Meine Mutter entdeckte mein Geheimnis, und ich entdeckte ihres

Ich habe euch ja schon früher erzählt, dass ich hier weiter mein Leben teilen würde, und da alles, was ich schreibe, wahr ist, ist heute die Geschichte dran, wie meine Mutter von meinem Freund erfuhr — einem Mann, der fast dreißig Jahre älter ist als ich — und wie ich, ohne es zu suchen, am Ende herausfand, womit sie in Wirklichkeit ihr Geld verdiente.

Bevor ich an die Universität kam, hatte ich vor, zwei Studiengänge zu machen. Mein Vater bezahlte mir einen komplett, aber als ich ihn wegen des zweiten ansprach, sagte er, ich solle erst den einen fertig machen, dann sehe man weiter. Das Problem war, dass ich nicht warten wollte. Und das erzählte ich, ohne über die Folgen nachzudenken, meinem Freund.

Er bot mir an, mir den anderen Studiengang zu bezahlen. Es waren ungefähr zweitausendfünfhundert Dollar, mit einem Rabatt, den die Universität für eine frühe Einschreibung gab. Ich nahm an, ohne groß nachzudenken, und genau dieses Detail sollte mich später bei meiner Mutter verraten.

Ein paar Tage bevor der Unterricht begann, besuchte ich sie. Mitten in irgendeinem Gespräch rutschte mir heraus, dass ich die zweitausendfünfhundert für die Einschreibung schon bezahlt hatte. Sie hob den Blick und bohrte ihre Augen in mich.

—Wie meinst du, du hast diese Summe bezahlt? Wo hast du das Geld her? —fragte sie mich.

Es war nicht so, dass wir es uns nicht hätten leisten können; bei uns zu Hause fehlte es nie an Geld. Seltsam war für sie, wo ich allein so viel Geld herbekommen hatte, ohne jemanden zu fragen.

Natürlich wollte ich ihr von meinem Freund erzählen, aber ich war nervös. Ich wusste nicht, wie sie den Altersunterschied zwischen ihm und mir aufnehmen würde. Ich vertraue meiner Mutter, obwohl ich keine Ahnung hatte, wie sie reagieren würde, und ob es überhaupt der richtige Moment war.

—Ich hab’s irgendwie besorgt. Jemand hat mir geholfen —antwortete ich und machte mich geheimnisvoll.

—Wer? —hakte sie nach.

—Jemand —sagte ich lächelnd.

—Jetzt mal ernsthaft. Wer hat dir das Geld gegeben? —jetzt klang sie streng.

—Ein Unternehmer —platzte ich heraus und senkte den Kopf.

Sie lachte mir ins Gesicht. „Ein Unternehmer? Du gehst doch kaum aus deinem Zimmer“, sagte sie. Und sie hatte recht: Wer mich kennt, weiß, dass ich ziemlich schüchtern bin, dass mir fast alles peinlich ist, dass mein Freundeskreis klein ist. Ich gehe schon aus, klar, aber immer mit denselben Leuten.

Dann erzählte ich ihr die Version, die ich beschlossen hatte zu erzählen. Dass ich jemanden auf einer Party kennengelernt hatte, dass wir geredet hatten, dass er ein guter Mensch gewesen sei. Ich schwor ihr, dass nichts passiert sei, dass er mich nicht dafür bezahlt habe, dass ich mit ihm schlafe, dass wir nur Freunde seien und er mir das Geld gegeben habe, weil ich ihm erzählt hatte, dass ich studieren wolle und nicht wüsste, wie ich es bezahlen sollte.

Die Wahrheit ist, dass ich ihn in derselben Nacht gefickt hatte, in der ich ihn kennengelernt hatte, aber das würde ich ihr niemals zugeben. In jener Nacht hatte er mich im Badezimmer der Party gegen das Waschbecken gedrängt, mein Kleid bis zur Taille hochgeschoben und mir mit einem Ruck den Tanga heruntergerissen. Er ging in die Hocke und grub seine Zunge ohne Vorwarnung in meine Fotze, lutschte gierig an meinem Kitzler, während ich mir die Hand in den Mund biss, um nicht zu schreien. Als er aufstand und die Hose herunterzog, sprang der Schwanz, der herauskam, der dickste hervor, den ich in meinem Leben gesehen hatte — massiv, dunkel, mit geschwollener Spitze und tropfend. Er drehte mich zum Spiegel, steckte zuerst zwei Finger in mich, um sicherzugehen, dass ich nass war, und dann rammte er ihn mir mit einem einzigen Stoß hinein. Er füllte mich ganz aus. Er fickte mich, indem er meinen Kopf gegen das Glas drückte, mich an den Haaren packte und mir ins Ohr flüsterte, ich sei eine nasse kleine Schlampe, dass er, kaum mich gesehen, gewusst habe, dass er mit seinem Schwanz in mir enden würde. Er kam in drei Minuten in mir, und ich verließ das Bad mit Sperma, das mir an den Oberschenkeln herunterlief, und mit seiner Nummer im Handy gespeichert.

—Ja, klar, Mariana —sagte sie spöttisch—. Männer verschenken einfach so Geld.

—Mama, er kennt den Leiter dieses Studiengangs, er hat mir gesagt, ich käme rein wie mit einem Stipendium. Wirklich, es war nicht gegen irgendwas.

—Belüg mich nicht. Sag mir die Wahrheit.

***

Hier muss ich ein wenig zurückgehen. Bevor ich zu ihr nach Hause ging, kam mir die Idee, meine Unschuld zu „beweisen“: Ich ging zum Gynäkologen und bat ihn, mich zu untersuchen, zu bestätigen, dass ich keine Krankheit hatte, und nebenbei schriftlich festzuhalten, dass ich Jungfrau war.

Der Arzt untersuchte mich, stellte mir die üblichen Fragen — seit wann ich Sex hätte, mit wie vielen Männern — und ich beantwortete sie so gut ich konnte. Als ich ihn bat, aufzuschreiben, dass ich Jungfrau sei, sagte er, auf keinen Fall, das wäre eine Lüge, und in dieser Klinik werde alles in die Patientenakte eingetragen. Die Ergebnisse waren dafür sauber: keine Krankheit, nicht schwanger.

Mit diesem Papier in der Hand glaubte ich, sie überzeugen zu können. Schwerer Fehler. Meine Mutter las es zweimal und sah mich an, als würde sie ein kleines Mädchen ansehen, das auf klug macht.

—Hier steht alles negativ, die Tests und die Analysen. Also bist du keine Jungfrau mehr? —sagte sie zu mir—. Es ergibt doch keinen Sinn, dass eine Jungfrau zum Gynäkologen geht und Schwangerschafts- und Krankheitstests verlangt.

—Ich bin Jungfrau, Mama.

—Willst du mich verarschen? Sag schon, hast du mit diesem Unternehmer Sex gehabt?

—Nein, Mama. Wenn das so aussieht, dann weil… weil ich mich in der Pubertät ein paar Mal selbst angefasst habe, mir die Finger reingesteckt habe, vielleicht liegt es daran. Aber ich habe mit niemandem geschlafen. Dir glaubst du mir nie etwas.

Ich erinnere mich, dass ich wütend wurde wie ein kleines Kind. Ich brachte sie nicht dazu, mir zu glauben, und sperrte mich in mein Zimmer. Später rief sie mich zum Abendessen; wir gingen, und ich zog die ganze Zeit ein langes Gesicht.

Als wir zurückkamen, wollte ich direkt wieder in mein Zimmer verschwinden und kein Wort mit ihr reden. Sie stoppte mich abrupt.

—Mariana, komm. Setz dich. Entweder du erzählst mir jetzt sofort, was passiert ist, oder ich rufe deinen Vater an, und der wird dich schon bestrafen. Ich bin ganz Ohr.

Da brach ich zusammen und erzählte ihr fast alles. Dass ich auf einer Halloween-Party einen Mann in den Vierzigern kennengelernt hatte, dass wir geplaudert hätten, dass er nett gewirkt habe, dass er nach meiner Nummer gefragt habe und ich sie ihm gegeben hätte.

—Bist du blöd? Gibst du irgendwem deine Nummer? —fuhr sie mich an.

—Ich hab sie ihm gegeben, weil er der Besitzer einer Firma war —sagte ich und zeigte ihr das sogar auf dem Handy.

Ich erklärte ihr, dass wir jeden Tag schrieben, dass er mir Guthaben auf mein Handy geladen habe, dass er mich in ein Restaurant in der Nähe des Hauses meiner Tante zum Mittagessen eingeladen habe und mir dort den Beleg über die von ihm bezahlten zweitausendfünfhundert gezeigt habe. Dass er uns dann, mich und zwei Freundinnen, zum Essen eingeladen hatte und ich ihm aus bloßer Dankbarkeit einen Kuss gegeben hatte. Mehr nicht. Das war alles, was ich zugab.

Meine Mutter wurde noch wütender. Ich wurde auch wütend, ging ins Zimmer und fing vor Ärger an zu weinen. Danach bat ich sie um Verzeihung, ohne ihr zu sagen, was wirklich passiert war. Sie nahm mir für ein paar Wochen das Handy weg, ich durfte nicht ausgehen, sie kontrollierte jeden meiner Schritte.

Ich ließ sogar meinen Freund vorbeikommen, damit er sich vorstellte. Anfangs war sie hart, aber sie sah, dass er ein respektvoller Mann war. Wir beide schworen mit beeindruckend steinernem Gesicht, dass zwischen uns niemals etwas passiert sei. Eine Lüge natürlich, und ich glaube, tief im Inneren wusste sie es auch, aber sie tat so, als würde sie es glauben. Sie fragte ihn direkt, ob ich ihm gefiele, und er antwortete, ihre Tochter sei so schön wie sie, eine junge Dame, aber wir seien nur Freunde.

Sie gab mir das Handy unter einer Bedingung zurück: Sie würde mich jederzeit per Videoanruf anrufen, und ich musste rangehen und zeigen, was ich machte. Und sie hielt sich daran. Sie rief mich im Unterricht an, bei den Hausaufgaben, nachts. Fast nie am Wochenende oder sehr spät, weil sie zu diesen Stunden „zum Arbeiten in den Club“ ging. Ja: Meine Mutter ist Sexarbeiterin. Das erzähle ich später besser, denn es hat seine eigene Geschichte.

***

Eine Woche lang rief sie mich ständig an. Es war Donnerstag, ungefähr neun Uhr abends. Ich war bei meinem Freund zu Hause, wir beide im Bett, Löffelchenstellung, gerade mit dem Ficken fertig. Und wenn ich sage fertig, ist das eher so dahingesagt: Er hatte mir seit einer Stunde von hinten seinen Schwanz reingerammt, mit einer Hand eine meiner Brüste festgehalten und mit der anderen meinen Kitzler gedrückt, während er mir ins Ohr all die dreckigen Sachen flüsterte, von denen er wusste, dass sie mich wahnsinnig machten. Meine Fotze war geschwollen, klatschnass, und ich war gerade zum zweiten Mal gekommen, als das Telefon klingelte.

Das Telefon klingelte, und ich ging nicht ran. Sein Schwanz steckte immer noch bis zum Anschlag in mir, pulsierte in mir, und er bewegte sich weiter langsam, genoss, wie eng ich nach dem Orgasmus war. Sie rief viermal wieder an.

—Geh ran, deine Mutter wird sonst sauer —sagte er, ohne ihn aus mir herauszunehmen.

Ich ging ran. Sie war schon genervt, weil ich nicht beim ersten Mal geantwortet hatte.

—Mach die Kamera an —befahl sie.

—Mama, ich bin beschäftigt.

—Mach die Kamera an.

Mir blieb nichts anderes übrig. Ich tauchte zerzaust auf, mit verschmiertem Mascara, bis zur Brust mit einem Laken bedeckt, und man sah kilometerweit, dass ich nackt war. Noch schlimmer: Während ich sprach, war er immer noch in mir, bewegte sich nur minimal, stieß mich hinten ganz leicht an, damit man es mir nicht ins Gesicht ansah. Ich biss die Zähne zusammen, um nicht zu stöhnen.

—Ich wusste doch, du blöde Kuh, dass du gerade Sex hast —sagte sie, aber nicht mehr streng: sie lachte sich kaputt—. Mich verarschst du nicht. Seid ihr schon zusammen?

Ich fing an zu lachen, und das Lachen ließ mich meine Fotze um seinen Schwanz enger zusammenziehen; ich spürte, wie er ein Stöhnen an meiner Schulter erstickte. „Ist eben so“, antwortete ich. Sie wollte meinen Freund sehen, der mich umarmte — und immer noch in mir steckte, mit dem ganzen Schwanz bis zu den Eiern versenkt —, und der Arme brachte nur ein „Entschuldigung, gnädige Frau“ heraus, rot wie eine Tomate.

—Mariana, ich rufe später an, du bist beschäftigt. Ich brauche, dass du mir einen Gefallen tust —sagte sie.

—Nein, wir sind schon fertig —antwortete ich, schamlos lügend, während er mir als Strafe einen noch tieferen Stoß verpasste.

—Ach bitte. Pass auf dich auf, ich will noch nicht Großmutter werden —lachte sie und legte auf.

Ich ließ das Telefon mit einer wütenden Bewegung fallen und drehte mich zu ihm um. Sein Schwanz war hart wie Stein, glänzend von meinen Säften, und er hatte dieses scheiß Grinsen im Gesicht, wenn er weiß, dass er mich wahnsinnig macht.

—Mach fertig, was du angefangen hast —sagte ich, packte ihn mit der Hand und massierte ihn langsam, drückte mit dem Daumen auf seine Spitze.

—Macht es dich geil, dass deine Mutter dich mit dem Schwanz drin gesehen hat, du kleine Schlampe? —fragte er und zwickte mir in eine Brustwarze.

—Halt die Klappe und fick mich.

Er legte sich auf mich, spreizte mir die Beine und schob ihn mir mit einem einzigen Stoß wieder hinein. Ich schrie auf. Kein Telefon mehr, keine Mutter mehr, nichts mehr. Er fickte mich hart, hielt meine Handgelenke gegen die Matratze, sah mir in die Augen, während er in mich rein und aus mir raus stieß. Das Geräusch unserer aufeinanderschlagenden Haut erfüllte das Zimmer, vermischt mit dem nassen Schmatzen seines Schwanzes, der in meine klatschnasse Fotze eindrang.

—Sag mir, dass du meine kleine Schlampe bist —verlangte er, ohne von mir abzulassen.

—Ich bin deine kleine Schlampe —antwortete ich mit gebrochener Stimme—. Dein, ganz dein.

—Wem gehört diese Fotze?

—Dir, Papi, sie gehört dir, mach weiter, hör nicht auf.

Er drehte mich auf den Bauch, hob mir die Hüften hoch und rammte ihn mir von hinten rein. Er packte mich am Haar, zog meinen Kopf nach hinten und schob ihn mir bis zum Anschlag hinein, so tief, dass ich spürte, wie er mir innen gegenstieß. Mit der anderen Hand gab er mir harte Schläge auf den Arsch, die meine Haut rot markierten. Ich stöhnte ins Kissen, drückte meinen Hintern gegen ihn und bat ihn um mehr.

—Ich komme gleich, Kleine —warnte er mich keuchend.

—Nicht in mir, nicht in mir —flehte ich—, komm mir in den Mund, ich will es schlucken.

Er zog ihn raus, drehte mich wieder um und war mit zwei langen Schritten über meiner Brust, um ihn mir in den Mund zu stecken. Ich packte ihm mit einer Hand die Eier und drückte ihm mit der anderen den Hintern, um ihn näher heranzuholen. Er schob ihn mir bis in den Hals und zog ihn wieder raus, und steckte ihn mir erneut hinein, fickte meinen Mund so, wie er gerade erst meine Fotze gefickt hatte.

—Schluck ihn, deine Mutter will sowieso keine Großmutter werden —sagte er lachend, während ich ihn mit dem ganzen Hunger der Welt blies, die Wangen hohl zog, an seiner Spitze saugte, mit der Zunge darunter fuhr. Ich spürte, wie sich seine Eier gegen mein Kinn spannten, wie sein Schwanz gegen meine Zunge anschwoll, und plötzlich explodierte er in meinem Mund. Schwall auf Schwall heißes Sperma ergoss sich in den hinteren Teil meines Halses. Ich schluckte brav bis auf den letzten Tropfen. Als er fertig war, leckte ich langsam seine Spitze sauber, entfernte sogar die letzten weißen Perlchen, und gab der Eichel seines Schwanzes, die immer noch hart und pochend war, einen Kuss.

Danach sagte ich ihm, dass ich ihn liebte, mit heiserer Stimme und glänzenden Lippen, rief zurück und ließ meine Mutter wissen, dass ich ihren berühmten Gefallen schon erledigt hatte.

***

Ein paar Wochen vergingen, vielleicht ein paar Monate. Ich besuchte sie in der Stadt, in der sie lebt. Eines Morgens gingen wir frühstücken; es gibt einen bekannten Ort mit Empanadas, wohin wir immer gehen. Es war gegen acht Uhr. Während wir nach einem Parkplatz suchten, nahm sie einen Anruf an und sagte: „Alles klar, ich bin gleich da.“

—Vor dem Frühstück schauen wir noch bei einem Haus vorbei —sagte sie mir.

Wir änderten die Route. Ich kenne die Stadt nicht gut; sie schon, also ließ ich sie fahren. Unterwegs hielten wir an, um eine Freundin von ihr mitzunehmen, eine Frau um die dreißig, die mit mehreren Tüten ins Auto stieg. Sie unterhielt sich mit meiner Mutter, grüßte mich und erfuhr, dass ich ihre Tochter war.

Wir kamen an ein Haus, parkten und sie bat mich, im Auto auf sie zu warten. „Bin gleich wieder da, Fer“, sagte sie zu mir. Ich blieb am Handy hängen und sah Videos. Dreißig Minuten vergingen, und nichts. Ich verhungerte fast, also rief ich sie an. Sie kam heraus, sagte mir, dass wir noch nicht los könnten, und wenn ich Hunger hätte, solle ich reinkommen.

Es war ein ganz normales Haus. Vorne eine Mauer, in der Mitte ein Tor und seitlich die Einfahrt zur Garage. Sobald man hineinging, führte ein kleiner Weg von ein paar Metern zur vorderen Tür, die weiß gestrichen war.

Drinnen, rechts, ein Wohnzimmer mit Sofas, einem Fernseher und ein paar Lautsprechern. Links so etwas wie ein Empfangsbereich, wie eine kleine Minibar, mit Kühlschränken und Getränketheken. Daneben ein kleines Zimmer mit Kisten und Apothekenalkohol. Ein Flur führte zu mehreren Zimmern, und ganz hinten, neben dem Bad, führte eine Treppe zu weiteren Zimmern hinauf.

Ich setzte mich ins Wohnzimmer. Es gab Chips, Nachos und Fruchtsaft. Da ich hungrig war, sagte mir meine Mutter, ich solle dort essen, sie komme gleich zurück. Drinnen war noch eine andere Frau, dieselbe, die sie am Telefon angerufen hatte.

Ich aß in Ruhe, aber die Neugier wurde stärker. Ich stand auf, um herumzuschnüffeln. Im Empfangsbereich lagen ein Handy, ein Notizbuch und ein Computer. Ich ging in das kleine Zimmer und öffnete die Kisten: Kondome, jede Menge Kondome, Gleitgel, Alkohol, Watte, Schnelltests auf Krankheiten, Pillen. Genau als ich wieder rausging, hätte mich die andere Frau fast erwischt, die vom Telefonieren zurückkam.

—Und meine Mutter? —tat ich unschuldig.

—Sie ist in ihrem Zimmer. Schau, ihr Name steht an der Tür. Klopf an, sie macht auf.

Ich ging von Tür zu Tür. Auf jeder stand ein Name: Alexa, Abril, Bella, und weiter oben Catalina, Yoselin, Camila, Andrea. Ich fand den Namen meiner Mutter nicht. Ich ging wieder runter und sagte es der Frau.

Meine Mutter heißt Carla, falls ich das vorher noch nicht erwähnt hatte. Die Frau lachte.

—Sie ist in Zimmer zwei. Da steht „Bella“. Das ist sie.

Da begriff ich: Die Mädchen arbeiten nicht unter ihrem echten Namen, sie nehmen sich einen Künstlernamen. Ich klopfte an Zimmer zwei und trat ein. Meine Mutter richtete gerade das Bett. Es hatte eine Klimaanlage, deswegen war die Tür geschlossen.

Das Zimmer war wirklich schön. Ein rundes Bett, ein Spiegel an der Decke und einer an der Wand, ein Fernseher, so ein Sessel, wie man ihn aus Motels kennt. Die Laken waren makellos, ein kleiner Schrank voller Dessous und ein Koffer, der ihr gehörte.

—Wir gehen gleich, Fer. Gib mir eine Minute, ich mache noch eben das Bett und dann gehen wir.

***

Ich ging raus, um auf sie zu warten, und nach einer Weile gingen wir endlich frühstücken. Danach sagte sie mir, dass wir bei einer Behörde vorbeifahren müssten. Sie holte ein paar Papiere aus dem Auto, erledigte einen Vorgang und nahm einen Ausweis entgegen. Den steckte sie ins Handschuhfach und wir fuhren weiter.

Unterwegs — aus reiner Neugier, ihr kennt mich ja — zog ich die gelbe Mappe heraus, die sie dort liegen gelassen hatte. Es waren Analysen: Tests auf sexuell übertragbare Krankheiten, aus mehreren Kliniken, einer pro Monat, alle negativ. Der Ausweis war ein Nachweis dafür, dass sie als Sexarbeiterin registriert war und gesund war.

—Mama —sagte ich zu ihr—, haben Sie irgendeine Krankheit?

—Gott sei Dank nicht. Da hast du die Ergebnisse, alles negativ —antwortete sie ruhig.

Wir kamen zu Hause an, und ich sagte es ihr direkt ins Gesicht:

—Mama, sind Sie eine Hure?

Sie lachte sich kaputt.

—So klingt das furchtbar. Schöner ist es, Begleitdame zu sagen, Sexarbeiterin. Du kannst mich ruhig auch Hure nennen, schließlich sagst du deinem Mann, wenn du mit ihm zusammen bist, bestimmt auch, dass du eine Hure bist.

—Mama! —sagte ich lachend, halb tot vor Lachen.

—In der Intimität mögen wir das alle. „Ich bin deine kleine Schlampe“, oder nicht? Am Haar gepackt werden, dass man dir schmutzige Dinge sagt, während sie ihn dir bis ganz tief reingeben, ins Gesicht gespuckt zu bekommen. Sag nicht nein, ich kenne dein Gesicht —und sie lachte—. Du liebst es, hart gefickt zu werden, das sieht man dir an.

Sie erzählte mir am Ende alles. Dass ja, sie eine Begleitdame sei, dass sie dankdessen ihren anderen Job aufgegeben habe, weil sie viel mehr verdiene, dass sie damit das Haus bezahle, das Auto fast abbezahlt habe und das tue, was ihr gefalle. Dass sie mit unzähligen Männern gewesen sei, jeden Alters, jeder Größe, mit allen möglichen Vorlieben. Dass es Typen gebe, die kämen und dominieren wollten und am Ende auf den Knien lägen und ihr wie Babys die Brüste lutschten; dass es andere gebe, die scheinbar schüchtern seien, sie in den Vierer legten und sie gnadenlos in den Arsch fickten. Und sie gab mir den Rat, den sie mir am häufigsten wiederholte: immer ein Kondom benutzen, wegen der Krankheiten.

Hier gestehe ich, dass ich bei den Begegnungen, die ich hatte, fast nie eins benutzt habe. Ich war zu sehr in Sicherheit gewiegt, weil es Bekannte waren, verheiratete Männer, mit Kindern. Ich ließ sie in mir, im Mund, ins Gesicht kommen, wohin sie wollten. Ich dachte, sie seien sauber und wenn sie es wären, wäre ich es auch. Bis heute, an dem ich das hier schreibe, bin ich gesund, ohne irgendetwas, aber ich habe inzwischen gelernt, auf mich aufzupassen.

Sie erklärte mir, wie sie arbeitet. Ein Mann engagiert sie und bezahlt pro Stunde oder für was auch immer er will. Wenn er sie in ein Motel mitnehmen will, geht sie mit; wenn nicht, bedient sie ihn bei sich zu Hause. Der Kunde sagt, welche Leistung er will — Blowjob, Fotze, Arsch, kompletter Französisch, golden shower, was auch immer —, sie macht einen Schnelltest, und immer, immer mit Kondom, egal ob bekannt oder nicht. Ohne Kondom macht sie es nur mit Kunden, denen sie sehr vertraut, und selbst dann entspannt sie sich nicht: Sie verlangt einen aktuellen Laborbefund aus einer Klinik mit allem negativ und macht obendrein trotzdem noch den Schnelltest.

An diesem Tag ging sie zur Arbeit und ich blieb zu Hause. Und ja, ich schnüffelte wieder herum: In ihrem Zimmer hatte sie alles, Spielzeug, Dildos so dick wie Arme, Analplugs in allen abgestuften Größen, Silikondildos, die echte Schwänze mit sichtbaren Adern nachahmten, Harnesses, Handschellen, eine kleine Peitsche, ein fast leerer großer Behälter Gleitgel. Ich nahm einen der Vibratoren, schaltete ihn an und war beeindruckt, wie stark er brummte. Ich setzte ihn einen Moment auf meine Hand und spürte das Kribbeln den Arm hinaufziehen. Ich legte ihn wieder hin und musste allein lachen, als ich mir meine Mutter damit vorstellte.

Die Wahrheit ist, dass ich, statt schockiert zu sein, am Ende stolz auf sie war. Und das ist alles, was ich euch vorerst erzählen kann. Sorry, wenn es diesmal kaum Sexszenen gab; manchmal ist das echte Leben seltsamer als jede Fantasie.