Was ich an jenem Nachmittag mit dem Vater meines Freundes gemacht habe

Ich war zweiundzwanzig Jahre alt und hatte es noch mit niemandem gemacht. Ich sage es so, ohne Umschweife, weil das der Teil der Geschichte ist, der mir am schwersten fällt und der mich am meisten verrät. Ich war seit fast einem Jahr mit Marcos zusammen, einem ruhigen Jungen in meinem Alter, von denen, die dir die Autotür aufhalten und dir gute Nacht schreiben, obwohl sie dich vor zehn Minuten nach Hause gebracht haben. Ich liebte ihn. Wirklich. Aber zwischen uns ging es nie über Hände unter der Kleidung hinaus, über lange Küsse in seinem Zimmer mit angelehnter Tür und ein paar unbeholfene Versuche, die ich immer im letzten Moment stoppte.

Es lag nicht an fehlender Lust. Ich war schon immer eine heiße Frau, zu sehr für das stille Mädchen, für das man mich hielt. Das Problem war die Angst. Marcos hatte ungeduldige und manchmal grobe Hände, und jedes Mal, wenn er mir die Finger in die Fotze steckte, machte ich dicht, spannte mich am ganzen Körper an, und alles tat mehr weh, als es sollte. Also ließen wir es immer halb stehen, und ich ging frustriert nach Hause, mit durchnässter Unterwäsche und einem Kopf voller Dinge, die ich mich nicht traute, laut auszusprechen.

Marcos’ Vater hieß Esteban. Und vom ersten Tag an wusste ich, dass er mich anders ansah.

Es war kein Schwiegervaterblick. Es war ein Blick, der mich ganz abtastete, wenn er dachte, niemand merke es, der einen Sekundenbruchteil zu lange an meinen Titten hängen blieb, wenn ich ein Spaghettiträger-Top trug, der an meinem Arsch klebte, während alle am Tisch über etwas anderes redeten. Vor seiner Frau und seinem Sohn spielte er gut die Rolle des netten, scherzhaften Mannes. Aber ich merkte es. Eine Frau merkt so etwas immer.

Manchmal, wenn ich nach dem Joggen mit Marcos in ihrem Haus duschen blieb, hatte ich das Gefühl, Esteban suchte Vorwände, um am Badezimmer vorbeizugehen. Dass das saubere Handtuch fehlte, dass im Schränkchen irgendein Produkt stand, dass er das Ladegerät vergessen hatte. Nie kam er herein. Aber die Luft wurde schwer, wenn er in der Nähe war, und ich duschte am Ende langsamer als nötig, fuhr mir mit dem Schwamm öfter als nötig zwischen die Beine und stellte mir vor, dass er auf der anderen Seite der Scheibe stand, mit einer harten Latte in der Hand.

Das ist falsch. Er ist der Vater deines Freundes. Hör auf.

Aber ich hörte nicht auf.

***

Alles kippte an einem Samstagnachmittag. Ich war wie an jedem anderen Tag zu Marcos’ Haus gefahren, und während er in seinem Zimmer eine Nachricht beantwortete, ging ich runter, um Wasser zu holen. Als ich an dem Zimmer ganz hinten vorbeikam, sah ich, dass die Tür einen Spalt offen stand. Und drin war Esteban.

Er stand mit dem Rücken zur Tür, die Hose bis zu den Oberschenkeln heruntergelassen, und seine Faust bewegte sich langsam auf und ab über einen Schwanz, der von dort, wo ich stand, riesig wirkte. Ich hätte nicht anhalten dürfen. Ich hätte einfach weitergehen, so tun sollen, als hätte ich nichts gesehen. Aber ich blieb wie festgenagelt im Flur stehen, das leere Glas in der Hand, und sah zu, wie sich dieser dicke, rote Schwanz bewegte, an der Spitze glänzend von einem Tropfen, der an der Eichel hing, viel größer als alles, was Marcos mir je über dem Slip hatte anfassen lassen.

Er drehte den Kopf ein wenig. Und sah mich.

Er erschrak nicht. Er zog die Hose nicht hoch und erfand keine Ausrede. Er sah mich einfach weiter direkt an, ohne den Schwanz loszulassen, nur mit etwas schnellerem Handgelenk, als wäre die Tatsache, dass ich ihn beobachtete, genau das, was er brauchte, um noch härter zu werden. Und ich, die hätte weglaufen müssen, spürte, wie meine Beine schwer wurden und wie sich meine Fotze öffnete und tief innen nass wurde, in einem Zug die Unterwäsche durchnässte.

Ich merkte erst, dass ich die Hand senkte, als ich sie schon fest gegen mein Schambein gedrückt hatte, über der Hose, und mir mit der Handfläche über die Klit rieb, während ich ihm zusah, wie er sich selbst einen runterholte. Ich hatte so etwas nie gemacht. Ich hatte mich nie richtig berührt, nicht einmal allein. Und doch begann ich an diesem Nachmittag, im Stehen in einem fremden Flur, mich zu fingern, ohne genau zu wissen wie, meine Fotze gegen meine eigenen Finger drückend, mir auf die Lippe beißend, um nicht zu stöhnen. Ich sah, wie er sich mit dem Daumen über die Spitze strich und die Vorhaut über den ganzen Schaft verteilte, wie er die andere Hand tiefer legte und sich die Eier packte, wie er die Beine noch ein wenig weiter öffnete, um mich anzustarren, während er an sich riss. Ich spürte, wie sich alles auf einmal in mir aufbaute, eine Hitze, die vom Loch bis in die Brust stieg, und ich kam genau dort im Stehen, die Schenkel zusammenpressend, am ganzen Körper zitternd, mir in die Innenseite der Wange beißend, um nicht zu schreien. Ich machte mir den Stoff der Hose mit heißem Schwall nass. Zum Glück war er dunkel.

Er kam fast gleichzeitig, die Zähne zusammengebissen, und ich sah, wie ein dicker Strahl Sperma herauskam, ihm auf die Faust und auf den Boden spritzte, während er mich weiter ansah. Ich rannte zum Zimmer von Marcos zurück, zitternd, das Herz im Hals, die Fotze noch pochend, und mit dem Gefühl, eine Linie überschritten zu haben, hinter der es kein Zurück mehr gab.

Marcos bemerkte nichts. Er fragte mich, ob es mir gut gehe, und ich sagte ja, das Wasser sei kalt gewesen. Esteban sagte auch kein Wort. Beim Abendessen an diesem Abend war er derselbe wie immer, freundlich und scherzend, und reichte seiner Frau das Salz. Als wäre nichts gewesen. Aber als er mir das Brot reichte, streifte er mich einen Sekundenbruchteil zu lang mit den Fingern, und ich musste die Beine unter dem Tisch zusammenpressen.

***

Von da an ging ich öfter hin. Ich sagte mir, es sei wegen Marcos, aber das war gelogen, und ich wusste es. Ich ging wegen der Möglichkeit, Esteban auf dem Flur zu begegnen, wegen der Art, wie er meinen Blick einen Moment zu lang hielt, wenn er mir einen Kaffee einschenkte, wegen der Spannung, die sich in meinen Körper schlich, jedes Mal wenn wir im selben Raum waren. Ich konnte nicht aufhören, an diesen Schwanz zu denken, daran, wie die Hand über dem Schaft hin und her ging, an den Milchstrahl, der aus ihm herausgekommen war. Ich wichste mir jede Nacht im Bett zwei Finger rein und dachte an ihn. Ich war die ganze Zeit heiß, mit geschwollener Fotze, und mit Marcos ging immer noch nichts, ich war verschlossener denn je.

Der Tag, an dem es wirklich passierte, war ein Sonntag. Die Familie organisierte ein großes Essen, und das Haus musste hergerichtet werden. Marcos’ Mutter war bei der Arbeit und würde später mit dem zurückkommen, was zum Kochen noch fehlte. Ich hatte angeboten, beim Putzen zu helfen, also war ich im Wohnzimmer und fegte halb abwesend. Deshalb schenkte ich dem Gespräch in der Küche kaum Beachtung.

—Komm mal eben zum Laden, Sohn —sagte Esteban—. Ich brauche diese Gewürze und noch ein paar Sachen. Nimm das fürs Busticket, und sag mir Bescheid, wenn du fertig bist, dann hole ich dich ab.

—Okay, Papa, ich komme gleich —antwortete Marcos.

Ich zog keine Schlüsse. Ich hörte ihn gehen, hörte die Tür, und fegte einfach weiter. Das Haus wurde still. Und dann, während ich mich vorneüberbeugte, um den Staub in einer Ecke zusammenzufegen, den Arsch hochgestreckt, spürte ich seine nackte Haut an meinem Rücken und etwas Hartes und Heißes, das mir zwischen den Pobacken gegen die Hose drückte. Sein Mund direkt an meinem Ohr.

—Wenn du sie so sehr sehen wolltest, hättest du nur fragen müssen —murmelte Esteban—. Wir sind allein. Nicht lange, aber lange genug, um dich ordentlich zu ficken.

Ich hätte mich wegdrehen müssen. Ich hätte Nein sagen müssen, dass das Wahnsinn sei, dass Marcos in einer halben Stunde zurückkomme. Aber ich spreizte die Beine, ohne nachzudenken, als seine Hand unter den Bund von Hose und Slip glitt und die durchnässte Fotze fand. Seine Finger versanken im nassen Fleisch, gleich zwei auf einmal, und mir entfuhr ein Laut aus der Kehle, den ich nicht als meinen erkannte.

—Verdammt, bist du nass —knurrte er an meinem Hals, während er die Finger in mir bewegte—. Du triebst ja, Kleine. Seit Monaten schon, was? Heiß auf mich.

Ich sagte nichts. Ich schob nur den Arsch zurück, um mich an dem Schwanz zu reiben, den ich durch den Stoff spürte. Das Schweigen war Antwort genug für ihn.

Er riss mir die Kleidung mit einer Hast herunter, die mir die Luft nahm. Erst das T-Shirt, dann den BH, und er packte mir die Titten mit beiden Händen, drückte sie, kneifte die Nippel, bis sie hart wurden und wehtaten. Er zog mir Hose und Slip in einem Ruck bis zu den Knöcheln herunter und steckte mir wieder die Finger rein, jetzt drei, und bewegte sie schnell, während er mir auf die Schulter biss. Ich stützte die Hände an der Wand ab, keuchend, die Beine gespreizt und den Arsch herausgestreckt, und spürte, wie diese dicken Finger mich innen weiter öffneten, als Marcos mich je geöffnet hatte.

—Aufs Sofa —befahl er, zog die Finger heraus und steckte sie sich in den Mund, um sie abzulecken—. Schmeckst verdammt gut.

Er brachte mich zum Sofa im Wohnzimmer und legte mich auf den Rücken. Er zog das Hemd aus, ließ Hose und Unterhose in einem Zug herunter, und da war er vor mir, näher als ich ihn im Flur je gesehen hatte. Dick, lang, mit markierten Adern und glänzender Eichel. Er packte sich den Schwanz mit der Hand und rieb ein paar Mal daran, während er mich ansah, als würde er ihn mir vorführen.

—Du wolltest ihn sehen? Da hast du ihn. Und jetzt wirst du ihn lutschen.

Er ging mit den Knien aufs Sofa und setzte mir die Spitze an die Lippen. Ich machte den Mund auf, ohne nachzudenken. Ich hatte noch nie jemanden geblasen, nicht einmal Marcos, aber ich nahm ihn so gut ich konnte in den Mund, presste die Lippen um den Schaft und ließ ihn mich immer tiefer nehmen. Er packte mich am Haar und fing an, meinen Kopf zu bewegen, gab mir den Rhythmus vor, und ich verschluckte mich ein paar Mal, mit tränenden Augen und Speichel, der mir übers Kinn lief. Er zog ihn heraus und stieß ihn mir wieder hinein, bis ganz nach hinten, bis ich würgen musste.

—So ist’s gut, leck den Schwanz —keuchte er—. Schau dir an, wie du ihn lutschst, und du hast gesagt, du wärst ein braves Mädchen.

Er riss ihn mir aus dem Mund, glänzend von meinem eigenen Speichel, und spreizte mir mit beiden Händen die Beine weit auseinander. Einen Moment lang sah er mir in die Fotze, wie er an jenem Nachmittag im Flur geschaut hatte. Ich war durchnässt. Das muss ich nicht erklären. Ich lief aus, seit ich seine Haut auf meiner gespürt hatte.

Und dann senkte er den Kopf.

Das hatte noch nie jemand mit mir gemacht. Marcos hatte sich nie getraut, und ich hatte nie darum gebeten. Estebans Zunge bewegte sich langsam, flach und breit, leckte vom Eingang der Fotze bis zur Klit mit einer Geduld, die mich umbrachte. Er leckte mir die Schamlippen einzeln, steckte die Zunge in mich, zog sie wieder heraus, ging hoch zur Klit, nahm sie zwischen die Lippen und saugte langsam daran, las jede Reaktion meines Körpers. Ich krallte mich mit beiden Händen ins Sofakissen, weil ich nicht wusste, was ich mit so viel Gefühl sonst anfangen sollte.

—Gott —keuchte ich—. Ich wusste nicht, dass sich das so anfühlt. Hör nicht auf, bitte, hör nicht auf.

Er hörte nicht auf. Er steckte zwei Finger in mich, während er weiter an meiner Klit saugte, und bog sie nach oben, traf einen Punkt, der mir den Rücken vom Sofa krumm werden ließ. Er machte weiter, bis ich die Lautstärke meiner eigenen Stimme nicht mehr kontrollierte, bis sich mein ganzer Körper wie eine gespannte Schnur anfühlte und dann ruckartig wieder löste, genau wie im Flur, nur tausendmal heftiger. Ich kam in Schüben in seinem Mund, mit einem langen Zittern, das mir die Beine weich machte und den Atem stocken ließ. Er leckte weiter, schluckte alles, bis ich seinen Kopf wegdrückte, weil ich es nicht mehr aushielt.

—Und das Beste kommt erst noch —sagte er und richtete sich auf, den Mund glänzend von meinem Saft und den Schwanz härter als je zuvor.

***

Er fuhr sich ein paar Mal mit der Hand über den Schwanz, spuckte auf die Spitze und verteilte es. Er setzte die Eichel an den Eingang der Fotze und rieb ein wenig auf und ab, spielte mit meiner Klit mit der Eichel. Und ich glaube wirklich, dass er nie gedacht hatte, ich sei Jungfrau, denn er ging ohne Vorwarnung hinein, stieß mit der Hüfte auf einmal vor, bis ganz nach hinten, bis seine Eier mir gegen den Arsch schlugen. Der Schrei, den ich ausgestoßen habe, war sicher bis auf die Straße zu hören.

—Warte! —keuchte ich mit tränengefüllten Augen—. Warte, das tut weh, er ist zu groß, warte.

Er blieb stehen, als er merkte, wie sich die Fotze um den Schwanz schloss, als er mein Gesicht sah. Er brauchte einen Moment, um es zu begreifen.

—Du warst Jungfrau? —fragte er, und zum ersten Mal an diesem Nachmittag klang er ratlos—. Ich dachte, mein Sohn hätte dich schon aufgebrochen … —er beendete den Satz nicht—. Ruhig. Langsam. Schau mich an.

Ich sah ihn an. Er zog den Schwanz langsam heraus, bis zur Hälfte, und schob ihn wieder hinein, diesmal ruhig, ließ mich jeden Zentimeter spüren. Und nach und nach, während er sich mit einer Langsamkeit bewegte, die ich von einem Mann wie ihm nicht erwartet hätte, ließ der Schmerz nach und machte etwas anderem Platz. Einer Hitze, die aufstieg, einem Druck, der aufhörte weh zu tun und vor purer Intensität unerträglich wurde. Ich spürte, wie der Schwanz mich ganz ausfüllte, wie er innen an Stellen rieb, von denen ich nicht einmal wusste, dass es sie gab. Ich klammerte mich an seinen Rücken und begann mich ebenfalls zu bewegen, suchte ihn, hob die Hüfte, damit er ihn noch tiefer hineinstieß, völlig verloren.

—So —murmelte er an meinem Hals, während er das Tempo steigerte—. Seit ich dich in diesem Flur gesehen habe, wusste ich, dass du eines Tages so daliegen würdest, unter mir, mit meinem Schwanz in dir. Was für eine enge Fotze, verdammt.

Er griff mir von hinten hinter die Knie und spreizte mich noch weiter, die Beine an die Brust gedrückt, und begann, mich schneller zu ficken, mit langen Stößen, die mich über das Sofa rutschen ließen. Ich krallte ihm die Nägel in die Arme, in den Rücken, und bat ihn keuchend um mehr, ohne meine eigene Stimme wiederzuerkennen. Das stille, verängstigte Mädchen, das ihren Freund im letzten Moment immer stoppte, war verschwunden. An ihrer Stelle war eine Frau mit offener Fotze, die Schwanz wollte, die ohne Scham seinen Namen sagte.

—Stell mich auf die Knie —sagte ich, ohne zu wissen, woher es kam—. Ich will, dass du mich von hinten nimmst.

Er stieß ein heiseres Lachen aus, zog den Schwanz heraus und drehte mich auf dem Sofa um. Er stellte mich auf die Knie auf die Kissen, die Hände auf die Rückenlehne gestützt und den Arsch in die Höhe gereckt. Er gab mir einen Klaps auf die rechte Arschbacke, der mich zusammenzucken ließ, und dann noch einen. Er packte seinen Schwanz, setzte ihn an den Eingang der Fotze und stieß wieder bis ganz hinein. Aus diesem Winkel ging es anders, tiefer, und ich stöhnte gegen die Lehne bei jedem Stoß. Er griff mir ins Haar, zog meinen Kopf nach hinten und stieß weiter, immer heftiger, bis das Sofa knarrte und mir die Brüste im Takt seiner Hüftstöße wippten.

—Sieh dir an, wie er reingeht —keuchte er—. Ganz drin, bis zu den Eiern. Sag mir, dass es dir gefällt.

—Es gefällt mir —stöhnte ich—. Ich mag deinen Schwanz, hör nicht auf, fick mich härter.

Ich weiß, dass es falsch war. Ich weiß, dass oben im Zimmer überall Fotos von Marcos hingen und dass er jeden Moment mit der Einkaufstüte zurückkommen würde. Aber auf diesem Sofa gab es niemanden außer uns beiden und der Zeit, die uns durch die Finger glitt.

—Ich halte nicht mehr lange durch —sagte er, wurde noch schneller und hatte die Hand tief in meiner Hüfte vergraben.

—Komm nicht in mir —brachte ich noch heraus, mit dem letzten Rest Verstand, der mir blieb.

Er zog den Schwanz rechtzeitig heraus, mit einem rauen Knurren, drehte mich mit einem Ruck um und kam über mich. Er wichste sich schnell, die Faust fest um die Eichel, und kam über meinen Bauch und meine Titten, mit dicken, heißen Strahlen, die auf meine Haut fielen, während ich zum dritten Mal an diesem Nachmittag kam, die Fotze um die Leere zusammenpressend, die er gerade hinterlassen hatte, erschöpft, zerstört, mit dem Gesicht auf der Armlehne des Sofas und dem abgerissenen Atem. Er strich mit dem Finger über einen Spermastrahl, der mir nahe an der Brustwarze geblieben war, und führte ihn mir in den Mund. Ich leckte ihn ab, ohne nachzudenken.

Wir blieben einen Moment schweigend. Dann reichte er mir ein Handtuch aus dem Bad, ohne ein Wort zu sagen, und ich wischte mir Sperma vom Bauch und den Saft zwischen den Beinen mit zitternden Händen ab. Wir sammelten die Kleidung ein, richteten die Kissen gerade, ich öffnete ein Fenster. Als Marcos anrief und Bescheid sagte, dass er alles hatte, war das Haus wieder in Ordnung und ich saß in der Küche, angezogen, mit einem Glas Wasser in den Händen, als wäre nichts geschehen. Ich spürte noch immer den Schwanz seines Vaters in mir, jedes Mal wenn ich die Schenkel zusammendrückte.

Esteban fuhr ihn mit dem Auto abholen. Als sie zurückkamen, witzelten Vater und Sohn über das Spiel am Nachmittag. Ich half, den Tisch zu decken. Und beim Familienessen an diesem Tag lächelte ich, redete mit Marcos’ Mutter und sagte meinem Freund, dass ich ihn liebte.

Das Schlimmste ist nicht, dass es damals passiert ist. Das Schlimmste ist, dass es wieder passiert ist. Mehrmals in den Monaten danach, immer wenn das Haus leer war und ich eine Ausrede fand, aufzutauchen. Aber das ist eine andere Geschichte, und dieses Geständnis endet für heute hier.