Sie ging allein in den Dschungel, müde von lauwarmen Männern

Daniela war sechsundzwanzig Jahre alt und hatte früh gelernt, dass ihr bestes Werkzeug nicht in ihrem Lebenslauf stand. Es war ein Lächeln, jenes, das an einem halben Weg an den Mundwinkeln stehen blieb und ein Geheimnis versprach, das es nie ganz preisgab. Sie arbeitete im Vertrieb von Ladekapazitäten für eine Reederei, was in der Praxis bedeutete, den Tag am Telefon und die Nächte auf Cocktailempfängen zu verbringen, während sie Geschäftsführer davon überzeugte, dass ihre Container mehr wert waren als die der Konkurrenz. Sie war gut darin. Eine Fracht zu verkaufen war fast dasselbe wie sich selbst zu verkaufen: Sicherheit auszustrahlen, dem anderen einzureden, er bekomme etwas Exklusives.

Diese Sicherheit hatte sie nicht in einem Verkaufskurs gelernt. Sie hatte sie sich über Jahre auf Bühnen geholt, unter heißen Scheinwerfern und vor einem Publikum, das jede Drehung ihrer Hüften beklatschte. Seit ihrer Jugend tanzte sie Folklore, und die Bühne hatte sie gelehrt, das Kinn zu heben, einem Mann in die Augen zu sehen und im selben Augenblick zu flirten und zurückzuweisen. Diese doppelte Bewegung war längst ihre Natur.

Ihr schmaler, dünner Körper mit der engen Taille war die perfekte Leinwand für diese Anmut. Sie stellte nichts zur Schau; sie trat einfach in einen Raum und die Temperatur veränderte sich. Männer bemerkten sie, immer — manche verstohlen, andere mit einer Ungeschicklichkeit, die sie insgeheim zum Lächeln brachte.

An diesem Abend war die Bühne ein After-Office in einem Saal im Zentrum. Es roch nach teurem Parfüm und Rotwein. Daniela bewegte sich zwischen den Gruppen, als gehöre sie dazu, auch wenn sie innerlich auf der Jagd war. Dann sah sie ihn: Mitte dreißig, makelloser Anzug, die Ausstrahlung eines Mannes, der noch nie um etwas bitten musste. Er bestellte an der Bar einen Whisky.

—Ein Mann mit hartem Getränk zwischen so viel Wein? —warf sie neben ihm ein und bestellte dasselbe.

Er drehte sich überrascht zu ihr um.

—Ich mag Dinge mit Charakter. Sebastián —stellte er sich vor und reichte ihr die Hand—. Vertriebsleiter. Und du?

—Daniela. Vertrieb, bei einer Reederei.

Die folgenden Wochen waren eine Choreografie. Abendessen, bei denen er den Wein auswählte, Cafés, in denen er von seinen Projekten sprach. Bei jedem Treffen erhöhte sie die Intensität ein wenig: eine Hand, die länger auf seinem Arm verweilte, ein Lachen näher an seinem Ohr. Er reagierte, aber immer einen Schritt zu weit weg, als fürchte er, eine unsichtbare Linie zu überschreiten.

Bis sie eines Abends in einem schwach beleuchteten Italiener entschied, dass der Moment gekommen war. Sie beugte sich über den Tisch, das Haar wie ein Vorhang herabfallend, der Hals bloß.

—Weißt du, was ich an dir mag? —fragte sie leise—. Dass du entschlossen wirkst.

Er schluckte. Er wischte sich mit der Serviette über die Lippen, eine unbeholfene Geste, die ihn verriet.

—Hör zu, Daniela… du bist unglaublich. Aber…

Dieses »aber« war alles. Sie lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück, und das verspielte Lächeln verschwand ihr plötzlich vom Gesicht.

—Keine Sorge. Es ist spät geworden.

Sie stand mit einer Anmut auf, die er nicht einmal im Traum nachahmen konnte, und ging, ohne sich umzudrehen. Draußen schlug ihr die kalte Luft ins Gesicht, und sie spürte diese heiße Frustration, eine Mischung aus Wut und zurückgehaltener Lust, die sie nur zu gut kannte. Ihre Muschi pochte unter der Unterwäsche, eng, ohne Erlaubnis nass, und sie hasste es, dass ein Feigling mit Krawatte sie so zurückgelassen hatte.

***

Drei Wochen vergingen. Sebastián landete in der Schublade der Frustrationen, zusammen mit anderen Namen. Die nächste Bühne war ein Industriekongress in einem Hotel im Süden der Hauptstadt: Messestände, Vorträge und noch mehr Männer in Anzügen mit protokollarischem Lächeln. Daniela hatte ein marineblaues Etuikleid angezogen, aus schwerem Stoff, der sich wie eine zweite Haut an ihren Körper schmiegte und sie zu kleinen Schritten zwang. Sie brauchte kein Dekolleté; ihre Figur sagte alles.

Sie sah ihn in der Kaffeepause. Gonzalo, Direktor für Betrieb eines der größten Unternehmen im Hafen. Älter als Sebastián, graue Schläfen, eine Präsenz, die nicht schrie: sie befahl. Er musste nicht angeben; seine Position tat das für ihn.

—Daniela, richtig? —sagte er mit tiefer Stimme—. Ich habe deinen Vortrag letztes Jahr gesehen. Interessant.

—Danke. Ich schätze Menschen, die wirklich aufmerksam zuhören —erwiderte sie mit einem Lächeln, das nicht ganz professionell war.

An diesem Abend gab es ein Abschlussessen. Gonzalo setzte sich an ihren Tisch und legte während des ganzen Abends seine Hand wie zufällig auf ihren Oberschenkel, die Finger streiften sie jedes Mal, wenn sie sich vorbeugte. Es war subtile Besitzergreifung, ein Markieren von Terrain. Und Daniela machte diese Kühnheit an. Endlich einer, der keine Angst bekam. Unter der Tischdecke glitten Gonzalos dicke Finger ein paar Zentimeter höher und drückten die Innenseite ihres Oberschenkels mit einer Festigkeit, die ihr einen keuchenden Atemzug entlockte, den sie mit einem Schluck Wein überspielte. Ihre Muschi zog sich schlagartig zusammen. Sie schlug die Beine übereinander, um diese Hand einzufangen und sie dort zu halten, gegen ihr heißes Fleisch.

Später führte er sie am Arm zu einer Runde von Direktoren und stellte sie als seine Entdeckung vor, die Hand fest an ihrer Taille, sie mit einer Kraft haltend, die zugleich schmeichelte und Besitz beanspruchte. Sie verteidigte ihre Ideen mit Leichtigkeit und fühlte sich zugleich als Trophäe und Spielerin.

Da näherte sich einer der jüngeren Männer aus der Gruppe — ein gewisser Joaquín, Erbe eines Vermögens und eines Unternehmens —, um ihr genauer zuzuhören, und streifte in einer unbeholfenen Bewegung ihre Brustseite. Es war keine Grobheit, es war ein Unfall, aber die Berührung durchfuhr sie wie Elektrizität. Er entschuldigte sich sofort, rot bis zu den Ohren, und verlor den Faden dessen, was er gesagt hatte.

Gonzalo drückte die Hand an ihrer Taille und schob sie von dem Jungen weg, eine wortlose Warnung. Und da verstand Daniela: Gonzalo war ein vorhersehbarer Besitzer; der Junge reine Unsicherheit. Sie steckte zwischen zwei Extremen fest, und keines taugte etwas.

Sie entschuldigte sich und ging zur Toilette. Vor dem Spiegel spritzte sie sich kaltes Wasser ins Gesicht. Die Hitze zwischen ihren Beinen war eine Qual ohne sichtbare Erleichterung. Sie ließ eine Hand hinab, hob den engen Rock nur ein wenig an und berührte sich über dem Tanga: Der Stoff war durchnässt, und der Finger hinterließ beim Gleiten einen glänzenden Faden, den sie sich aus purer Wut in den Mund steckte. Sie leckte sich selbst den Geschmack von sich ab, atmete tief durch, setzte wieder ein Gesicht auf und ging entschlossen zurück, um sich eine Ausrede zum Gehen einfallen zu lassen.

Auf dem Weg zur Garderobe hielt sie eine Hand auf. Gonzalo, mit dem weich gewordenen Lächeln eines Mannes mit Macht, privater als zuvor.

—Lass uns dieser Party entfliehen —murmelte er—. Geh mit mir aufs Zimmer. Von oben ist die Aussicht besser.

Der Vorschlag war so direkt, so ohne jede Fantasie, dass er ihr fast ein Lachen entlockte. Nachdem er sie wie eine Trophäe präsentiert hatte, glaubte er, ein Befehl würde genügen. Ihre Erregung verdampfte auf der Stelle.

—Die Aussicht von deiner Suite wird beeindruckend sein —sagte sie, die Stimme weich wie Samt und scharf wie eine Klinge—. Aber ich bevorzuge die von meinem eigenen Bett. Es ist gemütlicher.

Und sie wandte ihm den Rücken zu, spürte seinen Blick wie festgenagelt und wusste, dass sie gerade das Ego eines der mächtigsten Männer des Hafens gesprengt hatte. Es verschaffte ihr ein Körnchen Zufriedenheit. Nur ein Körnchen.

An der Hoteleinfahrt, während sie ein Taxi bestellte, rief eine Stimme nach ihr.

—Daniela, warte!

Es war Joaquín, etwas außer Atem.

—Entschuldige wegen des Dinners. Das war sehr unbeholfen von mir.

Sie sah ihn an. Ohne Gonzalos Aura, ohne Sebastians falsches Selbstvertrauen war er nur ein hübscher Junge, dem es schlecht ging. Müde von all der Strategie schmeckte ihr diese Ehrlichkeit wie Balsam.

—Schon gut. Es war ein Unfall.

—Lass mich es wiedergutmachen. Ein Drink, jetzt, wo wir reden können, ohne dass dich jemand anfasst.

Der Kommentar ließ ihn erneut erröten, und ihr entlockte er ein Lachen. Sie nahm an. In einer ruhigen Bar floss das Gespräch tatsächlich: Musik, die Absurdität der Geschäftswelt, die Lust zu reisen. Zum ersten Mal seit Langem fühlte sie sich wohl. Als er ein echtes Date vorschlug, an einem Samstag ohne Anzüge und Arbeitsmenschen, gab sie ihm ihre Nummer mit einem Funken Optimismus. Vielleicht ist er anders, dachte sie.

***

Am Samstag sagte Joaquín weder ab noch kam er zu spät, und das war schon ein Pluspunkt. Er führte sie an einen unprätentiösen Ort, leise Musik, gutes Licht. Mit ihm zu reden war leicht; er prahlte nicht, er hörte wirklich zu. Daniela lachte mehr, als sie erwartet hatte.

Danach gingen sie tanzen, und da begann das Problem. Er war nicht furchtbar, aber auch nicht gut: harte Bewegungen, immer ein wenig aus dem Takt. Sie ließ ihm Raum, gab ihm den Rhythmus vor, kam näher, bis sie ihn fast berührte. Er reagierte, aber immer zu spät.

Als die Musik leiser wurde, drehte sie sich und verkürzte die Distanz. Sie küsste ihn. Ein verschenkter, müheloser Kuss. Und Joaquín blieb einen Sekundenbruchteil lang still. Eine Sekunde. Genug. Dieses Mikrosekundchen des Zögerns, in dem er zu viel dachte, in dem er nicht mehr mit dem Fluss ging, zerstörte alles.

Sie beendete den Kuss ohne Gefühl, eher um die Szene zu schließen als aus Lust. Sie löste sich und sah ihn mit einem Ausdruck an, der kein Interesse mehr hatte, nur noch Bewertung.

—Schade —sie legte den Kopf schräg—. Es lief ganz gut. Aber am Ende bist du gestolpert.

Sie nahm ihre Tasche.

—Keine Sorge. Du bist nicht der Erste. —Und nicht der Letzte, dachte sie, auch wenn sie das nicht sagte.

Sie gab ihm einen Kuss auf die Wange und ging, ohne sich umzudrehen. Sie war nicht wütend. Nur gelangweilt.

***

Das Taxi setzte sie vor ihrem Haus ab. Sebastián. Gonzalo. Joaquín. Drei Namen, drei Versuche, dasselbe Ende. Sie trat leise ein, um ihre Mutter nicht zu wecken, und stieg in ihr Zimmer hinauf, wobei sie die Tür mit mehr Kraft schloss als nötig.

Sie zog sich die Schuhe fast mit Gewalt aus und ließ sich rücklings aufs Bett fallen. Nicht nur der Stolz lastete auf ihr: Es war der Körper, diese ständige Hitze, die sie seit Wochen, Monaten, fast einem Jahr ignorierte, seit sie das letzte Mal angefasst worden war. Viel zu lange ohne einen Schwanz in sich, ohne Hände, die ihr die Brüste zusammendrückten, ohne das Gewicht eines Mannes auf ihr. Ihre Muschi pochte, als hätte sie ein eigenes Leben, geschwollen, hungrig, verlangend nach Aufmerksamkeit.

Ihre Hände wanderten über den Bauch, strichen über den Stoff des Kleides, bis sie an den Brüsten Halt machten. Die leichte Berührung veränderte ihren Atem. Sie ließ das Gewicht der Handflächen sinken und suchte unter dem Stoff nach den Nippeln: Sie zwickte sie zwischen Zeige- und Daumenfinger, bis sie hart aufgerichtet waren, hart wie kleine Steine, und biss sich auf die Lippe, um ein Geräusch zu unterdrücken, das sie nicht herauslassen wollte.

Eine Hand glitt hinab. Die Finger strichen über den Stoff bis zum Rand, suchten den Raum zwischen Körper und Kleidung. Die erste Berührung durch die Unterwäsche war ein elektrischer Schlag: Der Tanga war durchnässt, klebte an den Lippen ihrer Muschi wie eine zweite Haut, und es war nicht nur die Hitze, sondern das Bedürfnis, gewählt zu werden, wenn auch nur von ihr selbst.

Sie kämpfte mit dem Knopf am Bund, bis das Kleid nachgab und die kalte Luft ihre Haut streifte. Sie zog den Tanga mit einem Ruck aus und warf ihn zu Boden. Befreit ging die Hand wieder hinunter, und die Finger versanken zwischen den nassen Lippen, glitten in ihrer eigenen Feuchtigkeit. Der Mittelfinger fand die bereits geschwollene Klitoris, und sie stieß einen langen Keuchlaut aus, den sie gegen die Schulter erstickte. Sie begann, langsame, präzise Kreise zu ziehen, als verhandle sie mit ihrem eigenen Körper, während die andere Hand eine Brust fest drückte und knetete, am Nippel zog, bis der kleine Schmerz sich mit dem Vergnügen mischte.

—Mmm… —ein raues Geräusch durchbrach die Stille des Zimmers.

Sie ließ zwei Finger zur Öffnung ihrer Muschi hinabgleiten und stieß sie auf einmal hinein. Sie war so nass, dass sie ganz ohne Widerstand hineinglitten. Sie krümmte die Fingerspitzen, suchte diesen weichen Punkt tief drinnen und begann, sich selbst zu ficken, zuerst tastend, dann sicher. Das nasse, obszöne Geräusch ihrer Finger, die ein- und ausglitten, erfüllte den Raum und ließ sie die Zähne zusammenbeißen, um nicht zu schreien. Sie stellte sich einen Schwanz dort vor, einen harten, breiten Schwanz, der sie gegen die Matratze drückte, und ihre Hüften begannen, die Bewegung mitzugehen, suchten Reibung, den exakten Winkel.

Sie zog die Knie an, spreizte die Beine weit, und kehrte mit dem Daumen zur Klitoris zurück, während die Finger mit einer Dringlichkeit ein- und ausglitten, die fast wehtat. Sie kniff den Nippel fester. Der Körper spannte sich schlagartig; ihre Zehen krümmten sich, die Nägel bohrten sich ins Laken, die Beine schlossen sich um ihre Hand, und mit einem erstickten Schrei, den sie gegen das Kissen dämpfte, bog sich ihr Rücken, und ihre Muschi zog sich um ihre eigenen Finger zusammen, presste sie mit Zuckungen, die kamen und gingen. Sie fiel auf die Matratze zurück, keuchend, schweißnass, die Finger bis zu den Knöcheln glänzend.

Sie blieb liegen, die Brust hob und senkte sich unregelmäßig. Sie führte die nassen Finger zum Mund und saugte daran, kostete sich selbst. Sie hatte bekommen, was sie wollte, ja. Aber die Erleichterung hielt nicht lang, und dieses namenlose Unbehagen kehrte viel zu schnell zurück und erinnerte sie daran, dass es nicht dasselbe war. Es war nie dasselbe. Ein Finger füllt nicht, was ein Schwanz füllt.

—Was für eine Öde —murmelte sie, einen Arm über der Stirn.

Das Handy vibrierte zwischen den Laken. Eine Story von ihrer Freundin: lächelnd, das Haar offen im Wind, im Hintergrund der offene Dschungel, ein Kontrast zur Stille des Zimmers. Es folgten mehr: Lachen, Drinks, Sonne, Freiheit. Keine Events, keine Männer, die sich vor ihr maßten. Nur einfache Momente.

Daniela spielte sie erneut ab und achtete auf die Details. Diese Leichtigkeit war genau das, was sie brauchte. Nicht noch ein Date, nicht noch ein gescheiterter Versuch.

—Ich fahre weg —murmelte sie, und ein Lächeln bildete sich von selbst auf ihrem Gesicht—. Allein.

Und zum ersten Mal in der ganzen Nacht kam diese Entscheidung nicht mit Frustration, sondern mit etwas, das sich fast wie Vorfreude anfühlte.

***

Das Rumpeln des Pick-ups mischte sich mit dem Murmeln des Dschungels. Daniela sah aus dem Fenster auf das endlose Grün und ließ unbewusst die Anspannung los. Die Luft war anders, feuchter, lebendiger. Zum ersten Mal seit Wochen musste sie kein Interesse vorspielen und keine Geste abwägen.

Seit ein paar Tagen tat sie Dinge, die nicht in ihre Routine passten: Spaziergänge, bei denen sie am Ende lachen musste, weil sie im Schlamm das Gleichgewicht verlor, Bäder unter kalten Wasserfällen, die ihr Lachen entlockten, lokale Drinks, die sie nicht aussprechen konnte, aber trotzdem bestellte. Sie musste niemanden beeindrucken, und das war für sie beinahe ein Luxus.

Der Guide redete ununterbrochen vom Vordersitz aus, mit der Energie eines Mannes, der keinen Text herunterleiert, sondern ihn lebt. Doch Daniela bemerkte das Detail: Jedes Mal, wenn er eine Geschichte zu Ende brachte, suchten seine Augen sie im Rückspiegel. Es war nicht aufdringlich. Aber es war da, beständig.

—Und wenn Sie sich hier verlaufen, finden wir Sie trotzdem… oder Sie bleiben einfach hier, das wäre auch keine schlechte Idee —sagte er, und sein Blick traf ihren im Spiegelbild.

Daniela hob kaum eine Augenbraue, mit diesem halben Lächeln von jemandem, der das Spiel versteht, ohne es offenzulegen. Sie hielt seinen Blick einen Augenblick zu lang und sah wieder hinaus auf die Landschaft.

Nachts kehrte sie müde, aber leicht ins Hotel zurück, duschte in Ruhe und ging allein, ohne Pläne, in Bars, in denen die Musik alles füllte. Sie tanzte, wie sie es konnte, mit dieser Mischung aus Kontrolle und Lässigkeit, die ihr die Bühne in den Körper geschrieben hatte, ohne nach einem Partner zu suchen. Die Blicke kamen, aber diesmal steckte keine echte Absicht dahinter, und das machte sie freier.

In einer dieser Nächte, auf einer vollen Tanzfläche mit wechselnden Lichtern, spürte sie ihn, bevor sie ihn sah. Eine Präsenz, die sich entschlossen näherte. Sie drehte sich, ohne die Bewegung zu unterbrechen, und da war er, der Guide.

—Bist du der Gruppe entwischt oder gehört das zum Tourprogramm? —sagte er mit breitem Lächeln, etwas außer Atem.

—Kommt drauf an —antwortete sie und beugte sich vor, damit er sie über die Musik verstand—. Ist ein persönlicher Guide inbegriffen oder ist das ein Extra?

—Für manche mache ich Ausnahmen. Tomás —sagte er und reichte ihr die Hand.

Das Gespräch floss mit unerwarteter Natürlichkeit. Daniela merkte, dass sie lachte, maß, gerade genug provozierte. Tomás wich nicht zurück: Er nahm jeden Witz auf und gab ihn mühelos zurück. In ihm lag eine Sicherheit, die sich nicht aufdrängen musste.

—Tanzst du oder kommst du nur, um die anderen zu kritisieren? —sagte er und neigte den Kopf zur Tanzfläche.

—Kommt drauf an, ob du es wert bist —antwortete sie, ließ sich mitziehen, als er ihre Hand nahm.

Auf der Tanzfläche war der Unterschied sofort spürbar. Tomás folgte nicht nur dem Takt: Er verstand ihn. Er passte sich an, ließ ihr Raum, wenn sie ihn wollte, und verkürzte ihn, wenn die Dynamik es zuließ. Seine Hände fanden mit fester Selbstverständlichkeit ihre Taille, führten sie, ohne einzuengen, und die Berührung hörte auf, zufällig zu sein. Statt sie zu stören, entlockte sie ihr dieses schiefe Lächeln von jemandem, der genau weiß, welche Wirkung er erzielt. Bei einer Drehung drückte er sie mit dem Rücken gegen seine Brust, und sie spürte ohne jeden Zweifel die harte Beule, die gegen ihren Arsch presste. Er versteckte es nicht, entschuldigte sich nicht. Er legte nur die offene Hand auf ihren Bauch, tiefer als der Nabel, und markierte sie. Daniela entfuhr ein leises Lachen, und sie wiegte die Hüften gegen diese Härte, reizte ihn langsam.

—Du tanzt gar nicht schlecht —murmelte sie nah an seinem Ohr.

—Du auch nicht —erwiderte er, ohne sie beeindrucken zu wollen.

Am Ende landeten sie an der Bar, die Energie hing noch immer zwischen ihnen.

—In meiner Wohnung gibt es bessere Musik und weniger Leute —sagte Tomás direkt, ohne Umstände—. Wenn du magst.

Da war kein Drängen, kein Druck, nur ruhige Sicherheit. Daniela maß ihn einen Augenblick. Er spielte nicht dasselbe Spiel wie die anderen: Er jagte sie nicht und wich ihr nicht aus. Er machte einfach einen Vorschlag.

—Für eine Weile —sagte sie schließlich mit halbem Lächeln—. Nicht übermütig werden.

***

Die Wohnung war schlicht, ordentlich, ohne irgendetwas, das sie beeindrucken wollte, und genau das machte sie noch anziehender. Tomás machte in aller Ruhe einen Drink, ohne alle zwei Sekunden zu ihr zu sehen, um sich zu vergewissern, dass sie noch da war. Dieses Detail entging ihr nicht: Sie war es gewohnt, der offensichtliche Mittelpunkt zu sein, und hier war die Aufmerksamkeit da, aber sie drängte sich nicht auf.

—Vorsicht, der täuscht —sagte er und reichte ihr das Glas. Ihre Finger streiften sich nur ganz kurz.

—Mal sehen, ob er sich lohnt —murmelte sie und kostete.

Leise Musik gab einen langsamen Rhythmus vor. Daniela hörte auf, das Glas zu drehen. Die Stille war dicht geworden, fast feucht auf der Haut. Sie machte einen Schritt, genug, um in seinen Raum zu treten, ohne ihn noch zu berühren.

—Beinhaltet die Tour, den Guide anzufassen, oder ist das ein Zusatzservice? —flüsterte sie und ließ ihre Hände auf seiner Brust ruhen, auf dem Knopf seines Hemdes. Sie spürte den Schlag darunter, schnell, aber ruhig.

—Kommt drauf an, was der Kunde verlangt —erwiderte er, ohne sich zu bewegen, mit einer Ruhe, die sie gleichermaßen reizte und anheizte.

Sie hatte die Nase voll von denen, die versprachen und nicht lieferten. Sie gab ihm einen leichten Klaps auf die Brust und drückte ihn zurück.

—Ich will nicht länger warten, Tomás. Bist du sicher, dass du das kannst?

—Worauf wartest du? —antwortete er. Das war keine Einladung. Das war eine Herausforderung.

Und das genügte. Sie beugte sich vor und küsste ihn, direkt, gierig, ohne ihm Zeit zu lassen zu zögern. Tomás antwortete sofort, die Hände an ihrer Taille, er zog sie mit einer Kraft an sich, die sie in seinen Mund hinein stöhnen ließ. Ein Zungenkuss, schmutzig, mit Zähnen, die ihre Unterlippe so lange bissen, bis ihr ein Keuchen entfuhr. Die Hitze, die sich den ganzen Monat über aufgebaut hatte, explodierte in diesem ersten Kuss. Sie schob eine Hand zwischen ihre Körper und umfasste seinen Schwanz über der Hose: hart, dick, unter dem Stoff pulsierend. Sie lächelte an seinem Mund, als sie es bemerkte.

—Na bitte —flüsterte sie—. Du warst ja wirklich bereit.

—Seit ich dich aus dem Pick-up steigen sah —knurrte er und biss ihr in den Hals.

Er riss sie Richtung Bett. Sie fiel auf die Kissen, das Kleid bis zur Taille hochgeschoben, und er stürzte sich auf sie, ohne Abstand zwischen den Körpern zu lassen. Kleidung wurde zum Hindernis. Er öffnete den Knopf mit einer Schnelligkeit, die ihr den Atem nahm, und zog das Kleid über ihre Schultern, bis sie nur noch im BH und Tanga da lag. Den BH riss er ihr ungeduldig ab; ihre kleinen, festen Brüste sprangen ihm entgegen, und er stürzte sich auf sie, saugte an einem Nippel, während er den anderen zwischen zwei Fingern zwickte. Er biss sie mit genau der richtigen Kraft, sodass es wehtat und sie es liebte. Daniela grub ihre Finger in sein Haar und drückte seinen Kopf gegen ihre Brust.

—Ja, genau so, beiß sie —keuchte sie.

Er glitt tiefer, leckte über ihren Bauch, folgte dem Hüftknochen und fing ihren Tanga mit den Zähnen ein. Er zog ihn langsam nach unten, schleifte ihn über ihre Beine, bis er ihn weit wegwarf. Sie wollte die Beine schließen, verlegen über die Nässe, die sie längst verriet, aber er hielt sie mit einer festen Hand an jedem Knie auf und spreizte sie weit, stellte sich zwischen sie.

—Gott… schau dich an —murmelte er, den Blick fest auf die geöffnete, glänzende Muschi vor seinem Gesicht gerichtet—. Klatschnass.

—Halt den Mund und leck mich —warf sie ohne jeden Filter ein.

Er musste nicht zweimal aufgefordert werden. Sein Kopf senkte sich, und als seine Zunge sie fand, verschwand die Welt. Die breite, flache Zunge leckte ihre ganze Muschi von unten nach oben, endete mit einem Saugstoß auf der Klitoris, der sie hochschrecken ließ.

—Scheiße! —stöhnte sie, den Rücken durchgebogen, die Nägel in seine Schultern grabend.

Er war nicht sanft. Er war gierig und wusste, was er tat. Mit zwei Fingern spreizte er ihre Lippen, ließ die Klitoris frei und peitschte sie mit der Zungenspitze, schnell, hartnäckig. Dann steckte er zwei Finger hinein, krümmte sie und begann, diesen weichen Punkt tief drinnen zu treffen, während die Zunge unablässig über den geschwollenen Knopf kreiste. Das Saugen, das Eindringen der Finger in etwas Nasses, war obszön und füllte den Raum.

—So, genau so, nicht aufhören, nicht aufhören, verdammt —stöhnte sie und wand sich mit den Hüften gegen sein Gesicht, packte sein Haar mit beiden Händen und rieb sich schamlos an seinem Mund.

Er schob einen dritten Finger hinein, dehnte sie noch ein wenig mehr, und sie verlor jedes Zeitgefühl. Ihre Beine begannen zu zittern, die Schenkel schlossen sich um seinen Kopf, die Lippe zwischen den Zähnen, damit sie nicht schrie. Der erste Orgasmus ließ nicht auf sich warten: eine plötzliche Welle, die sie von Kopf bis Fuß erschütterte, ihre Muschi zog sich um seine Finger zusammen, ein Schwall warmer Flüssigkeit durchnässte seine Hand und ihr Kinn, während sie den Schrei gegen ihren eigenen Arm dämpfte. Tomás hörte nicht auf; er leckte weiter, während die Erschütterung noch anhielt, zog ihren Orgasmus in die Länge, bis sie seine Stirn wegdrücken musste, weil sie es nicht mehr aushielt.

—Stopp, stopp, es ist zu viel —keuchte sie, atemlos lachend.

Er hob den Kopf, den Mund glänzend, das Kinn nass, und leckte sich mit einem Lächeln über die Lippen. Aber Daniela wollte nicht das passive Geschenk sein. Sie wollte die Macht, zum ersten Mal seit einem Jahr. Mit einer Kraft, die ihn überraschte, drückte sie ihm gegen die Brust und zwang ihn, rücklings auf die Matratze zu fallen.

—Jetzt bist du dran —sagte sie mit heiserer Stimme.

Sie setzte sich auf seine Schenkel und öffnete seinen Gürtel. Sie zog Hose und Boxer mit einem Ruck hinunter, und sein Schwanz sprang frei hervor, hart, dick, die Spitze bereits mit Flüssigkeit benetzt. Daniela biss sich auf die Lippe: Er war besser, als sie ihn sich vorgestellt hatte. Sie umfasste ihn an der Basis, spürte die Hitze, das Pochen in ihrer Handfläche, und gab ihm zwei, drei langsame Handbewegungen, bevor sie den Kopf senkte.

Zuerst leckte sie lang und schmutzig von der Wurzel bis zur Spitze, folgte der dicken Ader darunter. Sie umkreiste die Eichel mit der Zunge, nahm ihn zur Hälfte in den Mund und zog ihn dann mit einem nassen Schnalzen wieder heraus. Danach schluckte sie ihn auf einmal ganz, spürte die Spitze gegen den Rachen schlagen.

—Verdammt, Daniela… —keuchte er, den Kopf nach hinten fallend, die Finger in ihrem Haar verlorengehend.

Sie übernahm den Rhythmus. Sie ging auf und ab, mit hohlen Wangen, saugte fest, während ihre Hand das bearbeitete, was ihr Mund nicht umschloss. Der Speichel lief ihr übers Kinn, über seine Eier, und sie benutzte ihn, um besser zu gleiten. Sie sah ihn von unten an, die Augen glänzend, und er stieß ein heiseres Stöhnen aus, als er sah, wie sie ihn genau mit diesem Blick blies.

—Wenn du so weitermachst, komme ich —keuchte er und zog an ihren Haaren, um sie wegzunehmen.

Sie ließ es nicht zu. Sie beschleunigte, lockerte die Kehle und schluckte seinen Schwanz bis zur Wurzel, die Nase gegen seinen Bauch, und blieb dort, saugend um die Eichel. Er hielt zwei Sekunden aus und explodierte. Sie spürte die Zuckungen, den pochenden Schwanz in ihrem Mund, und ließ nicht los. Ein heißer Schwall, noch einer, noch einer; sie schluckte alles, was kam, ohne einen Tropfen zu verlieren, während sie langsam weiter saugte, bis er sie stöhnend und erschöpft losließ.

Sie nahm den Schwanz mit einem Schnalzen heraus und fuhr mit der Zunge über die Spitze, um ihn zu säubern. Er war noch immer hart, nur ein wenig weicher, bereit, weiterzumachen.

—Gut, dass du durchhältst —flüsterte sie, überrascht und begeistert, der Mund noch feucht.

Tomás stand auf, die ganze Lust in den Augen, und hob sie mit unerwarteter Leichtigkeit in die Luft. Sie schlang die Beine um seine Taille und sie küssten sich an der Wand, die Zungen verschlungen — er kostete sich selbst im Mund von ihr —, während er sie mit einer Hand am Arsch und der anderen an einer Brust hielt.

—Bist du sicher, dass du das schaffst? —stöhnte sie, als die Spitze seines Schwanzes ihre durchnässte Öffnung drückte und zwischen den Lippen glitt.

Mehr brauchte es nicht. Er senkte sie mit einer festen, langsamen Bewegung auf sich herab und spießte sie mit einem Stoß auf, der sie ganz füllte. Daniela schrie gegen seinen Hals, als sie sich geöffnet, gedehnt, bis tief nach innen von seinem Schwanz berührt fühlte.

—Verdammt, ja, so! —schrie sie, den Kopf gegen die Wand zurückfallend—. Hör nicht auf, wag es ja nicht.

Er begann sich zu bewegen, presste sie bei jedem Stoß gegen die Wand. Er zog den Schwanz fast ganz heraus und stieß ihn mit einem harten Schlag wieder hinein. Das Geräusch der Körper, die aufeinanderprallten, ihres Pos, der gegen die Wand schlug, füllte den Raum. Jeder Stoß tiefer, brutaler, ihre Fingernägel markierten seine Schultern und seinen Rücken.

—Härter, verdammt, härter —forderte sie an seinem Ohr—. Fick mich, wie es sich gehört.

Er knurrte und beschleunigte, rammte sie gegen die Wand, bis ihr die Ohren dröhnten. Als seine Arme zu zittern begannen, trug er sie, noch immer aufgespießt, bis zum Bett. Er zog sie mit einem nassen Ruck von sich und drehte sie um, sodass sie mit dem Gesicht nach unten lag. Er hob sie an den Hüften hoch, bis sie auf den Knien war, der Körper gestreckt und der Hintern in der Luft, das Gesicht in die Matratze gedrückt.

—Willst du es? —fragte sie und sah ihn über die Schulter an, während sie mit dem Arsch wackelte, um ihn zu reizen.

Als Antwort eine harte Ohrfeige auf die Backe, die sie anspannte und einen Fluch ausstoßen ließ. Dann noch eine, und noch eine, bis die Backe rot war und sie den Arsch nach hinten schob und mehr verlangte. Tomás kniete sich hinter sie und strich die Spitze seines Schwanzes über ihre ganze Muschi, sie durchnässend, bevor er sie mit einem einzigen Stoß bis zu den Eiern hineinversenkte. Der Winkel war tiefer, das Gefühl intensiver. Er begann langsam, zog ihn fast ganz heraus und drang wieder ein, und gewann an Tempo, bis er sie mit der ganzen Hüfte traf. Das Geräusch ihres Hinterns, der die Schläge seiner Hüfte empfing, war trocken, obszön, gleichmäßig.

—Härter, verdammt, härter —verlangte sie und schob die Hüften nach hinten, um ihn ganz aufzunehmen—. Zerstör mir die Muschi.

Er packte ihr eine Haarsträhne und warf den Kopf nach hinten, bog sie durch. Mit der anderen Hand bohrte er seine Finger in ihre Hüfte und beschleunigte, fickte sie mit sauberer, präziser Gewalt. Er strich mit einem in Speichel nassen Daumen über ihr Arschloch und drückte ein wenig, ohne einzudringen, nur um zu sehen, wie sie von Kopf bis Fuß bebte und gegen die Laken schrie.

—Oh Gott, ja, so, nicht aufhören…

Sie spürte es, bevor sie es sah: wie sich seine Hände anspannten, wie sein Atem die Kontrolle verlor. Und das gefiel ihr. Sie lächelte, beugte sich noch etwas weiter vor… und dann, ohne Vorwarnung, bremste sie mit den Hüften, gerade genug, um seinen Rhythmus zu zerbrechen.

—Warte —flüsterte sie und glitt nach hinten, bis er mit einem nassen Schnalzen aus ihr herauskam.

Bevor er reagieren konnte, drehte sie sich um und stieß ihn rücklings aufs Bett. Sie setzte sich auf ihn, richtete sich auf seinem Schwanz ein, als hätte dieser Platz immer ihr gehört. Sie packte die Wurzel mit einer Hand, setzte ihn gerade und ließ sich langsam sinken, Stück für Stück aufspießend, bis sie auf seinen Oberschenkeln saß, den Schwanz ganz in sich versenkt.

—Jetzt bewege ich mich —murmelte sie, und begann.

Es war weder unbeholfen noch langsam: Es war präzise, zielgerichtet, die Taille zeichnete kleine Achten, damit jeder Stoß ein anderes Vergnügen brachte. Als würde sie tanzen, nur dass die Musik das nasse Geräusch ihrer Muschi war, die seinen Schwanz immer wieder verschlang. Sie richtete sich so weit auf, dass nur noch die Spitze in ihr war, und ließ sich dann mit einem Schlag wieder fallen, das Gesäß gegen seine Schenkel prallend. Ihre Brüste sprangen bei jedem Auf und Ab. Tomás nahm sie, füllte sich die Hände mit ihnen, zog an den Nippeln und ging dann tiefer, um ihre Hüften zu halten und sie stärker auf und ab zu führen.

—So, genau so, mach weiter —keuchte er und sah zu, wie sie ihn ritt.

Sie beugte sich vor, und sie küssten sich verzweifelt, während sie weiter auf und ab ging, ihn fast bis zur Spitze aufnehmend, bevor sie sich ganz versenkte. Er biss ihr in den Hals. Sie zog ihm an den Haaren. Sie spürte, wie sein Schwanz in ihr wuchs, pochend, und wusste, dass er kurz davor war. Sie beschleunigte, hüpfte mit aller verbliebenen Kraft auf ihm, auf der Suche nach ihrem eigenen Orgasmus.

—Komm in mir —befahl sie ihm ans Ohr, die Stimme gebrochen—. Gib mir alles. Füll mich.

Er konnte nicht mehr. Sein Körper spannte sich, er grub seine Finger in ihren Arsch, und mit einer letzten tiefen Bewegung presste er sie an sich und kam mit einem animalischen Knurren in ihr. Daniela spürte, wie die Hitze in ihrem Bauch explodierte, dicke Schübe, einer nach dem anderen, und diese warme Hitze, die sie von innen durchnässte, brachte sie selbst an den Rand. Sie bog sich durch und schrie gegen seine Schulter, ihre Muschi zog sich in langen Zuckungen um seinen Schwanz zusammen und presste ihm den letzten Tropfen aus. Als es vorbei war, ließ sie sich auf seine Brust fallen, verschwitzt, zitternd, und spürte, wie das Sperma ihr am Oberschenkel hinablief.

Sie hörten nicht dort auf. Es gab keine Pläne und keine Pausen. Zehn Minuten später hatte er sie schon wieder über die Lehne eines Stuhls gebeugt, an der Hüfte gekrümmt, fickte sie von hinten, während er ihr Spiegelbild im Fensterglas betrachtete. Er hob sie auf den Küchentisch, setzte sie auf die Kante, spreizte ihre Beine und leckte ihre Muschi, bis sie erneut kam und ein Glas umstieß, das auf dem Boden zerbrach. Danach stellte er sie auf allen vieren auf den Teppich, packte sie am Haar und fickte sie, als wolle er sie entzwei brechen, bis sie sich bäuchlings fallen ließ und er ihr am Ende die Rückenmitte mit Sperma bemalte. Jede Stellung eine Gelegenheit, Arbeit, Stress und die Enttäuschungen der Hauptstadt zu vergessen. Daniela ließ endlich die ganze Last los, die sie getragen hatte. Sie schrie, lachte, biss sich auf die Lippe, kam noch dreimal, bevor sie die Zahl verlor, bis beide erschöpft, klebrig und auf die zerwühlte Matratze geworfen dalagen.

***

Das Morgenlicht sickerte warm durch die Vorhänge und fiel auf ihre nackte Haut. Daniela öffnete die Augen, der Körper schwer, aber anders. Es war nicht die unangenehme Müdigkeit anderer Nächte: Es war eine saubere, tiefe Erschöpfung, als hätte sie endlich alles aus sich heraus entleert. Ihre Schenkel taten weh, an den Hüften waren Fingerabdrücke und auf der Schulter eine Bissspur, die tagelang bleiben würde. Ein Lächeln stahl sich ihr von selbst ins Gesicht. Endlich.

Sie drehte sich um, suchte auf der anderen Seite nach Wärme, aber der Platz war leer. Sie zog ein riesiges T-Shirt an, das sie auf einem Stuhl fand, und ging auf ein leises metallisches Geräusch zu. Tomás stand in der Küche mit dem Rücken zu ihr, es roch nach frisch gebrühtem Kaffee und nach etwas in der Pfanne.

—Seit wann machst du Frühstück nach der Tour? —bemerkte sie und lehnte sich an den Türrahmen.

—Seit es sich lohnt —erwiderte er und hellte auf, als er sie sah—. Setz dich.

Sie aßen eine Weile schweigend, sie ruhig, ohne Eile. Bis er die Ellbogen auf den Tisch stützte.

—Letzte Nacht war unglaublich. Aber nicht nur das. Wir haben uns verbunden, oder? Ich würde dich gern weitersehen.

Daniela hob den Blick nur leicht, ohne weiter zu kauen. Sie stieß ein kurzes Lachen aus. Nicht warm, aber auch nicht grausam. Ungläubig.

—Tomás… wovon redest du?

—Von uns.

Sie legte die Gabel behutsam ab.

—Es gibt kein »uns« —sagte sie ohne Härte, aber ohne Raum für andere Deutungen—. Das von gestern war eben das. Und mehr nicht.

Er runzelte die Stirn und versuchte, das einzuordnen. Er wollte insistieren, aber sie war für dieses Gespräch schon nicht mehr da. Sie antwortete nur noch mit einsilbigen Worten, nickte aus Gewohnheit. Es gab keine Bosheit: Sie hatte das Kapitel einfach geschlossen.

Sie duschte ohne Eile, ließ das Wasser die Reste der Nacht wegspülen, das getrocknete Sperma von den Schenkeln, den Schweiß aus dem Haar. Sie fühlte sich sauber, leicht, in Frieden. Als sie herauskam, angezogen und mit feuchtem Haar, wartete Tomás noch immer, als wollte er etwas festhalten.

—Hör zu, wirklich, wir könnten…

—Danke, Tomás —sagte sie und sah ihm endlich in die Augen—. Wirklich. Ich hatte eine gute Zeit.

Es war kein kalter Abschied, aber auch keine Einladung. Sie gab ihm einen kurzen Kuss auf die Wange und ging zur Tür.

—Pass auf dich auf.

Die frische Morgenluft schlug ihr ins Gesicht. Sie ging, ohne sich umzudrehen, und in ihrer Brust setzte sich ein neues Gefühl fest. Es war weder Euphorie noch Aufregung. Es war Erleichterung.

Tage später, zurück in der Hauptstadt, wirkte alles gleich… und war es doch nicht. Sie kehrte zu ihren Routinen zurück, zur Arbeit, zu den Veranstaltungen. Nur dass diesmal kein Druck da war, keine Eile. Zum ersten Mal seit Langem suchte sie nichts. Und das ließ sie sich bereit fühlen.