drückte sanft. Zuerst ging er nicht hinein, mein Körper wehrte sich instinktiv.

—Bitte langsamer —bat ich, das Gesicht ins Kissen gedrückt.

—Du bist zu eng —antwortete er mit stockendem Atem—. Halt noch einen Moment durch, entspann dich, mach auf für mich.

Er drückte noch einmal, fester, und ich spürte, wie mein Loch nachgab, wie sich die Eichel ihren Weg bahnte und mit einem Brennen eindrang, das mich ins Kissen schreien ließ. Er blieb dort ganz still, nur mit der Spitze drin, ließ mich mich daran gewöhnen.

—Das Schlimmste ist vorbei —flüsterte er—. Jetzt ist er drin.

Er ließ mich nicht in das Kissen beißen. Er drehte mir das Gesicht zur Seite; er sagte, er höre mich gern, jedes Geräusch, das mir entwich, mache ihn noch heißer. Ich rang zwischen dem Wunsch, ihn aufzufordern aufzuhören, und dem Wunsch, dass er es nicht tat, denn die unbequeme Wahrheit ist, dass ein Teil von mir weitermachen wollte, sehen wollte, wie weit diese Nacht ging, die ich selbst herbeigesehnt hatte.

—Du hast gesagt, ich soll ihn bekommen —erinnerte er mich ins Ohr, während er noch einen Zentimeter vorstieß—. Jetzt ziehe ich nicht mehr zurück.

—Es tut nur weh —beharrte ich.

—Es wird aufhören weh zu tun. Vertrau mir. Fass mal an, wie ich dich habe.

Er führte meine Hand nach hinten und ließ mich ertasten, wo sein Schwanz in mir verschwand. Ich spürte, wie gedehnt ich war, wie offen, und die Scham durchfuhr mich erneut. Und gegen alles, was mein Kopf schrie, vertraute ich ihm. Ich schloss die Augen, atmete tief durch und hörte auf, gegen das Gefühl anzukämpfen. Ich drückte zurück gegen ihn und spürte, wie der Rest seines Schwanzes in meinen Arsch sank, bis seine Eier gegen meine Muschi schlugen.

—Ich bin schon ganz drin —stöhnte er—. Ganz und gar, mein Schatz.

Er begann sich zu bewegen. Erst kurze Ausfahrten, langsame und tiefe Stöße. Irgendwann, ich könnte nicht sagen wann, verwandelte sich der Schmerz in etwas anderes, in einen dichten, heißen Druck, der mir den Rücken hinaufstieg und bis in den Nacken reichte. Ich wusste nicht mehr, ob es mir gefiel oder Angst machte, aber es hatte mich vollständig im Griff. Er spürte es. Er wusste es an der Art, wie ich mich nicht mehr anspannte, an der Veränderung meines Atems und daran, wie ich begann, den Arsch nach hinten zu drücken, um seinen Stößen entgegenzukommen.

—Da ist es —flüsterte er—. Jetzt gefällt es dir schon. Schau dich an, wie du deinen Arsch für mich bewegst.

Ich gab ihm nicht laut recht, aber ich stritt es auch nicht ab. Mein Schweigen und die Hand, die ich zu meiner Muschi hinunterführte, um die Klitoris im Rhythmus seiner Stöße zu reiben, waren Antwort genug.

***

Er wurde schneller. Er begann, mir den Arsch mit langen, tiefen Stößen zu ficken, hielt mich mit beiden Händen an den Hüften und hinterließ mir seine Fingerabdrücke auf der Haut. Das nasse Geräusch seines Schwanzes, der rein- und rausglitt, mischte sich mit meinen gedämpften Stöhnen ins Kissen und mit seinen trockenen Schlägen auf meine Pobacken. Jeder Stoß erschütterte mich bis ins Mark.

—Sag, dass es dir gefällt —keuchte er—. Sag mir, wie ich ihn dir reinstecke.

—Es gefällt mir —gestand ich, überrascht, mich selbst zu hören—. Ich mag, wie du ihn mir in den Arsch schiebst, Andrés, hör nicht auf.

—Dieses Maul. Dieses dreckige Maul, das du jetzt bekommst.

Er drückte mich ganz auf den Bauch, presste mich aufs Bett, mit seinem Gewicht über mir und dem Schwanz immer noch in meinem Arsch vergraben. In dieser Position konnte ich mich nicht bewegen, nur ihn nehmen. Er fickte mich mit seiner Hüfte an meinen Pobacken, mit kurzen, schnellen Stößen, während er mir in den Nacken biss und mir Dinge ins Ohr flüsterte, die ich nicht einmal jetzt laut wiederholen würde.

Er schob eine Hand unter mich und suchte meine Klitoris. Er begann, sie mit zwei Fingern schnell zu reiben, während er mich weiter von hinten durchschraubte. Ich hatte aufgehört zu denken. Es gab keine Arbeit, keinen Montag, keine Vorstellung, die ich so viele Monate lang verteidigt hatte, mich für jemanden Besonderen aufzusparen. Da war nur dieses Hotelzimmer, seine Stimme, sein Schwanz in mir und das Gefühl, zum ersten Mal eine Linie überschritten zu haben, über die ich nie wieder zurückkonnte.

Ich kam. Ich kam mit dem Schwanz bis zum Anschlag im Arsch und seinen Fingern auf der Klitoris, und ich schrie so laut, dass er mir mit der anderen Hand den Mund zuhielt. Mein Loch verkrampfte sich um ihn in Zuckungen, und das machte ihn endgültig fertig.

—Ich komm, ich komm —keuchte er—. Wohin?

—Rein —brach es aus mir heraus—. Komm in meinen Arsch.

Er stieß sich ein letztes Mal hinein, bis ganz nach hinten, und ich spürte, wie er sich in warmen Schüben ganz tief in mir entlud. Er blieb über mir liegen, zitternd, mit der Stirn an meinem Nacken und dem gebrochenen Atem gegen meine Haut.

Als es vorbei war, brach er neben mir zusammen, und ich blieb auf dem Bauch liegen und spürte, wie sein Sperma langsam meinen Schlitz hinablief, der Körper ausgehöhlt und ein dumpfes Brennen, das mich ganz durchzog. Ich konnte kaum glauben, was eben passiert war, was ich gerade zugelassen hatte.

—Du bist unglaublich —sagte er und strich mir mit einer Zärtlichkeit über den Rücken, die ich von ihm nicht erwartet hatte—. Geht es dir gut?

—Es tut weh —gab ich mit dünner Stimme zu—. Sehr.

—Das vergeht wieder —antwortete er und küsste meine Schulter—. Ich verspreche es dir.

Mit Mühe stand ich auf und ging ins Bad. Ich setzte mich einen Moment und spürte, wie der Rest seiner Ladung aus mir herauslief. Ich wusch mich langsam, und als ich mich berührte, spürte ich ein Brennen, bei dem ich die Zähne zusammenbeißen musste. Ich hatte es nicht ganz genossen, nicht auf diese saubere, einfache Art, wie er es scheinbar erlebt hatte. Bei mir war es komplizierter: eine Mischung aus Schmerz, Schwindel, Hingabe und etwas, das dem Stolz darauf ähnelte, den Kontrollverlust losgelassen zu haben. Ich sah mich im Spiegel an und erkannte mich kaum wieder.

Als ich ins Zimmer zurückkam, lag er ausgestreckt auf dem Bett, einen Arm hinter dem Kopf, den Schwanz noch glänzend und halb schlaff, und sah mich an.

—Komm —sagte er und öffnete den Arm, damit ich mich an seine Brust legen konnte.

Ich zögerte einen Moment. Dann ging ich.

Wir blieben eine ganze Weile so liegen, schweigend, hörten das Summen der Klimaanlage und die Autos, die gelegentlich auf der Straße vorbeifuhren. Seine Hand strich langsam über meinen Arm, und ich dachte daran, wie seltsam es war, mich gerade nach dieser Verletzlichkeit so behütet zu fühlen. Andrés war nicht der Mann, den ich heiraten würde. Er war nichts von dem, was ich mir für diesen Moment ausgemalt hatte, den ich so lange beschützt hatte. Und trotzdem war er da, mit seinem Sperma in meinem Arsch, und ich ließ es zu.

—Woran denkst du? —fragte er.

—Daran, dass ich dir das monatelang verweigert habe —sagte ich—. Und daran, dass ich nicht verstehe, warum ich heute Ja gesagt habe.

—Weil du es wolltest —antwortete er ohne jeden Zweifel—. Der Rest waren Ausreden.

Vielleicht hatte er recht. Vielleicht hatte ich monatelang eine romantische Idee aufgebaut, um nicht eingestehen zu müssen, wie einfach alles war: dass ich ihn begehrte, so begehrte, wie er mir mit seinem Schwanz von hinten die Hölle heiß machen durfte, wie es ihm passte, und dass die Geschichte, die ich mir über das Aufheben für jemanden Besonderen erzählte, nur eine Art war, es nicht zuzugeben.

***

Später duschten wir zusammen. Das heiße Wasser linderte das Brennen, und unter dem Strahl umarmte er mich von hinten mit einer Ruhe, die er vorher nicht gezeigt hatte. Ich spürte seinen Schwanz, schon schlaff, an meinen schmerzenden Pobacken, diesmal ohne Forderung. Nur seine Arme um mich und sein Kinn auf meiner Schulter, während der Dampf den Spiegel beschlug. Eine seiner Hände glitt nach unten und streichelte mir langsam über die Muschi, ohne etwas zu wollen, fast so, als würde er sich entschuldigen.

—Beim nächsten Mal wird es für dich leichter sein —sagte er leise.

—Wer sagt denn, dass es ein nächstes Mal geben wird? —antwortete ich, obwohl wir beide wussten, dass es eines geben würde.

Er lachte an meinem Hals und beharrte nicht weiter. Das musste er auch nicht.

Er brachte mich nach Hause, als es schon Nacht war. Die Fahrt war ruhig, das Radio leise an, seine Hand bei jeder Ampel auf meinem Knie. Wir redeten nicht viel. Wir mussten auch nicht. Als ich vor meinem Haus ausstieg, beugte er sich aus dem Fenster.

—Meld dich, wenn du oben bist —sagte er.

Das überraschte mich. Andrés fragte sonst nie nach so etwas. Ich ging hoch, schickte ihm eine kurze Nachricht und ließ mich in mein eigenes Bett fallen, diesmal allein, mit einem noch immer beleidigten Arsch und dem Kopf voller Wirbel.

Das Brennen begleitete mich fast zwei Wochen lang. Jedes Mal, wenn ich saß, jedes Mal, wenn ich zu schnell ging, erinnerte ich mich daran. Und statt es zu bereuen, wie ich gedacht hatte, ertappte ich mich in den unpassendsten Momenten beim Lächeln, mitten in einer Besprechung oder beim Einkaufen, wenn die Erinnerung an seinen Schwanz, der mich von hinten aufreißt, mir ohne Vorwarnung auftauchte und mich zwang, unter dem Tisch die Schenkel zusammenzupressen.

Es sind inzwischen Monate vergangen. Andrés und ich sehen uns immer noch, und inzwischen gibt es keinen Teil von mir mehr, den ich ihm nicht gegeben hätte. Zwischen uns hat sich etwas verändert, das keiner von uns auszusprechen wagt. In jener Nacht hörte ich auf, die zu sein, die sich zurückhält, und begann die zu sein, die sich erlaubt. Ich weiß nicht, ob es eine gute Entscheidung war oder eine schlechte. Ich weiß nur, dass sie meine war, ganz und gar meine, und dass ich zum ersten Mal seit langer Zeit niemanden um Erlaubnis gebeten habe, um das zu begehren, was ich begehre.

Ein andermal, wenn ich mich traue, erzähle ich euch, wie es bei uns zum ersten Mal war. Aber das ist eine andere Geschichte, und ich bin mir nicht sicher, ob ich bereit bin, sie schon jetzt zu erzählen.