Was ich auf den geheimen Partys in Paris entdeckte

Die Straßen des Quartier Latin glänzten unter einem warmen Nieselregen, als ich vor einem unauffälligen Hotel nahe der Place Dauphine aus dem Taxi stieg. Ich war vierunddreißig Jahre alt, hatte einen kleinen Koffer dabei und einen schwierigen Auftrag: für die Monatszeitschrift von Mendoza die Mordserie zu dokumentieren, die die französische Presse kaum zu benennen wagte.

Vier Männer mit genug Geld, um Schweigen zu kaufen, waren leblos in gesicherten Zimmern aufgefunden worden: ein österreichischer Banker, ein belgischer Konsul, ein griechischer Transportunternehmer und ein spanischer Kunstsammler. Die Handschrift wiederholte sich unverändert. Nackte Körper, zerwühlte Laken, geschwollene Glieder, getrocknete Spuren am Bauch. Eine Folge von Zwillingsenden, die die Autopsien als Herzstillstand infolge extremer Erschöpfung erklärten, ohne die Krallenspuren auf dem Rücken oder die tiefen Bisswunden an der Halsbasis zu erklären.

Ich bin groß, habe olivfarbene Haut und einen großen Mund. Blusen schließen bei mir am Dekolleté nie ganz, und meine breiten Hüften zwingen mich, alle Röcke, die ich kaufe, kürzen zu lassen. In Mendoza hatte ich eine vorgetäuschte Ehe hinter mir gelassen und ein Verlangen, das seit zu vielen Monaten keine Nahrung mehr bekommen hatte.

In dieser ersten Nacht, während ich mit einem Glas Côtes du Rhône Akten auf dem Laptop durchging, bekam ich eine Nachricht ohne Absender.

Das Geheimnis liegt im Schatten der Brücke. Komm morgen bei Sonnenuntergang allein. Vertraue niemandem, der dir nicht das Zeichen der Dame zeigt.

***

Ich überquerte den Pont des Arts mit unruhigem Puls. Die Seine spiegelte die Lichter der Stadt wie ein alter, zerkratzter Spiegel, bereit zu zerspringen. Am Geländer lehnte ein Mann um die Vierzig, schiefergrauer Anzug und eine lässig eingesteckte blaue Schärpe. Er stellte sich als Étienne Marchand vor, Kommissar der Police Judiciaire, obwohl sein Akzent etwas hatte, das nicht ganz französisch klang, eine Schwingung, die er wohl aus einem langen Jahr in Südamerika geerbt hatte.

—Mademoiselle Núñez —sagte er mit tiefer Stimme—. Ich weiß, dass Sie diese Fälle untersuchen. Ich tue seit sechs Wochen dasselbe. Und ich warne Sie: Das ist kein Serienmord. Es ist ein Ritual.

Ich spürte ein warmes Zucken tief unten im Bauch. Étienne sah mich mit einer Unverfrorenheit an, die er nicht im Geringsten zu verbergen versuchte, und blieb am Ausschnitt meines halb offenen Mantels hängen.

—Kommen Sie mit —fügte er hinzu—. Ich habe drei Straßen weiter eine sichere Wohnung. Was ich Ihnen zeigen muss, bespricht man nicht unter freiem Himmel.

***

Die Wohnung ging auf die Île de la Cité hinaus, mit schmalem Balkon, antiken Möbeln und einem Geruch nach feuchtem Holz. Kaum hatte er die Tür geschlossen, drückte Étienne mich gegen die Tapete der Diele und küsste mich mit einer Dringlichkeit, die ich nicht erwartet hatte, die ich aber seit Monaten in mir trug. Ich wehrte mich nicht. Ich zog ihm mit schnellen Händen den Hosenreißverschluss herunter und holte seinen bereits steifen Schwanz heraus, schwer, von dicken Adern gezeichnet, die gegen meine Handfläche pochten.

—Fick mich —flüsterte ich ihm ins Ohr, hob ein Bein an und verschränkte es an seiner Hüfte—. Jetzt, ohne zu warten.

Er schob meinen Rock bis zur Taille hoch, riss mir mit einem Ruck den Slip herunter und drang mit einem einzigen tiefen Stoß in mich ein. Ich war durchnässt, heiß, offen. Er fickte mich mit langen Stößen gegen die Wand, packte mir durch die Bluse die Brüste und biss mir mit berechneter Härte in den Hals. Ich stöhnte ungefiltert und bewegte die Hüften, damit sein Schwanz noch tiefer in mich vordrang.

—Fester —keuchte ich—. Nimm bei mir keine Rücksicht.

Étienne beschleunigte das Tempo, hielt mich an den Arschbacken. Ich kam zuerst, mit einem erstickten Schrei, und presste seinen Schwanz in langen Krämpfen zusammen. Er hielt noch zwei weitere Stöße durch und entlud sich dann in mir, füllte mich mit einer dicken Wärme, die mir sofort die Schenkel hinunterlief.

***

Danach erzählte er mir auf einem abgewetzten Chesterfield-Sofa den Rest. Die Toten gehörten einer Gesellschaft namens Le Cercle Voilé an, einem geschlossenen Kreis mächtiger Männer, der private Treffen in gemieteten Herrenhäusern organisierte. Sex ohne Regeln. Am nächsten Tag kein wiedererkennbares Gesicht. Im Zentrum jeder Zusammenkunft erschien immer dieselbe Gestalt: eine Frau, die sie La Dame Voilée nannten. Sie wählte ihren Mann, führte ihn aus dem Salon und fickte ihn, bis er ausgelöscht war. Im letzten Orgasmus verabreichte sie ihm ein nicht nachweisbares Gift, das den Herzstillstand auslöste.

Ich spürte, noch während meine Muschi immer noch pochte, dass mich das Rätsel mehr anheizte als jeder frühere Bericht. Noch in derselben Nacht fickten wir wieder. Étienne stellte mich auf allen vieren auf das Bett aus Schmiedeeisen und schob mir seinen Schwanz in den Arsch, nachdem er mich mit Speichel und meinen eigenen Säften vorbereitet hatte. Ich schrie vor köstlichem Schmerz, der kein Protest war.

—Bis ganz nach hinten —verlangte ich und stieß das Becken zurück—. Hör nicht auf.

Er hielt meine Arschbacken auseinander und drang in mich ein, während er mir gleichzeitig zwei Finger in die Muschi schob. Ich kam zweimal hintereinander, zitternd, bevor er mir den Arsch mit einer langen, dicken Ladung füllte.

***

Die folgenden Tage waren eine Mischung aus staubigen Akten und ungeordnetem Sex. Ich besuchte zwei Tatorte, interviewte einen Butler des Hôtel de Crillon, las mit Étiennes Hilfe Protokolle erneut. Jeden Abend fielen wir in der Wohnung auf der Insel übereinander her, als würde sich die Welt bei Tagesanbruch schließen. Er fickte mich unter der Dusche, gegen die Fensterfront mit Blick auf den Fluss, auf dem rustikalen Küchentisch. Ich blies ihm den Schwanz bis tief in den Hals, sabberte, hob die Augen und hielt seinen Blick, während er mir den Nacken packte.

—Du bist eine Maschine, Frau —sagte Étienne zu mir in dem saubersten Französisch, das er hatte.

Ich antwortete, indem ich noch tiefer schluckte und ihm die Hoden mit festen Fingern drückte, bis er mir in den Mund abspritzte und ich alles ohne etwas zu verschwenden hinunterschluckte.

***

Entschlossen, in die Gesellschaft einzudringen, nutzte ich einen Kontakt in der argentinischen Botschaft, um eine Einladung zu bekommen. Der Zutritt war streng: Paare oder Einzelpersonen mit tadellosen Referenzen. Ich ging allein, in einem eng anliegenden schwarzen Kleid, das mir kaum Luft ließ. Die Veranstaltung fand in einem Herrenhaus nahe der Place Vendôme statt, Salons in gedämpftem Licht, teures Parfum und offenes Verlangen.

Im Hauptsaal berührten sich Männer und Frauen ohne Scham. Einige Paare fickten in den Ecken, andere beobachteten noch mit dem Glas in der Hand. Ich ging zur Bar und bestellte einen Sancerre. Ein Mann um die fünfzig, kahl, mit porteñischem Akzent und hungrigem Blick, heftete sich sofort an mich.

—Du bist neu hier —sagte er—. Ich heiße Gastón Vidal, Weinimporteur. Soll ich dir den Ort zeigen, wie es sich gehört?

Ich nickte. Gastón führte mich in einen Nebenraum, wo mehrere Paare unverhohlen fickten. Eine blonde Frau kniete und blies einem Typen den Schwanz, während ein anderer sie von hinten mit festen Stößen nahm. Gastón schob mir die Hand unter das Kleid und fand meine rasierte, nasse Muschi.

—Du tropfst ja —murmelte er mit heiserer Stimme—. Komm, setz dich auf mein Gesicht.

Er setzte mich auf eine grüne Samtottomane, hob mein Kleid hoch und versenkte die Zunge zwischen meinen Schamlippen. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen und rieb mich an seinem Mund, bewegte die Hüften in einem Rhythmus, der immer weiter anschwoll.

—Fester am Kitzler —befahl ich ihm—. Steck mir die Zunge ganz tief rein.

Gastón gehorchte, saugte an der geschwollenen Spitze und fuhr mit Gier über die Lippen, bis ich ihm in den Mund kam und ihm das Gesicht überflutete. Danach war ich diejenige, die auf die Knie ging, ihm die Hose herunterzog und seinen dicken Schwanz herausnahm. Ich nahm ihn ganz tief in den Hals, ließ den Speichelfaden an meinem Kinn herunterlaufen, während er mir mit fester Kadenz den Nacken packte.

—Schluck ihn ganz —grunzte Gastón—. Du bist gut, Frau.

Ich blies ihm mit Wut, drückte ihm die Hoden und hielt seinen Blick, bis er sich mit einem tiefen Stöhnen entlud und ich den letzten Tropfen schluckte.

***

Der eigentliche Kontakt kam danach. Eine große Frau mit nachtschwarzem, zu einer strengen Mähne geschnittenem Haar und sehr hellgrünen Augen trat mit einem Lächeln auf mich zu, das ein nicht ganz sanftes Vergnügen versprach. Sie war La Dame Voilée. Sie stellte sich schlicht als Hélène vor.

—Komm mit —sagte sie leise—. Ich habe Antworten auf diese Recherche, die dir so den Schlaf raubt.

Sie führte mich in ein privates Zimmer, dessen Wände mit Spiegeln und dessen Fenster mit granatrotem Samt verhängt waren. Kaum hatte sie die Tür geschlossen, küsste sie mich mit kalkulierter Leidenschaft. Ihre Brüste strichen an meinen entlang und ich spürte, wie meine Muschi sofort wieder nass wurde. Sie zog mir das Kleid bis zur Taille herunter und saugte mit Härte an meinen Brustwarzen, zog mit den Zähnen daran, bis mir ein langer Stöhnen entfuhr.

—Du hast Brüste, die man am liebsten verderben möchte —flüsterte sie—. Mach die Beine für mich auf.

Ich gehorchte und setzte mich an den Rand einer Chaiselongue. Hélène kniete nieder und verschlang meine Muschi mit geübter Zunge, schob zwei dicke Finger hinein und bewegte sie schnell, während sie mit beruflicher Hingabe meinen Kitzler leck­te.

—So, nicht aufhören —stöhnte ich und packte ihre Mähne—. Hör nicht auf.

Sie hörte nicht auf. Gleichzeitig steckte sie mir einen Finger in den Arsch und ich kam mit Gewalt, presste ihren Kopf gegen mein Schamdreieck, während ich einen Schrei ausstieß, der an den Spiegeln zurückprallte.

Danach wechselten wir die Positionen. Ich setzte mich auf ihr Gesicht und rieb meine Muschi an ihrem Mund und ihrer Nase, während ich ihr drei Finger in ihre Fotze schob und sie mit wütender Präzision fickte. Wir beide kamen eine nach der anderen und beschimpften uns zwischen den Keuchen.

—Du bist gefährlich —sagte ich zwischen kurzen Atemzügen—. Aber du leckst Muschis wie keine andere.

Hélène lachte und schob ihre Zunge noch tiefer in mich.

—Und du bist eine heiße Argentinierin —antwortete sie—. Gib mir deinen Arsch.

Ich ging auf alle viere. Sie leckte mir das Arschloch mit methodischer Ruhe, schob die Zunge hinein, während sie mir mit der Handfläche die Muschi rieb. Danach holte sie einen dicken, realistischen Dildo aus einer versteckten Schublade des Nachttischs und schob ihn mir bis zum Anschlag hinein, fickte mich mit kontrollierten Stößen, während sie mir feste Schläge auf die Arschbacken gab.

—Nimm das —grunzte Hélène—. Spür, wie ich dich ganz aufreiße.

Ich kam schreiend und durchnässte das Plastik und die Laken mit meinen Säften.

***

Zwischen einem Orgasmus und dem nächsten enthüllte Hélène mir einen Teil des Rätsels. Die Männer des Kreises hatten entdeckt, dass sie ein Alkaloid verwendete, das von einer amazonischen Orchidee abgeleitet war, eine Substanz, die erst durch die massive Ausschüttung von Adrenalin und Endorphinen beim intensiven Orgasmus aktiviert wurde. Aber es war kein gewöhnlicher Mord. Es war ein Machtspiel. La Dame Voilée wählte jene Mitglieder aus, die drohten, Namen durchsickern zu lassen oder die zu ehrgeizig geworden waren. Und nun war ich mit meiner Recherche selbst zur nächsten Kandidatin geworden.

In diesem Moment erschien Étienne im Türrahmen. Er war meiner Spur bis zum Herrenhaus gefolgt. Als er uns beide nackt und verschwitzt sah, mit glänzenden Schenkeln, versteifte sich sein Schwanz unter der Hose mit einer Bewegung, die Hélène ohne Eile registrierte. Ohne ein Wort schloss er sich uns an. Er fickte Hélène von hinten, während sie weiterhin meine Muschi leckte. Das Zimmer füllte sich mit Stöhnen, nassen Geräuschen und schwerer Luft.

—Steck ihn mir in den Arsch —bat Hélène Étienne mit abgehackter Stimme—. Und du, Clara, setz dich noch mal auf meinen Mund.

***

Die Orgie dauerte mehr als zwei Stunden. Étienne wechselte ab, indem er mal die eine und mal die andere von uns fickte und ohne Pause seinen Schwanz in Muschis und Ärsche schob. Hélène und ich küssten uns tief, während er uns penetrierte, wir saugten uns gegenseitig die Brustwarzen, steckten uns die Finger ineinander und rieben uns in wildem Tribadismus die Muschis aneinander. Ich kam mit solcher Intensität, als Étienne meine Muschi füllte und Hélène mir gleichzeitig zwei Finger in den Arsch schob. Étienne entlud sich schließlich in Hélènes Mund, die den letzten Tropfen in einem langen, schmutzigen Kuss mit mir teilte.

***

Bei Tagesanbruch, mit erschöpften Körpern, zogen wir zu dritt die Fäden des Falls zusammen. Étienne organisierte die Razzia gegen die verbliebenen Anführer des Kreises. Hélène, La Dame Voilée, entkam über die Dächer des Herrenhauses, bevor das Einsatzkommando eintraf. Sie ließ einen handgeschriebenen, gefalteten Zettel auf dem Kissen zurück.

Wir werden uns bald wiedersehen. Deine Muschi und meine haben noch Rechnungen offen.

***

Drei Wochen später kehrte ich mit der vollständigen Geschichte, veröffentlicht in meiner Zeitschrift, nach Mendoza zurück. Die Titelseite verkaufte sich in drei Auflagen. Meine Muschi blieb noch tagelang empfindlich von allem, was ich in Paris erlebt hatte. Das Rätsel der Seine wurde in den offiziellen Akten geschlossen, aber das Feuer, das sich in mir entzündet hatte, brannte stärker als je zuvor. Manche Nächte, allein in der Wohnung an der Avenida San Martín, berührte ich mich und dachte an Étienne, an Hélène und an all die Münder und Hände, die mich an den Rand gebracht hatten. Manchmal kam eine Nachricht von einer Nummer, die in keinem Register auftauchte.

Der Schatten der Seine wartet wieder auf dich. Komm allein. Deine Muschi schuldet mir noch einen Orgasmus.