Was ich in der Garage fand, änderte alles

Es war ein Sommernachmittag, an dem die Hitze die Stadt mit jener feuchten Schwere niederdrückte, die nur der August so aufzuerlegen weiß. Meine Mutter, Marta, hatte mich gebeten, sie zu meiner Tante Blanca zu fahren, die zwanzig Minuten mit dem Auto die Küstenstraße entlang wohnte. Wir aßen alle drei zusammen auf der Terrasse — kalter Salat, Brot mit Tomate, etwas Wurst — und als wir fertig waren, sagte meine Mutter, sie würden noch eine ganze Weile miteinander reden, wie immer, wenn sie zusammenkamen.

—Geh ein bisschen spazieren —sagte sie—. Komm in anderthalb, zwei Stunden wieder.

Mir kam das nicht seltsam vor. Sie waren Schwestern und hatten die Angewohnheit, stundenlang über Dinge zu reden, die sonst niemanden interessierten. Ich ging im Viertel spazieren, trank einen Kaffee auf der Terrasse einer Bar und entschied nach einer Stunde und Viertel, früher als geplant zurückzukommen, um sie abzuholen.

Ich klingelte. Nichts. Ich klingelte noch einmal. Stille.

Die Haustür war nicht abgeschlossen, also drückte ich sie auf und trat ein. Ich ging durch den Flur, die Küche, das Wohnzimmer. Alles leer. Ich ging weiter zum hinteren Teil des Hauses, durch den langen Korridor, der zum Hinterhof und von dort zur Garage führte. Als ich näherkam, hörte ich etwas. Ein dumpfes, rhythmisches Geräusch. Ein trockener Schlag, dann noch einer, dann kurze Stille, dann wieder ein Schlag.

Ich stieß die Garagentür auf.

Und verschlug es mir die Sprache.

Meine Tante Blanca war zweiundsechzig, aber niemand, der sie in diesem Moment gesehen hätte, wäre auf dieses Alter gekommen. Sie war blond, einen Meter sechzig groß, mit breiten Schultern und jener Statur, die sich über Jahre ständiger körperlicher Aktivität aufbaut. Sie saß in einer Ecke des freien Raums, ohne Shirt, die großen, festen Brüste bloß, die dunklen Brustwarzen vom Anstrengung erhärtet, die Hände mit weißem Tape bandagiert und über den Knöcheln mit einer dünnen Polsterung versehen. Sie trug eine weiße Stoffshorts mit schwarzem Seitenstreifen, im Stil der Achtziger, und war barfuß. Ihr Haar hatte sie zu einem straffen Dutt gebunden, mit einigen losen Strähnen, die vom Schweiß an der Stirn klebten. Ihr Oberkörper glänzte.

In der gegenüberliegenden Ecke stand meine Mutter.

Marta war sechzig, hatte dunkles Haar und war ebenfalls einen Meter sechzig groß. Dieselbe Haltung, dieselben bandagierten und gepolsterten Hände, der nackte Oberkörper, die schweren Brüste, die mit jedem Atemzug schwankten, die markierten und harten Brustwarzen. Ihre Hose war schwarz mit weißem Streifen. Ebenfalls barfuß. Sie hatte die Ellbogen auf den improvisierten Seilen abgestützt — ein dickes Tau, gespannt zwischen zwei an der Wand befestigten Metallhalterungen — und sah mich mit derselben Ruhe an, mit der sie alles hätte ansehen können. Als wäre meine Anwesenheit dort das Normalste der Welt.

—Willst du weiter nur dastehen und glotzen, oder bringst du uns Wasser? —sagte sie.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich bewegte mich wie von selbst, als würde mein Körper die Entscheidungen für mich treffen. Neben der Wand stand ein Eimer mit Wasserflaschen und Eis. Ich nahm zwei.

—Fang bei deiner Tante an —sagte meine Mutter—. Es ist ihr Haus.

Ich trat zu Blanca. Sie hatte mehrere Treffer am Bauch und gerötete Seiten, die Haut war heiß unter meinen Fingern, als ich ihr half, sich zurechtzusetzen. Mit den bandagierten Händen reichte sie mir die Flasche, trank mit geöffnetem Mund und spuckte das überschüssige Wasser in den Eimer. Ich reichte ihr ein Handtuch, das bereits vom Schweiß durchnässt war. Ich nahm ein Glas Vaseline vom Boden und bestrich vorsichtig ihre Schultern, ihre Wangenknochen und ihre Brust damit. Ich fuhr mit den Fingern unter ihren Brüsten entlang, um den dort gesammelten Schweiß aufzunehmen, und sie ließ ein langes Seufzen hören, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen.

—Danke, Neffe —sagte sie und tätschelte mir mit der bandagierten Hand die Wange.

Ich drehte mich zu meiner Mutter um.

Marta hing mit den Armen an den Seilen und hatte die Beine leicht gespreizt. Der Schweiß lief ihr den Rücken hinunter und über die Brust. An ihrer Oberlippe war ein kleiner Schnitt, die Nase leicht geschwollen, obwohl sie nicht mehr blutete. Ich kniete vor ihr nieder und hielt ihr die Flasche hin. Sie trank langsam, ohne den Blick von mir abzuwenden. Dann nahm ich das saubere Handtuch und wischte ihr vorsichtig das Gesicht ab, fuhr behutsam mit den Fingern über die Nase, um zu prüfen, ob die Blutung wirklich gestoppt war.

Ich legte ihre Beine über meine und massierte ihr einen Moment lang die Oberschenkel. Sie lehnte den Kopf zurück. Sie sagte nichts. Ich nahm eine weitere Flasche, öffnete sie und ließ das Wasser über ihren Hals, ihre Schultern, ihre Brust laufen. Das kalte Wasser rann zwischen ihren Brüsten hindurch und hinab über ihren Bauch, bis es in der Shorts verschwand. Ihre Brustwarzen wurden noch härter. Ich trug Vaseline auf ihre Wangen und auf die aufgeplatzte Lippe auf. Ich band ihr die Haare zu zwei straffen Zöpfen zusammen, genau wie bei meiner Tante.

Ein Küchenglocken-Ton ertönte von der Ablage, die sie als Gong umfunktioniert hatten.

Die beiden standen auf.

Ich rührte mich nicht vom Fleck. Ich konnte nicht.

Ich sah zu, wie sie sich in der Mitte des Raums gegenüberstanden. Beide mit hoher Deckung, die bandagierten Fäuste auf Gesichtshöhe, die nackten Füße vorsichtig auf dem Betonboden. Blanca schlug zuerst: drei schnelle Gerade ins Gesicht meiner Mutter, die sie hinnahm, ohne auch nur einen Zentimeter nachzugeben. Marta antwortete mit zwei kurzen Haken zum Körper, auf die Seiten ihrer Schwester gezielt, die Blanca einen halben Schritt zurückdrängen und ihr zum ersten Mal den Ausdruck verändern ließen.

Das waren keine Scherzschläge. Das waren echte Schläge.

Blanca konterte mit einem Haken, der die Kiefer meiner Mutter mit einem trockenen Knall traf, der mir direkt in die Brust fuhr. Marta schwankte, griff sich an die Schultern ihrer Schwester und die beiden blieben für ein paar Sekunden aneinandergepresst, Wange an Wange, der Schweiß vermischte sich, die Brüste pressten sich gegeneinander, die harten Brustwarzen rieben unter dem Druck ihrer Körper aneinander. Keine von beiden schien bereit, Zeit zu fordern oder Boden zu verlieren.

Ich stand da, ohne mich zu bewegen, die Arme an den Seiten, der Schwanz bereits in meiner Hose angeschwollen, ohne zu wissen, was ich mit dem anfangen sollte, was ich fühlte. Seit Jahren hatte ich eine bestimmte wiederkehrende Vorstellung, die ich immer irgendwo in einer dunklen Ecke meines Kopfes abgelegt hatte, zu jenen Bildern, nach denen man nicht bewusst sucht, die aber in den unpassendsten Momenten von selbst auftauchen. Es war eine dieser Fantasien, die man als unberührbar einsortiert und von allem anderen trennt. Nie hätte ich erwartet, dass sie sich an einem Augustnachmittag in einer Garage an der Küste vor mir materialisieren würde.

Blanca schaffte es, sich zu lösen, und setzte eine Serie von Körpertreffern an, die weh taten. Marta hielt sich an den Seilen, nahm die Bestrafung mehrere Sekunden lang hin, den Kopf gesenkt, die Arme schützend vor dem Gesicht, bis sie den Moment fand und einen sauberen rechten Haken an die Kinnlade ihrer Schwester setzte. Blancas Mundschutz flog davon und prallte mit einem trockenen Schlag auf den Betonboden.

Aber Blanca wich nicht zurück.

Was dann folgte, war schwer zu verarbeiten. Beide schlugen zu und steckten ein, die Füße zeichneten kleine Bögen auf dem schweißnassen Boden, die bandagierten Fäuste prallten mit einer Präzision auf den Körper, die ich keiner von beiden zugetraut hätte, ihre Brüste hüpften bei jeder Bewegung. Die Beine zitterten vor Erschöpfung, doch keine gab nach. Die Wut zwischen ihnen war greifbar, sichtbar, als hätten sie jahrelang etwas in sich aufgestaut, das in diesem Moment mit jedem Schlag einen Ausgang fand. Sie beschimpften sich nicht. Sie sagten nichts. Sie sahen sich nur an und schlugen zu.

Nach und nach wurden die Schlagwechsel seltener. Die Müdigkeit überwog die Wut. Die letzten Kombinationen waren langsamer, schwerer, als würden die Arme doppelt so viel wiegen. Bis die beiden sich in der Mitte umarmten, sich aneinanderstützten, schwer gegen die Schulter der anderen atmeten, die Brüste aneinandergepresst. Der Schweiß der beiden bildete eine kleine Pfütze auf dem Boden.

Zum zweiten Mal ertönte die Küchenglocke.

Unentschieden.

Niemand sagte etwas. Ich half ihnen, die Bandagen abzuwickeln, gab ihnen kaltes Wasser, reichte ihnen saubere Handtücher. Blanca ging als Erste ins Haus hinein, ohne mich anzusehen, doch bevor sie durch die Tür trat, drehte sie sich noch einmal um und ihre Augen glitten unverhohlen zu der Beule in meiner Hose. Sie lächelte kaum merklich, mit einer schiefen Grimasse, und verschwand im Flur. Meine Mutter blieb auf dem Garagenboden sitzen, den Rücken an der Wand, die Augen geschlossen, bis sie wieder zu Atem kam.

Den Heimweg machten wir schweigend.

Ich dachte an alles, was ich gesehen hatte. An das Bild meiner Mutter, wie sie diesen Haken kassierte und ohne mit der Wimper zu zucken standhielt. An den Schweiß, der ihr den Rücken hinablief, während sie darauf wartete, dass ich sie versorgte. Daran, wie sie den Kopf zurückgelegt hatte, als ich ihre Oberschenkel massierte, als hätte sie genau darauf schon gewartet, bevor ich überhaupt hereingekommen war. An die Kälte, mit der sie mich angesehen hatte, bevor die Glocke ertönte, als wisse sie ganz genau, was sie mit mir tat.

Ich hatte sie mir viel zu oft so vorgestellt. Es war eines dieser Bilder, die man in einer verschlossenen Schublade aufbewahrt und nie öffnet, oder fast nie. Aber an diesem Nachmittag hatte sich die Schublade von selbst geöffnet, und es gab keine Möglichkeit mehr, sie wieder zu schließen.

Ich parkte vor dem Hauseingang. Meine Mutter stieg nicht sofort aus. Sie starrte ein paar Sekunden lang geradeaus.

—Und, wie fandest du es? —fragte sie.

—Ich weiß nicht, was ich sagen soll.

—Ich frage dich nicht, was du denkst. Ich frage dich, wie du es fandest.

Es gab einen Unterschied zwischen diesen beiden Fragen, und wir wussten das beide.

—Das Intensivste, was ich je gesehen habe —sagte ich.

Sie nickte nur einmal. Sie öffnete die Autotür und ging ins Haus, ohne etwas weiter zu sagen. Ich blieb noch eine ganze Weile auf dem Fahrersitz sitzen, die Hände am Lenkrad und den Blick auf die Straße gerichtet, ohne irgendetwas zu sehen.

***

Als ich in die Wohnung hinaufkam, hatte meine Mutter geduscht. Sie saß im Wohnzimmer mit nassem Haar, einem grauen Trägerhemd, das sich an manchen Stellen an ihren Körper schmiegte, und blauen Baumwollhöschen. Barfuß. Sie trug keinen BH und die Brustwarzen zeichneten sich deutlich unter dem feuchten Stoff ab. Sie setzte sich neben mich auf das Sofa, und einen Moment lang sagte keiner von uns etwas.

—Wie lange macht ihr das schon? —fragte ich.

—Lange genug.

—Warum hast du mir das nie gesagt?

Sie drehte den Kopf zu mir. Ihre Augen waren dunkel, ruhig. Darin lag keine Scham. Nur eine Art stille Gewissheit, als hätte sie auf dieses Gespräch lange gewartet und es koste sie nun nichts mehr.

—Weil ich wusste, dass es dich genau so treffen würde —sagte sie.

Sie ließ ihre Hand langsam über meine Hose gleiten, bis sie fand, wonach sie suchte. Mein Schwanz war seit der Garage hart, und sie stellte es mit einem einzigen Tastversuch fest, schloss die Finger um die Beule und drückte fest zu. Ich zog sie nicht weg. Ich sagte einen Moment lang nichts. Der Deckenventilator drehte sich mit diesem monotonen Geräusch, das seit Jahren in diesem Wohnzimmer hängt. Draußen war es immer noch heiß.

—Ich habe aufgehört zu zählen, wie oft ich es mir vorgestellt habe —sagte ich—. So etwas. Genau so.

Sie war nicht überrascht. Sie drückte nur ein wenig fester zu, ruhig, als hätte sie alle Zeit der Welt. Sie glitt mit der Hand nach unten zum Bund, öffnete mir ohne Eile die Hose und schob die Hand hinein. Als ihre Finger den Schwanz direkt umschlossen, ohne die Barriere des Stoffes, stieß sie lang durch die Nase aus, fast erleichtert.

—Die Nacht ist lang —sagte sie—. Und es gibt vieles, was du noch nicht über mich weißt.

Sie begann, mich mit bedächtiger Langsamkeit zu wichsen, drückte an der Wurzel, glitt bis zur Eichel hinauf und wieder hinab, und entriss mir ein Keuchen aus der Tiefe der Brust. Ich schob meine Hand unter den Stoff ihres Höschens und hielt sie fest. Ihre Möse war klatschnass, so feucht, dass meine Finger ohne jeden Widerstand einsanken. Sie schloss einen Moment lang die Augen und atmete langsam aus, als hätte sie stundenlang den Atem angehalten. Ihre Hüfte bewegte sich leicht mir entgegen. Ihre Lippen öffneten sich, ohne etwas zu sagen.

—Lutsch mir die Titten —sagte sie heiser, während sie sich das Hemd bis zum Hals hinaufzog.

Ich packte eine Brust mit der freien Hand und nahm sie ganz in den Mund. Die Brustwarzen waren hart wie Steine. Ich saugte und biss sie langsam, abwechselnd die eine und die andere, während ich weiter mit den Fingern in ihrer triefenden Möse arbeitete. Sie drückte meinen Schwanz im Takt meiner Zunge, immer fester, bis sie losließ, auf die Knie auf den Boden zwischen meinen Beinen sank und mir die Hose bis zu den Knöcheln herunterzog.

—Ich denke seit Jahren daran —sagte sie und sah zu mir hoch—. All die Jahre.

Sie spuckte auf die Eichel und senkte den Kopf. Sie nahm ihn auf einen Schlag bis zum Anschlag in den Mund, mit einer Technik, die mich überraschte, die Kehle öffnete sich ohne Widerstand. Ich spürte, wie sich ihre Lippen um die Basis schlossen und ihre Zunge darunter arbeitete. Sie begann, ihn hungrig zu blasen, hob und senkte den Kopf in einem festen Rhythmus, presste bei jedem Zug die Lippen zusammen, machte ein feuchtes Geräusch, das das ganze Wohnzimmer füllte. Ich packte ihre Zöpfe — sie war immer noch so frisiert wie in der Garage — und drückte ihren Kopf noch etwas weiter nach unten. Sie schluckte und machte weiter, ohne sich zu lösen. Die dunklen Augen fest in meine gerichtet, glänzend.

—Du wirst ihn mir ganz geben —sagte ich, ohne meine Stimme wiederzuerkennen.

—Alles —antwortete sie und nahm ihn für einen Augenblick heraus—. Du wusstest das schon.

Sie steckte ihn sich wieder bis zum Anschlag in den Mund. Speichel lief ihr übers Kinn und tropfte auf ihre Brüste. Mit der anderen Hand suchte sie sich unter dem Höschen die Möse und begann, sich zu reiben, während sie mich lutschte. Ich konnte sie hören, nass und gierig, die Finger hinein und heraus im gleichen Rhythmus wie der Mund. Ihr Gesicht rötete sich, und ihre Brüste hüpften bei jeder Kopfbewegung.

Als ich spürte, dass ich gleich kommen würde, packte ich sie an den Schultern und zog sie hoch. Ich warf sie aufs Sofa, auf den Rücken, und riss ihr das Höschen mit einem Ruck herunter. Die Möse war rasiert, glänzend vor Nässe, die Lippen geschwollen und die Klitoris bereits sichtbar. Ich spreizte ihre Beine so weit ich konnte und senkte den Mund. Ich begann mit der Klitoris, saugte langsam, und sie klammerte sich mit beiden Händen an mein Haar und bog den Rücken wie eine Peitsche durch.

—Dort, dort, genau so, weiter —stöhnte sie—. Friss mich ganz.

Ich leckte ihre Möse eine ganze Weile, wechselte zwischen langen Zungenschlägen und Saugen an der Klitoris und steckte ihr gleichzeitig zwei Finger hinein, auf der Suche nach dem inneren Punkt mit den Fingerspitzen. Sie fickte mein Gesicht mit der Hüfte, verlangte nach mehr, biss sich auf die aufgeplatzte Lippe. Sie war so nass, dass es mir übers Kinn lief. Sie kam mit einem langen Krampf, presste die Schenkel gegen meinen Kopf und stöhnte tief, ohne mich loszulassen. Als ich mich löste, zitterte sie.

—Fick mich —sagte sie—. Jetzt. Steck ihn rein.

Ich stieg über sie. Ich legte ihre Beine auf meine Schultern und setzte meinen Schwanz an ihren Eingang. Ich drückte fest zu und stieß mit einem einzigen Hieb bis zum Anschlag hinein. Ihre Möse packte mich so stark, dass ich einen Moment stillhalten musste, um nicht gleich dort drin zu kommen. Sie ließ ein langes, kehliges Stöhnen hören und krallte sich hinten an den Kissen fest.

—Gott, Junge, was für ein Schwanz —sagte sie durch zusammengebissene Zähne—. Fick mich hart. Wie in der Garage.

Ich begann, sie mit Wucht zu stoßen, zog den Schwanz fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zum Anschlag hinein. Das Sofa knarrte bei jedem Stoß. Ihre Brüste hüpften im Takt der Stöße, die dunklen Brustwarzen glänzten vom Schweiß. Ich packte eine mit der Hand und drückte sie. Sie biss in meinen Daumen, als ich ihn ihr in den Mund schob.

—Fester, verdammt —keuchte sie—. Zerbrich mich.

Ich änderte ihre Position. Ich stellte sie auf alle Viere auf das Sofa, mit dem Hintern zu mir und dem Gesicht in die Kissen gedrückt. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und stieß erneut von hinten hinein. Aus diesem Winkel war alles zu sehen: die geschwollene, rote Möse, die Lippen, die sich bei jedem Stoß um den Schwanz öffneten, der kleine, gespannte Arschring direkt darüber. Ich gab ihrer Pobacke einen trockenen Klaps und sie stieß ein ersticktes Stöhnen in das Kissen.

—Noch einen —bat sie.

Ich gab ihr noch einen, härter. Der Handabdruck blieb auf ihrer weißen Haut zurück. Ich packte sie an den Zöpfen und zog nach hinten, hob ihren Kopf an, während ich sie weiter in brutalem Rhythmus nahm. Ihr Arsch zitterte bei jedem Aufprall.

—Ich komme gleich wieder —kündigte sie mit stockender Stimme an—. Nicht aufhören. Nicht aufhören, Junge, nicht aufhören.

Ich fickte sie schneller, die Zähne zusammengebissen, und spürte, wie die Möse mich in immer kürzeren Wellen fester packte. Als sie kam, knickte ihr Rücken nach unten und sie schrie ins Kissen. Ihre Möse presste den Schwanz so fest zusammen, dass ich kurz davor war, direkt in ihr zu kommen. Ich zog rechtzeitig heraus, atmete stoßweise, den Schwanz glänzend von ihren Säften.

—Komm her —sagte sie, drehte sich um und setzte sich an den Rand des Sofas—. Gib ihn mir in den Mund.

Ich trat näher. Sie packte ihn mit beiden Händen und nahm ihn bis zum Anschlag in den Mund, blies ihn gierig, schmeckte sich selbst ohne jede Hemmung. Sie sah mich von unten mit glänzenden Augen an, mit derselben kalten Ruhe wie in der Garage. Ich begann, die Hüfte gegen ihr Gesicht zu bewegen, fickte ihren Mund, spürte, dass der Orgasmus nicht mehr aufzuhalten war.

—Schluck ihn mir ganz —sagte ich—. Alles.

Sie presste die Lippen zusammen und beschleunigte. Als ich kam, tat ich es in Stößen, lang und dick, direkt in ihre Kehle. Sie ließ den Schwanz keine Sekunde los. Sie schluckte alles, was ich ihr gab, die Augen geschlossen, und saugte bis zum letzten Tropfen weiter, presste mir mit den Händen alles aus, damit nichts zurückblieb. Als sie mich endlich losließ, wischte sie mit dem Handrücken über den Mund, lächelte und leckte sich einen Finger nach dem anderen ab.

—Ich habe viel zu lange darauf gewartet —sagte sie—. Und das ist erst der Anfang.

Niemand hatte Eile. Zum ersten Mal seit langer Zeit ich auch nicht.

***

Was in jener Nacht geschah, war der Anfang von etwas, das keinen klaren Namen hatte und auch keinen brauchte. Was nach jenem Nachmittag zwischen uns war, war nicht mehr das, was es vorher gewesen war, und wir beide nahmen das an, ohne viel darüber zu reden. Es gab Nächte des Gesprächs und Nächte des Schweigens, und in all ihnen blieb die Grenze, die wir überschritten hatten, dieselbe: sichtbar, scharf, bereits unwiderruflich.

Manchmal denke ich an das Bild meiner Tante Blanca und meiner Mutter in dieser Garage, verschwitzt und wütend, wie sie mit einer Konzentration zuschlugen, die ich bei niemandem je gesehen hatte. Und ich denke daran, was sie fühlte, als sie mich durch diese Tür kommen sah und begriff, dass ich alles gesehen hatte, dass es für keinen von uns beiden noch ein Zurück gab.

Ich weiß nicht, ob das an jenem Tag ein Unfall war oder ob sie irgendwo in ihrem Kopf schon lange darauf gewartet hatte, dass es geschieht. Wahrscheinlich werde ich es nie wissen. Aber ich stelle mir diese Frage schon seit Langem nicht mehr.

Manche Dinge löst man besser nicht auf. Man lebt sie einfach.